.
De Relato del extranjero, 1955:
NO PODRÁN ATARNOS
No podreis atarnos: os faltará cordel.
De una proclama de Kanek
Rumiñahui -rostro de piedra y patria-,
cuando vio al conquistador en su caballo
errante, gritó desde la altura: El suelo
es nuestro, no se cambia por espejos
o cruces o abalorios, no hay ciudad
ni mujer para el extraño ni dorada
joyería para el rey. Y el español,
atándole las manos, quemándole
los pies que habían ya trazado
el único camino que conozco, decía:
Ahí va el agitador, recibe órdenes
contra nosotros. Y Rumiñahui respondía:
Mi tribu es grande, no podreis
atarnos. Os faltará cordel.
(El héroe aún está en la montaña
confundido con la tierra y su heroico
poblador. Cada día estuvo allí
hablándonos, creciendo con nosotros,
dictándonos a grandes voces el destino.)
Y cuando otra vez llega el extraño
e invade la bodega de la patria y sus asuntos,
e impone pactos de guerrero que no soy
y no quiero, y edictos de tierra conquistada
que negamos, me tiemblan en la boca
las antiguas palabras -sangre, sonido,
arcilla-: La patria es nuestra
todavía, no está en venta su volcánico
archipiélago, no hay ni mineral
ni hombre que ayude a la violencia.
Y el norteamericano me señala,
me incluye en su lista de áspera
venganza (como un aro me circundan
sus leyes) y dice: Miradle, también
este recibe órdenes contra nosotros.
Y Rumiñahui, desde la cumbre, sigue
repitiendo: No podreis atarnos.
Mi pueblo creció a pueblo innumerable
y libre, y os faltará cordel, siempre
os faltará mucho cordel.
HISTORIA
Al comienzo, la patria
fue una gran página en blanco:
la arena, el mar, la superficie,
la sombra verde, la tinta
con que manchó el invierno la sabana.
Pero de pronto, sin que nada
pudiera detenerlo, hay un hombre
conduciendo a su familia por los márgenes,
entra, cae y escala hasta el renglón
ecuatorial buscando vida.
Yo vengo desde allí: desayuné con ellos
en la primera mañana de mi pueblo,
construímos sembríos contra el hambre,
un río de cereal llevamos a la harina
y supimos las leyes del agua y de la harina.
De la segunda página hasta hoy día
no hay sino violencia. Desde
el segundo día no hubo día
en que no nos robaran la casa
y el maíz y ocuparan la tierra
que amé como a una isla de ternura.
Pero mañana (mucho antes
de lo que habíamos pensado)
echaré al invasor y llamaré a mi hermano
e iremos juntos hasta la geografía
-el dulce arroz, la recua del petróleo-
y le diré: Señora, buenos días,
aquí estamos después de tantos siglos
a cobrar juntas todas las gavillas,
a contar si están justos los quilates
y a saber cuánta tierra nos queda todavía.
De Curriculum mortis:
DECLARACIÓN DEL DESANGELADO
Música de Nicolás de Pelken para soprano, flauta, recitante
y dos orquestas de cuerdas.
entonces creímos que iría a ser distinto allá en andrómeda
pero pronto quisimos irnos otra vez a otra parte
a otra pieza del reloj planetario de donde sale la eternidad cada segundo
por ejemplo a berenice que se peina en los siglos bisiestos o más lejos
más lejos de la tierra naranja azul hermosa en el subcielo
tan intacta como su luna (ya se sabe que es atroz) de piedra pómez
mucho más lejos donde no puedan llegar los generales
con su quijada caínica de asno
a hacer también la historia de las constelaciones
a culatazos como en el otro mundo
y el hombre fuera su ordenanza
pero aun así no hay caso aun nosotros
payasos de aluminio y escafandra payasos
que nos cambiamos de astro como de máscara
porque no pudimos suprimir un solo sufrimiento
sabemos que no hay audacia en la aventura del olvido
además no hay olvido sino adioses
y no hay silencio por el ruido del corazón terrestre y anacrónico
y no hay diálogo en las ataduras del idioma que traemos
sin entendernos en siglos y kilómetros
y aun aquí somos tan sindudamente humanos
que el pasado nos pone la misma zancadilla
y seguimos cayendo (en venus tal vez a causa de las lluvias
cada uno recordó su aldea como un lunes
su escaso río natal sin amapolas)
y quisimos desangelarnos reincidir en prójimo aburrido
en héroe consuetudinario profesión barrendero
de las inmundicias humanas de la tierra
a fin de que la maravilla no sea canallada por su culpa
fue cuando decidimos regresar y volver a ser lúcidos
o sea a darnos cuenta de que los demás existen
lo que quiere decir que estamos solos
de cerca la ex naranja es gris de tropa y pobredumbre
HISTORIA DE LA ANTIGÜEDAD
