¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!


456. "EXILIO." Autor: GABRIEL JAIME FRANCO, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ 

Tampoco tú podrás marcharte,
si te vas contigo:
cada paso te hablará fieramente de la huida
y una memoria de soles tropicales
te cegará bajo cielos extranjeros.

No hay un sitio en el mundo
para quien ha visto
que su más íntimo sueño
no era su sueño,
que no nos era dado soñar sin sueños altos,
ni nos era dada la espera,
y que todo aplazamiento demoraba
sueños posteriores

ni hay espacio posible para quien una vez
entró al erial del desencanto:
también tú viste,
tú supiste de la infatigable cadena de masacres,
viste caer las flores núbiles en medio del espanto,
la niña muerta,
las promesas aplazadas,
la madre loca,
el vencimiento,
el milagro roto.

¿Qué tierra acogerá tu mirada?
¿Qué dirás a quién, qué?
¿Con qué lengua, con qué palabras dirás
esto he visto allí, en mi país,
y es verdad y debéis creerme?
¿Qué verbo usarás para tanta desolación?

Pensar que un gesto te bastaba aquí
para que te supieras escuchado,
en una dura pero amorosa complicidad.

Gabriel Jaime Franco (Colombia, 1956)

457.


Un extraño pájaro criará en el marjal del delta,
habiendo hecho su nido junto a la gente,
que, sin hacer nada, han dejado que se acerque (...)
Toda la felicidad ha desaparecido,
la tierra se ha doblegado, afligida,
por culpa de esos comederos,
asiáticos que recorren la tierra.
Los enemigos se han levantado en el este,
los asiáticos han llegado a Egipto (...)
Los hombres empuñarán armas de guerra,
la tierra vivirá tumultos.
Los hombres fabricarán flechas de cobre,
verterán sangre para obtener pan,
reirán en voz alta, angustiados.
Nadie llorará por la muerte,
nadie ayunará por la muerte,
el corazón de cada hombre es para sí mismo.
Hoy no se hace luto,
los corazones se han rendido.
Un hombre se sienta dando la espalda
mientras los otros matan a los otros.
Te muestro al hijo como enemigo, al hermano como rival,
un hombre matando a su padre.

ANÓNIMO (Poema egipcio del s. XX a.C.)

459-

Qué ganamos, Antonio Arjona

Con temblor en su mano y temeroso,
mirando de soslayo al enemigo
y empuñando la espada dicha santa,
con un grito de angustia en su garganta
imploró al oponente ser su amigo.
Con la espada sin sangre te bendigo,
tendamos pasarelas que nos unan
y borremos rencores que desunan
buscando en la amistad amor y abrigo.
¿Qué ganamos sembrando cementerios?
¿Qué perdemos si unimos nuestras manos?
Desterremos de bandos improperios,
construyamos la paz que se agiganta
y escribamos la historia como hermanos.

¡NO A LA GUERRA!




460. LAS PALABRAS NO CUENTAN... Autor: ELVIO ROMERO.( De DIAS ROTURADOS. Fte. POESÍA SOCIAL II, AIRES DE LIBERTAD. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

A mi tierra asoleada, de hervores purpúreos y desolación; de montes en tremendas soledades donde sólo adivinamos la longevidad de sus ramaje en pavorosa soberbia. A mi tierra: síntesis amarga del dolr y la violencia. Elvio Romero. Poeta paraguayo.


Cantar, cantar evocando sucesos

que están oliendo a sangre, a agobio, a escombro;

dar un retrato vivo de jirones terrestres,

de angustia prolongada o árbol

desgranando su verde entre estampidos;

tener tanta palabras y no tener ninguna

entre el amor y el odio de los hombres.


¡ Tanta edad, tanto tema de exterminio

llegan y forman libros, estantes, librerías;

tanto tema de llanto, de perforada atmósfera,

de agujeros amargos...!


Cuando hablamos de muertos,

de esas madres endebles, sabias de sufrimiento;

cuando hablamos de rápidos sucesos,

sucesos diseñados sobre un mapa de vértigos,

las sílabas duelen, las palabras retumban

mutiladas, cortadas de quebranto,

se resisten las letras, los acentos gotean

y el hombre es una máscara deforme,

una sombra entre escombros y escombreras.
 
¿Qué son estas estampas,

las líneas contraídas, las imágenes tristes

de las hondas goteras de la lágrima,

del beso prisionero sobre redes de llanto?

¿Por qué retratos rotos, y no vida?

Todo se va en papeles, estantes, librerías,

láminas en desuso, tinta gastada y seca.

En nada, en nada más que en papeles,

pilones de papeles,

en palabras gastadas que no cuentan...


¡Cómo se olvida el hombre y sus verdades!

¿Por qué la noche y no la transparencia?

¿Dónde el preciso móvil que lo lleva a la lucha,

con urgencia de vida?

Dentro de este desorden y estos vertiginosos

bautismos de metales:

¡cuántas palabras, sílabas raídas,

y al fin saber que no hay una palabra, mil

palabras que retratan exactas estas ruinas, enseñándole al

hombre

la luz, las claridades!


Tanto ver la pobreza...;

tanto morir por dentro con los muertos,

y luego ver que existen noches largas, secas,

tensas, vacías, de fiestas o festejos

-por otros meridianos y otras patrias-

sin que nadie recuerde estas tremendas

hondonadas de sangre...


¡Cuántas palabras sobran!

¡Qué urgencia de seguras vocaciones y brújulas

para cruzar la niebla de este tiempo en desvelo!


Recordar a los muertos, su madera

de crucifijos rotos;

y no ver condolerse más que a aquellos

que en el vértigo estaban;

a nadie más estas vasijas llenas

de humarada y sangrías, este drama de pueblo,

a nadie, a nadie, ¡a nadie!


