¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!

1516. "TRIGO SAGRADO" Autora: NIDAA KHOURY. Expone: P.L.


Un lugar excava hondo en ti y toca para ti la música de la Primera Guerra Inhumana. El musgo te llena con anhelos de reposar en un templo en orden decorado con rosas.
Las puntas de tus dedos exudan cera sin quemar.
La virginidad pasa junto a ti, lanzando una maldición sobre ti.
Oh tonto, extiende tus mangas y ultímate tú mismo en la oscuridad final,
ultímate tú mismo hasta las fechas y el pan, ultímate tú mismo hasta el agua engañosa que mora dentro de ti.
Oh tú que estás restringido por el conocimiento, la gitana danzó con sus tobilleras hasta que la morada del fuego se extinguió, el palestino clama en su cautiverio hasta que cava entre la morada del agua.
¡Oh ser humano, libérate! ¡Que el lugar se fragmente en tu copa!
¡Oh ser humano, muere y deja que el Tiempo vague en tu tristeza!
Oh tonto, regocíjate en tu vida arrancada a una muerta Eternidad, porque aquel que no conoce ni tristeza ni gozo pierde tanto Vida como Muerte. Un lugar le enseña a la mujer acerca de su cuerpo mientras el bosque del Tiempo respira aires de vino desde el mercado del Jerusalén árabe, arrancando el velo de sabiduría como la inmundicia de la condición humana es derramada por la noche.
Oh tonto, todos los secretos del adorable Tiempo yacen dormidos en tu miserable umbral, un gato siamés te enseña las maneras burguesas del conquistador que acecha en tu pan.
Oh tonto, ni la pasión de hablar ni la revolución pueden seducirte.

Levántate, oh combatiente, y deja tu viejo cigarro, carga el arma del sueño y las uñas del viajero a Belén, hasta la caverna del profeta.
Álzate, oh Luchador, para que el hogar de la araña quede escueto y la cera roja brote debajo de las puertas de las casas, álzate y recaptura el fuego del profeta y que un nuevo niño brote de tu cara.

1517.


LOS TRIUNFADORES

¿Es que no va a acabar nunca la época bizantina,
és en que el emperador se sienta en tronos de oro,
los generales en sillas de plata
en torno a mesas de crisólito
y en la que hasta los sirvientes llevan medallas al valor

y todos se reúnen después de la cena
en los jardines de los traficantes de armas
para escuchar a los ruiseñores
que ahogarán con su trino el silencio de los campos de batalla
y el de las ciénagas y los desiertos

surcados por huellas recientes de vehículos
que retiran despojos de soldados
y restos de mujeres y niños?

WERNER ASPENSTRÖM
https://www.airesdelibertad.com/t47774-werner-aspenstrom-1918-1997#1026868

¡NO A LA GUERRA!

1520. "LA ZARZA ARDIENTE EL NUEVO TESTAMENTO" Autora: NIDAA KHOURY. Expone: P.L.


En el nombre de Dios estábamos allí desde que la palabra comenzó
En el nombre de Dios combatíamos a los demás desde la interpretación
En el nombre de Dios fuimos quemados, puesto que el significado era diferente
Y Dios es Grande todavía, el uno y el único.

El día once del mes noveno la Tierra abortó
En el año dos mil uno
La tierra abortó su ser con un aeroplano preñado de destrucción

La Buena Madre Tierra cayó entre humo
Cuando ellos estaban (existían)
Cuando agitaban sus manos
Con cualquier cosa
Agitaban con cualquier cosa desde todas partes

Oh Tierra ellos agitaban, entre humo
Agitaban antes que cayeran humanos desde su útero
Agitaban con vigor, y desaparecieron entre humo para siempre
La Zarza (del nuevo testamento) está ardiendo en llamas
Oh Gran Dios
¡En el noveno mes!
¿Cuántos niños nacieron y cuántos se perdieron?

