¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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540. BRAVO, ZEUS

Nadie deja su hogar a no ser
que su hogar sea la boca de un tiburón.
WARSAN SHIRE

El perro llora y no sabe.
Él lo mira a través de la pantalla
y de tanta tierra
y no entiende, no alcanz a comprender
por qué, cómo, cuándo.

Una bomba suena y el perro se esconde.
Su amigo le cuenta desde Damasco
que Zeus ladra cuando escucha
los disparos, pero que los explosivos
le aturden. Le dice que unos soldados
quisieron quedarse con él esa misma tarde.
Sigue asustado.

Ayham le escucha desde Europa,
un lugar que le acoje con una mano
mientras le señala con la otra. Huye
de una Siria atrapada entre dos fusiles
sin bandera blanca que la cubra,
un lugar que le obliga a armarse para
defender quién sabe qué, para morir
por quién sabe qué.

Ayham no quiere
morir por una causa, prefiere hacerlo
con un motivo, así que decide correr,
correr, correr. Llega a los brazos
de un traficante y atraviesa el océano,
poblado por cuerpos sin aire de
todos los tamaños, escucha historias
sobre el tráfico de órganos, pierde el pulso
al despedir a los que no lo consiguen,
ayuda a un niño de tres años a bajar del bote
en Grecia, se queda dormido con el llanto
de una mujer de sesenta años en el oído.

Ayham llega a Europa a tiempo
de abrazar su vida, de calmar la ansiedad
sin dejar ya nunca el miedo,
pero cuando abre la puerta de la casa asignada
no hay perro que lo abrace, que lo proteja,
no hay Zeus que convierta esa casa en un hogar.

Siente miradas de desprecio, en las noticias
los tipos con traje rechazan sus derechos,
enla calle cualquier ruido le paraliza,
piensa cada minuto si su familia seguirá viva,
las pesadillas donde corre sin llegar a un lugar
no cesan.

se pregunta si realmente sigue a salvo.
Ayham solo quiere estar con Zeus.

Por qué. Cómo. Cuándo.

Entonces Ayham lo decide:
va a traer a Zeus a Europa.
Contacta con una protectora que rescata
animales en Siria, que se juega la vida
para devolvérsela a esos perros
que no entienden de guerras ni de muerte:
solo saben amar sin control.
Ellos lo intentan todo. Zeus se despide de
los amigos de Ayham que lo cuidan,
de los niños de la calle con los que juega
entre casquillos y polvo, tanto polvo.

En la frontera les deniegan el paso y Ayham
teme que se quieran quedar con Zeus
y con el azul de sus ojos que colorea
un país gris envuelto en ceniza. Los voluntarios
se esconden y en el siguiente turno lo consiguen.
Zeus saca la cabeza por la ventana del coche
mientras huye de lo que conoce,
porque él, al contrario que el resto del mundo,
solo sabe mirar hacia delante, todo el tiempo,
le lleve donde le lleve el aire: solo quiere seguir.

Zeus llega al Líbano y pasa unas semanas
con un amigo de Ayham. Él, amputado,
no está obligado a hacer el servicio militar,
pero no tiene permiso para viajar. Así, atrapados
e inmóviles, pasan los días hasta que otra voluntaria
lo consigue: se lleva con ella a Zeus en avión a Europa.

Sus amigos solo le repiten lo mismo una
y otra vez: cuídalo. Ayham les promete que lo hará.

Hay finales cálidos, finales que solo son pequeñas pausas
porque afuera la historia sigue ocurriendo,
el terror no cesa, las circunstancias no cambian.
Historias de miedo que permiten que existan
pequeños trazos de belleza provocada por lo más horrible.

Huida, acogida, rechazo, seguridad, repudio:
son sinónimos para un refugiado.

Solo al final de esta historia
Ayham sonríe. Solo en los últimos minutos,
al abrazar a Zeus en el aeropuerto, Ayham respira.

Como el refugiado que después de escapar
llega, por fin, a su casa.


ELVIRA SASTRE

( https://www.airesdelibertad.com/t45949-elvira-sastre-1992#975224 )

¡NO A LA GUERRA !

541.PRESENTO A TACAXÍ III. Autor: ELVIO ROMERO. Presenta: PASCUAL LÓPEZ

Testimonio del tiempo,
vínculo inmemorial, cuero extendido:
moreno Tacaxí,
centinela de edades apagadas,
retazo de oquedad,
greda callada.

Juntó flecha y fusil, tambor y dianas,
superando aquel mito de la sangre
fructiferando engaños,
mayorales, látigos,
y negra pulpa de dolor indígena.

Tocó la fibra popular el indio
cuando llegó a la dura gravedad
combatiente.

Y fue un soldado más por estos campos,
un cuerpo con furor secreto y ávido.

Yo hoy puedo presentaros:
Tacaxí, sorbo de nuestro suelo.

543.



DEBERÍA SER VISIBLE

Si desde el espa io no solo fueran visibles el zafiro de los continentes
y el oleaje de los océanos, sino también las guerras,
hogueras, incendios, conflagraciones forestales,
llamas, rescoldos humeantes... la Tierra parecería
una amarga bola aromática llena de clavos venenosos.
Y cada guerra se alimenta de armas: debería ser visible
que grandes sumas de dinero han cambiado de mano.
que se han hecho pingües beneficios y se ha explotado a los trabajadores
para construir la destrucción, que economías nacionales se han maquillado
para que estos fuegos, estas guerras, puedan arder
y consumir la felicidad de este planeta único,
tan sereno, visto desde fuera de su fina cáscara transparente,
tan agraciado, con agua, aire
y sus miles de formas de "vida que quiere vivir".
Debería ser visible que este globo verdeazulado
sufre un cáncer que lo está devorando.

DENISE LEVERTOV

( https://www.airesdelibertad.com/t45950-denise-levertov-1923-1997 )

¡NO A LA GUERRA !

