¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!

429. "LA BANDERA DEL MUNDO. Autor: GÉRARDIN MPESSE. en Festival de Poesía de Medellín. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

la bandera del mundo

 
el Humanismo es el mástil de la bandera
del mundo que tiene un color único
y ese color simboliza el triunfo del Humanismo
sobre el capitalismo
 
es el verde de los árboles que dan vida
mejor que las empresas que los reemplazan
 
cuando flota la bandera del mundo
encima de la maldad de los hombres
su aire puro nos llena los pulmones de esperanza
y rompe los muros y susurra la felicidad
a la humanidad
 
la bandera del mundo tiene el color
de las selvas ecuatorial y amazónica
adornada por una estrella blanca
símbolo del amor que nos brinda el Cielo
 
su himno es la poesía, una rapsodia
que cantan los poetas unidos en la orilla del mar
y sus olas la llevan a través de la tierra
para un mundo sin muros

¡NO A LA GUERRA!


430. LIBERTAD. Autor:  ADNAN AL-SAYEGH, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.



Antes que dibujaran su jaula

huyó el pájaro

del cuadro.



Adnan Al-Sayegh (Irak, 1955)

431.


CONTRA LA ATROCIDAD

Para las generaciones que año tras año salen de la
Escuela de poéticas desencarnadas de Jack Kerouac,
preparadas para hacer arte contra la atrocidad.

Contra la atrocidad y a favor
de todo lo que no sea atrocidad.
Esto tiene que ver con la historia,
ese conocimiento que nos sigue borrando
de manera que hay que volver a empezar.

Cuerpo único o masa de cuerpos
que contamina nuestro hábitat,
viento, fuego y mares que suben,
jaurías de perros rabiosos
en ladrante convivencia
repitiéndose
donde la suavidad y la compasión
florecerían si se les diera una oportunidad.

Dónde podemos escondernos de las mentiras:
el himno enfermo de este siglo,
palabras trastocadas
en miedo, furia, avaricia
y transmutadas en actos
porque seguir hasta el final siempre es mejor
que faltar a una promesa
y, ya se sabe,
tenemos que terminar lo que empezamos.

Yo quiero lo que tiene mi vecino:
el tablero de Monopolio viviente,
empujar piezas de casillero en casillero
- mis piezas, mis casilleros -
Ferrocarriles y Servicios, Rentas e Impuesto al lujo,
Hoteles, Calles, Cárcel - Preso
o De visita...
El juego de las ideas:
inconcebible hasta que juegan todos,
la imaginación desquiciada.

Si es un pueblo contra los suyos
lo llamamos Genocidio.
Si somos nosotros contra otros,
Estados Unidos Primero
y si un padre, maestro o cura
toma lo que no es suyo
repetimos Nuestro secretito.

Secretos que se multiplican como plaga
porque los chicos serán chicos
y los hombres serán hombres.
Contagio abominable propagado por manos ensangrentadas
que crecen de las mangas
de trajes monocromáticos con corbata rojo punzó,
dashikis africanas, thwabs árabes,
trajes Sun Yat-sen y Mao
o guayaberas tropicales:
para cumplir órdenes tan siniestras
hay que vestir con propiedad.

Y los hombres también sufren y mueren,
no todos pueden vivir
con sus privilegios.
Cuando lastimás a otro
también es tu humanidad
la que se pierde
entre terminaciones nerviosas golpeadas
y el pinchazo del alambre de púas.

Si estás en Idaho, con el ojo y la mano
en una pantalla
que apunta al otro lado del mundo,
decimos que es más fácil
escapar del TEPT,
más limpio y más efectivo,
pero no para los que vinieron
a celebrar la boda
o se atrevieron a ir a la escuela.

Cuando cometen el error
de interponerse en el camino
le decimos Daño Colateral:
resulta que estaban justo
en el lugar y el momento equivocados.
Cuando no hay testigos
mentimos:
tantos cabecillas enemigos
derribados de un solo golpe.

Siempre listos para culpar a la víctima
y no a nosotros,
al chico negro que
algo habrá hecho,
a la chica de la pollera demasiado corta
o a la mujer que volvió loco al marido.

No me hagas que te pegue,
dijo él
y te guardás la vergüenza
hasta que te quema la palma de la mano
levantada contra tu propio hijo
o vecino o enemigo:
el rastro interminable de la lágrima de la atrocidad.

Anunciamos que le dimos fin a la guerra,
que salvamos a decenas de miles
cuando esos que llamábamos otros
nos parecían bastante distintos,
no hacía falta reconocer las vidas,
solamente los números:
pájaros blancos diminutos ascendieron en la bola de fuego
y a Little Boy la dejamos atrás.

Una bomba para acabar con todas las bombas
o una guerra para acabar con todas las guerras,
pero las guerras siempre traen guerras nuevas,
hasta que podamos hacer una bomba mejor
tan precisa y poderosa
como para poner en la mira su objetivo instantáneo
y llevarle la muerte
sobre nuestras alas de virtud.

Esgrimimos Seguridad Nacional
frente a los campos de internamiento
o los muros fronterizos,
a los chicos arrancados de madres
que hubieran preferido perderlos
en esta tierra de oportunidades
antes que llevárselos de vuelta por el camino que vinieron:
muerte segura en la santidad
de un hogar bajo amenaza.

Si son millones les decimos Holocausto,
si fue en una celda de la cárcel
no lo llamamos Tortura
sino Interrogatorio Mejorado:
cinta brillante o línea extra de puntos
cosida para callar la boca.

Si los sacamos de la casa o de la calle
y nunca se los vuelve a ver,
le decimos Desaparición,
fenómeno singular
que hace imposible el cierre,
un castigo que se prolonga hasta que
la muerte nos separe.

Atrocidad de la ausencia, la presencia,
el lenguaje y la intención,
lo que fue quitado o impuesto
coagulándose
en el filo terrible del machete.

