Georg Johannesen (1931-2005)

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Georg Johannesen (nacido el22 de febrero de 1931en Bergen , Noruega y murió el 24 de diciembre de 2005 en Egipto ) es un poeta , dramaturgo y escritor noruego. También publicó bajo el seudónimo de Guri Johns.

Biografía

Johannesen estudia literatura en Oslo , su tesis es sobre Olaf Bull . Ya en 1957, se notó su primera novela Automne en Mars .

En 1967, el escándalo de su obra Kassandra con comentarios considerados blasfemos lo hizo famoso. Johannesen era entonces profesor de retórica en la Universidad de Bergen .

En 2000, recibió el prestigioso premio de la Academia Noruega.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Georg Johannesen:


De Poemas (1959):


PROPUESTA DE EXPERIMENTO

Si tú al abrirme el corazón
.........con un ruego
no encuentras más que respuestas
.........es culpa mía.

Si tú al abrirme el corazón
.........con un cuchillo
no encuentras más que sangre
.........es culpa del cuchillo.



LOS MALOS TIEMPOS
Una conversación (según Brecht

Tú.
En los malos tiempos
sólo hablan los inteligentes
Dicen: Aquí pueden
salvarse unos pocos

En los malos tiempos
sólo cantan los tontos
Cantan así: Es hermoso
que la hierba sea verde

Yo no canto
Ni hablo
Los sabios callan
en los malos tiempos

Yo:
En los malos tiempos
no soy sabio
Yo canto y hablo
de los malos tiempos



GENERACIÓN

1
Nacido cuando el paro era el 33 por ciento
voy a todos mis trabajos
con dos terceras partes de fuerza, para no parecer
que he nacido con una cuchara de oro en la mano

2
Antes de que Hitler hubiera asesinado a cien judíos
ya sabía yo contar hasta cincuenta y sesenta
Con mayor rapidez de la que Franco conquistó Madrid
conquisté el arte de la lectura. (Teníamos
lección sobre Nerón y los cristianos el día
en que fusilaron a Lorca en un barranco, y asesinaron
a dos mil culpables e inocentes en una plaza de toros
A pesar de ello seguimos estudiando)

Dos años después vi tres cadáveres auténticos:
una vieja y dos niños vestidos de verde
en una casa sin paredes, envueltos en un humo sin fuego
Pero los pirómanos de entonces se autodenominaban bomberos
la guerra se llamó aquella vez guerra
Aprendí a leer periódicos
Conté hasta seis millones
y hasta cien mil y hasta cero

Así que cuando llegó la paz encontré un revólver,
lo saqué en la clase de historia, me echaron
de la escuela y ya no volví nunca más
Me enamoré por primera vez
Fue poco después de Hiroshima y
tarareábamos una melodía americana
para subrayar nuestra intimidad

3
Eché un polvo
durante la guerra de Corea
Yo la amaba
Ella me amaba
y nuestro lecho fueron periódicos

Mientras no haya guerra
Mientras no haya paz
Con el desarme y la depresión consiguientes
nos prometimos

Queríamos darnos de baja del mundo
pero no logramos conseguir el formulario

4
Luego no me acuerdo
de nada inolvidable
Con anticipos y con retrasos
voy conquistando mis años

Pronto tendré la misma edad
que tenía Jesús cuando murió
y pido a la casualidad
que me libre de la cruz colectiva



NO

Yo no soy médico de muertos
No construyo patíbulos ni iglesias

No construyo jaulas para golondrinas
porque no sepa volar

No tiro piedras al sol
porque no aguante su mirada

No tiro piedras al espejo
para sentirme útil

No me pisoteo
para sentirme grande

No mato a mi amigo
para estudiarlo de cerca

pero sí mato a mi enemigo
para no tener que verlo

Derribo tu casa
porque es una cárcel


De Ars moriendi o las siete maneras de morir (1965):