544. ORACIÓN EN EL MEDITERRÁNEO. Autora: ANA LUISA AMARAL. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Prece no Mediterrâneo

Em vez de peixes, Senhor,

dai-nos a paz,

um mar que seja de ondas inocentes,

e, chegados à areia,

gente que veja com coração de ver,

vozes que nos aceitem

É tão dura a viagem

e até a espuma fere e ferve,

e, de tão alta, cega

durante a travessia

Fazei, Senhor, com que não haja

mortos desta vez,

que as rochas sejam longe,

que o vento se aquiete

e a vossa paz enfim

se multiplique

Mas depois da jangada,

da guerra, do cansaço,

depois dos braços abertos e sonoros,

sabia bem, Senhor,

um pão macio,

e um peixe, pode ser,

do mar

que é também nosso


ORACIÓN EN EL MEDITERRÁNEO

En vez de peces, Señor,

danos paz,

un mar que sea de olas inocentes,

y una vez en la arena

gente que mire con el corazón abierto,

voces que nos acepten

El viaje es tan difícil

que hasta la espuma hiere y hierve,

y es tan alta que ciega

durante la entera travesía

Haz, Señor, que no haya

muertos esta vez,

deja las rocas lejos,

que el viento amaine

y que tu paz por fin

se multiplique

Que después de la balsa

la guerra, la fatiga,

tras los brazos abiertos y sonoros,

haya, Señor,

un poco de pan tierno

y un pescado, tal vez,

del mar

que es también nuestro


Traduce Marisa Martínez Pérsico. Es poeta y doctora en Literatura Española e Hispanoamericana por la Universidad de Salamanca.

[size=18]15 niños palestinos acaban de morir en el imparable GENOCICIO DEL ESTADO DE ISRAEL SOBRE EL PUEBLO PALESTINO. YO HE LLORADO EN MÁS DE UNA OCASIÓN EN LA SINAGOGA DE PRAGA. AHORA LLORO TODOS LOS DÍAS PORQUE EL ESTADO JUDIO REPITE LO MISMO QUE HICIERON CON ELLOS.[/size]

545.


MOTEL PARAÍSO

Había millones de muertos; todos inocentes.
Me quedé en mi habitación. El presidente
hablaba de la guerra como de una mágica poción de amor.
Mis ojos se abrieron con asombro.
En el espejo mi rostro parecía
un sello de correos ya usado.

Yo vivía bien, pero la vida era espantosa.
Había muchos soldados aquel día,
miles de refugiados atestaban los caminos.
Naturalmente, todos desaparecieron
en un abrir y cerrar de ojos.
La historia lamía las comisuras de su boca sangrienta.

En el canal de pago, un hombre y una mujer
se comían a besos y se arrancaban la ropa,
mientras yo los miraba
con la televisión en silencio y el cuarto a oscuras
salvo por la pantalla en la que el color
se volvía demasiado rojo, o demasiado rosado.

CHARLES SIMIC

( https://www.airesdelibertad.com/t41435-charles-simic-1938#975472 )

¡NO A LA GUERRA !






546 - NIÑITO DE PALESTINA de Jimmy calla colana


 
 
El niñito de Palestina
es una grandiosa
y selecta flor
de un hermoso territorio
que lo defiende sin cesar
tan sólo tienen piedras y palos
para poder germinar
mientras el imperio tiene tanques,
bombas, cohetes que los quieren matar
está a merced de la lluvia de acero
que cae sin cesar
que como plomo fundido
los quieren exterminar.
Las fieras cebadas
y los pútridos muñones del horror
comandados por el sionista
carnicero Ehud Barak
babean sangre, pus, podre, secreción
y excremento nazi de tanto matar.
* * *
El Papa, el FMI, la ONU, BM, OEA, UNESCO, OIT
y todo el mundo civilizado
guardan silencio cómplice
ante el genocidio de Bagdad,
Basora, Cisjordania
y la franja de Gaza,
símbolo mundial de solidaridad.
Ellos son estertores de su triste agonía final.
 
* * *
La madre que lo ha traído al mundo
llora sin cesar
ver que su hijo muere
sangrando en las calles por el plomo,
y el fuego que lo ha decapitar.
Seca tus lágrimas madre Palestina
Que vamos a vengar
la muerte de tu hijo querido
que es un héroe popular
Suena tanque maldito, ¡suena!
que el pueblo de Palestina
te ha de ejecutar
con todos los Poetas del Mundo
que tenemos la fuerza de la palabra
te hemos de ajusticiar.




VIVAN LOS NIÑOS DE LA HEROICA PALESTINA
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Niñito de Palestina, este poema pertenece a Jimmy Calla Colana, ha sido traducido al Arabe por la cc Livanese de Beirut, mi saludo y mi adhesión al pueblo Palestino que heroicamente se defiende de Israel.

***************************

"Las muertes son causadas por bombardeos israelíes. Israel trata de confundir al mundo con falsas noticias señalando que los niños han fallecido por un fallido proyectil artesanal palestino, lo que cierta prensa servil repite sin verificar la veracidad de la información. Desde el inicio de la agresión a Gaza, el número de muertos se eleva a 42 mártires, incluidos 15 niños y 4 mujeres, y a lo menos 311 heridos."

¡NO A LA GUERRA!.

547. DESDE DETRAS DE LOS BARROTES. Autor: TAWFIQ ZAYYÂD ( promotor de la poesía de resistencia..) Expone: PASCUAL lÓPEZ

1-

Echaron más cadenas
y la cadena más débil... En mi brazo
tengo la pasión de mi pueblo
y el amor a la lucha, tengo la firmeza.
Una energía... Se me encendió en la sangre,
un fuego avivado con recia leña.
¡Ah, gentuzas! Les di de beber
una copa de sumisión, de mi poema.
Los hundí en el fango hasta el cuello
y entonces, alcé el mío
y les escupí a los ojos
todo mi odio a esta vida de esclavo.
¡Ah, gentuzas amorfas y cobardes!
Se agita el motor de la amenaza.
No creáis que la cota de malla
puede con el valor de los leones.

* * *

En torno a mí los compañeros, como si fueran
una llama que fue cercada con hierro,
veinte furias fecundadas
con el esperma del valor obstinado,
veinte muchachos
que hubieran sido lucha para los soldados
en una habitación negra – si no fuera por...
Un haz disperso de luz
alza la voz del canto, que es...
Fragor de truenos.
Viene hacia nosotros jadeando el carcelero
como el lobo perseguido
y grita: « ¡qué es esto?»
Y su voz se ahoga en la ola del himno.

