POESÍA SOCIAL XIX

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

9. ESTOS INCIDENTES SORPRESIVOS.

Estos incidentes sorpresivos
llegan así inesperados,
te dicen lo que pasa y, sin embargo,
no crees lo que te han dicho.
Una vez que asimilas el suceso
pasa algo en el cuerpo, no lo sientes.
Te quedas sin brazos, sin piernas,
sin latidos
y corres como si
       dependiera de tus pasos
                   el remedio.
Ahí se acaba tu autoría,
y el control del universo.
Te das cuenta que hay cosas más allá
de la rutina, que irrumpen, que hacen cesar
el monótono transcurso de las horas.
El viento se vuelve tu enemigo
y aunque dices y crees en oraciones,
no funcionan repetidas con premura.
Rezar así no vale.
Debí hacerlo hoy por la mañana,
o por la noche o por vida.
Yo no creo en la muerte.
Ahora la veo en todos lados:
en los mercados que visito,
en esa carne artificial rosada
del pescado que, al no tener pestañas,
consigue con su ojo abierto amedrentarme.

Me apunto este nombre; Magali.

"NUNCA EXISTIRÁ EL ORDEN EN MI CAMPO DE OFICIO"


He leído este poema, que me parece ¡inmenso!
Gracias, Pascual.

Yo me qudé también un tanto sorprendido por  su calidad poética. En realidad somos incorregibles ( los seres humanos). De lo que conocemos sabemos decir lo que es bueno. Pero lo que no conocemos, de antemano, dudamos.

Me está gustando bastante. A ver si mañana puedo ver con más  tranquilidad.

Besos,

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS. 


10. Jesús caminando en los pasillos.


¡Aleluya!
Jesús predicando, 
aguantado de una de las cabezas de esos radios,
susurrándome al oído:
el príncipe de este mundo
vive en el tren.
Cuando creí que ya me había olvidado
de las imágenes del ghetto de Varsovia,
de macilentos cuerpos
maltratados,
cuando creí había olvidado
de cómo les ataron los tobillos
y las manos,
y desnudos
fueron arrojados en las fosas
turbulentas
de lodo,
llegaron las fotos
de esos infelices
que murieron de frío.
Cuando me disponía
a tomar el avión para encontrar
el territorio del futuro,
me han puesto al frente estas imágenes
de estrujados cartuchos
que pudieron ser tú o yo
o uno de ellos con quienes yo jugaba.
Cuando apenas me olvidaba del olor a gas
o de las filas de seres indefensos
que rezaban en cuclillas
o de sus cuerpos sin vida
inermes en la sala
adonde entraron aterrados,
descubro tu cara revirada y sin rasgos.
Apenas colocando mi maleta de viaje,
en la extrañeza de esas aportaciones
de la imaginación,
llegaron las fotografías.
Me prometieron que
las maletas seguirían mi rumbo
detrás de las asignaciones
y las líneas.
Entramos dócilmente al camión
y, fue ahí donde nos dejaron.
Observo tu foto.
¿Cuántos años
para hacer de tu rostro
una máscara de cal
pidiendo auxilio?
¿A qué nivel de una tarde cualquiera
me has traído
cuando ya había olvidado
del orden impuesto en Birkenau
o en Auschwitz?
¿Tendrá alguien la imaginación
de descartar el orden
y ver el caos en este planeamiento
de la infamia?
Reconocí el cadáver
con sucias sogas en las manos,
reposaba ya quieto
con su tarjeta de identificación,
desnudo, tapándose la pelvis,
un noble gesto de pudor
ante la muerte.
Yo lo conocía, hablábamos.
Me enseñó su encía,
los dientes que le ardían.
Viendo pasar esas maletas
por la rampa pienso
en aquellos judíos que hicieron
lo inimaginable.
¿Qué harías tú si un día
tocarán a la puerta 
y te dijeran recoja la maleta?
¿Tendrías tiempo de tragar el veneno
que escondiste por si llega el momento?
Debe existir alguien
que no pudo aguantar la pesadumbre
diaria de estos seres.
Sí, alguien que existe en Sobibor
o en las afueras del Cotorro o de Treblinka.
Alguien que derramó una lágrima
cuando Carlos fue arrojado del camión al hueco
sin apenas un trapo cubriéndole los ojos.
Y tú, este otro sin nombre,
¿qué grito has dado que aún
reverberas en mis sueños?
¿Qué gesto de entrega me has confiado
para yo recordarte en un poema?

