POESÍA SOCIAL XIX

CUBA

ESTEBAN LUÍS CÁRDENAS (1963 - 2010

Sobran las leyendas de Esteban Luis Cárdenas una vez que llegara a La Habana procedente de Ciego de Avila en 1963, con dieciocho años, para estudiar en la Universidad. Una de ellas es la de su expulsión de la carrera de Historia tres cursos más tarde, por manifestar ideas en aquel momento interpretadas de “antisoviéticas”. Otra es la de su etapa de servicio militar, cuando al terminar la preparatoria, se negó a jurar la bandera apoyándose en la frase de Marx “los proletarios no tenemos patria”. También está la de su perdido libro de cuentos Juego de diversos, finalista en 1975 del concurso “Luis Felipe Rodríguez” de la UNEAC –por la época en que su autor trabajaba en la hemeroteca de la Biblioteca Nacional- que jamás llegó a publicarse, y la asiduidad a la célebre Tertulia de la Funeraria en el parquecito de Calzada y K, durante esos años que definió “de esguinces literarios” en su poema Década oscura, y que conseguían preservar para la cultura cubana la autenticidad propia de los jóvenes.

Inadaptado a cualquier tipo de convención, con su rebeldía Esteban Luis Cárdenas buscaba ese desarraigo que le permitiese preservar un espacio personal frente a una realidad que atentaba contra el yo. En su poema Balada del cazador, de 1975, decía: “has escapado a los más veloces arcos,/ ya has cumplido tu rol”; y a propósito de su relación por esa fecha con una becada extranjera (la cual recordaría siempre como una historia triste) escribía en 1979 Subjetivación, dedicado “a Marta, la eslovaca”: “Aquí fue un sueño;/ al borde del océano, entre los pinos,/ en algún cuarto viejo, sin lámparas, ni muebles,/ solo con alma y lecho…”

Casi ignorado es que poco antes de su peculiar intento de salida de Cuba en 1978 (al punto de ser recogido por Reinaldo Arenas en Antes que anochezca), Cárdenas, acompañado de su hermano Diosdado y de su amigo Jacinto Muñiz, había acudido a pedir el consejo de un babalawo. A Esteban Luis Cárdenas Junquera lo dominaba una obsesión: irse. Uno de sus alocados proyectos, quizás verosímil para él, consistía en inflar muchos condones y conformar así un globo aerostático que lo levantase en peso. Desde meses antes, junto a un conocido de apellido Colás, había tratado de vender algunas pertenencias –entre ellas, en cincuenta pesos, un libro difícil de conseguir entonces: Ulyses– para dejar algo de dinero a la madre de su pequeña hija Addis Annia, aunque no es improbable que haya pensado salir con una modesta suma del país. Después de escucharlo, el babalawo solo le advirtió: “Si te vas, serás Osain”.

La “solicitud” de asilo político de Esteban Luis Cárdenas consistió en saltar del balcón de un tercer o cuarto piso de un edificio colindante con la embajada argentina. Alcanzó el suelo con varias fracturas en el cuerpo y los tobillos destrozados, lesiones de las que nunca se recuperaría. Devuelto por el personal de la embajada a las autoridades cubanas, debió ser llevado inmediatamente al hospital Calixto García para su ingreso. Osain es el orisha mayor de un solo brazo y una sola pierna… Condenado a quince años de prisión, su caso sería incluido dentro de un plan de indultos a fines de 1979, por lo que saldría de Cuba en enero de 1980.

Suele decirse que en Miami Esteban Luis Cárdenas padeció la pobreza, pero el término más preciso para él sería “miseria”, sumado a dos accidentes de tránsito, uno a inicios de la década del ochenta y otro a comienzos de los noventa, que afectaron aún más su capacidad de movimiento y le provocaron serios problemas de la vista. Osain es el orisha mayor de un solo brazo y una sola pierna, un solo ojo y una oreja chica y otra grande.

Aunque en Cuba había sido leído entre sus amigos más por sus cuentos que por sus poemas, a partir de su llegada a Estados Unidos, y más específicamente, tras la publicación en 1993 de su primer libro: Cantos del centinela, Esteban Luis Cárdenas será identificado como poeta. “Una poesía –a decir de Reinaldo García Ramos- de la existencia; que le interesa reflejar lo que trasciende en esa vida diaria: resumir, sintetizar”.

Su segundo poemario: Ciudad mágica, aparecería en 1997 en las Editions Deleatur de Ramón Alejandro, ilustrado con dibujos del pintor. Fue un ejemplar de este volumen el que hizo llegar a su hija Addis Annia con la dedicatoria: “Espero que te gusten estos versos, aunque según muchos, los de mi primer libro son mejores”. A punto de cumplir los veinticinco años, Addis Annia le había escrito por primera vez a un padre con el cual nunca había tenido contacto. En la primera respuesta del 12 de noviembre de 2000, este le confesaba: “Muchacha, tu carta, aunque hace más compleja mi enredada existencia, me alegró…”

La segunda sección “Ciudad mágica” da título al libro, y aquí el calificativo adquiere otras connotaciones, pues desde el poema Flash, la ciudad es más “mágica” precisamente por lo que tiene de “afilada”, o sea, de cortante. Al igual que Osain salió de la tierra como la hierba, la poesía de Esteban Luis Cárdenas surge de su existencia cotidiana al límite en el bajo mundo miamense que refiere en Barrio: “Barrio/ de estibadores, de drogadictos y noctámbulos,/ Se ven jardines apretados. Barcos/El olor activo y resinoso del río;/ Figuras esbeltas, misterios”. Se trata de poemas por momentos narrativos, en los que deja constancia, como en La luz de los pájaros, del desarraigo condicionado por el exilio: “Todo origen de las corrientes: cadáveres y/ sobrevivientes,/ ruinas del Golfo (memorias);/ como una invocación a la paz de los dioses,/ que entre el amor y el sueño,/ nos alejan”. Su introspección le permite la revelación del apocalipsis de una ciudad de “consignas, ferias y negocios” que insiste en transfigurar, a pesar de que como en Visitaciones del Atico y los espejos, esta no lo escucha: “Quien hilvana novelas o frescos,/ donde las escenas brotan para brindar/ una explicación (otro secreto),/ no podrá establecer la cifra en su sentido/ ni recibirá los brillos de las puertas”.

