CÉSAR VALLEJO (1892-1938) ROSA ARELLANO

395.- Justina Cabral, Argentina

César. Poco a Poco

Una flor pintada en un lienzo,
la regué con tu dolor...
La pintura con acuarela
y después se marchitó.

Poco a poco fue perdiendo
su fragancia, su belleza...
Tal vez tracé pinceladas
con toneladas de pena.
Te dibujé una sonrisa
y de un soplo se borró...
Tal vez te faltaron sueños
o carecías de amor.

Y poco a poco poeta
tus azules esperanzas
se fueron desvaneciendo
con las tinieblas de tu alma.

396.- Alfred Asís, Isla Negra, Chile

huellas imborrables

César, vi tus huellas
sentí tu presencia
tu espíritu me acompaña
de la noche a la mañana...

Sigue tus huellas
la tierra se levantaba
los pájaros cantaban
en la alborada...

Me enamoraba
Me encantaba
Me seguían las luciérnagas
Todas eran tus huellas
desde el cielo y las estrellas
Pablo dijo y escribió…

“Titilan azules los astros a lo lejos”

En tu cielo, relucían
como relámpagos del alma…

Me llenaba de esas huellas
que no alcanzo a sacarlas de mí
Que ya se quedaron impresas
para recordarte a ti

397- Javier Delgado Benites, Perú

Un poema de Vallejo

Un poema de Vallejo
vuela arte en el aire fatigado del exilio humano

Un poema de Vallejo
Anda en silencio en las calles de los pueblos tristes.

Un poema de Vallejo
florece ramitos de capulí de verano apolillado

Un poema de Vallejo
batalla magia como fusil humilde de júbilo

Un poema de Vallejo
llora luces de esperanza en mentes de los pobres

Un poema de Vallejo
ilumina rocíos de llovizna fermentada en el pan

Un poema de Vallejo
sueña campanas pordioseras en el cielo sin nubes

Un poema de Vallejo
baila la noche de luciérnagas de aguacero sin aliento

Un poema de Vallejo
declama perdón invencible en los niños del mundo

Un poema de Vallejo
reescrito con devoción por los poetas de palabras hilvanadas.

398- Javier Delgado Benites, Perú

vallejo vive entre nosotros

Con su perfil de piedra,
con sus humeros frescos,
con su poesía humana,
con su mirada de llama,
con su centelleo serrano,
con su angustia por la vida,
Vallejo vive entre nosotros.

Con el mensaje de sus versos
canta al amor delirante,
canta al prójimo huérfano,
canta al castigo duro,
canta al destino creada,
canta al infortunio del hambre,
canta al dolor del prójimo,
Vallejo vive entre nosotros.

399.- Bella Clara Ventura, Colombia

César Vallejo, cenizas al viento

Al César lo que es del César
clama el viejo adagio.
Y a Vallejo lo que es de él
pide el mundo en reclamo.
Su poesía trasciende los límites de lo inalcanzable.
Se sitúa en los bordes
de una imaginación de vanguardia
al tomar de la fantasía su perfume.
Aromatiza sus dolores.
¿Cuántos tuvo el poeta?
Incontables es la respuesta.
Los primeros en el Perú se gestaron.
Los de Europa de luto vieron sus metáforas.
Sumaron al corazón herido de muerte antes de tiempo
palabras como estocadas.
A sus versos, el color de cada madrugada.
Al poema, la venganza a la pena
que las horas en sus venas se multiplicaron.
Sus pasos de gnomo a la deriva
dieron fe de una existencia de sabiduría plena
donde la queja no le restaba al réquiem
el coro de espinas.
Sufrimientos acumulados al peso de cada vocablo
escogido por la grandeza del vate americano.
Imprimieron a su alma la tesitura de la nostalgia.
Anfitriona de tantas verdades
que no se alejaron con su partida.
Aumentaron el volumen
bajo el transcurrir del verso vivo,
que de la lápida sobresale.
Mantiene aún el sortilegio
de quien desde la tumba
impone su voz para la gloria eterna
entre los hombres
que de sus entrañas
hacen el canto sagrado del sin olvido
por un César Vallejo entre lágrimas.
Ponen la gota amarga
de una realidad que no cesa de mostrar su faz
al recordarnos que el poeta
nació un día que Dios estaba enfermo de gravedad
pero sano la hora de su muerte
para otorgarle la inmortalidad
mientras los abedules
crecían en los matorrales del sinsabor
y las cenizas al viento escribían notas de amor.

