FERNANDO PESSOA II (13/ 06/1888- 30/11/1935) )

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Horacio, el poeta Quinto Horacio Flaco, quien seguramente frecuentó en la villa de los Pisones de Herculano, el acompañamiento filosófico de Filodemo, discípulo directo de Epicuro, ​​ y su magnífica biblioteca griega, se declaró alguna vez: “Yo soy un cerdo feliz de la piara del jardín de Epicuro”. De ahí la molestia de Reis y Mora al respecto de autores que asumen superficialmente el legado de los antiguos filósofos griegos: “Enumerar toda la basura cristiana con pretensiones paganas de los Matthew Arnold, de los Óscar Wilde y de los Walter Pater del bajo-cristismo, sería aburrido y desolador. Esta gente creía estar con los antiguos cuando iba de frente al encuentro del cristismo por lo que llamarían razones estéticas; no pasan de discípulos cristianos, ni siquiera del paganismo, sino sólo de ciertas escuelas filosóficas que el paganismo ha producido.

Epicureístas cristianos, hedonistas católicos, estoicos de un pórtico judío, dejémoslos en la podredumbre estúpida de los que quisieron aceptar a los dioses sin saber de qué materia se hacían, de los que quisieron seguir a los filósofos de la antigüedad, en lo que tenían de esencial, sin saber qué es lo que tenían de esencial, ni por qué camino iban.” Para refundar el paganismo, si esto fuera posible, se necesitaría la forma objetivada del pensamiento materialista puro que resume la poesía de Alberto Caeiro, de otro modo, infectada ya el alma moderna por las desviaciones del cristismo, no será posible siquiera comprender de modo profundo el ámbito en que se desarrollan estas dos escuelas filosóficas: “Así estos pobres críticos del cristismo lo atacan con armas que son cristianas, por eso es que son ilusiones cristianas del paganismo. Toman el epicureísmo por paganismo entero. Otros, más nobles, creen que en el estoicismo está todo el paganismo.

No, ni en uno ni en otro sistema se halla incluida la actitud metafísica que de ambos es el sustrato. Lo que es común a toda moral pagana es que, sea cual fuere, implica un fin humano, la organización de la persona humana, no la trascendencia de ella. La moral pagana es por tanto una moral de orientación y de disciplina, al paso que la moral cristiana es una moral de renuncia y de desapego. La moral epicureísta es, en el fondo, la tendencia hacia la felicidad por la armonización de todas las facultades humanas —lo que es, de veras, una idea de disciplina, puesto que lo es de coordinación.


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La moral estoica es una moral de subordinación de las cualidades inferiores del espíritu a las superiores, pero superiores y humanas; el auge del cristismo está en el sacrificio y en la dedicación a la humanidad espiritual, el auge del estoicismo en la disciplina de sí mismo y en la dedicación al propio destino, y, si a la humanidad, a la humanidad concebida cívicamente. El estoicismo es la más alta moral pagana porque es la moral pagana reducida el principio abstracto que es la esencia de todas las éticas del paganismo. La disciplina es la única diosa ética​​ de los estoicos; y es la disciplina, como dijimos, la base real de las doctrinas éticas del paganismo.” Alberto Caeiro no tiene una ética, ni tampoco la necesita, en un poema define: “Corté la naranja en dos / y las dos mitades no podían quedar iguales / ¿con cuál fui injusto, yo, que me voy a comer ambas?” El propio Fernando Pessoa apunta: “Caeiro no tiene ética sino la sencillez. Ricardo Reis tiene una ética pagana, medio epicurista y medio estoica, pero una ética muy definida, que da a su poesía una elevación que el propio Caeiro — aunque, independientemente de la maestría, sea de los dos el genio de mayor estatura — no logra alcanzar.” Ricardo Reis define el “sustrato” del cual está conformada esta ética: “Hablo de estas cosas seguramente porque nací creyendo en los dioses, me crié en esa creencia, y, queriéndolo ellos, en esa creencia moriré. Sé lo que es el sentimiento pagano. Sólo me pesa no poder explicar realmente lo absoluta e incomprensiblemente diverso que es de todos nuestros sentimientos actuales.

Igualmente nuestra calma, y el vago estoicismo que algunos entre nosotros tienen, no son cosas que se parecen a la calma antigua y al estoicismo griego.” Nuestro cristismo impide observar con detenimiento las formas extremas de las escuelas griegas, puesto que el cristismo ha transformado el orden previo, el imperio romano es hoy la iglesia católica, su asiento está en la Roma imperial y la corte de los dioses olímpicos, se ha trasformado en la corte de los santos católicos: “En el imperio romano decadente y desmoralizado ese sistema se encuentra como en casa. Su monoteísmo fogoso le daba la fuerza con la que los débiles son atraídos. su misticismo extraño, complejamente ascético y supersticioso, le hablaba al alma de multitudes ávidas de maravillas, prontas a acogerlo, como todas las plebes de todas las decadencias, de todas las delicuescencias del sentimiento y de la voluntad.



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Por donde era ascético, su misticismo tomaba el campo del estoicismo, y le acrecentaba el atractivo de lo maravilloso y de lo milagroso. Por donde era blando y disolvente servía a los fervores de la Grecia de Epicuro; con las blanduras sensuales, reposadas en el espíritu de su (...). por donde era supersticioso, entró en las almas que, con la materna (...) por donde Horacio, pasaba la vida en perseguir a los astrólogos y pesquisadores de los “números babilónicos” y de otras “suertes” y (...). Su fraternalismo igualitario (esenios) en una población que era toda de esclavos, reales o virtuales, al mismo tiempo que adulaba su rencor de inferiores y de débiles, consolaba su sufrimiento de oprimidos.” Para intentar la refundación del paganismo es necesario tomar algunas prevenciones: “Al pagano moderno, exilado y casual en medio de una civilización enemiga, sólo puede convenir una de las dos formas últimas de la especulación pagana — o el estoicismo, o el epicureísmo.

Alberto Caeiro no fue ni uno ni otro, porque fue el paganismo absoluto, sin ramificación o intención segunda. Por mí, si de mí puedo hablar, quiero ser a la vez epicureísta y estoico, seguro estoy de la inutilidad de toda​​ acción en un mundo en que la acción está en el error, y de todo pensamiento, en un mundo donde el modo de pensar se ha olvidado.” De este modo nos facilita comprender el estado de lo que no es el paganismo para los modernos: “Por detrás de todas las variaciones permanece, inalterable sustancia de una forma mutante, un concepto del universo especialmente pagano, y que las modas no alcanzan. Es difícil hacer ver esto — como cualquier otra cosa — a quien no lo siente. La indiferencia al dolor, la aceptación orgullosa, aunque pasiva, del destino, no bas- ta para formar un estoico: falta el estoicismo. La búsqueda, aunque moderada, de los placeres, escéptica hacia otra especie de beneficios que esperar del mundo, no es suficiente para que su culto merezca el nombre de epicureísta: falta el epicureísmo.

De la misma manera la aceptación de muchos dioses — que otra cosa no muestra la hagiología del cristismo católico, que siendo suficiente para síntoma de politeísmo, no basta para que este politeísmo pueda considerarse idéntico al de los paganos: falta el paganismo.” En el plan político que redacta António Mora para la refundación del paganismo apunta: “8. En el presente, tenemos que ser estoicos, como fueron los últimos representantes del paganismo en medio de la fiebre y de la lama del imperio romano, del lodo del cristismo naciente, de las invasiones espirituales semíticas: nuestro camino es al contrario del de ellos. Ellos vinieron del paganismo natural al estoicismo, porque el paganismo frente a la civilización del imperio decadente, (las civilizaciones decadentes) tiene que ser el estoicismo. Nosotros iremos a buscar el estoicismo para volver a atar el hilo y ver si conseguimos subir otra vez, pero a nuestro modo, a las fuentes y los orígenes del espíritu pagano. Los estoicos se quedaron sin seguidores; seremos nosotros sus continuadores.”

Para Bernando Soares, siempre decantado por la observación, el análisis decadente de su pequeña vida, el estoicismo y el epicureísmo le sirven, al menos, para soportar el aburrido devenir, el tedio de la existencia: “Resulta fatigoso todo esto para mi esfuerzo el cual no intento nunca demasiado. La suerte si quisiera, que venga a mí. Sé de sobra, que mi mayor esfuerzo no logra la concreción que en otros conseguiría. Por eso me abandono a la suerte, sin esperar mucho de ella. ¿Para qué? Mi estoicismo es una necesidad orgánica. Necesito acorazarme contra la vida. Como todo estoicismo no pasa de un epicureísmo severo, deseo, si es posible, hacer que mi desgracia me divierta. No sé hasta que punto lo consigo. No sé hasta que punto consigo cualquier cosa. No sé hasta que punto cualquier cosa se pueda conseguir...”​​



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Frederico Reis, hermano del poeta Ricardo Reis, ensaya una presentación de su poesía: “Se resume en un epicurismo triste toda la filosofía de la obra de Ricardo Reis. Intentaremos sintetizarla.

Cada uno de nosotros — opina el Poeta — debe vivir su propia vida, aislándose de los demás y buscando sólo dentro de una sobriedad individualista, lo que le agrada y le place. No debe buscar los placeres violentos, y no debe huir a las sensaciones dolorosas que no sean extremas.

Buscando el mínimo de dolor o [gozo], el hombre debe buscar sobre todo la calma, la tranquilidad, absteniéndose del esfuerzo y de la actividad útil.

Esta doctrina, la da el poeta por temporal. Es mientras los bárbaros (los cristianos) dominan que la actitud de los paganos debe ser ésta. Una vez desaparecido (si desaparece) el imperio de los bárbaros, la actitud puede entonces ser otra. Por ahora no puede ser sino ésta.

Debemos procurar darnos la ilusión de la calma, de la libertad y de la felicidad, cosas inalcanzables porque, en cuanto a la libertad, los propios dioses —sobre los qué pesa el Destino— no la tienen; en cuanto a la felicidad, no la puede tener quien está exiliado de su fe y del medio donde su alma debía vivir; y en cuanto a la calma, quien vive en la angustia compleja de hoy, quien vive siempre a la espera de la muerte, difícilmente puede fingirse tranquilo. La obra de Ricardo Reis, profundamente triste, es un esfuerzo lúcido y disciplinado para obtener una calma cualquiera.

Todo esto se apoya en un fenómeno psicológico interesante: en una creencia real (?) y verdadera en los dioses de la Grecia antigua, admitiendo a Cristo [...] como un dios más, pero nada más —concepto de acuerdo con el paganismo y tal vez en parte inspirado por la idea (puramente pagana) de Alberto Caeiro de que el Niño Jesús era “el dios que faltaba”.




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Con estas anotaciones creo que de algún modo he mostrado la atención que Fernando Pessoa y sus autores dedicaron a este tema valioso para los seres humanos que ahora vivimos en la Tierra y me despido compartiéndoles algunos breves poemas de Ricardo reis que reflejan estas preocupaciones:




Odas de Ricardo Reis



*



Cada uno cumple el destino que le cumple

Y desea el destino que desea;​​

Ni cumple lo que desea,

Ni desea lo que cumple.



Como las piedras en la orla de las canteras​​

El Hado nos dispone, y allí quedamos;

Que la suerte nos puso​​

Donde hubimos de estar.



No tengamos mejor conocimiento​​

De lo que nos corresponde.

Cumplamos lo que somos.​​

Nada más nos es dado.




29/7/1923


******************


*



Quiero de los Dioses sólo que no me recuerden.

Seré libre —sin dicha ni desdicha,​​

Como el viento que es la vida​​

Del aire que no es nada.

El odio y el amor igualmente nos buscan; ambos,​​

Cada uno a su manera, nos oprimen.

A quien los dioses nada​​

Conceden, tiene libertad.








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*



Saudoso ya de este verano que veo,

Lágrimas para las flores de él empleo​​

En la memoria invertida

De cuando habré de perderlas.​​

Traspuestos los portales irreparables​​

De cada año, me anticipo a la sombra

En que he de errar, sin flores,

En el abismo rumoroso.

