¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

ESTE ESPACIO TIENE UNA CARACTERÍSTICA FUNDAMENTAL, QUERIDA CECILIA: ES COLECTIVO . OBRA DE LOS QUE EXPONEN; LEEN; DEJAN SUS COMENTARIOS... ESA ES SU GRANDEZA FUNDAMENTAL: UN GRITO COLECTIVO CONTRA TODAS LAS GUERRAS HABIDAS Y POR HABER.

BESOS.

¡NO A LA GUERRA!



778- Titulo; El grito inútil. Autora; Angela Figuera



EL GRITO INÚTIL

¿Qué vale una mujer? ¿Para qué sirve
una mujer viviendo en puro grito?
¿Qué puede una mujer en la riada
donde naufragan tantos superhombres
y van desmoronándose las frentes
alzadas como diques orgullosos
cuando las aguas discurrían lentas?

¿Qué puedo yo con estos pies de arcilla
rodando las provincias del pecado,
trepando por las dunas, resbalándome
por todos los problemas sin remedio?

¿Qué puedo yo, menesterosa, incrédula,
con sólo esta canción, esta porfía
limando y escociéndome la boca?

¿Qué puedo yo perdida en el silencio
de Dios, desconectada de los hombres,
preñada ya tan sólo de mi muerte,
en una espera lánguida y difícil,
edificando, terca, mis poemas
con argamasa de salitre y llanto?

Volvedme a aquel descuido, a aquel sosiego
en que era dable andar por los caminos
pastoreando ensueños como ovejas.
Volvedme al ruiseñor de aquel boscaje,
al vuelo de aquel cisne por el lago
bajo la planta azul de aquella luna.

Volvedme a la andadura mesurada
al trópico dulcísimo y sedante
de un verso con timón y cortesía
donde cantar cómo los bucles de oro
son cómplices del pájaro y la rosa,
porque eso, al fin, a nada compromete
y siempre suena bien y hace bonito.

Pero es vano, amigos, nos cortaron
la retirada hacia seguras bases.
Están rotos los puentes,
los caminos confusos,
los túneles cegados. No sabemos
de cierto si avanzamos o si huimos
dejando por detrás tierra quemada.

Y yo pregunto, vadeando a solas
un río de aguas turbias y crueles,
¿qué puede una mujer, para qué sirve
una mujer gritando entre los muertos?

Un gran poema de Ángela Figuera Aymerich, querida LLuvia.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!





779 - Preguntas y respuestas de Yasser Jamil Fayad






¿Quién eres?
Ésta es su primera pregunta.
Respondo:
Soy el noveno hijo –
El que llegó después del verano –
De aquellos padres
De cabellos negros,
Ojos castaños,
Con el kūfiyyah en la cabeza
De que Darwish
Escribió.

¿Dónde naciste?
Ésta es su segunda pregunta.
Respondo:
Nací en el exilio
En algún campo de refugiados
En algún lugar del Líbano, Siria, Egipto,
O en otro país árabe...
Mis raíces ancestrales son de aquí
Soy palestino
Mi tierra fue usurpada.

¿Viniste solo?
Ésta es su tercera pregunta.
Respondo:
No...
Además de mis ocho hermanos
Somos más seis millones
Quién sabe más...
Todos luego llegarán.

¿Por qué viniste hasta aquí?
Ésa es su cuarta pregunta.
Respondo:
Vine a reivindicar los sueños –
Aquéllos que no son
Sólo míos –
De retornar a nuestras casas

¿Retornar adónde?
Ésta es su quinta pregunta.
Respondo:
A la tierra a la que pertenezco
Aquélla entre Ramallah
Y Jerusalén
Al pie de la colina
En la margen izquierda del antiguo camino.
Con huerto de naranjos
Plantados por mi tatarabuelo
De muros de piedra
Hechos por mi bisabuelo.

¡Palestina no existe más!
Ésta es su afirmación.
Respondo:
Mientras haya palestinos
En cualquier lugar del mundo,
Nuestro pueblo permanecerá.

____________________________________________________________________________________________

Sobre el autor:

Yasser Jamil Fayad
Natural de la ciudad de Campos Novos - estado de Santa Catarina / Brasil.
Autor de poesías de la resistencia
"Nuestro verbo es luchar: somos todos palestinos", es el último libro del poeta médico
Militante de la Causa Palestina y del Movimiento por la Liberación de Palestina - Ghassan Kanafani (Brasil)




file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/ecob,+ANQE0606110109A.PDF.pdf

¡NO A LA GUERRA!

780. " EL ÚLTIMO IRAK." Autor: FADHIL AL AZZAWI. Expone: PASCUAL LÓPEZ



Todas las noches coloco a esta criatura en mi mesa
y tiro de sus orejas,
hasta que lágrimas de alegría acuden a sus ojos.
Otro frío invierno, penetrado por aviones
Y soldados sentados al borde de un montículo,
Esperando que la historia
Surja de la oscuridad de los pantanos
Con un fusil en la mano,
Para fusilar ángeles
Entrenando para la revolución.
Cada noche pongo mi mano sobre este país,
Se me escapa de los dedos,
Como un soldado que huye del frente.

