Yong-Tae Min (1943-

.


Yong-Tae Min es un hispanista y poeta surcoreano.

Biografía

Yong-Tae min se doctoró en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid y es catedrático de literatura española y latinoamericana en el Departamento de Filología Hispánica de la Universidad Corea en Seúl. Ha sido presidente de la Asociación Coreana de Hispanistas, vicepresidente del PEN Club coreano y tesorero de la Asociación de Hispanistas Asiáticos. Actualmente es presidente del Club de Amantes del Español, dirige el Instituto de Investigación de España y América Latina de la Universidad Corea, y es vicepresidente general de la Asociación Asiática de Hispanistas. Aparte de cultivar la lírica en español, ha escrito ensayos sobre Cervantes, Federico García Lorca y la tradición del haiku en la poesía hispanoamericana, y ha traducido al coreano a César Vallejo, Vicente Aleixandre, Pablo Neruda y Octavio Paz.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Yong-Tae_Min )


*


Algunos poemas de Yong-Tae Min


ARTE POÉTICA

Un minuto antes de ponerse la luna,
un minuto antes de rayarse el alba,
poeta, es hora
de levantarse de entre la manta de los sueños pesados.
Las tinieblas son las gasas del velo de la novia,
los rocíos, primeras palabras del primer amor.
Por el camino del alba donde hasta los grillos se han callado,
sal, poeta, ha llegado tu hora de pasear.
Pasear es llevarte el corazón en los pies.
No preguntes por dónde ir.
No hay más camino que el destino de tus pasos.
No preguntes adónde ir.
Escucha atento el diálogo entre el camino y tus pies.
Los pasos llaman a otros pasos
y se despiertan en su propia música.
Las piedras saltan a otras piedras
y abren los ojos en una chispa.
Un minuto antes de ponerse la luna,
un minuto antes de salir el sol,
poeta, es tu hora de pasear.
No te lleves las ruedas del bolígrafo,
anda mejor, con unas zapatillas.
Pronto verás aparecer los rayos vírgenes del sol
por el camino del alba.



DIJE HOLA A UNA OLA

Dije "hola" a una ola.
Vino la ola
con un ramo de azahares en la boca.
Pregunté: ¿De dónde vienes?
La ola levantó la mano:
"De allí, allí, allí..."
"Allí lejos no veo más que montañas,
montañas, montañas de agua."
Ella repite: "Allí, allí, allí..."
"Y ¿cómo viniste de tan lejos?"
"Nada, a nado."
"¿A qué has venido?"
"A nada, nada"
o para decirte "Hola"
porque soy una ola
"Y ahora, ¿adónde vas?"
"Adonde la luna, tumba del mar."



MELOCOTONERO

Te vi asomarte un día por entre la nieve.
Te vi sacar de entre tus ramas tres palabras de pudor,
trémulas.
Te vi reírte con tu sonajero de menudas perlas.
(Tu sonrisa tenía escondidos en cada pliegue de brisa
innumerables ojos del cielo).
Y este verano, el melocotonero
está lleno de senos.



TAN PEQUEÑA ERES

Tan pequeña eres
que me duele solamente al mirarte.
Tan pequeña eres
que me hieres solamente al oírte.
Tan pequeña eres
que me duele todo
al verte andar por el mundo.

Para mirarte y admirarte
me hago un rocío.
Para hablarte
me hago un grillo.
Para abrazarte
me hago un algodón.
Y para cuidarte
me pongo un yelmo de truenos.

Tan pequeña eres que nunca sé dónde estás
cuando estás conmigo.
Tan pequeña eres que nunca sé de qué hablas
cuando oigo a una alondra cantar.
Tan pequeña eres que nunca sabré
en qué ojo mío te has metido.
Tú cabes en todo
en todo mi ser, en su mediodía.

Tú pesas menos que un sueño.
Mides menos que un éxtasis.
Tu cintura es un eterno círculo
del vacío en llamas.



TU SONRISA

Tu sonrisa es una invitación al mar:
Cuando estrenas calladamente el alba sobre tus olas
haces correr allí, descalza, una infinitud
de rayos de sol.
En tu sonrisa, las espumas consiguen
la solidez del mármol
y un instante abraza la eternidad.
Tu sonrisa tiene las manos infinitamente largas,
capaces de dormir a las más duras fieras de piedra,
convirtiéndolas paulatinamente en arenas.
En tu sonrisa, el mundo se derrite, se hace agua
ámbito nadable, dominio lúcido de los peces.
Tu sonrisa es una puerta en éxtasis
puerta del instante a la eternidad
de la eternidad al instante.
Tu sonrisa es una persiana de luz
una eternidad plegable
como el mar con sus olas y los azahares.



EL TIEMPO TIENE CUERPO

El tiempo tiene cuerpo,
tiene sombra.
Toca, tócalo.
Se mueve, se desliza suave.
Coge, cógelo.
Se escapa, se esconde
detrás de la pared

.....................de cada día.
.....................Calendario
.....................caras pálidas
.....................lunes martes jueves
.....................un sin fin de cajas mortuorias.

No, sácalo, arráncalo de allí,
levántalo,
cuélgalo en una columna
del mediodía o de la medianoche.
.....................Reloj de pared
.....................de cuyo péndulo gotean los segundos.
.....................Gotea, sigue goteando la sangre del tiempo.
.....................(En alguna parte de nuestra estancia
.....................dejamos un grifo mal cerrado).

Recoge, recógela, es nuestra
sangre, la que se va,
recógela, hazla un río
de dos piernas.
Y desnúdate, salta;
sumérgete, más y más.
El tiempo tiene una profundidad infinita
de los musgos y los peces.

.....................Insiste exige muerde
.....................Acaricia sacude persuade.
.....................Hazlo tuyo, llénalo, habítalo
.....................con salivas, con fuegos, con vidas.
.....................Dispara un ejército de rencores y odios
.....................contra la muerte.
.....................El tiempo es el único cuerpo resucitable.

.


NUESTRA CIUDAD I

Mar de noche.
Mi balcón, la proa.
¡Capitán, se ve la tierra,
islas con sus faros!


MENSAJE

En el décimo piso
en la punta de los diez dedos
en su yema rosa rebosando sangre
coloco un mensaje
de solidaridad en nuestra soledad:
el día veinte y ocho de octubre de mil
novecientos ochenta y uno,
a las veinte y cuatro horas y pico,
un ser como vosotros
pensó en vosotros o, más concretamente, en ti,
en vosotros, que no me conocéis
o que no sois siquiera en estos momentos.



MI EDAD

Mi edad ha pasado mi estatura.
Peso más que yo mismo
porque mi muerte pesa más que mi vida.

Cada vez gano menos de lo que debo.
Cada vez encuentro más estrechos
mi carro, mi piso y mis espaldas.

"Érase una vez, que yo tenía un año,
un cuerpo y un libro.
Mañana cumpliré cincuenta y un años.

Mi carro de mudanza pesa cada vez más.
Ahora sé por qué todos los muertos
se encuentran bajo tierra,



RANA VERDE

El rayo
saca un filo,
golpea la retina.
Salta
un día
.......rana verde
en un pozo turbio de ayer y de hoy.



ANDAN LAS LETRAS

Entre una pregunta y un punto final
andan las letras.
....................Caminan las hormigas
hacia no sé dónde, ni a qué.
Las hormigas son, cada una, signos interrogativos;
responden a una pregunta con otra pregunta
y así, forman una sucesión hormigueante
que empina mi animal.

¿Adónde avanzan, a casa o a la tumba?
Sin palabras,
las letras o las hormigas caminan
camino de fuego ciego.



NUEZ, AQUELLA CASCADA SÓLIDA
DE SOLEDAD

El otoño llega primero a las puntas de los dedos del
caminante,
cuando palpas allí de pronto un pedazo del vacío.
En el otoño, parece que todos tienen prisa por marcharse.
A las hojas les nacen de repente las alas
mientras los zapatos escuchan el gemido de los tiempos caídos.
No hay remedio; los árboles pierden poco a poco las palabras
doblan definitivamente sus parasoles
y se recogen en un rincón, con las manos en el bolsillo.
Junto a ellos yo también soy árbol.
En mi bolsillo, siento, ya no un vacío
sino una nuez, aquella cáscara sólida de soledad.



PARAÍSO

El paraíso está para eso:
para abrir
los ojos al alba,
para saborear la manzana que es el sol y el aire
y para oír caer un rocío
con el ruido de un planeta.

Vale la pena despertarnos una vez al año en el alba
para sorprender el paraíso caído
una pulgada más allá de nuestra almohada.



AGUJEROS

En la pared de mi habitación
tengo dos agujeros abiertos.
Por uno de los agujeros
entró un pájaro carpintero
y está haciendo otro agujero
cada vez más grande en mi corazón.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Como para acercarla, mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

Sólo un agujero y otro agujero
y goteras y cucos
que vomitan sangre por todas partes.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

En la pared de mi habitación y la de Pablo Neruda
tenemos dos agujeros abiertos.
Por uno de los agujeros
entró un pájaro carpintero
y ha hecho otro agujero más grande que el corazón,
etc.



COMO TUYO, MÍO

A las nueve
haces volar una alondra en mi teléfono.
Al mediodía cocinas el sol y la sal
en un plato combinado.
Al anochecer volvemos con nuestro rebaño de nubes.
En la cama plantas unas semillas finas de amor en mi oído.
En el entresurco de mi sueño veo brotar verdes trigos.