- 2 -

La mano del carcelero giró la llave,
todas las puertas se cerraron,
salvo la inmortal claraboya.
Detrás de ella comienzan las colinas
y aparece la cabeza achispada de El Carmelo
cubierta por la niebla.
El alba sobre su ladera frontal,
como el marfil fundido,
y rompe entre sus desfiladeros el verdor.
Bajo la protección de las colinas
nidos de amantes que pasean,
los besos de los muchachos
y unas flores pintadas con kohl,
que son como las pupilas de una muchacha virgen.
Y el viento murmura
para los pinos,
para las plantas en flor,
para la puesta de sol.
¡Ah, qué dulces aquellos murmullos
como el cuchicheo de la mocedad
que rozaron nuestros espíritus
despertando la desdicha escondida
bajo tan dulce visión.

* * *

¡Oh, tú, que portas la llave!
no es comer ni beber lo que anhelo,
claro que no... Ni la presencia de una madre,
que ya se ha acostumbrado a mi ausencia.
Sino la calle que está rociada
con la sangre de los muchachos,
que arrastró a un pueblo
que no inclina la cabeza

- 3 -

Si nos encarcelan... Ellos
no capturarán el fuego de la lucha,
no apresarán el impulso de la libre juventud
que arrasa fuerte como los vientos.
No capturarán una canción
que se eleva sobre estos vastos campos orientales
de melodías árabes,
de alas rojizas
que se extienden sobre la tierra fértil
como una deidad de la mañana.

* * *

No capturarán el amor a un pueblo
que golpea en todas direcciones,
a un pueblo que los opresores convierten
en un lecho de heridas.
A diez desafiaron
con iluminadas esperanzas... Claras.
La nostalgia marchitó la negra tienda,
centelleaban en ella las pupilas,
como si fueran el filo del arma,
impacientes por las altas cumbres
de la legítima nación,
por el higo, por la aceituna
por los pájaros en el cepo, por la manzanilla,
por el rocío que brilla en las hojas de sen
como la saliva de las bellas muchachas.
Impacientes por el verde prado,
por la casa cubierta de parra... Por la alegría

* * *

No se perdió un derecho detrás del cual están tus ojos.
¡Oh, pueblo de sacrificados...!

- 4 -

¡Oh, gentuza de gobernadores!
Haced crecer vuestra injusticia
¿Acaso podéis más?
Echaron más cadenas
negras, de hierro frío.
Volverá mi pueblo con la luz del sol
de detrás de las fronteras.
Volverá para las ruinas de la destrucción
y levantará cimientos de nuevo.
Volverá a la tierra amada,
a las azucenas, a las rosas,
volverá...
A pesar del fuego y de las correas,
ondeante de estandartes.

548.


MOMENTO HEROICO

....Con el culo desnudo fui a la batalla. El propio Presidente escuchó sobre mi insolencia. Me dieron un perro pulgoso en el que montar. Y monté en compañía de cuervos llevando un orinal rojo en la cabeza y un cuchillo de juguete entre los dientes.
....Cuando escuchó las noticias, mi madre hizo que la flota griega se viera privada de vientos favorables en su rumbo a Troya. Bruja, la llamaron, sucia bruja -y ella, tan hermosa, cortaba los champiñones, riendo y llorando sobre la olla del estofado.

CHARLES SIMIC

( https://www.airesdelibertad.com/t41435-charles-simic-1938#975472 )

¡NO A LA GUERRA!

550. ¿CUÁNDO VOLVERÁN? Autor: EMILIO PRADOS. Expone: PASCUAL LÓPEZ

El pájaro al viento,
la estrella a la mar
y el barco a su puerto
¿cuándo volverán?

El hombre a su arado,
el fuego a su hogar
y la flor del árbol:
¿cuándo volverán?

Baje del viento la bala
y mire el hombre su mano.
Calme con ella el dolor
en la frente de su hermano.

El pájaro al viento
y el fuego al hogar:
¿cuándo volverán?

(De CANCIONERO MENOR PARA LOS COMBATIENTES)

551.


FELICIDAD

No te hagas ilusiones,
es solo la ventana abierta,
un pájaro cantando,
el brillo del sol.

La mujer centenaria de tu sueño
cerró la puerta muy suavemente,
pero aún así te despertaste de un salto
hacia los árboles repletos de hojas
y ninguna de ellas moviéndose.

Tenía un niño muerto en sus brazos.
A sus espaldas, había una ciudad en llamas
como después de un bombardeo.
Un olor a putrefacción llegaba a tus fosas nasales

en este lugar encantado,
con su cielo azul,
árboles como una religión misteriosa,
¿quizás una hormiga perdida en la dirección contraria,
debajo de tu zapato negro?

CHARLES SIMIC

( https://www.airesdelibertad.com/t41435-charles-simic-1938#975472 )

¡NO A LA GUERRA!

553. "CANCIÓN A UN NIÑO EN RETAGUARDIA." Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

I

Detrás de aquel verde monte
se vive, niño, sin pan;
del rocío y el ardor
de ramas que se abrirán.
Con un caballo de escoba
y un gorro de celofán,
con un fusil de madera,
va el hijo de un capitán.

II

Ay, niño, en el verde monte
marchan hombres de cartón,
llevan metrallas de caucho
formando un rudo eslabón.
Ay, niño, en el verde y alto,
verde monte el batallón,
con hombres que van matando,
febriles, sin compasión.
Ay, niño, en el verde monte
van sin alma y corazón,
sobre el verde y alto monte
en verde desolación.

IlI
Mirando su triste casa
ya sin pan,
- desierto el patio, el establo -
va el hijo del capitán.
(Granadas de chocolate
llevan mechas de algodón.
Tamborileros de plomo
beben vientos de explosión.)
Veinte cañones lo esperan
tras un verdiazul zarzal;
veinte cañones de cera,
de cera y sal.

IV

Llora, niño, que mataron
al hijo del capitán;
al niño que fue buscando
el pan.
Y mira que allá en lo verde
van aves de inmensidad,
contando que allí han matado
a un niño, niño, a tu edad.