...Caminar sobre asfaltos de cadáveres,

encajes afligidos y frentes desgarradas;

rememorar las ruinas, la camilla, la venda,

las venas como sogas resecadas,

el asombro, la sangre.

461.


EL REFUGIO

¿Por qué yaces con tus piernas torpemente acurrucadas,
y un brazo sobre tu frío rostro exhausto?
Me hiere el corazón verte
hondamente ensombrecido al vacilante oro de la vela;
y te preguntas por qué te sacudo del hombro;
atontado, balbuceas y expiras y te das vuelta…
Eres demasiado joven para dormirte para siempre;
y cuando duermes me recuerdas a los muertos.

SIEGFRIED SASSOON

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )

¡NO A LA GUERRA!

463. "ELEGÍA INICIAL." Autor: ELVIO ROMERO (De Días Roturados). Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Ved, amigos, decidme, decidme, mis amigos,

si visteis el carbón fulgiendo en brasas,

o el corazón de fuego de los sacrificados

que hoy, nocturnos, trajinan en luciérnagas,

o van desparramados por páramos ardientes

como una marejada de rota alfarería.


Ved; decidme, pronunciad la palabra

que diga que os mordían la soledad, la niebla,

cuando el clavel sonoro combatía el martirio,

ansiando ser fusil, lágrima, canto,

permanecía orgullosa de metales boreales,

sabiendo que el amargo paso de los verdugos

llegaba al territorio de la flor y el naranjo.


Ved, decidme, si os quebraban la calma

los filos que insultaban al rocío,

o la noche aterida de los indios plasmados

en círculos antiguos de triturada arena,

o bien , sencillamente, que andaban caminando

por las viejas aldeas con sol y labradores,

para enredar al huso tradicional los hilos

del hilo y su ceniza sofocada.


Quiero que habléis. Decidme

si alguna vez mirasteis el agua combatiendo,

o si sabéis de cierto por qué la tierra un día

se llenó de dulzura, de fulgor, de morada incendiada

y levantó sus piños de torrenciales vínculo

y colosos titanes de su entraña salieron.


Ese día mi pueblo se vistió de diamante,

destacando su estampa de enardecido roble;

los tambores, en sombra, sonaban sus augurios

en una noche indígena de luna y poderío;

y rebeldes diademas da valor daban rumbos

a quienes conducían el trueno rescatado,

para amarrar la furia de los torpes verdugos

que buscaban los ámbitos de su propio naufragio.


Recordaré esta noche,

todas las nuevas noches que huelan al perfume

que emana del caído caudal de nuestros mártires;

recordaré la púrpura golpeada,

en tanto que en las balas calcinadas ardían

remansos poderosos de calcárea fuerza.


Decidme, mis amigos, si recordais al pueblo;

descended al relente

que sube del quebranto manantial de los héroes,

y sabed que ellos mismo reparten a puñados

nuestro cristal bravío.

(De Días Roturados).

464.


REPRESION DE EXPERIENCIAS DE GUERRA

Ahora enciende las velas; una; dos; hay una polilla;
qué pordioseras tontas que son al confundirse
y quemar sus alas con gloria, llama líquida—
no, no, eso no,—está mal pensar en la guerra,
cuando los pensamientos que callaste todo el día vuelven a asustarte;
y se ha probado que los soldados no enloquecen
a menos que pierdan el control sobre sus feos pensamientos
que los conducen a hablar entre los árboles.

Ahora enciende tu pipa; mira, qué mano firme.
Respira hondo; deja de pensar; cuenta hasta quince,
y estás tan correcto como lluvia…
…………………………………………¿Por qué no lloverá? …
Ojalá haya una tormenta esta noche,
con baldazos de agua para drenar la oscuridad,
y hacer que las rosas cuelguen sus cabezas empapadas.

Libros; qué compañía alegre que son,
parados tan callados y pacientes en sus estantes,
vestidos en leve marrón, y negro, y blanco, y verde,
y todo tipo de color. ¿Cuál leerás?
Vamos; lee algo; son tan sabios.
Te digo que toda la sabiduría del mundo
te espera en esos estantes; y aun así
te sientas y masticas tus uñas, y dejas salir tu pipa,
y escuchas el silencio: en el techo
hay una polilla grande, mareada que choca y tambalea;
y en el aire sin aliento afuera de la casa
el jardín espera algo que se demora.
Debe haber turbas de fantasmas entre los árboles—
no gente asesinada en batalla,—están en Francia,—
sino formas horribles en mortajas—ancianos que murieron
lentas muertes naturales,—ancianos con almas feas,
que desgastaron sus cuerpos con pecados asquerosos.

* * *

Estás callado y tranquilo, matando el tiempo en casa;
¡Nunca pensarías que hubo una maldita guerra! …
Ah, sí, lo harías… puedes escuchar las armas.
¡Escucha! Toc, toc, toc,—bastante suave… nunca cesan—
esas armas susurrantes—Ay, Dios, quiero salir
y gritarles que paren—me estoy volviendo loco;
me endurezco, ojos abiertos, loco por las armas.


SIEGFRIED SASSOON, The War Poems of Siegfried Sassoon, 1920

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )

¡NO A LA GUERRA!

466. CUANDO EL POETA ELEVA SU ESPEJO Autor: BASSEM AL MERAIBY, en Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

El rostro de Bagdad es una sombra y un incendio

El rostro de Bagdad, esas blancas piedras
que se reflejan en el agua de los tiempos.
El rostro de Bagdad
en tu espejo es fuego, una lluvia de meteoritos,
tempestades y el estallido de los cielos;
y como un profeta se halla fatigado por la visión de sus ojos,
se halla realmente agobiado por aquello que está viendo.