400.- Alfred Asís, Isla Negra, Chile

Este año he ido tres veces a Santiago de Chuco,
Me llama, me atrae, me inundan esos paisajes.
y el espíritu de César, lo veo cabalgando,
atravesando la esquina, en su casa de niño jugando,
En los campos corriendo,
conversando con su gente y dándole un mendrugo de pan
un niño...
César Vallejo,
se ha instalado en mi alma más que el propio Neruda,
que también amo.
Necesitamos de todos para dar
el homenaje que se merece,
por sus grandes obras,
padecimientos, encerramientos y vida...

401.- Ricci Keun, Argentina

César Vallejo
Tus palabras son un eco
Que se escuchen...aquí cerca
Y a lo lejos

Describe la pobreza
Como un estado de nobleza
Te paseaste por las artes
Por las vidas y las letras
Sin tu quererlo
Fuiste y serás poeta

402.- Dúo: Alfred Asís, Isla Negra Chile, y Ricci Keun, Bs. As., Argentina

Partía una mañana lúgubre desde Santiago de Chuco
en las sierras altas andinas
un jinete sombrío con sombrero y capa
el cuello de su abrigo, subido, cubriendo su cara
en su ojo, una blanca rosa resaltaba…

Decían... por la calle alta, ¡ahí partió César!
De leyendas y artilugios las gentes hablaban
El ceño fruncido del señor que cabalga
y silbando una canción aclarando el alba
se perdía por las sierras con sus baladas…

Le esperaban días de cabalgata
donde encontraría amigos y gaitas
Unos decían, que vieron su mirada.
se dijeron tantas cosas que aclararlas…

El espíritu descendía entre bosques y riachuelos
Hasta las sombras le hablaban al medio día
y cantando bajito, pasaba como ave en su vuelo

La luna decía, qué caballero más altivo.
Lucía elegante... con muy buen talento
Erguido y audaz... con su radiante faz…

Las estrellas se formaron para dar realce al jinete
y una que otra viajaba por el universo anunciando la vida
lo rodeaban como guirnaldas, de luces y sainetes.
Mientras, los cascos del caballo retumbaban en la lejanía
parecía no moverse... pero se movía

Al viento saludaba con su capa ondeante
Le contestaba la cigarra que en la noche se anunciaba
y las luciérnagas brillando le marcaban el camino
mientras los grillos cantaban y el Poeta silbaba...

403.- Ricci Keun, Argentina

A Vallejo

Jugando en la vida de las letras
Ordenando sus límpidos sonidos
Leyendo y releyendo contenidos profundos
Comprendió… más que nadie, el hambre.
el llanto del niño.
Nada fue fácil… para derramar la vida, su contenido.
Soledades y soledades acompañaron su sino
Largos espacios separaron su corazón sensible
del amor mas grande… su suelo lejano
Entre sentimientos y nostalgias
encontré la línea que separa
al común humano.

Del juglar y narrador del pasado.
De los hechos y reparaciones…escritos por su mano
que entre sollozos y risas
tejieron un ser… como VALLEJO hermano.

404.- Carlos Egisto Antinori Ascoy, Perú

poeta arquitecto

Un año de ensueño
en un pueblo escondido
entre el cielo y la tierra
nació un arquitecto del lenguaje.

Transformó la piedra
de los andes peruanos
en rebeldes versos
comprendidos sólo por él.

Con el paso del señor tiempo
las señoriales letras pétreas
aprendí la dulce melodía del viento
llegando a los corazones enamorados.
El arquitecto literato
talló con sus suaves manos
la dureza de los cerros
hablando y cantando.

Muchos doctores literatos
fruncieron el ceño
al leer la nueva arquitectura letrada
él sonreía y se encogía de hombros.

Sin embargo la tristeza y el dolor
escribieron en su rostro
el más hermoso poema pétreo
que hasta hoy conmueve al mundo.

¡Gloria eterna! poeta arquitecto
crea la palabra desnuda
vestida en estructura lítica
que sigue asombrando al mundo.