Y tomo la rosa porque la suerte manda.​​

Ajada, la guardo; se marchita conmigo

Antes que con la curva​​

Diurna de la amplia tierra.





*



Bajo la leve tutela

De los dioses descuidados,​​

Quiero gastar las concedidas horas

De esta predestinada vida.



Nada pudiendo contra

El ser que me hicieron,

Deseo al menos que el Hado me haya

Dado la paz por destino.



De la verdad no quiero

Más que la vida; que los dioses​​

Dan la vida y no la verdad, ni quizá

Sepan cuál es la verdad.



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*



Quiero ignorado, y tranquilo

Por lo ignorado, y propio​​

Por tranquilo, llenar mis días​​

De no querer más de ellos.



A los que la riqueza toca​​

El oro irrita la piel.

A los que la fama impulsa​​

Se les vacía la vida.



A los que la felicidad

Es sol, se volverá la noche.​​

Pero al que nada espera​​

Todo lo que viene es grato.




2/3/1933



*



Cuatro veces cambió la estación falsa

En el falso año, en el inmutable curso​​

Del tiempo consecuente;

A lo verde sigue lo seco, y a lo seco lo verde,​​

Y no sabe nadie cuál es el primero,

Ni el último, y acaban.








*



Súbdito inútil de astros dominantes,

Pasajeros como yo, vivo una vida​​

Que no quiero ni amo,

Mía porque soy ella.



En la ergástula de ser quien soy, con todo,​​

De pensar en mí me libro, mirando en lo alto

Los astros que dominan,​​

Sumiso de verlos brillar.



Vastedad vana que finge de infinito

(¡Como si el infinito se pudiera ver!)—

¿Ella me da la libertad?​​

¿Cómo, si ella no la tiene?






19/11/1933





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*



Nada queda de nada. Nada somos.

Un poco al sol y al aire nos atrasamos​​

De la irrespirable tiniebla que nos pese

De la húmeda tierra impuesta,​​

Cadáveres aplazados que procrean.



Leyes hechas, estatuas vistas, odas concluidas—​​

Todo tiene su fosa. Si nosotros, carnes

A quienes un íntimo sol da la sangre, tenemos

Poniente, ¿por qué no ellas?​​

Somos cuentos contando cuentos, nada.




28/9/1932



*



Nadie ama a otro, sino que ama

Lo que de sí hay en él, o lo supone.​​

Nada te pese que no te amen. Siente

Quien eres, y eres extranjero.

Cuídate de ser quien eres, ya te amen o nunca.​​

Firme contigo, sufrirás avaro

De penas.​​




10/8/1932



*



Para ser grande, sé entero: nada

Tuyo exageres o excluyas.

Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres

En lo mínimo que haces.​​

Así en cada lago la luna toda

Brilla, porque alta vive.​​











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El verso de largo aliento practicado por William Blake desde Los proverbios del infierno o Christopher Smart en Jubilate Agno, encuentra, por fin, en Walt Whitman al poeta característico de lo que conocemos como versículo o ritmo paragráfico, algunos llamarán posteriormente verso libre a una adecuación de esta forma, pero será el siglo XX el que lo acoja definitivamente. Casi todo lo que escribimos hoy en poesía se define por estas aportaciones fundacionales que provienen de la llamada versificación paralelística utilizada en los antiguos textos de Oriente y señaladamente en la Biblia. La traducción del portugués es de Mario Bojórquez.





Ritmo Paragráfico​​



Todo cuanto es artificial en el verso — la rima, el metro, la estrofa — es principalmente nocivo secundariamente. No es tanto el mal que hace la rima, el metro, o la estrofa en ser en sí mismas artificiales. Lo malo es que desvían la atención de la emoción o del pensamiento, crean nuevos pensamientos, y así interrumpen lo que originalmente se pensaría.



Todos cuantos escriben en metro, en rima o en estrofa, saben que esos elementos regulares sugieren cosas que no estaban en el pensamiento original, saben que son elementos activos que obligan al pensamiento y a su expresión a seguir un camino que, salvo ellos, nadie seguiría. Ahora, si yo siento profundamente una cosa y la quiero decir profundamente, para que los otros la sientan profundamente, no quiero ser desviado de esa profundidad con que siento porque la palabra “amor” no rima con la palabra, “empanada” o porque “cebolla” tiene que ser “nabo” en un punto donde sólo caben dos sílabas o porque “antes” es un espondeo y tengo que poner “pálido” para que sea un dáctilo.



El verbalismo extenuante de grandes sensibilidades poéticas como la de Víctor Hugo — capaz de alma, si tuviese la disciplina suficiente para tener indisciplina, de hacer formidables poemas de emoción — se basa absolutamente en la preocupación de tener amor u odio en parejas de alejandrinos, de tener que pensar y que sentir en rimas graves alternadas con rimas agudas, y exponer lo que siente en dos alejandrinos, un verso de seis, dos alejandrinos, un verso de seis, rima AAbCCb, etc. etc. ¿Cómo se puede sentir en estas ergástulas?



El río, que podría correr abundantemente en su lecho, se desborda hacia los campos; lo que debería ser un transcurso se vuelve una inundación. Parece que la imagen está al revés, y que los metros, las rimas, las estrofas es lo que verdaderamente se debe comparar a las márgenes. Pero no es así. Las márgenes son las de nuestra emoción natural. La rima o el metro son una especie de erguirse el lecho del río haciéndolo desbordar por una forma desconocida en la naturaleza. Ni siquiera es una inundación natural.​​



¿Se es un gran poeta así? Se puede ser. Pero se es un gran poeta a pesar de esto y no por causa de esto. Se es gran poeta porque se es gran poeta, y no porque “arrojo” rima con “enojo” o “son” con “salchichón”.



Si, al desarrollar un poema que contiene metro o rima, mi idea sugiere el uso de la palabra “amor”, pero el metro o la rima exigen las sílabas o el sonido al que solamente puede ser adosada la palabra “afecto”, dentro de la posible o plausible sinonimia, no es sino humano que yo emplee la palabra “afecto”, dando el caso por cerrado en este particular. Pero si la continuidad del poema es atacada por la circunstancia de que la palabra “afecto” contiene formas implícitas que no contiene la palabra “amor”, y, casi sin darse cuenta, y hasta sin darse cuenta, insensiblemente el seguimiento del poema sufrirá un desvío, porque mi propia idea lo sufrió.​​



Admitida igualmente la artificialidad de toda la poesía, nadie hay que no reconozca que tenemos aquí demasiada artificialidad. Que quien siente deveras no habla en verso, ni aún en prosa, sino en grito o en acto; pero quien siente un poco menos deveras, y puede por tanto hablar en verso, tenga, aún por encima, que hablar en el verso de otros — porque otra cosa no es el metro y la rima sino una imposición ajena —, eso es menos que una verdad, eso, orgánicamente, no es nada.​​


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Sé bien que la propia palabra es una institución de los otros, pero la sustancia de la vida es la asimilación, esto es, la conversión de lo que es del otro en nuestro. Y cuanto más nuestro volvemos lo que es de los otros, más vivimos. Para volver más nuestro lo que es de los otros, es preciso que eso, inicialmente, sea lo menos posible de los otros ya, para que más fácilmente sea nuestro. La fuerza del alma humana no es tal, que trabaje seguramente a través de grandes dificultades. Napoleón dice que no conocía la palabra imposible, pero debe haberla encontrado en Moscú y Waterloo, si no la había visto antes. Después, debe haberse quedado conociendo la palabra en toda su expresión maligna.​​



Dice Goethe que “trabajar dentro de límites revela al maestro”. Revela, pero el maestro en el sentido de​​ jongleur​​ de las posibilidades, de artista de circo de la inteligencia superior. Dar una voltereta en que el cuerpo pase a través de un arco de papel, revela la maestría en el sentido de Goethe, porque el arco de papel es un límite, pero, en la vida, y en el arte que es vida, no hay límites de ese orden. El límite que tenemos es nuestra propia personalidad; es el ser nosotros y no la vida entera. Y eso es eso el límite dentro del cual tenemos que trabajar, porque no podemos trabajar fuera de él. Y, para límite, basta con ése.



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El ritmo paragráfico ha sido mal recibido, y, en parte, se comprende por qué. En el caso de Whitman, la incomprensión — que en todo caso no fue muy grande, y con certeza no fue general — se explica por la novedad, no sólo del propio ritmo (además presentido por varios, como Blake, (...)) sino de la materia, pues fue Whitman el primero que tuvo lo que después se vino a llamar la sensibilidad futurista — y cantó cosas que se consideraban poco poéticas, cuando es cierto que sólo lo prosaico es que es poco poético, y lo prosaico no está en las cosas sino en nosotros. Whitman, sin embargo, desorientó porque presentó dos novedades juntas. El mismo​​ ahurissement​​ produje yo con mi “Oda Triunfal“, en Orpheu I, visto que, aunque escrita cerca de 70 años después de la primera edición de Leaves of Grass, aquí nadie sabía siquiera de la existencia de Whitman, como no saben en general de la propia existencia de las cosas.​​



Pero, en el caso de los decadentes y simbolistas franceses, la incomprensión del ritmo paragráfico, y la aversión a él, tuvo otro origen. Los decadentes franceses usaron el ritmo irregular y sin rima para decir tonterías: el contenido mató al continente. Se comprende que el infeliz que tomó conocimiento del ritmo irregular a través de las imbecilidades de Maeterlinck, en las Serres Chaudes, del delirio idiota de René Ghil, de las asonancias sin sentido de Gustave Kahn, identificara aquella ausencia de fondo con la ausencia de ritmo, ni aun definitivamente, pues, por ejemplo, Kahn tiene ritmos realmente impresionantes.​​




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Eso, sin embargo, nada tenía que ver con el ritmo. Mallarmé, que escribía en versos rigurosamente “clásicos”, tenía la misma nebulosidad de sentido, obligando al lector a descifrar charadas sin concepto al mismo tiempo que procuraba sentirlas. El ritmo paragráfico, cuando realmente se obtiene, varía con sus prácticas. Largo, complejo, curiosa mezcla de ritmos de verso y de prosa, en Whitman; corto, seco, dogmático, prosaicos sin prosa, poético sin casi poesía, en el maestro Caeiro; pintoresco viniendo a parar en la increíble idiotez de Marinetti, cuya banalidad mental no le permitía insertar cualquier idea en el ritmo irregular, porque no le permitiría incluirla en cosa alguna y le llamó futurismo, como si la expresion “Futurismo” contuviese cualquier sentido comprensible. “ Futurista” es sólo toda obra que dura; y por eso los disparates de Marinetti son lo único que hay de menos futurista.​​



Tomemos un ejemplo, simple y breve, en Caeiro:​​



  Leve, leve, muy leve,



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El ritmo paragráfico es tan fácil, o tan difícil, como el ritmo vulgar. Es falso el alegato de que cualquiera puede escribir bien el ritmo irregular. Más fácil es escribir bien en ritmo regular. El ritmo regular moderno habilita a no pensar, a no sentir algún otro ritmo. Está bien, está bien todo. Pero muchas veces está equivocado. El ritmo cuantitativo era, al menos, más difícil.​​



El ritmo paragráfico exige una atención enorme a las ideas, las emociones, a la expiración (...) pues todo eso hace parte del ritmo, que no es sólo para el oído, sino para la anagogía del oído con el entendimiento.



