¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

1542.


LA VIDA AMOROSA DE BORISLAV HERK COMPLETA

Yo nunca me había acostado con nadie. Llegamos
a la ciudad de Bioca. Recibí la orden

de violar a una chica. Me la llevé
a una casa próxima. Se llamaba Naila. No ofreció

resistencia. Los vigilantes me miraban. Si no
lo hubiera hecho me habrían matado. Otra

se llamaba Amela. No dijo nada. No hacía más
que llorar. Le pedimos que se quitase toda la ropa.

Mientras uno la violaba, los otros la tenían
sujeta. O bebían coñac. La llevamos

a un barranco. Iba muy silenciosa.
Empezó a andar. Entonces Sretko sacó la pistola

y le disparó en la cabeza. Hubo otra que se llamaba Ina
y era muy guapa. Tenía 17 años. Me gustaba,

pero no violarla. Íbamos a la cárcel musulmana
de mujeres cada tres días. Después

era casi siempre yo el que tenía que matarlas, porque
era el de más baja graduación. Me he merecido esto.

Ahora lo único que quiero es ver a mi padre una vez más.
Y, bueno, necesito cigarrillos.

JAN ERIK VOLD
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No estoy en condiciones de generar un poema. Me aplasta lo que está pasando.
Por momentos siento que la palabra PAZ ha perdido su significado.
Y que esta locura ya no se detendrá.

Cuánta pena.

Mi amor a todos.

¡NO A LA GUERRA!

1543. EL SUEÑO DE MILOS JOVANOVIC. Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

Flota la noche, el mundo se atraganta,
un sorbo de traición atravesado en la garganta …

Camino en el sueño de Milos Jovanovic
descalza
con chanzas risibles bajos mis pies, lágrimas en los bolsillos de mi falda …

Camino en una llana batalla de medianoche, hacia una copa de árbol que cae
una llovizna y su bastón , un recuerdo
un recuerdo atrapado en jazmín y susurros permanentes…

Camino en días de murmurante extrañeza
por columnas de espacio murmurante—
ecos y fantasmas pertenecen al mismo mundo…

Un mundo que se rinde
rindiéndose
ya que las noches flotan

y seguimos     recordando…

Como responsable de este espacio, querida Adriana -para mí Luía- no te respondí. El impacto de lo que esta ocurriendo, en cualquier alma sensible, es simiiar:: dolor espiritual ante la crueldad humana e impotencia.
Puede que este espacio no sirva de mucho, pero los poetas debemos posicionarnos y denunciar. Es lo que estamos haciendo.

Una aclaración que creo que te provoca confusión. Los FORISTAS NO PODEMOS EXPONER POEMAS NUESTROS CONTRA LA GUERRA... Tú puedes exponer POEMAS CONTRA LA GUERRA de quien desees, pero no tuyos. Si en el Foro de LIBRES expones algún POEMA CONTRA LA GUERRRA, ya verás como muchos de nosotros (Lluvia; Cecilia; Walter; Pedro.... yo mismo o cualquier otro estaremos atentos para traerlo aquí).

¡Arriba ese ánimo, amiga mía... se te quiere mucho!!

Besos.

1545.


NI VISTO, NI OÍDO, NI DICHO

I

Encasquétate bien la gorra sobre los ojos, métete
el pulgar en la oreja y el índice en el ojo, tápate la boca
con la bufanda como si fuese una mordaza.

Es Noruega la que hizo de Francia
una potencia nuclear al venderle 151 toneladas
de agua pesada sin preguntarle por su utilización.

Es Noruega la que hizo de Israel
una potencia nuclear al venderle 20 toneladas
de agua pesada sin controlar su utilización.

Es Noruega la que hizo de la India una potencia nuclear
al venderle a través de Alemania y Rumanía
15+12,5 toneladas de agua pesada de Rjukan.

Canadá no se dejó tentar o engañar
para venderle a Ceaucescu
pero Noruega se dejó tentar y se llevó la pasta.

Hlvar Lange escribió en 1962: "En caso de exportación
de agua pesada a ciertos países occidentales
Noruega no exigirá garantías sobre su uso pacífico".

Quítate el gorro de la cabeza, saca el pulgar
de la oreja y el índice del ojo, suéltate la bufanda con cautela
y participa en el canto.