¡NO A LA GUERRA!


781- Titulo; 1-“Desde la frontera de la escritura” autor; Seamus Heaney


Desde la frontera de la escritura

La estrechez y la nada alrededor de ese espacio
cuando el automóvil se detiene en la carretera, las tropas inspeccionan
su marca y número y, mientras uno inclina la cara

hacia tu ventana, [ se aclara la garganta ] ves más
en una colina más allá, mirando con
atención las armas acunadas que te mantienen a cubierto

y todo es pura interrogación
hasta que un rifle se mueve y te mueves
con una aceleración despreocupada y cautelosa--

un poco más vacío, un poco gastado
como siempre por ese estremecimiento en el yo,
subyugado, sí, y obediente.

Entonces conduces a la frontera de la escritura
donde sucede nuevamente. Las armas en trípodes;
el sargento con su micro on-off repitiendo

datos sobre usted, esperando el graznido
de autorización; el tirador que desciende
del sol sobre ti como un halcón.

Y de repente estás a través, procesado pero liberado,
como si hubieras pasado detrás de una cascada
en la corriente negra de una carretera asfaltada.

vehículos blindados más allá, entre
los soldados apostados que fluyen y se alejan
como las sombras de los árboles en el parabrisas pulido.



Seamus Heaney /ˈʃeɪməs ˈhiːni/ (Condado de Derry, Irlanda del Norte, 13 de abril de 1939-Dublín, 30 de agosto de 2013) fue un escritor y profesor irlandés. Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1995. El poeta estadounidense Robert Lowell lo describió como «el poeta irlandés más importante desde Yeats», y muchos otros, como el académico John Sutherland, han dicho que es «el poeta más grande de nuestra era».

Describe la situación de Irlanda del Norte a la perfección.

Gracias, Lluvia.

783.


MI PADRE SE LLAMA JOSÉ. ES VIUDO

Mi padre se llama José. Es viudo
desde los treinta y dos años. Tiene setenta y tres
ahora. Enviudó de mi madre, Elena, que murió
a los treinta y dos años. Comunista, mis tíos, los
hermanos de mi madre y los vecinos de mi padre
decían que era comunista. Toda mi infancia oí
que mi pare era comunista, en la década
de los cincuenta, cuando la influencia americana
-hoy se diría: norteamericana, pero en aquella época
era la influencia americana-, brillaba en los zapatos
de Doris Day, rojos como mi vergüenza, no como mi sexo,
rojos como las recámaras.
Ser comunista en Uruguay en los cincuenta era sinónimo
de ser valiente porque te apedreaban. Hijo de José,
el comunista, huérfano de madre y con conciencia
de que te apedrean, durante mucho tiempo creí que yo era Cristo.
A los cincuenta años mi padre fue a la cárcel, cayó preso.
Apareció en televisión, rapado, alias Jacinto, por vinculación
con el MLN Tupamaros. Fue condenado a 24 años de prisión
pero salió a la mitad de la pena, a los doce años, amnistiado.
Esos doce años preso los pasó en el Establecimiento
Penal de Reclusión Militar núm. 1 Libertad, digo,
estuvo 12 años preso en Libertad. En cuanto a mí,
ya no me fue posible escapar a la poesía.

EDUARDO MILÁN
( https://www.airesdelibertad.com/t46270-eduardo-milan-1952#985350 )

¡NO A LA GUERRA!


784. "CADA MAÑANA..." Autor: ALI IBRAEEM SAFI. Expone: PASCUAL LÓPEZ. 

Cada mañana
Voy en busca de los cadáveres anónimos
Y lo entierro en mi cabeza.
La misma tarde
Les llamo a descansar,
Mientras mis pesadillas
Salen en busca de sus verdugos.

¡NO A LA GUERRA!




785- Titulo- Musée des Beaux Arts. Autor; W. H. Auden



Musée des Beaux Arts,


Sobre el sufrimiento nunca se equivocaron,
Los viejos Maestros: qué bien entendieron
Su posición humana: cómo tiene lugar
Mientras alguien está comiendo o abriendo una ventana o simplemente caminando torpemente;
Cómo, cuando los ancianos están esperando con reverencia y pasión
el nacimiento milagroso, siempre debe haber
niños que no deseaban especialmente que sucediera, patinando
en un estanque al borde del bosque:
nunca olvidaron
que incluso el terrible martirio debe correr su curso
De todos modos en una esquina, en algún lugar desordenado
Donde los perros siguen con su vida de perros y el caballo del torturador
Rasca su trasero inocente en un árbol.

