AFFONSO ROMANO DE SANTA'ANNA (1937-

Los hombres aman la guerra



Los hombres aman la guerra. Por eso
se arman alegres en coro y colores
para el dudoso deporte de la muerte.

Aman y no lo disfrazan.
Alardean de ese amor en las plazas,
crean manuales y escuelas
alzando banderas y recogiendo cajones
entonando slogans y sepultando canciones.

Los hombres aman la guerra. Pero no la aman
sólo con el coraje del atleta
y el orgullo militar, sino con la piados
voz del sacerdote, que antes del combate
-sirve la Hostia de la Muerte.

Fue así en Crimea y Troya
en Eritrea y Angola
en Mongolia y Argelia
en Siberia y Ahora.

Los hombres aman la guerra
y mal soportan la paz.

Los hombres aman la guerra, profana
o santa, lo mismo da.

Los hombres tienen la guerra como amante
aunque se desposen con la paz.

Y qué arrobos ¡Dios mío! En ese encuentro voraz,
¡Qué placeres, qué gemidos, qué ayes!
Qué sublimes perversiones urdidas
en la mortaja de las sábanas, agostando
la cama o el campo de batalla.

Durante siglos pensé
que la guerra sería el desvío
y la paz la ruta. Me equivoqué, son paralelas,
márgenes de un mismo río, la mano y el guante,
el pie y la bota. Más que gemelas,
son siamesas, par e impar, suerte y pesar
son el uróboro-serpiente circular
devorándonos eternamente.

La guerra no es un intervalo
es parte del espectáculo, y no sólo es tragedia,
es comedia, real o popular.
La guerra no es cruel imprevisto.
Es reincidente vicio. Es un rito
lleno de riesgos. Por eso
es mejor que el circo:

-es donde el alegre trapecista
vestido de kamikaze
salta sin red ni soporte,

se quiebran todos los platos
y el contorsionista se parte
en el Kamasutra de la Muerte.

Pero la guerra no es el revés de la paz,
es su cuna, y seno complementario.
Y el horror no es el revés de lo bello. El horror
no es oscuro, es la contrapartida de la luz,
Lucifer es Luzbel, brilla como Gabriel
y el terror seduce. Nada más seductor
-que Cristo muerto en la cruz.
Por lo tanto, la guerra no es sólo misa
que oficia el sacerdote, ciencia
que alucina al sabio, deporte
que fascina al fuerte. La guerra es arte.
Por eso con ardor de vanguardistas
frecuentamos la Bienal del Horror
e inauguramos la Bauhaus de la Muerte.

Pero sobre la carnicería no hay cuervos,
chacales, buitres, hienas.
Hay lindas garzas de aluminio, serenas
en un electrónico ballet.

Tal vez fuese la danza de la muerte, patética.
Pero no lo es. Apenas es otra lección de estética.
Por eso los soldados modernos
son como los médicos o los ingenieros
y ningún ministro de guerra
usa ropa de carnicero.

Guerra es guerra
-decía el invasor violento
violando a la monja en el convento.
Guerra es guerra
-decía la estatua del almirante
con su boca de cemento.
Guerra es guerra
-decimos en el radar
degustando al enemigo
al norte del paladar.

Por lo tanto no es preciso disfrazar
el amor a la guerra, con historias de amor a la Patria
y defensa del hogar. amamos la guerra
y la paz, en bigamia ejemplar.
Yo, poeta moderno y el eterno Baudelaire,
yo y hasta vos hipocrite lecteur
mon semblable, mon frère.

Queremos la batalla, aviones en llamas
navíos hundiéndose, el espectacular enfrentamiento.
De mañana abrimos vísceras de peces
con la punta de las bayonetas,
y al son del culinario clarín
hundimos nuestras dagas en los chanchos
y adornamos con medallas
-a los muertos sobre la mesa.

Si es posible, la carne limpia, sin sangre
que el misil, lanzado a la distancia
en silencio, no salpique nuestra ropa.
Pero si fuera preciso un “baño de sangre”,
como decía Terencio: “ Soy humano
y nada de lo que es humano me es extraño.”

