NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA


1756. AMARGA PRIMAVERA  Autor: ELMER DIKTONIUS. Expone: PEDRO CASAS


AMARGA PRIMAVERA

Qué pesadumbre hay ahora en la tierra-
pero el cielo primaveral levanta
sus aéreas y transparentes bóvedas.
Y por mucho que el horror
hiele el aliento,
por su propia causa y por la del mundo,
ese campo de batalla para los dementes de la violencia-
florecen las anémonas azules
y la savia asciende por los árboles,
y el campesino siembra esparrancado sabiendo
que la cebada nacerá.

Qué pesadumbre hay en la tierra,
triste tiempo para el hijo del hombre.
Los dementes de la violencia desmantelan estados
y nadie, nadie sabe
lo que pasará mañana.
Pero el cielo primaveral
levanta sus aéreas y transparentes bóvedas
para nuestro consuelo,
para ayudar a crecer
a todas las generosas simientes.

ELMER DIKTONIUS
https://www.airesdelibertad.com/t47963-elmer-diktonius-1896-1961#1032004

¡NO A LA GUERRA!




1757 - Senda de afecto, de Laylà ‘Allush




En la sorprendida calle, cogida por la garganta con las nuevas noticias.
En la sorprendida calle, cogida por los aretes de este siglo
que llegan hasta el cuello ensangrentado.
En la sorprendida calle, cogida por mi viejo Jerusalén,
y a pesar de la alienación de los rótulos, las tiendas y los cementerios,
reúno los fragmentos de mi ser
para encontrarme con mis parientes en la nueva Hayf∼.
Los que me acompañan en nuestro calmo viaje en minibús
no saben nada de mi sufrimiento.
Pero yo tengo un rostro bien arraigado, auténtico,
mientras sus siete rostros son extraños, ajenos.
Esta tierra aún es la vieja tierra,
a pesar de los árboles de las laderas, confiscados,
a pesar de las nubes verdes y las plantas fertilizadas
y los aspersores de agua que tan eficazmente giran.
En la sorprendida calle, cogida por la garganta con las nuevas noticias,
los árboles me iban sonriendo con afecto árabe.
En la tierra sentía una disculpa por las heridas de mi padre,
y en todos los puentes
la forma de mi rostro árabe
tenía un eco, allí, en los altos álamos,
en las espirales de anillos de humo.
Todo es aún árabe, a pesar del cambio de la lengua,
a pesar de los enormes camiones, de los tractores extranjeros.
Cada alameda y naranjal de mis ancestros
reía para mí, Dios mío, con afecto árabe.
A pesar de los cambios, despidos y revisiones,
a pesar de las modernas canciones,
aspectos comerciales para impactar a los visitantes,
a pesar de los mares de luz desbordante, a pesar de la tecnología,
de los muchos salmos, de los muchos clavos,
y de todo el ir y venir de pueblos extranjeros,
la tierra sigue cantando una afectuosa melodía árabe.
Incluso con propaganda ondeando en el aire
en lenguas que se multiplican y mezclan
en torno a extrañas excrecencias
de edificios modernos,
la tierra lo desafiaba todo, suavemente.
(Oh, abuelos! Incluso a la poderosa luz de la luna,
brillaba la tierra roja
con modestia árabe,
y cantaba, creedme,
con afecto.




*******************************

Laylà ‘Allush (n.1948), palestina de Jerusalén nacida el mismo año de la
creación del Estado de Israel, siempre ha vivido en su tierra bajo ocupación, y su
poesía está iluminada por una tenue fe en un resurgimiento y una victoria
inevitables. En “Senda de afecto” Laylà camina hacia Hayf∼, ahora israelí,
destacando la pervivencia de Palestina en su tierra usurpada por los judíos; y, a
pesar de los cambios, del deslumbrante progreso aparente, la tierra palestina sigue
sonriendo al paso de esta mujer árabe, su auténtica heredera, mientras que a los
judíos siempre los siente como extranjeros.



https://idus.us.es/bitstream/handle/11441/61872/15.thomas.pdf?sequence=1

¡NO A LA GUERRA!