En Ícaro de Breughel , por ejemplo: cómo todo se aparta
tranquilamente del desastre; el labrador pudo
haber oído el chapoteo, el grito de abandono,
pero para él no fue un fracaso importante; el sol brillaba
como tenía que hacerlo sobre las patas blancas que desaparecían en el agua verde
, y el caro y delicado barco que debía haber visto
algo asombroso, un niño cayendo del cielo,
tenía un lugar al que llegar y navegaba tranquilamente



W. H. Auden

(York, Reino Unido, 1907 - Viena, 1973) Poeta, ensayista y libretista estadounidense de origen británico. Junto a Cecil Day-Lewis, Louis MacNeice y Stephen Spender, W. H. Auden representó la más rica e interesante producción de su época. En su primera etapa, de abierto compromiso de izquierda, se apoyó en las innovaciones rítmicas introducidas por G.M. Hopkins para construir una poesía vigorosa de contenida emoción; tras la Segunda Guerra Mundial, Auden se refugió en un moderado anglicanismo, desde el cual retomó formas más tradicionales y las renovó radicalmente al introducirles términos psicoanalíticos, científicos, técnicos, filosóficos y religiosos. Surgió de esa mezcla una poesía coloquial y moderna a la vez, de sensibilidad compleja, de excepcional y versátil fuerza, cuya influencia ha sido enorme.

¡NO A LA GUERRA!


787. ELLA DICE QUE NO TENEMOS EL TIPO CORRECTO DE SÓTANO EN  NUESTRO EDIFICIO... Autora: ANASTASIA AFANASIEVA. Expone: PASCUAL LÓPEZ. 




Ella dice que no tenemos el tipo correcto de sótano en nuestro edificio
Tuve que irme, nadie puede esconderse allí, no pudimos irnos durante 
/ toda una semana, los hombres heterosexuales
nos dieron codazos, éramos más débiles, no había espacio para nosotros
en el pasado, pensamos en mejoras bonitas en el hogar de muebles y ahora 
/ pensamos que nuestro sótano no funciona,
no nos protegerá, se derrumbará sobre nosotros es peor que sentarse afuera, 
/ arrastramos nuestros colchones y almohadas al suelo
para poder caernos tan pronto como todo comenzara, 
/ nos caímos y nos acostamos allí,
mi esposo se quedó atrás,
alguien tuvo que quedarse en casa, de lo contrario, no habría un hogar al
que volver, puede que no haya ningún lugar al que volver de todos modos, 
/ vigila el apartamento
así que nadie se mueve y toma nuestras cosas llama una vez a la semana 
/ desde algún rascacielos
donde mágicamente recibe recepción
celular, dice algunas palabras y cuelga: estoy vivo.
Vuelva a llamar el próximo sábado...
cuando un vehículo de cuatro ruedas, con un mortero, pasó por la calle
no preguntamos quién eres, de
qué lado estás, caímos al suelo y nos tumbamos allí
de camino al mercado,
las balas silbaron sobre nuestras cabezas, llegamos aquí con una sola bolsa,
no había suficiente espacio para la gente, y mucho menos para las cosas
que ella habla cuando el aire
de agosto entra en la habitación en el patio
Mis compañeros de trabajo están recolectando ciruelas demasiado maduras 
/ el año pasado esas fueron perfectas
esta vez nos perdimos nuestra cosecha,
ahora es demasiado tarde.
Escucho, y no sé si el cielo y el infierno realmente existen
Deben estar separados por un viaje en una minivan, llena de gente donde 
/ las ciruelas maduran en silencio
donde la gente
cae al suelo y estamos experimentando estos momentos
después de la muerte



ANASTASIA AFANASIEVA

¡NO A LA GUERRA!


788- Titulo- - 1 de septiembre de 1939, Autor; W. H. Auden





1 de septiembre de 1939


Me siento en un lupanar
de la calle cincuenta y dos,
incierto y asustado
mientras mueren las grandes esperanzas
de una década baja y deshonesta:
olas de rencor y de miedo
corren sobre las iluminadas
y oscurecidas tierras del planeta
oprimiendo nuestras vidas privadas;
el inmencionable olor de la muerte
ofende a la noche de septiembre.


La escolaridad debida puede
desenterrar toda la grosería que,
desde Lutero hasta ahora,
ha enloquecido esta cultura,
averigua lo ocurrido en Linz,
qué gran imagen hizo
un dios sicópata:
yo y el público sabemos
lo que aprenden los escolares:
aquellos a quienes se les hace mal
hacen mal a cambio.

Tucídides en el exilio sabía
todo lo que un discurso puede decir
acerca de la democracia,
y lo que hacen los dictadores,
la añeja porquería que dicen
a las tumbas apáticas;
todo lo analizó en su libro,
la ilustración ignorada,
el dolor que forma hábito,
pena y mala administración:
todo hemos de sufrirlo nuevamente.


