MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

BIOGRAFÍA. . WIKIPEDIA

Margarita Michelena (Pachuca de Soto, Hidalgo, 21 de julio de 1917 - Ciudad de México, 27 de marzo de 1998) fue una poeta, crítica literaria, periodista y traductora mexicana. Fue fundadora del diario El Cotidiano; directora de El Libro y el Pueblo, Respuesta, La Cultura en México y Cuestión y editora de Novedades y Excélsior. También trabajó como guionista para la XEW y como conductora en XEMX Radio Femenina.1

Biografía
Hija de Leopoldo Chillón y Benita Rita Michelena (españoles),2 quienes vivieron en Francia antes de emigrar a México.[cita requerida]

Michelena llevó algunos cursos en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México. Inició su carrera literaria en la revista América, en ese entonces bajo la dirección de Efrén Hernández, escritor, poeta, dramaturgo y guionista mexicano también del siglo xx. Fue contemporánea de Emma Godoy, Griselda Álvarez y Guadalupe Amor. Incluso colaboró en publicaciones nacionales y extranjeras, como Examen, México en la Cultura; Américas, de la Unión Panamericana de Washington; Casa de la cultura, de Ecuador, entre otros. El 25 de junio de 1949 se casó con el pintor nayarita Eduardo Cataño.2

Hasta el año de 1962 fue directora de la revista literaria El libro y el Pueblo, parte de la Secretaría de Educación Pública (SEP). También dirigió la revista política Respuesta, y para el año de 1967 la nombraron directora general del Departamento de Información de Turismo. En 1978 constituyó Editorial Ara, S.A., para dar vida al periódico vespertino Cuestión, con el cual reunió a diversas escritoras y periodistas, con el objetivo de crear el primer diario a nivel mundial hecho únicamente por mujeres, y cuyo primer número salió a la venta el 21 de enero de 1980, con un tiraje de 5000 ejemplares que se distribuían en la Ciudad de México. Su lema era: «La expresión de la mujer en la noticia».3 Más adelante, colaboró para el periódico Excélsior, y para la revista Siempre!, en la cual dirigió un apartado titulado "La cultura en México".

La obra poética de Margarita, fue publicada durante su trayectoria como periodista, en los libros: Paraíso y nostalgia en 1945, Laurel del ángel en 1948, Tres poemas y una nota autobiográfica en 1953, La tristeza terrestre en 1954, El país más allá de la niebla en 1969, y una antología llamada Reunión de imágenes en 1969. Margarita optó, como algunos de sus contemporáneos, por los temas religiosos.

Se dice que Margarita Michelena se distinguió por una fina sensibilidad y pureza lírica de bien dibujados símbolos poéticos. Figura en antologías de poesía mexicana e hispanoamericana editadas en México, España y Argentina.4 Octavio Paz dijo que "sus poemas son cristalizaciones transparentes, poemas bien planteados en la tierra, pero movidos por una misteriosa voluntad de vuelo".5

A los 80 años tuvo una rara enfermedad que le produjo una parálisis facial, y finalmente murió en la Ciudad de México el 27 de marzo de 1998.

Obras
Poesía.

Paraíso y nostalgia, Nota de Jésus Sotelo Inclán, Tiras de colores, México, 1945.
Laurel del ángel, Edit. Stylo, México, 1948.
Tres poemas y una nota autobiográfica, Ilustr. de Eduardo Cataño, Edit. de la Sociedad de Amigos del Libro Mexicano, núm. 1, México, 1953.
La tristeza terrestre, portada e ilustr. de Eduardo Cataño, Eds. de la Revista Antológica América, México, 1954.
El país más allá de la niebla, 1969.
Reunión de imágenes, antología 1969.
Ensayo.

Notas en torno a la poesía mexicana contemporánea, Editado por la Asociación Mexicana por la Libertad de la Cultura, México, 1959.
Prólogo.

