JESUS ORTA RUIZ (El Indio Naborí) (1922-2005)

JESUS ORTA RUIZ
(El Indio Naborí)

(Guanabacoa, La Habana, Cuba, 1922 - 2005). Es considerado el decimista cubano más im-portante del siglo XX. El Día Iberoamericano de la Décima y el Verso Improvisado se celebra el 30 de septiembre, en honor a su fecha de nacimiento.

Medularmente improvisador, protagonizó en agosto de 1955, en el estadio habanero de Campo Armada, junto a Ángel Valiente, la que fue conocida como controversia del siglo. Ante miles de espectadores - como no había sucedido ni ha vuelto a suceder en la historia del repentismo cubano- Naborí hizo valer su hondura intimista, su magnífica afinación de juglar decimero y, en general, su excelencia en todos los sentidos; convirtiéndose en el más famoso improvisador cubano. Pero lo que realmente lo hizo trascender dentro de la décima cubana fue el haberle insuflado a la cubanísima estrofa la huella ineluctable de su elevada personalidad poética, algo que sólo había logrado Juan Cristóbal Nápoles Fajardo en el siglo XIX.

El sentido intimista característico de la obra de Naborí prueba que su formación lírica no proviene de la décima espinela sino de la gran poesía española, debido a su amplio conocimiento de la mejor tradición poética hispanoamericana. El elevado tono elegíaco presente en sus Elegías a Noel (1955) es comparable solamente con el descomunal poema cubano del siglo XIX "La vuelta al bosque", de Luisa Pérez de Zambrana o con la "Elegía a Doña Martina" de Manuel Navarro Luna.

El desgarrador himno a su pequeño hijo fallecido mostró a Naborí como la voz más auténtica de la décima nacional, capaz de apresar en sus testimonios de dolor una fibra lírica inusual.

En la entrega del Premio Nacional de Literatura al Indio Naborí en 1995, el ensayista Virgilio López Lemus expresó: El le imprimió a su estrofa de preferencia nuevos aires estilísticos, superó el gastado canto del paisaje al modo cucalambeano, incorporó a la décima una libre y peculiar tropologización, una abierta elevación cualitativa de la estrofa cantada y una mejor vinculación entre las para entonces ya demasiado distanciadas décimas escritas por poetas de notoriedades nacionales o internacionales o repentizada (de la oralidad) por poetas populares muchas veces anónimos. Con Orta Ruiz apareció el poeta que propició la conjunción entre lo «culto» y lo «popular», el necesario «puente» que viniera a dejar muy claro que la tradición de la décima cubana es una sola manifestada por diversas vías, calidades e incluso soportes expresivos tan variados, que aún hoy día sigue evolucionando.

Obra: Guardarraya sonora (1939); Bandurria y violín (1948); Estampas y Elegía, (1955); Boda Profunda (1957); Sueño reconstruido (1961); El pulso del tiempo (1966); Entre, y perdone usted (1973, 1983); Pase de lista en décimas a la medida de sus nombres (1973); Cantos breves (1978); Dos estilos y un cantar: El Indio Naborí y Chanito Isidrón (1982); Al Son de la Historia. Poemas patrióticos y políticos (1986); Entre el reloj y los espejos (1989, 1990); Viajera Peninsular (1990); Con tus ojos míos (1994); Mis nietos en escena (1995); Desde un mirador profundo (1997); Décimas para la historia. La controversia del siglo en verso improvisado, Indio Naborí-Ángel Valiente. (1997); Biopoemas (1998); La medida de un suspiro (1999); Esto tiene un nombre (1999); Décimas para la historia. Poesía oral y escrita (2000, 2004); Eros en tres tiempos (2000, 2002); Por tu milagro sonoro (2001); Cristal de aumento (2001, 2004); Epigramas de Juan Claro (2004).

MI PADRE



Poeta con la agonía

de no atrapar la expresión,

de ti, de tu corazón,

me vino la Poesía.

Sentiste una melodía

honda, que no tradujiste,

y yo, el heredero triste

de tu inefable sentir,

sigo empeñado en decir

el canto que no dijiste.

Tu emoción analfabeta

era un poema frustrado.