II

La lucha por el control del agua pesada
decidirá

la segunda guerra mundial, dijo Winston
Churchill. Look
to Norway. La venta
de agua pesada es la lucha

por la tercera.
Noruega está bien colocada.

III

Jens Chr. Hauge durante una inspección de 1961: "Israel
tiene interés en que se calme lo de la construcción
de su reactor en Dinoma y que se cierre el escándalo."

El Ministerio de Asuntos Exteriores noruego en su folleto
informativo de 1981: "Noruega ha estado en primera línea
en la tarea de impedir la diseminación de armas nucleares.

Por consiguiente estamos también obligados a establecer
reglas de exportación claras y severas y a crear un sistema
y unas normas para que se cumplan dichas reglas.

El que limpiemos nuestra propia casa
es una condición indispensable para el compromiso
internacional que asumimos en este campo."

Einar Gerhardsen, a sus 90 años, contestó
que no quería comentar, por consideración al partido,
la venta de agua pesada de Noruega a Israel.

IV

Ërase una vez
tres monos. Uno se tapaba los oídos

con las manos. Otro se tapaba los ojos
con las manos. El tercero

se tapaba la boca con las manos. Los monos
existen, tallados en madera, en el templo de Toshogo

en Niko. Largo
tiempo vive el que no oye

nada malo, no ve nada
malo, no dice nada malo.

JAN ERIK VOLD
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¡NO A LA GUERRA!

1546. LAS VIDAS DE LA LLUVIA. Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

El viejo chino
en la tienda de alimentos naturales
en la 98 con Broadway me dice
que la lluvia tiene muchas vidas.
Me pregunto si le dice a todo el mundo
lo mismo o si esto es algo
sólo entre los dos, me pregunto si ha luchado en alguna guerra,
matado a alguien, me pregunto si se ha enamorado,
si ha perdido una casa, su acento, perdido una esposa o
un hijo en la lluvia, me pregunto si llama a la
lluvia mientras revuelve su sopa del día,
me pregunto qué oculta su tela de seda—
arroz, pinturas, tal vez recuerdos de lluvia.
La lluvia, me dice, lleva rumores de los muertos,
de aquéllos con valijas y epidemias.
La lluvia lleva el recuerdo de sequías,
de casas que ya no están, la lluvia como los amantes
va y viene, como los soldados se van
y a veces retornan a una vida
ya no de pie.
El chino espera que yo pregunte—
quién sabe realmente por cuántas vidas más.

1549.


ESTA EUROPA DE LA QUE HABLAN

Bosnia, 93, Varsovia 43

Esta
Europa
de la que hablan, esta Europa
arde. Esta

Europa
que tanto ensalzan, mata ahora
a sus
propios hijos. Lo que ocurrió

en Auschwitz, ocurre hoy
en Bosnia-Herzegovina.
¿Hay que se político para no
verlo?

*

¿Es acaso tan importante que
exista una Europa
semejante? Si EE UU
no quiere ayudar, ¿no puede Europa

ayudarse
a sí misma? Si Europa
no puede
ayudarse

a sí misma
¿qué sentido
tiene
esa Europa?

*

Todos los libros que se han escrito
sobre el gueto
de Varsovia.
Genocidio. Heroísmo. El ángel salvador

de la casualidad.
Michael Qroblewski que estaba rastrillando la hojarasca
fuera de los muros, el día
en que los demás fueron enviados a Treblinka.

A lo que ocurre en Srebrenica
se le llama
limpieza étnica. Lo emiten
por televisión esta noche.

*

La respuesta, amigo
mío, se coagula en rojo, la respuesta

se coagula
rojo sobre negro.

JAN ERIK VOLD
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¡NO A LA GUERRA!

1550. ESCUCHA, ESTA NOCHE. Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

Escucha, esta noche
a las hojas murmurando
en los campos amarillos
a las dolencias de un campesino
el dolor de un niño abandonado
mira a Tiberia disfrazada en sombras
en las minúsculas pisadas de las estrellas
siente el toque hambriento de un mendigo

y responde por qué fingimos -
cuando medimos la tierra

y no había espacio para los dos

1553.


CAMARADA

La misión de algunos es vivir
para que el mundo pueda seguir su marcha,
la misión de otros es morir por ello.
Así caíste tú, camarada,
te alcanzó una bala explosiva italiana,
caíste en las profundidades de la tierra,
te convertiste en una piedra más en el corazón del mundo.
Yo sigo viviendo,
por lo menos un cierto tiempo.
Desearía simplemente poder vivir tal como tú moriste,
poder juntar carbón en brasas.