"Jesús caminando en los pasillos".

Acabo de leer, de vivir, este poema; estremecedor de principio a fin.
Merece un, S.C. de los tuyos, amigo mío.

Gracias y buen día, Pascual.

Gracias, Lluvia. Sigo un pelín despistado. Lo que antes tenía a mano, ahora no sé dónde está. Ayer, mi nieta Luicía me ayudó a encontrar un archivo importante. Pero de Magali Alabau no encuentro practicamente nada. Y había muchísimo.

Bueno, en cuanto empiecen a levantarse, tendré que dejar esto. 

Besos.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS. 

13. CUANDO CREÍ QUE YA ME HABÍA 0LVIDADO(*) (**)

Cuando creí que ya me había olvidado
de las imágenes del ghetto de Varsovia,
de macilentos cuerpos
maltratados,
cuando creí había olvidado
de cómo les ataron los tobillos
y las manos,
y desnudos
fueron arrojados en las fosas
turbulentas
de lodo,
llegaron las fotos
de esos infelices
que murieron de frío.
Cuando me disponía
a tomar el avión para encontrar
el territorio del futuro,
me han puesto al frente estas imágenes
de estrujados cartuchos
que pudieron ser tú o yo
o uno de ellos con quienes yo jugaba.
Cuando apenas me olvidaba del olor a gas
o de las filas de seres indefensos
que rezaban en cuclillas
o de sus cuerpos sin vida
inermes en la sala
adonde entraron aterrados,
descubro tu cara revirada y sin rasgos.
Apenas colocando mi maleta de viaje,
en la extrañeza de esas aportaciones
de la imaginación,
llegaron las fotografías.
Me prometieron que
las maletas seguirían mi rumbo
detrás de las asignaciones
y las líneas.
Entramos dócilmente al camión
y, fue ahí donde nos dejaron.
Observo tu foto.
¿Cuántos años
para hacer de tu rostro
una máscara de cal
pidiendo auxilio?
¿A qué nivel de una tarde cualquiera
me has traído
cuando ya había olvidado
del orden impuesto en Birkenau
o en Auschwitz?
¿Tendrá alguien la imaginación
de descartar el orden
y ver el caos en este planeamiento
de la infamia?
Reconocí el cadáver
con sucias sogas en las manos,
reposaba ya quieto
con su tarjeta de identificación,
desnudo, tapándose la pelvis,
un noble gesto de pudor
ante la muerte.
Yo lo conocía, hablábamos.
Me enseñó su encía,
los dientes que le ardían.
Viendo pasar esas maletas
por la rampa pienso
en aquellos judíos que hicieron
lo inimaginable.
¿Qué harías tú si un día
tocarán a la puerta
y te dijeran recoja la maleta?
¿Tendrías tiempo de tragar el veneno
que escondiste por si llega el momento?
Debe existir alguien
que no pudo aguantar la pesadumbre
diaria de estos seres.
Sí, alguien que existe en Sobibor
o en las afueras del Cotorro o de Treblinka.
Alguien que derramó una lágrima
cuando Carlos fue arrojado del camión al hueco
sin apenas un trapo cubriéndole los ojos.
Y tú, este otro sin nombre,
¿qué grito has dado que aún
reverberas en mis sueños?
¿Qué gesto de entrega me has confiado
para yo recordarte en un poema?