Tú levantas tu espejo
y le pides que la imagen deje de sangrar
que cese el flujo constante de la sangre sobre las afiladas piedras,
ésa es mi madre patria.
Y tus ojos están repletos de lágrimas,
el Tigris es un tatuaje sediento que rodea tu cuello

.........


El rostro de aquello que amas te lleva lejos
tu amor te impulsa hacia el viento y los bosques de lluvia
entonces tus pasos serán tu exilio.

Y tu madre patria se oculta bajo una piedra de sangre.
¿Quién podrá retirar esa piedra? Le preguntas al poema,
que se oculta detrás de dos lágrimas,
mientras tú señalas en el horizonte esas dos heridas
que el corazón abraza: el Tigris y el Éufrates.

El horizonte es tu espejo,
con un valiente corazón sigues la llama feroz
la sigues como si fueras un ala.

Tu ala esboza el destino de las ciudades de la oscuridad
en el libro de las tormentas.

Allí el exilio es otra madre patria,
desde el momento en que tu canto se desarrolló
el libro de las tormentas permanece abierto en tus manos.
Mientras tú meditas con una desconsolada sabiduría
acerca de todo aquello esparcido en los vientos.

¿Qué noche o qué amanecer te abrazará a ti poeta?

No existe el camino mientras los países se hallen encerrados
en su destrucción.
Tu sendero es la madre patria.

Bassem Al Meraiby (Irak, 1960

467.



PRELUDIO: LAS TROPAS

Tenue, gradual, se diluye la penumbra sin forma
se estremece en la llovizna del alba que revela
hombres desconsolados con empapadas botas
tornan al cielo rostros apagados y hundidos,
demacrados, desesperados. Ellos, que tras vencer
la rancia angustia de la noche, deben renovar
su desolación en la tregua del amanecer
matando las horas pálidas que buscan la paz a tientas.

Estos, que se aferran a la vida con brazos tercos,
aún pueden sonreír entre tormentas de muerte y hallar hueco
en los crueles enredos zarpados de su defensa.
Marchan desde el amparo y la alegría de los pájaros
en arbustos verdes hacia la tierra donde todo
es ruina y nada florece excepto el cielo
que se apresura sobre ellos, donde sufren
tristes, humeantes horizontes planos, bosques malolientes
y trincheras hundidas que volean muerte por muerte.

Oh mis valientes compañeros pardos, cuando vuestras almas
vuelen en silencio y los muertos sin ojos
se avergüencen de la bestia de la lucha en la cresta
la muerte quedará llorando en ese campo de batalla
pues se acabó vuestro invicto esfuerzo.
Y pasarán a través de algún Valhalla de luna
batallones y batallones, lacerados en el infierno,
la armada que fue juventud y que no vuelve;
las legiones que han sufrido y ahora son polvo.

SIEGFRIED SASSOON ( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )
(Traducción de Eva Gallud Jurado)

¡NO A LA GUERRA!





468 - América, América, de Saadi Youssuf.( o Youssef) 
 
 
¡God save America
My home sweet home!
 
El General francés que levantó su tricolor
Sobre Nugrat al-Salman en donde estuve prisionero
Hace treinta años...
En medio de aquel giro en U
Que partió el flanco del ejército iraquí.
El general que amaba los vinos de St. Emilion
Llamó a Nugrat al-Salman, un fuerte...
En la superficie de la tierra, los generales reconocen
Tan sólo dos dimensiones:
Lo que sea que se levante a la vista es un fuerte
Lo que se extienda es un campo de batalla.
¡Qué ignorante fue el General!
Pero Liberation era más versado en topografía:
El chico iraquí que conquistó su primera plana
Yacía sentado y carbonizado tras la rueda del timón
En la autopista Kuwait-Safwan
Mientras las cámaras de televisión
(el botín de los perdedores y sus identidades)
estaban insertas en el camión como una vidriera de almacén
en la Calle Rivoli.
La bomba de neutrones es altamente inteligente,
Ella distingue entre un "Yo" y una "Identidad"
 
¡God save America
My home sweet home!

¡NO A LA GUERRA!

469. "UNA TIERRA TRAMADA POR PIRATAS." Autor: BASSEM AL MARAIBY (en "alpiade la palabras". Expone: PASCUAL LÓPEZ.

En la tierra que surge de la mirada
que el halcón fija sobre su presa
existen palabras que resuenan constantemente
palabras que giran perpetuamente
entre dos pájaros posados en un árbol solitario
entre el sacrificio y su horror
entre el arroyo y la piedra
entre la sombra y el fuego
Tierra golpeada por el terror
es lo que queda de la mirada del muerto
el murmullo de un árbol astillado
en el portal un hacha remojada en chispas,
chispas que pueden iluminar la negritud de las raíces
En el libro de la oscuridad
en el que el abatimiento resplandece
compartiendo el destino de los árboles
y el hacha
y el río
antes de la madrugada repleta de estrellas
donde la noche brilla con mayor intensidad
y los secretos son doblemente callados

En sitios donde las palabras son evitadas
y todos están sumidos en la ferocidad y la sangre
y en promesas y lágrimas
yo observo a las personas
como se les sirve su miseria  para que la beban
y como los transforman en leña para el fuego
en los bosques de su ruina

En una tierra rescatada con una lágrima
sólo existen piratas felices
siguiendo un río imaginario
en busca de un tesoro que ha nacido muerto

Tierras que se apilan
en los fabulosos mapas de diestros piratas
y tierras que se derraman
a través de ríos olvidados
y rocas en plena caída
y los pies que caen de los acantilados
a través de los mapas robados a nuestra ascendencia,
una tierra permanece
suspendida lágrima:
entre el  ojo
y la escena que observa

(versión de Esteban Moore H.)