GUNNAR EKELÖF
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¡NO A LA GUERRA!

1554. ESTA NOCHE. Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

el agua alcanzará
el borde del vaso mas no
se permitirá rebosarlo

la violencia explotará y los horrores
se atarán a
cada árbol desnudo

esta noche oiremos discursos
ordenándonos abrir nuestras piernas
a escandalizar como meretrices

esta noche veremos
cinturas tatuadas y kalashnikovs
en los maleteros de los autos

recuerdos paralizados y
revoluciones tras
la puerta de cada casa

veremos paisajes rojos,
piedras de luz, plumas ligeras meciéndose
en el paisaje nocturno

y las arrugas se multiplicarán
en nuestros rostros esta noche mientras cada
muerto se alza de su tumba

esta noche los exiliados, inmigrantes, refugiados
serán atrapados en pájaros cantores,
el asfalto cuarteado recitará viejos versos

esta noche escucharemos las grietas de historias
los gritos de los estrangulados
por la noche en la noche

escucharemos el anhelo
de tardes púrpura
bajo el manto de dios

esta noche el amor será difícil.

¡NO A LA GUERRA!

1556. UNE SEULE NUIT A MARRAKECH (*) . Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

El aire ha perdido el aroma de jazmín.
Un té ensombrecido llena el cielo.
Esta noche en Marrakech, sólo mariposas blancas
dejan manchas en las sombras.
Miro una joven cepillarse el cabello,
trenzar el día de su boda y observar viejos congregándose
en los limoneros, escuchando canciones andaluzas
repitiendo, Hel’lou, qu’elle belle musique.
Caballeros apuestos beben café
en pequeñas tazas, un aroma dibujando el mapa


(*) Independientemente del poema, Marruecos es el `primer país árabe en reconocer a Israel como Estado. Dicho acuerdo implica COOPERACIÓN MILITAR- Otros paises átrabes hn seguido el ejemplo de Marruecos (Barein; Emiratos Arabes Unidos y Sudán que yo sepa). En todos los casos el patrocinador ha sido EEUU.
de su patria, piedras y cerámica
azul oscura, azul claro, turquesa…
Es primavera pero regreso a mi habitación de hotel,
enciendo mi linterna, como pastel de miel, kab el ghzal,
bebo té de menta, después arak,
miro las luces atenuarse contra mis pies descalzos,
comienzo a contar y pierdo la cuenta
de la forma salvaje de la oscuridad,
las marionetas y juegos de guerra,
lozas ocultando las sombras
de aquéllos que ya no quiero ver,
y los abayas amontonándose al lado de mi cama.

1557.


DESTINO

Veo tu rostro ante mí, camarada,
recortado contra una humosa puesta de sol berlinesa.
Fue en 1933, año de marchas. Deambulábamos por las calles,
no hablábamos mucho pero creíamos que cada día iba a ser el último.
Veo tu rostro, la mirada vacía, la sonrisa vacía.
detrás de ellas escondías tus problemas personales,
el fracaso de tu vida, quizá peor que el mío...
¡Qué sabía yo! No éramos amigos,
sólo camaradas.
Y te fuiste a Rusia, te encendiste como una estrella
allí discutías, pronunciabas fogosos discursos, resplandecías
- no te reconocíamos -
hasta que estallaste y te metieron en un hospital...
Te volví a ver en Suecia ya recuperado, eras el mismo de siempre,
algo corroía tu rostro desde dentro, apenas se notaba...
Y yo era un prisionero de mis propias preocupaciones.
Y nosotros éramos sólo camaradas, no amigos.
Volviste a desaparecer. Te olvidamos
hasta que nos llegó la noticia de tu muerte en Guadalajara.

GUNNAR EKELÖF
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¡NO A LA GUERRA!

1558. MEDIANOCHE A LA LUZ DE LA LUNA . Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

El camino tiene siete círculos de sol dibujados en su pecho.

Eso es lo que ocurre cuando perdemos el enfoque.

Nos hallamos en un lugar que odiaremos recordar.

Se trata sólo de ausencia.

Esa celda de acero que llevamos adentro.