En el Nombre de Dios, desde que existió la palabra,
Nacimos y el significado fue distinto para nosotros.

¡NO A LA GUERRA!

1521. "LAS HORAS COLGANTES." Autora: NATHALIE HANDAL. Expone: P.L.

Cuando yo me vaya, las ventanas estarán cerradas
el aire en la habitación se hará húmedo, la ciudad ruidosa,
el teléfono no dejará de sonar, la electricidad
será intermitente, el café hervirá
y todo habrá de continuar

Cuando me vaya el cielo se vestirá de azul claro
antes de vestirse de negro, la gente que conozco
sentirá lágrimas fluir de sus ojos a sus manos
antes de secarlas y continuar

La cama que habré de abandonar quedará tibia
el otro cuerpo no sabrá de mi ausencia
hasta el día siguiente, cuando las horas cuelguen
y él se encuentre a sí mismo
en una suave estación, en un lugar salvaje
donde múltiples alientos se congregan en la recámara.

1522.


GENERACIÓN

1
Nacido cuando el paro era el 33 por ciento
voy a todos mis trabajos
con dos terceras partes de fuerza, para no parecer
que he nacido con una cuchara de oro en la mano

2
Antes de que Hitler hubiera asesinado a cien judíos
ya sabía yo contar hasta cincuenta y sesenta
Con mayor rapidez de la que Franco conquistó Madrid
conquisté el arte de la lectura. (Teníamos
lección sobre Nerón y los cristianos el día
en que fusilaron a Lorca en un barranco, y asesinaron
a dos mil culpables e inocentes en una plaza de toros
A pesar de ello seguimos estudiando)

Dos años después vi tres cadáveres auténticos:
una vieja y dos niños vestidos de verde
en una casa sin paredes, envueltos en un humo sin fuego
Pero los pirómanos de entonces se autodenominaban bomberos
la guerra se llamó aquella vez guerra
Aprendí a leer periódicos
Conté hasta seis millones
y hasta cien mil y hasta cero

Así que cuando llegó la paz encontré un revólver,
lo saqué en la clase de historia, me echaron
de la escuela y ya no volví nunca más
Me enamoré por primera vez
Fue poco después de Hiroshima y
tarareábamos una melodía americana
para subrayar nuestra intimidad

3
Eché un polvo
durante la guerra de Corea
Yo la amaba
Ella me amaba
y nuestro lecho fueron periódicos

Mientras no haya guerra
Mientras no haya paz
Con el desarme y la depresión consiguientes
nos prometimos

Queríamos darnos de baja del mundo
pero no logramos conseguir el formulario

4
Luego no me acuerdo
de nada inolvidable
Con anticipos y con retrasos
voy conquistando mis años

Pronto tendré la misma edad
que tenía Jesús cuando murió
y pido a la casualidad
que me libre de la cruz colectiva

GEORG JAHANNESEN
https://www.airesdelibertad.com/t47782-georg-johannesen-1931-2005#1027057

1525.


CANCIÓN DE PAISANOS JUDÍOS

En memoria del levantamiento del gueto
de Varsovia en la primavera de 1943

Esta luz no es el sol, sino un incendio
Estas nubes son de humo, no de agua
Este suelo es sólo ceniza, no tierra
Esta canción es sólo acción, no palabras

Nos tumbamos sobre alambradas, no brezo
El director no ordena "canten", sino "disparen"
Con fusil, no con bastón, estamos preparados
y en la mano no llevamos una rama sino una granada

Lo que retumba no son truenos, sino cañones
Lo que relampaguea es un pueblo en uniforme
Este pueblo no es el pueblo, sino sus restos
Son hombres los que matan, no la peste

Esta canción es sólo sangre, no tinta
Este pueblo no es un ave que pueda escapar volando
Esta guerra no es una guerra que pueda dar paz
Nos hemos rebelado y vemos que nos han aplastado

GEORG JAHANNESEN
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¡NO A LA GUERRA!