Hacia este aire neutral
donde usan los ciegos rascacielos
toda su altura para proclamar
la fuerza del Hombre Colectivo,
derrama cada lengua su vana
competencia de disculpas;
pero quién puede vivir tanto tiempo
en un sueño eufórico;
se asoman fuera del espejo
la cara del Imperialismo
y el error internacional.


Los rostros en la barra
se aferran a lo cotidiano:
nunca deben apagarse las luces,
la música debe siempre oírse,
conspiran todas las convenciones
para que este fuerte asuma
los modos del hogar;
a menos de que veamos lo que somos:
perdidos en un bosque hechizado,
niños temerosos de la noche
que jamás han sido buenos ni felices.


La más ventosa basura militante
que gritan las Personas Importantes
no es tan vulgar como nuestro deseo:
lo que el loco de Nijinsky escribió
sobre Diaghilev
es cierto del corazón común;
pues el error creado en el hueso
de cada mujer y de cada hombre
ansía lo que no puede tener,
no el amor universal
sino ser en soledad amado.


De la oscuridad conservadora
hasta la vida ética
los trenes atestados vienen
repitiendo su voto matinal:
“Seré fiel a mi mujer,
me concentraré más en mi trabajo”,
se despiertan los desvalidos gobernantes
y reasumen su juego compulsivo:
¿quién puede liberarlos ahora?
¿quién puede alcanzar al sordo?
¿quién puede hablar por el mudo?


Lo único que tengo es una voz
para deshacer la mentira y sus dobleces,
la mentira romántica en los sesos
del sensual hombre-de-la-calle
y la mentira de la autoridad
cuyos edificios tentalean el cielo:
no hay tal cosa como el Estado
y nadie existe solo;
el hambre no deja escoger
ni al ciudadano ni al policía;
debemos amarnos unos a otros o morir.


Indefenso en la noche
nuestro mundo yace en estupor
y con todo, punteado en todas partes,
irónicos puntos de luz
relampaguean donde sea que los Justos
intercambian mensajes;
pueda yo, compuesto como ellos
de Eros y de polvo,
sitiado por la misma
negación y desesperanza,
mostrar una flama afirmativa.

¡NO A LA GUERRA!

790. TÚ, CUYO VACÍO INTERIOR... Autora: ANASTASIA AFANASIEVA. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Tu vacío interior es más grande que el agujero en tu bolsillo,
más grande que un agujero negro: Cuelgas la ropa en el patio
como en tu apogeo en los años treinta cuando la Tierra ardía bajo tus pies.
Ya no te quedas, ni respiras,
ni miras atrás. Avanzas sin cesar
hacia la brillante victoria: el color de la carne azul enfermiza,
la sangre derramada por casualidad.
Tú que sentiste un vacío antes
de tirar tus sombreros, llora de alegría. El fuego ha terminado tu vacío.
Crees que este fuego es tuyo, este fuego olímpico.
Levantaste la antorcha olímpica, la acercaste
tanto que la tierra estéril se incendió
como campos de grano seco.
La tierra estéril se convierte en lo que se siembra.
La naturaleza aborrece un vacío.  La antorcha todavía ardiendo. Solo tienes que mirar tanto tiempo el agua y el fuego para entender que el fuego
, también, se precipita en el vacío.
Mira cómo la intención alienígena serpentea a través de tu discurso, cómo el fuego extranjero fluye a través de ti.
Usted dice: No es extranjero.  Soy dueño de mi fuego.
Esto no es ira, sino una especie de amor.
Mira, cómo te amamos: nuestro corazón hinchado está saciado en sangre.
Te salvaremos, te mataremos, en nombre del amor.

791.


ADIÓS AL SIGLO XX

A Álvaro Mutis

Cruzo la calle Marx, la calle Freud;
ando por una orilla de este siglo,
despacio, insomne, caviloso,
espía ad honorem de algún reino gótico,
recogiendo vocales caídas, pequeños guijarros
tatuados de rumor infinito.
La línea de Mondrian frente a mis ojos
va cortando la noche en sombras rectas
ahora que ya no cabe más soledad
en las paredes de vidrio.
Cruzo la calle Mao, la calle Stalin;
miro el instante donde muere un milenio
y otro despunta su terrestre dominio.
Mi siglo vertical y lleno de teorías...
Mi siglo con sus guerras, sus posguerras
y su tambor de Hitler allá lejos,
entre sangre y abismo.
Prosigo entre las piedras de los viejos suburbios
por un trago, por un poco de jazz,
contemplando los dioses que duermen disueltos
en el serrín de los bares,
mientras descifro sus nombres al paso
y sigo mi camino.

EUGENIO MONTEJO
( https://www.airesdelibertad.com/t46282-eugenio-montejo-1938-2008#985663 )

¡NO A LA GUERRA!


792- Titulo; No habrá paz de W. H. Auden



No habrá paz

Aunque el tiempo suave y despejado
sonríe de nuevo sobre el condado de tu estima
y sus colores regresan, la tormenta te ha cambiado:
no olvidarás, nunca,
la oscuridad que borra la esperanza, la tempestad
que profetiza tu perdición.