470.


EL GENERAL

“’Buenos días, buenos días", dijo el General
Cuando nos encontramos con él una semana atrás camino del frente.
Ahora la mayoría de los soldados a quienes sonrió están muertos,
Y maldecimos su mando por ser un cerdo incompetente.
"Es como una vieja tarjeta de felicitaciones", le gruñó Harry a Jack

Cuando ascendían hacia Arrás con el rifle y la mochila.

. . . .

Pero él acabó con ambos con su plan de ataque”

SIEGFRIID SASSOON ( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )
(Traducción de Nicolás González Varela)

¡NO A LA GUERRA!



471 - América, América, de Saadi Youssuf ( Youssef) ( Yusuf)
 
 
¡God save America
My home sweet home!
 
El General francés que levantó su tricolor
Sobre Nugrat al-Salman en donde estuve prisionero
Hace treinta años...
En medio de aquel giro en U
Que partió el flanco del ejército iraquí.
El general que amaba los vinos de St. Emilion
Llamó a Nugrat al-Salman, un fuerte...
En la superficie de la tierra, los generales reconocen
Tan sólo dos dimensiones:
Lo que sea que se levante a la vista es un fuerte
Lo que se extienda es un campo de batalla.
¡Qué ignorante fue el General!
Pero Liberation era más versado en topografía:
El chico iraquí que conquistó su primera plana
Yacía sentado y carbonizado tras la rueda del timón
En la autopista Kuwait-Safwan
Mientras las cámaras de televisión
(el botín de los perdedores y sus identidades)
estaban insertas en el camión como una vidriera de almacén
en la Calle Rivoli.
La bomba de neutrones es altamente inteligente,
Ella distingue entre un "Yo" y una "Identidad"
 
¡God save America
My home sweet home!
 
Blues
 
Cuánto he de caminar hasta Sacramento
Cuánto he de caminar para llegar a mi hogar
Cuánto he de caminar para alcanzar a mi muchacha
Cuánto he de caminar hasta Sacramento
En dos días ningún bote ha navegado este riachuelo
Dos días, dos días, dos días
Amor, ¿cómo puedo navegar?
Conozco este riachuelo
Pero, Oh! pero, Oh! pero, Oh! en dos días
Ningún bote ha navegado este riachuelo
 
La L La La L La
La L La La L La
Un extraño se atemoriza
No temas querido caballo
No temas a los lobos de la selva
No temas pues la tierra es mi tierra
La L La La L La
La L La La L La
Un extraño se atemoriza
 
¡God Save America
My Home sweet home!
 
Yo también amo los jeans y el jazz y la Isla del Tesoro
Y el loro de John Silver y las terrazas de Nueva Orleans
Amo a Mark Twain y los barcos de vapor del Mississippi
Y a los perros de Abraham Lincoln
Amo los campos de trigo y de maíz y el aroma del tabaco de Virginia
Pero no soy Americano. ¿Acaso es esto suficiente para que el piloto fantasma me devuelva
a la edad de piedra?
No necesito petróleo, ni a la misma América, ni al elefante ni al burro*
Déjame piloto, deja mi casa entechada con frondas de palma y este puente de piedra
No necesito tu Golden Gate ni tus rascacielos
Necesito a la aldea no a Nueva York
¿Por qué viniste a mí desde el desierto de Nevada, soldado armado hasta los dientes?
¿Por qué hiciste el camino hasta la distante Basora
Donde los peces solían nadar bajo los escalones de nuestras puertas?
Por favor no saquees aquí. Sólo tengo estos bueyes, que, perezosos
Mastican lirios de agua.
Déjame en paz soldado
Déjame mi cabaña flotante de caña y mi arpón de pescar
Déjame mis aves migratorias con sus verdes plumas
Llévate tus rugientes pájaros de acero y tus misiles Tomahawk.
No soy tu enemigo.
Soy aquel que vadea hasta las rodillas en campos de arroz
Deja que siga mi curso
No necesito de tu día del juicio.
 
¡God save America
My home sweet home!
 
América
Intercambiemos tus regalos.
Toma tus cigarrillos de contrabando
Y danos patatas.
Toma la pistola de oro de James Bond
Y dame la risa tonta de Marylin Monroe
Toma la jeringa de heroína bajo el árbol
Y danos vacunas
Toma tus copias heliográficas para cárceles modelo
Y danos casas en las aldeas
Toma los libros de tus misioneros
Y danos papel para escribir poemas que te difamen
Toma lo que tú no tienes
Y danos lo que nosotros tenemos
Toma las rayas de tu bandera
Y danos las estrellas.
Toma la barba de Afgani Mujahideen
Y danos la barba de Whitman repleta de mariposas
Toma a Saddam Hussein
Y danos a Abraham Lincoln
O no nos des a nadie
 
Ahora mientras mi mirada cruza el balcón
A través del cielo de verano, el veraneante verano,
Damasco da vueltas, aturdida entre series televisivas
Luego se sumerge, profundamente, en historias de fuertes
Y torres
Y arabescos de marfil
Y se hunde, profundamente, desde piedras angulares de fe
Y luego desaparece del balcón
 
Y ahora
Recuerdo los árboles
La palma de dátiles de nuestra mezquita en Basora, al final de Basora
El pico del pájaro
Y el secreto de un niño
Una fiesta de verano.
Recuerdo la palma de dátiles
La toqué. Me convertí en ella, cuando cae negra, ya sin frondas
Cuando el dique es destruido por el rayo
 
Y recuerdo a la vigorosa morera
Retumbando ante el hacha asesina...
Para llenar el arroyo de hojas
Y pájaros
Y Ángeles
Y sangre verde
Recuerdo cuando las granadas florecidas cubrían
Las aceras, los estudiantes lideraban el desfile de los trabajadores...
 