V

Recoge lo que ha dejado,
y el gorro de celofán,
que al alentar la mañana
los traidores morirán.
Coge el caballo de escoba,
y el fusil, ¡y a galopar!,
que al alentar la mañana
vendrá el pan

554.-“Cartas desde las Islas”, de Ricardo Kirschbaum

Editor general de Clarín / Expone Amalia Lateano
Carta de NONIN



En navegación

22 de abril de 1982

Querida Familia:

Creo que hoy vamos a entrar a Ushuaia a cargar combustible y a reparar una avería en el tablero de distribución eléctrica ya que se quemó. Para repararlo, tiene que estar completamente desalimentado y en navegación eso es imposible.

Creo que estaremos un día y no nos van a dejar bajar. Al menos eso dijeron y luego saldremos nuevamente a dar vueltas como hasta ahora. A Puerto Belgrano no se sabe cuándo llegaremos, pienso que entre mediados y fin de mayo.

Acá hace mucho frío y hace mucho ya que estamos dando vueltas por acá y ya estoy cansado. Nos levantan a cualquier hora del día por práctica de combate y demás, pero todo es al pedo porque no va a pasar nada.

Yo que pensaba hacer unos mangos con los cigarrillos, mirá no nos van a dejar bajar todavía de todo esto encima.

Quisiera para mi cumpleaños estar allá, pero lo veo imposible. Pero para cuando vuelva me vas a hacer una merienda de café con leche, con manteca y mermelada o dulce de leche. Por la noche pizza y como postre compota, pero no bife porque sabés que de un trabajo que hice en enfermería me dieron 10 días de dieta y todos los días me dan bife con arroz solo y con papa hervida con zapallo.

Acordate mami de cobrar y depositar el dinero en el banco. Y papi que me compre el F600 o el Peugeot de ese tipo que vive en la Base, para los dos.

Mami, acordate si lo ves a Carlos N. decile que estoy bien o dale la carta para leer porque no tengo tiempo de escribir otra aparte para él, ni tengo plata, ni sobre, ni hoja.

Bueno, sin más que decir me despido con grandes ganas de estar junto a ustedes. Besos y saludos para todos.
Chau

Nonin”

Nota sobre la carta:
A diferencia de otras cartas enviadas por soldados y oficiales en plena Guerra de Malvinas que han sido leídas y releídas cientos de veces por sus destinatarios, la carta que Edgardo “Nonin” Behrendt envió a su familia desde el ARA “General Belgrano” permaneció en un sobre cerrado por casi 40 años. Eduardo, hermano mayor de Edgardo, decidió compartirla con Clarín para el proyecto “Cartas desde las Islas” y prometió leerla antes de entregarla. La misiva fue enviada desde Ushuaia el 22 de abril de 1982, pero llegó a manos de la familia Behrendt luego de que se enteraran que el crucero donde viajaba Edgardo había sido hundido.


Nonín tenía 19 años.-



El cabo segundo Behrendt estaba dentro de la dotación de electricistas del buque, que navegaba fuera del área de exclusión con la misión de vigilar a las fuerzas inglesas. En su carta, Behrendt menciona que se dirigían a Ushuaia para reabastecerse. El 24 de abril, dos días después de la carta de “Nonin”, el buque soltaría amarras por última vez desde ese puerto.

Para el 1º de mayo el Crucero ya había sido detectado por el submarino nuclear británico HMS “Conqueror”. A las 16:02 del día siguiente recibió el primer ataque: un torpedo Mark 8 impactó en la sala de máquinas. El segundo impacto fue en la proa. El buque empezó a irse a pique. Edgardo Behrendt se encontraba en su camarote descansando al momento del primer impacto. Su guardia había terminado dos horas antes, a las 14 en punto. Leandro Vitto, compañero y amigo, lo había invitado a pescar —actividad que solían hacer para entretenerse—, pero prefirió irse a dormir.


El crucero se hundió a 4.200 metros bajo el mar en la cuenca de Los Yaganes. Estaba a 210 millas al sur de la isla Gran Malvina.

En el hundimiento del ARA Belgrano fallecieron 323 personas (casi la mitad de los caídos en la Guerra de Malvinas). Aproximadamente 300 lo hicieron en el primer instante del ataque, el resto posteriormente en las balsas a causa de las heridas, el frío y oleaje.-
Este material se encuentra en LA BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE LA NACIÓN. BCN

¡NO A LA GUERRA!

556. "ROMANCE DE EL FUSILADO." Autor: VICENTE ALEIXANDRE. Expone: PASCUAL LÓPEZ (Fte.POESÍA COMPLETA DEBOLSILLO. Pág. 1142 y ss.)

Veinte años justos tenía
José Lorente Granero
cuando se alistó en las filas
de las Milicias de hierro,
y salió para la Sierra
diciendo sólo: "¡Si vuelvo,
hermanos, será cantando
con vosotros; si no, muerto!"
Y una luz brilló de llamas
en sus grandes ojos negros.
Doce noches, con sus días,
luchó José entre los cerros,
bajo una luna de agosto
que endurecía los pechos.
Luchó y mató; un nimbo rojo
iluminaba su cuerpo,
y de las balas traidoras
parecía protegerlo.
Su fusil entre sus manos
era una rosa de fuego
vomitando espanto y muerte
para el enemigo negro.
¡Miradlo erguido en el monte,
hermoso, fuerte y sereno,
héroe entre sus camaradas,
entre las balas ileso!
Mas, ay, que llegó una noche,
noche de pena y de duelo,
noche de tormenta obscura,
noche de cielo cubierto.
En la refriega, José,
de venganza y furor ebrio,
persiguiendo puso en fuga
a un grupo de hombres siniestros
que escapaban entre breñas
como lobos carniceros.
Corrió y corrió, corrió tanto
José solo persiguiéndolos
que cuando quiso mirar
atrás con sus ojos negros
no vio sino soledad,
soledad, noche y silencio.

