POESÍA SOCIAL XVIII

No sé cual será el motivo, lo que sí sabemos es que cuesta, amigo mío, es cierto, que es una pena, porque haber, hay, buenos poetas, buena poesía.
Hacemos lo que podemos y además, seguiremos, ¿no te parece?

Gracias y seguimos, voy lenta, pero voy, jeje.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



LA PALABRA

Detrás de la palabra que no digo
se queda un mundo de ternura
y lluvias torrenciales van cayendo
sobre la piel dormida.
Las manos quedan quietas, disfrazadas
en un mundo animal y de hojas secas
que el viento va llevando.
A veces yo no sé si soy un algo
vegetal y perdido.
Pero sigo cantando, digo versos
y dejo en la mañana esta antigua
menera de estar viva.
Pero siempre detrás de este sonoro que
golpea y acaricia
queda la palabra que no digo.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



DE LA SOLEDAD

En la madrugada
cuando ladra el perro
empiezo a medir la soledad.
Siglos tras las ventanas cerradas
y allá – tan lejos que ni el aroma
llega – el bosque.
De adolescente soñé con una casa
de madera entre los árboles.

De mi niñez guardo el recuerdo de aquel
alto molino
donde las mariposas
jugaban sus colores.
…y aquel abuelo que no era
mi abuelo
con su cabeza blanca y los ojos jóvenes.
Ternura trasmitidas
desde las épocas aquellas
hasta este presente
donde crecen
las empalizadas
Todavía y siempre
aquel olor de los jazmines
y aquel atado de juncos.-

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



VERDE DE LUZ

Verde de luz en sombras
desusadas, profundas,
ignorado silencio que
me aturde,
protesta de mi voz en
lo gris puro.
Todo cantaba dulce
en las serenas aguas.
Después como una almohada
donde dibujan formas
las estrellas,
el agua remansada amanecía.
Nada moría o lloraba.
Crecía en mi sed mi corazón
amargo.
Verde de luz, ausencia
de sílabas de amor,
ignorado silencio que
me aturde,
protesta de mi voz
en lo gris puro.-

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)


DE LOS ÚLTIMOS CRISANTEMOS

Sin importar el viento
la geografía de las olas,
ni aquella fragmentada
historia de
la noche,
sin que huraños recuerdos
destruyan más que todo
lo ya tan destruído.
Esta tarde dejadme,
que toco a todos como
si alcanzara
los golpes de tu sangre,
y aquí estamos
-tan simple como todo-
esperando el amargo día
de los últimos crisantemos.-

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)


TANTAS CRIATURAS

Tantas criaturas
en mí misma
arrancadas de mis manos
y este inmigrante que
sabe de espejos y de peces,
esta siembra del sol cuando
la noche crece en búsqueda
de grillos,
este nativo grito que no es otro
que aquel grito…
y luego
este amarrarme a la palabra
para no caer en el vacío.-

Gracias a ti, que inyectas ese amor a la poesía, que además tanta falta hace.
Escribir es bello, pero leer, te enriquece, aprendes, por lo que no es un trabajo sino una satisfacción, personal claro.

Vamos a seguir, pase lo que pase, amigo mío.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)


LA DEFENSA

Un traje de niño
colgado en un alambre
es la defensa.
Acaso no es culpa
de las manos que sujetan
la historia
esta triste fragancia.
Y las dilatadas sombras
buscan su imagen
en los charcos de agua
del último aguacero.
Un traje de niño
colgado en un alambre
es la defensa.-

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)


VEN AMOR
.