Tal vez tenga que ver con la noche engullendo

Lo que dejamos del deseo sobre pañuelos negros.

Mientras nuestras mentes conducen los escombros de perros muertos
pasamos las ventanas del infierno:
mujeres con una sola pierna desnudas bajo luces rojas,
una habitación moldeada con muertas flores de amargón,
un ángel con el corazón a su lado,
una doncella con el cabello cortado.
En una medianoche abandonada por la luna,
nos decimos que no estamos destinados saberlo todo,
sólo a creer que no sabemos.

1561.


JARAMA

Chopin: Op. 28 No. 17:68-90

Douilles éclatantes des obus 75
Carillonnez pieusement
Apollinaire

Para S.T. caído en Jarama

Como en la infinita grisura de los trópicos
tundras laponas infinitas tundras laponas
El tambor
los putrefactos colosos de la jungla yacen de espaldas
El tambor
y los remos suben y bajan -más allá de las espaldas de los remeros
alzan el vuelo unos pájaros, telones, pájaros verdes de lluvia
El tambor
Un restallante chapoteo -
cuatro caimanes, y un sinfín de sangujuelas, el tormento cotidiano sinfín
El tambor
El tambor - como el tambor que nadie puede oír
sin sentirlo profundamente en el pecho
hueco, ineludbcle, en el diafragma
como una metamorfosis del silencio
como una metamorfosis al silencio

Aquí estamos tumbados de espaldas bajo la alondra
de espaldas bajo un cielo de invierno primaveral
El cañón
Retumba en el espacio mortal del cerebro
palpita en los bordones flojos de las caracolas
El cañón
Resplandece negrura sobre el iris
El cañón
de pétalos que caen suavemente para descansar
sobre los ojos que miran fijamente
sobre dientes al aire, como si quisiesen morder
sobre oídos que escuchan -
pero nadie oye allí dentro

Se oscurece el cielo con células que se apagan
relampaguea el cielo de bordones que se rompen
Se oscurece el cielo:
El cañón
El bando justo - y las articulaciones se enderezan
El bando inicuo - y las articulaciones se enderezan
El bando justo:
El cañón
El cañón - el cañón de grueso calibre en la lejanía
el mazazo de nuestro corazón después de haberse parado
El mazazo de nuestro corazón:
Al ataque, a la bonanza
a la victoria, a la derrota,
A la victoria.

GUNNAR EKELÖF
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¡NO A LA GUERA!

1563. "MURO CONTRA NUESTRO ALIENTO," Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

Cada día una hora más cruel -
la esgrima de corazones apenas palpitando,
el pálpito de hojas en nuestros jardines secos
el calor en Gaza en Jericó
manteniendo sueños que jamás tuvimos tiempo de recordar
una anciana intentando revivir
cualquier fantasía posible, otra
pensando en su esposo
perdido en lo inimaginable
hombres sobre alambres de púas que dejan
de responder cuando gritamos sus nombres
demasiado atareados- intentando cruzar el punto de inspección,
los soldados el día la noche
mientras otros beben té, hablan de toques de queda
las mujeres, los niños que enterraron
mientras una madre pregunta
qué le dirá al niño que lleva adentro
que ella desearía que no viniera

Somos testigos del octubre en llamas,
y cada mes siguiente,
es igual, las calles
por las que caminamos nos recuerdan
quiénes somos y lo que ellos
jamás harán de nosotros…
retratos humanos en esquinas
que olvidamos mirar u olvidamos alcanzar …
fotografías pegadas en muros como si
pertenecieran a ninguna parte
un novio y una novia forzados a casarse
en cualquier lugar menos donde era debido,
y aún así, seguimos preguntando:
cuál victoria apaga las velas
cuál mar habla de otro mar

Aún si levantan el muro
más allá de nuestro alcance
sólo conocemos un hogar
aún si cada vez tomamos rutas distintas
los árboles nos guían el viento nos guía
el sol y la luna nos guían
y cuando llegamos hallamos los libros
que no podemos dejar de leer, los bordados
hechos por los refugiados, la cocina
donde vivimos nuestras vidas—
una propuesta de matrimonio una muerte un nacimiento—
y cada día mientras colamos nuestro café
nos saludamos adecuadamente
y expulsamos el muro de nuestro aliento

.