Palestina
Ruanda
Sarajevo
el Delta del Mississippi
y el sur de Chicago
las piedras antiguas de Siria
y los edificios modernos
donde una familia de siete
ahora es una familia de cuatro
o de uno
o de ninguno.

Y el hijo se abraza a la pierna de la madre,
con los ojos dilatados de preguntas
que no tienen respuesta.
El niño es más porque es menos,
cuerpo pálido bañado en una playa:
tema central del noticiero de la noche.

Por un segundo la foto pide compasión,
enfundado en un chaleco naranja
o prendido de la espalda de su padre,
lanzado a una fosa común
o envuelto en un poco de tela
ocupando una caja demasiado chica para la muerte.

Pero la muerte devora carne tierna
seca las lágrimas
que no entendemos
porque caen
en el idioma de otro,
poniéndonos en automático
mientras nos cambia las moléculas.

Oh, nosotros, los Elegidos que podemos salvar
a tantos bebés nonatos
o Almas de Cristo
o Indios de Madera
o Esclavos Felices,
familias tradicionales
ahogadas de dolor tradicional.

Adolescentes que creían que eran gays
hasta que los cogimos
como les hacía falta que se los cogieran
o los obligamos
a hacer terapia de conversión.
A ella que nació él o reclamó el ellos
del arco de la identidad:
todavía la arrastra el camión del redneck
o la golpean y la abandonan para que se muera
en un cerco de Wyoming.

Atrocidad, atrocidad: una en uno
o una en un millón:
el legado de las novias jóvenes
a las que enterraron vivas
con sus esposos muertos
o Hipatia descuartizada miembro por miembro
en la puerta de su biblioteca.

La mujer agradecida de someterse
a su hombre
su dios
su lugar bajo el sol
pero el sol no brilla
sobre la atrocidad,
no va a volver a brillar
hasta que nos acordemos de
cómo resistir el peso
de esta historia falsa
metida a la fuerza en las bocas con hambre:
la atrocidad como actos de heroismo,
mentiras que oscurecen la verdad.

Buena Guerra, el oxímoron
que atonta y mata
de los dos lados del altar,
de los dos lados del océano,
de todos los lados del futuro.

Únicamente la respiración profunda de la memoria
puede transformar nuestra vergüenza en poder:
profunda como una herida antigua,
suave como el abrazo
que no excluye a ninguno.
Bienvenidos a
Nuestra Última Oportunidad.

MARGARET RANDALL

( https://www.airesdelibertad.com/t45775-margaret-randall-1936 )

¡NO A LA GUERRA!



432 - Tregua de Hassan El Ouazzani




Cayó
Una nube a la vera de mi corazón. 
¿Qué pasará luego tras todo este desastre? 
Cayeron dos nubes. 
No importa.
Más muertos en el frente. 
Que se pongan en fila; les voy a decorar con un poco de olvido. 
Cayeron ciudades; construiré ciudades. 
El escuadrón del desierto conquistó otros fuertes. 
Me refugiaré en los fuertes restantes. 
El himno, el himno. 
Por favor, dejen pasar la orquesta de los ciegos,
para que la nave de la noche atraviese mis mañanas; 
para que al frente lleguen los ejércitos de Holaco. 
Para que a Roma vaya Nerón.
Esos son mis amigos.
 
 




Hassan El Ouazzani nació en Marruecos en 1970. Es miembro de la dirección de la Casa de la Poesía en Marruecos, y miembro de la Unión de Escritores de Marruecos. Su libro Trust, publicado en Rabat, en 1997, ha sido considerado por la crítica como uno de los principales libros de poemas escritos surgidos de la nueva generación de poetas marroquíes.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/57_58/el_ouazzani.html

¡NO A LA GUERRA"


433. "LA BENDICIÓN." Autora: PATRICIA JABBEH WESLEY, en Prometeo, 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Que tus días venideros estén salpicados de risa
y con la risa, paz.
Que todo tu ser pueda saltar adelante con frescura.
Que encuentres tiempo para reír tontamente y danzar y saltar,
y mirar la caída del sol.
Cuando despiertes, pregúntate en voz alta
acerca de los rayos del sol, acerca del oscurecerse
de la mañana, acerca de la neblina sobre las colinas,
acerca de tus bebés al fondo del pasillo,
acerca de la vecina y su perro. Pregunta
a las estrellas; pregunta y pregunta por qué
has sido tan bendecido y por qué es que te encuentras
entre aquellos de la tierra que poseen
más aire que el asignado para respirar.
Pregunta por qué maúlla el gato y por qué
el perro menea su cola.
Pregunta y pregunta por qué cae el rocío
de noche y acerca de la fugaz mirada de la ardilla.
Haz que la risa cobre vida en tu hogar.
Y cuando acaricies a alguien, haz que esa caricia
sea de verdad, quiero decir, de verdad, amigo mío.
Camina suavemente sobre la tierra blanda, y cuando
camines sobre la roca desnuda, pisa fuerte, esta
vida es preciosa. Que tu año solamente siga
a través de un sendero despejado, y por favor, cuando camines
Permite que sea con Dios, mi amor, que sea con Dio
Patricia Jabbeh Wesley (Liberia, 1955)

434.

El arte de la guerra.
Eduardo Galeano.

Hace 25 siglos, el general chino Sun Tzu escribió el primer tratado de táctica y estrategia militar. Sus sabios consejos se siguen aplicando hoy en los campos de batalla, donde la sangre corre.
Entre otras cosas el general decía:

Si eres capaz, finge incapacidad.
Si eres fuerte, exhibe debilidad.
Cuando estés cerca, simula que estás lejos.
No ataques nunca donde el enemigo es poderoso.
Evita siempre el combate que no puedas ganar.
Si estás en inferioridad de condiciones, retírate.
Si el enemigo está unido, divídelo.
Avanza cuando no te espere
y por donde menos te espere, lanza tu ataque.
Para conocer al enemigo, conócete.

SIEMPRE SABIO GALEANO ( y en este caso el general chino Sun Tzu


Gracias, Cecilia.


Besos.

435.


OBSESIÓN

¿Te amaría igual, acaso,
Si fueras majestuoso y terrible
Como otros? ¿Pensaría en
Ti tanto si fueras victorioso
Y cruel en las guerras?
¿Soñaría contigo
Preocupada, si tú dominaras
A otros? Así como los niños
De las familias felices se van de casa
Cuando crecen, sin obligaciones,
Y pueden, si quieren, no
Recordar a nadie, mientras
Que los niños pobres deben regresar
A ayudar a su familia, enviarles
Paquetes y dinero, para que los pequeños puedan
Seguir estudiando, de igual modo los dichosos
Poetas de pueblos más grandes
Pueden olvidar sus raíces, irse,
Pertenecer al mundo...
¿Me obsesionaría contigo, acaso, si fueras
Feliz? ¿Si fueras capaz de
Oprimir, conquistar y sembrar odio?
¡Oh, Dios de la Historia, libera
Su futuro más allá de las fronteras!

ANA BLANDIANA

( https://www.airesdelibertad.com/t45792-ana-blandiana-1942 )

¡NO A LA GUERRA!


436 - Guerra, de  Mohammad al-Amin al-Karkhi
 

 
Solo
me alisté para cazar un ratón que se llamaba guerra.
 
Solo
construí posiciones delanteras por la paz.
 
Y con cables espinosos
tejía mis días.
 
 
Soy la espuma de la nada
sus llaves y sus grilletes.
 
Sobre las costras de mi soledad se desliza la noche,
y con otro suspiro se desgarra mi cuerpo.
 
 


Mohammad al-Amin al-Karkhi nació en Bagdad, Irak, en 1971. Es poeta, traductor y editor. Reside desde los noventa del siglo pasado en Holanda. Publicó hasta hoy tres poemarios: Fawanis, 2005; El libro de la plastilina (poemas y dibujos en colaboración con la artista holandesa Loes Botman), 2008, y El exilio de Voltaire, 2019.
 
Como traductor del persa al árabe, tradujo la poesía clásica persa como los poemarios de Shirazi, Jayyam, Attar y otros. También vertió al árabe libros de Kiarostami, Sabhari, Farajzad y Rahmani. Trabaja también en la prensa y dirige el portal electrónico Alwan press. Dirigió más de una revista literaria como Hamishyun/ Marginados y Revista Shiraz. Parte de sus poemas han sido traducidos al persa, holandés y el español.
 
Links a Mohammad al-Amin al-Karkhi:
 
 -Poemas del iraquí Mohammad al-Amin al-Karkhi, traducidos por Abdul Hadi Sadoun Crear en Salamanca
 
 
https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/Mohammadal-Aminal-Karkhi/

¡NO A LA GUERRA!


437. AGUAFUERTE. Autor: ELVIO ROMERO (Fte: AIRES DE LIBERTAD). Expone: PAASCUAL LÓPEZ


Sujeto a palos en cruz,

un hombre, quieto,

sobre dos palos en cruz,

con sogas entre los huesos.



Y abajo el viento.



Acaso atada mi tierra

como un tamborón de cuero

sobre dos palos en cruz.



Y enfrente el viento.



¡Toda la patria en el suelo

sobre dos palos en cruz!



¡Y encima el viento!

438.


LA GRAN OLA DE HOKUSAI

La gran ola de Hokusai estaba colgado en la casa donde crecí,
lo impreso y el océano se alzaban ahí grabados juntos,
las gotitas delicadas y el poder atronador
suspendidos sobre un casi invisible bote de pesca
tan parte de un mar estilizado
como de la espuma que subía a arrastrar mis ojos
más allá del marco.

¿Diseño puro? ¿Modernidad de la forma?
Una imagen que hablaba del estilo,
calendario de arte de lujo
en el Scarsdale de mi juventud,un pueblo donde de rigueur
se hablaba un idioma de aceptación
y se huía de lo vulgar como de la peste.

El Monte Fuji al atardecer debió haber estado al lado,
uno colgado apenas más arriba o más abajo que el otro
como las máscaras de la tragedia y la comedia
en dorado y verde amarillento
exhibidas en las paredes más comunes
de las casas que no aspiraban
a tanta sofistificación.

Pero después Pearl Harbor se irguió en los titulares,
Hiroshima y Nagasaki se contaron como hazañas
en una crónica retorcida
para justificar los campos de internamiento
y otras vergüenzas.
Los gravados de Hokusai dejaron de ser populares,
nuestro honor es tan bueno como nuestras mentiras.

En mi familia, Asia todavía era el Lejano Oriente,
tan ignoto y misterioso
como para arrancar a mis padres del tedio.
Después comprábamos verduras
de la granja de Yamamoto,
y ellos decían: qué lindos ejemplares,
tan artísticamente expuestos.

Del otro lado del Pacífico una desgracia del emperador
dio paso a las máscaras de Kabuki,
la ceremonia del té y el Zen de
El arte del mantenimiento de la motocicleta.
Selectivos, como siempre,
evitábamos mencionar a las geishas,
la caligrafía tan alabada y la acupuntura.

Hasta que encontramos un nuevo blanco para nuestra
necesidad de denigrar y despreciar,
reemplazamos las bombas de evaporar ciudades
por los U-2 y las cacerías de brujas,
juramentos de lealtad y formas más conteporáneas
de alterizar a otros
y a nosotros mismos.

Una prohibición musulmana a décadas de distancia,
todavía inimaginable
para los que nos enseñaron
a quiénes temer y odiar,
así como hoy no podemos saber
a quién se nos alentará a hacerle la guerra
en un futuro de violencia que ya nos imaginamos.