Debes vivir con tu conocimiento.
Muy atrás, más allá, fuera de ti hay otros,
en ausencias sin luna de los que nunca supiste,
quienes desde luego supieron de ti,
seres de género y número desconocidos:
y no les gustas.

¿Qué les has hecho?
¿Nada? Nada no es una respuesta:
llegarás a creer -¿cómo vas a evitarlo?-
que se lo hiciste, que les hiciste algo;
te encontrarás deseando poder hacerles reír,
ansiarás su amistad.

No habrá paz.
Contraataca, pues, con todo el valor que tengas
y todos los amagos canallas que conozcas,
con la tranquilidad de conciencia de que
su causa, si la tuvieron, no les importa ahora en absoluto;
odian simplemente por odiar.

¡NO A LA GUERRA!





793 - En el siglo veinte, de Samih Al Qasim






En el siglo veinte
aprendí a no odiar
durante siglos  
pero me obligaron
A blandir una flecha permanente
delante del rostro de una pitón
a blandir una espada de fuego
delante del rostro del baal demente
a transformarme en el elías del siglo veinte
aprendí
durante siglos
a no proferir herejías
Hoy azoto a los dioses
que estaban en  mi corazón
los dioses que vendieron a mi pueblo
en el siglo veinte
aprendí
durante siglos
a no cerrar la porta delante de los huéspedes
pero un día
abrí los ojos
Y vi mis ovejas robadas
ahorcada a la compañera de mi vida
Y en las espaldas de mi hijo
surcos de heridas
entonces reconocí la traición de mis huéspedes
sembré mi umbral con minas y puñales
Y jure en nombre de las cicatrices
que ningún huésped entraría por mi umbral
en el siglo veinte
durante siglos
no fui más que poeta
asiduo frecuentador de los círculos místicos
pero me transforme
en un volcán en revuelta
¡en el siglo veinte!





Samih Al Qasim nació en 1939, en Zarqah, margen oriental del río Jordán. De familia drusa, su primer libro de poemas fue censurado y, desde entonces, se le prohibió ejercer su profesión de profesor. Fue condenado a prisión domiciliaria, en Haifa, hasta 1969, fecha en que fue preso nueva-mente, acusado por Israel de haber ayudado a algunos militantes a sabotear un oleoducto. Qasim es considerado hoy, junto con Darwich, uno de los más importantes poetas palestinos de la nueva generación.




Samih al-Qasim (en árabe, سميح القاسم, hebreo: סמיח אל קאסם) (Zarqa, Transjordania (actual Jordania), 11 de mayo de 1939 - Safed, 19 de agosto de 2014)1​ fue un poeta palestino2​ de nacionalidad israelí,3​ y uno de los más importantes poetas árabes contemporáneos.

Samih al-Qasim creció en el pueblo de origen de sus padres, Rama, en Galilea, región entonces perteneciente a la Palestina bajo mandato británico. En 1948, cuando se produjo el gran éxodo palestino por la actuación de las tropas y comandos israelíes tras la primera guerra árabe-israelí (conocido como Nakba en la historiografía árabe-palestina), su familia permaneció en Galilea, que desde entonces es parte de Israel y, desde 1952, sus habitantes árabes ciudadanos israelíes de pleno derecho, pero discriminados en su vida cotidiana.4​ Samih realizó sus estudios secundarios en Nazaret e inició estudios de filosofía y economía política en Moscú, que interrumpió para dedicarse a la poesía, el activismo político y el periodismo.

Miembro de la minoría árabe de Israel,3​ y dentro de esta miembro de la comunidad minoritaria de los drusos (aunque Al-Qasim era ateo), Samih al-Qasim se consideró siempre plenamente palestino. En 1960 se negó a servir en el ejército israelí (los drusos, que gozaron de la confianza de las autoridades israelíes desde el principio, son los únicos árabes sujetos al servicio militar obligatorio), lo que le llevó a la cárcel por primera vez. Dedicó en gran medida su vida y su obra a la lucha por un Estado palestino laico, democrático y plurinacional, en toda la Palestina histórica, que integre a árabes y judíos, actividad que lo llevó en varias ocasiones a sufrir cárcel, arresto domiciliario y otras medidas represivas.

Trabajó en diversos periódicos y revistas en lengua árabe. Fue fundador de la revista literaria 48, director del mensual Al-Yadid («El Nuevo») y colaborador habitual del periódico comunista Al-Ittihad. Fue redactor jefe del diario Kull al-Arab («Todos los Árabes»), de Haifa y dirigió la editorial Arabesque.

Tiene más de cuarenta obras publicadas y ha sido traducido a los principales idiomas del mundo, salvo el castellano, lengua en la que apenas se ha publicado un puñado de poemas dispersos en diferentes antologías. Tampoco ha sido ninguno de sus libros traducido al hebreo. Una de sus principales obras, considerada a menudo como la culminante, es Persona non grata, publicado en Haifa en 1986. En ella incluye un poema a Federico García Lorca, «De noche en la puerta de Federico». También tiene un conocido poema a Rafael Alberti, del que fue amigo personal.

