Alejandro Simón Partal (1983-

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Alejandro Simón Partal (26 de julio de 1983, Estepona, España) es un escritor y poeta. Recibió el XXXVIII Premio de Poesía Arcipreste de Hita por su poemario La fuerza viva. Colabora en publicaciones como El Estado Mental, El País y el Diario de Sevilla.

Biografía

Es doctor en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid.​ Como investigador está vinculado a la Universidad de Salamanca; su labor se centra en el estudio la obra de poetas contemporáneos, y su proyecto La carencia de Eros: felicidad en el medio siglo ha obtenido la XXII Beca de Investigación Literaria Miguel Fernández 2016 (Ciudad de Melilla) y su publicación por la UNED.​
Su obra incluye los poemarios El guiño de la Chatarra (2010), Nódulo Noir (2012) y Los himnos abdominales (2015), todos ellos publicados por la Editorial Renacimiento, y el ensayo A cuerpo gentil: belleza y deporte en la poesía de González Iglesias (Visor, 2017). Ha colaborado en diversos medios como El Estado Mental, El País y Diario de Sevilla, entre otros.
En 2017 obtuvo el XXXVIII Premio de Poesía Arcipreste de Hita con su obra La fuerza viva (Pre-Textos, 2017).​
En septiembre de 2021 se ha publicado su primera novela "La Parcela" (2021)

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Alejandro_Sim%C3%B3n_Partal


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Algunos poemas de Alejandro Simón Partal, del libro Una buena hora, Visor, 2019:


UN DÍA COMO HOY

En un días como este de hoy,
que de tan perfecto tiene algo de final,
no pido un resucitar futuro,
sino un no morir más.

Que se acaben los sometimientos,
que solo desee lo que aquí ocurre.

Este día de nada
con algún momento de otro,
hecho de lealtades más que de tiempo,
donde limpio la alberca
protegido con el sombrero de paja
que era de mi padre,
mantengo cerca lo que no precisa
demasiado misterio:

una luz cálida que ofrece
lo que está presente,

un cuerpo sin dolor.

Este día no conoce desengaño
y mantiene al fondo,

impasible,

un cielo azul.



COMO AL PRINCIPIO

Qué más diálogo puedo pedir
que el que hoy me brinda
este sol inesperado,
que la convivencia con el orden
de un mundo que ha situado
con pactada delizadeza
esta tierra de la que brota un árbol
o aquel cuerpo que entra al mar
y sale seguro del agua.

Qué más convivencia que alguien
que se acerque y se siente a mi lado,
alguien que hable tranquilo
de todo esto -las galeras
guiadas por el sol, la mano
del que sembró el limonero,
la piel arrugada
del que sale del agua- mientras
el viento agita el limonero o un cuerpo
contra mi cuerpo agite el limonero
aprovechando así el escondite,
su sombra acogedora
que es descanso de instinto.

Como al principio,
cuando todo esto era sagrado.



BENDECIDOS

Y de pronto, del suelo,
se han alzado los tomates,
como una pasarela de luces rojas
con las que se inaugura el verano.
El animal en celo. Alguien encala la casa.
De repente, un exceso de vida
se ha impuesto en nuestra rutina.
Podemos saltar al vacío o amar sin cautela,
desaparecer hasta que no podamos más,
pero sólo salimos a la puerta
y nos sentamos al fresco.

Quiero decírtelo de la forma más sencilla,
sin laberintos: estamos bendecidos.



DE HUMANIDAD VIVIDA

Si te digo que fui feliz, puede que no sea cierto.
Quizá te mienta como miente la felicidad
cuando se está produciendo y nos confunde
con euforia fugaz o calor azaroso.
Quizá solo haya tenido reflejos de dicha,
alguna certeza sobre la vida que acabó eclipsando
las ganas de vivir, o algún amor del que me quedan
(siendo generoso) dos o tres saberes,
pero he podido descifrar lo que sienten
esos patinadores que se descalzan con
un chocolate caliente esperándolos a su lado,
he sentido ese instante en que la memoria
—que todo lo vence— es vencida por un gesto
donde el presente se quiebra, y con él
la angustia por lo no conseguido.
Quizá no haya sido feliz,
pero sé que este es mi tiempo,
que tú eres mi amigo.

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UN DÍA SE DEJA DE AMAR

Un día se deja de amar
y todo lo que te rodea
pierde el sentido que hasta ahora tenía:

las fuentes son motores que mueven agua estancada,
y el jazmín arbusto, no ya tacto o regalo de Dios.

Hasta que un día sales
y esos matices cambian y vuelve
la capacidad de ver, y todo el tiempo
acude a ese instante.

Esta ha sido hasta hoy
mi experiencia humana:

lo poco que se necesita para vivir.



EL DE BODEGAS ALMAU

El chico que yo deseo
me da de comer todos los días,
me sirve el menú diario.

Hace bromas antiguas
con la carne o el pescado:

juega con lo que sabe
que no le va a herir.

Pienso su vida
mejor de lo que será;
pensará mi vida más triste
de lo que es. No me importa.

Pido carne para evitar
la vulnerabilidad
que la sopa proyecta.

Bastaría la vida si al salir
fuese verdad el "aquí te espero"
que desde la barra me grita,

el serrín brillaría entonces como un trigal andaluz.



