NO A LA GUERRA
1745. SUITE MILITAR Autor: VÁCLAV HRABE. Expone: PEDRO CASAS
SUITE MILITAR
I
Cae la nieve en una ciudad del norte
de Italia
............Segundo año de guerra
............"¡alegrémonos!
nos ha florecido una rosa"
............En una taberna
cantan villancicos los prisioneros austríacos
............La suciedad
escuece en la barba y bajo la camisa
piojos y nostalgia
............"Hace tiempo que no había un cielo
tan claro" (ni tantos muertos)
El alto soldado de infantería se llama Fejfar
(Giovanni) y blasfema (Dios si supieras
cuántos niños nacen en el mundo en un establo
............¿Todos ellos son
hijos tuyos?) y la tabernera con ojos bellos como un tren
que va al hogar continuamente
no entiende dónde está ese país
esa Bohemia
............Y la nieve
cae en una ciudad italiana de extraño nombre
La nieve triste como las postales
con cruces que mañana
serán entregadas a las recién estrenadas
viudas
de guerra
II
Fue hace tres años
............Una mañana
limpia como la sombra
del sol rosado en el Moldava
desembriagado por la lluvia
............Mientras tanto me había fumado
el cuadragésimo cigarrillo de esa mañana que empezó
a medianoche (ya que era agosto y las noches cortas como los eternos
amores de las adolescentes) el frío de la calle similar a un amante
muerto tiernamente rozaba las desnudas
delgadas piernas de la muchacha que se peinaba ante las esquirlas
del espejo enclavado en la esquina del denso
cielo violeta
"Los cafés nocturnos"
de ese chiflado pelirrojo holandés en la pared
de mi habitación
............Fue la mañana
de hace tres años
............Bebíamos café en vasos de mostaza
ese negro caliente amargo
brebaje de blues y la muchacha se empezó a reír ofensivamente
con la risa de las primadonnas
de la fotografía amarillenta
de un soldado con bigote encima de la mesa
............En ese momento lamenté
que se hubiera venido conmigo
sólo porque toco en el Recluta
jazz anticuado
............Lamenté ese
blues que se me había ocurrido el día anterior
por la noche y del que seguramente ya no me acordaré
Me entró miedo
de que en mí se quedara para siempre
el barro silencioso del vacío similar a la fría belleza
de la risa con la que sin vergüenza desnudaba ante mí
sus aterciopelados ojos de domingo
hasta el fondo
de una filosofía vital de sacarina
Dije: "Me gustaría estar solo
............La puerta de abajo está
abierta"
............Tenía aspecto banal -una vulgar flor
de nylon en el rocío que sobró
en la Avenida Nacional
tras el paso de los camiones de regar
............Tenía aspecto banal como mi vida
hasta esta mañana frente a la fotografía amarillenta de un soldado
encima de mi mesa
............A esto se llama (según el gusto) catarsis
o resaca
............Desde esa mañana
intento escribir
este poema
III
Tabaco ron gulash -delicias militares
Masarik prometió (padrecito nuestro)
nuestras bayonetas a una patria libre
Así que Honza echa un trago para el valor
(Y todavía recuérdate que ella te quiere)
Y ahora ya debes
............La orden está daa
En Dosso Alto rugen los cañones
En los pinos
yace
incluso Fejfar Jan
IV
Una noche en la pradera bajo la ciudad a la que llegó
a extraer piedra con una partida de trasnochadores y anarquistas
oyó cantar a tres muchachas
una canción sobre el bello ladrón
Rinaldino Rinaldini al que torturaron
los carabineros
Las estrellas brillaban como monedas con la efigie
del emperador y él incrédulo
socialista y camorrista se dirigió
a la menor de las muchachas
ME LLAMO JAN dijo y las dos muchachas mayores cantaron
ES UN PLACER CON OJOS AZULES
ME LLAMO JOSEFA dijo ella y lejos quedaba
la pradera en que las muchachas cantaban sobre ladrones pescadores y un amor ahogado
Se citaban luego a menudo
tras la destilería en las blancas flores
ee las ortigas y los cominos y el cielo
estaba claro (como suele ocurrir
sólo una vez) y Dios en el que entonces ella aún creía
fue su testigo
............Entonces dijo Josefa
SEA SEGÚN PALABRAS TUYAS
Y SEGÚN LOS OJOS TUYOS
Después entró a filas
destinado a Dalmacia
............Y a ella le quedó una flor
de un recluta
............Y el hijo bajo el corazón
nació
¡HOSANNA EN LAS ALTURAS!
como un bastardo
de una fulana
HACIA TIEMPO QUE NO HABÍA UN CIELO TAN CLARO
que andaba con ese chulo socialista que no volvió
del ejército porque empezó
la guerra
Y EN LA TIERRA PAZ A LOS HOMBRES DE BUENA VOLUNTAD
V
Sí ya el sol despacio se desvanece
en los juncos del río
..........En el paisaje extraño
Y la oscuridad es sofocante
..........Pesada
como el deseo
de ir al hogar
..........Un triste
soldado
blasfema
Ya es esta guerra un poco demasiado larga
Ya nos agobia
..........La tristeza y la suciedad
¿Quién de vosotros aún cree en un Dios
bajo el que ocurre
esta carnicería?