1526. "MÚSICA ROTA." Autora: NATHALIE HANDAL. Expone: P.L.

Tal vez cuando estés listo para la música
/ todos los instrumentos estarán rotos
Tal vez cuando estés listo para la libertad
/ tu corazón ya no podrá latir
Tal vez cuando te brote la locura
/ hallarás lo que debes ver
Tal vez si me muestras
/ cómo implora el deseo
tocas una canción en mi menor
/ el lento río de alas
se revelará ante nosotros.

Pero tuvimos que llegar a esto:
/ Un violín roto
/ el corazón, irresuelto
/ una discusión con Jesús o Mahoma
/ el exilio tiene sus tácticas.
/ Ahora tu aliento, una canción desafinada
/ cojeando alrededor
/ del despertar de tu boca.

1527.
NO a la guerra
   
Caminan los refugiados. Autor:Alejandro Guardiola

Bajo un sol de mil colores
una vida que se apaga
la de una niñita triste
que con su vida lo paga

la tarde ya se ha cubierto
y comienzan las nevadas
un blanco manto de armiño
a la niña va cubriendo

Partió de su tierra una tarde
bajo una lluvia de bombas
partió de su tierra una tarde
detrás quedaron sus padres
los aviones ya cumplieron

Caminan los refugiados
en largas filas de a cuatro
con la esperanza perdida
porque nadie les da amparo

Una niña rezagada
pocos años que ella tiene
una mujer la recoge
una esperanza que asoma

Rechazados por un mundo
que poco o nada les quiere
sin un techo y sin comida
sin tener ninguna ayuda

La mujer desfallecida
en el camino tendida
a su lado la niñita
le dice tierno mamita

Una mano que se extiende
acariciando sus rizos
pero solo es un instante
porque la mujer se muere

La niña la zarandea
dime mamita que pasa
que tu mano no acaricia
que tus ojos no me miran

Y allí quedaron tendidos
la mujer y aquella hija
un blanco manto de armiño
sus cuerpos va recubriendo

Caminan los refugiados
en largas filas de a cuatro
con la esperanza perdida
rumbo a un destino.... la nada

El mundo se desentiende
la conciencia se ha perdido
y el buen Dios que se los mira
allá arriba los espera

Pues la justicia divina
aunque tarde siempre llega
de nada valen las misas
del que sabe y no hace nada

¡NO A LA GUERRA!




1529 - Muerte colectiva, de Ghassan Zaqtan




La tarde no arribó sin su obscuridad

dormimos sin techo pero cubiertos

y ningún superviviente vino en la noche

para contarnos sobre la muerte de los otros.

Los caminos siguieron silbando

y el lugar estaba retocado con los asesinados

que venían desde el cuartel vecino

cuyos gritos escapaban hacia nosotros.

Nosotros vimos y escuchamos

a los muertos caminar sobre el aire

amarrados por el hilo de su conmoción

su susurro halando de nuestros cuerpos

afuera de nuestras mantas de paja.

Una reluciente cuchilla

caía una y otra vez sobre los caminos.

Las mujeres daban a luz sólo a aquellos que morían

y no lo harían más.





https://circulodepoesia.com/2015/10/poesia-palestina-ghassan-zaqtan/

1530.


LAS RUEDAS DE LA GUERRA

(Según Tu Fu)

Las ruedas de la guerra giran y chirrían
Los caballos se encabritan y relinchan
Los hombres marchan con arcos y flechas a la cintura
Sobre el puente de Sienjang se elevan nubes de polvo

Madres y esposas los acompañan para despedirlos
Se agarran a los soldados
Lloran, patalean y gritan envueltas en nubes de polvo
Alguien recrimina a los soldados, pero los soldados contestan:
-Desde los quince años estamos luchando en el frente del oeste
Partimos con los cabellos negros, y blancos están al regreso
En todas las fronteras corre nuestra sangre, un rey quiere más tierra

-Pero ¿no ha oído que al este de las montañas de Taijeng
hay diez mil aldeas, mil ciudades y doscientos países
en los que sólo crecen ortigas y cardos?
Las esposas de los campesinos van detrás de los arados con hoces
Pero ¿es que no va a haber cosecha ni siembra al este ni al oeste?
¿Resisten todavía los soldados enemigos?
¿No les irán a degollar como ganado o gallinas?