MARGARET RANDALL

( https://www.airesdelibertad.com/t45775-margaret-randall-1936 )

¡NO A LA GUERRA!


439 - Lugar de nacimiento, de Mohammad al-Amin al-Karkhi
 
 
 
El fuego arde en el cuerpo de Bagdad, ciudad que no tiene bastantes raíces en mí, es para proporcionarme el esplendor del eterno viaje en las galerías del laberinto.
Sin duda que sus mapas son tan desnudos como el melocotón en una tarde de verano abrasador.
 
Los otros
que me llamen desde la profundidad de los árboles para engañarme
y estamparme por la ceguera,
les molestó hablarles del lugar de mi nacimiento en términos sencillos como las semillas de granada
les gustó y mucho rodearme por los arcos del pánico cada vez que me dirijo al río
que me invaden como la ansiedad
mientras voy caminando fugazmente en una acción breve e inocente
como la punta de un alfiler
y con tanta tranquilidad como el ojo cerrado del lobo.
 
Yo procedente de los callejones del Karj y los barrios de Shah Chraj
tengo que memorizar los poemas de corsarios habladores capaces de deletrear todo
con un idioma intacto y escogido
lejos de los azotes de ordenes brutales,
y ordeno al poema que cambie los pasos de la víctima del matadero del verdugo,
es una casualidad que escondo de la mañana, su secreta pasión
y sus profundas quejas cual estampas de las fuentes
que voy aguantando los espantapájaros que no saben su destino
al lado de las víctimas o de la tela de los asesinos.
 
Es el momento de desaparecer de la compañía de amigos
como cocodrilos ciegos
y despedirme de ellos con un baile de unicornio suspendido en un pozo
o embarcarme con ellos en faluchos de caña fina,
pero están allí, echando el agua sobre sus pies para aguantar fijamente
en los ojos del adversario
y esconder los relojes de arena en sus abrigos
porque dicen que el invierno no permita dividirse.

¡NO A LA GUERRA!


440. "LOS HÉROES DE LA MUERTE." Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ




Entre luz, oquedades y rendijas
- - - - - cortando manos,
la muerte, trabajando, con sus garras
va saltando collados y peñascos.

Arrastrando consigo en pleno vértigo
- - - - - vacío y llanto;
hondonada profunda, pozo abierto,
frontera de un boquete, va hacia abajo.

Los ojos, aferrados a la tierra,
- - - - - casi sonámbulos,
buscan la luz, prefieren evadirse
atisbando sus nieblas y retablos.

Pero siempre la muerte, con soberbia,
- - - - - pasa segando;
y el hombre, pobre gajo enloquecido,
se encuentra, al fin, tendido sobre el barro.

Estos también cayeron, los más puros,
- - - - - faros quebrados,
sembradores de gérmenes flamígeros
y justicieros en el trago amargo.

Estos también, los claros, los más puros,
- - - - - no derrotados,
que dejaron su sangre sobre el surco
para matar la muerte, faz del llanto.

De DÍAS ROTURADOS.

441.


HISTORIAS QUE PIERDEN EL FINAL

Comunidades arrastradas
a dígitos solitarios
singulares entre números inimaginables,
chalecos salvavidas o cuerpos rotos
bañados en la orilla.

Una rueda de bicicleta embarrada
o una muñeca con un solo brazo
pisoteada por pies
cuyo destino se estremece
a lo lago de temporadas de querer repetido.

El idioma, como toda esa clase de desechos,
y la vida misma
caen víctimas de este desmembramiento.
En lugares inseguros
las historias pierden el final.

La guerra tiene los pies pesados,
pisa fuerte
y no le importa dónde se para,
el alboroto en sus oídos
guarda los gritos humanos de la bahía.

Reclamamos sanación, reparación,
algunos de nosotros marchamos
mientras otros escriben palabras de sanidad
sobre páginas ignoradas por los que hablan
de daño colateral.

Cuando cambian de canal,
se dicen a sí mismos que la guerra
después de todo, es la naturaleza humana,
inevitable
si queremos progresar.

MARGARET RANDALL

( https://www.airesdelibertad.com/t45775-margaret-randall-1936 )

¡NO A LA GUERRA!


443. AJO EN TIEMPOS DE GUERRA Y DE PAZ. Autor: Sujata Bhat, en Prometeo 96.Expone: PASCUAL LÓPEZ. 

En tiempos de paz se frotaban pasta de ajo
a lo largo de la zona lumbar
antes de acostarse juntos.
Una purificación lenta – era pegajoso
al comienzo y extrañamente fresco después.
Era su mordisco secreto,
su más poderoso afrodisíaco.
Y preferían ajos verdes
con grandes dientes de color púrpura.

En tiempos de guerra se aplicaban pasta de ajo
sobre cada una de las heridas –
hacían inagotables muecas de dolor
e inagotables eran esas vendas blancas de algodón.
El fuerte olor a pus y a ajo
finalmente revelaba una piel rosada
brillante como un diente de ajo recién
pelado – ¡y las rosas!
Rosas rociadas con agua de ajo.

En tiempos de paz sólo
guerreaban contra los gusanos.

Sujata Bhatt (India, 1956)

444-Autor Ricardo Miro Valdés en
http://appnoticias.com.ar/app/tres-poemas-sobre-malvinas/
Expone  AMALIA LATEANO

Héroes de Malvinas.

Entre las explosiones y las balas
arranque de valor eran tus gestos.
Retabas a la muerte en los combates
y te encontró la muerte combatiendo.
Y de bruces caído para siempre
y con los brazos de par en par abiertos
parecías besar las islas nuestras
que presentías se te estaban yendo.
Y así quedaste, gladiador quebrado
sobre el erial del aterido predio,
con lágrimas de Dios en la llovizna
con réquiem de clarines en el viento.
No pudiste volver, como soñabas
con un puñado del terruño nuestro
pero lograste concretar la gloria
de jalonarlo con tus propios huesos.