salvaje al fin y al cabo pero humano
repito cada año la historia antigua que no ha cambiado mucho
llena de locos y leprosos como un templo o un autobús de la india
la historia de la humanidad que no sé muy bien para qué sirve
después de matthausen o de hiroshima (no sé muy bien tampoco)
las guerras de los persas minúsculas al microscopio
frente a la estupenda pirotecnia del pentágono
(y lo mejor no hemos visto todavía)
la historia de las ideas que comenzará después de los coroneles
saco al aire el mismo andrajo de eternidad desde septiembre
rómulo y remo mamándole a la loba
en la edad del grafito nos burlábamos de hefaístos
no recuerdo si por su nombre o su cojera
o más bien porque el mundo iba a ser nuestro
el pasado era muy largo y polvoriento entre sus monumentos mudos
lamidos por la malalengua historiadora
que se atarda más golosa y torpe que las moscas
como un niño descifrando el alfabeto de gebel
íbamos a cambiar la historia por lo menos el presente
que después de todo era más fácil y es más sucio
alguien habrá de hacerlo álguienes acaso mis alumnos
"el último día de junio es el último día de la historia
el resto es cuestión de ustedes y también de nosotros"
con mi esperanza anual monótona (voy de ojalá en ojalá a los despueses)
me miro en esos rostros la máscara insolente de la edad
que tuve antes de terminar tan confianzudo con la muerte
repitiendo los mismos gestos por el mismo sueldo
ganándome la vida en esto de perderla entre papeles
desaprendiendo qué diablos pasa con el hombre
pero no hay vuelta que darle a nuestro orgullo
cualquiera de nosotros es mejor que asurbanipal
algo así como una madurez del semen
esta tarde me toca otra vez el esplendor de grecia
¿y su cadáver que arrastro juan el loco desgarrado por los perros?
y el bloqueo de cuba me es mucho más odiable que el sitio de sagunto
pero todos los lunes son iguales
se regresa al trabajo como al país de uno
vietnam indonesia biafra donde se muere a cántaros
el periódico de hoy igual al de la otra semana
cro-magnon contemporáneo y compatriota
y sin embargo esta nostalgia del presente
porque entre la última lluvia de la adolescencia y esta lluvia
fui más bien lo que no hice marat con comezones
grandes proyectos en la bañera
ideales a los que se vuelve las mañanas
como el asesinado al lugar del crimen
con su desolvido
a buscar los zapatos
o sea que no he muerto todavía
aún puedo renacerme con los sucesos de ahora
que pronto serán antes
la desensuciada historia del futuro
"entonces espartaco con sus profetas combatientes
heredero temprano de la tradición del che y sus desarrapados
entró en nueva york
su caída fue el final del imperio de los hunos"
NOSTALGIA DE LA CAVERNA
por qué calle que no sea la madre
se podrá ir al mundo a buscarse un hermano
devolviendo la ropa sucia que no somos
dinamitando la catedral los albañales
de las doce del día y las seis de la tarde
los bancos donde parece que te equivocaste
de planeta los ascensores que tampoco
te hacen caso (baja un ataúd inglés de pie
sonriendo a la noticia de palúdicas revoluciones tropicales
suben quitándose el sombrero
ataúdes cansados que no recuerdan dónde
se les habrá caído el muerto que llevaban)
por esta calle comenzaba a irse
.............................................no quería
en lugar del amor la tarifa de las renunciaciones
ni aldabarse en el sueño con pastillas
para que despierte mañana a ser útil su muñeco
ni que le recordaran los hechos importantes
de los que fue testigo allá en el útero
ni atornillar la flor ni congelar ángeles
para el verano
.......................buen viaje troglodita amigo
sapiens ilegal eslabón sin bielas
.............................................los demás
funcionan normalmente en su oficina
y se engrasan con nada los domingos
PROHIBIDO FIJAR CARTELES
Despiertas casi cadáver cuando el reloj lo ordena,
el día no te espera, hay tanto capataz que mide
el milímetro del centavo que se atrasa por ti,
bebes el café que te quedó de ayer y sales
consuetudinario PROHIBIDO CURVAR A LA IZQUIERDA,
y cas,i PROHIBIDO PISAR EL CÉSPED, pisas el césped
porque ibas a caerte, luego avanzas, ciudadano
y durable, PROHIBIDO CRUZAR, sin saber para qué lado
ir ni para qué ,PROHIBIDO ESTACIONARSE, porque no puedes
parar la maquinaria infatigable con tu dedo
sólo porque te entró una astilla en el alma,