1758. VINIERON POR ÉL DE NOCHE. Autor: GOPILAL ACHARYA. Expone: PP.L.

Vinieron por él de noche

Vinieron por él de noche,
tras la masacre de las hojas de hierba.
Habíamos estado escuchando a la oscuridad,
manteniendo una vigilancia nocturna constante.
Escondimos a nuestro viejo
al fondo de la cocina,
con las cabras.
El capitán tocó la puerta:
golpes secos y furiosos, como baquetas.
Podíamos oler la sangre y la muerte,
como cigarras que cantaban en nuestros oídos.
¿Por qué tardaste tanto en abrir la puta puerta?
¿Dónde está tu marido?
¿Dónde está el traidor?
Mamá era una mujer valiente.
Mi esposo no está en casa.
No lo hemos visto desde el domingo.
Cuatro hombres entraron apartándonos,
agarrando sus armas,
Registraron los dormitorios,
registraron el sótano.
Lo encontraremos de alguna manera,
escupió el capitán,
entonces comerá balas.
Mi hermana corrió hacia el redil de las cabras
en cuanto se fueron los hombres.
Mi padre salió maldiciendo:
Cabras sucias, sangrientas,
huelen peor que axilas.
Preferiría comerme las balas del enemigo.
Ellos volvieron en la mañana.
Estábamos agotados ​​de la guardia nocturna.
Lo sacaron arrastrado de la cama
lo ataron a una gran higuera
en medio del pequeño pueblo
que llamábamos hogar.
No había mucha gente despierta.
Pero los Kalash asustaron a los cálaos
que se habían posado por la noche
en el árbol extendido.
Velozmente tomaron vuelo ante los disparos.
Recuerdo haber contado ocho bellos pájaros.

NO A LA GUERRA


1759. TREINTA Y TRES BALAS  Autor: AHMED ARIF. Expone: PEDRO CASAS


TREINTA Y TRES BALAS 
(fragmento)

III

Fui fusilado
En una garganta solitaria de las montañas
A la hora de la oración de la mañana,
Estoy tendido
Ensangrentado, estirado...

Fui fusilado
Mi sueño, más oscuro que las noches
Nadie sale a interpretarlo favorablemente
Me quitan la vida no por muerte natural,
No hay libro que pueda explicarlo
Un general había dado una orden
Fui fusilado, sin interrogatorio, sin juicio.

Padrino mío, escribe mis circunstancias tal como son
O tal vez se tomarán por rumores
No son tetas rosas
Son balas explosivas
Destrozadas en mi boca...

IV

Ejecutaron la sentencia de muerte,
A la niebla de la montaña azul
Y al viento medio dormido del alba
Mancharon de sangre.
Después allí mismo pusieron sus fusiles en haz,
Registraron suavemente nuestro pecho
Buscaron,
De arriba abajo
Cogieron mi faja de tela roja de Kermanshah
Mi rosario, mi petaca, y se marcharon
Eran todos regalos de Persia...

Somos padrinos, hermanos, unidos por la sangre
Con las aldeas, con los nómadas del otro lado
Tomamos y dimos a nuestras hijas durante siglos,
Somos vecinos, frente a frente
Nuestras gallinas se mezclan unas con otras.
No por ignorancia,
Sino por pobreza
No mostramos cariño al pasaporte
Esta es la causa del delito por el que se nos masacra,
Por eso tenemos mala reputación, de bandoleros
De contrabandistas
De salteadores
De traidores...

Padrino mío, escribe mis circunstancias tal como son
O tal vez se tomarán por rumores
No son tetas rosas
Son balas explosivas
Destrozadas en mi boca...

V

Disparad bastardos,
Disparad,
Yo no muero fácilmente.
Tengo brasas en las cenizas de la chimenea,
La palabra en mi vientre
Para aquel que entiende,
Mi padre perdió los ojos en Ura
También sus tres hermanos
Tres amados cipreses,
Tres trozos de montaña, no saciados de vida,
Cuando resistieron contra el asedio del francés
Desde torres, montes, minaretes
Los hijos de las montañas, de padrinos, de parientes
Había empezado a sudar el incipiente bigote
De Nazif, mi tío pequeño
Guapo,
Ligero
Buen jinete
Disparad hermanos, había dicho
Este es el día del honor
y encabritó a su caballo.

Padrino mío, escribe mis circunstancias tal como son
O tal vez se tomarían por rumores
No son tetas rosas
Son balas explosivas
Destrozadas en mi boca...

AHMED ARIF
https://www.airesdelibertad.com/t47988-ahmed-arif-1923-1991#1032716

¡NO A LA GUERRA!