El filo desgastado de tu pala
fue buril en las lomas y los cerros;
allá quedó tu posición, marcando
con tatuajes profundos los repechos;
tu fusil, al tirar, dejó su firma
sobre el duro talud del parapeto;  
los vados, con las huellas de tu paso
que el frío congeló, tienen tu sello;
la tierra que sorbió tu sangre joven
es de la raza de su propio dueño
y avarienta retiene tus despojos
reliquias frescas del fatal asedio.
Las nevadas platean tu descanso,
la quietud acompaña tu silencio,
pero la guerra sigue, camarada,  
sin cañones, sin pólvora, sin  término.


“Pues tu misión perdura bajo tierror
más allá de las armas y del tiempo,
más allá de los íntimos crespones
con que el dolor acuna sus recuerdos;
más allá de la pena de tus padres,
más allá de sus llantos y sus rezos,
con esos hitos del deber, que siguen
sin rendirse, plantados en sus puestos;
jalones inmutables que no ceden;
centinelas helados, esqueléticos
que con su voz admonitoria gritan
el mandato que surge de tu ejemplo.
Algún día pondremos a tus plantas
el pabellón del agresor, deshecho
Y ha de ser tuya la victoria nuestra
que por los siglos, velará tus restos”..


del Poeta Ricardo Miro Valdés

Te doy las gracias, Amalia, por tu participación es este espacio.

Un cordial  saludo.

445.

SOBREABUNDANCIA DE Y

"Eco contempla a su anhelado Narciso
sin poder entablar conversación con él,
mientras este se enamora de su propia
imagen reflejada en un estanque".
MARY BEARD, MUJERES & PODER

Siempre supe que me gustaba
ser mujer: una chica
y después una mujer,
incluso cuando todo el mundo
miraba a través de los ojos del macho
y yo sentía en mis oídos
el silencio.

Dicen que no se recuerda
el suceso propiamente dicho
sino el recuerdo del suceso
- el crimen ancestral contra el cuerpo -
cada reiteración sucesiva
ligeramente fuera de tono o de foco,
una réplica pálida de la anterior.

Cuando se viaja, cada imagen
continúa más allá
de lo que conoció el cuerpo
lo que vieron los ojos
o pronunciaron los labios
en su lucha
por contarlo tal como fue.

1936, y al otro lado del océano
se apagaba una guerra
mientras en el horizonte amenazaba otra.
Arranqué los nombres
de entre los dientes de mis padres,
pronunciados con pasión
pero parciales, erróneos.

Ellos solo podían repetir
lo que sus padres
les habían grabado en la cabeza,
podían enseñar
solamente lo que se les enseñó:
el excepcionalismo estadounidense
como derecho del macho.

Y yo sabía, pero no sabía
que sabía.
El crimen nazi me cortó hasta el hueso la respiración
y creí
en promesas como superioridad moral
y nunca más,
mientras del otro lado de otro océano

escribíamos Japón con tinta venenosa, un lugar
donde pudimos ser
quienes no éramos.
Nosotros: los vencedores eternos,
con la verdad orgullosa de nuestro lado.
Ellos: alterizados para siempre,
forraje triste en nuestra línea argumental.

La historia repitió esas mentiras
en arrozales
y túneles subterráneos
y después, bajando por
la columna vertebral de Estados Unidos
y de vuelta al África, donde
los orígenes reflejan nuestra vergüenza.

Supe del alivio de ser mujer
e importó
mucho antes de aprender
la palabra patriarcado
o de diagnosticar esta enfermedad,
cicatriz milenaria
siempre reabriéndose en mí.

Vine a casa y a mi lengua
le creció un arbusto de ponzoña:
hongos venenosos me intimidaron la boca
hasta apoderarse de mi discurso
y me morí otra vez,
víctima de nuestra complicidad
con la mentira siempre lista.

La guerra siempre está mal.
La conquista duele
siempre
y los chicos evaporados
en Hiroshima
o ahogados en cualquier mar emigrante
dejan el mismo holograma del deseo,

la misma vida inacabada: que gana
y pierde, manteniendo
el cromosoma. Y poderoso y patético
por igual.
Supe entonces y sé ahora,
pero ahora sé que lo sé.
Y eso hace toda la diferencia.

MARGARET RANDALL

( https://www.airesdelibertad.com/t45775-margaret-randall-1936 )

¡NO A LA GUERRA!


447. "NAPOLEÓN." Autor: JOSÉ ZORRILLA. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

D. JUAN DONOSO CORTÉS.

¡NO A LA GUERRA!


449. "QUE PARE UN MOMENTO EL SON". Autor: CARLOS PUEBLA. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Te habrán matado la carne
con un torrente de fuego
pero jamás la palabra
y menos el pensamiento
 
Que pare un momento el son.
Que se callen las guitarras
en tributo de silencio,
por che guevara
 
Que siga el son
 
Puede que tu carne humana
no resistiera el acero
pero el acero tampoco
puede resistir tu ejemplo
 
Que pare un momento el son.
Que enmudezca la palabra
para escuchar el latido
del Che Guevara
 
Que siga el son
 
En Valle Grande has nacido
aunque digan que estás muerto,
sólo así nacen los hombres
para la historia y el tiempo
 
Que pare un momento el son
para llorar una lágrima,
una lágrima de pólvora
por Che Guevara.

450.

La guerra,  ( de JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO) 

De pronto el aire
se abatió, encendido,
cayó como una espada
sobre la tierra. ¡Oh, sí,
recuerdo los clamores!

Entre el humo y la sangre,
miré los muros
de la patria mía, como ciego miré
por todas partes, buscando un pecho,
una palabra, algo,
donde esconder el llanto.

Y encontré sólo muerte, ruina y muerte
bajo el cielo vacío.

Impresionante, mi querida CECILIA. Un dramatismo que cala los huesos desde el primer verso para provocar un escalofrío del que es difícil salir.