Guadalupe Amor, Poesías completas, Pról. de..., 2ª ed., Ed. Aguilar, México, 1960.
Referencias
«Margarita Michelena - Detalle del autor - Enciclopedia de la Literatura en México - FLM - CONACULTA». [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] Consultado el 14 de junio de 2020.
«Fajo 8596». Distrito Federal, México, Registro Civil, Matrimonios, 1861-1950, Cuauhtémoc, 1949.
Diccionario Porrúa. Historia, Biografía y Geografía de México, 3 tomos, Editorial Porrúa, S.A. México, Quinta Edición, 1986, página 788, tomo I.
Ocampo de Gómez, Prado Velázquez, Aurora M., Ernesto. Diccionario de escritores mexicanos.
«Margarita Michelena». leiaa-lacasadelospoetas.blogspot.mx. Consultado el 15 de noviembre de 2016.
Enlaces externos
Biografía de Margarita Michelena en e-Mujeres
Biografía de Margarita Michelena en Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Hidalgo [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] (enlace roto disponible en Internet Archive; véase el historial, la primera versión y la última).
Poesía en la red: Margarita Michelena en La Casa de los Poetas [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

FTE. UNAM

Nota introductoria

Cada poeta que haya pensado en el origen, la naturaleza y las causas de su materia tiene su propia definición de la poesía. Yo encontré la mía propia en Novalis: la poesía es la realidad última de los seres y las cosas. También me atengo a lo que dice Heidegger acerca de la índole ontológica del quehacer poético: la poesía es la fundamentación del ser por la palabra.

El poeta, a la vez, anticipa y recuerda. Es ‒vate‒ el que vaticina. Pero asimismo el que guarda las memorias de la tribu humana. “Esto es la poesía:/ un don de fácil música ni/ una gracia riente./ Apenas una forma de recordar./ Apenas, entre el hombre y su orilla,/ una señal, un puente”. Marco Antonio Montes de Oca usó este fragmento mío como epígrafe de su libro “Las fuentes legendarias”. Es una clave mía que se sumó a sus propias leyes. Yo también entiendo que la poesía mana de esas fuentes del mito, del mito considerado como una experiencia original, como un momento que dura siempre.

Pero la palabra es un ente histórico. Y he ahí un problema. Hay que decir, con un lenguaje histórico, cosas intemporales, cosas simultáneamente sumergidas en la margen del tiempo ‒el río cambiante de Heráclito‒ y cosas sostenidas al margen del tiempo. La palabra, por lo demás, crea las cosas al nombrarlas, como un Adán eternamente feliz y eternamente angustiado. Nada existe antes de su nombre, antes de ser “realidad última de los seres y de las cosas”. Tal es la tarea del poeta, del artista creador: nombrar y, así, descubrir, revelar lo que antes del orden del poema era confusión, oscuridad, caos. Es un trabajo cosmizador, de constantes fundaciones, de constantes reducciones de la nada y constantes aumentos del ser.

MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

1. Paraíso y nostalgia


Cuando yo digo amor
Cuando yo digo amor



   Cuando yo digo amor
identifico
sólo una pobre imagen sostenida
por gestos falsos,
porque el amor me fue desconocido.

   Cuando yo digo amor
sólo te invento
a ti, que nunca has sido.
Y cuando digo amor
abro los ojos
y sé que estoy en medio
de mis brazos vacíos.

   Cuando yo digo amor
sólo me afirmo
una presencia impar
como mi almohada.
Cuando yo digo amor
olvido nombres
y redoblo vacíos y distancias.

   Cuando yo digo amor
en una sala
llena de rostros fútiles
y pisadas oscuras en la alfombra.

   Cuando yo digo amor
crece la noche
y mis manos encuentran
para su hambre doble y prolongada
mi pobre rostro solo
repetido por todos los rincones.

   Cuando yo digo amor
todo se aleja
y me asaltan mi nombre y mis cabellos
y las hondas caricias no nacidas.