La muerte y la guerra, por lo tanto
ya no me agarran de sorpresa.
Inscribo su efigie en la piedra
como si el dado de mi suerte
ya no rodase al azar.
Como si pasase del blanco
al negro y al blanco retornase
sin ensombrecerme jamás.

Que venga la guerra. Cruel. Total.
El atómico clarín y la génesis del fin.
Cauto como conviene a los sabios,
primero gritaré contra ese hecho
pero voraz, como conviene a la especie,
al ver que invaden mis huertas
de las hojas del banano inventaré
la ideológica bandera
y haré estallar el cuerpo de mi enemigo
antes de que ataque.

Y si él no tira, ni viene, aprovecho
su descuido de hombre débil, invado su casa
realizando mi hambre de caníbal
rugiendo bajo mío máscara de hombre.

-¡Terrible es tu discurso, poeta!
Escucho a alguien decir.
Terrible fue elaborarlo,
ahora me siento libre.
La muerte y la guerra
ya no me pueden alarmar.
Como Edipo perplejo
las descifré en mis vísceras
antes de que la dudosa esfinge
me pudiese devorar.


Ni cínico ni triste. Animal
Humano, voy en marcha, danzas, rezos
para el gran carnaval.
Soldado, penitente, poeta
-la paz y la guerra, la vida y la muerte
me aguardan
-en un atómico funeral.

-¿Se acabará la especie humana sobre la tierra?
No. Han de sobrar un nuevo Adán y Eva
para rehacer el amor, y dos hermanos:
-Caín y Abel –para reinventar la guerra.





(traducción Nahuel Santana)

LEITURA NATURAL



Tendo lido os jornais
- infectado a mente, enauseado os olhos -
descubro, lá fora, o azul do mar
e o verde repousante que começa nas samambaias
da sala
e recrudesce nas montanhas.

Para que perco tantas horas do dia
nessas leituras necessárias e escarninhas?
Mais valeria, talvez, nas verdes folhas, ler
o que a vida anuncia.

Mas vivo numa época informada e pervertida.
Leio a vida que me imprimem
e só depois
o verde texto que me exprime.

CILADA VERBAL

Há vários modos de matar um homem:
com o tiro, a fome, a espada
ou com a palavra
– envenenada

Não é preciso força.
Basta que a boca solte
a frase engatilhada
e o outro morre
– na sintaxe da emboscada.

Amor – O Interminável Aprendizado

Affonso Romano de Sant’Anna*

Criança, ele pensava: amor, coisa que os adultos sabem. Via-os aos pares namorando nos portões enluarados se entrebuscando numa aflição feliz de mãos na folhagem das anáguas. Via-os noivos se comprometendo à luz da sala ante a família, ante as mobílias; via-os casados, um ancorado no corpo do outro, e pensava: amor, coisa-para-depois, um depois-adulto-aprendizado.

Se enganava.
Se enganava porque o aprendizado de amor não tem começo nem é privilégio aos adultos reservado. Sim, o amor é um interminável aprendizado.

Por isto se enganava enquanto olhava com os colegas, de dentro dos arbustos do jardim, os casais que nos portões se amavam. Sim, se pesquisavam numa prospecção de veios e grutas, num desdobramento de noturnos mapas seguindo o astrolábio dos luares, mas nem por isto se encontravam. E quando algum amante desaparecia ou se afastava, não era porque estava saciado. Isto aprenderia depois. É que fora buscar outro amor, a busca recomeçara, pois a fome de amor não sabia nunca, como ali já não se saciara.

De fato, reparando nos vizinhos, podia observar. Mesmo os casados, atrás da aparente tranqüilidade, continuavam inquietos. Alguns eram mais indiscretos. A vizinha casada deu para namorar. Aquele que era um crente fiel, sempre na igreja, um dia jogou tudo para cima e amigou-se com uma jovem. E a mulher que morava em frente da farmácia, tão doméstica e feliz, de repente fugiu com um boêmio, largando marido e filhos.