Esteban Luis Cárdenas volverá a su género inicial con Un café exquisito en 2001. Su “Introito”: “Un papel blanco para dibujar/ historias sin sentido –tal vez-/ o con el equilibrio del resto/ de los significados”, ayuda a comprender el volumen como un puzzle en el cada una de las partes, ya sean los cuentos o los poemas y las tres “Escenas” alternas, prevalece una conciencia del acto de escritura.

Las “escenas” no son más que la incidencia de la Ciudad Mágica en la imaginación, por ello la mujer enloquecida pregunta a gritos hacia cualquier parte: “¿No hay nadie?”, mientras a su alrededor caen los edificios de una urbe “intacta, en su derrumbe”. Las tres narraciones de “El General Marbas y El Escriba” adelantos de una novela nunca terminada permanecen inscritas en una tradición orwelliana y recogen los episodios de Sebastián del Cueto, sempiterno acompañante del caudillo. En “Sortilegio”, El Escriba es conducido por Marbas en una ensoñación pesadillesca, y en “Las uñas de Satanás”, conocemos que Del Cueto ha recibido el encargo de hacer una historia oficial, pero que en las madrugadas adelanta otra más personal y sincera, esa que según podemos deducir, estamos leyendo. Los relatos “Brevedad del poeta antes de morir” y “Parábola” vuelven a la temática de la épica revolucionaria, pero desde un punto de vista inverso al asumido en la década del sesenta por Jesús Díaz, Norberto Fuentes y Eduardo Heras León. Respecto a los cuentos ubicados en el escenario underground de Miami: “Un café exquisito” fue adaptado al cine por el director Jorge Egusquiza; mientras “Alta Frecuencia” quizás sea el que más trasciende el testimonio de las vivencias del autor en las zonas “donde se mueve la droga entre desamparados, indios de la otra América, pordioseros, negociantes inescrupulosos y muchos tiradores de crack aunque, claro, más viciosos y fumadores que vendedores y también, por supuesto, autos de policías, soplones…” En medio de personajes como la prostituta puertorriqueña Verónica y su amiga, la ejecutiva Lucila, habituados a buscar piedras por la calle Flagler o a lidiar con cadáveres que hay que hacer desaparecer, Angelo, el marielito que trabaja como guardia en un cementerio, es un inadaptado: “aquí todo es dinero, egoísmo y falsedad. Esto es una mascarada y, aunque, a veces, uno pueda refugiarse en la soledad, eso, la soledad, es una cosa que va hiriendo en las entrañas…” dice. Por tal singularidad, su aspecto desagrada al expendedor El Brujo. No por gusto se le describe como “salido de otra parte” y termina sintiéndose mejor entre los muertos.

Como una tarde “mágica” recordaría siempre Esteban Luis Cárdenas su último encuentro con Reinaldo Arenas a fines de los ochenta. Carlos Victoria, Reinaldo y él se habían citado en un restaurante especializado en comida cubana, y durante la reunión que tuvo como epílogo la lectura junto al mar de uno de los capítulos de La travesía secreta de Victoria, sus dos amigos se complotaron en una trama que convenciera a Cárdenas de la falsedad de los rumores del sida padecido por Arenas. Arenas y Victoria en realidad no hicieron más que crear una fabulación dentro de la realidad, que como se entiende al revisar sus biografías, será el único terreno donde los tres escritores encontrarían siempre una tregua para adueñarse de sus destinos.

Cárdenas fue también uno de los poquísimos amigos cercanos al novelista Guillermo Rosales en Miami, hasta el suicidio de este en 1993. A esa profunda fidelidad que debía esquivar todos los continuos obstáculos levantados por una personalidad irascible, correspondió Rosales eternizándolo en su literatura. Son el negro Cárdenas y Charles Victoria (inspirado, como es obvio, en Carlos Victoria los personajes que al inicio del cuento “Nadie es una isla” ven malogrado su desayuno en el lujoso restaurante de la Esquina de Tejas ante el espectáculo de un mendigo que se da bofetadas a sí mismo. La propensión de ambos a sensibilizarse con el lado ingrato del ambiente miamense radica en que figuras como ese individuo enloquecido constituyen el reflejo de su propia condición.

Igual de loosers son el Willian Figueras de la novela Boarding Home y su amigo El Negro, cuyas visitas cada una o dos semanas al infernal asilo son el único nexo del protagonista con la sociedad. Solo en esos momentos Figueras vuelve a ser un escritor: El Negro le lleva El tiempo de los asesinos de Henry Miller, un ejemplar de la revista Mariel, le comenta de la reciente muerte de Truman Capote y ambos sueñan con recorrer el barrio gótico de Barcelona, apreciar los originales de El Greco en la catedral de Toledo y hacer la ruta de Hemingway en The Sun Also Rises:

-Tú, Willy –dice entonces-, deberías cuidarte más.

-¿Es muy destruido, tú?

-Aún no –dice-. Pero trata de no caer más.

-Me cuidaré –digo.