Ven amor, acomete contra mi
cuerpo que te espera,
bésame dulce como si bebieras
todo el amor que te nombre
en todos los momentos.
Que cada día el amor sea más
generoso y hondo,
más arrojado y de relámpago
de fuego.
Ven amor, vamos a morir de la
agonía de amarnos.
Deshójame como tú quieras.
Ámame.
Que cada día continuemos
en este amarnos mucho
y que caiga mi amor
hasta tu vida.
Ven amor, transítame
y enférmame de ternura
y fuego.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



DEL AMOR


Tanto se ha amado ya, y aún queda tanto
por amar
que puedo
largamente estirarme hasta el momento
de tus ojos perpetuamente abiertos.
Tanto se ha dado ya y aún queda tanto
por dar
en esta hora en que el amor es tu voz
o tus cabellos.

Por eso es que aprendemos los silencios
y las manos se encuentran.
Mañana quizás queden en la tierra
nuestros huesos deshechos
pero ahora se ama todavía
y la esperanza rompe toda niebla.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



INTENTAR

El perdón es una palabra asesinada
por las sombras vengadoras,
por eso el miedo hace que en la mañana
del domingo
grita, y las palomas se asustan.
Manera inusual de descender a
la piedra, y abre la soledad en el tiempo.
Es que la angustia se rompe, y no vemos como
florece la ternura.
No sé qué gigante nos corta el paso
y el nudo se aprieta
y la espada se rompe.
(Por eso, tal vez, no vale la pena venir ahora
con “ojos tan salvajes y tristes” y
quiero decirte una buena palabra)

El guerrero yacía muerto en la parte trasera del patio.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



EL HIPOCAMPO

Se tuerce, da la vuelta
de una rama de abanico de mar
caballero de la vida que se vuelve azul
en el agua repetir cara
donde las torres muerden el polvo.
Su oscilar lentamente lo desespera
pasar de la sal nunca muerta
y no hay manera de decirle el secreto
milenio que le estaba reservado.
Criatura indefensa que se pierde con
la ola, hermano de juguete del zarcillo .
Cuando la soledad rompe todas las leyes humanas
y no hay peligro de que vengan los indecisos
decir palabras inútiles
siento sus ojos calvos sobre mí.

Entonces es hora del suicidio colectivo,
y es fácil ver una chica con el pelo corriendo
cabello rubio y ojos oscuros cayendo en lo profundo
del mar para no ver más caras cansadas
de hombres y aún más fácil de contemplar
colgó al adolescente que leía versos en lana
amanecer, el saber que esa chica se llevó
un líquido raro
que cierro los ojos para siempre.
Pero nunca le ha gustado lo fácil, y por eso
que el hipocampo fija tus ojos en mí
y avísame de las próximas novedades.
Guardamos el secreto, y él sigue con su
hocico largo y cola larga para los mundos
submarinos y sigo caminando entre la gente.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



FRONTERAS

Ha arreglado tus fronteras
en medio de la paz
y se contenta con la flor del trigo

(¿Lo olvidaste? Lo olvidé.
¿Lo sueño? y lo vuelvo a soñar)

Extierndo mis manos, quiero
alcanzar
la frontera de
tu marco
donde los pájaros
y las mariposas
se iluminan en color

Toco la tierra para sentirte
no sé si eres hoja o
tierra tengo la intención de sostener
esa imagen
que eras

Y cuando todo el
pan
te siento
flor transformada

y lloro, madre

El hipocampo -maravilloso y mítico- siempre fue endémico del MAR MENOR Hoy el Mar Menor perece por desidia política y afanes espurios . El hipocampo hace tiempo que desapareció.

Gracias, Lluvia.

Besos.

Gracias a ti, como siempre, Pascual, siempre ahí.
Sigo.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



LAS TRES SILLAS
A mi madre Anga

Aquí están las tres sillas.
Nadie las ha movido de su lugar.
Aún conservan el calor del hogar,
la transición muy dulce de las tardes
y los secretos de las reuniones familiares.
Aquí están fijado durante mucho tiempo
de ternura, palabras, pan, azúcar y
luz, como si cobraran vida y hablaran
y saludarán al que llegue.
Ser parte de una medida justa
de dolor Repetición de ausente y presente.
Más que sillas, cuerpos vivos
que se mueven, hablan, repiten anécdotas,
dicen de nacimientos y
de muertes.