1760. DEMOCRACIA BIRMANA . Autor: GOPILAL ACHARYA. Expone: PP.L.

Democracia birmana

 
Mi día inicia sin inspiración
                  en medio del olor a pescado al horno y perfume de diseñador,
entre bien vestidos japoneses de negocios
                  que llegaron a un nuevo país
                  a cerrar tratos con hombres uniformados.
¿Qué dijo Orwell, el policía imperial?
                   —Nativos inferiores matándose entre ellos
                     derraman sangre sobre la estrategia de la Corona.
Hoy, modestos hombres de verde
          miran a través de la niebla matutina
sospechosos de un levantamiento campesino
          que podría quebrar los bancos de Irrawaddy
          y convertir su agua en un río rojo.
Mi día sigue trágicamente sin inspiración
                    en esta tierra de gente amable
                    donde monjes budistas no violentos
Frecuentemente piden con frecuencia cabezas musulmanas.
(Los musulmanes tienen todo el dinero
                    y tienen a nuestras mujeres.
                    Pronto pedirán nuestras cabezas
                    desentrañarán nuestro longyi poco a poco).
Birmania, Joya del Oriente perdido,
                 sus vastas llanuras rodeadas por infinitos cielos azules
                 donde pagodas doradas brillan bajo la dulcemente cambiante luz
                                                                                                de la luna.
La Delgada Dama del Lago Inya
                     confinada a la mansión colonial
                     alguna vez tejió un sueño de democracia
su conciencia, pensaron muchos, era un espejo impecable,
                    -donde millones de voces resonaban como una-
                     un llamado a poner fin a la maldición de la junta.
Entre Dios y los hombres musulmanes
                   hay una mujer budista.
Entre la vida y la muerte
                   oscilan los Rohingyas (*)sin hogar.
Entre la certeza y la duda
                   sobreviven campesinos sin tierra.
Entre democracia y oscuridad
                   se alza un ejército ignorante.

(*) UN MAGISTRAL POEMA  SOBRE ELEXTERMINIO DEL PUEBLO ROHINGYAS - RELIGIÓN MUSULMANA- POR LOS BIRMANOS - RELIGIÓN BUDISTA-.

NO A LA GUERRA


1761. EN OTOÑO  Autor: KIM CHUNSU. Expone: PEDRO CASAS


EN OTOÑO

Ya que abril
vio la sangre
de nuestros jóvenes,
más jóvenes entonces,
saltar a cielo y tierra,
que en otoño mi poema
se despoje de toda fatuidad
y fortalezca los huesos.
Que en otoño mi poema
me aplaste todavía más
con el dolor patético de Rainer María Rilke,
del castillo de Duino.
Que me aplaste.
Lo que hoy madura
no son aquellas frutas jugosas
ni el sabor dulce,
sino el silencio del impacto de las balas,
perforando en abril.
Ese silencio oscuro.

KIM CHUNSU
https://www.airesdelibertad.com/t48006-kim-chunsu-1922-2004#1033162

¡NO A LA GUERRA!


1762. RECUERDO. Autor: GOPILAL ACHARYA. Expone: P.L.

Recuerdo

 
Mientras el sol se oculta
En el seno de una colina abandonada
Donde viven los asesinos
El camino trillado
luce huellas de muertos
Y de aquellos que desaparecieron silenciosamente
Un par de sombras caminan una junto a la otra
El mismo camino trillado
Que luce sus huellas

Con un sol dorado sobre sus espaldas
Ellas se abrazan con extraña familiaridad
Y lloran por sus asesinos

NO A LA GUERRA


1763. LA MUERTE DE UNA NIÑA EN BUDAPEST  Autor: KIM CHUNSU. Expone: PEDRO CASAS


LA MUERTE DE UNA NIÑA EN BUDAPEST

Al inicio del invierno en Europa Oriental, cuando se formaba una capa delgada de hielo en el Danubio,
una o dos hojas de los árboles del camino al caer rodaban por el crepúsculo,
varias balas rusas llegadas inesperadamente
te derribaron como si fueras algo más miserable que una rata.
En aquel momento
tu cabeza destrozada salió disparada al aire, como a treinta pasos.
La sangre que brotaba de tu cuello
corría y mojaba el asfalto de la calle por ti bastante frecuentada.
Dicen que tenías trece años.
En tu muerte no voló ni una flor
ni una paloma de blancas plumas.
La noche de Budapest que envolvía tu muerte tampoco pudo llorar a grito abierto.
Tu alma, más leve por la muerte,
surcaba las olas azules del Danubio,
inalcanzable aún a los miles de ojos vigilantes,
lloró y gritó por los supervivientes.
¿Será el Danubio un fluir claro y tranquilo?
¿Será tal cual la melodía de Johann Strauss?
¿Por qué se iba muriendo una niña coreana de trece años sin saber porque moría
a orillas del río Jan que no aparece en la música ni en los mapas,
con un puñado de arena muda,
por qué se iba muriendo cuando el diablo se reía a sus espaldas,
la niña coreana de trece años,
sin nada cogido,
agitando las manos en el vacío, ¿por qué se iba muriendo?
Niña de Budapest, lo que te pasó
al parecer no te pasó sólo a ti.
También la muerte de una niña en el rio Jan
en el corazón del campesino se va empapando de un dolor oscuro.
¿El agua del río, airada de recuerdos, hoy y mañana
seguirá fluyendo de los ojos campesinos,
seguirá fluyendo ahora que los héroes han caído y al final de la contienda de dos meses
tu tío y tu hermano de rodillas han caído
ante la boca de las mismas armas que a ti, niña, te apuntaron;
seguirá fluyendo en la conciencia del mundo,
ahora que el débil Pedro ha negado tres veces ante del canto del gallo?
Al principio del invierno, en Europa Oriental, cuando una capa de hielo se formaba en el río Danubio
y en el crepúsculo las hojas de los árboles una a una rodaban,
varias balas rusas llegadas inesperadamente te derribaron
como si fueras algo más miserable que una rata.
Niña de Budapest,
la muerte a la que te entregaste, absurdamente
¿habrá brotado de la vergüenza del campesino que tiembla ante la muerte?
Más que de los árboles impíos tal brote
nace de los moretones de la vergüenza
y de tu sangre caliente que busca la libertad.
Tal brote, además, nace del servilismo humano y amenaza
y hace florecer la flor ardiente, insomne,
Niña de Budapest.