-Fue usted muy amable al preguntarme eso
Pero ¿cómo vamos a expresar nuestro disgusto?
Pronto acabará el año, pero la guerra seguirá en el frente del oeste
De haber sabido la suerte que van a correr los chicos
todos mis hijos habrían sido niñas
Las mujeres pueden entregárselas a un vecino rico
Los hombres nacen para ser entregados a la espada y enterrados bajo la hierba

-Pero ¿no ha visto usted en la arena de Kokonor
los esqueletos de los muertos hace mucho tiempo?
¿Y no ha oído mezclarse las voces de los recientemente
muertos con los suspiros de los que murieron hace tiempo?
Y oscurece mientras la lluvia aplaca el polvo
y llueve mientras susurra
y susurra y las ruedas de la guerra giran y chirrían.

GEORG JAHANNESEN
https://www.airesdelibertad.com/t47782-georg-johannesen-1931-2005#1027057

NO A LA GUERRA!

1531. "HORAS AZULES." Autora: NATHALIE HANDAL. Expone: P.L.

En la hora azul,
llora la negrita, yo me escondo
no para engañar la oscuridad
o a mí misma…

La negrita no está lejos
de donde estoy
sus cejas
su única mano…
Ahora también soy visible, detrás del árbol
tras la noche, tras el llanto
y lo único que quiero saber
es su nombre
y preguntarle:
¿alguna vez has escuchado
tu corazón desvestirse,
has visto un perro perdido a medianoche,
dándote cuenta de que él entiende esta hora
mejor de lo que entendemos cualquier hora?
¿te has visto a ti misma en cada mujer
con tus ojos o en mujeres con ojos
más difíciles que los tuyos?
¿has realmente escuchado tu voz,
haciendo eco en tus pezones?

Ella me ofrece té,
pero terminamos bebiendo café,
intentando sin miedo alcanzar el fondo
de la taza….

ahora, mis dientes están manchados, mi inglés
me falla, mi árabe se disipa
mi español comienza a tener sentido …
ahora estamos en una finca—
tal vez estemos seguras,
tal vez no deseemos nada más,
pero no puedo dejar de arrodillarme en oración
cinco veces al día,
mi país viene a mí, me dice:
Compatriota— Siempre te encontraré
sin importar el idioma que hables.

1534.


EL POEMA NOS RECUERDA EL MUNDO

1
Desembarcamos
Lo primero
que nos encontramos
fue una niña

pequeña. Le preguntamos
que dónde estábamos.
Luego
La matamos de un tiro.

Pensamos
que era demasiado peligroso
dejarla
marchar.

2
Al que van a fusilar
le tapan
los ojos
con una venda. ¿Para qué no

vea
al
verdugo? No
-para que el verdugo

no
lo
vea
a él.

3
El presidente en zapatillas de fieltro
en la sala de control
con su esposa
Rosalyn a su lado, mientras el alcalde

está dispuesto a ocupar
el refugio, donde hay
provisiones para 240 personas
durante cuatro días. ¿Cuánta agua residual

se ha soltado
al río Susquehanna? La leche de las vacas
de la zona crepita. En Portugal
las heridas del hombre florecen.

4
Los campos de concentración reducidos
a ruinas. “Volverán a
reconstruirlos”. Y
el Archivo Nacional trasladado

a Jerusalén. “Ya ha ocurrido
otras veces: Primero
se apodera uno
del pueblo, luego de la memoria

del pueblo” De un país que no
existe
no hay nada
que confiscar.

