NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA


2256. JULIO DE 1996  Autora: DEBORAH VUKUSIC. Expone: PEDRO CASAS


JULIO DE 1996

julio de 1966
viaje en coche de zagreb a promajna
en la costa de dalmatjia
haciendo para en sestanovac

mi padre lleva en el coche solidissimus in omnibus
y eso hace que no pague peajes

atravesando montañas de cartón piedra dice:
"este pueblo lo tomé con mis hombres en 2 días
¡cabrones, hijos de puta! me costó 3 vidas"
¿y él?
niño con pelota mujer joven imberbe
viejo niña con su muñeca un bracito
¿de niña o de muñeca'

no se le puede contar a una niña
16 años 17
que su padre es un asesino
no puede enorgullecerse de asesinar
no
delante de su hija

DEBORAH VUKUSIC
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NO A LA GUERRA

2257, SANGRE PALESTINA. Autor: KIM MEJÍA OSPINA. Expone: P.L.

SANGRE PALESTINA

Vivamos en la noche de esta guerra,
que tiñe en sangre el suelo Palestino,
aquí el hermano maldice su destino,
de color rojo se ha vestido la tierra.

¿Qué quedará en medio de las ruinas?
solo la miserable alma del hombre,
que desnuda y abatida, esclava y pobre,
ya vencida, conserva sus espinas.

KIN MEJIA OSPINA

NO A LA GUERRA

2258. CONCIERTO DE RANAS ENCINTA. Autor: KOUSY, LAMKO (Chad). Exone: P.L.

Concierto de ranas encintas

1 (*)

Mi sombra-tonta me sigue, me trastabilla el paso. Salto, salta; me pongo a croar, croa
Me sigue. Se empeña en seguirme. Testaruda. Me acompaña desde mi croar de rana, desde que aprendí a saltar. Sombra-tonta, espesor de mí mismo y revela el sol que ineluctablemente nos dobla.
Me pongo a croar. Sombra-tonta, desmedida: se me pega al trasero. Marcha más rápidamente que yo mismo, salta más alto que yo mismo, se pone en cuclillas, elegantemente, más que yo mismo. ¡Sombra-tonta que habla!
Cuando murmuro, ella murmura, grita sus palabras y cuando yo hablo de modo audible, ella me grita al tímpano. Me contradice. Ella propone universos sonoros de su elección. ¡Insinúa propuestas tendenciosas!
El sol huyó de allí desde que cayó la nube negra. Halos pálidos de farolas que se derrumban vertiginosos sobre el cráneo. Para infiltrarse intermitentemente.
Mi sombra-tonta me adelanta cuando la farola se aleja.
Claro-oscuro. El halo de luz desaparece a merced de los vuelos de los buitres. ¡Carroña!


(*) Este poema que, aparentememte, se sale de la temática que estamos tratando, tiene 8 partes "in crescendo" al taladrar el ALMA HUMANA. Por tanto, para emitir un juicio aproximado, será preciso leer esas 8 partes; que yo expondré una a una porque pueden leerse como poemas diferenciados.

NO A LA GUERRA


2259. LA GUERRA ME PILLÓ CON 12 AÑOS  Autora: DEBORAH VUKUSIC. Expone: PEDRO CASAS


LA GUERRA ME PILLÓ CON 12 AÑOS

la guerra me pilló con 12 años

en el cole leíamos los periódicos
yo no entendía
recibía fotos
las noticias para los niños
son siempre irreales
pero las fotos no
las fotos de tu padre no
no hay truco
aunque parezca un disfraz
está cercanas
mi padre con traje de camuflaje
lleva una escopeta
como en las pelis

DEBORAH VUKUSIC
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NO A LA GUERRA


2260. CONCIERTO DE RANAS ENCINTA II. Autor: LAMKO, KOULSY ( Chad). Expone: P.L.

2

Y esta sombra-tonta que no veo más a mi lado; ¡pero que se afana por contarme a mí mismo! ¡Insistente, tiñosa, y que me canturrea al tímpano, y que me ensordece a veces! Ella se impone a mi conciencia, rectifica todo lo que pienso, se subleva contra mi lógica, impone la suya, despótica, tiránica. Ella me grita:
“Soy tu sombra tonta. Yo soy tu mismo. Si tú me matas, te matarás tú mismo… ¡Me has matado!"

NO A LA GUERRA


2261. CONFESIONES DE BAR  Autora: DEBORAH VUKUSIC. Expone: PEDRO CASAS


CONFESIONES DE BAR

su padre fue héroe de guerra / y ahora es repartidor de pizzas
su madre era puta cuando la guerra / y ahora miembro de la high class

"recuerdo
los hombres entrando en mi casa
intentando levantarme el vestido
por mi madre / recuerdo / pistolas
hombres intentando entrar en mí
por mi padre / recuerdo que
ella sólo bebía y yo sólo lloraba
recuerdo que él sólo beía
y yo sólo lloraba"

lleva encima dos mitades / que no se le olvidan
y bebía mientras me lo contaba
recuerdo que / ella / sólo bebía
y yo / yo / sólo lloraba.