Los árboles mueren
Bombardeados
Aturdidos
Sin erguirse
Los árboles mueren
 
¡God Save America
My Home Sweet Home!
 
No somos rehenes, América
Y tus soldados no son los de Dios
Somos los pobres, nuestra tierra
Es la de los dioses ahogados
Los dioses de los toros
Los dioses del fuego
Los dioses del duelo que entremezclan arcilla y sangre
En una canción...
Somos los pobres, nuestro es el dios de los pobres
Quien emerge de las costillas del granjero
Hambriento
Y radiante
Y levanta su cabeza en alto
América estamos muertos
Dejad que vengan tus soldados
Quienquiera que mate a un hombre, dejad que resucite
Somos los ahogados, querida dama
 
Somos los ahogados
Dejad que el agua venga




 
* Elefante y burro, son, respectivamente, los símbolos del Partido Republicano y Demócrata de los Estados Unidos de América.





***************************

***El nombre de este poeta iraquí aparece como Saadi Yusuf, Saadi Youssef, Saadi Youssuf.
Es la misma persona, pues los dados son siempre iguales:
Nacimiento: 1934, Abu Al-Khaseeb, Irak
Fallecimiento: 13 de junio de 2021, Londres, Reino Unido

************************************************************

Yusuf (persa y árabe: يوسف Yūsuf) es un nombre masculino de origen árabe que significa "Dios aumenta" (en piedad, poder e influencia). Un príncipe encantador, un líder. Comandante. [1] El nombre también es utilizado por persas y turcos. Es el equivalente árabe del nombre hebreo Yosef y el nombre inglés Joseph. El nombre es utilizado por musulmanes, árabes, turcos y persas de otras religiones. También sirve como apellido unisex (para hombres y mujeres).


También se translitera de muchas maneras, incluidos Yousef, Yousif, Youssef, Youssif, Yousuf y Yusef.


https://en.wikipedia.org/wiki/Yusuf
*******************************
 
https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

472-"GUERRA " Autor: Inês Marucci ".en https://convergencia-poetica.foroargentina.net/t18557-guerra? Expone: Amalia Lateano

LO SIENTO, ESTIMADA AMIGA, LA NORMAS GENERALES DE FUNCIONAMIENTO DE ESTE ESPACIO ESTÁN EN PRIMERA PÁGINA. LA SEGUNDA ES:

2. CADA FORISTA, PUEDE PONER UN MÁXIMO DE UN POEMA DIARIO.

Y se aplica por igual a todos los FORISTAS, SEAN O NO MODERADORES. Agradecemos profundamente su COLABORACIÓN. Como moderador de este espacio me veo obligado a borrar el SEGUNDO DE LOS POEMAS. Sin embargo, le agradecería que lo volviera EXPONER PASADAS LAS 24 HORAS DEL PRIMERO.

Espero su comprensión.

Atentamente.

¡NO A LA GUERRA!

473. "VIEJA CANCIÓN ACERCA DE LAS PLANICIES." Autor: SALAH HASSAN, en Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
Seré un objeto abandonado
y tú tendrás frío.

Cuando comience la guerra
Voy a necesitar tocar tus manos
porque el fuego será la última despedida
y los altos muros negros
devolverán el eco de mi voz suprimida
¿Me escuchas?
Estoy detrás de este muro negro
cantando una vieja canción sobre las planicies

Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
Tengo una navaja de afeitar
No sé si voy a poder tragarla
pero se siente sanguinolento
y gotas de sangre bajan
por mi garganta.

Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
¿Te parece que luzco
como hace veinte años?
¿Puedo saltar las pequeñas vallas
como cuando tenía apenas doce?
¿Puede alguien escucharme
detrás de este muro negro?
¿Es este un hospital o una escuela?

Ya no puedo recordar dónde estaba
cuando cayeron los misiles
sobre ancianos,
atacando y quemando niños
Esta celebración barbárica con soldados derrotados
me hizo darme cuenta que se trata de la guerra.

Es una partida
que no le concierne a nadie
¿Te encontrabas entre quienes nos deseaban el bien
cuando yo, con los ojos sanguinolentos,
abordé el tren
con los soldados derrotados?

Cuando comience la guerra
Voy a necesitarte
pero yo seré un objeto abandonado
y tú tendrás frío.
¿Puedes ver el dolor?
Diles del dolor
del dolor de los ancianos
del lugar en que duele
Ellos no creen
que el dolor puede ser exorbitante
Ellos no creen
que me encontraba detrás del muro negro
tratando de despertar a los niños y a los ancianos
de su muerte
Todos estos insectos multiplicándose alrededor
de mi cama en descomposición
¿de dónde han venido?
¿Han caído mis ojos?
¿Por qué sólo se ven niños sin vida
y atareados insectos?
¿Es esta piel
ennegrecida y despellejada
la de mi cuerpo?

La paz está escrita sobre lava
¿Adónde he estado?
Y ¿por qué estoy tan solo?
¿Caerán nuevamente las bombas?
Oh mi mano
¿Dónde está?
Puedo mover mi mano, pero no verla
¿Me he convertido en un cadáver
mientras los insectos se multiplican
alrededor de mi cama en descomposición?
¿Escuchas disparos
o los estoy imaginado?

Cuando comience la guerra
Voy a necesitar tocar tus manos
porque el fuego será la última despedida
Cuando comience la guerra
Seré un objeto abandonado
que no le concierne a nadie

13 de febrero de 2003

Salah Hassan (Irak, 1960

474.


