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Lorenzo Oliván (Castro-Urdiales, Cantabria, 1968) es un poeta, traductor y ensayista español, influido por las generaciones poéticas del 27 y del 50, y por la poesía moderna anglosajona.
En el año 2000 resultó ganador del premio Loewe con su poemario Puntos de fuga (Visor, 2001), y en 2003 su obra poética fue también reconocida con el premio Generación del 27 por su Libro de los elementos. Anteriormente recibió el premio Luis Cernuda por Visiones y revisiones. En abril de 2015 recibió el Premio Nacional de la Crítica por Nocturno casi.
Biografía
Lorenzo Oliván nació en Castro Urdiales, provincia de Cantabria en el año 1968, y tras pasar estancias intermitentes en La Rioja y vivir también en Zaragoza y Oviedo, por cuya universidad se licenció en filología hispánica, en la actualidad reside en la ciudad de Santander.
Ha ejercido la crítica literaria en el suplemento cultural de ABC, y entre los años 1997 y 2003 codirigió la revista de literatura y arte Ultramar. En el año 2001 coeditó Espacio Hierro, medio siglo de creación poética de José Hierro. Fruto de un ciclo anual de poesía que dirigió en Santander, ha editado tres volúmenes de Poesía con Norte. Su obra está incluida en numerosas antologías de poesía española contemporánea.
En la actualidad trabaja como profesor de Lengua y Literatura en un instituto de educación secundaria en Cantabria, España.
(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Lorenzo_Oliv%C3%A1n )
*
Algunos poemas de Lorenzo Oliván:
De Libro de los elementos (2004):
EQUILIBRIOS
Nuestro apego a la tierra
hoy se afianza, en este carecer
de un vértigo hacia arriba.
Desde el suelo, una fuerza de cristales,
vertical, busca hundirse
en las cimas del viento.
A ras de la pared, miras lo alto
y tus ojos gozosamente apuran
fachadas imposibles.
Qué de pilares en tu pecho arraigan,
y cómo el corazón sostiene a plomo
esta torre de espejos y reflejos.
Toneladas de piedra aquí te centran,
en un eternizado equilibrismo
de etéreos vuelos y raíces graves.
LETRAS MUERTAS
Son sólo letras muertas, letras muertas.
Pájaros que no vuelan, mar de tinta,
flor que no sabe nada de su aroma,
luz que tan sólo alumbra
en la memoria de otras luces previas.
Son la sombra discorde, hueca, abstracta
de toda realidad a la que nombran.
Son el casual y torpe balbucir
de un primitivo hombre que trató
de apresar un atisbo
de su razón con ruidos, sólo ruidos.
Y, sin embargo, ahí sigues, yendo a tientas
entre sus muertos signos arbitrarios,
dejándote la piel -y aun algo más-
para que cobren vida y sean casi,
no sabes cómo, pero fatalmente,
todo aquello que nombran:
sombra hecha luz en el poema.
PRESENCIA AUSENCIA
Era un blanco insultante el de las sábanas,
teniendo en cuenta que ocultaron muerte.
Todo te era insultante
en esa habitación
diseñada quizás para ser neutra:
la luz que persistía inverosímil
con un aire expectante de quirófano;
las pastillas a medio terminar
prometiendo qué efectos sin rubor;
los tubos que pendían sobre el lecho,
para qué marionetas;
el vaso de agua que esperaba sed.
Todo te era insultante en ese cuarto,
pues alguien muy real se había ido
y las últimas cosas que lo vieron
-sábanas, luz, pastillas, tubos, agua-
aprovechaban esa ausencia súbita
y eran, presencia ardiente, Lo Real.
DESEO
Ojalá, en el instante tembloroso
en que deje de hacer pie sobre el mundo,
vengan a mi memoria
los momentos, gozados hasta el límite,
en que te me entregaste por completo.
Que la vida me quite a mí la vida
sin primero quitarme
lo mejor que me dio.
Que se llene mi mente, en ese trance último,
con tus ojos buscándose en mis ojos,
con tu saliva ardiente que es mi sed,
con el aliento tuyo que respiro,
con tu carne ya barro de mi carne.
Que yo vaya a la muerte
con esa imagen nítida
de encendido deseo,
y que corrompan todo las tinieblas,
que pudran cada átomo de mí,
pero no haya gusano
que entre nunca en tal luz.