405- Jorge Quintanar, México

Óxido de piedra

Palmeras que se trocaron
hoy son chimeneas desoladas
cortezas teñidas de humos
y humos
el dolor muere poco
a poco silencio aquí en el pecho
los astros blanden espadas nocturnas
el torrente mira al otoño
incide en la piel de jade
memorias fallecidas
polvo en centurias
tálamos ya sin historias que contar
un óxido profundo de tristeza
se va gestando
en el tiempo
en la piedra
en la carne
donde pesan todas las ausencias
sombras cruzan los desiertos
corren cardos
se diluyen
ásperos se traban los cuerpos.

406- Jorge Quintanar, México

Los días encuentran burbujas.

Lo sé, lo intuyo cartesiano, autómata,
César Vallejo
El absurdo surge por las comisuras de la tarde.
sombras y besos levantan escudos
el dolor pide su cuota de llanto
en ojos sin lágrimas
pecado de mirada
recrea sus noches el día
lejos de interesar a algún transeúnte
con el canto opaco
recula el pensamiento
los días encuentran burbujas
que moran en los parques
viejas con el rebozo engarzado a la piel
la mirada huye de los pasos
piedras cincelan el país
queda hueca la memoria.

407.- Dúo: Alfred Asís, Isla Negra, Chile
y Javier Delgado, Santiago de Chuco, Perú

Yo, ALFRED ASÍS, foráneo
en tierras de vallejo dejé mi espíritu
Amando a toda su tierra bendita
Encontrándome con su poesía
las almas en pena
las gentes alegres
su casa y diademas
entre ricos y pobres...

Yo, JAVIER DELGADO,
oriundo de santiago de chuco
donde todo huele a poesía vallejiana
las calles angostas,
los techos de dos aguas,
las tejas gredas rojas,
los portones con armellas,
los balcones de madera,
los y zaguanes,
las paredes y las piedras,
de gente pensativa
que la invade la nostalgia…

He encontrado, amistad, amor y paz.
entre serranías y el mar
bajando cuestas y arboledas
sembradas de tus huellas...
César, recorro y recorro tus ámbitos
y no me canso de quererte
Soy un foráneo más
que te amará, hasta después de la muerte...

gracias hermano alfred asis
por recorrer y querer a mi tierra
rincón andino hospitalario
así como tú…
los poetas del mundo visitan cada año
desde muy lejos vienen de peregrinaje
al lugar que vio nacer a Vallejo
con la esperanza de recorrer sus rastros
marcados con la esperanza de un mañana mejor.
¡Viva César Vallejo, inmortal! ¡Viva!
¡Viva Chile! ¡Viva Perú! ¡Viva!

Un abrazo de hermandad.

Gracias, querida amiga, por tu constancia y excelente trabajo.

Besos.

Gracias Pascual!!!!!!!!!!!!!!

408.- Ernesto Kahan, Israel

Los golpes a Vallejo

La vida es muy peligrosa.
No sólo por las personas que hacen el mal,
sino por las que no hacen nada
y se sientan a ver lo que pasa.
BERTRAND RUSSELL

Esos golpes que tanto te duelen, Vallejo,
nos siguen golpeando,
nos astillan el pellejo…
Golpes de“heraldos negros",
que de carreras por la vida
vienen disfrazados,
que se gestan en la bolsa,
se venden en el mercado
y lucen indomables en los horizontes calientes
de los desiertos y en las ruidosas calles,
donde se hacen olas de pánico, olas de cansancio…
Golpes y dibujos en el asfalto.
señales de heridas al cielo abierto,
jóvenes desocupados,
ministros de guerra,
expertos económicos
y arreglos sucios de gobierno...
Ya los tengo en la piel y en los sueños…
¡Ay Vallejo, duelen tanto!

409.- Justina Cabral, Argentina

Tu corazón es un barco

Tu corazón es un barco
desconcertado en el mar
sin timón, y sin destino
carente de capitán.

Tu corazón es un barco
entre vientos y huracanes
emprendiendo en las tinieblas
hazañas de un largo viaje.
Tu corazón es un barco
sumido en la oscuridad...
¡Con tus maletas te fuiste!
para nunca regresar

410- Nieves Merino Guerra, España

Y vive el amor…

Nada estuvo perdido.
Nada fue en vano, ni incierto.

Venciste en lo más querido
y ansiado desde niñez.

Tuviste amor y respeto.
Tuviste lo más valioso.