Llego todas las tardes del trabajo
con el mismo dolor laminado.
Las tres sillas me están esperando.
Llaman a la mesa. Abajo siento
Lala y yo hablamos de algunas cosas.
Y se queda ahí como si creciera
de mi dolor al mundo
la silla que era suya.
La silla que sostuvo su cuerpo durante años
frágil
Ahora, sin ella, parece una criatura.
Que llora
me quedo con los ojos febriles
de angustia,
como algo, decir una palabra,
me levanto…
Y ahí están las tres sillas de nuevo.
Nadie habla del ausente, pero sigue
cada vez más compadecido de nosotros.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



ASIENTO CON RESPALDO

Para otros, simplemente
“asiento de un respaldo
en que solo cabe una persona”
Para mí, todo un mundo de recuerdos
de palomas, de barcos,
de inventadas canciones.
Porque era una silla donde
sus pies ligeros
iban dee la quietud
al sur del sueño.
Allí estuvo presente
como el río
creciendo,
quebrándonos de magia
la eternidad de un día.
Había aire fino por la casa
y volaban mariposas
por su jardín silvestre.
Ahora la prisa llena
los minutos, y estamos
como quien cierra la puerta
y va a coger un tren
que nunca llega.
Veloces van las horas.
Cada día regresamos
un poco más cansados
y allí sigue su silla
como verdad que no se agota,
suspendida
del día y de la noche.
El corazón, un órgano apenas
que dice nombres y que impulsa
sangre, la pronuncia.
La casa toda la reclama,
la procura, la busca.
Y solo está su silla.
Nos sentamos. Y pasa un
día y otro día y sin saber
también nosotros ya pasamos.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)


ORILLA

Dividamos. Hagamos líneas crueles
entre la tierra y nosotros. Del
otro lado, tú del lado de la
tierra-vida, nosotros.

Hay tanta soledad, madre,
y llueve tan despacio
que no quisiera decir cosas amargas
ni remover canciones viejas.
Pero aquí está el hombre echado
en su dolor y más allá
las rosas. Solo las rosas, madre.

Nos hace falta el mar,
y el sonido del viento
entre los pinos. Nos hace
falta tanto.

De pronto nos parece que es inútil
este ir y venir y nunca
estar del otro lado.

Hay tanta soledad, madre,
que yo me acerco leve hasta
la tarde,
me asomo al comedor
miro la mesa
las tres sillas
los vasos,
y vuelvo lentamente hasta
mi cuarto.
Y me quedo a la orilla
de la muerte.

Las tres sillas y Asiento con respaldo... inundan el alma de nostalgia; pero la belleza supera notablemente a aquella. ¿Por qué?  PORSUE LA TERNURA SOBRESALE EN CADA VERSO.

Gracias, Lluvia...


Beos.

Lalita me sorprendió, amigo mío, al menos la poesía que encontré me ha gustado, en general.
Gracias y seguimos.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



VUELVEN LAS ORILLAS

De niña me llevabas hasta el parque
y alguna vez al mar
para que fueran
pintándose de azul
mis ojos verdes.
Mirábamos los barcos
que pasaban.
Los secretos del mar
se nos quedaban
entre las manos, madre
La espuma era un secreto
de ternura.
Después volvíamos lento
por las calles.
Yo de tu mano, siempre
preguntando.
Ahora no hay mar, ni barcos,
ni tú estás.
Y yo vengo a sentarme
aquí en tu silla.
Después los versos vienen
y hay una orilla que se
une a la otra orilla.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



DESAMPARO

Aquí, en la ventana,
como queriendo romper la soledad
interrumpir el tecleo de la máquina,
pretendiendo distraer las imágenes,
una paloma gris.
-Sigue volando, anda.
Vete al cielo, repasa el azul
que arriba canta,
salta en mi ventana.
Hay mucha soledad y mucha lágrima.