KIM CHUNSU
https://www.airesdelibertad.com/t48006-kim-chunsu-1922-2004#1033162

NO A LA GUERRA


1765. MENSAJE  Autor: KIM CHUNSU. Expone: PEDRO CASAS


MENSAJE

Auschwitz,
desde aquel día nadie podrá
escribir poesía lírica.

En Ruanda,
no habiendo otro lugar donde estirarse,
dicen que miles de jirafas han enterrado
sus cuellos en el cielo.
Este verano,
no habiendo llovido en Seúl,
toda la gente
dirige su mirada sólo a las ingles ajenas,
preguntándose de dónde saldrá
ese olor a cuerpo, a orines y a sudor fétido.

KIM CHUNSU
https://www.airesdelibertad.com/t48006-kim-chunsu-1922-2004#1033162

¡NO A LA GUERRA!




1766. HAIKU. Autor: UTSUMI KANKO. Expone  PASCUAL LÓPEZ

Fuegos artificiales
allá en el río:
huesos ardiendo.

        Utsumi Kanko

¡NO A LA GUERRA!
 
1767. HAIKU.  Autor: TERAL SUMIE. Expone: P.L.


Mi niño duerme
en esta tierra azul
con radiaciones.

        Terai Sumie

NO A LA GUERRA


1768. LA ÉPOCA DE LA UNIVERSIDAD  Autor: KI HYOUNG-DO. Expone: PEDRO CASAS


LA ÉPOCA DE LA UNIVERSIDAD

Debajo de la silla de madera están los libros abandonados;
el bosque de árboles color de plata es profundo y hermoso, pero
allí hasta las hojas del árbol se utilizaron como armas;
cuando llegan a ese bosque tan hermoso, los jóvenes
pasan con los ojos cerrados como si tomaran una decisión;
en la escalera de piedra yo leía libros de Platón
y cada cierto tiempo se oían disparos.
Cuando floreció el árbol de loto mis amigos se dispersaron, unos a la cárcel, los otros al servicio militar;
un compañero menor que escribía poesía confesó pertenecer al servicio de inteligencia,
un profesor respetado prefirió callar;
pasaron varios inviernos, me quedé solo
y llegó la graduación; temía abandonar la universidad.

KI HYOUNG-DO
https://www.airesdelibertad.com/t48024-ki-hyoung-do-1960-1989#1033772

NO A LA GUERRA


1769. UN SEGUNDO AMANECER  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


UN SEGUNDO AMANECER

No había viento aquel día;
el propio mar estaba muerto,
sin olas.

Mientras iba caminando,
arrastrando los pies en la arena,
descubrí otro amanecer.
Esta vez en el sur.

¿Qué sucedía?
Mi ciudad estaba en llamas,
mi pueblo era derrotado;
sobre nuestra tierra,
sobre el viento que sopla en ella,
la impronta del extraño.

¿A quién estabais esperando,
con las manos enlazadas en la espalda?
El fuego ha escrito su mensaje
sobre las nubes.

¿Quién sigue esperando?
Desde las calles donde todavía brotan las brasas,
alzaos, marchad al frente.


1981

CHERAN
https://www.airesdelibertad.com/t48044-cheran-1960#1034307

¡NO A LA GUERRA!
 
1770. TANKA.  Autor: SHODA SHINOE Expone: P.L.




Puesto que hay tantos
pequeños esqueletos
aquí reunidos,
estos huesos más largos
deben ser del maestro.

        Shoda Shinoe
       (Hiroshima, Japón, 1910-1965)




TANKA: Estrofa clásica japonesa, menos conocida que el HAIKU, y cuya métrica específica es: 5-7-5-7-7

NO A LA GUERRA


1771. LA MENTIRA  Autor: PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ. Expone: PEDRO CASAS


LA MENTIRA

¿Pero cómo es posible...?
¿Cómo...?
porque yo no encuentro explicación:
la "alfombra roja de las transparecias"
y su ignominia por los cielos; 
y la alfombra de sangre
-cuyo color desconozco-
cuyo vestido es una amputación,
una flaccidez sin caderas,
una lagrima que quiere volar,
con el gorrión,
más allá de los infiernos:
una lágrima
-hilo del alma-
contra la alfombra roja de la infamia.