Una vida de conciertos
viajando por lo remoto
Con tu firmeza valiente.

Tus ideales, conscientes
llevaste a tu docencia.
En tus charlas.
Conferencias.
Con ilustres compañeros.

Y conociste el amor…
César,
¡Amor sincero!
Que se dejó encanecer
llevando tu obra, digna.
Y la conocen el mundo.

Durmiendo estás
con los grandes.
A pesar del infortunio
de dejar nevar sus pena.

Y no existe otra cadena
más libre que el de ese amor
generoso y complaciente.

Allá donde estés, presente
y más unidos que nunca
es ese amor trascendente
el que es eterno y fecundo.

Con Georgette,
tan dulce y fuerte
ganaste cualquier victoria.

Y ahora gozan la gloria
de este homenaje candente.

411- Nieves Merino Guerra, España

Comprendo, señor, don César Vallejo.

Cuando camino en tus versos
llenos de melancolía y tristeza
Puedo ver en tus adentros
Todo el dolor que encerrabas.
Cuando leo tus poemas,
Puedo sentir en mis venas
la ilusión y la voluntad
que buscaste en ultramar
buscando una vida plena.

Cuando supo tu vida
comprendí tu desencanto.
Tu lucha y tesón comparto
en ese árido andar
por encontrar libertad,
Justicia, decencia noble.

César Vallejo, tu nombre
describe más que a un poeta.

Eres ejemplo que vives
de compromiso en las letras.

412.- José Sánchez Hernández, Cuba

Cavilando sobre una breve escasez de palabras

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!

CÉSAR VALLEJO


Hoy es un día en que almuerzo dignamente
mi lenta mordaza aupando los colegiales zapatos
diurna melancolía del ser en casa en grande
desvistiendo el labio gris de mi mujer
que no termina de parir sus ojos sobre la mesa
La langosta es divisa para el subconsciente.
Explícale eso rascándole la nuca.
sufre la gratitud del sabor más ajeno

Y es que hay días que tengo mirarla
como si de perfil la una mitad
no cavilara tanto no con escasa suma
amando cada riesgo que tiene mi corazón descalzo
Días en que las noticias almuerzan grávidas
tu rincón de amasar al mundo ponerle tenedor
y plato también para que te inviten
Y el tierno día no te tenga tan solo
así como dices explicando hoy a tu mujer
el precio de una langosta en el mercado mundial
Precisamente hoy que dignamente almorzamos

413.- José Sánchez Hernández, Cuba

Trilzados

para el Cholo Vallejo

...esa melancolía, tumultuosa
orquestando los andenes
precipita en sales al descuento;
nos desata un querer demostrativo,
otro querer amar.

Falta haría desvanecer la lámpara
desempolvar el rincón habitual
en rotondas notas al delirio. existe
La tentación de invadir el
orden; Despeñarnos por la chimenea
que vio arder tus manuscritos, porque
mirabas la estatua en los ojos del escultor.

De todos modos, gracias poeta,
por este placer de esperar en zapatillas,
de esperar encogido tras de un verso.
Ahora nos quedamos con nosotros
blandir el escorzo y la manivela
inmolar la lluvia en aguacero y huracán
trasegando los pupitres y pedestales.

París no vio tu doble
no lo vimos pasar con un pan al hombro,
pero desde entonces
aquí todos andamos
trilzados por tus versos.

414.- José Sánchez Hernández, Cuba

Vallejo, aparte de mí este cáliz

He decidido que hoy sea un día feliz,
con azules y caracoles en la daga del verso.
El mito está en la transparencia del manantial.
No son míos los brotes del odio en el otoño.
Soy de la memoria lenta del agua y sus ágiles tributos
como de la ociosa noche ordenando las huellas:
las dos en la misma mesa que inaugura la sed.
No nos cobren las tenaces grietas del sueño,
no estaba cuando la simiente se abría a la lluvia
y en la alta boca del viento gemía el recuerdo.
Al fin, quebrados la pasión y el indulto de la voz,
se alzan las copas por los ciervos de la anunciación.
¿Puede el lector exigirle al día su roca textual?
Las apuestas del alba fueron testamentos vacíos,
prisión feliz, cuentas para el notario del vino,
visiones de aquel que anda exiliado en sí mismo.
De veras, en el augurio la luz cifraba el despertar,
a un mismo tiempo fueron la tarde y la mañana,
el éxodo abría las aguas llorando en el poyo del verso;
por respirar, los magos traían la estrella del porvenir:
Ese navío del heraldo y la fe a un mismo tiempo.

Espantoso es saber que en cada intento
cierras una ausencia que ni la muerte abre.
¿Por qué estar ganando cualquier meta?
si en tu mar la carrera del tilo y la siesta no existen?
¿Quién puede darme lo que me quita el futuro?
Desierto deseado,
paso que insulta al horizonte,
caminos firmes y creíbles,
sensorial rosa del jardín,
migraciones, signo brusco,
extraviado oro al oeste del ser,
ángel mío, tristeza a solas.
Creer es la rapsodia de la emoción.
El poeta es el veedor del futuro en el pasado,
de su sangre en la generosa palabra que vuelve;
predicador en la aldea del alma,
misionero de la mirada.

La ruptura del fin de la tarde.
Escribir para salvar los nobles retoños del té nocturno
que vives en el empeño de la inútil distancia
y volver sea así la divisa del almendro familiar.
Aborigen la flecha dispersa del humo.
Humo-adjetivo. Humo-símil. humor-olor un tomillo
ya cocinasen las manos de la madre.
Versos escritos en las jornadas sutiles del libro
y su acento plural, plagiado por el sol, en sucesivas noches.
¿Qué son los clásicos si a tu puerta toca un extraterrestre?
También así eres el guardián en el trigal.
Julio Verne sentado al lado de la chimenea
Se imagina a sí mismo ya dos ríos en una parodia.
Tener a qué asirnos sin la flor de Coleridge,
es el más pobre inicio para graduar el aliento.
Guardián del libro, escucha la oración de la luz,
no dejes de cortar el sudor en trozos de sombra
y paciente pan.
Así el mantel no sentirá el peso del silencio.
Al mediodía, puedes imaginar una buena velada,
Seguir creyendo en el arco iris y la discreta flauta.

Unos versos pueden cambiar el estado del alma,
como un rayo de sangre,
hacer que el sol salga y se ponga en la mirada.
Y nadie sabe decir por qué.

Sigo pasando por aquí, Cecilia, aunque , a veces, no diga nada. Admiro tu tenacidad y tu trabajo.

Gracias. Besos.

Gracias, querido Pascual!!!!!!!!!! Lo hago con gusto, porque sé lo importante que fue para José Antonio y para vos el viaje a Perú y también lo importante que es Vallejo, para nuestros hermanos peruanos.
Besossssssssssss

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415.- Yamile Quiroz, Colombia

Poeta allende los mares

César Vallejo Mendoza
Camino que todos recorreremos con nuestras cargas. Poeta, con tu carga existencial eres uno con la eternidad. Sin embargo, tan terrenal… como tus valles y lagunas como tus brisas y flores… Como tus amores… Todos ellos ya se perdieron Desde los umbrales de la eternidad, Con tu mirada transparente sobre tu terruño querido, evoca tantos amores, tantos amigos, Tantos días ido

Desde esos montes peruanos
tantas veces paseados
cuantas veces años.
Hoy con tu perfil de poeta
te ajustas al camino…
Camino que todos recorreremos
con nuestras cargas.
Poeta,
con tu carga existencial eres uno con la eternidad.

416.- Dimitri Kostadinov, Burgas, Bulgaria

Conclusión
El discurso del secretario Bailey

La verdad es que es su silla
и зад невидими врати да влиза.
Esto es gratuito –su milímetro es muy fino –
и за Безкрая придобива виза…

Съзнанието може по достойнство
със робство видимо да се пребори,
y revisa la situación real del mercado laboral
elogiaron a todos por sus increíbles proyectos…

Видях Съзнанието да се скита –
y habla con los amigos que te rodean…
И страстното му чувство все отлита
finalmente nos vemos pronto...

…personajeима днес Съзнанието –puede ser
от Бога да е надарено
съсilustracionesвъзторжия!

417.- Juan Orozco, España

El innovador

A César Abraham Vallejo Mendoza.