De los diarios del escritor flamenco Stijn Streuvel (1871-1969), inicialmente un entusiasta partidario de la Primera Guerra Mundial, que luego se volvió escéptico:

“Ya he tenido bastante. No me interesa cómo acabe, pero tiene que acabar. Empiezo a dudar de lo que Inglaterra y Francia prometieron tan confiadamente; no espero nada de Rusia, y ya no soporto la moralina que hoy se me antoja estúpida y falsa. La prensa nos ha engañado, ha escrito cosas que, vistas desde la distancia, son escandalosas. Lo que podemos leer está censurado, es tan ridículo, incoherente, insulso, vago y estúpido que es preferible dejarlo de lado asqueado. Tendría que haberse aprobado una ley que limitase la duración de esta guerra, de modo que los soldados, tras cada día de padecimiento, pudieran ver que se acerca el final, al menos. Recordad...nos prometieron que esta guerra habría acabado en unas pocas semanas...”

*

De la portada de lLa Vanguardia del 14-07-2022:

"La guerra de Ucrania causa una media de 230 muertos cada día."

¡NO A LA GUERRA!


475 - EL FUTURO TESTAMENTO, de Amal Dunqul 
 
GÉNESIS
 
Capítulo primero
En el comienzo fui hombre, mujer y árbol.
Fui padre, hijo y espíritu santo.
Fui la mañana, la tarde
y la mirada fija y circular.
Mi trono era de piedra en la ribera del río.
Las ovejas
pacían, las abejas zumbaban en torno a las
flores, las ocas flotaban en el silencioso lago
y la vida latía como un molino lejano
cuando observé que todo lo que veía
no libraba al corazón del hastío.
(La pelea de gallos
era mi única distracción
en mi solitario asiento
entre las enmarañadas ramas).
Capítulo segundo
Pensé: si me acerco al agua y me baño, me partiré,
(si me parto, seré doble... y sonreí).
Tras bañarme,
del calor de los labios, las flores tejieron un chal
con el que cubrí mi tembloroso cuerpo.
(Mi trono flotaba cual arca).
Un pájaro voló sobre mi cabeza
y se posó, sacudiéndose la humedad.
Miré en las profundidades del agua.
Miré. Y vi
mi rostro adornado con una corona de espinas.
 
Capítulo tercero
 
Dije: Que haya amor en la tierra, pero no lo hubo.
Dije: Que el río se disuelva en el mar, el mar en la nube,
la nube en sequía y la sequía en fertilidad. Y germine
pan para sostener los corazones hambrientos y hierba para los rebaños
de la tierra, sombra para los exiliados en el desierto de la tristeza.
Vi al hijo de Adán erigiendo sus cercados en torno a la plantación de
Dios, contratando guardianes, vendiendo pan y agua
a sus hermanos y ordeñando las escuálidas vacas.
Dije: Que haya amor en la tierra, pero no lo hubo.
El amor sólo lo poseyeron quienes pudieron pagarlo.
... Y Dios vio que eso no era bueno.
 
Dije: Que haya justicia en la tierra: ojo por ojo y diente por diente.
Dije: ¿Devorará el lobo al lobo y el cordero al cordero?
No pongas la espada en cuellos de niños y ancianos.
Vi al hijo de Adán matando al hijo de Adán, incendiando
las ciudades, hincando su puñal en el vientre de embarazadas,
arrojando los dedos de sus hijos a los caballos como pienso, decorando el banquete de la
victoria con rojos labios gimientes.
La justicia había muerto y regía la ley del rifle. Sus hijos
eran crucificados en las plazas o ahorcados en los rincones.
Dije: Que haya justicia en la tierra, pero no la hubo.
La justicia sólo la poseyeron seres sentados en tronos de cráneos con sudarios como manteles.
Y Dios vio que eso no era bueno.
 
Dije: Que haya razón en la tierra con su voz equilibrada.
Dije: ¿Construirán los pájaros sus nidos en las bocas de las serpientes?
¿Vivirán los gusanos entre las llamas? ¿Se pintará
el búho los ojos con kohol? ¿Sembrará la sal quien espera el trigo, con el transcurrir del tiempo?
Vi al hijo de Adán enloquecer: talando los árboles,
escupiendo en el pozo, arrojando aceite al río,
viviendo en una casa con una bomba escondida
bajo la puerta, hospedando escorpiones en el calor de su pecho,
legando a sus descendientes su fe, su nombre y la camisa de combate.
La razón se convirtió en un mendigo exiliado, apedreado por
niños, arrestado por guardianes de fronteras, con la identidad patriótica
anulada por los gobiernos y el nombre incluido en
las listas de los que odian a su país.
Dije: Que haya razón en la tierra, pero no la hubo.
La razón cayó en un ciclo de exilio y prisión hasta que enloqueció.
Y Dios vio que eso no era bueno.
 
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Amal Dunqul  nació en la aldea de Qala, en el Alto Egipto, en 1940 y falleció en 1983, tras una larga enfermedad. Comenzó escribiendo poesía tradicional rimada y posteriormente realizó una poesía más experimental, convirtiéndose en uno de los principales poetas egipcios contemporáneos. Publicó seis libros de poesía, alcanzando gran fama con su obra El futuro testamento, en 1975.






http://www.poesiaarabe.com/amal_dunqul.htm

¡NO A LA GUERRA!

476. NOS GUÍA UN DULCE CANTO DE RELÁMPAGO QUE SE EXPANDE. Autor: JAIRO GUZMÁN en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ-

La cabellera de espigas de trigo de la mujer, se puebla de pájaros
ebrios. Signos en el cielo nos señalan el verano: destellos de oro se
interceptan y forman letras nunca vistas, letras que danzan mientras flotan.