Entre su obra en prosa destaca su correspondencia con el poeta palestino Mahmud Darwish, publicada bajo el título Al-Rasā'il («Cartas»).



file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/ecob,+ANQE0606110109A.PDF.pdf


https://es.wikipedia.org/wiki/Samih_al-Qasim

¡NO A LA GUERRA!


795-  titulo; - Mil novecientos diecinueve, Autor;  William Butler


Mil novecientos diecinueve

1. Se han ido muchas cosas ingeniosas y encantadoras
que parecían puro milagro para la multitud,
________________________________________

Protegido del círculo de la luna
Que lanza cosas comunes sobre. Allí estaba
Entre el bronce ornamental y la piedra
Una antigua imagen hecha de madera de olivo —
Y desaparecieron los famosos marfiles de Fidias
Y todos los saltamontes y abejas doradas.
o
Nosotros también tuvimos muchos juguetes bonitos cuando éramos jóvenes;
Una ley indiferente a la culpa o la alabanza,
al soborno o la amenaza; los hábitos que hicieron el mal antiguo se
derriten, como si fuera cera en los rayos del sol;
La opinión pública madurando durante tanto tiempo
Pensamos que sobreviviría a todos los días futuros.
Oh, qué buen pensamiento tuvimos porque pensamos
que los peores pícaros y sinvergüenzas se habían extinguido.
 Se sacaron todos los dientes, se desaprendieron todos los trucos antiguos,
y un gran ejército no era más que una cosa llamativa;
¿Qué importaba que ningún cañón se hubiera convertido
en una reja de arado? El parlamento y el rey
pensaron que a menos que se quemara un poco de pólvora
, los trompetistas podrían estallar con trompetas
y, sin embargo, carecen de toda gloria; y tal vez
los somnolientos corceles de los guardias no se pavonearan.
 Ahora los días están plagados de dragones, la pesadilla
Cabalga sobre el sueño: un soldado borracho
puede dejar a la madre, asesinada en su puerta,
para arrastrarse en su propia sangre y salir impune;
La noche puede sudar de terror como antes
. Reconstruimos nuestros pensamientos en filosofía,
Y planeamos poner al mundo bajo una regla,
Que no son más que comadrejas peleando en un agujero.
 El que puede leer las señales ni hundirse sin tripulación
En el medio engaño de algún embriagante
De ingenios superficiales; quien sabe que ningún trabajo puede soportar,
si la salud, la riqueza o la paz mental se gastaron
________________________________________

En la obra maestra del intelecto o de la mano,
ningún honor deja su poderoso monumento,
sólo le queda un consuelo: todo triunfo se
rompería sobre su soledad fantasmal.

Pero, ¿hay algún consuelo que encontrar?
El hombre está enamorado y ama lo que se desvanece,
¿Qué más hay que decir? En ese país,
nadie se atrevió a admitir, si tal pensamiento fuera suyo,
que se podría encontrar incendiario o intolerante
para quemar ese tocón en la Acrópolis,
o romper en pedazos los famosos marfiles
o traficar con saltamontes o abejas.

1. Cuando las bailarinas chinas de Loie Fuller envolvieron
Una red brillante, una cinta flotante de tela,
Parecía que un dragón de aire
Había caído entre las bailarinas, las había hecho girar
O las había llevado a toda prisa por su propio camino furioso;
De modo que el año platónico
da vueltas a lo bueno y lo malo,
da vueltas a lo viejo en su lugar;
Todos los hombres son bailarines y su paso
va al sonido bárbaro de un gong.

1. Algún moralista o poeta mitológico
compara el alma solitaria con un cisne;
Estoy satisfecho con eso,
Satisfecho si un espejo atribulado lo muestra,
Antes de que ese breve destello de su vida se haya ido,
Una imagen de su estado;
Las alas medio extendidas para volar,
El pecho levantado con orgullo
Ya sea para jugar o para cabalgar
Esos vientos que claman por la noche que se acerca.
________________________________________
o
Un hombre en su propia meditación secreta
Se pierde en medio del laberinto que ha hecho
En el arte o la política;
Algún platónico afirma que en la estación
donde debemos despojarnos del cuerpo y comerciar
el antiguo hábito permanece,
y que si nuestras obras pudieran
desvanecerse con nuestro aliento
eso sería una muerte afortunada,
porque el triunfo sólo puede estropear nuestra soledad.

El cisne ha saltado al cielo desolado:
Esa imagen puede traer desenfreno, traer rabia
Para acabar con todo, para acabar
Lo que mi vida laboriosa imaginó, hasta
La mitad imaginada, la página medio escrita;
Oh, pero soñamos para reparar
cualquier mal que parecía
afligir a la humanidad, pero ahora
que soplan los vientos de invierno
aprenden que estábamos destrozados cuando soñamos.