Pero se queda allí,
anda como perdida
buscando el nido, el reposo,
la madre…
Yo me levanto y quedo
pensando en esta soledad
y en estas lagrimas…
y en este desamparo en que
he quedado
desde que tú te fuiste, madre.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)



QUE SIGAN AQUÍ

Que sigan aquí las tres sillas.
En una tú, en otra su recuerdo.
Siempre fueron los ángeles
que alzaron
mi infancia y
mi premura.
Que sigan aquí las tres sillas.
Habrá lágrimas y alegría.
Alegría y tristeza.
Eterna cosa humana metida
en nuestra sangre.
Que sigan aquí las tres sillas.
Hasta que yo me vaya
para siempre.

CUBA


LALITA CURBELO BARBERÁN
(1930)







GRACIAS
A Lala

Gracias al azul,
porque tu silla está ocupada,
porque eres de ternura,
porque estás quieta y dulce
mirándome comer,
contemplando mis gestos,
buscando una alegría
que entregarme.
Gracias a la tarde y a la
vida y al cielo,
porque la silla está ahí,
y tú estás,
y me ríes y me hablas
y esperas mi palabra.
Porque también tú eres mi madre.

CUBA

PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
(1930)



Pablo Armando Fernández nació en la antigua provincia de Oriente, Cuba, el 2 de marzo de 1930. Cursó la primera enseñanza en su pueblo natal y luego se trasladó a los Estados Unidos. Estudió en el Washington Irving High School de New York hasta 1947. También matriculó algunos cursos en la Columbia University de New York.Residió en Estados Unidos entre 1943 y 1959.

Regresó a Cuba en 1959 y desarrolló una intensa vida cultural. Fue subdirector de Lunes de Revolución (1959-1961); secretario de redacción de Casa de las Américas (1961-1962). Desempeñó el cargo de Consejero Cultural de la Embajada de Cuba en Gran Bretaña (1962-1965) y fue jefe de publicaciones de la comisión cubana de la UNESCO (1966), también trabajó en la imprenta de la Academia de Ciencias (1971-1979). Fue director de la revista UNION, de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba.

Ha representado a Cuba en numerosos eventos internacionales, entre ellos: Bienales de Poesía en Bélgica (1963-1965); Encuentro de Poetas de Spoletto (Italia, 1965); Congreso de poetas de Edimburgo (1964 – 1965); Encuentro con Darío ( Cuba 1966).
Ejerció como Jurado de importantes premios literarios: el Premio Casa de las Américas de Poesía(1966) y Literatura Caribeña en Lengua Inglesa(1982). En 1992 integró el jurado del prestigioso Premio Cervantes.

Su obra, que incluye numerosos libros de poesía (veinte en total), tres novelas, un volumen de relatos y uno de ensayos, ha sido traducida a diferentes idiomas: inglés, italiano, francés, portugués, checo, finés, ruso y danés. Ha sido premiada en numerosas ocasiones. En 1963 su poemario Libro de los héroes recibió Mención en el Premio Casa de las Américas, en la edición del Premio Casa de las Américas de 1968 resultó ganadora su novela Los niños se despiden. En 1969 el libro Un sitio permanente fue Accesit al Premio Adonais de Poesía.

En 1996 el Ministerio de Cultura de Cuba le otorgó por la importancia de su obra el Premio Nacional de Literatura.

CUBA

PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
(1930)



Parábola

Mi madre quiere que yo sea feliz, quiere
que yo sea joven y alegre;
un hombre que no tema al paso de los años,
ni tema a la ternura y al candor
del niño que debiera ser
cuando voy de su mano y la oigo repetirme
–para que no lo olvide– éstas y otras nociones.
Mi madre no quisiera avergonzarse de mí.

Mi madre quiere que no mienta, quiere
que sea libre y sencillo.
No quisiera verme sufrir,
porque el miedo y la duda
son males que padecen los adultos,
y ella quiere que yo sea su niño.