Estaba crucificado

en la palabra el Poeta.

Y yo supe tu secreta

pena de ave sin volar,

siempre que para cantar

te era esquiva la palabra

como una jíbara cabra,

como un anillo en el mar.

Eras sonoro hasta el hueso,

y en tu pecho de paloma,

en pugna con el idioma

andaba un canto travieso.

Y como cantabas preso

en tan estrecha prisión,

un ansia de aparición

de tus cantares arcanos,

te hacía inquietas las manos

y musical el bastón.

Viejo, a orillas del abismo

gris de una muerte aguardada,

a través de tu mirada

sonreía el optimismo.

Cantante, alegre, lo mismo

que el niño más inocente,

hasta que sobre tu frente

se posó una paz traidora

y vi llama tan sonora

en un hielo tan silente.

Y luego vi el ataúd,

velas, flores, lagrimear,

¡y tu ansiedad de cantar

en una blanca quietud!

¡Y no sembrar un laúd

en tu silencio enterrado,

para que, en el perfumado

tiempo de la primavera

subas por la enredadera

a decir lo que has callado!

LA FUGA DEL ANGEL

¿Adónde fuiste, ángel mío,

en la última travesura?

Tal vez quiso tu ternura

mudarse para el rocío.

Te fuiste como en el río

un pétalo de alelí;

y has dejado tras de ti

una estela de cariño,

recuerdo que, como un niño

sin cuerpo, va junto a mí.

Eres, pues, un niño abstracto

y vienes cuando te invoco,

vida intocable que toco

en una ilusión del tacto.

Te veo vivo y exacto

andando a mi alrededor,

y escucho tu voz-rumor

como de ala que se aleja-:

¡qué zumbido sin abeja!

¡qué trino sin ruiseñor!

Es que estás, aunque no estás,

cual vuelo de mariposa

sin mariposa, cual rosa

de perfume nada más.

Te fuiste y conmigo vas,

aunque el mundo no te ve,

ni sabe como yo sé

que, diluido en la brisa,

aun vives, como sonrisa

sin boca, y paso sin pie.

Es todo lo que me queda

de ti: verdad sin verdad;

una como suavidad

de seda, pero sin seda;

aroma de rosaleda

sin mas presencia que aroma;

donaire de la paloma,

pero no más que donaire;

niño pintado en el aire

hablándome sin idioma.

Una piedad de la muerte

hay en esto de mirarte

sin mirarte, y de palparte

sin palparte, ni tenerte;

pues evocarte, traerte

por la ruta de un clamor,

es endulzar el dolor

de la ausencia más glacial,

con un sabor de panal

que sólo fuera sabor.

TE LEIDO LA PRIMERA, VOLVERE Y CONTINUARE CON LAS OTRAS, PORQUE ES UNA POESIA PARA LEER, CON MUCHO CUIDADO POR LA EXPRESION DE SUS IMAGENES, FELICITACIONES HAS TRAIDO UN EXCELENTE POETA...

Tambien yo he leído el primer poema, me ha gustado su canto Maria, en otro momento sigo....
Un abrazo
Stella

Voleré Maria con algo mas de tiempo, es necesario para saborear estos poiemas
Un abrazo
Stella

Vuelvo a disfrutar un nuevo poema de este estupendo autor
Un abrazo
Stella

Muy bueno Maria, gracias por tu tremendo aporte, era un gran poeta.- Un beso grande amiga mia.-

Gracias, Maria, por darme a conocer a tan gran poeta repentista.

Un fuerte abrazo.

Querida amiga, es muy bueno este poeta...,
para leer con tiempo sus largos poemas, que
son los mejores. Poco a poco...
Gracias por tu trabajo.
Un beso cariñoso
Helena

¡María Lua, todo es tan hermoso!
Qué sentida es su poesía al padre, me caló.
Esa poesía "La Fuga del Ángel" la escribió a su pequeño hijo fallecido. Y esa de las manos... ¡tremenda poesía amorosa!

Vengo a darte una manita:

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-Cuando era joven. ¡Qué buenmozo mummm!