(*) Las diferentes fuentes usadas o se co0ntradicen o no usan idéntica nominación para poemas idénticos. En todo caso, y sin total seguridad ya que no tengo acceso a los libros de la autora, es posible que este poema pertenezca a NEGRO TREN.


(**) En otros lugares, el título del poema es IMÁGENES.

Magali Alabau...

De los leídos hasta ahora, ni un poema que no me haya gustado.
Apunto el nombre de la autora, me parece muy buena expresando.
A tí, Pascual, las gracias como siempre y besos.

A mí también me ha gustado. A ver si mañana le pudiera dedicar un pelí de tiempo. Gracias, Lluvia.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

17. JUNTANDO POEMAS

Juntando poemas,
uno escrito antes
se une a otro escrito ahora.
Mientras el reloj camina
respiro este largometraje.
Prefería besar a mi padre.
Era fácil, simple.
Una natural disposición
para invitarlos y luego
olvidarme que existían.
Pensé, quizás, me dijeron, quizás,
eso de que era una abominación.
Mi madre y mi tía repetían: qué asco.
Cuando pronunciaban la palabra pecaminosa
hacían una mueca como si fueran a vomitar.
Según ellas, se referían a mi otra tía,
que también padecía la enfermedad.
No solo era una enferma,
es que nació con malos sentimientos.
Mira cómo abandonó a la madre
y se fue al Norte a los veinte años.
Siempre fue un problema
con eso de los escándalos
y las amigotas.
Jarros de agua fría,
agitadas, las urracas vociferan
que hubieran preferido una puta
a ya tú sabes qué.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

18. ELLA DESAPARECIÓ HACE 33 AÑOS.

Ella desapareció hace 33 anos,
su novio diez días antes.
Su prima,
el esposo de su prima,
su padre.
A todos
fueron a buscarlos.
A la mujer la golpearon,
le avisaron que todo estaba listo.
Feliz cumpleaños.
La desnudaron, la colocaron
en una mesa de madera en la cocina
y atada de pies y manos
procedieron a aplicarle
el tratamiento.
Entre ellos comentaban
que hay que encontrar el punto más sensible
donde mejor se aplica.
Puede ser en los pezones
o debajo de las uñas.
Los senos se volvieron dos cartuchos
estrujados, mientras alguien
apuntaba una navaja
para desinflarlos.
Trajeron al médico.
Le informó,
a la parturienta
que no había anestesia,
y después muy bajito,
apenas susurrando,
se acercó a la oreja y le dijo:
Te hago esto para liberarte.
El resto de los espectadores
en el cuarto,
participó aguantando una mano,
una pierna, o la cabeza.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

19. EL AGUA CALLADA LADRA

El agua callada ladra.
Quietamente,
los ojos, serenos guardas, vigilan
soledades errantes.
Un perro husmea la nieve dura y seca.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

20. PARA AHOGAR MI DOLOR

Para ahogar mi dolor,
una piedra se necesita al cuello,
dos anclas en las patas,
un anzuelo en los ojos.
Para ahogar mi dolor,
se necesitan clavos que sondeen las venas,
una púa que entierre el ombligo en el útero,
un hacha afilada
que corte la cabeza

PARA AHOGAR MI DOLOR

Para ahogar mi dolor,
una piedra se necesita al cuello,
dos anclas en las patas,
un anzuelo en los ojos.
Para ahogar mi dolor,
se necesitan clavos que sondeen las venas,
una púa que entierre el ombligo en el útero,
un hacha afilada
que corte la cabeza


¡Duelen los versos!
Me alegra que hayas retomado la poesía de esta autora, a la que admiro desde que la presentaste.
Gracias, Pascual y besos.

Gracias Lluvia... ya sabes que no me gusta dejar las cosas a mediaS. Y, sin embargo, ¿cuántos autores y autoras tengo a medias en GRANDES AUTORES? UN BUEN NÚMERO, SÍ. PERO NO VOY A HACER PARIPÉ ALGUNO A QUIEN NO RESPETA A LOS DEMÁS.