Entró en la vida un 16 de marzo de 1.892,
un día en el que a Dios, posiblemente,
se le olvidó apaciguar el horizonte distante
al armonizar las conjunciones astrales
que dictaren el vivir desde los cielos…

Ya en su juventud afirmativa,
enraizó con la “bohemia trujillana”
del “Grupo Norte” con Antenor Orrego,
Alcides Spelucín, Víctor Raúl Haya de la Torre,
Juan Espejo y José Eulogio Garrido, entre otros.

Y voló abiertamente sobre ellos, como
innovador empedernido de luces y sombras,
en la hermandad con el pueblo proletario
que tiene derecho a comer a la mesa, y no sólo
de las sobras que van dejando los hacendados.

Hace veinte años lo escribí “trilce",
Siendo estudiante de Letras y Derecho
de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
Y en donde conmueven unos versos dedicados
A la jovencísima quinceañera Otilia Villanueva,
Su amor de aquel momento tan querido.


En “Los heraldos negros”, publicado en Lima,
en el primer cuarto del siglo pasado,
Hacia el ir y venir de sus años mozos,
y en donde nos sueña—Entre otros—Los deseos
pesos especiales hacia María Rosa Sandoval,
jovencita preciosa, inteligente y atractiva,
de quien también se enamora, posteriormente.
“Los heraldos negros” serán pesar, incertidumbre,
dolor, angustia existencial, culpa subjetiva,
alienación inconsciente casi, lejanía,
duda, desarraigo del ser dolido…

Y entretanto se abrió al mundo,
los “Poemas humanos”, tan destartalados
como doloridos en sus rupturas feraces,
cual gritos lacerados del alma inmensa,
que regenera horribles y amargos llantos
incontinentes, que se derraman fugaces
Desde el fondo del alma hasta la piel del orbe.

Y en “España, aparte de mí este cáliz”,
Se despacha a mansalva, incondicionalmente,
El cáliz de la contienda bélica, de la lucha.
fratricida entre hermanos derramados,
pues cayeron de uno y otro bando,
Mientras Hispania se desangraba
ruinosamente, derruidamente,
Horripiladamente, derribándose,
hasta caer al fondo del foso y sus fusiles…
Para intentar superar el dolor, la amargura,
las decepciones y las nostalgias ciegas
de la luna peruana de Santiago de Chuco,
en la zona alta de “La libertad” andina.
Abrazando“El tungsteno” de las minas
de Quiruvilca, allende el esfuerzo y el sudor
baña los cuerpos cansinos, desvaídos…
De aquellos hombres que quisieran abrirse
“Hacia el reino de los Sciris” del Perú.

Mas cruzando el charco y entrando en Europa,
halló fuertes vínculos en literatos profundos
En ambas orillas del Charquito Atlántico,
cual Vicente Huidobro, Juan Gris, Luis Aragón,
Pablo Neruda, Juan Larrea, Tristán Tzara…

En París amaré especialmente a dos mujeres,
una Henriette Maisse y una Georgette Marie,
pues que hubiera reparado por las jovencitas
de menos de veinte años, “el bravucón
de hímenes” solariegos para su desgarro,
abriendo así las puertas del vientre cálido,
con luna y con sol, amainada la tormenta
o con ventisca de cien nudos, al menos.

Y viese la calidez, al rumor que congrega
La casa madrileña con Gerardo Diego,
Rafael Alberti, Federico García Lorca,
José Bergamín o Miguel de Unamuno…

En esta etapa de abreviaturas y contiendas,
de luces y sombras, en noches estrelladas
junto a la lumbre, pero sin la pálida Selene.

Para escribir la triste historia de “Paco Yunque”,
o “Viaje alrededor del porvenir” con “El niño carrizo”,
“Los dos soras”, “El vencedor” y “Lock-afuera",
Que “Entre las dos orillas corre el río”,
muchacho inquieto de ojos curiosos.

Porque así se derrama “La piedra cansada”,
Desde la alta cima hasta la baja mina,
y en tanto el rumbo del tiempo se entreteje
sobre los recovecos inmensos del subconsciente,
pues que ella dijere, totalmente reconciliada:
“He nevado tanto para que duermas”.

Y terminar así, reclinando la cabeza,
Muriendo, un Viernes Santo del treinta y ocho,
con llovizna acentuadamente plomiza y gris
Sobre París, para terminar descansando al tiempo,
Embalsamado, en el célebre cementerio
de Montparnasse, en soliloquio y misterio
con las musas del Parnaso, las fieles “centinelas”…

418.- Paola Castaño Sanint, Colombia

Sed en el desierto iluminado

Deshojación sagrada luna corona
de una testa enorme
que te vas deshojando en sombras gualdas!
Roja corona de un Jesús que piensa trágicamente
CÉSARVALLEJO

La sombra se deshoja
en una luna
que abraza el silencio.