FINITUD SANADA

Amar es concretar una evidencia,
que tú me mires y yo exista,
apurar en un nombre todos los destinos,
o entender, por ejemplo, que lo infinito
prefiere la cordura de las metas posibles,
que las cimas se miden
cuando hay alguien dispuesto a subirlas,
que la muerte hace sitio
para que otros pisen la tierra
mientras la hierba crece.

También supone aceptar las limitaciones
de lo demostrable,
entender que las mejores herencias
son una forma de renuncia prematura,
que el gran misterio queda resuelto
cuando esa persona llega sin más
y lo reduce a una tarde junto a un castaño
o a un hueco en su armario
que parece suficiente,

el sereno milagro de aquel
que sin acontecimiento
logra que la tarde

se reconozca en eternidad,
y descienda
creando de los dos
un mismo deslumbramiento.



NO ESPERAR PARA NO TEMER

No es el amor ninguna enfermedad.
El amor afirma la vida.
La enfermedad la niega.
Pero tienen en común
nuestra manera de acompañar al otro
cuando ya el aliento no espera retorno.
Cuando no queda esperanza,
pero nos velamos en la noche
y agradecemos igual la mañana
que se reconoce en lo que vendrá,
mientras seguimos unidos
en una nada que no teme lo siguiente,
que ya es lo que no tarde seremos.

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DÍAS POR VENIR

Estamos cerca del tiempo
donde no se requieran performers
ni artistas que se flagelen o mutilen,

sino alguien que ponga al otro
una almohada bajo su cabeza
y lo acompañe en su descanso.

Estamos cerca del momento
donde la plaza vuelva a ofrecer comodidad,
donde la primavera regrese a las montañas.



OTROS DESTINOS PARADISÍACOS

Y a ti, Adolfo, querría preguntarte
si hay alguna razón por la que el musgo
se pegue de tal manera a la piedra,
haciéndola por momentos más letal
que su propio perfil de arma decisiva;
y envolviéndola a su vez en dilatada nobleza
dotando a este río de una frescura interior,
de un río de vida.

Querría preguntarte por qué los amantes
eligen las piedras sin musgo
para decirse las cosas, para descifrar su entrega,
por qué se sientan en las ásperas y secas
donde golpea el sol más cegador,
y no en las que los empujarían al cauce
de lumbre, al abismo de lo necesario,

si de lo que se trata es de amarse.

Tú, que ya estás en esas cosas buenas
de las que se ocupan los muertos,

tú, que como todos los muertos
tienes pinta de dios,

me responderás hablando de luz
y de instante, de los que ahora eres todo,
y citarás a Claudio Rodríguez
con quien ya habrás tratado todo esto
en una noche de ginebra y justicia,
por fin en calma.



CHICO EN PARO

Un chico en paro
está sentado en una terraza
y piensa en el origen del árbol
que le da sombra, y no en su futuro.
Quizá sea la poesía ese abandono de sí mismo,
esa forma de saber del milagro de otros
y esbozar, si acaso, como él hace, una sonrisa.

A ELLOS, NO MÁS

Dios, acércame a ellos,
a la que recorre el paseo con el skate
empujada por su perro y por su seguridad;
a los que en la madrugada mezclan esto y lo otro
y por la mañana, en calzoncillos,
abren la nevera y beben a morro de la Fanta disipada;
a los que se entregan como si no hubiera mañana,
y al terminar se marchan alegres, sin más.
 
Acércame a los que se abandonan,
 
a los que temen de la vida
lo que para nosotros es la vida,
 
y que sobre el resto
 
—sobre lo demás—
 
la naturaleza haga su trabajo.

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CORTEZAS

Agradecería que el sol
no se limitase al bronceado
de mi piel, ni a esa vitamina que ofrece,
sino que llegase más lejos,
más al fondo, manteniéndose en mi interior
con la misma tenacidad que lo hace
en los árboles hasta formar esa luz próxima,
ese vínculo para la limpieza del aire
y la respiración de todos,
o, al menos, para la pureza urgente de alguien
que más tarde exija savia o fruto,
y acepte la conformidad de mis ramas
que despreciaron la ambición de las raíces;
alguien que raye mi madera
con algún nombre propio
y que luego se aparte como se aparta
la voluntad de la claridad del día:

sin miedo a una nueva salvación.



CONOCIMIENTO DE UNO MISMO

Para otros las bodegas en los bajos
del cortijo, los perros de raza pura o las
antenas estratosféricas, que a mí
todo me sobra contigo.

Para otros las cenas y la coca pagadas,
la alta velocidad entre lo próximo
o el avance de lo paliativo, que a mí
todo me sobra contigo.

Para otros los extractos y balances
las órdenes del día y los cruceros de noche
si por ti la vida aspira a sus domingos, si a mí
todo me sobra contigo.



EL HOMBRE DEL LAGO

Esta nieve que hoy cubre el prado
pronto será agua que creará verde
y dará de beber a los niños del pueblo
después del juego o antes de la merienda.

Pero ahora es masa compacta,
manta de resistencia a la abundancia
que pronto traerá la primavera.
Es solo nieve. No agua helada,
no alimento o asfalto, sino base
que exige un caminar de otra manera,
reconocer cada pisada, hundirnos en esto
que impide el fuego y que hoy
me produce tanta tristeza.

Y todo parece asegurarnos
el lago azul en los lejanos días de sol,
allí donde yo te miraba desde la hierba
mientras te hacías torpemente el ahogado
o imitabas a un submarino
con el cuerpo sumergido
y tu polla tiesa.

Todo para eso.


ALEJANDRO SIMÓN PARTAL, Una buena hora, Visor 2019.