5
Les atan las manos a la espalda
les ponen una capucha
en la cabeza, los colocan delante del muro.
El pelotón de ejecución

carga
y dispara, con cartuchos
de fogueo. Esto ocurre en el penal Libertad
en Montevideo

capital de
Uruguay. Luego llevan
a los presos
a comer.

JAN ERIK VOLD
https://www.airesdelibertad.com/post

Esta tarde salgo para Murcia. Ignoro a la hora que llegaré; pero como me voy con mi cuñada, debo tenerlo todo preparado. En fin que adelanto el poema 1535 unas horas. Espero ser desculpado.. Gracias.

NO A LA GUERRA!

1535.  "EL LENGUAJE DEL AVE TOTANO." Autor:  SAADI YOUSSEF. Exponr: P.L.


Cuando dijimos: nos hemos alejado de las palmeras, los mares aplaudieron con pájaros y olas. Había un cielo celeste bajo nuestras pestañas. Lo imposible no ha de ser el camino a la taberna de la orilla. La camisa que palpitaba al viento era nuestra enseña de estrellas. Nos aproximamos a la fantasía hasta rozar el pórtico y su copa, y tendimos el tapiz de las acequias para congratularnos con la noria.

No es justa la tierra, trasnochemos con las preguntas del mar en la noche y al alba anclemos los puertos. Todavía hay escarcha en los atracaderos y los cafés se adornan orgullosos con ropajes de peces saltarines y de redes. El musgo todavía reverdece sobre la roca y la copa tiene café con alcohol. En la lejanía, en una oscura llovizna, aparecen las barcas de pesca y en las cercanías, un gorro que flota.

No nos acostumbramos al mar. Aquellos desiertos nos hacen señales en la sangre como pañuelos. En el sosiego del sueño despiertan para poblar nuestros sueños y dicen: ¿Hacia dónde es esa huida? Por sorpresa vislumbramos una caravana de camellos que caminan sobre el agua, oímos los cascabeles, pero nos refugiamos en la quietud de la fantasía y después nos enrollamos el manto como un turbante. Somos marineros con turbantes. Camelleros en los mares. Un duro retiro.

¡Dios de los arrabales! Nos has conservado el lenguaje del ave totano, y el grito del pájaro: ¡shilú! ¿Por qué en un instante se transforman las ciudades en una nube?

¡Dios de los arrabales! ¿Es mucho pedir tener una casa? A los animales salvajes les has otorgado el derecho al sueño cuando cae la noche, a las plantas les has concedido la languidez, y a los pájaros, la calma del bosque en la bendición de la tarde. Padre mío, Dios de los arrabales, tenlo presente, no te has equivocado.

Hemos envejecido, y nuestros nietos se deslizan unas veces sobre la nieve y otras sobre la arena. Y nuestros hijos son asesinados. Las batallas están perdidas, Dios mío. ¿No podrías impedirlas? Tú eres el Todopoderoso, ¿nos hallamos, pues, fuera de tu poder? Hoy, una cosa, mañana, otra, y pasado mañana... ¿Comienza la oración? Estoy en casa ahora, en un pueblo inglés. Cae la nieve, el gato maúlla y mi vino está en la tinaja.

La tierra es nuestra morada, de nosotros, sus hijos. Se decía: Quien cultive la tierra sacará provecho. ¡Cuánto trabajamos hasta ulcerársenos la piel! ¡Cuánto se cansó la tierra! Quizá huyó aquel ángel, quizá convenció a las criaturas de que rezaran. Nuestro pueblo estaba sobre el agua. Nuestras chozas eran de caña y de barro; nuestras ropas, burdos tejidos. Es la tierra. Pero nuestros gritos estaban en los límites del canto, y nuestras estaturas eran elevadas.