*



Si yo llegara cerca de un lector, y le dijese: “su automóvil no es un vehículo, porque no es empujado por caballos”, es probable que lector no aceptase como bueno, o por lo menos, como dicho en serio, mi argumento. Cuando alguien llega cerca de mí y me dice, “este poema no es poema porque está hecho en líneas que no tienen medida regular, que no tienen rima, que no se pueden medir ni leer como versos”, esa persona haría una afirmación en nada diferente de aquella afirmación mía hipotética sobre el automóvil de lector.​​



Mi afirmación, si yo la hiciera, se habría basado en el criterio de que no es vehículo sino aquel que es empujado por caballos. La otra afirmación, que muchas veces se hace, se basa en el criterio de que no es verso lo que no tiene rima ni medida, propiamente dicha. Ahora lo que resta saber es si el ser empujado por caballos es lo que determina que una cosa de ruedas se pueda llamar vehículo, y si el ser medible de cualquier forma es lo que determina que una cosa no es prosa es verso. En un caso sería necesario comenzar por definir lo que es vehículo en el otro es necesario comenzar por definir lo que es verso.​​



Eso es lo que, antes de nada más, vamos a hacer.



El verso difiere de la prosa no sólo materialmente, sino mentalmente. Si no difiriera, no habría ni una cosa ni otra, o habría sólo una que fuese una especie de mezcla de ambas. El estado mental que produjo el verso es diferente del estado mental que produce la prosa. La diferencia exterior entre la prosa y el verso es el ritmo; la diferencia interior entre la prosa y el verso será la de entre un estado mental que naturalmente se proyecta en simples palabras, y un estado mental que naturalmente se proyecta en ritmo hecho con palabras. Digo, en​​ ambos casos, “naturalmente”, pero por motivos diferentes: cualquier estado mental que no (...)



Hay ritmo en la prosa, y hay ritmo en el verso. En el verso, sin embargo, el ritmo es esencial; en la prosa no lo es, es accesorio — una ventaja, pero no una necesidad. En el fondo no hay verso ni prosa (...)



Álvaro de Campos










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Presentamos el poema Los jugadores de ajedrez de Ricardo Reis incluido en El Rubaiyat de Omar Khayyâm. Cuartinas, recientemente publicado por Círculo de Poesía Ediciones con la traducción y el prólogo de Mario Bojórquez, así como diversos textos de los autores de la constelación Pessoa y disponible en todas las sucursales de Cafebrería El Péndulo, así como en Círculo de Poesía Libros y en nuestra librería en línea con envío a todo México.



LOS JUGADORES DE AJEDREZ

Ricardo Reis



Oí decir que, en otro tiempo, cuando Persia
Tenía no sé cuál guerra,
Cuando la invasión ardía en la Ciudad
Y las mujeres gritaban,
Dos jugadores de ajedrez jugaban
Su juego continuo.

A la sombra del amplio árbol miraban
El tablero antiguo,
Y, al lado de cada uno, esperando sus
Momentos más holgados,
Cuando habían movido una pieza, y
Esperaban al adversario,
Un jarro con vino refrescaba
Sobriamente su sed.

Ardían casas, saqueadas eran
Las arcas y las paredes,
Violadas, las mujeres eran puestas
Contra los muros caídos,
Traspasadas por las lanzas, las niñas
Eran sangre en las calles…
Pero donde estaban, cerca de la ciudad,
Y lejos de su ruido,
Los jugadores de ajedrez jugaban
El juego del ajedrez.

Aunque en los mensajes del yermo viento
Les viniesen los gritos,
Y, al reflexionar, supiesen desde el alma
Que por cierto las mujeres
Y las tiernas hijas eran violadas
En esa victoria próxima.

Aunque, en el momento que lo pensaban,
Una sombra ligera
Les pasase por la frente alejada y vaga,
En breve sus ojos calmos
Volvían la cuidadosa atención
Al viejo tablero.

Cuando el rey de marfil está en peligro,
¿Qué importan la carne y el hueso
De las hermanas y de las madres y de las niñas?
Cuando la torre no cubre
La retirada de la alta reina,
Poco importa la victoria.
Y cuando la mano confiada lleva el jaque
Al rey del adversario,
Poco pesa en el alma que allá lejos
Estén muriendo los hijos.

Incluso que, de repente, sobre el muro
Surja la sañuda cara
De un guerrero invasor, y en breve deba
En sangre ahí caer
El jugador solemne de ajedrez,
El momento antes de eso
Está aún entregado al juego predilecto
De los grandes indiferentes.

Caigan ciudades, sufran pueblos, cese
La libertad y la vida,
Los haberes tranquilos y asegurados
Ardan y que se arranquen,
Pero cuando la guerra los juegos interrumpa,
Esté el rey sin jaque,
Y el peón de marfil más avanzado
Listo a cobrar una torre.

Mis hermanos en amarnos, Epicuro,
Y en entendernos más
De acuerdo con nosotros mismos y con él,
Aprendamos en la historia
De los calmos jugadores de ajedrez
Cómo pasar la vida.

Todo lo que es serio poco nos importe,
Lo grave poco pese,
El natural impulso de los instintos
Que ceda al inútil gozo
(Bajo la sombra tranquila de la arboleda)
De jugar un buen juego.

Lo que llevamos de esta vida inútil
Tanto vale si es
La gloria, la fama, el amor, la ciencia, la vida,
Como si fuera apenas
La memoria de un juego bien jugado
Y una partida ganada
A un mejor jugador.

La gloria pesa como una rica carga,
La fama como la fiebre,
El amor cansa, porque es en serio y busca,
La ciencia nunca encuentra,
Y la vida pasa y duele porque lo conoce…
El juego de ajedrez
Prende el alma toda, pero, perdido, poco
Pesa, pues no es nada.

Ah, bajo las sombras que sin querer nos aman,
Con un jarro de vino
Al lado, y atentos sólo a la inútil faena
Del juego del ajedrez,
Ya sea el mismo juego apenas sueño
Y que aún no haya contrincante,
Imitemos a los persas de esta historia,
Y, en cuanto allá afuera,
O cerca o muy lejos, la guerra y la patria y la vida
Llaman por nosotros, dejemos
Que en vano nos llamen, cada uno de nosotros
Bajo las sombras amigas
Soñando, el jugador y sus contrincantes y el ajedrez
En su indiferencia.



1/6/1916




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Fernando Pessoa ensaya tres maneras de un mismo poema en modo Alberto Caeiro. En un ejercicio detallado de poética nos acompaña al proceso de escribir un poema en su “fantasma” Alberto Caeiro y desmenuza con precisión la carga emocional y especulativa de su escritura enrarecida. La sensación de cercanía que nos ofrece al misterio que supone el universo heteronímico sólo nos incita a conocer de un modo más profundo la técnica literaria de la que es el gran maestro; sentir, pensar a través de otro, quizá no diferente de sí o al menos, a través de un “fantasma” de su propia emoción.

MB







Fernando Pessoa improvisa un poema de Alberto Caeiro



El uso de la sensibilidad por la inteligencia se realiza de tres maneras:

El proceso clásico, que consiste en eliminar de la sensación o la emoción todo lo que es verdaderamente individual en ella, extrayendo y exponiendo solamente lo que es universal.

El proceso romántico, que consiste en dar una sensación individual nítidamente — o tan vívida, que es aceptada, no como algo inteligible, sino como algo sensible, por el lector, espectador o escucha.

Un tercer proceso, que consiste en dar a cada emoción o sensación una dilatación metafísica o racional, de suerte que todo lo que en ella se exprese, sea ininteligible, gane inteligibilidad mediante la dilatación explicativa.

Supongamos que tengo una aversión íntima por el color verde, y quiero transformar esta aversión, que es una sensación, en expresión artística. Mediante el proceso clásico procederé de la siguiente manera: (1) Recordaré que la aversión al color verde es puramente individual, por lo que no puedo pasar a otro color tal como es; (2) deduciré que así como tengo aversión por el color verde, otros tendrán aversión por otros colores; (3) Traduciré mi aversión por el verde en aversión por “un cierto color”, y cada persona que lea verá en la aversión así traducida el color particular con el que tiene aversión. A través del proceso romántico, me esforzaré por poner tal horror en las frases en las que expreso mi horror sobre el verde de modo que el lector quede atrapado en la explicación del horror, olvidando precisamente de qué se trata. Así, el proceso romántico consiste en un tratamiento intensivo de los elementos expresivos, sin tener en cuenta los elementos fundamentales de la sensación. Para el tercer proceso, claramente pondré mi aversión al verde y agregaré, por ejemplo, “es el color de las cosas nítidamente vivas que han de tener prisa por morir”. El lector, aunque no colabora conmigo en mi aversión al verde, comprenderá que se odie al verde por aquella razón.

Para el proceso clásico, nuestro mayor sacrificio es por la sensación o la emoción, para que ésta se vuelva comprensible. Pero lo que volvemos comprensible es un resultado intelectual de ella. De ahí que la poesía clásica sea inteligible en todas las épocas, pero también que en todas las épocas resulte fría y distante.

En mi fantasma Alberto Caeiro utilizo instintivamente el tercer proceso indicado aquí. Aunque parezca espontáneo, se explica cada sensación, aunque, para pretender una personalidad humana, la explicación está velada en la mayoría de los casos.

Hay un color que me persigue y que yo odio,
Hay un color que se insinúa en mi miedo.
¿Por qué los colores tienen la fuerza
Para persistir en nuestra alma,
Como los fantasmas?
Hay un color que me persigue, y que hora por hora
Su color se vuelve el color que es mi alma.



………………………………





¡El verde! ¡El horror del verde!
La angustiosa opresión hasta en el estómago,
La náusea de todo el universo en la garganta.
Sólo por causa del verde,
¨Solo porque el verde me nubla la vista,
Y la luz misma es verde, un relámpago parado de verde …



……………………………





Odio el verde.
El verde es el color de las cosas jóvenes
— Campos, esperanzas, —
Y las cosas jóvenes todas han de morir
El verde es el presagio de la vejez,
Porque toda juventud es el presagio de la vejez.



Un color me persigue en el recuerdo,
Y cual si fuera un ente, me somete
A su permanencia.
¿¡Cuánto puede una pieza sobrepuesta
Por la luz a la materia oscura llenarme
De tedio el ancho mundo!?



El Argonauta de las Sensaciones Verdaderas, Fernando Pessoa y sus amigos, Edición Crítica Heterónima de la Obra de Alberto Caeiro, Varios Autores, Traducción de Mario Bojórquez, Círculo de Poesía Ediciones, 2022.

Obra apoiada pela DGLAB / Cultura e pelo Camões IP – Portugal




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Fernando Pessoa



Cerca de grandes muros quem te sonhas.
Depois, onde é visível o jardim
Através do portão de grade dada,
Põe quantas flores são as mais risonhas,
Para que te conheçam só assim.
Onde ninguém o vir não ponhas nada.

Faze canteiros como os que outros têm,
Onde os olhares possam entrever
O teu jardim com lho vais mostrar.
Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém,
Deixa as flores que vêm do chão crescer
E deixa as ervas naturais medrar.

Faze de ti um duplo ser guardado;
E que ninguém, que veja e fite, possa
Saber mais que um jardim de quem tu és -
Um jardim ostensivo e reservado,
Por trás do qual a flor nativa roça
A erva tão pobre que nem tu a vês...



****************


Cerca con grandes muros aquel que te sueñas.
Después, donde es visible el jardín
a través del portón de reja adecuada,
pon las flores que sean las más risueñas,
para que te conozcan sólo así.
Donde nadie lo vea no pongas nada.

Haz macizos como los que otros tienen,
donde las miradas puedan entrever
tu jardín tal como se lo vas a mostrar.
Pero donde es tuyo, y nunca lo ve nadie,
deja las flores que vienen del suelo crecer
y deja las hierbas naturales medrar.

Haz de ti mismo un doble ser guardado;
y que nadie, que vea y mire, pueda
saber de ti más de lo que sabe un jardín—
un jardín mostrable y reservado,
por detrás del cual la flor nativa roza
la hierba tan pobre que ni tú la ves…

Dentro de la columna Camisa de once varas, Édgar Amador continúa con la sección de Poemas para beber en el Starbucks, y ahora nos entrega un recordatorio de una de las mentes más intrigantes de toda la literatura universal: Fernando Pessoa y su “Drama en Gente” a propósito de su reciente aniversario de nacimiento.







Poemas para beber en el Starbucks: el numeroso desconocido, Fernando Pessoa



¿Quién fue Fernando Pessoa? Quizá ni él mismo lo supo. Las últimas líneas que escribió antes de morir, mientras convalecía en el Hospital de los Franceses en Lisboa, fueron firmadas por Alexander Search y rezan:

“No sé lo que el mañana traerá” (I not know what tomorrow will bring).

Alexander Search (“Alejandro Búsqueda”, un nombre sugerente), fue tan solo uno de decenas de nombres bajo los cuales el ciudadano portugués, Fernando Pessoa, escribió una de las literaturas más sorprendentes de los tiempos modernos. Trabajando como auxiliar contable en el día, pasaba el resto de las horas, incluyendo noches insomnes, escribiendo poseído por identidades que a veces lo sobrecogían y reñían entre sí.

Pessoa, cuyo apellido portugués significa “persona”, es dueño de una biografía absolutamente inofensiva: nacido en Lisboa, huérfano de padre a muy temprana edad, emigra a Sudáfrica, junto con su madre y su segundo esposo. Regresa a Lisboa a los catorce años para nunca más abandonarla. Ciudad en cuya vida literaria participó activamente, edita la revista Orfeo, y publica únicamente un libro en vida.

Pero si su vida pública fue inofensiva, su vida privada fue aburrida: nunca abandonó el círculo familiar, si bien era distante con todos. Tuvo relaciones platónicas, llenas de sensualidad reprimida y hasta vulgar con una joven lisboeta. Algunos biógrafos sugieren su homosexualidad, pero nada en sus rasgos individuales es extraordinario.

Ni su vida pública, ni su vida privada fueron de interés alguno. Pero su vida íntima fue una eclosión maravillosa de creatividad, de genio puro, de estirar los límites de la literatura mucho más allá que cualquier escritor lo había hecho antes, y me atrevo a decir incluso, que lo ha hecho hasta estos días. Ningún escritor ha logrado, quizá ni intentado, lo que hizo Fernando Pessoa. Vivir entera y absolutamente para la literatura. Para la creación. Para, y en, la imaginación verbal.

Yo conocí a Fernando Pessoa muy joven, en la secundaria, cuando compré Versiones y diversiones de Octavio Paz, quien incluye en ese libro traducciones (ahora veo, con muchas deficiencias) de Pessoa y de sus principales heterónimos: Álvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.

Muchos años después, en un viaje a Brasil, compré una antología: O Eu Profundo, e os otros eus (El Yo Profundo, y los otros yos), en donde conocí otros heterónimos. Mario Bojórquez me visitó en Princeton, en donde yo vivía, y en el trayecto de ida y vuelta para conocer Manhattan él leía y releía el libro.

Desde entonces leer, descubrir, releer y redescubrir a Pessoa es una constante en mi vida. Pessoa es, literalmente, inagotable. No es una hipérbole. La mayor parte de la obra de Pessoa permanece inédita, en la Biblioteca Nacional de Portugal, en donde los treinta y dos mil documentos que fueron descubiertos tras su muerte han sido digitalizados y esperan su exhumación por los expertos en su obra.

Para mi fortuna, Mario Bojorquez no únicamente comparte esta obsesión, sino que la vive con mucha mayor dedicación que yo, así que explorar la “pessoalidad de Pessoa” se ha convertido en una labor de equipo, junto con los amigos de Círculo de Poesía, en donde la obra del portugués destaca sospechosamente.

Ayer, 13 de junio de 2020, se cumplieron 132 años de su natalicio, así que este “Poemas para leer en el Starbucks” es para ellos: Pessoa y sus amigos y amigas (sí, existen mujeres entre sus heterónimos).

¿Cuál poema elegir, para esta sección de divulgación, de Pessoa o de las decenas de sus otros yos? Dejémosle la palabra a Mario Bojorquez y su traducción del que muy probablemente haya sido el último poema escrito por el portugués, fechado once días antes de su muerte:

“El poema marcado como último de Fernando Pessoa él mismo fue datado el 19 de noviembre de 1935, once días antes de morir el 30 de noviembre de 1935 en el Hospital de los Franceses de Lisboa, Portugal, es probable que lo haya escrito en un bar de la Baixa”:



Hay peores enfermedades que las enfermedades,
Hay dolores que no duelen, ni en el alma,
Pero que son más dolorosos que los otros.
Hay soñadas angustias más reales
Que las que la vida nos trae, hay sensaciones
Sentidas sólo con imaginarlas
Que son más nuestras que la propia vida.
Hay tanta cosa que sin existir,
Existe, existe, demoradamente
Y demoradamente es nuestra y nosotros…
Por sobre el verde turbio del amplio río
Los circunflejos blancos de las gaviotas…
Por sobre el alma el bosquejar inútil
De lo que no fue, ni puede ser, y es todo.
Dame más vino, porque la vida es nada.





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Hoy 13 de junio del 2020, en el aniversario número 132 del nacimiento de Fernando Pessoa presentamos esta nueva entrega de Apuntes para una literatura ancilar en la que Mario Bojórquez nos cuenta que Pessoa y su heterónimo sudafricano Alexander Search, comparten la misma fecha de nacimiento y que además murieron juntos aquel 30 de de noviembre de 1935 en el Hospital de los franceses de Lisboa.


No sé qué me traerá el día de mañana
Por Mario Bojórquez



Fernando Pessoa es más que un autor, es una literatura. Su obra está compuesta por diversos materiales que implican otros nombres y estilos, a estas figuras se les ha llamado heterónimos y son personalidades completas independientes de la suya, con biografías, obsesiones, temáticas y rasgos retóricos especiales. Se habla de más de cien nombres o heterónimos, algunos de ellos no escriben o aún no se les ha atribuido algún texto. El propio apellido Pessoa, significa en portugués “persona”, la misma palabra que es en latín “máscara” como en los Dramatis Personæ, o dramas con máscara del teatro. Él mismo le ha llamado a su obra “Drama en Gente” para hacer notar que cada texto es la redacción de los parlamentos de una obra de teatro que ocurre no en actos sino en personas. Su diálogo con estos ‘otros’ que viven dentro de él, inicia desde los seis años y ya intercambia cartas en francés con un tal Chevalier de Pas a quien nos lo recuerda en esta carta dirigida al crítico Adolfo Casais Monteiro:

“Desde niño tuve la tendencia de crear en torno mío un mundo ficticio, allegarme de amigos y conocidos que nunca existieron. (No sé, con claridad, si realmente no existieron o soy yo el que no existe. En estas cosas, como en todas, no debemos ser dogmáticos). Desde que me conozco como siendo aquello a lo que llamo yo, me acuerdo de crear mentalmente, en apariencia, movimientos, carácter e historia, varias figuras irreales que eran para mí tan visibles y mías como las cosas a las que llamamos, por ventura abusivamente, la vida real. (…) Me acuerdo, así, del que parece haber sido mi primer heterónimo, o antes bien, mi primer conocido inexistente, un cierto Chevalier de Pas de mis seis años, de quien escribía cartas dirigidas a mí mismo, y cuya apariencia, no enteramente vaga, aún fascina aquella parte de mis afectos que linda con la saudade.”

Algunos de estos “amigos y conocidos inexistentes” le acompañaron toda la vida y en su archivo se han encontrado cartas y documentos firmados por estas personalidades y aún tarjetas de presentación con el nombre de los heterónimos, descripciones físicas y morales de cada uno de ellos, y biografías sucintas:

“Veo delante de mí, en el espacio incoloro pero real del sueño, las caras, los gestos de Alberto Caeiro, Ricardo Reis y Álvaro de Campos. Les construí las edades y las vidas. Ricardo Reis nació en 1887 (No me acuerdo del día y del mes, pero los tengo por ahí), en Oporto, es médico y reside actualmente en Brasil. Alberto Caeiro nació en 1889 y murió en 1915; nació en Lisboa, pero vivió casi toda su vida en el campo. No tuvo profesión, ni educación casi alguna. Álvaro de Campos nació en Tavira, el día 15 de 0ctubre de 1890 (A las cinco de la tarde, dice Ferreira Gomes y es verdad, pues, hecho el horóscopo para esa hora, está muy bien). Este, como se sabe, es ingeniero naval (por Glasgow), pero ahora se encuentra en Lisboa, retirado. Caeiro era de estatura media, y, aunque realmente frágil (murió tuberculoso), no parecía tan frágil como era. Ricardo Reis es un poco, pero muy poco, más bajo, más fuerte, más seco. Álvaro de Campos es alto (1.75 de estatura, 2 cm. más que yo), delgado y un poco tendiente a encorvarse. Bien afeitados todos, Caeiro rubio sin color, ojos azules; Reis de un vago moreno mate; Campos entre blanco y moreno, tipo vagamente de judío portugués, cabello sin embargo, lacio y de raya al lado, monóculo. Caeiro, como dije, no tuvo más educación que la primaria; se le murieron muy pronto sus padres y se quedó en casa viviendo de unas pequeñas rentas. Vivía con una vieja tía, tía abuela. Ricardo Reis, educado en un colegio de jesuitas, es, como dije, médico; vive en Brasil desde 1919, pues se exilió espontáneamente por ser monárquico. Es un latinista por educación ajena, y un semi-helenista por educación propia. Álvaro de Campos tuvo una educación vulgar de liceo; después fue mandado a Escocia a estudiar ingeniería, primero mecánica y después naval. En unas vacaciones viajó por Oriente de donde resultó el Opiario. Le enseñó latín un tío que era cura.”

En algún momento Pessoa estableció categorías que rebasaban los términos de heterónimo, ortónimo y pseudónimo: “El auxiliar contable Bernardo Soares y el Barão de Teive —ambas personalidades son míamente ajenas— escriben con la misma sustancia de estilo, la misma gramática y el mismo tipo y forma de propiedad: es que escriben con el estilo que, bueno o malo, es el mío.” Y de Bernardo Soares agrega: “Soy yo menos el raciocinio y la afectividad.” En una carta publicada en la Revista Presença, afirma:

“Lo que Fernando Pessoa escribe pertenece a dos categorías, a las que podremos llamar ortónimas y heterónimas. No se podrá decir que son anónimas o pseudónimas, porque en verdad no lo son. La obra pseudónima es la del autor en su propia persona, salvo en el nombre que lo firma, la heterónima es la del autor fuera de su persona, es la de una individualidad completa fabricada por él, como serían los parlamentos de cualquier drama suyo. Las obras heterónimas de Fernando Pessoa son escritas por, hasta ahora, tres nombres de personas: Alberto Caeiro, Ricardo Reis y Álvaro de Campos. (…) El resto, ortónimo o heterónimo, o no tiene interés, o no fue más que algo pasajero, o está por perfeccionarse o redefinirse, o son pequeñas composiciones, en prosa o en verso, que sería difícil recordar y tedioso enumerar después de recordarlas.”

En su archivo compuesto por más de treinta y dos mil documentos, se han encontrado autores ficticios en tres lenguas: portugués, inglés y francés. La mayoría de los autores son portugueses, en francés escribe Jean Seul de Méluret, en inglés sobresalen Charles Robert Anon, Frederick Wyatt, David Merrick, el Profesor Jones o Thomas Crosse, pero será, sin duda, Alexander Search el heterónimo más cercano a la vida de Fernando Pessoa, se han encontrado tarjetas de presentación a su nombre y sobres postales con cartas suyas, por esta razón podremos afirmar que se trata de este heterónimo sudafricano el que redacta la última anotación a lápiz en el Hospital de los franceses de Lisboa el 29 de noviembre de 1935. Alexander Search también nació en Lisboa el 13 de junio de 1888. El poeta había ingresado el día anterior por un coma hepático al ser encontrado en su departamento por su barbero, Manasés Seixas, en muy malas condiciones de salud. Su primo médico, Jaime Neves, lo asistió en sus últimos momentos, pidió sus lentes a la hora de su muerte pues era miope y escribió:

I know not what tomorrow will bring.

Murió el 30 de noviembre de 1935, hoy permanece inédita la mayor parte de su obra.



