POESÍA CHINA MODERNA

En grandes autores ya se hecho una presentaación de 3 de los 8 poetas inmortales ( LI PO; TU FU y XUE TAO). Creo que también yo hive una presentación de la poesía de MAO TSE TUNG. (Este capítulo - grandes autores- cada vez se internacionaliza más, y, por tanto, no puedo asegurar que no se haya tratado algún autor más).


ÍNDICE DE EXPOSICIÓN DE AUTORES:

1. HU XIAN (1966 - ?) CHINA
2. SUN YOU -TIAN . 1936-? CHINA
3. WANG JIAXIN. 1957. CHINA.
4. ZHAO SI. 1972. CHINA.
5. XIAO XUE. 1936. CHINA.
6. JUI MAJIA, 1961 ( CHINA)
7. LU YU, 1969 ( CHINA)
8. YAO SHANBI 1939 ( CHINA)
9. GU HE, 1967 ( CHINA)
10. CAI  TIANXIN,1963 ( CHINA)
11. BEI DAO, 1949 ( CHINA)
12. ZHOU TAO , 1946 (CHINA)
13. GAO HONGBO
14. MINDY ZHANG
15. LUO YING.
16. MUJERES POETAS CHINAS:
16.1. YI LEI.
16.2. MA LI
16.3. WU ANG

1. HU XIAN (1966 - ?)

Hu Xian 胡弦 nació en 1966 en un pueblo de Xuzhou, provincia de Jiangsu. Vive actualmente en la ciudad de Nanjing. Ha trabajado como profesor, periodista y editor. Actualmente es el editor en jefe de la revista Poesía Yangtzé y miembro de la Asociación de Escritores de China. Ha publicado los libros de poesía Lámpara de diez años (2007), Los aguaceros (2010), En busca de la tinta (2015), Reloj de arena (2016), Escalera vacía (2017), y los libros de ensayo Notas sobre las verduras (2008), Gente que nunca podrá volver a su tierra (2016), entre otros. Ha sido galardonado con los “Diez Mejores Poetas Jóvenes del Nuevo Siglo” (2009), los premios de poesía Wei Yiduo (2011), Xu Zhimo (2012), Rou Gang (2014), revista Poesía (2014), Academia de Letras Tencent (2016), poeta del año Huadi (2018), poeta del año de la revista Estrellas (2018), premio Octubre (2018), premio Lu Xun (2018). Participó en el Festival Internacional de Poesía en el Caribe en el 2020, y Festival Internacional de Poesía de Medellín en 2021. Sus obras han sido traducidas a inglés, francés, español, ruso y coreano

1. HU XIAN (1966 - ?)

老手表
RELOJ VIEJO

Un reloj de pulsera en desuso
tiene una existencia tranquila. Las motas de óxido
y el tenue brillo de su cubierta esmaltada
ofrecen la prueba de un ocioso pasado. Pero
solo preciso apretar su muelle
para que funcione alegremente y olvide sus pausas pretéritas.
Si ajusto sus agujas se sincroniza con el presente.
Y si no lo hago, sigue avanzando desde su hora original,
testimoniando un tiempo que quedó atrás.
—Aun así, lo que ha sucedido
no volverá a ocurrir, pero
igual corre en círculos diligentes,
y con algo de esfuerzo de mi parte,
arrastra a nuestra vida actual
el laberinto en el que alguna vez se basó
un mundo perdido.

1. HU XIAN (1966 - ?)

丝绸古道
LA RUTA DE LA SEDA.

Después de un gran trueno, la tranquilidad
de toda la región oeste parece oscilar
en los pétalos de un arbusto de lilas.
Hace tiempo que los caballos han sido reemplazados por máquinas.
Montado en un camello, el viajero que viene de lejos no tiene prisa.
Un conductor me habla de una vida aún desconocida en un pergamino amarillento.
Los nuevos comerciantes también pueden sufrir resacas.
La música es siempre un misterio.
Mientras suenan los tambores de piel de oveja,
y se toca un rubab(1) ,
Aksu vuelve a ser una ciudad lejana.
En la canción, los guerreros cobran vida con cimitarras en las manos;
abaten bestias, atraviesan el desierto, persiguen tesoros y les cortan las cabezas a sus enemigos.
Sólo en los caminos no transitados por el hombre desde hace mucho tiempo,
sabrías que la sangre es superior a la verdad
y que una princesa equivale a la luna.
En un crepúsculo prolongado hubo fe y matanza;
los monjes y el sol poniente se fueron a la muerte en las cuerdas de un karong(2) .