Então, constatou, de novo se enganara. Os adultos, mesmo os casados, embora pareçam um porto onde as naus já atracaram, os adultos, mesmo os casados, que parecem arbustos cujas raízes já se entrançaram, eles também não sabem, estão no meio da viagem, e só eles sabem quantas tempestades enfrentaram e quantas vezes naufragaram.

Depois de folhear um, dez, centenas de corpos avulsos tentando o amor verbalizar, entrou numa biblioteca. Ali estavam as grandes paixões. Os poetas e novelistas deveriam saber das coisas. Julietas se debruçavam apunhaladas sobre o corpo morto dos Romeus, Tristãos e Isoldas tomavam o filtro do amor e ficavam condenados à traição daqueles que mais amavam e sem poderem realizar o amor.

O amor se procurava. E se encontrando, desesperava, se afastava, desencontrava.

Então, pensou: há o amor, há o desejo e há a paixão.

O desejo é assim: quer imediata e pronta realização. É indistinto. Por alguém que, de repente, se ilumina nas taças de uma festa, por alguém que de repente dobra a perna de uma maneira irresistivelmente feminina.

Já a paixão é outra coisa. O desejo não é nada pessoal. A paixão é um vendaval. Funde um no outro, é egoísta e, em muitos casos, fatal.

O amor soma desejo e paixão, é a arte das artes, é arte final. Mas reparou: amor às vezes coincide com a paixão, às vezes não.

Amor às vezes coincide com o desejo, às vezes não.

Amor às vezes coincide com o casamento, às vezes não.

E mais complicado ainda: amor às vezes coincide com o amor, às vezes não.

Absurdo.

Como pode o amor não coincidir consigo mesmo?

Adolescente amava de um jeito. Adulto amava melhormente de outro. Quando viesse a velhice, como amaria finalmente? Há um amor dos vinte, um amor dos cinqüenta e outro dos oitenta? Coisa de demente.

Não era só a estória e as estórias do seu amor. Na história universal do amor, amou-se sempre diferentemente, embora parecesse ser sempre o mesmo amor de antigamente.

Estava sempre perplexo. Olhava para os outros, olhava para si mesmo ensimesmado.

Não havia jeito. O amor era o mesmo e sempre diferenciado.

O amor se aprendia sempre, mas do amor não terminava nunca o aprendizado.
Optou por aceitar a sua ignorância.
Em matéria de amor, escolar, era um repetente conformado.
E na escola do amor declarou-se eternamente matriculado.




Texto extraído do livro “21 Histórias de amor”, Francisco Alves Editora – Rio de Janeiro, 2002, pág.11.

Procura antiga




Perdi qualquer coisa ali
entre o século onze ou dezesseis, não sei.
Qualquer coisa entre aqueles reis e servos
qualquer coisa entre a nobreza e os parvos
comensais à mesa
qualquer coisa entre as pedras de Siena
e as pernas das princesas de Viena.
Por isto procuro procuro procuro
entre
quadros portulanos estatuetas tapetes pianos
porcelanas cristais
e enternecidas madonas
como a cinderela o seu sapato perdido
na meia-noite da festa
e o maestro a semifusa confusa
que caiu no fosso da orquestra.

Procuro algo nas gretas
dos monumentos no musgo
do sofrimento no desejo
dos conventos e traças
dos documentos.


O que procuro não sei. Mas sei
que essa procura
me organiza o sofrimento.




Affonso Romano de Sant´anna, Textamentos

Catando os Cacos do Caos

Catar os cacos do caos
como quem cata no deserto
o cacto
– como se fosse flor.

Catar os restos e ossos
da utopia
como de porta em porta
o lixeiro apanha
detritos da festa fria
e pobre no crepúsculo
se aquece na fogueira erguida
com os destroços do dia.

Catar a verdade contida
em cada concha de mão,
como o mendigo cata as pulgas
no pêlo
– do dia cão.

Recortar o sentido
como o alfaiate-artista,
costurá-lo pelo avesso
com a inconsútil emenda
à vista.