1. Nosotros, que hace siete años
hablábamos de honor y de verdad,
chillamos de placer si mostramos
el giro de la comadreja, el diente de la comadreja.

1. Vamos, burlémonos de los grandes
Que tenían tantas cargas en la mente
Y trabajaron tan duro y tarde
Para dejar algún monumento atrás,
Sin pensar en el viento nivelador.
o Venid, burlémonos de los sabios;
Con todos esos calendarios en los que
________________________________________

Fijaron viejos ojos doloridos,
Nunca vieron cómo corren las estaciones,
Y ahora solo miran boquiabiertos al sol.

Vamos, burlémonos del bien
Que la bondad imaginaria podría ser alegre,
Y enfermo de soledad
Podría proclamar un día festivo:
El viento aullaba, ¿y dónde están?
 Después de eso, se burlan de los burlones que
tal vez no levantarían una mano
para ayudar a los buenos, sabios o grandes
a detener esa tormenta repugnante, porque
traficamos con burlas.

1. Violencia en los caminos: violencia de los caballos;
Unos pocos tienen hermosos jinetes, están adornados con
delicadas orejas sensibles o crines agitadas, pero cansadoscorren dando vueltas
y vueltas en sus carreras . Trueno de pies, tumulto de imágenes, Su propósito en el laberinto del viento; Y si alguna mano loca se atreve a tocar a una hija Todos se vuelven con gritos de amor, o gritos de ira, Según el viento, porque todos están ciegos. Pero ahora el viento cae, el polvo se asienta; entonces allí pasa dando tumbos, sus grandes ojos sin pensar


Bajo la sombra de estúpidos rizos de color pajizo,
Ese demonio insolente Robert Artisson
A quien la enamorada Lady Kyteler trajo
Bronceadas plumas de pavo real, peines rojos de sus pollas.




William Butler Yeats (13 de junio de 1865 - 28 de enero de 1939) fue un poeta, dramaturgo, escritor irlandés y una de las figuras más destacadas de la literatura del siglo XX . Fue una fuerza impulsora detrás del renacimiento literario irlandés y se convirtió en un pilar del establecimiento literario irlandés que ayudó a fundar el Abbey Theatre . En sus últimos años sirvió dos mandatos como Senador del Estado Libre Irlandés .
Yeats , protestante de ascendencia angloirlandesa , nació en Sandymount y se educó en Dublín y Londres y pasó las vacaciones de su infancia en el condado de Sligo . Estudió poesía desde temprana edad, cuando quedó fascinado por las leyendas irlandesas y el ocultismo . Estos temas aparecen en la primera fase de su trabajo, que dura aproximadamente desde sus días de estudiante en la Escuela Metropolitana de Arte de Dublín hasta principios del siglo XX. Su primer volumen de versos se publicó en 1889, y sus poemas líricos y de ritmo lento muestran deudas con Edmund Spenser , Percy Bysshe Shelley y los poetas de laHermandad Prerrafaelita .
A partir de 1900 su poesía se hizo más física, realista y politizada. Se alejó de las creencias trascendentales de su juventud, aunque siguió preocupado por algunos elementos, incluidas las teorías cíclicas de la vida. Se había convertido en el principal dramaturgo del Teatro Literario Irlandés en 1897, y al principio promovió a poetas más jóvenes como Ezra Pound . Yeats recibió el Premio Nobel de Literatura en 1923. Sus principales obras posteriores incluyen The Tower de 1928 y Words for Music Maybe and Other Poems , publicado en 1932.

Gracias, Lluvia, para mi hija Inmaculada WILLIAM BUTLER es uno de sus poetas preferidos ( antes de ir a estudia a Inglaterra, estuvo dos años en Irlanda.)

Le diré que pase conmigo por aquí.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

797 ... DE FRÍO. Autora: ANASTASIA AFANASIEVA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Y una vecina el otro día perdió a su gloriosa perra, Tita.
Y ahora se pone de pie y mastica
un montón de nieve en su palma.
Y una mano sin guante
está roja como una vergüenza.
Y esto lo vi, en la mañana, saliendo por mi ventana.
Camina, abraza mi torso, como si conociera tu torso.
Camine como si una mano pudiera consolar un torso humano.
(Aléjate de mí, idiota, grita mi vecina).

*

Desconozco el concepto de vecinos
Sus caras, extrañas, las
veo en los patios traseros, en la caminata matutina al trabajo
en la caminata vespertina del trabajo
Veo sus caras.
(Y mi cuerpo a sus ojos, mi cuerpo, es nieve)
Seres momentáneos, pulmones
en la nieve
¿Quién puede consolar a la nieve, pulmones?