[1] Rubab es un instrumento musical de cuerda que se emplea principalmente en el Oeste de China, en Cachemira y en otros países como Afganistán.
[2] Karong es un instrumento musical de cuerda que usan los uigures de China.

1. HU XIAN (1966 - ?)


路灯
Farolas


En las profundidades del universo, flotan
los agujeros negros.
Las estrellas más lejanas están sumergidas
en el azul oscuro.
Paso por un pequeño camino.
Bajo una farola aparece la sombra.
Percibo el apego de la sombra: la luz
es su hogar.
No quiere irse.
Y yo necesito seguir caminando, como disculpándome,
como avanzando por un área desconocida.
Tras una larga caminata, al darme la vuelta, la farola
de un charco de luz
en el suelo se ha hecho un diminuto brillo
que aún se ve en la distancia.
Quizás, alguien camina en lo profundo del cosmos
y las estrellas son farolas.
Yo he pasado por la última y entro
en la oscuridad total.
El universo es majestuoso,
pero no es más pequeña que él
la soledad de un minúsculo sendero sobre la Tierra.
Sigo marchando, y el sonido de mis pasos
parece el eco remoto de alguien que anda desde muy lejos.

1. HU XIAN (1966 - ?)

年轻的时辰
Momentos jóvenes


En el piso de arriba, un niño toca el piano,
repite una simple sonata sin cesar.
—Conoce algunas notas, otras no.
Al escucharlo, siento que esos sonidos discordantes
están marcando el tono
para este momento de vida.
En la habitación de al lado,
mi madre y mi tía chismorrean
sobre asuntos menores
y un dios al que ambas adoran.
El río fluye por la ventana,
llevando sus secretos en la misteriosa corriente,
una fuerza controladora
de la que aún no estoy al tanto.
En la pared, en una foto amarillenta,
mi abuela, con las manos blancas
sobre un apoyabrazos
negro como la tinta,
joven y serena, parece también aguzar el oído.
Tal vez, escucha el milagro que se repite
en las profundidades de la sonata.

1. HU XIAN (1966 - ?)

Tras la ventana


Solo, en el tren, cansado del largo viaje,
podrás darte cuenta de que aparte del silbato ocasional
del tren
hay otros sonidos que nunca se han detenido
en este invierno.
Tras la ventana, la tierra gira
como un disco compacto.
Rostro pegado al frío vidrio, escucha con atención:
la suave pero majestuosa voz de las montañas;
el tiple de los gansos salvajes, casi quieto y adherido
a las nubes grises.
En el campo profundo, un campesino: agachado el cuerpo,
como un grano de polvo sobre el disco:
un sonido tan débil que apenas alcanza a escuchar. HU XIAN (1966 - ?)

1. HU XIAN (1966 - ?)

Leyendo las montañas en Pingwu


Amo estas montañas y ríos que se deshacen una y otra
vez, amo los peligrosos barrancos,
tal como amo los tiempos turbulentos del pasado.
Inclinadas las rocas. Amo
el orden controlado por la furia.

… Entre los ecos, la tierra
de repente se arquea. Amo la fuerza rota
en el aire, también los recuerdos que aquella capturó
sobre las cicatrices y las estrellas.

Amo la cumbre de la montaña, pero también
amo la roca gigante que rueda desde la cima hacia abajo
por su amor al abismo:
Por el resto de la vida, un corazón fallido
ama los grandes desastres.

1. HU XIAN (1966 - ?)


En Nanjing


En Nanjing, me gusta escuchar
las campanadas del Templo Jinghai. Si decido
esquivar los ruidos de la gente,
por ejemplo, evitarlos a las ocho de la mañana,
prefiero caminar por las avenidas Yihe o Luojia.
He recogido hojas caídas, en algún instante
cartas enviadas por alguien no identificado.

A veces, en el restaurante giratorio
observo desde arriba la ciudad, como un cielo estrellado,
sus centros cambiantes entre luces y sombras,
rotando lentamente.