1564. SOBRE LA GUERRA DE VIETNAM

Fuera de la ventana, tras el televisor
cambió la luz. La oscuridad
se hizo gris y los árboles destacaban
negros en la clara luz gris
de la nieve recién caída. Por la mañana
todo estaba nevado. Salgo
a limpiar tras la tormenta.
Oigo por la radio que los Estados Unidos
han publicado un libro blanco
sobre la guerra de VIETNAM
en el que se acusa a Vietnam del Norte
de agresión. Anoche
en la televisión
vimos un documental hecho
en la zona del Vietcong, oímos
el sordo aleteo
de los helicópteros
desde el suelo, desde el lado
de los ametrallados. Hace un par de semanas
en otra película
la CBS entrevistó a unos pilotos
de helicópteros norteamericanos. Uno de ellos
describió su orgasmo
cuando por fin alcanzó
a un Vietcong: los cohetes
lo arrojaron por el aire
hacia adelante, unos tres metros. Seguramente
hoy nevará más,
dice mi vecino, que vestido de negro,
se encamina a su trabajo. Él
embalsama muertos y es enfermero de noche
en un manicomio. El lugar donde vivo -Lund
y alrededores- se va transformando en un libro
cada vez más blanco. Sale el sol y brilla
con un frío ardiente en las anchas páginas.
Los muertos son cifras que descansan, revolotean
como cristales en el viento de la llanura. Hasta ahora
se calcula que han muerto dos millones en VIETNAM.
Aquí no muere nadie
más que por motivos personales. La economía
sueca en la actualidad no mata
a mucha gente, en todo caso
no aquí, en nuestra patria. Nadie hace
la guerra en nuestro país para defender
sus intereses. Nadie
nos quema con napalm
por defender una libertad feudal.
En los siglos XV y XVI no había napalm.
El sol va ascendiendo hacia su mediodía.
Estamos casi en marzo de 1965.
Cada día muere más gente en la repugnante guerra de Estados Unidos.
En la foto del presidente Johnson
de cuando los últimos bombardeos
a Vietnam del Norte -él salía
de un coche o entraba, no sé-
caen los copos de nieve
intensamente sobre las blancas páginas.
Más muertos, más justificaciones,
hasta que todo está completamente nevado
en la noche que definitivamente
cambia su luz ahí fuera, tras las ventanas.

GÖRAN SONNEVI
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¡NO A LA GUERRA!

1565. "EL GUERRERO," Autora :NATALIE HANDAL. Expone: P.L.

Era miércoles, lo recuerdo. Tal vez era jueves. Yo había llegado temprano, suficientemente temprano para beber un buen vino sola con un hombre que pensaba todos debíamos temer y por un segundo lo olvidé. Luego ellos llegaron. Nada en mí había cambiado, incluso después del vino, incluso después de que vi una cabra y un cadáver abiertos de un tajo, uno al lado del otro. Algunos dicen que este lugar está maldito, cada gota de agua hunde la tierra. Cuán extrañas las cosas que pensamos en momentos como éste— ¿Era yo una extraña para el amante que vio mis curvas y cicatrices, los besó y luego durmió como un desertor? Cuán extraño lo que se nos ocurre en las sombras oníricas de Dios—los niños que un día viste en Nablus o Ramallah, que te dijeron la hora en que los dátiles crecerán en Palestina. Luego ellos llegaron. Anunciaron—ella murió ayer, pero había oído que murió hace un año, luego esa noche supe que morirá mañana. Y luego lo escuché decir, Cállate, sólo hay una manera de librar una guerra. Conviértete en el otro. Cruzo mis piernas y deshago su rostro intentando hallar una forma de recordar este momento de manera diferente.

¡NO A LA GUERRA!




N º 248. Expone MARÍA LUA. Repone AMALIA LATEANO 

* * *

Releer este poema en estos días, en los que han disfrazado de propaganda electoral el odio contra menores sin acompañantes, es cuando menos demoledor. “Tienes que entender / que nadie pone a sus hijos en un barco / a no ser que el agua sea más segura que la tierra”.

https://www.pikaramagazine.com/2021/05/las-poetas-frente-a-la-violencia-2/


Este poema fue expuesto ya por MARÍA LUA con FECHA 30 DE ABRIL DE 2022. En la primera parte de la EXPOSICIÓN NO A LA GUERRA, CON EL nº 248: eEN LA PÁGINA 11 DE ESA PRIMERA PARTE

LO VAMOS A DEJAR PORQUE LA ANOTACIÓN FINAL QUE HACES ES INTERESANTE. PERO LO DEJAMOS SIN NÚMERO: ¡LOS POEMAS NO DEBEN REPETIRSE. NO DESEO PARECER DURO NI INTRANSIGENTE (  Levo tres horas esta mañana con esta cuestión.