De repente unos traidores,
a docenas si no a cientos,
de sus cubiles brotaron,
de sorpresa le cogieron;
entre todos le rodean,
aunque él tumba a cinco muertos,
y a insultos, golpes, atado,
le llevan al campamento,
¡Ay, voz que cantas la vida
de este muchacho del pueblo,
honor de la gesta heroica,
José Lorente Granero:
calla y no digas la triste
terminación del suceso
ocurrido entre las peñas
que baña un arroyo fresco!
Contra unas tapias le pone
la turba de bandoleros,
y José los mira a todos
con un altivo desprecio.
Apuntan nueve fusiles
a aquel noble y limpio pecho,
espejo de milicianos
y de valientes espejo,
y del desdén de su boca
un salivazo soberbio
va a aplastarse entre los ojos
del jefe vil fusilero.
¡Que así va a afrontar la muerte
quien tiene temple de acero!
¡Ay voz que cantas la historia
Que aquí escucháis de Granero:
acaba y narra hasta el fin,
maravilloso suceso
ocurrido en una noche
de temeroso recuerdo!
Sonó aquella voz infame.
¡Fuego!, gritó, y fuego hicieron
las nueve bocas malditas
que plomo vil escupieron,
y nueve balas buscaron
la tierna carne de un pecho
que latió por el amor
y la libertad del pueblo.
Rodó mi cuerpo entre las piedras,
reinó un profundo silencio,
sólo roto por los pasos
que se alejaban siniestros.
La tierra sola quedaba.
Sola no: ella y su muerto.

¡Ay, tú, José, que me escuchas,
tendido, solo y sangriento!,
¿quién eres que así no oyes
los miles de roncos pechos
que desde el fondo te llaman
por ríos, valles y cerros?
¿Quién eres que no te alzas
ante el clamoroso imperio
de miles de corazones
con un mismo son latiendo?

Amanecía la aurora
y el alba doraba el cuerpo,
un cuerpo que con el día
se levantó de este suelo,
y en pie, sangrando, terrible,
adelantó el pie derecho
y subió monte hacia arriba,
como un sol que va naciendo
y va dejando su sangre
o su luz como un reguero.
José no murió. ¡Miradlo!
Resucitado, no ha muerto;
que no murió, como no
morirá jamás el pueblo.
Podrán fusiles y balas
pretender herir su pecho.
Podrán bombas y cañones
intentar romper su cuerpo.
Pero el pueblo vive y vence,
pueblo sin tacha y sin miedo,
que en una aurora de sangre
está como un sol naciendo.

Vicente ALEIXANDRE

¡NO A LA GUERRA!

558. «ELEGÍA EN LA MUERTE DE MIGUEL HERNÁNDEZ". Autor: VICENTE ALEIXANDRE
POESIAS COMPLETAS DEBOLSILLO, PP 547 Y SS. Expone: PASCUAL LÓPEZ


I

No lo sé. Fue sin música.
Tus grandes ojos azules
abiertos se quedaron bajo el vacío ignorante,
cielo de losa oscura,
masa total que lenta desciende y te aboveda,
cuerpo tú solo, inmenso,
único hoy en la Tierra,
que contigo apretado por los soles escapa.

Tumba estelar que los espacios ruedas
con sólo él, con su cuerpo acabado.
Tierra caliente que con sus solos huesos
vuelas así, desdeñando a los hombres.
¡Huye! ¡Escapa! No hay nadie;
sólo hoy su inmensa pesantez de sentido,
Tierra, a tu giro por los astros amantes.
Solo esa Luna que en la noche aún insiste
contemplará la montaña de vida.
Loca, amorosa, en tu seno le llevas,
Tierra, oh Piedad, que sin mantos le ofreces.
Oh soledad de los cielos. Las luces
sólo su cuerpo funeral hoy alumbran.

II

No, ni una sola mirada de un hombre
ponga su vidrio sobre el mármol celeste.
No le toquéis. No podríais. El supo,
sólo él supo. Hombre tú, solo tú, padre todo
de dolor. Carne sólo para amor. Vida solo
por amor. Sí. Que los ríos
apresuren su curso: que el agua
se haga sangre: que la orilla
su verdor acumule: que el empuje
hacia el mar sea hacia ti, cuerpo augusto,
cuerpo noble de luz que te diste crujiendo
con amor, como tierra, como roca, cual grito
de fusión, como rayo repentino que a un pecho
total único del vivir acertase.

Nadie, nadie. Ni un hombre. Esas manos
apretaron día a día su garganta estelar. Sofocaron
ese caño de luz que a los hombres bañaba.
Esa gloria rompiente, generosa que un día
revelara a los hombres su destino; que habló
como flor, como mar, como pluma, cual astro.
Sí, esconded, esconded la cabeza. Ahora hundidla
entre tierra, una tumba para el negro pensamiento
cavaos,
y morded entre tierra las manos, las uñas, los dedos
con que todos ahogasteis su fragante vivir.

III

Nadie gemirá nunca bastante.
Tu hermoso corazón nacido para amar
murió, fue muerto, muerto, acabado, cruelmente acuchillado de odio..
¡Ah! ¿Quién dijo que el hombre ama?
¿Quién hizo esperar un día amor sobre la tierra?
¿Quién dijo que las almas esperan el amor y a su sombra florecen?
¿ Que su melodioso canto existe para los oídos de los hombres?
Tierra ligera, ¡vuela!
Vuela tú sola y huye.
Huye así de los hombres, despeñados, perdidos,
ciegos restos del odio, catarata de cuerpos
crueles que tú, bella, desdeñando hoy arrojas.
Huye. hermosa, lograda,
por el celeste espacio con tu tesoro a solas.
Su pesantez, al seno de tu vivir sidéreo
da sentido, y sus bellos miembros lúcidos para siempre
inmortales sostienes para la luz sin hombres.

Vicente Aleixandre

Perdóname, María, que no haya hecho ningún comentario al poema de ÁNGEL F. FÉLIX, nuestro querido amigo, referente tanto tiempo de AIRES DE LIBERTAD. Te doy profundamente las gracias por traer aquí sus versos.

Un abrazo para él, allá donde se encuentre. Y besos a ti por traerlo nuevamente NUESTRA PRESENCIA.

559.


PERO NO CAEN LAS MURALLAS...