   Cuando yo digo amor
soy como víctima.
La inválida en salud.
El granizo y la rosa paralelos.
La dualidad del árbol y el paseante.
La sed y el parco refrigerio.
Yo soy mi propio amor
y soy mi olvido.

   Cuando yo digo amor
se me desploma
la ascensión de las venas.
Sobreviene, un otoño
de fugas y caídas
en que yo soy el centro
de un espacio vacío.

   Cuándo yo digo amor
estoy sin huellas.
De porvenir desnuda
e indigente de ecos y memoria.

   Cuando yo digo amor
advierto inútil
la palma de mi mano ‒que es convexa‒
e increíble
ese girar soltero
del pez en su pecera.

De nuevo en México y paseando su poesía.
Espero seguir leyendo, Pascual.
Gracias y besos.

GRACIAS, LLUVIA. A VER SI PUEDO CONTINUAR A LO LARGO DEL DÍA

MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

LAUREL DE ÁNGEL

A TI ROSAL REGADO POR LA CIMA

A ti, rosal, nevado por la cima
de hielo ligerísimo,
a ti, que en el rigor abres tu rosa
póstuma, desplegada
sobre tu vago verde, y que la agitas
como una carta del verano ausente.

A ti, esbeltez intrépida, que subes
para estallar de tu mudez de espinas
hasta tu coro de dispersa nieve,
para mecer y para orear tu viaje,
en ésa tu paloma de alas quietas,
bajel de suavidad, vuelo de espumas.

Para ti, que contigo la trajiste,
que la sacaste de la tierra oscura
como si nos subieras un diamante.
Para ti, que una noche la tuviste
en soledad, como se tiene un sueño,
y luego, bajo el sol, su puerta abriste
igual que desatando
una celeste voz en tus espinas,
lo mismo que si anclaras
una pequeña nube en tus orillas.
Para ti, tesorero de la nieve,
silencioso arquitecto de la espuma,
este poema de este triste día.

Es que hablándote así, del frágil tallo
hundido y doloroso de mi voz,
desde mi noche que olvidó su estrella,
desde mi soledad, desde mi enero
y su granizo y sus perdidas aves,
me parece, loándote en la gloria
tardía y denodada en que terminas,
que, como tú, levanto yo una rosa.

MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

ELEGÍA

Imaginad un árbol con las ramas por dentro,
ahogado por su propia e imposible corona
y que cautivo lleva ‒aniquilándole‒
el fruto no vertido de su sombra.

Esto soy yo. La soledad sin brazos.
Un mar que, despertando, ya es arena,
muriendo solo bajo el mismo grito
que imaginó poner entre sus ondas.

Yo venía
de ser raíz para subir a sueño,
de ser oscuridad a dividirme
en el sereno reino de mis hojas.
Subiendo estaba y encontré esta muerte
de no ser sino el árbol que encerrada
lleva su irrealizable primavera,
su fuerza inútil de imposibles ramas
que no verán jamás a las estrellas.

Esto soy nada más. Raíz desnuda.
Un viaje que pensó que se movía
hacia el diáfano fuego de la rosa
y se quedó en su origen de ceniza,
más que nunca en la planta desde donde
creyó subir por la escalera angélica.

Y estoy sintiendo lo que siente un sueño
cuando va a florecer y es despeñado
desde los mismos ojos que lo sueñan.

Soy la que nada poseyó. La oscura
desesperada soledad terrible,
quien jamás conoció sus propios brazos
ni los colmó de llanto y de dulzura.

No se crea en la voz que se me escucha,
que no es ésta mi voz. Y este poema
no es siquiera una rama… No es siquiera
una sospecha de mi oculta sombra.

Tan sólo quedó aquí del mismo modo
que en la orilla del mar a veces queda
‒testimonio de muerte y abandono‒
el lúcido esqueleto de una perla.

ELEGÍA

Imaginad un árbol con las ramas por dentro,
ahogado por su propia e imposible corona
y que cautivo lleva ‒aniquilándole‒
el fruto no vertido de su sombra.