El Negro me da una palmada en la rodilla. Comprendo que ya se va. Saca una cajetilla de Marlboro a medio consumir y me la entrega. Luego saca un dólar y también me lo da.

-Es todo lo que tengo –dice.

-Lo sé.

Simbólicamente, en aquellas visitas (reales) que hacía al hospicio donde estaba internado Guillermo Rosales, y que inspiraron pasajes de Boarding Home, Esteban Luis Cárdenas asistía a una revelación de su futuro, pues pasaría los años siguiente, con algunos intervalos, en instalaciones similares, para finalmente acabar en una de ellas. La diabetes avanzada y las secuelas de sus accidentes, además de acentuar su limitación de movimiento, le dificultaban escribir. Por ello en la mayoría de los poemas del que sería su último libro, Transfiguración, el lenguaje simula cierta mutilación. El desorden de palabras en la página es solo a primera instancia caótico, pues Cárdenas insiste, de una manera más esencial –no le queda más remedio tampoco, apenas puede esbozar notas en una letra de molde muy accidentada-, en compartir sus preguntas y descubrimientos, ya que verdades, no puede alcanzar nunca en un mundo ya de por sí difícil de percibir, como el d Split-Fingers: “Punteos sensoriales,/ resonancia electro/magnética./ -Bitácoras,/ ciclajes tecnológicos,/ Internet,/ explanación…”, más aún, cuando se ha tenido una existencia en constante litigio con vaticinios y destinos signados, razón de sus Versos Antiguos de la Muerte: “y luego, que torna en trizas/ a los entes –si la entorpecen-,/ regresa al templo…” Así recurre a la cursiva para enfatizar el significado de determinados conceptos: grieta, identidad, reiteración insular, existencia propia, tiempos disueltos, encantamientos, ninguna parte, trono de cenizas, que a veces se componen entresacando las palabras destacadas: la realidad se esfuma, existencia clama sueño dicho.

De su etapa en Cuba, durante la presentación de Transfiguración en Mayo de 2008, Esteban Luis Cárdenas resumía que su mayor enfrentamiento había sido su propia honestidad. Fuese por el análisis de los sucesos pasados (en uno de los Proverbios de su libro recoge: “El que no entiende,/solo empuña/amargor”) o por una actitud (en Victimizar plantea: “Permanecer/ en constante evocación,/ inclínase/ a/ desvanecimientos/ bisoños”) mostraba haber desterrado cualquier resentimiento al reconocer que “no es obligatorio que el dolor sea absoluto”.

Al joven entusiasmo por la vida que su hija Addis Annia le mostraba en una carta, el padre oponía un remedo de refrán: “El que mucho quiere, poco abarca”, y le agregaba: “Tal vez es poco atrapa”, conformismo ausente de su poema Congeniar, en el que es capaz de proclamar su finalidad como escritor: “Como posee sabor a fuego,/mi lengua de metal, no tendrá/ el gusto perverso del rejuego,/ porque, en presta entonación divulgaré/ cantos de libertad por todas/ las abejas”.

Para agosto de 2008 Esteban Luis Cárdenas apenas salía del home donde residía en Hialeah. Su único contacto con el mundo exterior prácticamente era por vía telefónica. Los pocos que lo llamaban debían tener algo de paciencia, pues el teléfono quedaba algo distante de su habitación, y él caminaba con lentitud. A través del poeta George Riverón, editor de Transfiguración, establecí contacto con Esteban Luis Cárdenas y él aceptó a que lo entrevistara. No sabré jamás si habría resultado de ello una buena o mala entrevista, ni siquiera lo conocería o trabaría relación con él. En el quizás desmesurado cuestionario de cincuenta preguntas que hice llegar a Riverón para que se lo leyera y grabara las respuestas, interpelaba a Esteban Luis Cárdenas sobre aspectos específicos de sus libros y su vida:

¿Tiene la capacidad de refugiarse en sus orígenes y el silencio durante los estremecimientos?

Siempre me refugio en mis orígenes. Mi obra es el producto de todo lo que he vivido, de todo lo que a diario vivo. Puede que mucha gente no lo entienda, pero es que mi vida, a veces, es difícil de entender. Soy un hombre del silencio, él está por todas partes, es lo que me queda.

¿En qué momentos considera que la circunstancia le ha impuesto el contenido a su poesía?

Toda mi vida ha estado basada en circunstancias y mi poesía es mi vida.

¿Qué demonios le ayuda a exorcizar la poesía?

Hay tantas cosas que me obligan a escribir. Los recuerdos, la soledad, el dolor, la muerte tantas veces tocando a mi puerta.

¿De qué le es imposible sustraerse al poeta que “cuenta sus limosnas” aun cuando “piensa/ en Altamirano, en los carruajes griegos/ y en la frondosidad de Africa”?

De la realidad. Es imposible alejarse de la realidad. Yo soy un poeta de la realidad, que no es la realidad de todos. Mi realidad es el pasado y el presente a la vez, es que los dos van juntos y ya nada puede separarlos.

¿Qué atmósfera necesita para escribir?

He aprendido a escribir en todas las circunstancias. Al principio me costaba abstraerme en el bullicio de los otros, pero el contexto te obliga. Tengo mi propio tiempo para escribir y ese no tiene horarios. Ya no es igual que antes, ahora necesito paciencia porque las palabras van formando versos demasiado rápido en mi cabeza y mi mano ya no le acompaña. Ahora la memoria es mi mano y mi hoja en blanco. Tengo que repetirme varias veces el verso en la cabeza para poco a poco irlo escribiendo. Mi físico me va abandonando, pero la poesía jamás.