Durante los altos de los tiroteos suena el acordeón
y un poco de conversación que distraiga el aburrimiento
Escuchad hermanos
las palabras
del agitador
¡En Rusia hay paz!
¡Y regalan la tierra!
VI
Este tren huyendo por las cuchillas de las vías al ritmo de los suicidas drogados
este tren tembloroso bajo el sol como ternura olvidada
este tren con ojos ocultos por los dedos en tono menor de los adioses
este tren con el entusiasmo de un galgo aficionado pruebas aún respirantes de los milagros que ocurrieron
este tren cuya silueta es inolvidable como un tono de la trompeta de Davis
este tren cuyo estruendo esperan con el oído en las vías mujeres poetas y patos salvajes cormoranes de nuestros otoños
este tren lleno de medallas vendas piojos y nuevos insólitos términos para expresar la felicidad
este tren cuya llegada es esperada como la llegada de una inundación peste o amor
este tren con olor a crisantemos de papel a cigarrillos a creolina y a promesas de fidelidad (verdaderas o falsas)
este tren trovador al que robaron en un burdel y que bajo la ventana les canta echado fuera por los clientes ricachos
este tren cazador de ratas laureado trayendo a la tierra prometida una multitud de niños inocentes ofuscados en nombre de la PAZ
este tren planeta de asesinos haraganes timadores puteros y advenedizos
este tren el más espontáneo congreso de humanistas soñadores y revolucionarios
este tren triste como un hombre que hoy se irá a dormir solo
este tren feliz como un niño sorbiendo leche solemnemente mientras el reloj de la torre barroca tras la ventana marca su envejecimiento
este tren con ventanas de feliz melancolía que hiberna en tus ojos aromatizando la palma de mi mano desde la negra medialuna del teléfono interurbano
este tren impregnado de muerte como una canción gótica como la última cena antes de un aborto
este tren lleno de vida como los pájaros que regresan con el mes de marzo
este tren gimiendo con la belleza del retorno en la última curva antes de Charkov o Liben
este tren que nunca cae en el aburrimiento de la repetición ya que la muerte es garantía de la dialéctica
Este tren nunca en la historia ha avanzado
suficientemente deprisa
Su retraso es tan grande que no es posible
darle alcance
..........Este tren nunca puede
ir bastante deprisa
Es el tren que trae a los soldados
de la guerra
VII
Hay momentos en los que no recuerdas
ni un solo verso
..........Ni una
hermosa palabra vacía
..........Con miedo vas buscando
en la memoria y en el mundo
con el bastón blanco
de los recuerdos
Delante de la estación está de pie
un soldado polvoriento
No se mueve
..........Calla
Sólo fuma con avidez
para contener las lágrimas
Luego se va
..........Se casa con una chica que lo estuvo esperando
siete años
Le será difícil encontrar trabajo porque es sospechoso
de ser comunista
..........Llegarán los niños
..........Se mudará de sitio
a menudo en busca de pan
..........Más tarde
morirá
de cáncer
No sabe todo esto aún
sólo ve el camino la iglesia y mirlos blancos
..........La chica
que le espera está en el campo y su hijo escucha en la escuela
leyendas
sobre los taimados bolcheviques y la verdadera
democracia
La pequeña ciudad está en calma
..........Ninguno de los concejales sabe aún
que este soldado trae de las trincheras
un contagio
Nadie sabe
que el soldado ante la estación se trae de la guerra
la infección
del comunismo
VIII
En las noches de marzo valle abajo
luce el cuartel
..........Cantamos con cansancio
Cantamos para poder llegar
Coreo en un susurro este intento
de suite con canciones buhoneras
Botas empapadas
..........Cantamos
para poder llegar
..........La nieve
se derrite
..........No es una señal
de la primavera
..........No
..........Es que en la fiebre da vueltas
el mundo
contagiado
de las enfermedades de octubre
del año mil novecientos diecisiete
VÁCLAV HRABE
https://cs.wikipedia.org/wiki/V%C3%A1clav_Hrab%C4%9B
Hoy a las 02:18 por Pascual Lopez Sanchez
» Poetas murcianos
Hoy a las 01:53 por Pascual Lopez Sanchez
» XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)
Hoy a las 01:26 por Pascual Lopez Sanchez
» ANTOLOGÍA DE GRANDES POETAS HISPANOAMÉRICANAS
Hoy a las 01:22 por Pascual Lopez Sanchez
» POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.)
Hoy a las 01:18 por Pascual Lopez Sanchez
» CÉSAR VALLEJO (1892-1938) ROSA ARELLANO
Hoy a las 01:11 por Pascual Lopez Sanchez
» POETAS LATINOAMERICANOS
Ayer a las 19:53 por Maria Lua
» LA POESÍA PORTUGUESA - LA LITERATURA PORTUGUESA
Ayer a las 19:46 por Maria Lua
» CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)
Ayer a las 19:43 por Maria Lua
» CECILIA MEIRELES ( POETA BRASILEÑA)
Ayer a las 19:37 por Maria Lua