OBEDEZCA AL POLICÍA, así es más fácil, saluda,
di que sí, que bueno, PROHIBIDO HABLAR CON EL CONDUCTOR,
y quitándote dócilmente el sombrero estupefacto,
PÓNGASE EN LA COLA, anuncia tu hereje necesidad
de trabajar en lo que fuese, NO HAY VACANTES,
tal vez el año próximo por la tarde, pero no te dejan
dejar para mañana lo que puedes morir hoy
y aguantas y volverás cuanto te llamen, PROHIBIDO
USAR EL ASCENSOR PARA BAJAR, con tus piernas, para eso
las tiene gratis desde el último accidente,
NO SE ACEPTAN RECLAMOS, para que vayas de guerra
en guerra con tu himno nacional, SONRÍA, tu banderita,
la patria a la que le debes tanto, como todos,
pero ten cuidado, imbécil: por ir pensando en tu metafísica
descosida ibas a entrar en el parque público,
PROHIBIDA LA ENTRADA, zona estratégica, tú, negro,
perro cívico, civil, SILENCIO, y tú sabes
que no debes, PROHIBIDO PORTAR ARMAS, eso también
se sabe y tampoco los proyectos de amor, los aromas
futuros, no suena todavía la sirena de las seis,
PROHIBIDAS LAS HUELGAS, que es cuando puedes pensar
LEA SELECCIONES TOME COCA-COLA PROHIBIDO ESCUPIR,
hombre libre de este país libre del mundo libre,
y acatas las yuntas formidables de los diarios
y agradeces: otros piensan por ti y les cuesta
para que sigas libre, no te llames, PROHIBIDO
USAR EL TELÉFONO, sólo para tener quién pregunte
por ti, PROHIBIDAS LAS VISITAS EN LAS HABITACIONES,
vayan a creer que estás enfermo, PROHIBIDO FORMAR GRUPOS,
porque tú, individuo, aislado, alicaído, con el vientre
pegado al paladar que te sabe a medalla, eres inofensivo;
mejor apágate la luz, deja para algún día los rencores,
ponte en toque de queda, métete en ti, prolóngate
durmiendo para que vuelvas a amanecer, heroico
de puro testarudo, a leer las nuevas instrucciones
para hoy como un estado de sitio: prohibido tener
libros de Marx y otros libros, prohibido llevar los cabellos
como te dé la gana, prohibido ir a China, prohibido
besarse en los parques, prohibido tener fotografías
del Che, nombrar al Che, leer al Che y otros autores,
prohibidas las faldas cortas, las películas suecas,
las canciones de Bob Dylan, los dibujos de Siné,
prohibido hablar mal del gobierno, prohibida
la información sobre los grupos subversivos, prohibidas
todas las manifestaciones, queda prohibida la lucha
de clases ha dicho el Presidente, y sigues, aguantón
y cobarde, sólo porque el instinto, él también,
quién lo creyera, te colgó su letrero: SE PROHIBE MORIR.
FAIT DIVERS
rita
.......(debíamos encontrarnos el viernes
aún queríamos nuestra presencia después de tanta noche
en que el amor interrumpió sus estudios como otra barricada
la única barricada de septiembre)
....................................es española pero no mucho
hace el amor sin incurrir en la hispánica manía de querer casarse
aunque esto tal vez le venga de la madre
(me ha dejado esperándola le habrá pasado algo
aunque a mi edad dinamitero retirado no se es supersticioso
hay más bien cierto pesimismo objetivo por los seres)
y no tiene teléfono nunca supe qué pasa
en la medianoche secreta de los otros
qué pasa rita cuando te envidio porque duermes contigo
(además viéndolo bien por qué va a suceder nada el viernes 13
y no el miércoles 11 u hoy exageradamente lunes)
Madame Vidal tiene el pesar de comunicar la muerte de su hija Rita
fallecida ayer.
París, 14 de septiembre.
los alumnos dicen que fue a causa de un escape de gas
solía dormir profundamente desnuda bajo su pelo de lesbiana
bocabajo después de haber amado mucho
pero ahora se me ha muerto profundamente
habrá amado más esta vez o tal vez demasiado
todavía esta mañana me sequé con la toalla que usó el viernes
pienso que pronto me cambiarán también las sábanas
y perderé lo único que me queda de su herencia directa
salvo esos dos cabellos que aún están en el lavabo
todo ha sido tan súbito tan corto
que aún me sobra amor y no sé dónde ponerlo
claro que está lo de grecia y lo de biafra y lo de checoslovaquia
y lo de sudamérica centroamérica norteamérica
pero qué le vamos a hacer es otra cosa
hay siglos en los que el mundo importa menos
siglos sin rita que creía en algo pese a todo
6, RUE CLAUDE MATRAT
A través de la pared resucita el vecino,
oigo sus pasos, el bostezo con que se reconoce,
el chorro con que se comprueba, la insolente
relojería doméstica. No sé quién es, cómo
se llama ni para qué despierta tan temprano
y alevoso.