A la orilla del río, o en el camino
de los elefantes de piedra,
todo lo que surge ante mis ojos
parece revelar una ignota lejanía.
Diviso la montaña Zhongshan, donde hay
pabellones y alturas verdes,parecen contener en sí mismos las antípodas del mundo.

1. HU XIAN (1966 - ?)

Leer


Si lees demasiado rápido,
el lector que llevas dentro desaparecerá.
Lo que nos atormenta no son los pensamientos,
ni la ruptura de una mala suerte,
sino la paciencia en un discurso narrativo.

El libro está en el estante, como un pedazo de pared rota
guardado en una colección.
—Sigamos leyendo, para que la tormenta se escape
de las páginas apretadas.
O, esperemos un minuto,
para permanecer en la breve quietud
antes del rugido.

Gran caos en el mundo, eso no es importante.
Más importante es que
en un libro recién cerrado,
la tormenta destructiva
haya vuelto,
para vigilar el silencio que abraza a un corazón inquieto.

1. HU XIAN (1966 - ?)

Momentos jóvenes


En el piso de arriba, un niño toca el piano,
repite una simple sonata sin cesar.
—Conoce algunas notas, otras no.
Al escucharlo, siento que esos sonidos discordantes
están marcando el tono
para este momento de vida.

En la habitación de al lado,
mi madre y mi tía chismorrean
sobre asuntos menores
y un dios al que ambas adoran.

El río fluye por la ventana,
llevando sus secretos en la misteriosa corriente,
una fuerza controladora
de la que aún no estoy al tanto.

En la pared, en una foto amarillenta,
mi abuela, con las manos blancas
sobre un apoyabrazos
negro como la tinta,
joven y serena, parece también aguzar el oído.
Tal vez, escucha el milagro que se repite
en las profundidades de la sonata.

1. HU XIAN (1966 - ?)

Insecto en el ámbar



Él sabe observar ahora, como también lo sabía en el momento de morir.
La lenta solidificación le quitó la ansiedad y el miedo inicial.
Incluso se ve más vivo después de su muerte.

Estás casi vivo—, se dice a sí mismo, —excepto que
no puedes moverte ni envejecer, estás igual que antes.

Le parece curioso tener nuevas ideas.
Como no puede almacenarlas en la quietud que lo rodea, las mantiene en el fondo de su corazón.

La luz proyecta su sombra como un deseo en el mundo exterior.
Sus ojos compuestos ven innumerables deseos, por ejemplo:
Debajo de sus pies inmóviles, siempre está colocada una escalera
brillante, casi invisible, moviéndose lentamente
y confundiendo su larga quietud por un breve instante.

1. HU XIAN (1966 - ?)

OTRA RESEÑA BIOGRÁFICA. FIPM


Hu Xian 胡弦 nació en 1966 en un pueblo de Xuzhou, provincia de Jiangsu, China. Vive actualmente en la ciudad de Nanjing. Ha trabajado como profesor, periodista y editor. Actualmente es el editor en jefe de la revista Poesía Yangtzé y miembro de la Asociación de Escritores de China. Ha publicado los libros de poesía Lámpara de diez años (2007), Los aguaceros (2010), En busca de la tinta (2015), Reloj de arena (2016), Escalera vacía (2017), y los libros de ensayo Notas sobre las verduras (2008), Gente que nunca podrá volver a su tierra (2016), entre otros. Ha sido galardonado con los “Diez Mejores Poetas Jóvenes del Nuevo Siglo” (2009), los premios de poesía Wei Yiduo (2011), Xu Zhimo (2012), Rou Gang (2014), revista Poesía (2014), Academia de Letras Tencent (2016), poeta del año Huadi (2018), poeta del año de la revista Estrellas (2018), premio Octubre (2018), premio Lu Xun (2018). Sus obras han sido traducidas a inglés, francés, español, ruso y coreano.

2. SUN YOU TIAN. CHINA, 1936

Nació en 1936, ha publicado los libros Cantos cortos del mar minero, Gong y tambor en las minas, La transparente primavera de la ciudad minera, Canto de carbón, El silbato de barro sangriento, y Antología, entre otros.