DEBORAH VUKUSIC
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NO A LA GUERRA


2262. CONCIERTO DE RANAS ENCINTA III. Autor: LAMKO, KOULSY ( Chad). Expone: P.L.

3

Me pongo a croar.
¡Ofrendas a la tierra madre! Libación. Agua. Sol.
La temporada había sido excelente, los graneros rebosaban mijo, frijoles, cacahuates, sésamo.
¡Tierra, madre de todos!
Esa tarde, la luna se había divertido en ponerse una diadema, una corona soberbia y láctea engarzada con estrellas luminosas que se precipitaban por todos lados en un correteo despeinado.
¡Me pongo a croar!

Ofrendas a la tierra que se dejó alegremente embarazar y que generosamente porta los frutos de sus múltiples amores.
Es una tierra sin petróleo

No había gemido, la tierra, durante toda la temporada, no había conocido los dolores del parto que a veces la indomable sequía introduce en el ciclo de la gestación.
Es una tierra sin coltan, sin oro
Ella no había sufrido abortos y por eso había portado las semillas a la maduración, hacia el hogar blando donde estuvieron fuertemente enganchados los ovarios a las trompas.
Es una tierra sin uranio, sin plata, sin diamantes
Ella no había sido inundada por un río de sangre roja y fluyente de gruesas olas hacia la delta de la nada, un río de cuerpos de goma-inflados ahogados flotando sobre los mantos de la crueldad
Es una tierra sin acero, aluminio, cobalto, hierro, manganeso, mercurio, níquel, platino, tungsteno, plomo, plutonio, radio, vanadio

Entonces las espigas fueron pesadas de romperse, pesadas de cosecharse, pesadas de transportarse en los cuévanos sobre la cabeza y el cuello hundido hasta los hombros. ¡No hacía falta sino que el pueblo de la tierra agradeciera a las fuerzas que agitan la vida! Y los hombres, y las mujeres danzaron.

NO A LA GUERRA


2263. INFORMATIVO  Autor: ESTEBAN MARTÍNEZ SERRA. Expone: PEDRO CASAS


INFORMATIVO

No hay nuevas noticias.
No hay noticia. Fin y cierre.

(Han incendiado ciudades
prendido fuego a los cadáveres
en la vía pública
ante un público fervoroso.
Bajo un humo de caucho
algunos perros, famélicos,
han devorado niños
de amembrillada
carne negra
y bebido en las cuencas de sus ojos
el agua turbia del pánico.
Un poeta, sin bolígrafo
ni papel a mano,
se ha descerrajado una rima atroz
en una sien.)
......Ya todos podremos volver
cada cual a su quehacer rutinario.

ESTEBAN MARTÍNEZ SERRA
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NO A LA GUERRA


2264. CONCIERTO DE RANAS ENCINTA IV. Autor: LAMKO, KOULSY ( Chad). Expone: P.L.

4.

¡Danza! ¡Eh! Sí, porque bailar es una plegaria. Que un cuerpo se mueva así en un ritmo, solicitado por la música y los cantos del ambiente, que un pie se ponga a martillar el suelo, a levantar polvo y se deje atravesar por este trance… que un individuo se licuifique en un cuerpo desarticulado con el movimiento de las mejillas que se contraen, se relajan, ojos que se abren se cierran tal el relámpago, del vientre que se contrae, se distiende ondulando sus músculos, del pecho que sacude los hombros, agita los brazos y bate las alas… de retozo en retozo, de acecho en acecho, astucias de estremecimientos felinos… luego el goteo del sudor salado sobre el torso desnudo o empapado que moldea la película fina de tela de algodón sobre los senos…esa libertad que atraviesa el pensamiento se lo lleva consigo y deja el cuerpo en ebullición…
Sólo los dioses y las diosas saben bailar
Necesito una tierra de paz… de paz , de paz, de paz.
¡La tierra de los dioses está muerta!

NO A LA GUERRA

2265. TIEMPOS DE GUERRA( Pensamientos de un loco). Autor: KIM MEJÍA OSPINA. Expone: P.L.

TIEMPOS DE GUERRA(pensamientos de un loco)

Época de guerra,
fastuosa y miserable,
que abonará un mundo nuevo,
con cosecha de cadáveres.
Un mundo esclavo,
donde se refleja, en los ojos inmóviles de los muertos,
y en la frágil memoria de los vivos,
esplendores que se han perdido.
¿Qué queda en medio de las ruinas?
la miseria del alma humana
desnuda y abatida,
vencida y castigada,
la esperanza ya perdida.
Y, sin embargo…
Dios continuará en reinar,
y, el hombre en padecer,
postrado de rodillas,
el hombre continuará en adorar dioses bárbaros
tan bárbaros como él;
le impondrá el crimen como deber:
en nombre de la patria,
en nombre de la libertad,
en nombre de la humanidad,
en nombre de la religión,
en nombre de no sé quién.
Por eso han sido,
por eso son,
las guerras de ayer,
las guerras de hoy.
Las guerras del mañana.