Esteban Luis Cárdenas solo alcanzó a responder estas cinco preguntas en la primera semana de diciembre de 2008. A mediados de ese mes, desapareció. Después de una larga búsqueda, a finales de marzo siguiente recibí un correo de Carlos L. Velazco, mi padre, que empezaba: “Encontré a ELC”. Cárdenas permanecía ingresado en el hospital Jackson de Miami. Había costado trabajo dar con él.

La tarde del 2 de abril de 2009, Carlos L. Velazco pudo visitar el Ala Sur del Jackson. Esteban Luis Cárdenas ocupaba la habitación 512. Producto de un severo derrame cerebral (stroke), ya no podía hablar, y apenas comunicarse. Aún así, las enfermeras recomendaban hablarle, pues entendía, reaccionaba cuando se dirigían a él y se esforzaba por comunicarse, sin conseguirlo. Pero jamás recibía visitas.

“Así que creo se acabó el capítulo de ELC y de una forma bien triste”, terminó Velazco su correo. No obstante, aunque la salud no lo acompañaba en lo más mínimo, Esteban Luis Cárdenas moriría el 8 de agosto de 2010, después de resistir dieciséis meses. Osain es capaz de alejar a la Ikú. Las tantas antologías y selecciones que no lo incluyen y que ningún crítico haya atendido su obra en Cuba, no hace más que recordarnos esos casos en que exponentes vitales y genuinos de una literatura permanecen fuera de lo que se entiende como el inside de la cultura. Con sus cuatro libros Esteban Luis Cárdenas logró alejar definitivamente a la verdadera Muerte para un escritor: el no escribir. En verdad su capítulo no ha terminado. Porque nunca se sabe.

(La Habana, 2013)

GRACIAS A TI, LUVIA.

BESOS

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 20010)

POEMAS

.1. Un borracho y la policía

Caminaba sobre un hilo

de asfalto, escoltado por los policías.

Era un borracho.

Conducía el automóvil sin frenos

y cometió otras infracciones.

La policía intenta siempre

detener a los borrachos.

Un borracho solitario

en un auto sin frenos es peligroso,

aún sin cometer otras infracciones. Hace rechinar

los neumáticos y sus propios zapatos (ya inexistentes)

lo impulsan contra los movimientos

de las sombras.

Los policías

lo obligaron a caminar sobre el hilo

de asfalto y lo humillaron. Había también

una mujer-policía.

Era un borracho

que no tenía zapatos,

zigzagueaba en la pista y le dolían

los labios y los pies desnudos.

La policía sonreía.

Era de noche

y el borracho danzaba

sobre el asfalto.

Los policías gritaron

Mientras lo conducían al precipicio.

No había sombras. Se habían ido.

El borracho cometía infracciones. La policía

detiene a los borrachos y los obliga

a cometer infracciones.

Un borracho solitario (tras el timón)

se deslizaba sobre el asfalto

y no había policías.

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 20010)

POEMAS

2. Barrio


Un pájaro de nácar trinaba

posado en la punta de un mástil amarillo.

Farolas azules y rojas y un símbolo verde.

Restos de emblemas oficiales. Signos oscuros

para los ojos alertas y el avanzar nervioso.

Afluyen los significados y el orgullo

se humilla.

Un negro (cubano o norteamericano),

cruza la calle y empuja un carro de metal

color plata.

Barrio.

Se deslizan rumores;

alguna puta joven grita

reclamando su pago o, simplemente, un crack.

La policía merodea por las cercanías

y los expendedores se alteran.

Hombres diseminados con ritmos y delirios.

Barrio

de estibadores, de drogadictos y noctámbulos.

Se ven jardines apretados. Barcos.

El olor activo y resinoso del río;

figuras esbeltas, misterios.

Boarding homes, markets cubanos (bodegas)

o norteamericanos asaltados por cubanos.

El Círculo K., antiguo Utotem

y mujeres distintas, jóvenes vagamente hermosas

y buenas hembras, con los senos hacia abajo.

Barrio.

Seres solitarios, dibujos de las encrucijadas,

alzan los ojos y observan los relieves:

entechados de imitación, tejas fijas,

similares a alfombras.

El barrio está tranquilo,

Soporta la tarde hermosa y las canciones

que brotan de los hogares junto a músicas

alegres y altas.

A veces gritan en las casas. Una madre

maldice a sus hijos y culpa a Norteamérica.

Barrio.

Los refugios perecen sosegados

bajo la ambigüedad de las luces.

Tardes que no les importan a los desamparados,

a los anormales. Atisban los interiores

de un Ejército de Salvación. Una limosna.

Nadie ruega a los dioses. Vociferan.

Los dioses no escuchan. Permanecen fatigados,

sombríos.

Los solitarios y algunos,

con premura, siguen por ciertos rumbos.

Se nutren con el viento del océano.

Hay lugares enrejados y pobres

en donde mueren los inexpertos, los desgastados.

Barrio.

Un pájaro de nácar

posado sobre la punta de un mástil amarillo

continúa trinando.

Poesía sobre la vida misma, o dicho de otra manera; sobre la realidad de la vida.

Gracias, Pascual, te sigo siguiendo, jeje.

Gracias, Lluvia. Seguiremos, pues...

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 2010)

POEMAS

3. CANTOS DEL CENTINELA (Fragmentos)

CANTO TERCERO

La ciudad es una solitaria vibración junto al mar

o el ala de un pájaro,

urdidos por la perversidad de los demonios;

en las pupilas del vigía, el poeta –estallido

y relámpago en los veloces corredores del caos–,

también reluce las infinitas transparencias

de lo oscuro;

el ojo es un espejo en el umbral

de todas las esperas.