A lo lejos, un hombre se inclina ante los retoños de los nuevos
sembrados y sostiene un diálogo sagrado con la tierra como si sus
palabras impulsaran el crecimiento del ramaje. Un silencio de gracia
convoca los ritos diurnos de los animales. Los prodigios del sol
gestan nuevos acordes que anuncian la resurrección de los dones
de la tierra.

Verás la espiga resucitar en tierra de nadie. Verás el arroz brotar de
los sembradíos sobre lo que fuese tierra calcinada. Verás en el fondo
de los aljibes el rostro de los desaparecidos, la luna menguante en
sus frentes hendidas.

Toda epifanía se desangra, ante el horror que aún pesa como un
antiguo estigma, ante el luctuoso vaho que exhalan las ventanas.
Las metamorfosis del abismo erigen nuestra voz. Cantamos entre
demoliciones, entre el hierro crispado del odio. Las víctimas
reclaman su voz, mediante ésta palabra en la que el girasol de
huesos se mueve a ritmo de colibrí disolviéndose en cielo de ácido.

Anhelamos esa pradera donde el mirlo y la ardilla reposen. Un
lugar sagrado donde el pájaro de la soledad y la luna, abreven en la
montaña de bronce.

Nos guía un dulce canto de relámpago que se expande, de niño
saltarín por rocas de riachuelo. La música de oro de nuestros sueños.

Jairo Guzmán (Colombia, 1961)

477.


DESPUÉS

¿Ya lo has olvidado? ...
Los acontecimientos del mundo se han prolongado desde esos días amordazados,
como el tráfico controlado en el cruce de caminos de la ciudad:
y la brecha obsesionada en tu mente se ha llenado de pensamientos que fluyen
como nubes en el cielo. cielo de la vida; y usted es un hombre que se siente aliviado de irse,
tomando su parte pacífica del Tiempo, con alegría de sobra.
Pero el pasado es el mismo, y la guerra es un juego sangriento...
¿Ya lo has olvidado?...
Mira hacia abajo y jura por los muertos de la guerra que nunca olvidarás.

¿Recuerdas los meses oscuros en los que ocupaste el sector en Mametz ...
Las noches que miraste, conectaste, cavaste y apilaste sacos de arena en parapetos?
¿Te acuerdas de las ratas y el hedor
De cadáveres pudriéndose frente a la trinchera de primera línea...?
Y amanece, blanco sucio y frío con una lluvia desesperada?
¿Alguna vez se detiene y pregunta: '¿Va a pasar todo de nuevo?'

¿Recuerdas esa hora de dinamismo antes del ataque...
y la ira, la compasión ciega que te asaltó y sacudió entonces
cuando observaste los rostros condenados y demacrados de tus hombres?
¿Te acuerdas de las camillas que se tambaleaban hacia atrás,
con ojos moribundos y cabezas inclinadas, esas
Máscaras cenicientas de los muchachos que alguna vez fueron entusiastas, amables y homosexuales?

¿Ya lo has olvidado? ...
Mira hacia arriba y jura por el verde de la primavera que nunca olvidarás.


SIEGFRIID SASSOON

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )

¡NO A LA GURRA!

479. NADA APRENDIDO, Autor ABDOU KEMAL- DINE ( conocido como DAGENIUS). Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Bajo los cerrojos de las patrias los que se verán sumisos
Sonreirán sin compromiso cuando nos condenen
Prefiriendo reír antes que morir las miradas se oscurecerán
Pues con el miedo de perecer el honor se vuelve ilusorio.

El espíritu colaborador airado matará la esperanza
Y sólo seremos actores de un triste tono de la historia
Aunque tenga el pasado como ejemplo el ser humano no aprendió nada
En un siglo bárbaro, ¿para cuándo la lenta agonía?

Un milenio como cementerio de una humanidad que pierde
Sume al pueblo en el temor, la juventud pierde el rumbo
Y sigue la reina madre señora moneda billete verde
Al capital de los horrores en esas tres cuartas partes llamadas tercio

Nos hundimos en la muerte como el fósil en la piedra
Nos iremos sin tormento a la conquista del universo

No aprendimos nada en los escritos, demasiado tachón en la historia
Nada aprendido en las mentes, lobotomía purgatorio


........................................................................


Nada se aprende, lo capté, estoy preparado por el combate
Para despejar un mundo que no comprendo
Una humanidad que llora, después de treinta y cinco mil años de artes
La caligrafía más linda queda el cero del dólar

Da miedo pero en fin no hemos aprendido lo contrario
Aunque cada página de la historia enrojeció por la miseria
Repele, transpira, en trance se conspira
En una rebelión sangrienta que sólo traerá lo peor.

Casi atolladero, nos cansamos de este esquema
Pero hasta el funeral ay se reproducirá
Casi somos ratas, tacaños o adinerados
Lloramos porque no tenemos nada, llenamos el espacio

Imposible es la paz mientras no quede sólo un ser humano
Por qué dejar de matarse unos a otros, la muerte nos sienta bien…
Y mi melodía se pierde, aún sin aprender a callarme
Siempre escondido tan tarde a escribir amargos textos.

Maldiciendo a todos mis hermanos y la humanidad entera
Forjando mis murallas (con) una copa llena de cerveza
Mi razón es su locura, un duelo perpetuo
Cavilando al llegar la noche en un porvenir posible

Una vida sin fronteras sin los errores del pasado
Detener el descenso al infierno que el sistema ha iniciado
Un poco de solidaridad de razón y valor
Para saber por fin negar el eterno engranaje.

No aprendimos nada en los escritos, demasiado tachón en la historia
Nada aprendimos en las mentes, lobotomía purgatorio.

480.