2. SUN YOU TIAN. CHINA, 1936

La alegría de los montes


Explosión,
baile de los montes alegrados.
El negro tesoro es despertado.
Ya no duerme,
llega la primavera.

¡Ve a registrarte!
El milenario carbón
se convirtió en oro negro.
La nube se dispersa,
el humo desaparece,
el monte taciturno bulle de animación.
El perforador canta,
la roca ríe, la piedra preciosa negra
corre hacia la superficie,
los montes y valles se alumbran
Todos los caminos oyen su voz:
¡Soy carbón,
quiero lumbre!
¡Soy carbón,
quiero lumbre!

Los escasos datos y el poema están obtenidos del FIPM. Hay bastantes referencias  suyas en la red. Pero todas desembocan en nada.. Por tanto pasaremos a otro autor..

3.WANG JIAXIN

Wang Jiaxin 王家新 (Danjiangkou, provincia de Hubei, 1957) es poeta, crítico literario y profesor universitario. Comenzó a publicar poesía en su etapa de estudiante en el Departamento de Chino de la Universidad de Wuhan (1978-1982) y, tras cuatro décadas de creación literaria, hoy día se ha convertido en una de las voces más destacadas y personales de la poesía china contemporánea. Su creación poética ha discurrido en paralelo a una sobresaliente labor de estudio crítico sobre la poesía, siendo un distinguido crítico literario en las letras chinas actuales. Muestra de ello son los innumerables ensayos y artículos en distintas publicaciones literarias y académicas de su país centrados en la poesía china moderna y contemporánea. Actualmente, Wang Jiaxin vive en Beijing y es profesor en la Facultad de Literatura de la Universidad Renmin de China.
Poemas de Wang Jiaxin
Traducción de Javier Martín Rios
*Estos poemas se publicaron originalmente en la Revista de Occidente (Nº 473, 2020)

3. WANG JIAXIN . CHINA,1957

田园诗
Poema pastoril

Si deambulas por los caminos rurales de los suburbios de Beijing
A menudo podrás encontrarte con rebaños de ovejas
Que se dispersan por el campo como la nieve no derretida
Como flores abiertas y dilatadas
O se concentran en grupo al atravesar la carretera, siendo arreadas
Para marchar por los canales bajo una nube de polvo
Yo nunca me había fijado en ellas
Hasta que una vez, cuando conducía detrás de un camión,
En una tarde que caía la nieve,
Observé claramente sus ojos
(mientras ellas desde arriba también me miraban),
Tan apacibles, tan tranquilos
Como si no supieran en absoluto hasta dónde las llevaban
Incluso sentían por mi presencia
Cierta curiosidad infantil
Fui reduciendo la velocidad
Las seguí observando
Hasta que se desvanecieron entre los crecientes copos de nieve
2004

3. WANG JIAXIN . CHINA,1957

那一年
Aquel año

Aquel año
En la corriente del río se formó súbitamente un remolino
Y fui succionado hasta tres metros de profundidad
(Fui tragado a secas
Como si hubiese entrado en una especie de garganta)
Hasta que pude salir a flote
Aquel año
Paul Celán saltó del puente Mirabeau(1)
Pero no murió
Actualmente, cada pocos días
Pasa corriendo delante de mí
Cubierto de asfalto
Aquel año
Tenía trece años y estaba en primero de secundaria
De camino a la sesión de crítica de la comuna(2)
La vi, caminando solo
En la más densa oscuridad del sendero de la montaña
Vi una lluvia de estrellas fugaces
Aquel año
Aprendí a trasplantar plantones de arroz
Y mi garganta comenzaba a sentir un cosquilleo
Quería hablar, no, quería cantar, no,
Quería gritar, tampoco… me encontraba hundido
En un campo perpetuo de nieve
Aquel año
Un adolescente se convirtió en un poeta
2012

1 Paul Celan (1920-1970) se suicidó saltando del puente de Mirabeau y fue encontrado ahogado en el río Sena el 20 de abril de 1970.
2 La comuna popular, creada en tiempos de Mao Zedong, fue una unidad administrativa de las zonas rurales en el periodo comprendido entre 1958 y 1983, hasta que fueron reemplazadas por municipios. Eran comunes las sesiones políticas para criticar y denunciar a alguien.