CUATRO POEMAS DE TU FU

1

Desde la montaña descendió el crepúsculo
hasta la casa grande junto al estanque
En el alto agujero azul plantaron tenues nubes sus carpas

Desde el lago levantó la luna su mirada hasta mí
Todo era silencio, las grullas ya habían volado
A lo lejos ululan los lobos de alegría:

La angustia de una nueva guerra
mantiene en vela a una persona
que no puede cambiar el mundo

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CANCIÓN DE PAISANOS JUDÍOS

En memoria del levantamiento del gueto
de Varsovia en la primavera de 1943

Esta luz no es el sol, sino un incendio
Estas nubes son de humo, no de agua
Este suelo es sólo ceniza, no tierra
Esta canción es sólo acción, no palabras

Nos tumbamos sobre alambradas, no brezo
El director no ordena "canten", sino "disparen"
Con fusil, no con bastón, estamos preparados
y en la mano no llevamos una rama sino una granada

Lo que retumba no son truenos, sino cañones
Lo que relampaguea es un pueblo en uniforme
Este pueblo no es el pueblo, sino sus restos
Son hombres los que matan, no la peste

Esta canción es sólo sangre, no tinta
Este pueblo no es un ave que pueda escapar volando
Esta guerra no es una guerra que pueda dar paz
Nos hemos rebelado y vemos que nos han aplastado



LAS RUEDAS DE LA GUERRA

(Según Tu Fu)

Las ruedas de la guerra giran y chirrían
Los caballos se encabritan y relinchan
Los hombres marchan con arcos y flechas a la cintura
Sobre el puente de Sienjang se elevan nubes de polvo

Madres y esposas los acompañan para despedirlos
Se agarran a los soldados
Lloran, patalean y gritan envueltas en nubes de polvo
Alguien recrimina a los soldados, pero los soldados contestan:
-Desde los quince años estamos luchando en el frente del oeste
Partimos con los cabellos negros, y blancos están al regreso
En todas las fronteras corre nuestra sangre, un rey quiere más tierra

-Pero ¿no ha oído que al este de las montañas de Taijeng
hay diez mil aldeas, mil ciudades y doscientos países
en los que sólo crecen ortigas y cardos?
Las esposas de los campesinos van detrás de los arados con hoces
Pero ¿es que no va a haber cosecha ni siembra al este ni al oeste?
¿Resisten todavía los soldados enemigos?
¿No les irán a degollar como ganado o gallinas?

-Fue usted muy amable al preguntarme eso
Pero ¿cómo vamos a expresar nuestro disgusto?
Pronto acabará el año, pero la guerra seguirá en el frente del oeste
De haber sabido la suerte que van a correr los chicos
todos mis hijos habrían sido niñas
Las mujeres pueden entregárselas a un vecino rico
Los hombres nacen para ser entregados a la espada y enterrados bajo la hierba

-Pero ¿no ha visto usted en la arena de Kokonor
los esqueletos de los muertos hace mucho tiempo?
¿Y no ha oído mezclarse las voces de los recientemente
muertos con los suspiros de los que murieron hace tiempo?
Y oscurece mientras la lluvia aplaca el polvo
y llueve mientras susurra
y susurra y las ruedas de la guerra giran y chirrían.



LI PO

Pero mi poema dura eternamente:
¡lo sé!, Li Po!

El sol dura más que mi mirada
El árbol dura más que mi cuerpo
La ropa dura menos que la piel
Los zapatos duran menos que mi camino

El reloj dura más que mi muñeca
El poema dura más que mi boca
El calendario es el único libro
que me habría gustado escribir


GEORG JOHANNSEN, Antología poética, traducción de Francisco J. Uriz, Bassarai, 2007.

Me encantaron los cuatro poemas de "Generación".
"No" y "Li Po" (el calendario es el único libro que me hubiera gustado escribir) me resultaron muy conmovedores y profundos.
Graciassssssssss Pedro por tanto

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro