NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA


2196. A MIGUEL HERNÁNDEZ  Autora: ACACIA UCETA. Expone: PEDRO CASAS SERRA


A MIGUEL HERNÁNDEZ

Ha sonado la hora
de florecer tu savia,
de alzarse las espigas plurales de lu canto.
Tú has sido la semilla derramada sin tregua,
¡a enamorada mano
que acariciara el torso de la patria.
Este río del tiempo
por donde va tu muerte, tan frágil y sonora,
te va acercando a todo
lo que te fue negado.
Como lú lo soñabas,
cada olivo es un puño levantado en tu nombre:
por cada limonero
se derrama el perfume de lu claro mensaje.
Los desangrados hombres que lucharon contigo
y en la intemperie hallaron la derrota,
las mujeres dobladas
sobre el hogar sin lumbre,
los escuálidos niños que ayer fuimos,
por los que tú elevaste
tu canto y tu bandera,
hemos ido guardando tu palabra.
Recogida en el fondo del granero,
tejida con el amor y el fruto,
ha estado prolongándose tu hoguera.
Yo escribí con mis dedos ateridos
tu nombre en un cuaderno de mi infancia,
junto al amor te tuve y el esfuerzo
como al amigo íntimo, entrañable.
A través del invierno y de la noche,
tu sangre ha ido encendiendo
los helados contornos de tu pueblo
hasta abrir una puerta a la mañana.
Mira, Miguel, los pies de tus hermanos
descalzos de esperanza
cómo buscan tu huella compañera,
mira
sus manos laboriosas
cómo enlazan tu palma en la ternura.
Estamos todos los que ayer llamaste,
los que abril convocaba
para cubrir la tierra de trigales
y apenas conseguimos
vencer el huracán de la ceniza.
Tú ya sabes, Miguel, que aquellos niños
no conocimos tregua ni reposo:
buscábamos el pan y el libro abierto
con la fiera inocencia de la vida,
con el afán purísimo
que consigue elevar un ala rota.
Y algunos se perdieron para siempre
en aquella abrupta amanecida.
Pero quedó tu voz,
tu copa alzada,
el polen de tu huerto repartido,
el temblor de tu acequia rumorosa,
tu aliento germinal,
y se extendió
tu alborear perpetuo dominando
la libertad tallada,
verso a verso,
sobré el pecho del hombre más herido.

ACACIA UCETA
https://www.airesdelibertad.com/t48909-acacia-uceta-1925-2002#1056649

NO A LA GUERRA


2197 CANCIÓN DE AMOR ANTES DE QUE TERMINE LA GUERRA. Autora : JABBEL WELEY, PATRICIA ( Liberia). Expone: P.L.

CANCIÓN DE AMOR ANTES QUE LA TERMINE GUERRA



Esta es la guerra, Musu, amada mía; esta no es la noche,
y las cosas que escuchas entre los matorrales
no son grillos. Y las palabras que pronuncian los hombres
no son palabras. Ven adentro, novia mía
y hagamos bebés para el mañana.

Para que cuando termine la guerra, podamos ponerlos
en los sitios que se han vuelto estériles.
Para que podamos emplear los bebés para vendar estas heridas
que esta guerra impone en nosotros.
Pongamos vendas sobre estas heridas abiertas.

Hagamos bebés de pelo largo; bebés
con pies que no se aparten lejos de casa.
No escuchemos al viento por más tiempo,
y dejemos ya de ser la gallina
que escarba interminablemente hasta que un día
descubre los huesos de su madre.

Hay humo y hay fuego
afuera de la casa, pero de algún modo, los pinceles
hablan de un nuevo verdor que llegará. Cuando miras
el fuego, Musu, es tiempo de escuchar,
amor mío, porque es únicamente con los oídos
que la mente percibe la vida tal como es.

Ven adentro y te sientas. No habrá más
fiestas Musu, y las palabras que nos hacían
separar se están apartando ellas mismas;
así que hagamos bebés para el mañana.
Ven adentro, amada mía, hagamos bebés
para que podamos seguir viviendo mucho después de nosotros.

NO A LA GUERRA


2198. MAR Y CENIZAS  Autora: AURORA DE ALBORNOZ. Expone: PEDRO CASAS


MAR Y CENIZAS

La peur et le courage de vivre et de morir.
La mort si difficile et si facile.
PAUL ELUARD

El alto cementerio entre dos mares.
Y los pinos lejanos
escuchando su sueño
callado.

Agujeros de plomo en la mañana.

Luego...
Callado.

Entre el mar y el silencio
quedan las cicatrices
marcadas por las tapias
de ceniza y de humo.

Las cicatrices
ahogadas por la cal redonda.
Enrojecidas al crepúsculo.

Y el silencio.

AURORA DE ALBORNOZ
https://www.airesdelibertad.com/t48912-aurora-de-albornoz-1926-1990#1056715

NO A LA GUERRA

2199. CANCIÓN DE AMOR CUANDO MUSU RESPONDE A SU AMANTE. Autora: PATRICIA JABBEL WESLEY. Liberia. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

CANCIÓN DE AMOR CUANDO MUSU RESPONDE A SU AMANTE

No hagamos bebés, Kono, amante mío.
Recojamos estos leños, esparcidos
a lo largo de la carretera, para que el fuego permanezca encendido
cuando termine la guerra. Afuera de la casa,
las mujeres han sido abandonadas a lo largo de la carretera
para los perros, Kono, mi amante, las mujeres
han sido golpeadas y atadas por los hombres.
Las mujeres y sus niños han sido tiradas
a los ríos, y su sangre ahora enrojece
todo lo que era agua solamente, Kono, mi amante.

No quiero hacer bebés nunca más.
Yo no quiero que mis bebés sean arrebatados
de mi espalda sudorosa, amante mío.
No quiero que las cabezas de mis bebés sean aplastadas
contra los muros del modo que los rebeldes aplastan ahora
los bebés de otras mujeres contra los duros muros,
mi amado de áspero hombro. Solamente esperemos
que salgan juntos el sol y la luna.
Solamente escuchemos a la luna afuera de la choza.

Solamente escuchemos el sofocamiento de las armas
que se aproxima, mi amante de piel amarilla.
Yo no quiero hacer bebés para que la guerra se los coma.
Yo no quiero desperdiciar mis bebés en esta guerra, amante mío.
Yo no quiero llorar por mis propios bebés
del modo en que otras mujeres han perdido algo más que ellas mismas.
Déjame sentarme aquí bajo el techo chorreante de nuestra choza,
y déjame cantar por los bebés que han sido
aplastados a lo largo de la carretera hasta morir.
Deja que mis heridas sangren fuerte y deja que mi propia sangre llore
por la vida que nunca vendrá. Estoy llena de ira,
Kono, mi amante, estoy llena de demasiada ira
para hacer bebés para el mañana, Kono.
Tal vez el sol se levante mañana. Tal vez.

NO A LA GUERRA


2200. FUERA CANTABA MARZO  Autora: AURORA DE ALBORNOZ. Expone: PEDRO CASAS


FUERA CANTABA MARZO


...¡Oh, flor de fuego!,
¿quién ha de helarte, flor de sangre, dime?
ANTONIO MACHADO

Fuera
cantaba marzo sus cantares de infancia.

Dentro
temblaba el niño de los ojos de fiebre
bajo la tela remendada
enseñando sus manos anémicas.

Fuera
reía marzo su viento entre las ramas.

El niño de ojos grandes
sin soldados de plomo
disparaba cañones de papel
y jugaba a los fusilamientos.

Fuera
nacía un marzo de verdores eternos.

AURORA DE ALBORNOZ
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NO A LA GUERRA

2201. LOS FANTASMAS NO SE ALEJAN PRECISAMENTE ASÍ. Autora: PATRICIA JABBEL WESLEY. Liberia. Expone: P.L.

LOS FANTASMAS NO SE ALEJAN PRECISAMENTE ASÍ

A veces acechan en vestíbulos donde han perdido
su otra parte. Pueden cerner nuevos estragos

como aquellos que los llevaron lejos de sus cuerpos,
aquellos que les causaron perderse a sí mismos en ese afán.

Los fantasmas no se alejan precisamente así, lo sabes; ellos
vienen entre esa enorme multitud masacrada

junto con ellos, y puesto que esa masacre pudo haber
ocurrido en el colegio, en un bar o en la iglesia,

pueden hallarse, arrodillados ante el púlpito, cantando y tomando
la comunión una y otra vez, con todos los demás.

Ellos se reúnen un sábado por la tarde, mientras el sol se oculta sobre
las colinas y queda un pequeño resplandor de los relámpagos de ayer

de aquella vieja tormenta mientras la nueva tormenta entra cabalgando, y entonces,
allí están ellos, los fantasmas; puedes verlos únicamente si tienes

ojos para mirarlos como fantasmas de humanos, y aún así, no fantasmas.
Ellos observan a ver si vamos a rememorar que ellos estuvieron aquí.

Para ver si erigiremos una lápida para honrar el hecho de que ellos
estuvieron aquí, con nosotros, caminando y hablando, como nosotros, para ver

si hemos de recordar que ellos perdieron tanta sangre
en el tiroteo, que se rompieron una pierna o dos, y que

tantos de ellos no fueron contados entre esa triste cifra.
Ellos quieren saber si levantaremos una lápida o mantendremos

el fuego ardiendo para extinguir las llamas, para detener todas las muertes
en las calles citadinas, alrededor del mundo, para detener

todas las muertes en los ojos de las calles citadinas.

Luego lo termino.

NO A LA GUERRA

2202. PARA MI ESSPOSO DESPUÉS DE TANTOS AÑOS.. Autora: PATRICIA JABBEL WESLEY. Liberia. Expone: P.L.

PARA MI ESPOSO DESPUÉS DE TANTOS AÑOS

Así que ésta es la cama. Así que ésta es la vida.
Así que ésta es la vida
de los años después o después de los años.
La luz de la vela perdura todavía después de todos estos años.
Alguien nos observa.
Este viaje ha sido largo, así que si hay rosas
dámelas en un florero alto.
Los claveles no me atraen, pero los hibiscos
que tanto extraño no lucen bien en un florero.
Ven, siéntate junto a mí como un nuevo amante.
Como un amante que busca renovar los años
que hemos compartido juntos durante tantas guerras
y tantas lágrimas, tantas risas y vidas.
Es como si fuéramos otras gentes desde otras vidas,
como si hubiéramos vivido y vivido por otros
que nunca supieron cómo vivir,
como este fuego, yo digo este fuego, mi amante, mi esposo,
mi amante, esposo, el padre de mis niños,
el padre de los niños que nunca tuve,
el padre de los niños que volvieron porque
odiaban mi vientre. Algunas veces, mi vientre
llora por ellos; algunas veces, mi vientre
danza el que nunca permanecieran o vinieran. Porque mi vientre
era insuficiente para el fuego que ellos cargaban
desde el otro mundo, así que amante mío, mi esposo
de tantos años, que ni los puedo contar.
Así, qué fue aquello decías tú cuando rememorabas
cómo después de todos estos años, aquí nos encontramos,
todos los demás amantes perdidos en el mar, y aquí nos encontramos
junto a la chimenea y al fuego, tan suave.
Los niños se nos han envejecido ahora, querido mío.
Ven, ésta soy yo. No te retrases demasiado.
Yo fui hecha para este tiempo y tú, para mí.
Envejecemos. Envejecemos.
¿Puedes apagar el fuego ahora?

NO A LA GUERRA


2203. MADRID: MUERE DE HAMBRE UNA ANCIANA  Autora: AURORA DE ALBORNOZ. Expone: PEDRO CASAS


MADRID:
MUERE DE HAMBRE UNA ANCIANA

No sabemos quién eras.
Sabemos
que moriste de hambre.
Y nada más.
La noticia la dicen los periódicos:

«En .la .casa .número 5 de la calle del Doctor Albiñana ha fallecido .una .anciana .de .inanición. Los vecinos estaban alarmados porque el matrimonio ocupante de una vivienda del tercer piso no salía a la calle desde hacía algún tiempo. Llamaron al 091 y al entrar en el departamento presenciaron, en unión de .los .inspectores de un coche-radio patrulla, un espectáculo tristísimo: la mujer estaba muerta en la cama, y junto a ella, el marido, también anciano, se hallaba muy grave a consecuencia de la debilidad que padece por falta de alimentos. Los dos se encontraban enfermos desde hacía dos meses y no recibían ninguna asistencia. El esposo fue llevado en ambulancia al Gran Hospital. Se llama Domingo Fernández Ballesteros.»

Ni nos dicen tu nombre siquiera.

¿Qué fuiste?
¿Qué sentías?
Sabemos sólo
que moriste de hambre,
según nos dice el ABC de hoy, diciembre, ocho,
y ayer el Pueblo.

Te he visto muchas veces.
Vendías cigarrillos por las noches
junto al escaparate de «Alexander»,
plaza de Canalejas.
O a la puerta del «Abra»,
o de «Chicote».

O eras, acaso, la mendiga aquella
que pedía limosna a los turistas
(el restaurante estaba siempre lleno).
No sabemos quién eras.
Ni siquiera tu nombre.
La caridad organizada llegó tarde.
Ni siquiera hubo tiempo de hacer un té benéfico,
o una partida de canasta.

Te moriste de hambre.
¿Quién eras?
¿Qué sentías?

De seguro que estabas resignada con tu suerte
—te lo dijeron tanto—.
Eras pobre y tu función era ser pobre.
¿Cómo, si no;
cómo, sin ti va a entrar el rico
en el reino de los cielos?
Ésa era tu función y la cumpliste.
Pero llegaste lejos.
Llegaste demasiado lejos.
Anacrónicamente lejos.
Porque vivimos en Madrid.
En España.
A ocho de diciembre
de 1960.

AURORA DE ALBORNOZ
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NO A LA GUERRA

2204. CAMINA CON CUIDADO. DIOS.. Autora: PATRICIA JABBEL WESLEY. Liberia. Expone: P.L.

CAMINA CON CUIDADO, DIOS


Camina suavemente, Dios, tú solías vivir aquí.
Antes de que nuestra gente empezara a convertir todo
en pequeños pedazos de oro y diamantes.
En la verde nota que no es sino papel lija.
Retorna, y halla tu lugar entre los vivos,
entre los obstinados vivos.
La muerte todavía se rezaga aquí entre nosotros.

Mis ojos se encharcan cada vez que recuerdo tu presencia.
Los dioses de otros pueblos murieron en la guerra;
sus ángeles guardianes fueron masacrados
el día que las bombas reinaron.
El Harmatán sopla arena sobre los recuerdos
que traigo.
Los sacrificios que ofrezco fueron recogidos
de las cenizas de las enceguecedoras llamas
de nuestro pueblo justo antes que los campos de muerte
fueran devastados por aquel
que aún carga el hacha con sangrienta mirada.

Tú me arrancaste de las fangosas corrientes
a lo largo de Duport Road,
donde el hedor de la muerte aun se aferra a la vida.
Cuando veas cómo se curva la carretera
en Alfred Musa Hill, el olor te derribará,
Dios, el olor te derribará.
Camina con cuidado, muchos yacen allí todavía.
¿Sabes tú que me estremezco cada vez que recuerdo
los esqueletos de mis hermanos y hermanas?
Cada vez que me vuelvo hacia aquellos
que rehusaron podrirse.

¿Lo vi, Dios, me viste viéndolo?

El olor a muerte se pegó a mi falda enlodada
por miedo a que yo olvidara las miríadas y los perros ahítos.
Los perros han tenido la palabra,
por fin, los perros han dicho su discurso, Dios.
Cuando veas el pueblo allá abajo, camina con cuidado
para que los huesos no te repliquen.
Los huesos son los propietarios del pueblo ahora, Dios.xpone: P.L.

NO A LA GUERRA


2205. ANTE UNA FOTOGRAFÍA  Autora: AURORA DE ALBORNOZ. Expone: PEDRO CASAS


ANTE UNA FOTOGRAFÍA

Enredo y desenredo
recuerdos,
días,
días...
Una vez más, desmenuzando el tiempo.

Hace ya varias horas
que prendo y prendo cigarrillos
-como en el viejo tango-
y miro el humo.
Y enredo el humo y el vivir
y el tiempo.
Y el tiempo ya vivido,
y el soñado.

Pero
la culpa no se calla.
Llegan aquí las voces
-San Juan de Puerto Rico-.
Ahí
-pienso en el metro madrileño ahora-.
O allá,
más lejos,
las voces no se callan.

Porque mientras vosotros lleváis una esperanza
para un mañana -¿cuándo?-
que os salve de este hoy triste,
yo,
compañeros míos,
enredo cigarrillos a los días.
Enredo y desenredo
días,
días
y días
y recuerdos inútiles
y días.

Pero la culpa llega.
Aquí
-San Juan de Puerto Rico-
la gente vive a plazos cómodos.
Aquí...
("que me dejen tranquilo".
Y
"hubo una vez un loco,
que ya murió a Dios gracias",
y...)
La gente vive a plazos cómodos.
¿Qué importa si otros locos
se apagan en las cárceles?
-No era "revolución",
era "revuelta".
Y así se tranquilizan-.

Yo enredo y desenredo tiempos,
días...

Aquí
-San Juan de Puerto Rico-...
Y allá,
mucho más lejos,
en un pueblo que muere gota a gota
-que vive gota a gota-
cayeron muchos hombres
hoy,
y siempre.
Todos los días mueren muchos hombres.

Yo enredo los recuerdos con el humo,
hoy,
esta tarde,
y muchas otras tardes.
Y hablo con los amigos
y protesto...

Pero tengo la culpa.
Tengo todas las culpas,
que me pesan encima.

hoy quiero confesarlas
-confesarme-
ante la foto esa del periódico.

Es un adolescente,
casi un niño.
Es en Vietnam.
Caído
está el pequeño cuerpo:
un rincón silencioso de huesitos menudos.
Caído
por su pueblo que muere gota a gota.
Y por mí.
Por vosotros.
Por mañana.

Hoy quiero confesarme ante este cuerpo.
Culpable de enredar
recuerdo
y sueño
y humo.
Culpable de callar,
y hasta de hablar
a veces...

Culpable de hacer versos
mientras que hay gentes que asesinan niños
y pretenden vender su mercancía
a niños de otros pueblos
-¡San Juan de Puerto Rico!-
para que vivan siempre
-ya por siempre-
de no saber,
de no pensar...
a plazos cómodos.

AURORA DE ALBORNOZ
https://www.airesdelibertad.com/t48912-aurora-de-albornoz-1926-1990#1056715

NO A LA GUERRA


2206. MAGIA. Autor: JOSÉ MENA ABRANTES. (Angola). Expone: P.L.

Magia


Por el azul oscuro del cielo

una enorme luna anaranjada

sale de la chimenea de una casa apagada


un niño corre detrás de ella

NO A LA GUERRA


2207. Y SI DIOS FUERA...  Autor: ARTURO SERRANO PLAJA. Edita: PEDRO CASAS SERRA


Y SI DIOS FUERA…

¿Y si Dios fura como España
que existe, que es verdad, que está aquí al lado,
que todos pueden ir —menos algunos?

¿Y si tuviese Dios sus Pirineos,
sus malas carreteras y su Franco,
sus cárceles y todo —y sus turistas?

¿Y si Dios fuese la derrota,
una guerra perdida, unos recuerdos
de una lucha civil con Dios a mano armada,
de un destierro de Dios a mano izquierda,
un ya no poder más —y poder mucho?

¿Y si Dios fuera lo de dentro
y tú, nosotros, diente, sólo diente
para morder la cascara de fuera,
licenciados en cascara letarga,
doctores en pelleja de la huera,
pelleja sólo, cascara —y amarga?

ARTURO SERRANO PLAJA
https://es.wikipedia.org/wiki/Arturo_Serrano_Plaja

NO A LA GUERRA.

2208. EXTRACTOS 5- 6- 7 DE REQUIEM POR UN PAÍ ASESINADO. Autor: BERNABÉ LAYÉ ( Benín). Expone: P.L.



Escribir
Por última vez
El resplandor de la herida
Jirones de vergüenza y oprobio
El espejo
En los ojos de los otros
Reenvían la imagen intocable
De una verdad de los días ordinarios



***

Decir el país
A lo lejos, muy lejos
En medio del hambre
En medio de la sed

Gritar la cosa
Sepultada en lo más profundo
De la rebelión
En lo más profundo de la cólera
En medio de la desesperación

O bien
Depositar la pesada carga
Y esperar que por fin
Despunte un nuevo día

O bien
soñar con un descalabro de astros
De meteoros de galaxias asesinas
Y huir
Hasta que casi nada
Allí
Al confín del horizonte



***



No les hablo
de un país desconocido
Perdido en la amnesia de geografías
Extraviado en algún sitio
Entre páramo y montaña
Les hablo
de un país en subasta
Solo ante las tormentas de la Historia
Adosado contra vientos y mareas
A los sortilegios de malos augurios
Embarcado pese a él en las querellas
E infortunios de los otros
Jugando aquí y allí
a los gladiadores del Imperio

NO A LA GUERRA


2209. TORRES DE AMOR  Autor: LORENZO VARELA. Expone: PEDRO CASAS


TORRES DE AMOR

No me digáis, amigos, que eran sueño
amores y batallas ya pasados;
y que es sólo ilusión desamparada
la fe que vive sólo por sus huellas.

Torres de amor son hoy,
de piedra enamorada;
Dejad que las campanas
fieles de mi destino
hallen el tiemblo de su aliento erguido.

Torres en la memoria sustentadas:
aquel amanecer tan pronto fusilado
poca mortaja fue para velaros.
Cayeron los varones sonando a derribadas
montañas de firmeza:
¡Sólo quedáis vosotras, torres de amor, labradas
a pura valentía y a manantial pureza
de lágrimas frenadas!

Palomo o toro, novia o guerrero: torres.
¡Torres de amor del recuerdo,
castillos de la esperanza!

LORENZO VARELA
https://www.airesdelibertad.com/t48387-lorenzo-varela-1916-1978

NO A LA GUERRA.

2210.. DESFILADERO DE LEKADIBA. Autor BAROLONG SEBONI. ( Bostsuana). Expone: P.L.

Desfiladero de Lekadiba

siendo piedra
tú no puedes sangrar
aún de tus venas
abiertas
brota esta incolora
sangre
que parece
sostenerte.

siendo roca
tú no alimentas
pero
engendras
la fértil verdura
que como carpeta se extiende
a tus
insensibles pies.

te he escuchado
respirar
sin pulmones
en el eco chorreante
del agua
que resuena
en intemporales tonos

contra los antiguos
muros de piedra
que articulan
los pensamientos
de tu corazón
profundo como la tierra
oscuro y tibio
como una sábana
que protege las almas
de Moffat
Sechele
Sebele.

NO A LA GUERRA

2211. CARANCHO. Autor: J,CARLOS ALDAZÁBAL (Argentina). Expone: P:L:

Carancho (Ahutsaj)



¿Era yo ese cadáver que te alimentaba
en el camino polvoriento?
Recuerdo el juego de esconder el corazón,
el juego de correr hasta perdernos en el monte.
¿Éramos nosotros bajo las garras del carancho?
Quise asustar la soledad apostando mi nombre,
y mi nombre secreto apareció en tu boca
y tu nombre me fue dicho en esa niebla
hasta que te revelaste, cazadora furtiva en este juego.
Ahora, desde un árbol somos observados
y nuestros cuerpos yacen bajo la sombra del incienso,
ofrendas en el monte para el pico y las garras,
para los ojos que miran y que ven
el perfecto equilibrio de la vida y la muerte.

NO A LA GUERRA


2212. A LOS ESPAÑOLES MUERTOS EN EL EXILIO  Autor: ANTONIO OTERO SECO. Expone: PEDRO CASAS SERRA



A LOS ESPAÑOLES MUERTOS
EN EL EXILIO

Amigos: Habéis muerto en olor de hombres solos
con un mapa de España grabado en la pupila.
Una doble columna de cipreses donceles
os presentan sus armas en el nuevo camino.

Ahora, hermanos, ¿qué sois? La pura calavera
como Guernica mártir bajo las bombas nazis.
Escribid en la nube, en el aire, en el cielo:
“¡Presentes!” Vuestra ausencia retrasa los relojes.

¿Qué amanecer ibérico empapa vuestros ojos!
¡Qué rumor de colmenas endulza vuestra boca!
¡Qué gritar de campanas sumergidas levanta
el muro que separa la muerte de la vida!

Dejadme que haga nuevas las manos que estrecharon
esta mano que ahora escribe esta noticia.
En cada dedo vuestro arde ya un fuego fatuo
para alumbrar la tierra que sigue siendo vuestra.

Dejadme que haga nuevos los pechos que se alzaron
para sacar al mundo de un triste atolladero
y que plante rosales en el polvo que guarda
la huella de los pasos que disteis sin temblores.

Ausentes y presentes estáis en nuestros sueños,
embajadores claros de un mañana seguro.
Volveremos a vernos sin sombra y dimensiones
para seguir la guardia después de este relevo.

Amigos: No habéis muerto. Ahora estamos nosotros
muertos por vuestra vida, vivos por vuestra muerte.
Alumbrad nuestra vida que siente la nostalgia
de vuestra muerte viva cabalgando en lo eterno.

ANTONIO OTERO SECO
https://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Otero_Seco

NO A LA GUERRA.

2213. ANHELO. Autor: DENNIS BRUTUS  (Zimbabwe / Sudáfrica). Wxpone: P.L.

¿Puede el corazón calcular la trayectoria del deseo
o la lógica obtusa de ambigüedades semánticas
la detonación palabrota de este simple dolor?

Esta es la última balística sin palabras
que impacta más allá de la razón de la ciencia, más allá de la lógica,
para destruir el mecanismo defensivo del corazón.

Oh corazón mío, mi esperanza perdida amor, mi querido
La ausencia y el hambre proliferan en mis hemisferios;
Ninguna terapia, los análisis disuaden la fisión de mi persona:

Mi corazón conoce ahora tal devastación;
El anhelo, sin palabras, explota la articulación:
Rápidos como el sonido, en silencio, caen las lluvias de veneno.

NO A LA GUERRA


2214. EL RELOJ DE MI CUERPO  Autor: PEDRO GARCÍA CABRERA. Expone: PEDRO CASAS SERRA


EL RELOJ DE MI CUERPO

Apenas a tus ojos asomaron los ríos de sangre derramada en la guerra
cuando la noche, con su quilla helada, atravesó mis bosques de ternura.
¡Oh! los mares sin islas, las huellas de tus manos en el aire de mis cabellos,
ya sin ti, al pie de los días crucificados, mientras maduran las naranjas.
Aún estoy sordo de la despedida, cuando las mariposas se quemaron las alas
entre las campanadas de los árboles disecados en las paredes
y los relojes despiertos en los árboles del jardín.
Toda la tierra tiene ahora un frescor de ceniza y de arena.
Las botellas recuerdan aquel último beso estallado en sus cuellos
sin que puedan los líquidos hacerlas olvidar que te marchaste.
Te lloro con mis manos y con mis muslos que ya no encuentro
más que a través de trincheras abandonadas y de globos cautivos.
He puesto el latir de mis sienes al compás de tus pasos subiendo la escalera
para oír cómo pisa tu sangre sobre las yemas de mis dedos ausentes.
Sigue el dolor rodando. Y es tan duro
que podría servir de rieles a los trenes cargados de heridos.
Y tengo miedo. Miedo de que se escape de mi insomnio
helando las palabras que dicen las cerillas a los niños.

PEDRO GARCÍA CABRERA
https://www.airesdelibertad.com/t48922-pedro-garcia-cabrera-1905-1981#1056900

NO A LA GUERRA

2215. UN COLLAGE EN SMEDEREVO. Autor: MUSAEMURA ZIMUNYA. (Zimbabwe). Expone: P.L.

Un collage en Smederevo, Yugoslavia

Al fin y alcabo, el ancho Danubio siempre ha fluido entre dos
castillos; a la izquierda se levanta, una blanca fortaleza
repentinamente una torre: debajo, el torso de músculos entrelazados
de un soldado heroico oteando a la multitud que lo admira,
no en el aire, ni en el agua, tampoco en la tierra,
un enigma suspendido de un pasado desafiante.

En algún lugar del espacio frente a él
una inscripción señala el año en el cual
la ciudad de Smederevo fue fundada.

A lo largo y a la derecha se levanta otra fortaleza sólida
unas manos de Diosa extienden una canasta plena de manzanas verdes
y uvas negras tan negras que contienen la luz.
Una estrella roja flota entre ella y un obrero
que lleva puesta una antorcha en su frente como un laurel:
tan cerca que la respiración del amor debe unirlos eventualmente.

Por ahora, unos cuantos engranajes de la guerra están rotos,
esparcidos sobre el Río del Paraíso
parcialmente amortajados en la niebla del alba.
Por las raíces de un manzano desvanecido
El día aciago del imperio de Turkman
ha sido escrito a mano por casualidad; como si
no fuese digno de la visión del destino de Serbia .
Pero más allá de esta exultación, el totem
está en silencio; sólo permanece el sombrío Danubio
fluyendo hacia otro futuro que concluye la escena.

NO A LA GUERRA


2216. EN EL PUÑO DEL RECUERDO  Autor: PEDRO GARCÍA CABRERA. Expone: PEDRO CASAS


EN EL PUÑO DEL RECUERDO

El camarín de la noche
guarda un puñado de amigos.
No creáis que se divierten:
están celebrando un rito.
Hay muchas vidas descalzas,
muchas estrellas con frío,
muchas voces que nos hablan
con la lengua de un cuchillo,
la gran mano de la ausencia
llena de nidos vacíos
y muchas sonrisas muertas
ya sobre labios dormidos.
En la presión de la noche
todos parecemos filtros
de pensamientos lejanos
y de amores desvalidos.
Nos oímos por las venas
cruzar un llanto de niños,
latir angustias distantes
y hacerse el recuerdo vino.
Nochebuena entre barrotes,
cerrada como un castillo
que proyectara su sombra
con un gesto pensativo,
tú vivirás en nosotros
por encima del olvido.

PEDRO GARCÍA CABRERA
https://www.airesdelibertad.com/t48922-pedro-garcia-cabrera-1905-1981#1056900

NO A LA GUERRA

2217. GUERREROS. Autor: MUSAEMURA ZIMUNYA. (Zimbabwe). Expone: P.L.

Guerreros


Donde el camión de soldados se detiene
no están solo los semáforos del tráfico
sino también una sencilla mujer de dos orificios,
vendiendo periódicos.

Ellos lucen solemnes, en su camuflaje de verde gustoso
y boinas marrones,
acercando tiernamente sus polos de muerte a los helados embragues
la chica, una presencia suave ante sus ojos inyectados de sangre
como para recordarles, “el fin no está cerca”.

Sus giros repentinos de cabeza
dirigidos por alguna urgencia humana dentro de los
saberes de una diosa, conquistadora de demonios,
ahora transfigurada desde una vendedora callejera.

Un soldado pronuncia palabras más allá de los oídos
de los curiosos transeúntes. Todos los hombros
fatigados se sacuden a la vez , su antigua solemnidad
perdida. Por ahora, el infierno es tan remoto como el Congo

Ella ha oído. Solemnemente se acomoda sus rizos,
cubre su ojo izquierdo y levanta un montón de periódicos
hacia el enorme camión de sus lozanos guerreros
-cuerpos destrozados de las tropas muertas en la página frontal-
y recolecta sus monedas.

NO A LA GUERRA


2218. PAÍS BOMBARDEADO  Autor: PASCUAL PLA Y BELTRÁN. Expone: PEDRO CASAS


PAÍS BOMBARDEADO

El hombre allí no duerme. Sus ojos no se cierran.
Abiertos permanecen socavando la noche
cuando un cuerpo veloz se precipita ciego
y el terror como un alga su corazón devora.

Ya sabéis que incansables arpegios o alaridos
son las casas en llamas, los postigos que crujen
y esa tierna muchacha que con su mano busca
un poco de reposo a su larga fatiga.

Si los ojos se cierran, las formas se disipan.
Nadie podrá dormir, nadie estirar sus huesos
entre manos que aferran feroces el vacío,
entre sesos de niños pegados al zapato.

Delgadamente roen los seres su congoja
e igual a la lombriz su indignidad esconden.
Ni al rayo de la muerte pueden cerrar los ojos,
pues si el ojo se cierra la vida se disipa.

PASCUAL PLA Y BELTRÁN
https://es.wikipedia.org/wiki/Pascual_Pla_y_Beltr%C3%A1n

NO A LA GUERRA

2219. MI HOGAR. Autor: MUSAEMURA ZIMUNYA. (Zimbabwe). Expone: P.L.

Mi Hogar


Vivo en las tierras altas
rodeado por grandes lomos verdes
¿Dónde está mi hogar,
en el corazón de las tormentas del mundo?
Hermano, eso es;
también tiembla con todo el pulso de Africa
transportando el día en la oscuridad
y a la oscuridad en el resplandor solar.

Sobre aquellas tormentas y fumarolas de montañas,
cubiertas por el deslizarse de la niebla transitoria,
como ballenas, objetos dormidos de lana
coronas de arboles voluminosos oscilando
se inclinan, se inclinan
y oscilan
en la gracia de la brisas respiratorias.

Y ahora puedo ver
el reflejo y el brillo de plata
del sol pleno deslizandose
en una sepiente enorme
como una rio claro de barro fangoso
fluyendo y saltando ràpido y libre
gorgoteando y riendo tontamente
como esas chicas rudas de ciudad
gorgoteando y riendo tontamente
desestabilizadas por mini morales
vistiendo la vieja tradición casta
con su eterno desfile.

no importa hermanas
este es nuestro hogar
casas llenas de smoke
y hollìn pendiendo
llenas de olor de vida

¿viste esas sombrillas
de bardo prado crujiente
fumando las espirales azules oscuras de smoke
de los pendencieros hervores de cerveza?

Ellos refugiaron nuestra gente
pobres en ropas y corazones
destello lunar alegre en ojos y labios
nosotros también.

.


2220. EL HIJO EN EL FRENTE  Autor: AGUSTÍ BARTRA. Expone: PEDRO CASAS


EL HIJO EN EL FRENTE

¿Dónde estás?

Aquel día cerraste la puerta como siempre y como nunca.
Hubiera podido decir: "Vuelvo enseguida". O bien: "Hasta la noche, padre."

Sin ti mis días pasan lentos, como bestias cansadas.
Con el negro martillo de las esperas clavo en las desnudas paredes del tiempo las imágenes de tu recuerdo encendido.
Siento el aire de tu dulce sonrisa sobre cada nueva arruga de mi rostro.
Y con mi voz de ceniza dispersa llamo al bronce alto de tu vida.

¿Dónde estás?

¿Duermes ahora? ¿Qué paisajes torturados bajan de tus ojos en busca de figuras de sueño?
¿Qué enfriamiento de muerte súbita anidan en tus manos honradas?

Te veo entre millares, entre millones, individual y anónimo fragmento de historia en marcha, hijo mío.
Descansas, niño y titán, como una hoja caída y como una montaña.
Y junto a ti, sobre la espiga de luna de tu bayoneta, brilla la mariposa de la libertad.