3. WANG JIAXIN . CHINA,1957

二月
Febrero

Febrero. Hay suficiente tinta para el dolor.
Este verso de Boris Pasternak,
que estos días no cesa de citarse,
originalmente trataba sobre la felicidad,
pero divulgado en este tiempo de infortunio.
En una noche igual de férrea
(como si alguien bajara a tientas por el piso en la oscuridad)
me acuesto en la cama con los ojos abiertos,
como si estuviera en la litera de un camarote a oscuras.
Escucho, a mi lado, los suaves ronquidos de mi esposa
y parece que son estos ruidos
lo que impulsa el barco
moviéndose en la inmensidad de la noche…

13 de febrero de 2020

3. WANG JIAXIN . CHINA,1957

跑吧，兔子
¡Corre, conejo!


Ese no es el conejo que encuentra Milosz
Atrapado en el hielo antes del alba

Tampoco es el conejo de los trigales de mi infancia, que vi
Cercado por una multitud de personas

Es un conejo aterrorizado que surge
En plena noche cuando impera el silencio
En una ciudad sitiada tras treinta días de confinamiento

Un conejo envuelto, de repente, por una luz brillante
Como si huyera corriendo de nuestros sueños

Un conejo que corre desafiando a la muerte ante los focos de los coches
Como si quisiera librarse de la mano del matarife

Es un fantasma, un fantasma asustado
Que antes de ser alcanzado otra vez por la muerte
Da el último salto…

24 de febrero de 2020

Leer


Si lees demasiado rápido,
el lector que llevas dentro desaparecerá.
Lo que nos atormenta no son los pensamientos,
ni la ruptura de una mala suerte,
sino la paciencia en un discurso narrativo.

El libro está en el estante, como un pedazo de pared rota
guardado en una colección.
—Sigamos leyendo, para que la tormenta se escape
de las páginas apretadas.
O, esperemos un minuto,
para permanecer en la breve quietud
antes del rugido.

Gran caos en el mundo, eso no es importante.
Más importante es que
en un libro recién cerrado,
la tormenta destructiva
haya vuelto,
para vigilar el silencio que abraza a un corazón inquieto.

Que buena "lectura"
Amigo mío, acabo de ver algo muy bueno por este lado, sabes que me gusta la poesía china, así que, gracias y por supuesto, por aquí caminaré.

3. WANG JIAXIN . CHINA,1957


武汉女孩珊珊
Shanshan, una chica de Wuhan

Shanshan, una chica de Wuhan. Sus padres han sido contagiados, al igual que su hermano mayor.
Al final su madre murió, dejándole una nota:
   “La harina con la que haces los pasteles ha caducado y la he tirado. Los alimentos tienen fecha de caducidad.”
   “Cuando vivas sola tienes que comprar paquetes pequeños. Las cosas hay que clasificarlas bien.”
   “Lo que no termines de consumir es un desperdicio.”
   “En la vida es necesario llevar las cuentas con sumo cuidado.”
   “No te molestes con tu mamá parlanchina, esta es la última vez…”
Tras leer esta nota, me brotaron las lágrimas y bajé del piso.
Creo que ya no necesitamos escribir poesía.
Las palabras son pesadas como montañas y no podemos moverlas.
Cómo vivir a partir de ahora, cómo ahorrar un poco de aceite, sal, soja y vinagre.
Tampoco lo sabía Du Fu sobre la Torre de Yueyang.3
Para escuchar las exhortaciones dentro del paraíso, nos falta un oído de huérfano.
Ya hemos escrito demasiado.
Para hacer de la poesía una última voluntad y hacer del amor palabras escritas,
solo una madre, en su último momento,
ha podido realizarlo.

8 de marzo de 2020

3. WANG JIAXIN . CHINA,1957

DIARIO



Comenzando al pie de un gran roble
el jardibero empuja la cortadora de cesped
de un círculo
a otro círculo.
Escucho todo el día esos sonido
y aspiro el fresco aroma de céspedes cortados.
Repiro en él, penetro
en un jardín imaginario
donde los verdes céspedes
cubren blancas estatuas caídas hacia un lado.
Su descuido mortal
es superio al de dedos humanos.