¿Quién vencerá? La escuálida 
rama de olivo de Gaza,
o el ramo de rosas
que se avergüenza de ser la mentira.

19/01/24


PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ
(del foro Aires de Libertad)

¡NO A LA GUERRA!
 
1772. TANKA.Autor: GESSU SOKO. Exponne: PASCUALLÓPEZ.



Las flechas disparadas
una contra la otra
se encuentran y dividen
el vacío en su vuelo.
Así vuelvo al origen.

NO A LA GUERRA


1773. CUANDO LO MATARON DE UN DISPARO  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


CUANDO LO MATARON DE UN DISPARO

Cuando lo mataron de un disparo
todos se quedaron allí, observando.
Para relatar la historia más fielmente,
se quedaron
con el único fin de observar
cómo le disparaban:

los que vinieron
a prender fuego a su casa,
dos viejas damas que compraban hojas de betel
en el quiosco del pueblo,
un montón de niños
apretando piedras entre los puños,
hombres u mujeres
que ese día no fueron a trabajar.

Delante de tanto público
él murió
quedamente.

Lo que hizo no fue mucho.
No había mucho
en su casa, tampoco.
Pero
¿quIén puede evitar
el saqueo de las casas tamiles?
Eso es todo lo que sucedió
aquella mañana.

Vinieron cincuenta personas
para tirar abajo su casa.
Su padre era oficial
del departamento de bosques;
tenía el arma guardada
hacía años.
Sabía utilizarla bien.

El propio Buda detendría
los disparo s a soldados cingaleses:
el gobierno lo sabía,
los ministros lo sabían
Pero él, ¿cómo iba a saberlo?

Antes de que llegasen todos
-ejército, marina y fuerza aérea-
a asediar su casa
y a disparar contra el fondo
de los penachos de humo,
antes de que sucediese todo esto,
lo que él hizo no fue mucho:
dos balas,
una disparada al aire,
la otra a la tierra.


1983

CHERAN
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¡NO A LA GUERRA!


1775. MINERALES EN CONFLICTO. Autora: MERE TAITO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Minerales de conflicto

sonidos lejanos de aspas de rotor 
transportan por aire una fresca torta parisina a la selva 
que arrulla gusanos en el vientre hinchado de un niño que duerme
sonidos desesperados de hombres hambrientos
bajan la fresca torta parisina a la boca de un General
que despierta a los gusanos y al niño en confusión frenética
las aspas de rotor se rompen 
                    rebanando la fresca torta parisina
la fresca torta parisina cae sobre un niño,
                    escapa de la boca del General
el niño se come la fresca torta parisina
                     El General se come a los hombres hambrientos
el vientre hinchado eructa
                     gusanos escapan a una selva degolladora
nada tiene sentido aquí
mucho menos el tantalio*
*Mineral muy resistente a la corrosión, que se encuentra en dispositivos electrónicos como computadores portátiles, teléfonos móviles y reproductores de MP3.

¡NO A LA GUERRA!



1776 - Sara, mi Sara... de Rim Banna


Sara, mi Sara, estaba dando sus primeros pasos en la tierra de Palestina,
mientras su risa iba cubriendo el cielo de Palestina.
El tirador la sorprendió con un disparo en la cabeza,
en la cabeza de la pequeña Sara.
¡Levanta la venda de los ojos de Sara para que vea el rostro de su asesino!







****************


Rim Banna (en hebreo: רים בנה‎, en árabe: ريم بنا), (Nazaret, Israel, 8 de diciembre de 1966- Nazaret, 24 de marzo de 2018) fue una cantante, compositora y arreglista árabe-israelí de origen palestino. Famosa por sus interpretaciones modernas de las tradicionales canciones folclóricas palestinas.

Rim nació en el seno de una familia palestina cristiana en Nazaret, Galilea, en el Distrito Norte de Israel, ahí mismo se graduó en la Escuela Bautista de Nazaret en 1984. Vivía en Nazaret junto a su marido, el artista ucraniano Leonid Alexeienko, y sus tres hijos.




https://idus.us.es/bitstream/handle/11441/61872/15.thomas.pdf?sequence=1
https://es.wikipedia.org/wiki/Rim_Banna
http://www.arabicmusictranslation.com/2008/10/rim-banna-sarah-sara.html

NO A LA GUERRA


1777. CARTAS DESDE UN CAMPAMENTO MILITAR  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


CARTAS DESDE UN CAMPAMENTO MILITAR

I

Muy querida Nanda:

Llegué apenas esta mañana,
sin ningún problema.
No he podido dormir
de tanto apretar el rifle
contra el regazo.
Una pesadilla terrible;
me desperté en un sobresalto.