"LA NANA"

Cuando eras la vida,
la risa y el sol,
para que durmieras
te cantaba yo:
«Duérmete mi niño,
duérmete mi amor,
duérmete pedazo
de mi corazón”.
Así te dormías
ebrio de rumor,
como si un columpio
hubiese en mi voz.
Ahora que en tu pecho
se ha roto un reloj,
y sigues dormido
a pesar del sol,
cambio una palabra
de aquella canción:
Despierta mi niño,
despierta mi amor,
despierta pedazo
de mi corazón.

Mas sigues dormido,
sordo a mi dolor.
Despierta mi niño,
despierta mi amor,
despierta pedazo
de mi corazón.
¿Por qué no despiertas?
Parece que Dios
tiene otro columpio
más dulce en la voz.

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"NO ME ASUSTA MORIR..."


No me asusta morir... Sólo lamento
no tener ojos para ver las cosas
que se transformarán: zarzas en rosas,
lobos en hombres, polvo en monumento.

No me asusta morir... Sólo lamento
ser sordo como el frío de las losas
cuando vengan las músicas gloriosas,
cuando una larga risa sea el viento.

Sólo lamento no tener mi tacto
cuando sea concreto el mundo abstracto
que en crisoles de sueño se moldea.

No me asusta morir... Sólo lamento
quedarme quieto cuando todo sea
la perfecta expresión del movimiento.

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-Aún se conservan los zapatos blancos
que la joven campesina Nemesia Rodríguez
calzaba el día de la invasión y que fueran
agujereados por la metralla enemiga.
Ellos sirvieron de inspiracion al poeta
Jesús Orta Ruíz para componer
Elegia de los zapaticos blancos-


"ELEGÍA DE LOS ZAPATICOS BLANCOS"

Vengo de allá de la ciénaga,
del redimido pantano.
Traigo un manojo de anécdotas
profundas, que se me entraron
por el tronco de la sangre
hasta la raíz del llanto.

Oídme la historia triste
de los zapaticos blancos...
Nemesia -flor carbonera-
creció con los pies descalzos.
¡Hasta rompía las piedras
con las piedras de sus callos!

Pero siempre tuvo el sueño
de unos zapaticos blancos.

Ya los creía imposibles.
¡Los veía tan lejanos!
Como aquel lucero azul
que en el crepúsculo vago
abría su flor celeste
sobre el dolor del pantano.

Un día, llegó a la ciénaga
algo nuevo, inesperado,
algo que llevó la luz
a los viejos bosques náufragos.

Era la Revolución,
era el sol de Fidel Castro,
era el camino triunfante
sobre el infierno de fango.
Eran las cooperativas
del carbón y del pescado.

Un asombro de monedas
en las carboneras manos,
en las manos pescadoras,
en todas, todas las manos.
Alba de letras y números
Sobre el carbón despuntando.

Una mañana... ¡Qué gloria!
Nemesia salió cantando.
Llevaba en sus pies el triunfo
de sus zapaticos blancos.
Era la blanca derrota
de un pretérito descalzo.

¡Qué linda estaba el domingo
Nemesia con sus zapatos!
Pero el lunes... ¡despertó
bajo cien truenos de espanto!

Sobre su casa guajira
volaban furiosos pájaros.
Eran los aviones yanquis,
eran buitres mercenarios.

Nemesia vio caer muerta
a su madre. Vio
sangrando a sus hermanitos.
Vio un huracán de disparos
agujereando los lirios
de sus zapaticos blancos.

Gritaba trágicamente:
¡Malditos los mercenarios!
¡Ay, mis hermanos! ¡Ay, madre!
¡Ay, mis zapaticos blancos!

Acaso el monstruo se dijo:
Si las madres están dando
hijos libres y valientes,
que mueran bajo el espanto
de mis bombas. ¡Quién ha visto
carboneros con zapatos!

Pero Nemesia no llora.
Sabe que los milicianos
rompieron a los traidores
que a su madre asesinaron.

Sabe que nada en el mundo-
-ni yanquis ni mercenarios-
apagarán en la patria
este sol que está brillando,
para que todas las niñas
¡tengan zapaticos blancos!

NOTA:
¿Por qué surgió la “Elegía de los Zapaticos Blancos”?

Cuando el ataque a Playa Girón (17-4-1961)
muchos inocentes murieron a causa de los bombardeos
y ametrallamientos enemigos, entre ellos,
la mamá de Nemesia Rodríguez Montalvo, de 13 años.
Su abuelita quedó inválida, sus hermanitos heridos
y sus primeros zapatos blancos destrozados.
Este hecho inspiró al poeta cubano Jesús Orta Ruiz,
el Indio Naborí, quien escribió la
“Elegía de los zapaticos blancos”.

Los años transcurridos no han borrado
de la mente de Nemesia el recuerdo de la muerte
de sus familiares y la nostalgia por sus primeros
zapaticos blancos.

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-Ella es NEMESIA la de los zapaticos blancos,
ya en edad adulta

*Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

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"HABANERA"


La Habana es una ventana
al mar. Canta en mis pulmones
el aire azul de La Habana.

Lejos de ella, suelo estar
falto del aire preciso.
Necesito el mar, mi mar,

mi mar con su malecón,
el azul con el recuerdo,
la espuma con la ilusión.

No me lleven al Edén,
que si no estoy en La Habana
(no sé) no respiro bien.

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*PERIÓDICO CUBARTE
ENTREVISTA AL POETA JESÚS ORTA RUIZ

—¿Cómo descubre usted el mundo del periodismo?

—Mi vinculación con el periodismo tiene un origen que pudiera parecer increíble. Mi padre era un montero iletrado, uno de esos hombres de campo de los cuales Martí dijo cuando entró por Playitas de Cajobabo: “¡Qué cultos son estos analfabetos!” Él sentía gran admiración y un gran respeto por los que estudiaban y sabían. Ha sido un caso especial porque casi siempre la tendencia del que no sabe es no ver con simpatía al que sabe, porque le parece que lo inferioriza.

“Papá no regresaba una vez de su trabajo, en su caballo, sin traer en la alforja el periódico del día. Llegaba, y como no sabía leer ni escribir, mi hermana mayor, Adelaida, la que mejor leía en voz alta, lo enteraba de las noticias. Él indagaba siempre por lo que había ocurrido en su país y en el mundo. Aquel interés me llamaba mucho la atención, me zanjó la memoria para siempre.

“Enferma mi madre, mi hermana Adelaida quedó como responsable de todos los quehaceres domésticos, y yo, que había terminado el sexto grado y por entonces solía practicar la lectura en voz alta, la sustituí en la función de leer. Recuerdo que era por los días de la salida del presidente Machado, y había crecido el interés de mi padre por todo lo que se decía en los periódicos y revistas. Así me fui familiarizando con la información periodística, a tal extremo, que intenté escribir algunas notas sobre asuntos domésticos y locales.

“Yo hacía periodiquitos con papel cartucho y entonces iba poniendo las noticias del día en esos papelitos: llegó Diego, trajo esto, trajo lo otro... Eso era a la altura de mis diez años.”

—¿Y después?

Empecé a escribir en distintos periódicos. Parece que calificaban bien los trabajos y los publicaban algunas veces en Carteles, en Bohemia; en el periódico Hoy más que en ninguno. Gracias a mi incursión en el mundo del periodismo fui testigo de toda la Campaña de Alfabetización, estuve en Playa Girón, de donde extraje la experiencia en la cual me inspiré para escribir “La elegía de los zapaticos blancos”.

—Con esos versos entró usted en mi universo y en el de muchos de mi generación. Siendo niña recité de memoria la historia de Nemesia.

La gloria no es otra cosa. La gente se cree que la gloria es que te pongan un trono de oro allá arriba. Pero la gloria para mí es eso, que tú recuerdes unos versos míos.

—Usted ha dicho que la poesía todo lo toca. Y ha tenido el privilegio de escribir versos, y de atestiguar y cronicar acontecimientos excepcionales de la Revolución. ¿Cree que un periodista sería mejor si tuviera sensibilidad poética?

Por supuesto que sí. El poeta y el repentista tienen mucho que ver con el periodista. Si los jóvenes estudiantes de periodismo estudiaran la poesía, me parece que tendrían para desarrollar algunas facetas del periodismo —no todas— mejores condiciones.

“Ciertamente la poesía es más que todo subjetiva, y el periodismo está obligado a ser casi todo el tiempo objetivo. Hay temas que exigen la objetividad y en los que difícilmente se puedan utilizar los recursos literarios. Pero en una crónica se pueden emplear múltiples recursos como la metáfora, el símil, la sinestecia.

“Los mismos repentistas tienen una virtud que también debe acompañar al periodista: contar con rapidez y elegancia lo que se vio, lo que se oyó. Crear contra reloj. La poesía y el periodismo, en su origen, anduvieron juntos. En la Edad Media los trovadores y juglares iban de pueblo en pueblo cantando, y la noticia era cantada. El primer comunicador fue Homero contando los pasajes de la guerra, ¿y acaso la Ilíada no es un gigantesco poema?”

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-JESÚS ORTA JUNTO AL CHE GUEVARA

—¿Usted cree que a pesar del avance tecnológico haya constantes en el periodismo a las que no se podrá renunciar?

Necesitamos que se sepa en el mundo la realidad de Cuba. El afán por ser objetivos, justos, seguirá siendo una constante. Nosotros tendremos que seguir comunicando la verdad porque ellos, los enemigos, seguirán comunicando la mentira. Ellos no se emocionan por ver que aquí no hay un niño descalzo. No pueden emocionarse con ver miles de niños que parten para la escuela mientras hay millones en el mundo que son analfabetos. Tienen una lógica muy distinta de la nuestra.

—Ha tenido el privilegio de conocer el periodismo cubano desde hace cinco décadas. ¿Qué extraña del periodismo de años atrás, en lo que se está haciendo hoy?

En el presente han surgido ustedes, jóvenes de mucho valor. Y han surgido múltiples maneras de comunicar. Yo, por ejemplo, no dejo de oír las Mesas Redondas Informativas. Me parece que estoy en un aula universitaria. Con esas cosas y otros artículos creo que al fin estamos devolviendo el golpe.

“El periodismo de nosotros había perdido lo incisivo. Nos abríamos el pecho y nos ponían las balas dentro. No disparábamos, y ahora ya lo estamos haciendo.”

—¿Cómo debe ser un periodista, hoy en Cuba, para destacarse en su oficio?

Tiene que combatir con la verdad, y estudiar, estudiar incansablemente. Debe abarcar profundos conocimientos, en todos los aspectos, porque cuando un periodista dice un disparate, ya el que está leyendo, si tiene un poco de cultura, le pierde el respeto.

—¿Usted cree que el periodista puede conjugar lo culto y lo popular en lo que comunica?

Desde luego. Gabriel García Márquez une la gran literatura a lo popular. Nunca dejó de inspirarse en los mitos populares, en las expresiones más conocidas de su cultura. El periodista, aunque no haga literatura como tal, debe tener una profunda cultura que le permita acudir a múltiples recursos, no hacer concesiones en el lenguaje ni en el nivel de lo que expresa, y sin embargo reflejar lo más raigal de su gente en lo que escribe, a la vez de saber comuniarse, llegar al corazón de los demás.

—¿Pasa lo mismo con el periodista que con el poeta, tiene algún momento específico para retirarse?

Se es poeta y se es periodista hasta el final, y puede ocurrir que el poeta o el periodista encuentren el camino ya en la vejez. Hay que pensar todo el tiempo como periodista y como poeta, incluso cuando se sueña.

—En su vida de periodista y poeta, su esposa ha sido como su mano derecha, y su brazo también...

Mi esposa es una mujer que por dos erratas de la vida se llama y le dicen Eloína, pero su nombre verdadero es Heroína. Tengo un poema aquí que es precioso, y que habla de ella. Sus versos dicen: “No hay iris. Se difumina/ el color de las violetas/ y convivo con siluetas/ en un mundo de neblina./ Una mujer me encamina/ y de guijarros y abrojos/ va librando mis pies flojos...// ¡Ay, quién me diría que/ los ojos que ayer canté/ hoy fueran mis propios ojos!”.