Me depierto y encuetro la cortadora de césped
y el jardín en ruinas. Como todas las cosas de este mundo
obedecen a una fría voluntad.
Cuando las bayas revientan
el jardinero puede descansar. Luego, la nieve,
la nieve que surge de todo cuanto escribo.

Aunque no puedo crear un jardín
lo siento crecer en mi garganta,
blanca y pálida. Muerte en la rueda del tiempo.

Amo la nieve, el temblor de la niebla
mientras evoco
el aliento final de los céspedes verdes.

3. WANG JIAXIN . CHINA,1957

LA VISITA

Toda la noche nieva cayendo sin sonido;
todo desaparece, sujetos bulliciosos
de vuelta a laquietud original.

Abro la puerta en la mañana.
La nieve alienta,
la reflexión me impide recordr
ayer ni antes de ayer - la mente en blanco-.

Frente a mi puerta
un claro rastro
en la tierra cubierta por la nieve.
¿Pertenece al ciervo,
al corzo
a la legendaria zorra roja?
No lo puedo decir.

Huellas frescas
más nítidas que antiguas inscriociones
en el mármol.
El poeta despierta del letargo
y comienza a escribir.

4. ZHAO SI (1972). CHINA.

Zhao Si 赵四 (1972) es poeta, ensayista, traductora y editora china. Autora y traductora de diez libros. Sus poemas han sido traducidos a dieciséis idiomas y publicados en todo el mundo. Es invitada frecuente a diferentes festivales de poesía. Trabaja para , la principal revista de poesía en China y es la editora ejecutiva en jefe de la prestigiosa serie de traducción de poesía . Fue galardonada con el Premio de Poesía Polaca Marii Konopnickiej e8-n 2012 y Medalla de Literatura Jerzego Sulimy-Kaminskiego en 2020 y artista visitante de Orión en la Universidad de Victoria, Canadá, en 2017. Desde 2017, es Vicepresidenta de la Medalla Europea de Poesía y Arte – HOMER. Vive en Pekín.

Poemas de Zhao Si

Traducción de Lucía Fernández

4. ZHAO SI (1972). CHINA.

使徒
Apóstol


En apariencia soy historias
tejidas y contruídas en leyenda.
En esencia, sólo palabras dispersas
atadas a los pies de mi poema

4. ZHAO SI (1972). CHINA.

孩子
Niños

Desaparecieron en un abrir y cerrar de ojos
sin dejar rastro. Ondas en espiral, tiempo enrulado
los remolinos girando, suaves cabellos rizados
sonrisas brillantes.
Hectáreas y hectáreas de luz desaparecieron,
antes tenues reflejos de estrellas en la tierra.
Querubines, tomaron prestada la apariencia
primera del alma,
las ondulaciones cuánticas de su aleteo reflejan claridad;
estrellas, demasiado lejos de la tierra,
la reflexión fluctúa.
Trompos girando a través del tiempo, suaves ángeles
fulgor de estrellas, desaparecieron tan pronto…

4. ZHAO SI (1972). CHINA.


恋舞
Amar la danza


Esos rostros cansados son también mis rostros,
esos corazones sin esperanza son también los míos.
Los que luchan también luchan en mí,
este mundo imperfecto también son mis vestiduras,
la aparente felicidad no logra complacer mi alma.
En cada alegre destello de creación, sin embargo
veo la felicidad de seguir un misterioso camino heredado
que extiende su enorme y brillante cola de fénix
sosteniendo mi cintura de manera amable y constante
en la brutal danza de la supervivencia

4. ZHAO SI (1972). CHINA.

银
Plata


Rezando por nada pero no derribado, por nada pero no caído
nada más que una caña recogida, apenas magullada.
Una mecha ardiente no puede ser apagada deliberadamente.
Ante la cortina de años de ruidos y molestias, un hombre,
poco a poco se mueve íntimo con la música
del lento y alargado sonido de las gotas de lluvia.
Todos y cada uno de los hilos de las brillantes y tristes cuerdas de metal
se rompen en pedazos, salpican lágrimas de no haber regresado,
habitan voces fundidas con ruedas, transeúntes, señales de tránsito,
pantallas luminosas gigantes, edificios de acero y cemento, luces de la ciudad…
Bajo esa sinfonía dibuja azarosamente
un mundo de plata en las paredes de vidrio
de todos y cada uno de los rascacielos.