KIN MEJIA OSPINA

NO A LA GUERRA


2266. UNA ESCENA COSTUMBRISTA  Autor: ESTEBAN MARTÍNEZ SERRA. Expone: PEDRO CASAS


UNA ESCENA COSTUMBRISTA

Un grupo de vivísimos premuertos -todos deben de llamarse Hansel- enseñan sus brazos infantiles a la cámara. Quizá sepan que de engordar siquiera una lágrima serán sacados de la jaula y cocinados. (Seguro que Jacob Grimm atravesó su Alemania para referirles el cuento, a oscuras, sin que le viesen la arena apelmazada de los ojos). Saben que detrás de la pequeña boca del objetivo está el final.

*

Uno de los niños muestra un número tatuado. La tinta se adapta mal a su piel descreída -sólo un poco de sufrimiento resulta creíble- ¿Y si fuese cierto que lo atroz prefiere engullir piezas aún más grandes? Ahí pudo estar la salvación: en morirse un poco antes delante de una cámara.

*

En la fotografía los niños abren los diafragmas de sus ojos para dejar pasar la indeleble luz con la que el fotógrafo los mira. Fuera quedaron las bujías, y las luces celestes escupen su mediocridad universal sobre los barracones. Pero los niños son dignos. Ahí están, siendo. De los otros, de los lobos cavernarios y apóstatas de la luz, apenas quedan sus medallas fundidas para hacer punteras para las botas de los viejos / clónicos neo-nazis.

ESTEBAN MARTÍNEZ SERRA
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NO A LA GUERRA


2267. CONCIERTO DE RANAS ENCINTA V. Autor: LAMKO, KOULSY ( Chad). Expone: P.L.

5

Salto croando e hincho mi piel rugosa recorrida de veneno mortal
si los muros del “Castillo de Varans” pudieran hablar, dirían de la esclerosis múltiple, la muerte cuajada en los intersticios de las paredes de ladrillos mal cocidos y hormigón, gritarían el dolor de los andamiajes-árboles metálicos enmohecidos en el pasillo de un jardín de pesadillas donde crecen los bultos de patatas en las lianas invasivas; apestarían el hedor repugnante de los perros cíclopes tísicos y sarnosos que encontraron allí en el palacio conquistado sobre los campos de perfidia, el reino del caos.
Si los muros del “Castillo de Varans” pudieran hablar,
gemirían, contando la tierra cuajada en estatua de sal, cuajada en granito rosa en los cofres de feldespato de mica y de gneis, publicarían la esclerosis en las articulaciones de los gandules desgraciados y pobres diablos con el cabello prematuramente encanecido, la hipertensión correría por las venas embrutecidas de las inquietudes, farándula de enfermedades cortas: diabetes, sida, Ébola, zika… los corazones gruesos de decepciones y de delirios abortados, los hígados despedazados en la absorción de las aguas de letrinas infiltradas, aguas manchadas por el fracking, el ahogamiento de los hombres-moscas en los vapores fermentados en el alambique; la conciencia en pasta de mandioca alimentada por cianuro intravenoso;

NO A LA GUERRA


2268. A UN NIÑO SOLDADO AL QUE LE DOLÍA EL FUSIL  Autor: ESTEBAN MARTÍNEZ SERRA. Expone: PEDRO CASAS


A UN NIÑO SOLDADO AL QUE LE DOLÍA EL FUSIL

Cierras los ojos pero no duermes: la oruga que ha de trepanarte el cráneo después de su última transformación danza aún en el alcohol que te han brindado algunos oficiales. Tus sueños son una bala de paz última en la sien, aunque hoy recuerdes con ternura inconfesable la mano de tu madre en la mejilla. Te levantas. No hay noche: sólo vellones de oscuridad ensartados en las ramas más altas y más tristes de los árboles. Y el fusil guarda el calor nocturno y próximo de la lana que no te cubre.

*

Quieres cambiar de arma. Otros compañeros se ríen de ti porque -dicen- es el fusil el que te lleva en bandolera. Te lo prometieron: un muerto más y un premio de hombres al fin. Una ametralladora ligera permite tener las dos manos libres para el amor porque las mujeres se resisten al soldado y encarnan el espíritu del búfalo. Quizá hoy, agazapado en el maizal, podrás aligerar tu espalda con un tiro de gracia. Tendrás que estar más atento y aprovechar que el viejo campesino no te teme y sale a los campos sin escolta.

*

Cuando corres, el cañón del viejo fusil te golpea la pantorrilla. Es el dolor que traen las armas, piensas. Y aunque has crecido, él también se te ha hecho mayor: como un hermano. Una multitud de tábanos exaltados por el alcohol empieza a amansársete en los ojos. Todavía no ha clareado. Quizá aún puedas imaginar que estas durmiendo.

ESTEBAN MARTÍNEZ SERRA
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