Los hombres se han instalado

en la cólera de las aguas,

en su color de púrpura y cenizas,

en la tersura de las islas,

con tanto sol y viento de hojas secas;

con los ojos entornados miran el alto sueño

de luces y cirios temblorosos

grabados en la sombra de una música,

en las negras agujas de las catedrales,

cuando nacen del imán, del subterráneo,

cuando estalla la perfección del número

y la copa sagrada.

(…)

La luz

–la más antigua alucinación del diamante

y las auroras– consagrará,

sobre el lomo y los costados de las islas,

los últimos estigmas de la noche y su estirpe

y con certera agudeza,

iluminará el temblor de sus vestigios;

todo el esplendor y el polvo derramados

sobre la inútil coronación de la quimera.

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 2010)

POEMAS

4. SUS PADRES NO LE ENSEÑARON

EL LENGUAJE DE LAS FLORES

Sus padres no le enseñaron

el lenguaje de las flores,

ni los misterios de la curva del ojo

en los grabados de antiguas teogonías.

No supo los secretos de la aurora o la noche,

el vuelo aflechado de la garza,

ni el sueño vibrante de los complotados

en los refugios de la muerte o la demencia.

Nunca aprendió tampoco

sobre la rebelión de la Belleza,

el dolor que anida en los muros de las catedrales,

o del amor inexplicable de las caracolas.

Só1o tuvo la oscura visión

de los laberintos y las cuevas

donde la múltiple pupila de la mosca

sucumbe a la pericia de la araña.

Sus padres no le enseñaron

el lenguaje de las flores;

desnudo

lo abandonaron para siempre

en este círculo aterrado,

donde no existe opción

para los rumbos.

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 2010)

POEMAS

5. LOBO ANTIGUO


Has clavado tus emblemas en la noche

-diamante irreversible-, como un furor

que se dilata, arde.

Sientes el aroma de las bestias asesinadas;

el viento sopla de la orilla difusa.

Tus manos se estremecen,

tus ojos han visto las estrellas,

su lumbre suspensa sobre los campos apacibles.

Se fugan siluetas hacia un pozo.

Voces. Voces.

¿Qué ojo implacable se vierte

sobre los enigmas de tu espera?

¿Quién tiembla cuando aprietas el puñal

que brilla en tus dedos húmedos?

Las profecías tienen olor a sótano,

se pudren entre los viejos cadáveres

que hieden a orina de caballo.

Pero tus colmillos no están afilados,

aún sueñas.

El viento te agranda la mirada

y te detienes a las puertas de los templos,

en las villas derruidas

donde se cruzan, sin verse, los torpes,

los solitarios.

Voces. Voces.

Todo sueño está poblado de mañas,

nadie regresa de uno por su astucia,

sólo la muerte;

acaricia, pues, su aliento, sé su cómplice.

¿No amas, acaso, su simetría de tigre perfecto,

la tremenda hermosura de sus signos?

La belleza te rompe el vientre

con la celeridad de un cuchillo de vidrio;

los sueños estallan,

¡hunde los dientes en el estremecimiento

de los sueños!

Has clavado tus emblemas en la noche,

pero no son ya el brillo alucinado

del diamante.

Sobre tu cabeza de viejo animal,

en la vasta revelación de la negrura,

se desvanecen los signos de tu estirpe.

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 2010)

POEMAS

6. PLAZA DE LA REVOLUCION

En la Plaza
(no es Newgate o un lejano pasado,
donde gimen los condenados a muerte)
No se escuchan las campanas
del Santo Sepulcro.
El verdugo levanta el acero
y la quinta cabeza,la septima
-como un disco de sueñosrueda sobre el piso encerado
del Patibulo.
En la Plaza
se oye un canto
de alondras enjauladas
y el mortal descendimiento de la noche.

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 2010)

POEMAS

7. MI MUJER MÁS NEGRA QUE UN HECHIZO
a A.M.P.

Sobre las rocas, junto a los arenales,
persiste la silueta de mi mujer
más negra que un hechizo.
Persiste como una primacía centellante
y se disuelve en la caricia
de mis dedos.

Alucinación de lo estático
vientre quebrado sobre la suavidad
de una medusa.
¡Oh, mi mujer
más negra que un hechizo!

El mar la devora,
la devuelve para siempre
para siempre a sus reinos.

Su cuerpo es ahora
el brillo aterrado de una concha
bajo el calor declinante
de las islas.

ESTEBÁN LUIS CÁRDENAS. ( 1963 - 2010)

POEMAS

LO SIENTO. HAY ARTÍCULOS CRÍTICOS; ENSAYOS SOBRE LA OBRA DE ESTE AUTOR:; AL PACER UN AUTOR MUY VALIOSO. Pero yo no encuentro más poemas. O los que encuentro están están tan divididos que es imposible - para mí- sacar una idea clara de ellos.

POESÍA CUBANA

JESÚS COS CAUSSE (1945 - 2007)

ECURED.

Jesús Cos Causse. Poeta, dramaturgo, antólogo y periodista cubano. La calidad de su obra lo ha hecho acreedor de merecido prestigio y reconocimiento en el ámbito literario caribeño.

Sumario
1 Síntesis biográfica
1.1 Trayectoria laboral
1.2 Muerte
2 Bibliografía activa
3 Bibliografía pasiva
4 Premios y distinciones
5 Fuente
Síntesis biográfica
Nació el 15 de octubre de 1945 en Santiago de Cuba. De familia humilde, trabajó desde pequeño mientras cursaba la enseñanza primaria. A partir de 1959, se incorporó a diversas tareas laborales y políticas de la Revolución. En 1962 obtuvo una beca que le permitió hacerse bachiller y seguir cursos de agronomía en el Instituto «Rubén Martínez Villena».