Gracias ( con tu permiso, hoy usaré estos versos.

Besos

451.


EL EXTRATERRESTRE

Otra vez en el ojo del mar mueren niños, niños negros,
oscuros como el miedo. Una nación al este es bombardeada,
dolieron sus víctimas, ya no duelen, la costumbre también mata.
A los ciudadanos de mi país les gusta el fútbol y los toros,
los programas basura de la televisión, los concursos
donde hacer el ridículo se valora como antes se valoraba
la cultura(vaya frikis los de antes). Es tiempo de elecciones,
ya se sabe que ganará el que más grita, insulta, amenaza,
invoca lo que cree más puro (o más blanco) para proclamarlo
como un don de la especie. Se escucha a lo lejos un rumor
de becerros en marcha, me asombra ver que son humanos
camino de un evento, quizá musical, posiblemente reguetón.
A los viejos los apartan a empujones en el metro, muchos
jóvenes(y no tan jóvenes) solo respetan a los superhéroes del cine,
a los famosos que triunfan en las redes sociales, a los youtubers
o influencers que todo lo ignoran, aunque opinan de todo.
Tengo un vecino trans que me ha dicho que se sentía mujer,
yo le he regalado un vestido de lunares porque es muy majo,
quiero decir, maja. Creo que soy un extraterrestre en prácticas,
me parece que mandarme a la tierra no fue una decisión acertada.

RAMÓN CARBALLAL (del foro Aires de Libertad)

¡NO A LA GUERRA!




452 - DESIERTOS (Fragmentos), de  de  de ADONIS  (Ali Ahmad Said)




Las ciudades se deshacen
y la tierra es una locomotora de polvo.
Sólo el poeta sabe casar este espacio.
 
No hay camino hacia mi casa: estado de asedio,
las calles son cementerios.
Desde lejos, sobre su casa,
una luna ensimismada se cuelga
en los hilos del polvo.
 
Dije: "Este es el camino a mi casa". Respondió: "No,
no pasarás", y me apuntó con el fusil...
Está bien. Tengo en todos los barrios
amigos, y todas las casas del mundo.
 
Caminos de sangre.
Los evocaba un niño
y su amigo le susurraba:
No hay en el cielo
sino agujeros llamados estrellas...
 
Encontraron a seres en sacos:
el primero sin cabeza
el segundo sin manos ni lengua
el tercero estrangulado
y el resto sin forma y sin nombre.
- ¿Te has vuelto loco? Por favor,
no hables nunca de esto.
 
Una página de libros
por los que aparecen las bombas,
aparecen las profecías y los proverbios pasajeros,
aparecen los mihrabs, alfombra de letras,
caen, hilo tras hilo,
sobre el rostro de la ciudad
desde las agujas del recuerdo.
 
Del vino de la palmera a la calma de los desiertos...
a una mañana que pasa de contrabando sus entrañas
y duerme sobre el cadáver de los rebeldes...
calles, camiones para soldados y grupos...
sombras, hombres y mujeres...
bombas cargadas de plegarias,
de fieles y de herejes,
un hierro que supura hierro
y se desangra en carne,
campos nostálgicos de trigo,
hierba y hortelanos,
fortalezas que cercan nuestros cuerpos
y vierten sobre nosotros oscuridad,
la mitología de los muertos
que la vida dice y guía...
una palabra que es a la vez
víctima, sacrificio y todos los verdugos...
tinieblas, tinieblas, tinieblas...
Respiro, palpo mi cuerpo, me busco,
te busco, le busco a él y a los otros.
 
Cuelgo mi muerte
entre mi rostro y esta palabra: la hemorragia...
 
Pronuncia su nombre,
di: he dibujado su rostro.
Extiende los brazos hacia ella,
sonríe.
Di: una vez conocí la alegría,
una vez conocí la tristeza.
Verás
que aquí no hay patria...
 
La muerte ha cambiado la forma de la ciudad.
Esta piedra es la cabeza de un niño
y este humo es un suspiro humano.
 
Departieron con ella,
prolongaron la velada.
Ella sienta a la noche en su regazo
y palpa sus días
una hoja vieja.
Guarda las últimas imágenes
en sus pliegues.
Ellas palpan en su arena,
en un océano de chispas,
y sobre su cuerpo
hay un campo de gemidos humanos.
Semilla a semilla se esparce en nuestra tierra
y se conserva el secreto de esta sangre.
Oh, campos! Comed nuestros mitos.
Hablaré de un perfume en las estaciones
y de un relámpago en el espacio.
 
Plaza de la torre:
figura que susurra sus secretos
a los puentes rotos...
Plaza de la torre:
recuerdo que busca su estado
en el polvo y el fuego...
Plaza de la torre:
desiertos abiertos
que los vientos eligen y arrastran...
Plaza de la torre:
magia que ve cadáveres que se mueven.
Sus bordes están en los callejones,
sus siluetas están en los callejones
y se escuchan sus gemidos.
 
Plaza de la torre:
Oriente y Occidente,
los patíbulos alzados,
mártires y testamentos.
Plaza de la torre:
un grupo de caravanas,
hiel, leche y almizcle.
Las especias inauguran el festival.
Plaza de la torre:
grupo de caravanas,
trueno, explosión y relámpago,
y los torbellinos inauguran el festival.
 
Plaza de la torre.
He escrito la historia de esta época
con el nombre de este lugar.
 
Ahora soy un espectro
que vaga por un desierto
y acampa en una calavera.
 
El espacio es un límite que se debilita,
una ventana que se aleja,
y el día son hilos
que se cortan en mis pulmones
y cosen el cielo,
una piedra bajo mi cabeza,
todo cuanto he dicho de mi vida y de su muerte
se repite en su silencio.
 