BESOS.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

21. PAREDES BLANCAS

Paredes blancas,
pisos blancos,
arena blanca,
árboles blancos con hojas de yodo.
Picoteando tu pelo,
la mujer oriental
descascara tu rostro.
Yo recojo lo roto.
Lo entierro donde la primera lagartija
que maté
fue sepultada,
ahí te escondo.
Mientras, con un tenedor cavo tu fosa.
Miro a la mujer oriental rasgando un ojo.
Quiero el otro —le digo—
Para mi dedo gordo.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

22. MOMENTOS


Describe esos momentos
cuando cambias la tinta
o mueves el vaso de agua.
Ese movimiento imperceptible,
recógelo con palabras exactas.
Salen de un momento único,
lo tocas, no hace falta nada.
Observa las cosas que te acechan.
Dale importancia al frasco
que contiene las pastillas,
cada una tiene un efecto,
imagínalas todas
entre el abismo y la certeza,
entre crisis y dudas.
Esa sutil distancia,
intimidad del momento,
acaríciala, sostenla.
Ese trecho entre el poema
y la cabeza despeinada,
ese pasaje de labios
que recoge la tinta
es lo que importa.
Acércate a la palabra
que se formó dentro,
en un lugar tuyo
por algo misterioso.
Acerca la boca a las letras,
roza las líneas,
pon tu lengua,
moja el papel.

Ese trecho entre el poema
y la cabeza despeinada,
ese pasaje de labios
que recoge la tinta
es lo que importa.
Acércate a la palabra
que se formó dentro,
en un lugar tuyo
por algo misterioso.
Acerca la boca a las letras,
roza las líneas,
pon tu lengua,
moja el papel.

¡Me ha encantado!
Es muy buena, amigo mío.
Gracias y buen día.

Gracias a ti, Lluvia. Creo que no hay mucho más... Pero voy a dar una última pasada.

BESOS

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

23. NEGRO TREN (*)

Te voy a contar como se lee el Tora
cuando una está sentada dentro de un papel
sucio, quemado por las puntas, vomitado.
Cuando la mañana sabe a jabón
y el aire a sulfato,
cuando la música que oyes
es el aguijón de la ambulancia
y el trenero que grita D de dog.
Estas leyendo el capítulo Creación
y un 7 se te clava como anzuelo
dándote una punzada salvaje en ese ojo.
La palabra IRA1
salta a tu cuello
encaramada en una manzana
que un pasajero te restriega en la boca.
La manzana y Eva.
Parásito, tren del diablo llamado Urbe,
cuando entro a tus antros
recuerdo mi intestino.
Los mapas son las guías chorreadas de pus
que el diablo imprime para sus favoritos.
La historia de Abraham me encanta.
Voy a Queens o a la ternera degollada.
Una vez sentada se me olvida quién soy,
a dónde voy o dónde vivo.
Si me agarro a la manigueta encima de mi cabeza,
siento que soy la vil carne de un cerdo.
Caín mató a Abel con una quijada de perro.
Los dientes de la roña comienzan a morderme.
La gente piensa: aquí, en este tren de carga,
un baño de sangre no haría mal.
Las puertas se abren y el paraguas negro
de uno de los arcones me atiza la mano
para cuando se cierre la puerta me hierva el dolor.
Últimamente se recitan los salmos en el subway
y de vez en cuando se anuncia la venida del Mesías.



(*) Este poema es el mismo ue el expuesto on el Nº 2. Segú fuentes dferentes se le adjudica un nombre u otro. Lo vamos a dejar, no como manifestación del error ( que lo hay) sino para dejar constancia de la dificulda de pasar los poemas por un crisol que haga ver dicho error.

Lo siento. Y termino con esta estupenda autora.