Pero no caen las murallas,
no entiendo por qué;

hay un ssss-silbido,
una nueva dimensión,

desconocida del relámpago;
estamos indefensos,

polvo y pólvora anegan los pulmones,
nuestros cuerpos chocan

al cruzar las puertas desgoznadas,
ceden los dinteles

formando un aspa;
caminamos sin descanso

bajo un aire leve
que se espesa en niebla cegadora,

entonces nos apartamos
sin demora, porque ni del aire

podemos fiarnos,
denso donde habría de ser fino

y tenue
donde las alas se separan y abren,

y el éter
pesa más que el suelo,

y el suelo se comba
como en un naufragio;

no conocemos reglas
por las que guiarnos,

somos navegantes, exploradores
de lo desconocido,

lo no registrado;
carecemos de mapa;

quizá arribemos a puerto,
a cielo.

H.D. (Hilda Doolittle) (https://www.airesdelibertad.com/t45978-h-d-hilda-doolittle-1886-1961#976035
(De No caen las murallas (primera parte de Trilogía))
(Traducción de Natalia Carbajosa)

¡NO A LA GUERRA!

561. EJERCICIO Nº 39. Autor: RAFAEL SALCEDO- Fte. Aires de libertad. Expone: PASCUAL LÓPEZ

                                                                                                               



Kurtz dice:
exterminad a estos bárbaros.
Amanece un día más,
amanece sombrío, con cara de amenaza
y el sol derritiendo ya las nubes.
Con el café entre las manos
me pregunto, mientras miro por la ventana,
¿ha llegado el momento?,
¿cómo reconocerlos
si tienen mi idéntica figura?
¿A quién hacer caso?
¿No será que Kurtz
se llama también Rafael
o Rafael Kurtz o Marlow o Nadie?
¿Tratan de engañarme?
¿A quién, pues, habrá que matar/eliminar?
(delete, delete, delete...)
¿ A los bárbaros, a Kurtz, a Rafael, a Marlow, a Nadie?
¿Es lícito hacerlo?
¿Y quién saldría ganando/perdiendo
en esta cruenta batalla?

¿Espigarían las mieses en el mes adecuado,
volvería el color azul
a recobrar su azulidad?,
¿Y el doliente color rojo o el codiciado dorado,
desaparecería de mi cansada vista? (estos ojos sin luz).
Y la orilla de la playa,
¿volvería a ser serena, madre amantísima,
caricia deseada, acogedor útero?
¿O navegaría/mos
-como siempre, como nunca debió ser-
prisioneros de las inhóspitas
corrientes y entre frondosas/amenazantes selvas
por el  río de un corazón herido,
ahíto de tinieblas?

**

562.


NO EN NUESTRO TIEMPO, OH SEÑOR...

No en nuestro tiempo, Oh Señor,
se muda la espada en arado,

no en nuestro tiempo, el cuchillo
se sacia de vida y de sangre

para podar la viña estéril;
no hay para el espino hoja de parra,

ni para la corona flor de vid;
no en nuestro tiempo, Oh Rey,

calma tu voz la tempestad
otra vez rugiente.

H.D. (Hilda Doolittle) (https://www.airesdelibertad.com/t45978-h-d-hilda-doolittle-1886-1961#976035
(De Tributo a los ángeles (segund parte de Trilogía)
(Traducción de Natalia Carbajosa)

¡NO A LA GUERRA!







563 - El ogro, de Abdullah Bashrahil 








La injusticia oprime la ciudad de paz
Bajo el abrazo del ogro omnipotente 
Así emerge el escalofrío de los pecados
Y allí yace el epicúreo en su nave 
   vieja, sigilosa y sin vergeles
Adiós alegría, juventud y voluptuosidad
Así se abate en retirada la brisa,
Terror, oprobio, deshonra
   ahora destino opaco
Discurso mudo, Esperanza debilitada 
Pan del elogio falaz
El ogro sacralizado bendice lo inicuo
Paz, magnanimidad, y tolerancia…
Buenos días almas sin defensa 
Sedientas de sangre, incendiadas Hambrientas 
   Pero nadie tiene culpa 
Sólo de orgullo,  sólo de preeminencia,
sólo de bajeza sólo de odio 
Toda-potencia abatida 
Sólo la tristeza amenaza destronar
Ignora la justicia y engendra la muerte
Toda-potencia ahora sometida espera ser 
   sepultada
Ni el ogro, ni el genio, ni el diablo
Nunca aliado de las almas nobles
Satanás, las prostitutas y los demonios entristecidos
Alma sin corazón, sin preocupación
Otra que no sea la carne y la fortuna
Así fue dada la sentencia para socavar ese reino.


 


***





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/77_78/bashrahil.html

¡NO A LA GUERRA !

564. "ÉGLOGA FÚNEBRE A TRES VOCES Y UN TORO PARA LA MUERTE LENTA DE UN POETA." Autor: RAFAEL ALBERTI. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Voz 1: Antonio Machado
Voz 2: Federico García Lorca
Voz 3: Miguel Hernández.
Un toro.

* * *

(Lo que ya sucedió y aquí sucede
sucede todo junto a un lento río
donde flota la vida de la muerte.
La tierra que divide ya no es tierra,
que es taladro, garganta solamente
para tragar la muerte de la vida,
para tapar la vida de la muerte.
Lo que pasa por él es lo que pasa,
lo que enmudece en él, lo que enmudece.
Si la vida no vive, en él no vive;
si sí la muerte, en él sólo la muerte.
Fijo en sus ondas, que no van al mar;
Fijo en su brisa, que ni va ni viene.
Crecido sólo si la vida baja,
sólo crecido si la muerte crece.)

I

En el principio eran las alas, eran
los aprendices ramos voladores.
Eran las plumas en el primer día,
que relámpagos súbitos nacieran.
En estado de pájaro se abría
la luz y en situación también de flores.
Podia abrir, cerrar de ruiseñores
la flor del limonero
y el naranjel morirse de zorzales.
Podía el corazón lo que quería.
En el principio eran las alas, pero
también, en el principio, la alegría.

Voz 1
Yo fui "aprendiz de ruiseñor".

Voz 2
Mi frente
lo fue de montes y cabalgaduras.

Voz 3
Yo vine a ser, vine a nacer simiente,
bulbo, raíz, tirón para el arado.

Voz 1
Mi canto, estopa.

Voz 2
El mío, escarpaduras.