En la estación
cuando tú y tu madre llorabais
yo también estaba asustado.
Pero, como todos decían,
el norte
no parece tan terrible en realidad.
Son las mismas tiendas, calles,
y atascos que en todas partes.
Solo que la gente nunca nos mira.
Si por azar nuestros ojos se cruzan,
hay algo raro
en esa mirada;
una emoción que no sé calibrar.
No puedo entenderla.

Lo sabes, verdad,
que no nos permiten
movernos a solas.
Somos un escuadrón de cincuenta,
en dos tanques armados,
dos -o qui´za tres- jeeps
y un camión, además.
De hecho es como un desfile,
igual al que contemplaste
el Día de la Independencia.

Aunque hay una diferencia:
el día del desfile de la Independencia
éramos libres, las armas vacías.
En cambio ahora,
las armas están llenas de balas,
pero no tenemos libertad.

II

Hoy ha sido de locos, sin parar un momento
por las carreteras (que son espantosas)
serpenteando entre palmeras
y sacudidas de tanque.
Después me dolían todos los huesos.

A mediodía,
en un pueblo rodeado de sembrados,
despachamos tres cabras a tiros.
No había a la vista hombres jóvenes,
y todas las mujeres se escondieron.

Regresando al campamento
alguien recordó que no habíamos comprado
los cigarrillos del comandante.
¿Qué hacer?
El convoy entero dio la vuelta
y volvió a encaminarse hacia la ciudad.

III

Hoy
Ediriweera y Chandrasiri
dispararon y mataron a tres tamiles.
Chandrasiri dijo:
"Echaron a correr de repente
en mitad de una calle abarrotada.
Me inquietó. Les pegué un tiro".

Al cabo de un rato,
sin ningún tipo de investigación
fueron enviados de vuelta a Colombo,
trasladados.
(¡Afortunados!)

*

Si disparas a alguien,
organizas una refriega,
o prendes fuego a sus casas,
te transfieren de inmediato.

*

Ayer también, otro cinco
fueron transferidos de inmediato.
Desde que llegamos aquí
al menos cincuenta se han ido a casa.
¿Cuándo llegará mi turno?
Ojalá lo supiera.

IV

Hoy llegaron cien nuevos reclutas
al campamento.
Chicos jóvenes
con apenas un bigotillo,
sin el más mínimo juicio
para manejar metralletas.

*

Estos días
deambulando a todas horas
no he conseguido dormir por la noche.
Hace ya demasiado
que no estamos juntos tú y yo.
Ni puedo imaginar un día de fiesta.

V

Anoche,
"ellos"
dispararon y mataron
a trece hombres de nuestro escuadrón.
Después de que esa precisa bomba mortal explotase,
sus metralletas nos acordonaron.
No lo habíamos esperado.
Aunque no perdimos contacto por radio
con el cuartel general,
no pudimos evitar que Yama
se colase en el campamento.

Por la mañana
no había nadie en las calles
ni tiendas abiertas.
Un silencio extraño, pavoroso.
¿Qué gentes son estas?

Ahora
nuestras noches están llenas de horror.
Cuando la luz de la luna se filtra
se mueven las sombras
y anónimas aves aúllan
de repente;
es realmente el infierno hasta el amanecer.

*

Después de eso,
solicitado el traslado inmediato,
nuestro escuadrón se lanzó por sus calles.
No sabría decir exactamente
cuántos fueron muertos a disparos.
Cincuenta o sesenta, calculó el comandante.

VI

Muy querida Nanda,
todo ha terminado. Por fin.
Me transfieren mañana,
gracias a dios.
Hoy he ido a la ciudad
por última vez.
No se veía
tan amenazadora.
Las tiendas, las cal,les
seguían igual.
Y la gente, como antes,
hace como que no nos ve.


1983

CHERAN
https://www.airesdelibertad.com/t48044-cheran-1960#1034307

NO A LA GUERRA


1778. LA GRAN PALABRA. Autora: NESHE YASHIN. Expone: P.L.

La Gran Palabra

Cuando el poema profiera la gran palabra
todas las armas se silenciarán al tiempo
la palabra que es la voz de
la sangre derramada y el grito de sufrimiento
la palabra que es proferida por el coro de los muertos
y por la multitud exilada de la historia.
Ella será murmurada por la flor
la nube lagrimeante en el cielo
las raptadas olas del mar
y los niños que no quieren
ir al ejército.
Ese día, un nuevo amor emergerá
entre la espuma del mar
y su indistinta nacionalidad.
La guerra morirá de vergüenza
mientras el silencio comienza a tomar venganza de la historia
y las palabras mágicas
besarán al viento del amor.
Si ser desleal a la otra mitad
me entregará la tierra natal entera

tu nacionalismo será un huevo de cornudo
yo te traicionaré
aún con tu sangriento ejército atrás de mi
yo haré el amor con todos los enemigos
yo te traicionaré
sobre todos los continentes de esta tierra.
Cuando el poema profiera la gran palabra
todos los negocios y las negociaciones
llegarán a un término sin nada pendiente por decir
todos los mediadores estarán desempleados.
La historia se rendirá
bajo esa gran palabra que carga
las estrellas y los ríos
el interminable amor haciendo de todos los tiempos
los sonidos, la lluvia, y los mares.
Cuando la gran palabra
sea proferida por el poema
acaso los poetas serán ejecutados
o la paz descenderá sobre la tierra.
Traducción de Rafael Patiño