ANTES DEL DÍA

Ven a esta hora para liberar mi espíritu.
Cuando la tierra ya no es mía, la noche se apaga.
Y extendiendo estos brazos, no puedo ser el
Señor de la salida del sol alada y la débil Arcadia:
cuando los muchachos de campo se van con clac y gritan.
Desde los huertos asustan a los pájaros. En una repentina derrota,
ven, antes de que mi corazón se enfríe y se llene de dudas,
en los tranquilos amaneceres del verano que me despiertan.

Cuando la primera alondra se levanta para mirar el día
y la mañana brilla en los sueños, ven, entonces,
fuera de los valles sin canción, sobre grises
grandes y brumosas tierras para traerme en mi camino:
Porque soy un hombre solitario, habitante entre los hombres
Hambrientos por lo que mi El corazón nunca dirá.

Porque vamos
Porque estamos yendo de nuestros lugares vencidos
Para ser agobiados por un objetivo aplastante,
Y el terror se esconde en todas nuestras caras de risa
Que no tenían voluntad de morir, no hay sed de fama,
Escucha nuestra última palabra. En el infierno buscamos el cielo;
La agonía de las heridas nos limpiará;
Y los fracasos de nuestro perezoso serán perdonados
cuando el silencio contenga las canciones que podrían haber sido,
y lo que servimos permanece, soberbio, inquebrantable,
nuestro junio de la flor que brilla por encima de la
Guerra Desastrosa; por quienes hemos abandonado
caminos que eran ricos y alegres y llenos de amor.
Así somos los héroes; ya que podríamos no elegir
vivir donde el honor nos dio vida para perder.

¿Importa?
¿Importa? ¿Perder las piernas?
Porque la gente siempre será amable,
y no es necesario que demuestres que te importa
cuando los demás vienen después de la caza
para engullir sus magdalenas y huevos.
¿Importa? ¿Perder la vista?
Hay un trabajo espléndido para los ciegos;
Y la gente siempre será amable,
mientras te sientas en la terraza recordando
y volteando tu rostro hacia la luz.
¿Importan, esos sueños en el hoyo?
Puedes beber, olvidar y alegrarte,
y la gente no dirá que estás loco;
Porque saben que has luchado por tu país,
y nadie se preocupará un poco.


SIEGFRIID SASSOON

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967 )

¡NO A LA GUERRA!



481 - HASTA MI FIN Y EL SUYO, de Mahmoud Darwish


 
- ¿Estás cansado de caminar,
hijo, estás cansado?
 
- Sí, padre.
Tu noche es larga en el camino
y el corazón se ha fundido
en el suelo de tu noche.
 
- Todavía eres ligero como un gato.
Sube a mis hombros.
Dentro de poco atravesaremos el último
bosque de terebintos y robles.
Éste es el norte de Galilea.
El Líbano está detrás de nosotros
y todo el cielo es nuestro,
desde Damasco a las bellas murallas
de San Juan de Acre.
 
- ¿Y después?
- Volveremos a nuestra casa.
 
- ¿Conoces el camino, hijo?
 
- Sí, padre:
Un pequeño camino al este del algarrobo
de la calle principal.
Al principio es estrecho por las chumberas,
luego se va ensanchando hasta el pozo
y se asoma al viñedo de Yamil,
el vendedor de tabaco y dulces.
Después se pierde en la era,
antes de enderezarse y sentarse en nuestra casa
con forma de papagayo.
 
- ¿Conoces la casa, hijo mío?
 
- La conozco como el camino:
un jazmín rodea una puerta de hierro,
pisadas de luz en la escalera de piedra,
un girasol que contempla lo que hay
detrás del lugar,
abejas domésticas que preparan
el desayuno del abuelo
sobre el plato de junco.
En el patio, un pozo, un sauce y
un caballo.
Y detrás el cercado, un mañana que
hojea nuestros papeles...
 
- ¿Estás cansado, padre?
Veo sudor en tus ojos.
 
- Estoy cansado, hijo mío. ¿Me llevarás tú?
 
- Como tú me has llevado, padre.
Llevaré esta nostalgia
a su comienzo y al mío,
y andaré este camino hasta
mi fin y el suyo
 


*********************


Del POEMARIO: ¿POR QUÉ HAS DEJADO EL CABALLO SOLO? (1995)


http://www.poesiaarabe.com/mahmud%20darwish.htm

¡NO A LA GUERRA!

482. ESTAMPA. Autor: ELVIO ROMERO. Expone : PASCUAL LÓPEZ.

De duras manos toscas

y torso duro, primero fue yuntero,

creciendo entre clavados morichales

- hijo de labradores macilentos-,

con la pobreza que dejó en su rostro

visibles hondonadas con el tiempo.


Después, cuando los años

fueron trazando pliegues en su cuerpo,

como la lluvia que se da a la tierra,

fue dejando su ardor por los esteros,

con un grito moreno que saltaba

como madera sólida del pecho.


Va atravesando roncas intemperies

con olor a sudor, a viejos cueros,

haciéndose profundo como el ámbito

de la extensión desierta y del desierto.

Harapiento y lacónico, no tiene

más que el ardor del viento carretero.


La amenaza nocturna, el filo que golpea,

la venganza resuelta en el acecho,

la mañana embarrada en los pantanos,

la enredadera, el sobresalto, el miedo,

lo encuentran sumergido

dentro del musgo que labró el silencio.


Todos los divisamos, aquí mismo,

erguido entre cañados indefensos,

con los ojos despiertos y fenriles

por un vivo desprecio;

denso como su sangre, maduro y torrencial,

desbordado y tremendo.


Él es como nosotros:

sobresaltado, claro, verdadero;

ama y odia profundo

como una hoguera que batalla ardiendo.


Y mirando las ruinas y las ruinas

y el camino deshecho,

herido, con el brazo ensangrentado

y ensangrentado el cuerpo,

trajina esta vorágine.


Lo llamamos Juan Pueblo.