JUNTO A TU SUEÑO

Tú estás junto a mí.
Tú no estás conmigo.
Tus labios están en flor.
Las rosas no hablan.
Tu piel, un río manso, suave
no tiene manos.
Tu aliento huye de mí,
tu mirada huye adentro
hacia una colina más honda:
una cierva huye de mí,
está de pie en otra orilla
más allá de mi ansia y gritos desesperados.
Una cierva es muchas ciervas
como jugar solo no es jugar:
corren, saltan, pacen
hasta que caigas de pronto en mis abrazos
con cara de un animal asustado y fresco
con el escudo de la sonrisa de siempre.
Y me alegro, me alegro de verte de nuevo,
verte renacer de tus ríos y rosas y ciervas
hecha mía, como cuando yo te llamo.
Y vivo el consuelo de una mañana serenamente milagrosa
después de cien años de tu muerte y la mía.

.


FELICIDAD

Quitadme este arco iris de mi cuello, que me duele.
Quitadme esta colmena de mi frente, que me duele.
Quitadme estas espinas de mi corazón, que me sangra.

Hacedme pequeño, muy pequeño.
Haced de nosotros dos sólo una mirada
o una gota de rocío sólo.

Así podremos vivir dentro de la lámpara de una luciérnaga
una vida pequeñísima, casi ámbar, casi luz.



ESCRIBIR VERSOS ES IGUAL QUE PONERSE
LOS ZAPATOS

Escribir versos es igual que ponerse los zapatos:
Pongo mis pies en el poema
y aprieto bien los zapatos.
¿Adónde me llevarán estos zapatos?
¿Será de amor el encuentro o el tropiezo que me espera en una esquina cualquiera?
Entonce, ¿qué será de mí
si me deja mi amada, sin llevarme el robo
que me ha robado?

Escribir es igual que andar por las nubes:
se van las personas amadas y se caen los copos de nieve.
Se van mis amores y me dejan los zapatos vacíos.
Se van mis amores y me dejan un puñado de escrituras trémulas.
Y eso, sí: llueve a veces, de las nubes,
igual que las lágrimas, caen los poemas.

Se pone el sol, sale la luna.
Se van los ojos que miran y brilla la estrella que han mirado.
Se van los pies y quedan los zapatos.
Me voy y se quedarán estos zapatos o garabatos sin sentido
para mezclarse al momento con la nube.
Escribir es igual que andar por el Campo de Montiel:
Se van los gigantes y quedan los molinos de viento.

Todo es para el viento.
Y ¿el amor o el encuentro de hoy?
¿Qué será de mí
si me deja mi amada, sin llevarme el robo
que me ha robado?
Pongo bien los pies en el poema
y aprieto bien estos zapatos.



HUMOR ESPAÑOL

a Miguel Galanes

La vida es
un paquetito
que le envía la comadrona al sepulturero:

ya envuelto en un pañal, ya en una mortaja
todo es igual, todo vacío
o un hazme reír o una hoja de árbol, trémula.



¿POR QUÉ TENGO QUE PAGAR YO SOLO
LA CUENTA?

He cambiado de costumbre: cuento mal las botellas del vino que he tomado. Digo que si hemos tomado entre los tres tres botellas, yo habría tomado solamente una botella. Sin embargo, no sucede lo mismo con tu recuerdo: Te recuerdas de haber tomado tú solo tres botellas y sufres su resaca correspondiente.
Dicen que cumplí este año sesenta y cinco años. Sin embargo, no he cumplido yo solo con la vida que llevo: ha habido a mi mesa muchas personas para comer y beber. Recuerdo a un niño carirredondo que decía siempre "Mamá, a la cama, a la cama, mamá" -esto me lo dijo mi madre-. Recuerdo también a un joven alpinista que solía subir solo a la Gran Montaña Mudeung, Corea del Sur, siempre lleno de orgullo y ambición -esto lo tengo en la foto de mi álbum-. Recuerdo también a un Maestro de Takwondo rompiendo cinco ladrillos de un puñetazo -esto lo dicen mis alumnos antiguos españoles-. Y recuerdo muchas personas más.
Sin embargo, la vida es triste, cumple años y toma vino. La vida es un juego de escondite. Tú cuentas con los ojos cerrados, uno, dos, tres, veinte, treinta, sesenta... y sucede que al anochecer, se han ido los niños a casa o a alguna parte de no sé dónde. La verdad es que no recuerdo haber tomado sesenta y cinco botellas yo sólo con este cuerpecillo. Sin embargo, me he quedado solo ahora en el atardecer con el peso de las sombras que se avecinan. Ya se han ido todos, mi madre y mi padre también, y me piden que pague yo la cuenta de todo, y el silencio y la lluvia y la nieve. ¿Qué diablos, por qué tengo que pagar yo solo tanta cuenta tan monstruosa que me va a matar?


Yong-Tae Min, La lluvia tiene 11 años, Huerga & Fierro, 2008.

Muchas gracias, Amalia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro

Un enorme poeta, que he leído con mucho interés.
Besossssssssssss y gracias

Muchas gracias, Cecilia, por decírmelo.

Un abrazo.
Pedro