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En el cumpleaños 131 de Fernando Pessoa y Alexander Search y como parte del Archivo Fernando Pessoa, presentamos Salutación a Walt Whitman, poema de Álvaro de Campos que es una respuesta al poema de Walt Whitman Salute au Monde, una suerte de continuación de Canto a mí mismo. Ya antes Álvaro de Campos había redactado Apuntes para una estética no-aristotélica, ensayo que vincula la obra del heterónimo con Walt Whitman. La traducción del portugués es de Mario Bojórquez, especialista en la obra de Fernando Pessoa y que, además, preparó para Círculo de Poesía Ediciones la edición de Álvaro de Campos sobre Canto a mí mismo.


Salutación a Walt Whitman



a



Portugal-Infinito, once de junio de mil novecientos quince…

¡Hé-lá-á-á-á-á-á-á!



De aquí, de Portugal, todas las épocas en mi cerebro,

Te saludo, Walt, te saludo, mi hermano en Universo,

Oh siempre moderno y eterno, cantor de los concretos absolutos,

Concubina fogosa del universo disperso,

Gran pederasta rozándote contra la diversidad de las cosas,

Sexualizado por las piedras, por los árboles, por las personas, por las profesiones,

Celo de los pasajes, de los encuentros casuales, de las meras observaciones,

Mi entusiasta por el contenido de todo,

Mi grande héroe entrando por la Muerte a troche y moche

Y a los rugidos, a las grúas, y a los berridos ¡saludándote en Dios!



Cantor de la fraternidad feroz y tierna con todo,

Gran demócrata epidérmico, contiguo a todo en cuerpo y en alma,

Carnaval de todas las acciones, bacanal de todos los propósitos

Hermano gemelo de todos los arranques,

Jean-Jacques Rosseau del mundo que había de producir máquinas,

Homero de lo elusivo de lo fluctuante carnal,

Shakespeare de la sensación que comienza a andar a vapor,

¡Milton-Shelley del horizonte de la Electricidad futura!

Íncubo de todos los gestos

Espasmo hacia dentro de todos los objetos de fuera

¡Padrote de todo el Universo,

Ramera de todos los sistemas solares, maricón de Dios!



Yo, de monóculo y casaca exageradamente ceñida,

No soy indigno de ti, bien lo sabes, Walt,

No soy indigno de ti, basta saludarte para no serlo…

Yo tan contiguo a la inercia, tan fácilmente lleno de tedio,

Soy de los tuyos, tú bien lo sabes, y te comprendo y te amo,

y aunque no te conociese, nacido por el año en que morías,

Sé que me amaste también, que me conociste, y estoy contento.

Sé que me conociste, que me contemplaste y me explicaste,

Sé que es eso que soy, ya por el Ferry de Brooklyn diez años antes de que naciera,

Ya por la Rua de Ouro hacia arriba pensando en todo lo que no es la Rua de Ouro

Y así como tú sentiste todo, siento todo, y acá estamos dándonos la mano,

Dándonos la mano, Walt, dándonos la mano, danzando el universo en el alma.



Cuántas veces beso tu retrato.

Allá donde estás ahora (No sé dónde es pero es en Dios)

Sientes esto, sé que lo sientes, y mis besos son más calientes (en gente)

Y tú así es que los quieres, mi viejo, y lo agradeces desde allá,

Lo sé bien, cualquier cosa me lo dice, un agrado en mi espíritu,

Una erección abstracta e indirecta en el fondo de mi alma.



Nada de un cautivador en ti, pero sí ciclópeo y musculoso,

Delante del universo tu actitud era de mujer,

Y cada hierba, cada piedra, cada hombre era para ti el Universo.



Mi viejo Walt, mi gran camarada ¡Evohé!

Pertenezco a tu orgía báquica de sensaciones-en-libertad,

Soy de los tuyos, desde la sensación en mis pies hasta la náusea en mis sueños,

Soy de los tuyos, voltea hacia mí, desde ahí, desde Dios me ves al contrario:

Desde adentro hacia fuera…Mi cuerpo es lo que adivinas, ves mi alma —

Eso es lo que ves propiamente y a través de ella ves mi cuerpo —

Mira hacia mí, tú sabes que yo, Álvaro de Campos, ingeniero,

Poeta sensacionista,

No soy tu discípulo, no soy tu amigo, no soy tu cantor,

¡Tú sabes que yo soy Tú y estás contento con esto!



Nunca puedo leer tus versos al hilo… Allí hay demasiado sentir…

Atravieso tus versos como una multitud de encontronazos en mí,

Y me perfuma a sudor, a aceites, a actividad humana y mecánica

En tus versos, en ciertos momentos no sé si leo o si vivo,

No sé si mi lugar real es en el mundo o en tus versos,

No sé si estoy aquí, de pie sobre la tierra natural,

O cabeza abajo, colgado en una especie de instauración,

En el techo natural de tu inspiración de tropel

En el centro del techo de tu intensidad inaccesible.



¡Ábranme todas las puertas!

¡Tendré que pasar por fuerza!

¿Mi seña? ¡Walt Whitman!

Pero yo no doy señas…

Paso sin explicaciones…

Si es preciso tiro las puertas…

Sí— yo fino y civilizado, tiro las puertas,

Porque en este momento no soy fino ni civilizado,

Soy YO, un universo pensante de carne y hueso, queriendo pasar,

Y tendré que pasar por fuerza, porque ¡cuando quiero pasar soy Dios!



¡Sáquenme esa basura de la cabeza!

¡Métanme en gavetas esas emociones!

De aquí en adelante, políticos, literatos,

Comerciantes pusilánimes, policía, meretrices, padrotes,

Todo eso es la letra que mata, no el espíritu que da la vida.

El espíritu que da la vida en este momento ¡soy YO!

¡Que ningún hijo de puta se me atraviese en el camino!

¡Mi camino es más allá del infinito hasta llegar al fin!

Si soy capaz de llegar al fin o no, no es tu asunto, déjame ir…

Es conmigo, con Dios, con el sentido-yo de la palabra Infinito…

¡Hacia enfrente!

¡Meto esporas!

Siento las esporas, soy el propio caballo en que monto,

Porque yo, por mi propia voluntad de consubstanciarme con Dios,

Puedo ser todo, o puedo ser nada, o cualquier cosa,’

Conforme se me de la gana… Nadie tiene potestad sobre eso…

¡Locura furiosa! Voluntad de alarido, de salto,

De aullido, de rebuzno, de brincos, de corcoveos, gritos con el cuerpo,

De aferrarme a las ruedas de los autos y meterme por debajo

De meterme por delante del giro del chicote que va a golpear,

De me (…)

De ser la perra de todos los perros y ellos no bastan,

De ser el volante de todas las máquinas y la velocidad tiene un límite,

De ser el aplastado, el dejado, el desplazado, el acabado,

Y todo por cantarte, por saludarte y (…)

Danza conmigo, Walt, desde allá del otro mundo baila esta furia,

Salta conmigo en este tamborileo que sube hasta los astros,

Cae conmigo sin fuerzas en el suelo,

Sube conmigo tonto en las paredes,

Rómpete y tritúrate conmigo

Y(…)

En todo, por todo, a la vuelta de todo, sin todo,

Rabia abstracta del cuerpo haciendo maesltroms en el alma…



¡Arre! ¡Vamos allá hacia el frente!

Si el propio Dios lo impide, vamos allá hacia el frente…No hace diferencia…

Vamos allá hacia el frente

Vamos allá hacia el frente sin ser precisamente a parte alguna…

¡Infinito! ¡Universo! ¡Meta sin meta! ¿Qué importa?

¡Pum! ¡Pum! ¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!

Ahora, sí, partamos, va allá hacia el frente, ¡pum!

Pum

Pum

Heia… heia… heia… heia… heia…



Me desencadeno como una tormenta

En saltos de mi alma hacia ti,

Con bandas militares al frente prolongo mi saludo hacia ti…

Con un gran cortejo y una furia de berridos y saltos

Fanfarria gritándote

Y te doy todos los vivas a mí y a ti y a Dios

Y el universo da vueltas alrededor de nosotros como un carrusel con música dentro de nuestros cráneos,

Y teniendo luces esenciales en mi epidermis anterior

Yo, loco del silbo ebrio y musical de las máquinas,

Tú célebre, tú temerario, tú Walt— y el instinto,

Tú la sensualidad punto

Yo la sensualidad curiosamente naciendo hasta de la inteligencia

Tú la inteligencia (…)



(11/6/1915)






cont.


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***


Saudação a Walt Whitman



a



Portugal-Infinito, onze de Junho de mil novecentos e quinze…

Hé-lá-á-á-á-á-á-á!



De aqui, de Portugal, todas as épocas no meu cérebro,

Saúdo-te, Walt, saúdo-te, meu irmão em Universo,

Ó sempre moderno e eterno, cantor dos concretos absolutos,

Concubina fogosa do universo disperso,

Grande pederasta roçando-te contra a diversidade das coisas

Sexualizado pelas pedras, pelas árvores, pelas pessoas, pelas profissões,

Cio das passagens, dos encontros casuais, das meras observações,

Meu entusiasta pelo conteúdo de tudo,

Meu grande herói entrando pela Morte dentro aos pinotes,

E aos urros, e aos guinchos, e aos berros saudando Deus!



Cantor da fraternidade feroz e terna com tudo,

Grande democrata epidérmico, contíguo a tudo em corpo e alma,

Carnaval de todas as acções, bacanal de todos os propósitos

Irmão gémeo de todos os arrancos,

Jean-Jacques Rousseau do mundo que havia de produzir máquinas,

Homero do insaisissable do flutuante carnal,

Shakespeare da sensação que começa a andar a vapor,

Milton-Shelley do horizonte da Electricidade futura!

Incubo de todos os gestos,

Espasmo p’ra dentro de todos os objectos de fora

Souteneur de todo o Universo,

Rameira de todos os sistemas solares, paneleiro de Deus!



Eu, de monóculo e casaco exageradamente cintado,

Não sou indigno de ti, bem o sabes, Walt,

Não sou indigno de ti, basta saudar-te para o não ser…

Eu tão contíguo à inércia, tão facilmente cheio de tédio,

Sou dos teus, tu bem sabes, e compreendo-te e amo-te,

E embora te não conhecesse, nascido pelo ano em que morrias,

Sei que me amaste também, que me conheceste, e estou contente.

Sei que me conheceste, que me contemplaste e me explicaste,

Sei que é isso que eu sou, quer em Brooklyn Ferry dez anos antes de eu nascer,

Quer pela rua do Ouro acima pensando em tudo que não é a rua do Ouro,

E conforme tu sentiste tudo, sinto tudo, e cá estamos de mãos dadas,

De mãos dadas, Walt, de mãos dadas, dançando o universo na alma.



Quantas vezs eu beijo o teu retrato.

Lá onde estás agora (não sei onde é mas é Deus)

Sentes isto, sei que o sentes, e os meus beijos são mais quentes (em gente)

E tu assim é que os queres, meu velho, e agradeces de lá,

Sei-o bem, qualquer coisa mo diz, um agrado no meu espírito,

Uma erecção abstracta e indirecta no fundo da minha alma.



Nada do engageant em ti, mas ciclópico e musculoso,

Mas perante o universo a tua atitude era de mulher,

E cada erva, cada pedra, cada homem era para ti o Universo.



Meu velho Walt, meu grande Camarada, evoé!

Pertenço à tua orgia báquica de sensações-em-liberdade,

Sou dos teus, desde a sensação dos meus pés até à náusea em meus sonhos,

Sou dos teus, olha pra mim, de aí desde Deus vês-me ao contrário:

De dentro para fora… Meu corpo é o que adivinhas, vês a minha alma —

Essa vês tu propriamente e através dos olhos dela o meu corpo —

Olha pra mim: tu sabes que eu, Álvaro de Campos, engenheiro,

Poeta sensacionista,

Não sou teu discípulo, não sou teu amigo, não sou teu cantor,

Tu sabes que eu sou Tu e estás contente com isso!