Esto soy yo. La soledad sin brazos.
Un mar que, despertando, ya es arena,
muriendo solo bajo el mismo grito
que imaginó poner entre sus ondas.

Yo venía
de ser raíz para subir a sueño,
de ser oscuridad a dividirme
en el sereno reino de mis hojas.
Subiendo estaba y encontré esta muerte
de no ser sino el árbol que encerrada
lleva su irrealizable primavera,
su fuerza inútil de imposibles ramas
que no verán jamás a las estrellas.

Esto soy nada más. Raíz desnuda.
Un viaje que pensó que se movía
hacia el diáfano fuego de la rosa
y se quedó en su origen de ceniza,
más que nunca en la planta desde donde
creyó subir por la escalera angélica.

Y estoy sintiendo lo que siente un sueño
cuando va a florecer y es despeñado
desde los mismos ojos que lo sueñan.

Soy la que nada poseyó. La oscura
desesperada soledad terrible,
quien jamás conoció sus propios brazos
ni los colmó de llanto y de dulzura.

No se crea en la voz que se me escucha,
que no es ésta mi voz. Y este poema
no es siquiera una rama… No es siquiera
una sospecha de mi oculta sombra.

Tan sólo quedó aquí del mismo modo
que en la orilla del mar a veces queda
‒testimonio de muerte y abandono‒
el lúcido esqueleto de una perla.



¡Chapeau!

Gracias, Lluvia. No estoy en condiciones de nada. Estoy cansado. Tengo frío , pese a que la temperaturaa es de 14 grados.

Te contesto por ser tú. Nuevamente gracias.

MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

A las puertas de Sión






Ya sólo soy un poco de nostalgia que canta.
Y a tus puertas estoy como una piedra
gris en el lujo nítido de un prado.

No traje nada aquí ni dejo nada.
Tampoco sombra alguna ha descendido
de mis propias tinieblas y mis brazos.
Ninguna flor tomé sobre la tierra
para no encadenarme a su hermosura
ni por gracia mortal ser poseída.
Ni traigo ni el fantasma de un perfume
a tu jardín de límpidas esferas.
La soledad te traigo que me diste.

Óyeme aquí gemir, tu criatura
del exilio y del llanto.
Óyeme aquí, tu ciega enamorada
que su muerte muriendo sin morirse,
tu estrella ve temblando, suspendida,
desde el hundido túnel de su canto.

¿Cuándo enviarás mi sombra a devorarme?
¿Cuándo podré marchar hacia tus prados,
a tus puertas de oro,
cuándo por tus jardines apartados
iré ya sin mi muerte, ya robada
para el ancla vencida de mi polvo?

No más mi cuerpo ver, como un alcázar
de música ruinosa, ni la noche
circundando mi fiesta de amargura.
No más hablar de ti desde mi boca
que es sólo como muerte detenida,
no hablarte con mi voz, que se levanta
demorado desastre. Abre tus puertas
y ciega con la vista mis dos ojos.
Mátame de belleza, ya alcanzado
el gran callar hacia donde navega
la nave de nostalgia que es mi canto.

Deja que en este punto mi ceniza
se caiga desde mí, que me desnude
y me deje a tu orilla, consumada.
Qué con brazos de amor ‒no los que tuve‒
llegue por fin a la sortija de oro
con que al misterio ciñen tus murallas.

MARGARITA MICHELENA (1917 - 1998) MÉXICO

La tristeza terrestre


Como a un muerto de sed
La tristeza terrestre
El velo centellante
Hipótesis del vuelo
Sueño y rescate
Palabras del poeta a la criatura humana

"A las puertas de Sión"


............
................

Deja que en este punto mi ceniza
se caiga desde mí, que me desnude
y me deje a tu orilla, consumada.
Qué con brazos de amor ‒no los que tuve‒
llegue por fin a la sortija de oro
con que al misterio ciñen tus murallas.

¡Arriba la poesía!; y esta me gusta también.
Gracias y besos.