NO A LA GUERRA


1779. PODRÍA OLVIDAR TODO ESTO  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


PODRÍA OLVIDAR TODO ESTO

Podría olvidar todo esto

Olvidar la huida
enloquecida por Galle Road
aferrado a una breve ráfaga de esperanza
negándome a abandonar esta vida frágil
y miserable
aunque la propia tierra temblaba
-como lo hacía mi corazón-.

Olvidar la imagen
de un fémur emergiendo
de un coche volcado, calcinado

un ojo suelto con la mirada clavada
en algún lugar entre la tierra y el cielo

vacía de su ojo
una cuenca bañada en sangre

En Dickman's Road, seis hombres muertos
las cabezas abiertas
los negros cabellos teñidos de rojo

un trozo de sari
que escapó al fuego

hurtada de su pareja
una solitaria mano izquierda
el reloj arrancado de cuajo

una mujer cingalesa, preñada,
arrastrando lo increíble:
la cuna de una casa incendiada

Podría olvidar todo esto
olvidarlo todo, olvidar

Pero tú, querida muchacha,
prendida y desahuciada
al caer una tarde
agazapada al acecho
mientras el puñado de arroz
-hallado al cabo de tantos días-
se cocía en el puchero,
tus hijos ocultos tras unas plantas de té
amparados por las nubes bajas del cielo:
¿Cómo olvidaré esos añicos
y los resecos granos de arroz
esparcidos sobre la tierra?


1983

CHERAN
https://www.airesdelibertad.com/t48044-cheran-1960#1034307

NO A LA GUERRA


1781. ¿QUÉ HEMOS PERDIDO?  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO CASAS


¿QUÉ HEMOS PERDIDO?

¿Qué hemos perdido
mi querido amigo?

¿Acaso una hija de Eelam
te dio la vida
y te arrulló en Tricomalee
solo para que te disparase y prendiesen fuego en plena calle,
tus restos arrojados a un agujero en Chemmani
para festín de los perros?

¿Acaso la diosa creó el agua
y trazó kolams sobre las voladizas arenas
solo para que la Muerte
plantase allí su huella?

Oh, gavillas de arroz,
bancales cuadriculados,
Sol inclemente,
gotas de rocío floreciendo
sobre cuchillas de hierba,

¿entendéis por qué nuestra pena
horroriza a cualquier corazón?
¿De qué otro modo podréis difundir
nuestras historias escritas en sangre?

¿Acaso alguien ignora
la historia que transportaron
esas motas de ceniza
que trae el viento?

Nuestro joven amigo,
perdiste la vida por el frenesí
de perros ignominiosos
que no saben más que disparar
una y otra vez
sobre nuestro pueblo indefenso.

Muy lejos, entre bosques de pinos,
en la fría noche de hielo
la mujer que un día te amaba
sollozará.

Hoy la Muerte puso fin
a una disputa
que la Vida no supo solventar.
No hay testigos de este cuento desdichado,
ni final para tanta tragedia.

Así que ella te perdió.

Y nosotros, ¿qué hemos perdido?
Tu vida, y con la tuya,
tantas vidas.

Sin embargo,
no hemos olvidado nuestras creencias,
ni renunciado a nuestro deber;
nunca renunciaremos a nuestra tierra.

Eso te bastará.

Asístenos desde el viento.
Sé el mar y sus olas.
Cuando el ejército dé media vuelta y huya,
sitiado por el clamor de nuestros camaradas,
sobre sus lamentos nosotros inscribiremos
un memorial para ti, y otros miles como tú
en esta tierra.

CHERAN
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¡NO A LA GUERRA!


1782. YO NO TE PIDO. Autora: FÁTIMA GALIA. Expone : PASCUAL LÓPEZ

 

Yo no te pido

 
Yo no te pido la faz de la tierra, sólo te pido
 paz en la tierra que nunca, nunca más
haya una guerra.
Yo no te pido la luna, sólo te pido
 que al niño le traten con ternura.
y a la madre la cuiden como a ninguna.
Yo no te pido la fuente de la vida, sólo te pido
Que la vecina se sienta querida que al padre le
cierres la herida y la familia esté unida.
Yo no te pido el calor, solo te pido que el huérfano
Le des tu amor, que al enfermo le alivies su dolor.
Yo no te pido oro no diamantes, sólo te pido
un milagro urgente que el pobre tenga plato
y el desamparado un refugio decente.
Yo no te pido que me pongas alas, sólo te pido
que me enseñes a volar, que me enseñes a soñar
que me enseñes a sonreír.
Yo no te pido que pongas el mundo a mis pies, sólo te pido
que me guieis con tu voz que me ilumines con tu luz,
que me protejas hasta el final.