Por tanto:


¡NO A LA GUERRA!

1566 - TU HIJA ES FEA, de Warsan Shire   Expone Amalia Lateano


Tu hija es fea.
Conoce la pérdida íntimamente,
lleva ciudades enteras en su tripa.
Cuando era niña, la familia no quería cogerla.
Era madera astillada y agua de mar.
Les recordaba a la guerra.
En su quince cumpleaños le enseñaste
a recogerse el pelo como una cuerda
y a ahumarlo con ardiente incienso.
Le hiciste hacer gárgaras con agua de rosas
y mientras tosía, dijiste
las chicas macaanto como tú no deberían oler
a soledad o vacío.
Tú eres su madre.
Por qué no la avisaste,
la abrazaste como a un barco podrido,
y le dijiste que los hombres no la amarían
si está cubierta de continentes
si sus dientes son pequeñas colonias,
si su estómago es una isla
si sus muslos son fronteras. 
¿Qué hombre querría tumbarse
y ver el mundo arder
en su dormitorio?
La cara de tu hija es una pequeña revuelta,
sus manos son una guerra civil,
un campo de refugiados detrás de cada oreja,
un cuerpo contaminado por cosas feas.
Pero Dios,
¿acaso el mundo
no le queda bien?

¡NO A LA GUERRA!





1567 - La Canción del Durmiente, de Ghassan Zaqtan



Subo los siete niveles
Del sueño
En el sueño eres
Una elegía a los que se fueron
Un icono de censura

Subo
Los siete niveles del sueño
Todos.

No pasa nada
Nada termina.

Enciendo la luz
Para que los muertos
Puedan ver lo que estoy soñando.





Traducido por May Jayyusi y Alan Brownjohn
For East-West Nexus/PROTA*


https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/zaqtan.html

1568.


AQUÍ NO HAY NADA MÁS

Aquí no hay nada más que
el intento, desesperado, estúpido,
repetido, que se arroja él mismo
contra el muro, ensangrentado, colérico,

que se construye a sí mismo  Ya es
hora  Los ángeles de la paz descienden
en la guerra ensangrentada, transparente
En el grito por la paz vive hoy la guerra

Así es de horrible  Así es la
inmensa transparencia  En la
imagen del genocidio generalizado

El pulso de la frágil razón late
bajo la piel  La luz de la sangre palpitante
sale a través de todos los poros de la piel

GÖRAN SONNEVI
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¡NO A LA GUERRA!


1569. "ES EL TIEMPO DE QUE EL CABALLERO TRIUNFE." Autora: HANNA AWWAD. Expone: P.L.

En la sombra de los olivares,
En las hojas del limonero
En los ojos de los pájaros
Yo te busco


En el encuentro del volcán rojo
En la tierra plantada de tomillo
Oh, mi mayor regocijo
Oh, mi mayor regocijo,
¡Oh, tierra de pesares, erupciona!
¡Oh, tierra de pesares, erupciona!


¿Habremos de adorar otros dioses
En la sombra de tus ascuas
Y colgar de los patíbulos
De tus ramas?


¿Podremos olvidar
Que pertenecemos a la tierra preñada?
¿Podremos olvidar
Que procedemos de una raíz mayor?
¡Oh, tierra de pesares, erupciona!


Givara* se aproxima
La revolución se inflama con su insurrección
Es encendida por su rostro moreno
Givara besa su frente
Y percibe leones inconquistables.


Gaza, Oh mi madre
Oh, Gaza
La llama de la nostalgia se hace radiante
La tienda del abuelo guarda una canción
Hecha de sueños de miseria
Tocada por granos de luz
Y la hoz.


Esta es mi madre, ella porta el secreto
Llevándome hacia la arena amarilla
Hacia el amor, fragante en mi tierra natal,
En una choza
En la verde ladera.


¡Abril!
Proclama que mi sangre exuda la fragancia
De la tierra de mis ancestros.