AGUSTÍ BARTRA
https://www.airesdelibertad.com/t48925-agusti-bartra-1908-1982#1056918

NO A LA GUERRA

2221. HOMBRES Y MONOS. Autor: MUSAEMURA ZIMUNYA. (Zimbabwe). Expone: P.L.

Hombres y Monos


Sentarse sobre la cima de la roca
es invitar al mono y al pájaro
a escrutar y juzgar
el esplendor que es la humanidad.

El mono quizás, a veces, cogiendo su cola,
recompensa a los dioses sagrados con tales mimícas
deberíamos avergonzarnos de los creadores
por hacer colas y pieles
semejantes objetos obvios del ridículo

Y aún más, él debería también, desde luego,
recordando el libro natural de la sátira,
ridiculizar las palabras del profeta con muecas de dientes postizos
y el coloquio sabio del asilo.

En cuanto al pájaro
él cantará sobre el valle
del que siempre ha sido,
profeta o no,
primavera o verano,
noche y día.

Tu pecho saliente
tirano y carnicero,
ángel y profeta
¿deberá ser medido aún contra
estas cosas?

NO A LA GUERRA


2222. PALABRAS AL HOMBRE  Autor: AGUSTÍ BARTRA. Expone: PEDRO CASAS


PALABRAS AL HOMBRE

Voici le temps des Assassins.
RIMBAUD

He aquí que caigo arrodillado con un infinito anhelo de hablarte
en este silencio de negros presagios,
en esta espera final que te abre una agonía diferente en cada ojo.
Quisiera tocarte con cada una de mis palabras,
entrar dentro de tu alma sencilla como el viento entra en el valle.
Mañana, cuando volvamos a caminar, habrán quizás quemado todas las flores.
Nunca como ahora había advertido que hablarte es hablarme,
en qué medida mi voz es tu voz.
Nuestra sangre sube lentamente, cansada, al corazón
en donde se pierde en meandros sin estrellas,
arrastrándose como una serpiente sedienta.
Tú sabes que ya no existen dioses por los cuales combatir,
que en los mataderos no se mata sino que se es sacrificado,
y que la memoria ya no recuerda ningún canto guerrero.
Los labios murmuran aún de vez en cuando fragmentos de plegarias
como los últimos troncos del hogar, casi consumidos, retienen las débiles llamas.
Te sé marcado como un buey o como un árbol
y tiemblas con un frío de niño solo.
¡Qué te importan las grandes verdades que gritan los palacios y parlamentos!
Tú no comprendes nada de la arquitectura del odio,
pero sabes bien que las batallas se prolongan más allá de los hospitales.
Tú amas al mundo con sus caminos y sus mares,
con sus pájaros y sus nubes.
La tierra es bella con sus girasoles,
las casas son bellas con sus niños.
Tú quieres vivir poco a poco, como has crecido,
y que el sol y la luna vayan madurando tu muerte.
Que el día te corone con sus horas claras,
que la noche se apoye en tus fuertes hombros.
Más que el humo del incienso te gusta el vaho de los rebaños,
de los grandes rebaños que parecen pueblos en movimiento.
Vives para tus amores, tú mismo eres amor, pero si mandan obedecerás.
Estas solo y obedecerás con una triste obediencia de siglos
que, de repente, te sentirás colgada al cuello como una esquila.
¡Dios mío! Quisiera poderte consolar, darte alguna esperanza,
decirte que los cañones se han dormido para siempre y sueñan armonías,
que todas las balas se han convertido en mariposas,
que la luz no peligra que la vistan de uniforme...

AGUSTÍ BARTRA
https://www.airesdelibertad.com/t48925-agusti-bartra-1908-1982#1056918

NO A LA GUERRA

2223. LAS DOS ANIS. Autora: LOLA KOUNDAKJIAN (Armenia). Expone.: P.L.

LAS DOS ANIS


A la memoria de Ara Nuyujukian

Sobre la mesa
Trozos de cerámica de la antigua ANI*

Esperando siglos unas manos armenias
que los reúnan y los traigan a estas orillas…

Los sostengo por vez primera y advierto
Noticias de la lejanía

Otra Ani se yergue huérfana y valiente.

* La capital Armenia, alrededor del año 1000 DC. Se ubica cerca de la frontera armenio-turca. También se usa como nombre femenino en la Armenia moderna.

NO A LA GUERRA


2224. SIRIA / DICCIONARIO DE LA MÁQUINA DE GUERRA  Autor: MUNIR HACHIMI.  Expone: PEDRO CASAS


SIRIA / DICCIONARIO DE LA MÁQUINA DE GUERRA

los pacifistas
miramos la guerra
en paz

MUNIR HACHIMI
https://en.wikipedia.org/wiki/Munir_Hachemi

NO A LA GUERRA

2225. LAS DOS ANIS. Autora: LOLA KOUNDAKJIAN (Armenia). Expone.: P.L.


VIDA



Ella corta las cebollas finamente.
Un obrero de construcción, de 25 años, cae hacia su muerte.

Ella agrega cilantro, clavos y jengibre.
Un soldado, de 21 años, pisa una mina al borde del camino.

Ella saca las albóndigas de la nevera.
Un periodista, de 43 años, recibe un tiro en la cabeza.

Ella revuelve la salsa a bajo fuego
y añade algunas lágrimas a la olla.

Noviembre 2, 2006