Gracias,

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

24. TRENES APAARECEN CON LA VELOCIDAD DEL TIEMPO...

Trenes aparecen
con la velocidad del tiempo,
repletos de basura,
de cartas, de llamadas
inconclusas, de notas
y teléfonos rotos.
Trenes ciegos
apaleados por el aire
con peste de algún muerto,
de orín
y desgajadas heces.
Domingo en Queens,
en Brooklyn
y en Manhattan,
en blanco la mirada
paseando por un parque
sin sensación
ni gusto
donde caen edificios
frente a mí
sin memoria.
Ese llegar acá
y cambiar una vida
por orden de la muerte.
Ocho horas
acarreando de un lado
a otro cajas vacías,
llenando cada caja
con un escalofrío.
Tanto pesimismo
sin tregua,
y sin avance.
No sé quién soy
despierta ni
dormida.
Me rindo.
Lo extraño
y la igualdad
se juntan
en las cajas,
dándole a pedales,
cosiendo amorfas
telas.
Encontrar algo de
humanidad, una pluma,
un lápiz o la humedad en los ojos.
Arrea, arrea.
Una mula,
un animal desconocido
estacionado en un planeta
donde no se respira,
masticando tarjetas
y firmas
sin ser yo.
El tiempo inscribirá
yo fabricados
en la historia,
viviendo entre los bordes,
siempre pisando en falso,
a punto de caer
por la pendiente.
Ropas baratas
compradas por un dólar
y centavos,
regaladas,
despreciadas por alguien,
abandonadas ropas
que me amparan
en la desolación.
Muebles y colchón
desprendidos de calles
rehacen mi vivienda.
¿En qué mancha yo vivo?
¿En qué álbum de las manchas
del colchón?
El tormento
de cada mañana,
ir a un lugar donde el gesto
resalta mi extrañeza.
Se ríen.
Se ríen del acento,
del mal hablar,
de las fronteras.
Se burlan de la que arregla cajas,
la cajetera que pedalea
y casi pierde un dedo
en esa otra máquina
donde la aguja hinca
sin compasión.
Remendando telas sordas
nerviosa frente a la jefa
que ordena
con los ojos,
arrea, arrea.
Una habitación sin aire
esperando que llegue la hora
de marcar la tarjeta.
No soy yo, detente.
Recuerda la palidez,
la mortandad,
el miedo o la aprehensión
de ir a ese lugar
de féretros y morgues,
de caminos exactos,
de grises y paletas
de gris claro,
gris de huesos.
No puedo.
Tácita mañana
en que me quitan la piel
y me disfrazan con pelucas
rubias o rojizas,
mudándome
a paredes endebles
de cartón.
Me han vaciado como
si estuviera yo compuesta
de trapos inservibles
que hay que quemar
cuando la hora llegue.
Soy la escoba,
un forastero escobillón
en esa fábrica
suicida.
Un tren cerrado
lleno de ratas
para la travesía.
Partir en un tren
agujereado por olores
de cebolla, rancidez
y sinus.
Siniestro almacén.
Esclavos nadando
sin brazos,
ahogándonos
en el mar quieto
de la espera.
El domingo me acerca
a un reloj despiadado,
a una hora más que pasa.
La alarma del reloj
y esa desesperanza,
esa estación del tren
dispuesta a recogerme
aunque sea
para mi disección.
Factoría de cajas
halándome del cuello,
entumeciéndome el tufo
de la nada.
No hay consecuencias,
nadie ha de regañarme
cuando me tiendan en la mesa
y analicen mis partes.
Nadie puede apaciguar
el aire
ni abrir
las ventanas.
Domingo,
¿por qué llegas?
Si el tren se detuviera
aunque fuera en un hospicio.
Horas y horas
gastadas,
días rogando permiso,
tirada a los pies
de una orden,
de las estructuras,
pidiendo perdón
a un vaivén que no es
mío,
doblándome ante
las gigantes linternas
que persiguen,
que se yerguen
y escrutan
mis deficiencias.
¿Tuve un nombre?
¿Un apellido?
¿Una dirección completa?
Solo soy un cadáver vivo
que abre sus ojos dentro de las cajas
en esta fábrica de trenes,
en este tren amargo,
en este charco de agua.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