Trayectoria laboral
Viajó por la U.R.S.S, Vietnam, Corea y China. Codirector del Boletín del Poeta (Santiago de Cuba). Publicó también en El Caimán Barbudo, OCLAE, La Gaceta de Cuba, Unión, Santiago y Revista Revolución y Cultura.

Fue responsable general de la Sección de Literatura de la Columna Juvenil de Escritores y Artistas de Oriente y miembro del consejo de redacción de la revista literaria Columna. Trabajó en el Departamento de Literatura del Consejo Nacional de Cultura en Oriente. Fue representante en Cuba de las revistas Ruptures (Canadá) y Air (España), miembro del comité de redacción de la revista Il Majakovskij(Italia), del consejo de redacción de la revista Del Caribe, del tabloide cultural Perfil de Santiago y de Guía Caribeña.

Durante su vida profesional fue vicepresidente de la UNEAC en Santiago de Cuba, miembro de la Unión de Periodistas de Cuba (UPEC) y de la Sociedad Cultural José Martí, presidente del Taller Internacional de Poesía El Caribe y el Mundo y del Congreso Mundial de Poesía, que se realizan en esta ciudad durante los festivales del Caribe. A la par de su labor intelectual, Cos Causse fue segundo secretario de asuntos culturales de la Embajada de Cuba en Jamaica, asesor del Ministerio de Cultura en Cuba, miembro de la Sociedad de Amistad Cubano Africana, y colaboró en numerosas publicaciones cubanas y extranjeras.

Muerte
Falleció el 23 de agosto de 2007, en Santiago de Cuba, Cuba.

Bibliografía activa

Con el mismo violín. Poesía. La Habana, Dirección Política de la FAR, 1970.
El último trovador. Poesía. La Habana, UNEAC, 1975.
Monólogo interior del machetero (poesía), 1970.
Las canciones de los héroes (poesía), 1975.
Escribo Fidel (poesía), 1976.
De antaño (poesía), 1979.
Las islas y las luciérnagas (poesía), 1981.
Bibliografía pasiva
Castellanos, Ángela. «Las armas de Cos Causse», en Santiago. Santiago de Cuba, (9): 183-188. diciembre, 1972.
López Morales, Eduardo. «Libros. Con la ventana abierta», en Juventud Rebelde. La Habana, 2, feb. 24, 1971.
Querejeta, Alejandro. «Con el mismo violín de Cos Causse», en Sierra Maestra. Santiago de Cuba, feb. 10, 1971.
Santana, Joaquín G. «La poesía, canción y documentos» Sobre El último trovador, en Bohemia, La Habana, 6 (47): 28, nov. 11, 1975.
Premios y distinciones
Su obra poética ha obtenido menciones en diversos concursos y ha alcanzado premio en el Concurso Nacional de los CDR (1967) y en la Semana de la Poesía en Oriente (1968). Su libro Con el mismo violín ganó el premio de poesía en el Concurso 26 de julio en 1970.

Le fue otorgada la Distinciones Por la Cultura Nacional y Raúl Gómez García, así como la réplica del machete de Máximo Gómez y la Placa José María Heredia. Fue declarado hijo ilustre de la ciudad Santiago de los Caballeros, en la República Dominicana.

Fuente
Portal de Literatura Cubana

CUBA

JESÚS COS CAUSSE

La poesía es un derecho humano:

Revista Trasversales número 7, verano 2007


JESÚS COS CAUSSE (1945, Santiago de Cuba), poeta, dramaturgo y periodista. Organizador del Encuentro Internacional de Poetas, El Caribe y el Mundo. Miembro del Consejo Internacional de Apoyo a la revista Trasversales.
Uno de los poemas está dedicado a JOEL JAMES FIGAROLA (1942-2006, Guanabacoa). Director fundador de la Casa del Caribe en Santiago de Cuba. Fue miembro del Consejo Internacional de Apoyo a la revista Trasversales hasta su muerte, ocurrida el 27 de junio de 2006 y de la que, a causa de la distancia, no hemos sabido hasta hace unas pocas semanas. La noticia nos llenó de pesar.


1. SI UN CAMINANTE…
a Joel James Figarola

Si un caminante toca a tu puerta
ábrela con precaución porque puede ser
el fantasma de un forastero escapado del recuerdo.

Si un caminante toca a tu puerta
ábrela y piensa en el amor, porque puede ser
una víbora vieja cuya próxima víctima será la
primavera.

Si un caminante toca a tu puerta
ábrela y reza un Padre Nuestro, tose hasta
asustarlo.

Enciende una vela y un pedazo de pan, porque puede
ser
un mendigo moribundo con hambre de luz y de
sangre.

Si un caminante toca a tu puerta
ábrela y ciérrala rápidamente porque puede ser
la muerte disfrazada como un ser humano,
errante y envidiosa, con la guadaña escondida
en la sonrisa.

Si un caminante toca a tu puerta
ábrela con un crucifijo en la mano, porque puede
ser
el demonio y sus cómplices y un círculo de fuego.

Si un caminante toca a tu puerta
ábrela e invítalo a pasar, sea quien sea,
coloca tu corazón sobre la mesa, esgrime la vida
como una espada
y se convertirá en un caminante ya sin caminos,
regresando con su misión a su tranquila morada
en la eternidad.

CUBA

JESÚS COS CAUSSE

La poesía es un derecho humano:


Revista Trasversales número 7, verano 2007

2.LLEGARON LOS BUITRES (fragmento)

Llegaron los buitres.
Y esa peste a carroña nos asusta.