Voz 3
De tierra, el mío, por desterrado.
(Un toro derribado,
junto a la orilla,
herido.
Su piel son agujeros
de sangre rota y penas,
por los que asoma y brilla
entumecido
un pasado de azules ganaderos
hoy de mordaza y de cadenas.)

El toro
En el principio, la alegría. Entraba,
de poder a poder, volcado, abierto
mi corazón al mar, desmesurándolo
hasta el mismo nivel de las estrellas.
Subí a cumbres celestes los navíos,
a riberas lunares mis orillas.
Llegó a ignorar el hombre de las playas
si eran sus arenales los del cielo.
Recamado de huertas y jardines,
me transplanté, toro floral, pacífico,
enredadas las astas de granados,
escaleras arriba de las nubes.
Al hombre de la esteva y la guadaña
lo empiné a eternas, verdes maravillas
de onduladas alturas candeales.
En los patios tranquilos, las mujeres
no lloraban la ausencia de los niños
ni la del tordo que hospedó la jaula.
De la cola a los cuernos me fluían
pueblos empavesados de hermosura.

Voz 1
Alas mi voz, se me escapó de un río
del que siempre volé de tu llanura,
cuando me fui quedando
vida de sombra, romeral bravío,
humo de piedra, espliego divagando;
cuando mi clara voz se hizo neblina
y se me fue pasando
de rama verde de olivar a encina.

Voz 2
Potro de monte, ciervo despeñado
por los desfiladeros
de una luna perdida en un camino;
clavel disciplinado, castigado
a ser por tristes molineros
harina muerta de molino.
¡Oh voz, oh limpia voz de escarpadura,
oh jinete de céfiro, oh destino
de brisa malograda y prematura!

Voz 3
Voz de tierra, mi voz se me salía,
de raíces y entrañas, polvorienta,
seca de valles, seca de sequía,
amarilla de esparto, amarillenta.
Suplicante de alcores
y frescos desniveles de ribazos,
de ser de altura y regadía,
me derramé, sangrienta,
acribillándome de flores
y de abejas los brazos.

Voces 1, 2 y 3
¡En el principio era la alegría!

El toro
Pero un mal viento la hizo mil pedazos.
(Aquí el río espesó súbitamente,
suplicándole ahogado a sus orillas
crecieran piedras contra tanta muerte.
Era la vida humana sin la vida,
era la vida humana con la muerte.
Cuando más suplicaba, un soplo helado,
una triste parálisis creciente,
un rígido temblor, un distendido
detenimiento lo estiró de muerte.
Era la muerte viva de la vida,
era la muerte muerta de la muerte.)


II

Voz 1
Se abrió y creció la tierra ensangrentada,
la pobre tierra de alto nombre: madre;
la tierra natural, la tierra honrada.
-Quiero gritar.
       Y se detuvo el aire.
-Hervir.
       Y se le heló la lengua al agua.
-Bramar.
       Y el viento se desplomó en sauce.
-Ver.
       Y empalidecieron las ventanas.
-Correr.
       Y ya las calles no eran calles.
-Llorar.
       Y el río no corría lágrimas.
-Morir.
       Y era la muerte inhabitable.
-Maldecir.
       Y eran plomo las gargantas.
-Matar.
       Y hasta las vidas ya eran fuentes de sangre.
El ancho toro abierto tundido coleaba,
arrancándose en troncos de varones y árboles.
Nunca vi un corazón crecer más encumbrado,
ni a un toro en pleamar verterse en pleamares.
Yo levanto mi angustia, mi aliento encanecidos,
nostálgicos de balas y sueños capitanes.
Diez muertes que brotaran mis diez dedos serían
pocas contra la muerte de una luna tan grande.
(Aquí ya ni a la piedra de la orilla
lo consideró piedra la creciente.
Era una sangre blanca y desmedida
la que entró helando el cauce de la muerte.
Le dolían subir, pies sobre ella,
cosas que juntas estuvieron siempre:
un caballo sin hombre, una veleta
sin torreón, un álamo sin nieve,
una boca sin ojos, una cuna
sin niño chico, una mujer sin vientre,
marismas sin ganados, olivares
ya sin montes, sin viento y sin aceite.)

Voz 3
Me rompe oirte y mata verte
toro de cólera y de luz,
amenazado hasta la cruz
por ese estoque de la muerte.
Me arranco todo de la lana,
me quito ovejas y panales,
en ti me desemboco y me destilo
reciente, neto de mañana,
descarnado de filo,
voluntario de erales.
Ese violento hilo
que me agarra a la tierra y que me engrana
a sus raíces, entreabriendo
voz de maíz a mi costado,
de amapola a mis dientes,
se me descuaja de un tirón, poniendo
sobre tus hombros un soldado
de leales simientes.
Va en mi sueño el ganado
y la cigarra de la era;
va el tejo de la honda pasajera
con el glacial cuchillo cachicuerno;
la relampagueadora
segadora guadaña;
va también con mi vida a la trinchera
la dulzura de un tierno
recental escondido en mi entraña.

Voz 1
Y así te vi subir en primavera
toro-laurel, toro-laurel de invierno,
toro-laurel de otoño y de verano.

Voz 3
Nunca hubo fiera más florida,
nunca más verdes capiteles,
ni cielo que intentara con la mano
tapar más ancha herida
de laureles, laureles y laureles.

Voz 1
Nunca la vida fue más vida.

Voz 3
Los hombres, más hermosos ni más fieles.
(Aquí el toro empezó a sufrir de sombra,
de soledad y casi de abandono.
Un frío extraño le invadía el ruedo,
un calculado sol lo declinaba.)

III

(Y entró el tiempo en el tiempo de los ayes:
-¡Ay! (Portalazos en el mar.) ¡Ay! ¡Ay!
-¡Ay! (Por las torres aterradas.) ¡Ay!
-¡Ay! (Resplandores repentinos.) ¡Ay!
-¡Ay! (Por las alacenas y los pulsos)
-(Por los subsuelos sin salidas.) ¡Ay!
-(Por las conciencias y la noche.) ¡Ay!
-¡Ay! (Juramentos y descargas.) ¡Ay!
-(Mofa y mal vino sin cuartel.) ¡Ay! ¡Ay!
-(Cunas al vientre de los pozos.) ¡Ay!
-(Por los relojes trascordados.) ¡Ay!
-¡Ay! (Por los hospitales sin heridos.)
-¡Ay! (Piquetes.) ¡Ay! (Llaves.) ¡Ay! (Cerrojos.)
-¡Ay! (Manteles.) ¡Ay! (Sillas solas.) ¡Ay!
-(Zanjas y zanjas.) ¡Ay! (Pálidos muros.)

El toro
¡Ay! (Soledad.) ¡Ay! (Jaramagos.) ¡Ay!

Voz 2 (desde el río)
La va tarde va de huida por escaleras granas,
y por la mar un toro, desvanecido, a rastras,
bajo un redoble mustio de espumas y retamas.
Sube mi sangre, niño, del valle a la montaña.
En el principio eran las alas...

Voz 1 (desde lejos)
Yo me dejé olvidados los ojos en mi casa;
la voz, perdida y sola sobre provincias altas.
Quiero para morirme mis ojos, mi garganta.
¿No ves que me alejan a tumbos esas aguas?
Quita mi muerte, niño, de estas tierras extrañas.
En el principio eran las alas...

Voz 3
Amigos: ya las piedras y los cardos me llaman.
Premeditadamente, la sombra pica en calma
los materiales hoyos y dientes de sus ansias.
¡Ay, qué retardo y fría lentitud de mortaja!
En el principio eran las alas...
(El toro aquí se fue doliendo
de punzadoras alambradas,
de patios duros donde hasta el sol era
un ojo agónico, entreabriendo
sobre tantas volcadas
flores, un lagrimal de olvido y cera.)

Voz 3
Que avisen pronto a mi casa.
Tengo que arar de madrugada.
Varón, varoncito grande.
Que a él no le digan que lo saben.
Paloma revoladora.
¡Aire, que vuela ya la sombra!
Mordidos suelos helados.
Tengo que hablarle pronto al campo.
Vara de nieve en los huesos.
... que conversar con el almendro.
Sangre que ni cama tienes.
... gavillar ramos de laureles.
Ni dormir ni despertarse.
Adonde quieras tú llevarme.
Pena de torre y ventanas.
Éramos diez, nueve me faltan.
Ni va la arena ni el árbol.
¿Es que no hay mar para los barcos?
Fiebre de luz, alta fiebre.
¿Es que la mar ya ni se mueve?
¡Ay toro de desvarío!
¿Es que no tengo ya ni amigo?
Toro de locura y aire.
¿Es que no tengo ya ni sangre?
Toro de martirio y sueño.
¿Es que no tengo ya ni cuerpo?
Toro de silencio y alma.
¿Es que no tengo ya esperanza?
Toro de muerte y abandono.
¿Es que no tengo ya ni toro?
¿Es que no tengo ya ni toro?
¿Es que no tengo ya ni toro?
(Aquí el toro gritó, crujió tan fieramente,
como si con garganta de monte, si con lengua
de borrasca o con pozos de truenos se pudiera.
Tan herido y tan duro, que hasta en el río exánime
tembló helado papel la cara de la muerte,
subiendo a torrenciales auroras los olivos
y a festones de luz el mar enguirnaldado.
Fue como si de pronto un boreal augurio,
una alegre catástrofe sin fin se derramara
bajo los delirantes abrazos de los puentes.)

565- CARTAS PUBLICADAS POR EL DIARIO CLARIN.
Carta de un soldado caído a su madre :

"Vieja, ¿te acordas que te enojabas y me corrías por el patio cuando te llamaba así? Pero como ahora estoy muy lejos de ustedes, eso es solo una anécdota.
Te cuento que aquí los días son grises, y la llovizna no nos moja, nos lastima. El frio lo sentimos en la piel y también en el alma.
No tenemos mucho tiempo, esta es la última carta que nos permiten escribir.
Sabes que estamos ultimando detalles para la defensa porque en dos días más, según dijeron, llegan los ingleses. Y bueno, como decimos allá en el pueblo ¿no? , ¡nos vamos a conocer, qué carajo!
Por las noches vienen a mi mente el primer juguete que me regalo papá, era un fusil pero de juguete y vos lo retaste. Y ahora mi mejor compañero es un fusil, pero este es de verdad.
Si supieran cuanto los extraño, también extraño esos días de sol y los amigos. Yo creo que aquí todos crecimos de golpe. De chicos aventureros pasamos a ser hombres.
¡Cuántas cosas aprendimos en tan poco tiempo, vieja! No sé qué pasara en el momento de la lucha pero que nos sobra coraje, eso es cierto, porque estamos convencidos que las islas son nuestras. Las trincheras están preparadas porque según nos dijo el Teniente primero van a pasar los aviones arrojando bombas.
Ah, decile a papá que no se preocupe, no tengo miedo, estoy preparado, no creas que olvido cosas. Sé que dentro de horas no más va a estallar la guerra y en la guerra, en la guerra vieja, para sobrevivir hay que matar, y estas islas seguro que se van a convertir en un infierno.
Todos los días invoco al Señor en una plegaria, espero que ustedes también lo hagan. Aquí el que no sabe rezar, te aseguro que inventa una oración.
No se preocupen, lo único que pienso es en volver a casa, para abrazarme fuerte, pero muy fuerte con vos, con papá, Javier, el apato, mis hermanas. Tengo muchas cosas de aquí para contarles, y si no vuelvo, por voluntad de Dios él quiere que, que vaya a buscar la paz que existe en sus campos, no lloren, los valientes no saben de llantos. Recuérdenme como fui y como soy, un pibe dicharachero, travieso, que entrego su vida por un ideal, un sentimiento.
Viejita, si eso ocurre, y pasado el tiempo mi hermana , mi hermana me regala una sobrina, pónganle por nombre Patria, cuéntenle del tío, pero no le digan que murió, díganle que vive, que con otros chicos se vistieron de soldado y , y se fueron a un lugar llamado gloria.
Bueno como te decía, el tiempo es escaso, estamos en preparativo.
Besos y un abrazo grande para todos.
Chau viejita hermosa, no te pongas triste, te amo, ¡hasta pronto!"
Foto de Eduardo Rotondo

Bella c arta, sin duda, estimada amiga.

Un cordial saludo.