“Cuando me di cuenta de que no era yo el que daba mis pasos, que era ella quien resolvía las cosas, le escribí ese poema y tengo otro cuyos primeros versos te los voy a decir de memoria, aunque no confío mucho en la memoria: ‘Cuando te miro sin tener mirada/ no veo la que eres, sino aquella/ que fuiste. Para mí, la misma estrella/ que permanece como eternizada’”.

—¿Usted cree que amores como ese todavía puedan existir?

Yo creo que sí, cuando se trata de Amor... lo otro es unión material, sexual. Pero si hay amor, amor de verdad, implica una antrega infinita.

—Para usted la memoria es una obsesión...

Sí porque es parte de la vida. Y si yo perdiera la memoria, no tendría sentido que siguiera vivo. Por eso mi epitafio dice que al perder la vida lo que más me dolerá será perder la memoria.

—¿Por qué le gusta tanto ese epitafio: “No me duele morir y que me olviden,/ sino morir y no tener memoria”?

—Porque el temor de la mayoría de las personas es morirse y que las olviden. Sin embargo, yo creo que ese no es el mayor dolor, el mayor dolor es morirse y no tener memoria para poder seguir recordando todo lo que uno ama, todas las pequeñas cosas de la vida que uno conoció.

Jesús Orta Ruiz nació el 30 de septiembre de 1922 en Los Zapotes, antigua finca ganadera de San Miguel del Padrón, entonces barrio de Guanabacoa. Muy joven, en la imprenta del periódico Cooperación, de San Miguel del Padrón, degustó los primeros avatares de la construcción de la noticia y la crónica. Desde esa fecha escribió algunos artículos para el periódico Hoy.

En 1950 ingresó en la escuela de Derecho Público de la Universidad de La Habana, carrera que no terminó para consagrarse a las letras, a la poesía, ámbito por el cual sentía verdadera vocación. En 1952 integró el cuerpo de redacción del primer periódico clandestino contra la tiranía de Batista, junto con Abel Santamaría y Jesús Montané. Allí tenía a su cargo la sección De la entraña al surco, referida a la necesidad de una Reforma Agraria.

En 1957 el prestigioso reportero Enrique de la Osa lo incorporó al cuerpo de redacción de la revista Bohemia, donde hizo reportajes en décimas, que iban acompañados de fotografías alusivas. Por esa labor recibió el Premio Juan Gualberto Gómez de la Asociación de Reporters de La Habana.

Al triunfar la Revolución, el Indio Naborí perfeccionó su oficio como periodista mediante estudios académicos en la escuela profesional Márquez Sterling y con conocimientos de Filosofía y Economía en la Escuela Superior del Partido Ñico López. En 1960, dio inicio a las secciones Mural Agrario y Al son de la Historia, espacios donde comentó los acontecimientos de cada día en décimas y en diversos géneros del periodismo.

En 1965, el poeta fundó con otros colegas el periódico Granma. Allí ejerció como articulista, cronista y reportero, especialmente en la Página Ideológica. Al perder su visión en 1985, le fue imposible continuar su labor en ese diario, y en la revista ANAP, donde escribió, durante cinco años, para la sección Biblioteca Guajira.

Su desempeño como periodista lo hizo merecedor del Reconocimiento especial Juan Gualberto Gómez (1995), de la Distinción Félix Elmuza que otorga la UPEC(1983), del Premio 26 de Julio (1966), y de numerosos diplomas por ser profesional destacado en distintos años.

Como creador ha merecido numerosos premios y distinciones, entre ellos la Orden Félix Varela y la medalla Alejo Carpentier, el Premio Nacional de Literatura en 1995 y el premio de la Crítica literaria en 1996. Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

*Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

María Luaaaaaa, mientras me escribías, yo estaba buscando más de este poeta.
Besos a ti y graciass, quise sacar del anonimato tu post.
Besos preciosa.

Besos y abrazos a ti María Lua, gracias por el estímulo, aquí te dejo una galería de fotos:

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-Con su esposa, hijos y nietos-1995

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-Con los poetas Ernesto Cardenal y Mario Benedetti, Jurados del Premio "Casa de las Américas". (1978)


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-Con Nicolás Guillén-

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-Con el poeta José Zacarías Tallet, ambos Premios Nacionales de Literatura. (1982)