Vienen a invadir la vida;
a picotear nuestros corazones inocentes
a podrir la poca ternura que nos queda
a comerse nuestras añoranzas y nuestros sueños
a cubrir con sus alas asquerosas nuestras esperanzas

CUBA

JESÚS COS CAUSSE  (1945 - 2007)


COMO UNA SERENATA.


Desde aquella noche de agosto brillan en el
fondo de tus ojos de laas estrellas de Santiago
y el relámpago que buscaba estallar de angustia
en la tierra o de fuego en el agua
ahora en el recuerdo es un esplendor de oro
o de aire dorado,
un pedazo de luz que se destroza contra la
belleza de la bahía.

Desde entonces son otros los argumentos
de agosto y la ciudad es la música, la canción
de nosotros.

Porque el amor tiene la virtud de la madre y
en una mujer se resume el mundo:
contigo descubro y contemplo las cosas nacer
nuevamente más hermosas
y en tus manos están los mares, las fronteras,
las latitudes y los países del planeta
y si tiemblan están los desastres de los astros,
las tempestades imprevistas
y los caminos desconocidos cuando culmina el
crepúsculo y oscurece.
En tu cuerpo están las costas, los puertos, las
estaciones y sus secretos:
las lluvias del invierno, las aves del verano,
los sueños del otoño y los presagios de la
primavera.
De tu silencio surge el origen del enigma de los
idiomas. De tu sonrisa la orilla construye
la espuma.

Así es el amor, Migdalia, como una serenata, a
pesar del tiempo.

El amor tiene la eternidad de las piedras que
sostienen las estatuas de los héroes
y ejerce diferentes oficios familiares: el perfume
en la flor,
el esplendor en la penumbra, la palabra en el libro, el rostro
en el espejo, el color en el coral, el cristalL en la ventana.

Éste es nuestro testimonio que algún día será
una tarja de homenaje
a este sitio de la ciudad, a esta calle donde nos
conocimos inocentes,
pues pasarán los años pero ya somos dueños
de la esperanza y agosto
tiene otros argumentos para los enamorados
desde aquella noche
que dejó en el fondo de tus ojos brillando para
el porvenir, las estrellas de Santiago.



Y LO SIENTO QUERIDA LLUVIA, PERO TE PASO EL TESTIGO

BESOS

Pues muchas gracias y tomo el relevo, Pascual.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)


Lina De Feria nació en Santiago de Cuba en 1945. Figura en numerosas antologías de Cuba y el mundo. En 2008 obtuvo el Premio Nicolás Guillén, convocado por el Instituto Cubano del Libro y la Editorial Letras Cubanas, por su libro Ante la pérdida del Safari a la jungla. Recibió el Premio David, en 1967, con el libro Casa que no existía, compartido con Luis Rogelio Nogueras. Tras la publicación de los volúmenes titulados A mansalva de los años, 1990; El ojo milenario, 1995; Rituales del inocente, 1996 y A la llegada del delfín, ha sido merecedora del Premio de la Crítica en cuatro ocasiones. Sus libros publicados son: A la llegada del delfín (Ediciones Unión, UNEAC, La Habana, 1998), El mar de las invenciones (Editorial Letras Cubanas, ICL, La Habana, 1999), El libro de los equívocos (Ediciones Unión, UNEAC, La Habana, 2001), El rostro equidistante (Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 2001), País sin abedules (Ediciones Unión, UNEAC, La Habana, 2003), Omisión de la noche (Ediciones Matanzas, Cuba, 2003), Absolución del amor (Ediciones Unión, UNEAC, La Habana, 2005), Antología Boreal (Letras Cubanas, 2007), La rebelión de los indemnes (Ediciones La Luz, 2008), Ante la pérdida del safari a la jungla (Editorial Letras Cubanas, 2009), De los fuegos concéntricos (Eds.Unión, 2009), Espacios imaginarios (Eds. Extramuros, 2010), Caminando en el ocre (Editorial Gente Nueva, 2012). Por el conjunto de su obra, recibió en el año 2019, el Premio Nacional de Literatura de Cuba.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)



SI VIENE A DESPERTAR MI DESEO


Si viene a despertar mi deseo
es para otro que me da los buenos días
como orfebre de ojos tan oscuros.
En la epifanía del ansia indómita
mi recurso es el diálogo interno
con la hierba insana
de los sabios que ya la degustaron.
La pávida cantinela del SOL
FULGE en mis muñecas
cerradas para siempre al estoicismo.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)




LA ORILLA ÍNTIMA

A Miguel Barnet


en la sabiduría
de la dulce Atenea
hallé una cifra oculta
del decursar de la vida
y pensé que Miguel Barnet
angélico doncel de los mares
atisbaba la muerte
desde la orilla íntima
de la poesía
su extrañeza viene
de la carga de los aleros filosóficos
y en el Tokonoma
del Magíster Ludi
una sombreada ácana
me daba su ritmo
al compás de lo equidistante.

Miguel
Tiene la vieja sabiduría
de Atenea
y desde su rincón abrupto
halló secuelas imponderables
a su nombre
así las damiselas encantadoras
de Esther Borja
ruedan por sus ojos
de una manera huyente
de la deslealtad
es un mar abroquelado en las rocas
es el Karma de Lucas,
la pequeña cigala
en la piedra de David
que volando por el mar
va a derrotar gigantes
y me muestra el plenilunio
los doce estandartes de la muerte
la cofradía del oro en la mixtura
el abrupto sinsonte
cantando las baladas de la noche
y siendo el gran amigo de la vida
me da el agua para la sed inmensa
con que a veces
atravieso el desierto
y las rocas sin luna.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)





DESDE LOS ÓLEOS TERRIBLES

A Juan Moreira y Alicia Leal



en lo intocable de la noche
pasan las antiguas iglesias
con sus curvaturas signando
un tiempo fijo.
Moreira está entre los alerones del techo
mirando una mínima estrella
que aprisiona sus piernas
con una luz
parecida a la de un cuadro suyo.
Cuando veo el césped recién cortado
caen peces por los brazos
poco sangriento de los sueños
y Alicia ha salido
tras el húmedo cadalso de las tardes
buscando un rostro sin par
-exquisito en su angustia-
Y bebe del aljibe de las aguas.
Así estos hijos del silencio
acuñan la debilitación de los tiempos
y entre las manos mágicas
yace la orquídea más morada
de donde fluye un néctar
que perfecciona los jardines del hombre
en lo que captan ellos
desde los óleos terribles
ante los que podemos
morir o nacer
o seguir viviendo.