Nunca posso ler os teus versos a fio… Há ali sentir de mais…

Atravesso os teus versos como a uma multidão aos encontrões a mim,

E cheira-me a suor, a óleos, a actividade humana e mecânica

Nos teus versos, a certa altura não sei se leio ou se vivo,

Não sei se o meu lugar real é no mundo ou nos teus versos,

Não sei se estou aqui, de pé sobre a terra natural,

Ou de cabeça p’ra baixo, pendurado numa espécie de estabelecimento,

No tecto natural da tua inspiração de tropel,

No centro do tecto da tua intensidade inacessível.



Abram-me todas as portas!

Por força que hei-de passar!

Minha senha? Walt Whitman!

Mas não dou senha nenhuma…

Passo sem explicações…

Se for preciso meto dentro as portas…

Sim — eu franzino e civilizado, meto dentro as portas,

Porque neste momento não sou franzino nem civilizado,

Sou EU, um universo pensante de carne e osso, querendo passar,

E que há-de passar por força, porque quando quero passar sou Deus!



Tirem esse lixo da minha frente!

Metam-me em gavetas essas emoções!

Daqui p’ra fora, políticos, literatos,

Comerciantes pacatos, polícia, meretrizes, souteneurs,

Tudo isso é a letra que mata, não o espírito que dá a vida.

O espírito que dá a vida neste momento sou EU!

Que nenhum filho da puta se me atravesse no caminho!

O meu caminho é pelo infinito fora até chegar ao fim!

Se sou capaz de chegar ao fim ou não, não é contigo, deixa-me ir…

É comigo, com Deus, com o sentido-eu da palavra Infinito…

Prá frente!

Meto esporas!

Sinto as esporas, sou o próprio cavalo em que monto,

Porque eu, por minha vontade de me consubstanciar com Deus,

Posso ser tudo, ou posso ser nada, ou qualquer coisa,

Conforme me der na gana… Ninguém tem nada com isso…

Loucura furiosa! Vontade de ganir, de saltar,

De urrar, zurrar, dar pulos, pinotes, gritos com o corpo,

De me cramponner às rodas dos veículos e meter por baixo,

De me meter adiante do giro do chicote que vai bater,

De me (…)

De ser a cadela de todos os cães e eles não bastam,

De ser o volante de todas as máquinas e a velocidade tem limite,

De ser o esmagado, o deixado, o deslocado, o acabado,

E tudo para te cantar, para te saudar e (…)

Dança comigo, Walt, lá do outro mundo esta fúria,

Salta comigo neste batuque que esbarra com os astros,

Cai comigo sem forças no chão,

Esbarra comigo tonto nas paredes,

Parte-te e esfrangalha-te comigo

E (…)

Em tudo, por tudo, à roda de tudo, sem tudo,

Raiva abstracta do corpo fazendo maelstroms na alma…



Arre! Vamos lá prá frente!

Se o próprio Deus impede, vamos lá prá frente… Não faz diferença…

Vamos lá prá frente

Vamos lá prá frente sem ser para parte nenhuma…

Infinito! Universo! Meta sem meta! Que importa?

Pum! pum! pum! pum! pum!

Agora, sim, partamos, vá lá prá frente, pum!

Pum

Pum

Heia…heia…heia…heia…heia…



Desencadeio-me como uma trovoada

Em pulos da alma a ti,

Com bandas militares à frente […] a saudar-te…

Com um […] contigo e uma fúria de berros e saltos

Estardalhaço a gritar-te

E dou-te todos os vivas a mim e a ti e a Deus

E o universo anda à roda de nós como um carrocel com música dentro dos nossos crânios,

E tendo luzes essenciais na minha epiderme anterior

Eu, louco de […] sibilar ébrio de máquinas,

Tu célebre, tu temerário, tu o Walt — e o instinto,

Tu a sensualidade ponto

Eu a sensualidade curiosamente nascente até da inteligência

Tu a inteligência (…)



11-6-1915






cont.


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***




b



¡Puerta para todo!

¡Puente para todo!

¡Carretera para todo!

Tu alma omnívora y (…)

Tu alma ave, pez, fiera, hombre, mujer,

Tu alma los dos donde están dos,

Tu alma uno que son dos cuando dos son uno,

Tu alma saeta, rayo, espacio,

Amplexo, nexo, sexo, Texas, Carolina, New York

Brooklyn Ferry a la tarde,

Brooklyn Ferry de las idas y las vueltas

¡Libertad! ¡Democracia! ¡Siglo veinte a lo lejos!

¡Pum! ¡Pum! ¡Pum! ¡Pum! ¡Pum¡

¡PUM!



Tú, lo que eras, tú lo que veías, tú lo que oías,

El sujeto y el objeto, el activo y el pasivo,

Aquí y allí, en todas partes tú,

Círculo cerrando todas las posibilidades de sentir,

Marco miliar de todas las cosas que pueden ser,

Dios Término de todos los objetos que se imaginen ¡y eres tú!

¡Tu hora

Tu Minuto

Tu segundo!

Tú intercalado, liberado, expandido, ido,

Intercalamiento, liberación, expansión,

Intercalador, libertador, expansionador, remitente.

Membrete en todas las cartas,

Nombre en todas las direcciones,

Mercadería entregada, devuelta, siguiente…

Tren de sensaciones del alma-kilómetros por hora,

A la hora, al minuto, al segundo. ¡PUM!



Y todos estos ruidos naturales, humanos, de máquinas

Todos ellos van juntos, tumulto completo de todo,

Llenos de mí hasta ti, saludarte

Llenos de mí hasta ti,

Van gritos humanos. van enlutados de tierra,

Van los volúmenes de los montes,

Van los rumores de aguas,

Van los ruidos de la guerra,

Van los estruendos de (…), los (…) de la (…)

Van los ruidos de los pueblos en lágrimas

Van los sonidos débiles de los ayes en lo oscuro

Y van más cerca de la vida, rodeándome

Premio mejor del mío saludarte

Los ruidos, ciclos, el silbato de los trenes

Los ruidos modernos y de las fábricas

Sonido regular,

Ruedas,

Volantes,

Hélices

Pum…







b



Porta pra tudo!

Ponte pra tudo!

Estrada pra tudo!

Tua alma omnívora e (…)

Tua alma ave, peixe, fera, homem, mulher,

Tua alma os dois onde estão dois,

Tua alma o um que são dois quando dois são um,

Tua alma seta, raio, espaço,

Amplexo, nexo, sexo, Texas, Carolina, New York,

Brooklyn Ferry à tarde,

Brooklyn Ferry das idas e dos regressos,

Libertad! Democracy! Século vinte ao longe!

Pum! pum! pum! pum! pum!

PUM!



Tu, o que eras, tu o que vias, tu o que ouvias,

O sujeito e o objeto, o ativo e o passivo,

Aqui e ali, em toda a parte tu,

Círculo fechando todas as possibilidades de sentir,

Marco miliário de todas as coisas que podem ser,

Deus Termo de todos os objetos que se imaginem e és tu!

Tu Hora,

Tu Minuto,

Tu Segundo!

Tu intercalado, liberto, desfraldado, ido,

Intercalamento, libertação, ida, desfraldamento,

Intercalador, libertador, desfraldador, remetente,

Carimbo em todas as cartas,

Nome em todos os endereços,

Mercadoria entregue, devolvida, seguindo…

Comboio de sensações a alma-quilômetros à hora,

À hora, ao minuto, ao segundo, PUM!



E todos estes ruídos naturais, humanos, de máquinas

Todos eles vão juntos, tumulto completo de tudo,

Cheios de mim até ti, saudar-te

Cheios de mim até ti,

Vão gritos humanos, vão choros de terra,

Vão volumes dos montes,

Vão os rumores de águas,

Vão barulhos da guerra,

Vão os estrondos da (…) os, (…) da (…)

Vão os ruídos dos povos em lágrimas,

Vão os sons débeis dos ais no escuro

E vão mais cerca da vida, rodeando-me,

Prémio melhor do meu saudar-te

Os ruídos, cicios, assobios dos comboios

Os ruídos modernos e das fábricas,

Som regular,

Rodas,

Volantes,

Hélices

Pum…







cont.


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***





Hé-lá que voy a llamar

Al privilegio ruidoso y ensordecedor de saludarte

Todo el troquel humano del universo

Todos los modos de todas las emociones

Todos los hechos de todos los pensamientos,

Todas las ruedas, todos los volantes, todos los émbolos del alma.

Heia que yo grito

Y en un cortejo de Mí hasta ti estallan en fanfarria

Con una algarabía metafísica y real,;

Con un barullo de cosas pasado por dentro sin nexo,

(…)



Ave, salve, viva oh gran bastardo de Apolo,

Amante impotente y fogoso de las nueve musas y de las gracias,

Funicular del Olimpo hasta nosotros y de nosotros al Olimpo,

Furia de lo moderno concretado en mí,

Espasmo traslúcido de ser,

Flor de acto de los otros,

Fiesta porque hay la Vida,

Locura porque no hay vida bastante en uno para ser todos

Porque ser es ser bastardo y sólo Dios nos servía.

Ah, tú que cantaste todo, dejaste todo por cantar.

¿Quién puede vibrar más que su cuerpo dentro de su cuerpo?

¿Quién tiene más sensaciones que las sensaciones por tener?

¿Quién es bastante cuando nada basta?

¿Quién queda completo cuando un solo (¿tallo?) de hierba

Queda por fuera como la raíz de su corazón?







c



Heia que eu vou chamar

Ao privilégio ruidoso e ensurdecedor de saudar-te

Todo o formilhamento humano do Universo,

Todos os modos de todas as emoções

Todos os feitios de todos os pensamentos,

Todas as rodas, todos os volantes, todos os êmbolos da alma.

Heia que eu grito

E num cortejo de Mim até ti estardalhaçam

Com uma algaravia metafisica e real,

Com um chinfrim de coisas passado por dentro sem nexo.

(…)



Ave, salve, viva, ó grande bastardo de Apolo,

Amante impotente e fogoso das nove musas e das graças,

Funicular do Olimpo até nós e de nós ao Olimpo.

Fúria do moderno concretado em mim,

Espasmo translúcido de ser,

Flor de agirem os outros,

Festa por há a Vida,

Loucura porque não há vida bastante em um p’ra ser todos

Porque ser é ser bastardo e só Deus nos servia.

Ah, tu que cantaste tudo, deixaste tudo por cantar.

Quem pode vibrar mais que o seu corpo em seu corpo,

Quem tem mais sensaçaões que as sensações por ter?

Quem é bastante quando nada basta?

Quem fica completo quando um só (¿vinco?) de erva

Fica com a raíz fora, do seu coração?




cont.


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d



Por eso es que a ti dirijo

Mis versos saltos, mis versos brincos, mis versos espasmos,

Mis versos–ataques-histéricos,

Mis versos que arrastran el carro (…) de mis nervios.



Me inspiro dando tumbos,

Apenas pudiendo respirar, tenerme-de-pie, me-exalto,

Y mis versos son que yo no pueda evadirme de vivir.



¡Ábranme todas las ventanas!

¡Arránqueme todas las puertas!

¡Tírenme la casa encima!

Quiero al aire vivir en libertad,

Quiero tener gestos fuera de mi cuerpo,

Quiero correr como la lluvia hacia abajo por las paredes,

Quiero ser pisado en carreteras largas como las piedras,

Quiero ir, como las cosas pesadas, hacia el fondo de los mares,

Con una voluptuosidad ¡que ya está lejos de mí!



¡No quiero cierres en las puertas!

¡No quiero cerraduras en los cofres!

Quiero intercalarme, inmiscuirme, ser llevado,

Quiero que me transformen en pertenencia loca de cualquier otro

Que me saquen de los cajas,

Que me tiren a los mares,

Que me vayan a buscar a casa con fines obscenos,

Sólo para no estar aquí sentado y quieto,

¡Sólo para no estar simplemente escribiendo estos versos!



¡No quiero intervalos en el mundo!

¡Quiero la contigüidad penetrada y material de los objetos!