NO A LA GUERRA


1783. LA CANCIÓN DE YASSIR  Autor: LUIS CARMONA HORTA. Expone: PEDRO CASAS


LA CANCIÓN DE YASSIR

Está noche escribo desde la herida
mis sueños no duermen en paz
mientras, la ciudad ardiendo,
se recorta contra el horizonte.
Esqueleto de Gaza
Lo que le resta de vida se agolpa
entre el fuego y el mar

Yassir se arrebuja con el humo
y trata de dormir su hambre.
Su rabia. Sus fantasmas.

Se palpa en las manos el recuerdo de los cascotes
bajo los que duerme la esperanza
Tras las explosiones y la alarma.
-¡Ya basta, Shalom cabrones!
Ayer le gritaba a unos cazas

El enemigo no tiene rostro
Sólo se ven máscaras de odio
tras las gafas de la propaganda

Pero cuando no queda nada
el rostro fiero y sereno
despojado del miedo
casi anhela una bala

Yassir le pregunta a la luna
su ángel de la guarda:
¿Cómo puede reducirse a esto,
todo lo caminado por la conciencia humana?

Y en su garganta arrasada
se abre paso un verso de la Al Fatiha cantada

"Maliki yaw Mid Sin
Señor del día del juicio
Yya Ka Na Budu wa Yya
A ti te adoramos
Ka Nasta 'een
y pedimos ayuda
Ih dinas Siraatal-Mustaqeem
Condúcenos al camino recto
Siraatal-lahdina an amta alai-him
Camino de aquellos a quienes has favorecido"
Y en los ojos verdes de Yassir
El desierto, florece.

LUIS CARMONA HORTA
(del foro Aires de Libertad)

NO A LA GUERRA


1785. CARTA A UNA AMIGA CINGALESA  Autor: CHERAN. Expone: PEDRO  CASAS


CARTA A UNA AMIGA CINGALESA

No tardaréis mucho
tú
y tus amigos
en reponeros del shock
de conocerme, un hombre ordinario,
de una tierra desconocida y distante
donde, habéis oído,
sembramos balas de fusil
en lugar de semillas; un lugar
ocupado a partes iguales por casitas de dos plantas,
y por terroristas.

Cuando nos sentábamos juntos
en la escalera que acaba
en la lechosa cinta de agua
cubierta de hebras brillantes,
jirones de la corriente lunar
-agua que cambió de color
cuando se agitó el turbio fondo
y que volvió a cambiar con la sombra
de las nubes viajeras-
se me estremeció el corazón
al oírte entonar una canción cingalesa
con tu voz tan dulce.

Una vez hace mucho tiempo
-yo era un niño todavía-
esperando en la estación de Maho
al tren de Batticaloa,
caminé un rato junto a mi padre,
junto a las vías.
Medianoche.
El quedo rumor de una nana
susurraba con el viento.
El sobresalto de ese sonido gentil
truncando los llantos del niño
impactó en mi corazón esa noche
con repentina tristeza.

Hoy también
estoy envuelto
en un fino dolor.

¿Es que nuestras lenguas distintas, en fin,
habían creado tal distancia entre nosotros
que ya no podíamos sonreír juntos
saboreando
la belleza de las flores ponnochi al caer
derribadas por el agitado viento de Aadi,
o los repentinos momentos de duda
del pavo real con su inmenso abanico
al detenerse y virar su pomposo paseo?

No pude arrancar para ti
la pluma de pavo real que anhelabas
ni, en la noche temprana
acompañarte, como deseabas,
por el prado iluminado por la luna.

Tus ojos no podían ocultar
estas mínimas desilusiones,
ni yo puedo tampoco
olvidar tu afecto sutil.
Seguimos nuestros caminos sin daño a la naturaleza,
permitiendo brotar a las flores
y crecer a la hierba.

Tú al sur,
yo al norte.

Con el alba, cuando
la fresca brisa descienda
entre los grandiosos árboles
desde las montañas,
cuando tú des tu paseo
mientras te cepillas los dientes,
recordarás esos días
en que trabajábamos juntos
excavando una ciudad antigua en Maanthai
y nuestra breve amistad.

Dile a tu gente
que aquí, también, nacen las flores,
la hierba crece,
las aves vuelan.


1984

CHERAN
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