En la imagen de Jesús
que canta desde lejos.

Se deshoja en el trono
del verso.
En sus gotas de oro
que se vuelve eco.
En el hoyo de la tierra,
en el salto sagrado
del universo.

Se derrama en los labios
del lamento.
Se deshojó su mirada,
se eleva el grito
de un ángel sediento.

Gracias, Cecilia.

Besos.

419.- Norma Díaz, Miami, EE.UU.

Vallejo, tus huellas de vida se recuperan

Vallejo, Vallejo, ¿cuánto te inspiran tus letras?
qué sabor a paz dejaste en nuestras praderas
Cómo no inspirarse leyendo tus poemas
si en ellos tu silencioso grito de fuego
enciende las ideas.

Cuánto camino por recorrer amigo, maestro
La paz la disfrutamos aun sin haberla obtenida
Pues quedó impresa por ti, en el pensamiento nuestro
El amor que dejaste será siempre nuestro abrigo.
Hoy se hace cercana esa lejanía tuya
Vamos a tu pueblo que no te olvidas
Es hermoso compartir la hermandad
que por tu causa se funda.

Es hermoso seguir tu ejemplo de amor y valentía
Seguir el camino que tu luz infinita inunda
Hoy con amor hacemos un recuento de tu vida
y podemos sentir el respeto y admiración profunda.
Más hermoso aun será ver tu obra terminada
esa obra de amor que comenzaste un día
y que el mundo va conociendo al seguir tus pisadas
Se transforman tus palabras, son del sendero la guía.

Ese fuego tuyo recorre valles y lomas
Se remonta al infinito, hace que la vida vibre.
El que escucha tu nombre, Vallejo
en hermosas palabras lo transforma.
Vallejo, todo lo que conoce tu obra
te comprende, te ama y te admira
porque tus letras son vivas
Tus huellas vida recobran.

420.- Palmir Butron Loayza, Perú
César Vallejo

Tu rostro dibuja la cálida tristeza del alma
Por tus mejillas tiesas se desprende
una lágrima cristalina
para luego, caer en la honda laguna
del sufrimiento humano
Eres luz incandescente del paraíso
Tus huesos tan blancos solo son polvo
Mas en lo profundo, tu corazón sigue latiendo
como olas de mar en busca de la luna
Tu figura blanca,
Algunas veces negra
convertido en pluma de tintero,
escribe los últimos párrafos de
este poema, César Vallejo no ha muerto.

421.- Grace Fares, Brasil
Respuesta de Grace: Los Heraldos Negros
Los Heraldos Negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.


Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

CÉSAR VALLEJO, 1918

Los Heraldos Negros (respuesta de Grace Fares)

Hay golpes en la vida tan fuertes... Yo no Sé!
Golpes que son certeros haciendo siempre
más una víctima del descanso y la mal división del pan.
Y la sangre empozara en todas las partes... Yo lo Sé!
Son muchos... en todo el mundo,
donde impera la maldad y traidores de sus hermanos,
que cambian nuestra vida la poca suerte,
donde el dolor va hacer morada en cada mirada
en los rostros mojados del sudor,
aun que por las torturas sufridas.

Hoy, Los Heraldos Negros están por todos
los lugares del universo.
También los potros de bárbaros atilas,
pero de otras maneras.
Acechan furtivamente a sus víctimas
y andan libres entre las personas de bien.
Envician a los niños, matan a sus padres,
roban a la humanidad, saquean y destruyen la naturaleza.

Y El hombre... cada vez más pobre
ruega a Dios misericordia,
y una manera de no olvidar
y seguir adelante sobreviviendo,
debajo del azote del sol de los campos
plantando algún grano para matar el hambre.
Y con gran tristeza en cada mirada
ahora los peces desaparecerán de los ríos...
Sólo se trata de vivir.

Hay golpes en la vida tan fuertes... yo no sé!
Hay amarguras en la vida tan fuertes...Yo lo sé!
Y son por siempre;
Yo lo sé…