Quiero que los cuerpo físicos sean unos de otros como las almas,

¡No sólo dinámicamente, sin estáticamente también!

¡Quiero volar y caer de muy alto!

¡Quiero ser lanzado como una granada!

Ir a parar… Ser llevado hasta…

¡Auge abstracto al fin de mí y de todo!



¡Clímax de hierro y motores!

¡Escalera de alta velocidad hacia arriba sin escalones!

¡Bomba hidráulica desanclándome las entrañas sentidas!



¡Póngame grilletes sólo para romperlos!

Sólo para romperlos con mis dientes, y que los dientes sangren

¡Gozo masoquista, espasmódico de sangre, de la vida!



Los marineros me llevaron preso.

Las manos me apretaron en lo oscuro.

Morí temporalmente de sentirlo.

Mi alma siguió lamiendo el suelo de mi calabozo,

Y la cigarra de las imposibilidades perfilando mi obstinación.



Brinca, salta, toma el freno en los dientes,

Pegaso-fierro-en-brasa de mis ansias inquietas,

¡Paradero indeciso de los motores de mi destino!

Salta, brinca, embandérate,

Deja un rastro la sangre en la inmensidad nocturna,

La sangre caliente, (?aún de lejos?),

La sangre fresca (?aún de lejos?),

¡La sangre viva y fría en el aire dinámico de mí!

Salta, sube, brinca,

Yérguete, ve saltando, (…)







d



Por isso é a ti que endereço

Meus versos saltos, meus versos pulos , meus versos espasmos,

Os meus versos-ataques-histéricos,

Os meus versos que arrastam o carro (…) dos meus nervos.



Aos trambolhões me inspiro,

Mal podendo respirar, ter-me-de-pé me-exalto,

E os meus versos são eu não poder estoirar de viver.



Abram-me todas as janelas!

Arranquem-me todas as portas!

Puxem a casa toda para cima de mim!

Quero viver em liberdade no ar,

Quero ter gestos fora do meu corpo,

Quero correr como a chuva pelas paredes abaixo,

Quero ser pisado nas estradas largas como as pedras,

Quero ir, como as coisas pesadas, para o fundo dos mares,

Com uma voluptuosidade que já está longe de mim!



Não quero fechos nas portas!

Não quero fechaduras nos cofres!

Quero intercalar-me, imiscuir-me, ser levado,

Quero que me façam pertença doída de qualquer outro,

Que me despejem dos caixotes,

Que me atirem aos mares,

Que me vão buscar a casa com fins obscenos,

Só para não estar sempre aqui sentado e quieto,

Só para não estar simplesmente escrevendo estes versos!



Não quero intervalos no mundo!

Quero a contiguidade penetrada e material dos objectos!

Quero que os corpos físicos sejam uns dos outros como as almas,

Não só dinamicamente, mas estaticamente também!

Quero voar e cair de muito alto!

Ser arremessado como uma granada!

Ir parar a… Ser levado até…

Abstracto auge no fim de mim e de tudo!



Clímax a ferro e motores!

Escadaria pela velocidade acima, sem degraus!

Bomba hidráulica desancorando-me as entranhas sentidas!



Ponham-me grilhetas só para eu as partir!

Só para eu as partir com os dentes, e que os dentes sangrem

Gozo masoquista, espasmódico a sangue, da vida!



Os marinheiros levaram-me preso.

As mãos apertaram-me no escuro.

Morri temporariamente de senti-lo.

Seguiu-se a minh’alma a lamber o chão do cárcere-privado,

E a cega-rega das impossibilidades contornando o meu acinte.



Pula, salta, toma o freio nos dentes,

Pégaso-ferro-em-brasa das minhas ânsias inquietas,

Paradeiro indeciso do meu destino a motores!

Salta, pula, embandeira-te,

Deixa a sangue o rasto na imensidade nocturna ,

A sangue quente, [?mesmo de longe?],

A sangue fresco [?mesmo de longe?].

A sangue vivo e frio no ar dinâmico a mim!

Salta, galga, pula,

Ergue-te, vai saltando, (…)





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e



En una gran marche aux flambeaux-todas-las-ciudades-de-Europa,

En una gran marcha guerrera a la industria y comercio y ocio,

En una gran carrera, en una gran subida, en una gran bajada

Retumbando, brincando, y todo brincando conmigo,

Salto al saludarte,

Grito al saludarte,

¡Me desencadeno al saludarte, con piruetas, con cabriolas, con volteretas!

Hé-lá



¡Ave, salve, viva!…



¡Regimiento!

¡Conmigo, cosas!

¡Síganme, gentes!

¡Máquinas, artes, letras, números — conmigo!

Tú, a quien él tanto amó, cosas que son la tierra:

Árboles sin sentido salvo por verdes,

Flores con color en el alma,

(…)

Oscura blancura de las aguas,

Ríos por fuera de los ríos,

Paz de los campos porque no son ciudades

Savia lenta emergiendo de la avaricia de las cortezas







e



Numa grande marche aux flambeaux-todas-as-cidades-da-Europa,

Numa grande marcha guerreira a indústria e comércio e ócio,

Numa grande corrida, numa grande subida, numa grande descida

Estrondeando, pulando, e tudo pulando comigo,

Salto a saudar-te,

Berro a saudar-te,

Desencadeio-me a saudar-te, aos pinotes, aos pinos, aos guinchos!

Hé-lá



Ave, salve, viva!…



Arregimento!

Comigo, coisas!

Sigam-me, gentes!

Máquinas. artes, letras, […] — comigo!

Vós, que ele tanto amou, coisas que são a terra:

Árvores sem sentido salvo verde,

Flores com a cor na alma,

(…)

Escura brancura das águas,

Rio fora dos rios,

Paz dos campos porque não são as cidades

Seiva lenta ao emergir da avareza das crostas







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f



Donde no soy el primero, prefiero no ser nada, no estar allí,

Donde no puedo actuar el primero, prefiero sólo ver actuar a los otros.

Donde no puedo mandar, antes prefiero ni siquiera obedecer.



Excesivo en el ansia de todo, tan excesivo que ni fallo,

Y no fallo, porque no intento.

“O Todo o Nada” tiene un sentido personal para mí.

Pero ser universal — no lo puedo ser, porque soy particular.

No puedo ser todos, porque soy Uno, uno sólo, sólo yo.

No puedo ser el primero en cualquier cosa, porque no hay el primero.

Prefiero por eso la nada de ser apenas ese ser nada.



¿Cuándo es que parte ese último tren, Walt?

Quiero dejar esta ciudad, la Tierra,

Quiero emigrar de una vez de este país, Yo,

Dejar el mundo con lo que se comprueba fallido,

Como un agente viajero que vende navíos a los habitantes del interior.



¡El fin de los motores rotos!

¿Qué fue todo mi ser? Una gran ansia inútil —

Estéril realización con un destino imposible —

Máquina de loco para concretar el movimiento-perpetuo,

Teorema del absurdo para la cuadratura del círculo,

Travesía a nado en el Atlántico, que termina en esta margen de acá

Antes de la entrada en el agua, sólo con los ojos y el cálculo,

Tirar de piedras a la luna

Ansia absurda del encuentro de los paralelos Dios-Vida.



Megalomanía de los nervios,

Ansia de la elasticidad del cuerpo duro,

Rabia de mi concreto ser por no ser el eje-cúspide

El carro de la sensualidad del entusiasmo abstracto

¡El vacío dinámico del mundo!



Vámonos de una buena vez del Ser.

Larguémonos de una regalada vez, definitivamente, a la aldea-Vida

El arrabal-del-Mundo de Dios

Y entremos en la ciudad de la aventura, al rasgo,

a la cúspide, locamente al Ir…

Larguémonos de una regalada vez.



¿Cuándo parte, Walt, el último tren hacia ahí?

¿Cuál Dios fui para que mis saudades sean estas ansias?

Tal vez partiendo regrese. Tal vez acabando, llegue,

¿Quién sabe? Cualquier hora es la hora. Partamos,

¡Vamos! El camino tarda. Partir es haberse ido.



Partamos hacia donde se quede.

¡Oh, camino para que no-haya-más-camino!

¡Término en el No-Parar!







f



Onde não sou o primeiro, prefiro não ser nada, não estar lá,

Onde não posso agir o primeiro, prefiro só ver agir os outros.

Onde não posso mandar, antes quero nem obedecer.



Excessivo na ânsia de tudo, tão excessivo que nem falo,

E não falo, porque não tento.

«Ou Tudo ou Nada» tem um sentido pessoal para mim.

Mas ser universal — não o posso, porque sou particular.

Não posso ser todos, porque sou Um, um só, só eu

Não posso ser o primeiro em qualquer coisa, porque não há o primeiro.

Prefiro por isso o nada de ser co-primeiro em ser nada.



Quando é que parte o último comboio, Walt?

Quero deixar esta cidade, a Terra,

Quero emergir de vez deste país, Eu,

Deixar o mundo com o que se comprova falido,

Como um caixeiro viajante que vende navios a habitantes do interior.



O fim a motores partidos!

Que foi todo o meu ser? Uma grande ânsia inútil —

Estéril realização com um destino impossível —

Máquina de louco para realizar o motu continuo,

Teorema de absurdo para a quadratura do círculo,

Travessia a nado do Atlântico, falando na margem de cá

Antes da entrada na água, só com eles e o cálculo,

Atirar de pedras à lua

Ânsia absurda do encontro dos paralelos Deus-vida.



Megalomania dos nervos,

Ânsia de elasticidade do corpo duro,

Raiva de meu concreto ser por não ser o auge-eixo

O carro da sensualidade de entusiasmo abstracto

O vácuo dinâmico do mundo!



Vamo-nos embora de Ser.

Larguemos de vez, definitivamente, a aldeia-Vida

O arrabalde-Mundo de Deus

E entremos na cidade à aventura, ao rasgo

Ao auge, loucamente ao Ir…

Larguemos de vez.



Quando parte, Walt, o último comboio p’ra aí?

Que Deus fui para as minhas saudades serem estas ânsias?

Talvez partindo regresse. Talvez acabando, chegue,

Quem sabe? Qualquer hora é a hora. Partamos,

Vamos! A estada tarda. Partir é ter ido.



Partamos para onde se fique.

Ó estrada para não-haver-estradas!

Término no Não-Parar!





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g



Un trenecito de cuerda de un niño, jalado por un cordel

Tiene más movimiento real del que tienen nuestros versos…

Nuestros versos que no tienen ruedas

Nuestros versos que no se desplazan

Nuestro versos que, nunca leídos, nunca salen por fuera del papel.

(Estoy harto, harto de la vida, harto del arte—,

Harto de no tener cosas, a lo menos o al miedo—

Disfraz de mi respiración llagando mi vida,

Fantoche absurdo de feria de mi aldea de mí.

¿Cuándo parte el último tren?)



Sé que cantarte así no es cantarte— pero ¿qué importa?

Sé qué es cantar todo, pero cantar todo es cantarte,

Sé qué es cantarme a mí—pero cantarme a mí es cantarte a ti

Sé que decir que no puedo cantarte es cantarte, Walt, todavía…







g



Um comboio de criança movido a corda, puxado a cordel

Tem mais movimento real do que os nossos versos…

Os nossos versos que não têm rodas

Os nossos versos que não se deslocam

Os nossos versos que, nunca lidos, não saem para fora do papel.

(Estou farto — farto da vida, farto da arte —,

Farto de não ter coisas, a menos ou a medo —

Rabo-leva da minha respiração chagando a minha vida,

Fantoche absurdo de feira da minha ideia de mim.

Quando é que parte o último comboio?)

Sei que cantar-te assim não é cantar-te — mas que importa?

Sei que é cantar tudo, mas cantar tudo é cantar-te,

Sei que é cantar-me a mim — mas cantar-me a mim é cantar-te a ti

Sei que dizer que não posso cantar é cantar-te, WaIt, ainda…










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h



¿Heia? Heia qué es y por qué?