Lorenzo Oliván (Castro-Urdiales, Cantabria, 1968) es un poeta, traductor y ensayista español, influido por las generaciones poéticas del 27 y del 50, y por la poesía moderna anglosajona.
En el año 2000 resultó ganador del premio Loewe con su poemario Puntos de fuga (Visor, 2001), y en 2003 su obra poética fue también reconocida con el premio Generación del 27 por su Libro de los elementos. Anteriormente recibió el premio Luis Cernuda por Visiones y revisiones. En abril de 2015 recibió el Premio Nacional de la Crítica por Nocturno casi.
Biografía
Lorenzo Oliván nació en Castro Urdiales, provincia de Cantabria en el año 1968, y tras pasar estancias intermitentes en La Rioja y vivir también en Zaragoza y Oviedo, por cuya universidad se licenció en filología hispánica, en la actualidad reside en la ciudad de Santander.
Ha ejercido la crítica literaria en el suplemento cultural de ABC, y entre los años 1997 y 2003 codirigió la revista de literatura y arte Ultramar. En el año 2001 coeditó Espacio Hierro, medio siglo de creación poética de José Hierro. Fruto de un ciclo anual de poesía que dirigió en Santander, ha editado tres volúmenes de Poesía con Norte. Su obra está incluida en numerosas antologías de poesía española contemporánea.
En la actualidad trabaja como profesor de Lengua y Literatura en un instituto de educación secundaria en Cantabria, España.
(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Lorenzo_Oliv%C3%A1n )
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Algunos poemas de Lorenzo Oliván:
De Libro de los elementos (2004):
EQUILIBRIOS
Nuestro apego a la tierra
hoy se afianza, en este carecer
de un vértigo hacia arriba.
Desde el suelo, una fuerza de cristales,
vertical, busca hundirse
en las cimas del viento.
A ras de la pared, miras lo alto
y tus ojos gozosamente apuran
fachadas imposibles.
Qué de pilares en tu pecho arraigan,
y cómo el corazón sostiene a plomo
esta torre de espejos y reflejos.
Toneladas de piedra aquí te centran,
en un eternizado equilibrismo
de etéreos vuelos y raíces graves.
LETRAS MUERTAS
Son sólo letras muertas, letras muertas.
Pájaros que no vuelan, mar de tinta,
flor que no sabe nada de su aroma,
luz que tan sólo alumbra
en la memoria de otras luces previas.
Son la sombra discorde, hueca, abstracta
de toda realidad a la que nombran.
Son el casual y torpe balbucir
de un primitivo hombre que trató
de apresar un atisbo
de su razón con ruidos, sólo ruidos.
Y, sin embargo, ahí sigues, yendo a tientas
entre sus muertos signos arbitrarios,
dejándote la piel -y aun algo más-
para que cobren vida y sean casi,
no sabes cómo, pero fatalmente,
todo aquello que nombran:
sombra hecha luz en el poema.
PRESENCIA AUSENCIA
Era un blanco insultante el de las sábanas,
teniendo en cuenta que ocultaron muerte.
Todo te era insultante
en esa habitación
diseñada quizás para ser neutra:
la luz que persistía inverosímil
con un aire expectante de quirófano;
las pastillas a medio terminar
prometiendo qué efectos sin rubor;
los tubos que pendían sobre el lecho,
para qué marionetas;
el vaso de agua que esperaba sed.
Todo te era insultante en ese cuarto,
pues alguien muy real se había ido
y las últimas cosas que lo vieron
-sábanas, luz, pastillas, tubos, agua-
aprovechaban esa ausencia súbita
y eran, presencia ardiente, Lo Real.
DESEO
Ojalá, en el instante tembloroso
en que deje de hacer pie sobre el mundo,
vengan a mi memoria
los momentos, gozados hasta el límite,
en que te me entregaste por completo.
Que la vida me quite a mí la vida
sin primero quitarme
lo mejor que me dio.
Que se llene mi mente, en ese trance último,
con tus ojos buscándose en mis ojos,
con tu saliva ardiente que es mi sed,
con el aliento tuyo que respiro,
con tu carne ya barro de mi carne.
Que yo vaya a la muerte
con esa imagen nítida
de encendido deseo,
y que corrompan todo las tinieblas,
que pudran cada átomo de mí,
pero no haya gusano
que entre nunca en tal luz.
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