...............Hoy no ha sonado todavía
y temo que llegue tarde a su deshora
y se quede sin nada, y tengo ganas de llamar
a su puerta, recordarle que existe, que no puede
dejarme sin indicios de su paradero.
...................................................En cuanto
a los demás, no hace ruido su vida, no sé
contra quién frota su miércoles la sirvienta
ni a dónde lleva el perro las mañanas
a su jubilado tirado por la oreja.
..............................................Qué
sé yo de cuantos me rodean, por ejemplo
de mí, sino lo que me tolero, lo que me toco,
lo poco que me veo y que me digo,
yo mi vecino, mi sirviente, mi perro.
FECHA DE NACIMIENTO
Cuando el día amontona su pobreza
en la tarde, el alma, enamorada boba,
nos espera en la puerta "solo para hacer las paces,
para irme contigo" a estaciones, comedores,
hoteles, con esta barba que es lo único
adquirido en la jornada después de los descuentos,
a darnos nuestra ración de olvido
con lo mismo de ayer: coñac, palabras
inútilmente dichas, tontamente cruzadas,
o tú, ya no la tabla a que me aferro,
sino tú, la cruz en que me clavo
a veces por despecho. Porque qué somos
esta vez el uno sobre el otro sino la tachadura
con que anulamos el día una noche
en que estamos más pobres que otras noches,
qué somos sino el antiguo goterón
que vino a parar en ser humano, en esto.
Y no voy a cambiar tu horca de melaza
y felpa por el fastidio, y no podemos sino mirarnos
el riguroso corazón como un taxímetro,
pagar cada cien metros -para no más
de trabajar, para no más de morirtodo
lo recorrido desde esa otra noche
en que el padre tampoco tuvo para el cine
y no quiso leer ni hubo amigos. Tal vez tu adentro
puede llenarse de hijo ahora,
con mucho amor, eso se sobrentiende,
pero qué le vamos a hacer.
ENTONCES ¿NO HAY OLVIDO?
y no podré jamás confundirme de puerta
ya nunca equivocarme de rostro de tranvía
comenzar el destino en la otra mano
con una llave o un sombrero diferentes
sin recorrer la misma duda y a la misma hora
la misma calle con el mismo pie?
no entrar de nuevo al cuarto de uno
donde uno se espera y nunca sale
esperando al teléfono llamadas de una voz
que antes se escuchaba con el vientre
noticias de ojalá
el horóscopo para ayer que no acierta tampoco
y se mira crecerle los adioses en la cara
y no hay gillette para el recuerdo
no hay jabón para lo sido lo cernido
de las ruinas de uno mismo argamasa de la edad
como un templo donde ya no sucede nada cierto
y tantas moscas rondándome
simple muñón de ti mi antes
y en la mirada también queda lo sucio de estos dolores
puesto su sucio a remojar a fondo
por lo menos con esto me distraigo
me corrijo la vida como debió haber sido
hago cuentas de cuánto debo irme
para no estar conmigo en otra parte
escondiendo analgésicas teorías
olvidando soluciones criminalmente justas
manuscritos de la tempestad al fin y al cabo
con lo demás no hay cómo son las piedras honestas
del que no fui y seguí siendo otras veces
del que quise nacerme sin mancha de pasado
y si remueven un poco me verían debajo
echando una lagrimita por aquello
atónitos con melanosis
santos retorcidos por la sabiduría
equilibristas con espasmo y catalepsia
raquíticos hipertróficos enfisematosos
lánguidos místicos agónicos
esqueletos forrados de pergamino pardo
esqueletos envueltos con mosquitero
dos rodillas recuerdo de otra pierna dos dientes
reliquia de la vieja religión en la mejilla
Última edición por Pedro Casas Serra el Lun 12 Sep 2022, 15:18, editado 3 veces
» LA POESIA MÍSTICA DEL SUFISMO. LA CONFERENCIA DE LOS PÁJAROS.
» Fabricio Carpinejar (1972-
» ALICE RUIZ (1946-
» Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
» LA POESÍA PORTUGUESA - LA LITERATURA PORTUGUESA
» FERNANDO PESSOA II (13/ 06/1888- 30/11/1935) )
» FRANCESCO PETRARCA (1304-1374)
» Rabindranath Tagore (1861-1941)
» Khalil Gibran (1883-1931)