¿Volverá a nosotros la tierra? Di: Volveremos nosotros a la tierra. Las palmeras del firmamento tienen la copa morena, morena, morena. Estrella de las alturas: te quiero, morena. Me hallo aquí, en extraños arrabales. Mi casa no es mi casa. Mi gente no es la gente. ¡Desciende, tarde! ¡Hunde tus copos de nieve, frío, bajo los huesos! La ciudad lanza sus luces desde lejos. Paz a nuestro candil en la oscuridad. Paz a quien responda al saludo.

1538.


CON LOS PIES EN EL SUELO

Cuando el primer ministro Willoch cogió
la bicicleta de carrera
de su hijo
se cayó de bruces en la cuesta del Parlamento, suponía

que todas las bicicletas frenan
haciendo la reversa
con los pedales. En cambio
es capaz de entender la bomba de neutrones.

JAN ERIK VOLD
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¡NO A LA GUERRA!

1539. EN BUSCA DE LA MEDIANOCHE. Autora: HANDAL, NATHALIE. Expone: P.L.

Él besó mis labios a la medianoche
Yo lo permití
Él me quitó la blusa
Yo lo permití
Él me quitó el brassier
y tocó mi seno
Yo lo permití
Él me quitó los pantalones
Yo lo permití
Me quitó mis prendas íntimas
y me miró, de pie
en este cuarto extraño, oscuro
blanco y negro.
… Yo lo permití
Una pequeña luz se desvaneció
en la ventana
vi brevemente
la ciudad donde vivimos,
pero no conocemos…

Luego él se equivoca
al pronunciar mi nombre
y yo lo detengo…
Le pregunto si alguna vez
ha sido exiliado o encarcelado
si alguna vez ha enviado
cartas a una mujer antes
amada pero que jamás
habrá de ver otra vez
si piensa que se puede regresar
a un amante aún si
el amor ya no fuera posible
una segunda vez,
le pregunto si acaso
había asaltado una pequeña tienda de víveres
o robado el pan de un campesino,
o si acaso había cruzado
los mares, costas y montañas
aún incapaz
de llegar…

Él responde:
En mi país, no pronuncié
mi nombre correctamente
y entonces fui torturado,
en la línea del enemigo, no pronuncié
mi nombre correctamente
y fui exiliado
al llegar, no pronuncié
mi nombre correctamente
y me dieron nuevos documentos…
Ya ves. Un corazón que busca la medianoche
es solo un corazón, todo lo demás es igual,
excepto lo que espera el otro …

¡NO A LA GUERRA!

1539. EN BUSCA DE LA MEDIANOCHE. Autora: HANDAL, NATHALIE. Expone: P.L.

Él besó mis labios a la medianoche
Yo lo permití
Él me quitó la blusa
Yo lo permití
Él me quitó el brassier
y tocó mi seno
Yo lo permití
Él me quitó los pantalones
Yo lo permití
Me quitó mis prendas íntimas
y me miró, de pie
en este cuarto extraño, oscuro
blanco y negro.
… Yo lo permití
Una pequeña luz se desvaneció
en la ventana
vi brevemente
la ciudad donde vivimos,
pero no conocemos…

Luego él se equivoca
al pronunciar mi nombre
y yo lo detengo…
Le pregunto si alguna vez
ha sido exiliado o encarcelado
si alguna vez ha enviado
cartas a una mujer antes
amada pero que jamás
habrá de ver otra vez
si piensa que se puede regresar
a un amante aún si
el amor ya no fuera posible
una segunda vez,
le pregunto si acaso
había asaltado una pequeña tienda de víveres
o robado el pan de un campesino,
o si acaso había cruzado
los mares, costas y montañas
aún incapaz
de llegar…

Él responde:
En mi país, no pronuncié
mi nombre correctamente
y entonces fui torturado,
en la línea del enemigo, no pronuncié
mi nombre correctamente
y fui exiliado
al llegar, no pronuncié
mi nombre correctamente
y me dieron nuevos documentos…
Ya ves. Un corazón que busca la medianoche
es solo un corazón, todo lo demás es igual,
excepto lo que espera el otro …