¿Me contradigo? Es cierto,
ahora soy semilla
y ayer fui cosecha.
Estoy entre el agua y el fuego,
soy brasa y flor,
sol y sombra,
no soy señor.
¿Me contradigo? Es verdad...
 
Cerrada está la puerta de mi casa
y la oscuridad es túnica,
luna pálida que lleva en las manos
un puñado de luz.
Mis palabras no pueden
dirigir mi gratitud hacia ella.
 
Cerró la puerta,
no para encadenar sus alegrías
sino para liberar sus tristezas.
 
Todas las cosas que vendrán son antiguas.
Elige un amigo distinto de esta locura
y prepárate para permanecer apartado.
 
El sol no ha vuelto a despuntar:
se cuela en secreto
y oculta los pies en la paja.
 
Espero que la muerte venga una noche,
con una almohada en los brazos,
agotada con el polvo que cubre la frente del alba,
cansada de los suspiros de los hombres.
 
La noche cae
(es una página que había dado a la tinta,
a la tinta de la mañana que no ha venido).
La noche cae sobre el lecho
(el lecho preparado para el amante que no ha venido).
La noche cae sin ruido
(nubes, humo...).
La noche cae
(un ser en cuya mano hay un conejo o una hormiga).
La noche cae
(los muros del edificio vibran,
todas las cortinas son transparentes).
La noche cae (se oyen
estrellas mudas que la noche conoce
y los últimos árboles al final de la muralla
no recuerdan lo que el viento dice a sus ramas).
La noche cae
(entre las ventanas y el viento hay un susurro).
La noche cae
(una luz se filtra, un vecino se tumba desnudo).
La noche cae
(dos siluetas, un vestido abraza a otro vestido,
las ventanas son transparentes).
 
La noche cae
(es una mezcla. La luna de la noche
cuenta a los zaragüelles
las quejas de todos los amantes).
La noche cae
(reposa en su jarra llena de vino, no de arrepentidos.
Un hombre solo da vueltas por su cabeza).
La noche cae
(lleva algunas arañas que reposan para los insectos
que no atacan más que a las casas con luz).
¿Ha venido un ángel o son proyectiles,
llamadas? Todas nuestras vecinas
fueron a hacer la peregrinación y han
vuelto menos atrofiadas y más presumidas).
La noche cae
(entra en los pechos de mis días,
y nuestras vecinas son mis días).
La noche cae
(aquel sofá, aquella almohada, este pasaje
y esa morada).
 
La noche cae
(¿qué contamos? ¿Vino, sopa o carne?
La noche se esconde de nosotros, ávida de
sus vísceras).
La noche cae
(se divierte un poco con sus caracolas,
con una extraña paloma que ignoramos
de dónde vino y con insectos
que no vagan por las estaciones del libro
que escribe el semen de los animales
y las especies).
 
La noche cae
(¿trueno o alboroto de los ángeles que vienen en sus caballos?)
La noche cae
(delira y se revuelve en su vaso).
 
¿Quién me mostrará la estrella?
¿Quién me dará la tinta para escribir mi noche?
 
Ha escrito el poema:
(¿Cómo convencerlo de que mi futuro es un desierto?)
Ha escrito el poema:
(¿Quién moverá la roca de palabras que pesa
sobre mí?).
Ha escrito el poema:
(No eres de los nuestros si no matas a tu hermano).
Ha escrito el poema:
(¿Cómo comprender este lenguaje cazado
entre la pregunta y la poesía?)
Ha escrito el poema:
(¿Podrá el alba errante abrazar a su sol?)
Ha escrito el poema:
(Entre el rostro del sol y el horizonte hay
un equívoco).
Ha escrito el poema: (Que muera...).
 
Me fue concedido ser desgarrado,
ser dispersado en un bosque de fuego
para alumbrar el camino.
Tiéndeme tu mano afectuosa,
devuélveme lo que tus noches le han quitado
a mi sangriento sol.
¡Oh amigo!
¡Oh fatiga!
 
Después de que el poeta desgarre el traje del tiempo
invitaré al viento y le mostraré el camino
para que sus dedos se tornen agujas
y cosa el espacio con los restos del tiempo.
 
No mueres porque seas un creador
o porque tengas este cuerpo.
Estás muerto porque eres el rostro eterno.
 
Sí.
Mis sueños tienen derecho a abandonar mi cuerpo,
y mi cuerpo tiene derecho a traicionar el insomnio que le frecuenta.
 
Invito al lobo
para que lave el espejo de los corderos:
han olvidado su imagen...
 
No hemos vuelto a encontrarnos.
No hay entre nosotros más que renuncia y exilio.
Las promesas han muerto, el espacio ha muerto.
Sólo la muerte
es encuentro.
 
Una flor sedujo al viento
para que trasladara su perfume.
Murió ayer.
 
Cada vez que anuncio:
            Este es mi país que se aproxima
y ofrece sus frutos en una lengua próxima,
otra lengua me exilia
a otro país.
 
Los árboles se inclinan para despedir
a las flores que se abren, orgullosas,
ponen sus hojas boca abajo para despedir
a los caminos semejantes a zanjas,
entre suspiros y palabras se despiden.
Un cuerpo se viste de arena,
cae en su vagar para decir adios.
Las páginas de amor de la tinta,
el alfabeto y los poetas dicen adios,
y el poema dice adios.
 
Toda esta certidumbre que he vivido se desvanece.
Todas estas antorchas de mis deseos se desvanecen.
Todo lo que había entre mí y la existencia
luminosa en mi hégira se desvanece.
Ahora comienzo desde el principio...

¡NO A LA GUERRA!


453. TIEMPO PUGNAZ. Autora: MARÍA GARCÍA ROMERO ( poema del libro: En los Flancos del Tiempo). Expone: PASCUAL LÓPEZ  (he solicitado permiso a la autora para ello)

Este tiempo, sequía y altos muros, 
nacen truenos humanos, inhumanos,
dinamitan la noche, las auroras; 
nunca ha muerto de sed la sed de sangre.