Cualquiera que nos viese
no la comprendería: en edad coincidimos
–no quiere que lo diga–,
aunque ella me dio vida
cuando tenía los años que tengo hoy.

Podríamos ser hermanos, ella un poco mayor.
Podríamos ser amigos: su memoria y la mía
corresponden a un tiempo en que ambos fuimos jóvenes.
(Yo era menor, pero recuerdo verla cantar feliz
entre sus hijos, compartir nuestra infancia).

Mi madre quiere verme luchar a toda hora
contra el dolor y el miedo.
Sufriría si supiera que a mi edad,
la de ella entonces cuando me dio a la vida,
yo soy su viejo padre y ella mi dulce niña.

CUBA

PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
(1930)



Aprendiendo a morir

Mientras duermen mi mujer y mis hijos
y la casa descansa del ajetreo familiar,
me levanto y reanimo los espacios tranquilos.
Hago como si ellos –mis hijos, mi mujer–
estuvieran despiertos, activos
en la propia gestión que les ocupa el día.
Voy insomne (o sonámbulo) llamándoles,
hablándoles;
pero nadie responde, nadie me ve.
Llego hasta donde está la menor de mis niñas:
ella habla a sus muñecas, no repara en mi voz.
El varón entra, suelta su cartapacio de escolar,
de los bolsillos saca su botín:
las artimañas de un prestidigitador.
Quisiera compartir su arte y su tesoro,
quisiera ser con él. Sigue de largo:
no repara en mi gesto ni en mi voz.
¿A quién acudo? Mis otras hijas ¿dónde están?
Ando por casa jugando a que me encuentren:
¡Aquí estoy!
Pero nadie responde, nadie me ve.
Mis hijas en sus mundos siguen otro compás.
¿Dónde se habrá metido mi mujer?
En la cocina la oigo; el agua corre,
huele a hojas de cilantro y de laurel.
Está de espaldas. Miro su melena,
su cuello joven: ella vivirá…
Quiero acercármele pero no me atrevo
―huele a guiso, a pastel recién horneado―:
¿y si al volver los ojos no me ve?
Como un actor que olvida de repente
su papel en la escena,
desesperado grito:
¡Aquí estoy!
Pero nadie responde, nadie me ve.
Hasta que llegue el día y con su luz
termine mi ejercicio de aprender a morir.

CUBA

PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
(1930)



Suite para Maruja

I
La primavera, dices, y escojo madreselvas,
geranios y begonias.
A casa vuelves con los pies mojados,
la falda llena de guisasos ásperos.
Verbenas sin olor en los cabellos
y, entre las manos, romerillo y malvas.

Dices, el aire, y cierro las ventanas,
busco el sillón más próximo a la esquina
donde libro y lámpara me esperan.
Y el aire es la mañana del sol, blanca,
la loca expedición de las hormigas,
pájaros y caguayos de astuta, fina lengua.
Tu canto por el patio saliendo del brocal,
los baldes y las piedras.

El sol, dices tranquila, y presuroso escalo
los templos más antiguos. Arenales recorro.
Duermo a la sombra ámbar de un dátil.
Y el sol es la ventana limpia donde te acodas,
sueltos la blusa y el cabello,
y es el camino al mar los viernes de la Pascua;
recoger gajos santos que ahuyenten los ciclones;
café que huele a cuaba ardiendo y sabe a madrugar
de plátanos, anones y ciruelas.
Son mis brazos ciñendo tu cintura
sin que lo sepa yo.
Y cuando dices es la noche, sueño
con países que anduve,
a los que vuelven mis pisadas
lentas y oscuras, para recobrarte.
Pero la noche no es lo que me pone
el corazón a repartirse en tiempos
que fueron míos. Pues la noche es tu voz
conversadora, tu voz que quiere ser
una palabra sola.