t
Futilidad, irrealidad, (…) estática de todo el arte,
¡Condenación del artista a no vivir!
Oh quién nos diera, Walt,
La tercera cosa, al media entre el arte y la vida
La cosa que sentiste, y que no sea estática ni dinámica,
Ni real ni irreal
Ni nosotros ni los otros—
¿Pero cómo hasta imaginarla?
O igualmente aprenderla
¿Aun sin la esperanza de no tenerla nunca?
La dínamica pura, la velocidad en sí,
Aquello que de absolutamente las cosas,
Aquello que llegue táctilmente a los sentidos,
Construyamos trenes, Walt, y no los cantemos,
Cavemos y no cantemos, mi viejo, el cavador y el campo,
Probemos y no escribamos,
Amemos y no cantemos,
Metamos dos tiros de revólver en la primera cabeza con sombrero
Y no hagamos onomatopeyas inútiles y vanas en nuestro verso
En el verso escrito en frío, y después a máquina y después impreso.
Poema que esculpiese en Móvil y Eterna la escultura,
Poema que esculpiera palabras (……)
Que (…) ritmo el canto, la danza y (…)
Poema que fuera todos los poemas,
Que dispensara bien todos los poemas
Poema que dispensara la Vida.
Arre, hago lo que quiero, retuerce lo que retuerce en mi ser central,
Fuerza lo que fuerza en mis nervios industrializados a todo,
Maquine lo que maquine en mi cerebro furor y lucidez,
Siempre se me escapa la cosa en que yo pienso,
Siempre me falta la cosa que (…) y yo voy a ver si me falta,
Siempre me falta, en cada cubo, seis caras,
Cuatro lados en cada cuadrado de lo que quise expresar
Tres dimensiones en la solidez que procuraré perpetuar…
Siempre un tren de niños movidos por la cuerda, el cordel,
Tendrá mas movimiento que mis versos estáticos y leídos,
Siempre el más gusano de los gusanos, la más química célula viva
Tendrá más vida, más Dios, que toda la vida de mis versos,
Nunca como los de una piedra todos los rojos que yo describa,
¡Nunca como en una música todos los ritmos que yo sugiera!
Nunca como (…)
Yo nunca haré sino copiar un eco de las cosas,
El reflejo de las cosas reales en el espejo empañado de mí.
La muerte de todo en mi sensibilidad (¡que vibra tanto!)
¡La aridez real y eterna del río lúcido de mi imaginación!
¡Quiero cantarte y no puedo cantarte, Walt!
Quiero darte el canto que te convenga,
Pero ni a ti, ni a nada—ni a mí, ay de mí— doy un canto.
Soy un sordomudo berreando en voz alta sus gestos,
Un ciego observando alrededor de su mirada un invisible todo
¡Así te canto, Walt, diciendo que no puedo cantarte!
Mi viejo comentador de la multiplicidad de las cosas,
Mi camarada en sentir en los nervios la dinámica marcha
De la perfecta físico-química de la (…)
De la energía fundamental de la apariencia de las cosas para Dios,
De la abstracta forma de sujeto y objeto más allá de la vida
Vamos a jugar a las escondidas con nuestra intención…
Hacemos arte y lo que queremos hacer al final es la vida.
Lo que queremos hacer ya está hecho y no está en nosotros hacerlo,
O hacerlo el (…)mejor que nosotros, más de cerca,
Más instintivamente (.)
Sí, si lo que en los poemas es lo que vibra y habla,
El más casto gesto de la vida es más sensual que lo más sensual de los poemas,
Por que es hecho por alguien que vive, porque es (…) porque es la Vida.
t
Futilidade, irrealidade, (…) estática de toda a arte,
Condenação dos artistas a não viver!
Ó quem nos dera, Walt,
A terceira coisa, a média entre a arte e vida
A coisa que sentiste, e não seja estática nem dinâmica,
Nem real nem irreal
Nem nós nem os outros —
Mas como até imaginá-la?
Ou mesmo apreendê-la
Mesmo sem a esperança de não a ter nunca?
A dinâmica pura, a velocidade em si,
Aquilo que dê absolutamente as coisas,
Aquilo que chegue tactilmente aos sentidos,
Construamos comboios, Walt, e não os cantemos,
Cavemos e não cantemos, meu velho, o cavador e o campo,
Provemos e não escrevamos,
Amemos e não construamos,
Metamos dois tiros de revólver na primeira cabeça com chapéu
E não façamos onomatopeias inúteis e vãs no nosso verso
No nosso verso escrito em prosa, e depois impreso.
Poema que esculpisse em Móvel e Eterno a escultura,
Poema que (…)se palavras
Que (…) ritmo o canto, a dança e (…)
Poema que fosse todos os poemas,
Que dispensasse bem outros poemas,
Poema que dispensasse a Vida.
Irra, faço o que quero, estorça o que estorça no meu ser central,
Force o que force em meus nervos industriados a tudo,
Maquine o que maquine no meu cérebro furor e lucidez,
Sempre me escapa a coisa em que eu penso,
Sempre me falta a coisa que (…) e eu vou ver se me falta,
Sempre me falta, em cada cubo, seis faces,
Quatro lados em cada quadrado do que quis exprimir,
Três dimensões na solidez que procurei perpetuar…
Sempre um comboio de criança movido a corda, a corda,
Terá mais movimento que os meus versos estáticos e lidos,
Sempre o mais verme dos vermes, a mais química célula viva
Terá mais vida, mais Deus, que toda a vida dos meus versos,
Nunca como os duma pedra todos os vermelhos que eu descreva,
Nunca como numa música todos os ritmos que eu sugira!
Nunca como (…)
Eu nunca farei senão copiar um eco das coisas,
O reflexo das coisas reais no espelho baço de mim.
A morte de tudo na minha sensibilidade (que vibra tanto!)
A secura real eterna do rio lúcido da minha imaginação!
Quero cantar-te e não posso cantar-te, Walt!
Quero dar-te o canto que te convenha,
Mas nem a ti, nem a nada, — nem a mim, ai de mim! — dou um canto…
Sou um surdo-mudo berrando em voz alta os seus gestos,
Um cego fitando à roda do olhar um invisível-tudo
Assim te canto, Walt, dizendo que não posso cantar-te!
Meu velho comentador da multiplicidade das coisas,
Meu camarada em sentir nos nervos a dinâmica marcha
Da perfeita físico-química da
Da energia fundamental da aparência das coisas para Deus,
Da distinta forma de sujeito e objecto para além da vida
Andamos a jogar às escondidas com a nossa intenção…
Fazemos arte e o que queremos fazer afinal é a vida.
O que queremos fazer já está feito e não está em nós fazê-Io,
E fá-lo o […] melhor do que nós, mais de perto,
Mais instintivamente […]
Sim, se o que nos poemas é o que vibra e fala,
mais casto gesto da vida é mais sensual que o mais sensual dos poemas,
Porque é feito por alguém que vive, porque é (…) porque é Vida.
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