*

A la estrecha astilla de invierno
De una calle, a una vecina idiota
Y a su perro idiota
Anunciaremos ahora:
gloria.
A las ramas tranquilas y desnudas de los álamos
A los rostros también tranquilos
En la astilla de invierno
De un viento, di:
gloria.
A una voz que no oyes
La verdadera
Voz, fría, cortada de piedra en
un hueso:
gloria.
A nadie, desconocido
Uno azul sobre blanco
Y quieto que astilla
el invierno:
gloria.

¡NO A LA GUERRA!




798- Titulo; Los caballos de Áquiles Autor; Constantino Cavafis






2 Constantino Cavafis
(Konstantinos Petrou Kavafis, también llamado Constantino Cavafis y C. P. Cavafis; Alejandría, 1863-1933) Poeta griego. Fue el menor de una familia de nueve hermanos. Su padre, Juan Kavafis, fue comerciante, mientras que su madre, Jariclea Fotiadis, procedía de una familia noble de Constantinopla. Tras el fallecimiento de su padre, acaecido el 10 de agosto de 1870, se trasladó a Inglaterra, donde permaneció en Liverpool y Londres desde 1872 a 1878. Allí inició sus estudios y aprendió con total perfección la lengua inglesa.

799.



IMÁGENES DE SEPARACIÓN

Tucson (sin fecha). Este desierto
horrible se interpone una vez más
entre nosotros. Es malo escribir,
saber que no nos veremos, y hacerlo
pasar por un poema, para que solo
lo bello duela. Pero así es. La guerra
ha tomado los puentes, las salas de cine.
Mis sueños están sucios de tu sangre.
Espero el fin del desierto, el fin
de la guerra. Los juicios por los crímenes.
Jamás olvides que un acto de amor
está más allá del bien y del mal.
Entonces te veré. Siempre tuyo, (sin firma).

MARIO MONTALBETTI
(https://www.airesdelibertad.com/t46289-mario-montalbetti-1953#985971 )

¡NO A LA GUERRA!

801. "SE ANUNCIAN BALAZOS." Autor: DAVID CÉSAIRE AYMÉ FERNAND. Expone: PASCUAL LÓPEZ

En la orilla del mundo estoy esperando

a los-viajeros-que-nunca-llegarán

denme la leche del infante el pan de lluvia las

harinas de la medianoche el baobab

mis manos se espinaron entre matorrales de astros

pero fueron curadas por la espuma

y desatadas por el tiempo

la imagen de la prisión y

la fulminante geometría trigonométrica

para mi sueño con manecillas de reloj retrasado

para mi rencor hundido por la carga

para mis gigantescos árboles de Tasmania

para mi fortaleza de Papúa

para mis auroras boreales mis hermanas

amantes

mi amiga mi mujer mi foca

oh todas mis maravillosas amistades

mi amiga mi amor

mi muerte mi reposo mis furias

mis jaurías

mis malditas sienes

y las minas de uranio soterradas en la profundidad

de mis inocencias

se desgranarán

en comederos de pájaros

(y las estrellas estéreas serán el nombre común

de los leños recolectados en los aluviones de

las venas cantantes nocturnas)

en el minuto 61 de la última hora

la bailarina invisible disparará

a nuestro corazón

con infernales balas rojas y flores

por vez primera

a la derecha de los días descarnados sin ojos

sin desconfianza sin lagos

a la izquierda los fuegos que se ubican en días

cortos y avalanchas

en el pabellón negro de dientes blancos con

Vómito-Negro

será levantado y sostenido durante tiempo

ilimitado

por el fuego salvaje de la fraternidad

¡NO A LA GUERRA!


802- Soneto. Autor; Miguel de Cervantes




Miguel de Cervantes. Juan de Jáuregui. 1600

Miguel de Cervantes Saavedra, que sirvió en el tercio de don Miguel de Moncada como un simple soldado, también aportó a la poesía sobre estas unidades militares. Se inspiró, tras los hechos que acontecieron su vida, como los años que estuvo alistado en los tercios, para realizar la obra literaria española más famosa mundialmente, El Quijote. En este fragmento del capítulo 40, donde se prosigue la historia del cautivo, Cervantes se basó en los años que estuvo cautivo en Argel, pero el soneto está basado en los tercios de infantería española:
–Desa mesma manera le sé yo –dijo el cautivo.
–Pues el del fuerte, si mal no me acuerdo –dijo el caballero–, dice así:


Soneto


De entre esta tierra estéril, derribada,
destos terrones por el suelo echados,
las almas santas de tres mil soldados
subieron vivas a mejor morada,

siendo primero, en vano, ejercitada
la fuerza de sus brazos esforzados,
hasta que, al fin, de pocos y cansados,
dieron la vida al filo de la espada.

Y éste es el suelo que continuo ha sido
de mil memorias lamentables lleno
en los pasados siglos y presentes.

Mas no más justas de su duro seno
habrán al claro cielo almas subido,
ni aun él sostuvo cuerpos tan valientes.

Me parece, simplemente, genial que hayas traído este soneto de Miguel de Cervantes.