Lo que yo saco de heia o de cualquier cosa,

¿Qué vale pensar en heia?



Decadentes, mi viejo, decadentes es lo que nosotros somos…

En el fondo de cada uno de nosotros hay una Bizancio ardiendo,

Y ni siento las llamas y ni siento a Bizancio

Pero el Imperio termina en nuestras venas aguadas

Y la Poesía fue la de nuestra incompetencia para actuar…

Tú, cantador de profesiones enérgicas, Tú el Poeta del Extremo, del Fuerte,



Tú, músculo de la inspiración, con musas masculinas para distinguirse,

Tú, al final, inocente en viva histeria,

Al final apenas “acariciador de la vida”,

Blando ocioso, maricón por lo menos en la intención,

—Bien… eso era contigo— pero ¿dónde es que está ahí la vida?



Yo, ingeniero como profesión, harto de todo y de todos,

Yo, exageradamente superfluo, guerreando las cosas

Yo, inútil, gastado, vano, pretencioso y amoral,

Boya de mis sensaciones desgarradas por el temporal,

Ancla de mi navío ya quebrada por el fondo

Yo vuelto cantor de la Vida y de la Fuerza— ¿lo creirías?

Yo, como tú, enérgico, saludable, en los versos—

Y al final sincero como tú. ardiendo con tener toda Europa en el cerebro,

En el cerebro explosivo sin diques,

En la inteligencia maestra y dinámica,

En la sensualidad sello, proyector, marca, cheque

¿Para qué diablos vivimos y hacemos versos?

Mal rayo parta a la indolencia que nos hace poetas,

a la degeneración que nos engaña artistas,

El tedio fundamental que nos pretende enérgicos y modernos,

Cuando lo que queremos es distraernos, darnos una idea de la vida

Porque nada hacemos y nada somos, la vida nos corre lenta en las venas.

Veamos al menos, Walt, las cosas con plena verdad…

Bebamos esto como un remedio amargo

Y concordemos en mandar a la mierda el mundo y la vida

Por quebranto en el mirar, y no por desprecio o aversión



¿Esto al final es saludarte?

Sea lo que fuera, es saludarte,

Sea lo que valga, es amarte,

Sea lo que pueda, es concordar contigo…

Sea lo que fuera es esto. Y tú lo comprendes y te gusta,

Tú, al llorar en mi hombro, concuerdas, mi viejo, conmigo—

(¿Cuándo parte el último tren?—

Vacaciones en Dios…)

Vamos, confiadamente, vamos…

Todo eso debe tener otro sentido

Mejor que vivir y tener todo…

Debe haber un punto de la consciencia

En que el paisaje se transforme

Y comience a interesarnos, a socorrernos, a sacudirnos…

En que comience a sentirse el frescor en el alma

Y sol y campo en los sentidos despiertos recientemente.

Sea donde fuera la Estación, allá nos encontraremos…

Espérame a la puerta, Walt; allá estaré…

Allá estaré sin el universo, sin la vida, sin el yo mismo, sin nada…

Y recordaremos, a solas, silenciosos, con nuestro propio dolor

El gran absurdo del mundo, la dura inepcia de las cosas

Y sentiré, sentiré el misterio tan lejos, tan lejos, tan lejos

Tan absoluta y abstractamente lejos,

Definitivamente lejos.







h



Heia? Heia o quê e porquê?

O que tiro eu de heia! ou de qualquer coisa,

Que valha pensar em heia!?



Decadentes, meu velho, decadentes é que nós somos…

No fundo de cada um de nós há uma Bizâncio a arder,

E nem sinto as chamas e nem sinto Bizâncio

Mas o Império finda nas nossas veias aguadas

E a Poesia foi a da nossa incompetência para agir…

Tu, cantador de profissões enérgicas, Tu o Poeta do Extremo, do Forte,



Tu, músculo da inspiração, com musas masculinas por destaque,

Tu, afinal, inocente em viva histeria,

Afinal apenas “acariciador da vida”,

Mole ocioso, paneleiro pelo menos na intenção,

— Bem… isso era contigo — mas onde é que aí está a Vida?



Eu, engenheiro como profissão, Farto de tudo e de todos,

Eu, exageradamente supérfluo, guerreando as coisas

Eu, inútil, gasto, improfícuo, pretensioso e amoral,

Bóia das minhas sensações desgarradas pelo temporal,

Âncora do meu navio já quebrada pr’ó fundo

Eu feito cantor da Vida e da Força — acreditas?

Eu, como tu, enérgico, salutar, nos versos —

E afinal sincero como tu, ardendo em ter toda a Europa no cérebro,

No cérebro explosivo e sem diques,

Na inteligência mestra e dinâmica,

Na sensualidade carimbo, projector, marca, cheque

P’ra que diabo vivemos, e fazemos versos?

Raios partam a mandriice que nos faz poetas,

A degenerescência que nos engana artistas,

O tédio fundamental que nos pretende enérgicos e modernos,

Quando o que queremos é distrair-nos, dar-nos ideia da vida

Porque nada fazemos e nada somos, a vida corre-nos lenta nas veias.

Vejamos ao menos, Walt, as coisas bem pela verdade…

Bebamos isto como um remédio amargo

E concordemos em mandar à merda o mundo e a vida

Sem quebranto no olhar, e não por desprezo ou aversão



Isto, afinal é saudar-te?

Seja o que for, é saudar-te,

Seja o que valha, é amar-te,

Seja o que calhe, é concordar contigo…

Seja o que for é isto. E tu compreendes, tu gostas,

Tu, a chorar no meu ombro, concordas, meu velho, comigo —

(Quando parte o último comboio? —

Vilegiatura em Deus…)

Vamos, confiadamente, vamos…

Isto tudo deve ter um outro sentido

Melhor que viver e ter tudo…

Deve haver um ponto da consciência

Em que a paisagem se transforme

E comece a interessar-nos, a acudir-nos, a sacudir-nos…

Em que comece ti haver fresco na alma

E sol e campo nos sentidos despertos […]

Seja onde for a Estação, lá nos encontraremos…

Espera-me à porta, Walt; lá estarei…

Lá estarei sem o universo, sem a vida, sem eu-próprio, sem nada…

E relembraremos, a sós, silenciosos, com a nossa dor

O grande absurdo do mundo, a dura inépcia das coisas

E sentirei, o mistério sentirei tão longe, tão longe, tão longe,

Tão absoluta e abstractamente longe,

Definitivamente longe.










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i



Heia o quê? Heia porquê? Heia p’ra onde?

Heia até onde?

Heia p’ra onde, corcel suposto?

Heia p’ra onde, comboio imaginário?

Heia p’ra onde, seta, pressa, velocidade

Todas só eu a penar por elas

Todas só eu a não tê-las por todos os meus nervos fora.



Heia p’ra onde, se não há onde nem como?

Heia p’ra onde, se estou sempre onde estou e nunca adiante

Nunca adiante, nem sequer atrás,

Mas sempre fatalissimamente no lugar do meu corpo,

Humanissimamente no ponto-pensar da minha alma,

Sempre o mesmo átomo indivisível da personalidade divina?



Heia p’ra onde ó tristeza de não realizar o que quero?

Heia p’ra onde, para quê, o quê, sem o quê?

Heia, heia, heia, mas ó minha incerteza, p’ra onde?



Não escrever versos, versos, versos a respeito do ferro,

Mas ver, ter, ser o ferro e ser isso os meus versos,

Versos — ferro — versos, círculo material-psíquico-eu



(quando parte o último comboio?)







j



La expresión, aborto abandonado

En cualquier vano de la escalera de la realidad.

¿Cuál es la necesidad de escribir versos sino la vergüenza de llorar?…

¿Cuál es el deseo de hacer arte sino el adultismo para los juguetes?

(¿Cuándo es que parte el último tren, Walt,

cuándo es que parte el último tren?)



Muñecos de mi infancia con quienes imaginaba mejor que hoy



(…)



La química por debajo del Aquí yace…

El dolor, fiebre que ahora es sólo química, allá lejos en la excavada ladera

A la hora en que era costumbre que él viniera a casa



El mismo candelero hoy iluminado (.)

Y apenas el silencio ya sin decirnos que lo hacen por haberse callado.







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j



A expressão, aborto abandonado

Em qualquer vão-de-escada da realidade.



O que é a necessidade de escrever versos senão a vergonha de chorar?

O que é o desejo de fazer arte senão o adultismo p’ra brinquedos?

(Quando é que parte o último comboio, Walt,

Quando é que parte o último comboio?)



Bonecos da minha infância com quem eu imaginava melhor que hoje



(…)



A química por baixo do Aqui jaz..

A dor, febre que hoje é química só, lá longe na cavada encosta

À hora em que era costume ele vir para casa



E o mesmo candeeiro hoje iluminado […]

E apenas o silêncio já sem nos dizer que o fazem por se terem calado.







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l



Para saludarte

Para saludarte como se debe saludarte

Necesito volver a mis versos corcel,

Necesito volver a mis versos tren,

Necesito volver a mis versos saeta,

Necesito volver a mis versos prisa,

Necesito volver a mi versos en las cosas del mundo

Todo cantabas, y en ti cantaba todo —

Tolerancia magnífica y prostituida

De tus sensaciones de piernas abiertas

Para los detalles y los contornos del sistema del universo







l



Para saudar-te

Para saudar-te como se deve saudar-te

Preciso tornar os meus versos corcel,

Preciso tornar os meus versos comboio,

Preciso tornar os meus versos seta,

Preciso tornar os versos pressa,

Preciso tornar os versos nas coisas do mundo



Tudo cantavas, e em ti cantava tudo —

Tolerância magnífica e prostituída

A das tuas sensações de pernas abertas

Para os detalhes e os contornos do sistema do universo







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¡Abran la insolvencia para nuestra vitalidad!

Escribimos versos, cantamos las insolvencias-cosas; no las vivimos.

¿Cómo poder vivir todas las vidas y todas las épocas

Y todas las formas de la forma

Y todos los gestos del gesto?

¿Qué es hacer versos sino confesar que la vida no basta?

¿Qué es arte sino un olvidarse de que es sólo esto?

¡Adiós, Walt, adiós!

Adiós hasta lo indefinido del más allá del Fin.

Espérame, si ahí se puede esperar,

¿Cuándo parte el último tren?

¿Cuándo parte? (Cuando partimos)







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Abram falência à nossa vitalidade!

Escrevemos versos, cantamos as coisas-falências; não as vivemos.

Como poder viver todas as vidas e todas as épocas

E todas as formas da forma

E todos os gestos do gesto?

O que é fazer versos senão confessar que a vida não basta

O que é arte senão uma esperança que não é ninguém

Adeus, Walt, adeus!

Adeus até ao indefinido do para além do Fim.

Espera-me, se aí se pode esperar,

Quando parte o último comboio?

Quando parte? (Quando partimos)





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Lloro como el niño a que le falta cerca la luna,

Como el amante abandonado por la que no tiene todavía,

Como el libro inexpíicito de su Reino por venir,

El que se juzga en vano un Motor,

Eje del movimiento de los espíritus,

Punto de apoyo de las ambiciones sombrías,

Auge dinámico de las tropas en ascenso,

O, más claro y más rápido,

¡Protoplasma del mundo matemático del futuro!



¿Quién soy yo al final, por qué te saludo?

¿Quién con nombre y lengua y sin voz?



La empeñosa prostituta del caldeamiento de (…)

¡En los altos hornos de mí!







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Choro como a criança a quem falta a lua perto,

Como o amante abandonado pela que não tem ainda,

Com o livro inexplícito do seu Reino por vir,

O que se julga em vão Motor,

Eixo do movimento dos espíritos,

Fulcro das ambições sombrias,

Auge dinâmico das tropas da ascensão,

Ou, mais claro e mais rápido,

ProtopIasma do mundo matemático do futuro!



Quem sou eu, afinal, por que te saúdo?

Quem com nome e língua e sem voz?



A labuta prostituta do [caldeamento?] de (…)

Nos altos fornos de mim!




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