Así estos hijos del silencio
acuñan la debilitación de los tiempos
y entre las manos mágicas
yace la orquídea más morada
de donde fluye un néctar
que perfecciona los jardines del hombre

¡Qué maravilla!

Gracias, Lluvia. Besos.

Es poesía, de la buena, amigo mío.
Gracias y seguimos.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)



CERCA DEL ÁRBOL DERRUIDO

tiene el ciprés una silueta
que no cabe entre los calendarios
y vierte el agua
su arquitrabe de sombra
qué pasajero el ser humano
cuando diluye en los contenes
el bramar de los ciervos
apunta todo
a una sabiduría manca
que no penetra
por los resquicios de los montes
así las nubes
cuando se acercan al árbol derruido
alivian un peso de siglos
en los que la tierra varió y varió
como espejo fracturado y recompuesto
por la sal de los mares
contengo mi resaca
y en el pequeño cadáver del cangrejo insólito
un encausto de pájaros
con la novena sinfonía
saliendo como el empinar de una glorieta
desde una casa mustia
cuyo traspatio
es el mismísimo cuerpo de los hombres.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)



EL GRANO DE MOSTAZA

de cierto os digo, que si tuvieses fe como un grano de mostaza diréis a este monte: pásate de aquí a allá y se pasará, y nada os será imposible.
SANTA BIBLIA

los muérdagos son la savia de la tierra envilecida.
En el anagrama de los locos
Combinamos sabiduría y amargura.
Pronto callarán las cascadas
y el emisario tendrá vacías las cuencas de sus ojos.
el valle ajeno a los légamos
recogía una tarde de noches sin relámpagos.
Verde era el valle
y los puentecillos del mar
no tenían compuertas para los trenes del aire.
El viento anudaba los cristales
y a pesar de las huestes del mundo anacrónico
nada me será imposible.
Las escalas serán las de Jacob
y en el inundarse de los ríos
la blanquecina forma de un desierto tunecino
donde el incrédulo se v en mareas muertas
que lo regurgitan.
Así espero la sombra
con el cuarzo y el sol
más cerca que nunca
en los esquineros de la ciudad deportiva.
Vi el ángel en el mar
y mientras la notación de los breves mendrugos
en la hierba
alimenta el animal enfermo
yo soporto la vida
el oscurecer sangriento de los valles
la parcela de amor
entre la cruz y el hombre.

Sentido espiritual con el que se puede o no estar de acuerdo, pero de un gran valor lírico.

Gracias, Lluvia.

Besos.

Gracias a ti, por estar siempre presente.
Buen día y besos.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)



CÁBALA

tengo torpes encubrimientos
sobre la soledad del día
y paseo las calles buscando los quilates
de frondas que me iluminen
parece estar todo vacío
aunque en los números de la cábala citadina
se juegan cartas de azar
y no pernoctan los peces en la fuente
los grandes tiempos en que el otomano
franqueaba su destino
resultan aguazas de madera
dilatadas en el vano de las puertas caídas
las plantas crecen inevitablemente
y nadie parece percatarse del levantisco de aire
diluyendo el recuerdo medieval
los imperios continúan
sentando los carboncillos de sus esqueletos
pongo el vaso de barro
con mis plumas y mis reglas
a la consideración del plazo de la vida
no conviene el silencio
y en el disco de sol imperturbable
un perfil se acrecienta
y me alcanza la belleza del mundo
en un café insalvable de las luces
cayendo por las alforjas del mantel
y me siento menos empobrecida
como una campana monocorde
que avisa de algo
fantasioso y triste
que pasa en el pueblo
me yergo y en el loto de la lejana India
se amontona un sentido de pertenencia humana
sobre todos los yermos borrascosos
Rimbaud está entre nosotros
y yo sigo pensando que la felicidad
es un establo mínimo
donde comienza a espigar un potro pinto
me recuesto en el heno
mientras brillan mis ojos con una luz distinta.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)




I

Extraño tiempo
en el que la línea sana
está derruida por la sal.
Algunas casas me aseguran
que todavía tenemos isla
y a pesar del Quijote
ya no queda la ilusión de aquello
o de lo otro
sino el vals del minuto
agitando una vieja cartera de aluminio.
Cuántos pobres
sacian la sed con la noche incauta
y el mar logra encresparse
para volverse el sumidero.
Allá lejos
las nubes diluidas
no dan señales de vitalidad
y bajo el oscuro poro
una sangre firma las vendettas.
Yo no quiero poseer más que su nombre
y en las penetraciones de las aguas
un águila atraviesa los confines.
También quiero encerrar a Da Vinci
en un código menos inventado
y carenar con el bote dentro
donde haya caminos y praderas.
Así podré respirar
y creerme que sueño con El Dorado.

CUBA


LINA DE FERIA
(1945)


II

La inexistencia es
la intención de la rosa
escapando por el desahucio de lo frenético:
hay que entender que nunca se puede huir
más que hacia el bálsamo de la desolación.