25. HODERLEIN

Cuando uno traspasa
y encuentra el número de suerte,
el 21,
uno se prepara para el tiempo
entre la enfermedad y el último suspiro.
A veces la providencia,
dioses diversos y sagrados
dan zarpazos, un accidente,
una muerte en la calle,
brusca e inexpresiva.
Otros actos que dicen de Dios:
la avalancha de nieve que te entierra
o un puente que se parte en dos
mientras contemplas el río Necker.
El desprendimiento,
¿cómo será?
¿Noble,
de batalla
o grotesco?
¿Debo hacer reverencias
como el poeta de Nürtingen?
Suabia, suave, suavísimo.
No sé dónde estoy.
¿Allá o acá?
Sus gestos convulsos,
sus postraciones intensas y frecuentes.
¿Desde la muerte
tener miedo a la muerte?
Sobrepasa a la mueca y recita en voz alta.
Grita y acusa.
discute con sí mismo.
De arriba abajo,
de abajo a arriba.
Sube y baja la escalera.
La noche de las escaleras.
No quiere que le lleven libros.
Se ha acostumbrado a los que tiene.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

26. CUESTA DESHACERSE DE UNA VIDA.

Cuesta deshacerse de una vida.
Objetos, papeles, libros,
cuadernos que ahora están regados
en cualquier esquina.
Una pira,
los bomberos.
Sagrado viaje.
“Sí, desde lejos,
aunque separadas.
¿No me reconoces todavía?”

Pasea con los ojos
por detrás del cristal de la ventana.
Abruma con sus monólogos.
Se justifica, se arrepiente, pide perdón.
Hace reverencias y mendiga.
Vuelve a la ventana,
sin moverse,
cruza el puente del pueblo.
Da vueltas y más vueltas
por la rotonda,
redondez del universo.
Nombra países que no existen.
Inventa lenguajes, habla a sus otros.
Quienes lo cuidan,
a veces son amorosos,
otras veces lo empujan.
El carpintero y su esposa
se ríen de su incoherencia
—Ponte las botas.
—No las encuentro.
Las han escondido.
¿Real Majestad le gusta mi peinado?
Vuestra Señoría es el carpintero
y su esposa, la Amabilísima Reina.
No se levanta y cuando lo hace
es para arrancar las hierbas malas del jardín.
De cuajo las arranca
y las esconde en los bolsillos.
Cuando vuelve a la casa
parece un árbol desprendido,
un abrigo invernal en verano
repleto de tierra y de pequeñas ramas.
Las coloca en su lecho y duerme con ellas.
A su trastorno
lo nombran enfermedad del alma.
Mira al piso y ve una araña
de patas zancudas.
Que se esconda entre las cajas,
que encuentre refugio en algún libro.
Noche descifrada entre cartas,
y olor a sándalo.
La luna,
emerge de sombras apresuradas
como los amantes
al encuentro.

CUBA

MAGALI ALABAU (1945)

POEMAS.

27. NO HAY DESOLACIÓN

.
No hay desolación.
La claridad plateada
intensifica la ferocidad del animal salvaje.
Celebra su libertad.
Yo camino
sin estremecerme
ante formas terribles.
Me reconcilio con la vida desde la noche.
Al principio no duermes,
el cuerpo poco a poco se disipa,
desgastado, habla,
y la palabra es una rama febril
que no encuentra su árbol.
La noche se asienta,
crece con los años.
Noche verdadera
de luna y magia.
Las sabias lechuzas
y los magistrales murciélagos
van de dos en dos.
Hölderlin susurra:
la noche me pertenece.

Pues me alegro que en esta última pasada, hayas encontrado más joyas de esta autora.
Me es imposible señalar un poema en particular.
¡Chapeau!
Gracias, Pascual