Este tiempo pugnaz, tiempo asesino, 
siglo que nada sabe ni aprendió,
mira caer la lluvia, indiferente
con el rostro impertérrito, de alfil.

Este tiempo es mi tiempo, y no
comprendo
la hoguera de la historia, la columna
de fuego y de cenizas donde arde
la verdad,
primerísima víctima.

Nuestro conocimiento, la belleza,
el primer gran Horror,
el gran Segundo, 
los campos arrasados,
las ciudades,
los hombres y mujeres y los niños,
las palabras, la paz:
Todos y todo mueren
-murieron- para nada..


III Tercera Guerra Mundial


24 de Febrero, 2022

454.


ANTES DE LA BATALLA

Música de árboles rumorosos
silenciada por la brisa de alas anchas
en que brilla el agua agitada;
y la luz de la mañana cayendo
con finas notas de pájaro sonando.
Arroyos sigilosos, ténganme a salvo en la oscuridad.

No necesito orar
para que se vaya el miedo;
desprecio el gruñido y el ruido de la lucha
que me llama desde el frío silencio de pantanos,
y lirios amarillos en ramos de luz.
Río de estrellas y sombras, guíame a través de la noche.

25 de Junio, 1916.

SIEGRIEF SASSOON

( https://www.airesdelibertad.com/t45821-siegfried-sassoon-1886-1967#972265 )

¡NO A LA GUERRA!



455 - VEINTICINCO DÍAS, de ADONIS  (Ali Ahmad Said)




1
Con sus penas, con sus despojos
Ondula en Gaza
Y surgen imágenes como se representan
En sus mitos.
Surge Beirut –amasada en chispas
Ondula, se eleva
Y mancha la tierra de la alegría.
 
2
Pregunta por sus hijos. ¿Dónde? ¿Qué?
La ceniza es la respuesta.
Coge un puñado de tierra del lugar,
Se inclina, lo besa
Y llora sobre él.
Entre esta tierra y sus pestañas
Hay una época de amor y promesas.
 
3
Quitadle esa basura
Alejad la cubierta de su estructura:
Ella ha entregado su rostro al cielo.
 
4
¿Retornamos a nuestra tierra la destrucción
y el guía-libro?
 
5
Pintan en crepúsculo
Como un túnel dentro de otro:
La luz está asustada,
La luz tiene los ojos perplejos.
 
6
¿Cómo? (No hay diferencia entre ascender y descender)
¿Cómo caminar juntos y para qué ser amigos?
El camino no es camino
Y tú no eres tú.
 
7
El sol está perplejo, sentado en cuclillas:
¿Qué dirá la primavera
a sus hijos en el invierno?
 
8
Escriben el hierro y yo escribo un himno
Para los niños. Mayy,
No enciendas la luz en la casa
Esta noche.
El hierro nos busca,
Tiene celos de nosotros,
Explosiona su volcán y cubre el firmamento.
 
9
No hay lecho, tómame como quieras
En esta esfera desconcertada.
¿Dónde ir, entonces? No hay camino pero...
aquí está el bombardeo. Un infierno
loco, errante.
 
10
Por el cielo, por lo que he escrito al cielo:
Los mitos se desangran
Y el Señor golpea a Su rebaño
Con Sus espuelas
-barcos corriendo a lomos de este aire.
 
11
Horizonte cerrado, angosto,
Horizonte para el éxodo,
No quiero más amigo que la palmera
¡Bendita palmera!
 
12
El agua llora
Y el aire se compadece y enjuga sus pestañas.
 
13
Un cuerpo fundido en llamas. Una llama
Que caza al señor de la eternidad
En la ceniza del cuerpo.
 
14
¿Queréis que lea la paz
entre estos cadáveres humanos,
en el horror de esta ruina?
 
15
No pienso más que en la paz, pero
No veo más que guerra.
 
16
No rezaré a la guerra,
No santificaré a los muertos,
No bendeciré a los soldados que bailan ufanos
Sobre los despojos de un pueblo.
 
17
No quiero que mi casa
Sea cuervo,
No quiero que sea amiga de los tanques,
No quiero que tienda las manos a los genios,
No quiero que abra sus puertas a la guerra,
No quiero que sea bandera para el faraón o Jehová.
Destruidla
Y escribid en sus escombros:
“Por aquí pasó un soldado de Dios”.
Sólo quiero que mi casa sea
Luz y amor. ¡Pobre de ella!
 
18
¡Desplazado! No hay tiempo en la tierra
más que para convertir la tierra en amor.
 
19
Dijo: “Os lo suplico,
Cuando me muera tomadme, tomad
Mis libros y extendedlos
Bajo mi cabeza como almohada
Y enterradnos juntos”.
 
20
Una tierra borrada por el viento.
¿Cómo escribir? ¿Qué?
¿Escribiré lo que me borra?
 
21
Después de esta dispersión
Confiaré mi cuerpo a su herida
Y resucitaré a los rebeldes.
 
22
Le diré a mi tiempo
Que sea espacio –mis heridas sus lámparas.
Intentaré
Crear unos ojos dentro de mis ojos
Para ver.
 
23
Un país a punto de olvidar su nombre.
¿Por qué
me ha enseñado una rosa damascena
a dormir en el regazo de Damasco?
 
24
El asesino persevera en su víctima,
Arranca las raíces de la canción.
No intercedas, poeta,
A esta tierra sólo le excita la rebeldía.
25
Después de esta dispersión
¿Qué haré? ¿Regaré
una rosa que permanece viva?
Pero la ceniza de las bombas cubre sus hojas.
Quitaré la ceniza y mostraré
Su rostro y la maceta cuyos hombros se han roto.
Construiré desde el principio nuestra casa.
Estoy vivo y amo.
No hay paz sino en el amor.
No hay amor sino en la vida.