Como o arqueólogo
reunir os fragmentos,
como se ao vento
se pudessem pedir as flores
despetaladas no tempo.

Catar os cacos de Dionisio
e Baco, no mosaico antigo
e no copo seco erguido
beber o vinho
ou sangue vertido.

Catar os cacos de Orfeu partido
pela paixão das bacantes
e com Prometeu refazer
o fígado
– como era antes.

Catar palavras cortantes
no rio do escuro instante
e descobrir nessas pedras
o brilho do diamante.

É um quebra-cabeça?
Então
de cabeça quebrada vamos
sobre a parede do nada
deixar gravada a emoção

Cacos de mim
Cacos do não
Cacos do sim
Cacos do antes
Cacos do fim

Não é dentro
nem fora
embora seja dentro e fora
no nunca e a toda hora
que violento
o sentido nos deflora.

Catar os cacos
do presente e outrora
e enfrentar a noite
com o vitral da aurora

Separação


Desmontar a casa
e o amor. Despregar
os sentimentos das paredes e lençóis.
Recolher as cortinas
após a tempestade
das conversas.
O amor não resistiu
às balas, pragas, flores
e corpos de intermeio.

Empilhar livros, quadros,
discos e remorsos.
Esperar o infernal
juizo final do desamor.

Vizinhos se assustam de manhã
ante os destroços junto à porta:
-pareciam se amar tanto!

Houve um tempo:
uma casa de campo,
fotos em Veneza,
um tempo em que sorridente
o amor aglutinava festas e jantares.

Amou-se um certo modo de despir-se
de pentear-se.
Amou-se um sorriso e um certo
modo de botar a mesa. Amou-se
um certo modo de amar.

No entanto, o amor bate em retirada
com suas roupas amassadas, tropas de insultos
malas desesperadas, soluços embargados.

Faltou amor no amor?
Gastou-se o amor no amor?
Fartou-se o amor?

No quarto dos filhos
outra derrota à vista:
bonecos e brinquedos pendem
numa colagem de afetos natimortos.

O amor ruiu e tem pressa de ir embora
envergonhado.

Erguerá outra casa, o amor?
Escolherá objetos, morará na praia?
Viajará na neve e na neblina?

Tonto, perplexo, sem rumo
um corpo sai porta afora
com pedaços de passado na cabeça
e um impreciso futuro.
No peito o coração pesa
mais que uma mala de chumbo.

Chegando em Casa



Chegando em casa
com a alma amarfanhada
e escura
das refregas burocráticas
leio sobre a mesa
um bilhete que dizia:

– hoje 22 de agosto de 1994
meu marido perdeu, deste terraço:

mais um pôr de sol no Dois Irmãos
o canto de um bem-te-vi
e uma orquídea que entardecia
sobre o mar.

Aquelas situações de novela
aquelas frases das canções banais
acontecem.
Acontecem
d

com os que pensam
que aquelas situações de novela
aquelas frases das canções banais
não acontecem.
Acontecem
no lado suburbano
de meu peito.
E posto que sejam kitsch
como tangos e boleros
soluçam e nos humilham
nos expondo ao ridículo
sem nossa autorização.

Deixei a Acrópole, em Atenas,
como a encontrei.
Pisei suas pedras
olhei as sobrantes figuras derruídas
e agora parto para meu distante país.
Não o fizeram assim os persas,
os turcos,
e aquele inglês avaro
que levou seus mármores.

No topo da montanha, a Acrópole resiste.

No café da manhã, a olhava.
No entardecer, a olhava.
À noite, iluminada, a olhava.

Certa madrugada levantei-me
para (há quatro mil anos)
comtemplá-la.

Eu
— exposto a pilhagens e desmontes,
admirei sua permanência.

Um dia estarei morto.
Ela sobreviverá aos bárbaros
e aos que, como eu,
depositaram
aqui
o seu pasmo.



https://www.bpp.pr.gov.br/Candido/Pagina/Poemas-Affonso-Romano

Chegando em Casa



Chegando em casa
com a alma amarfanhada
e escura
das refregas burocráticas
leio sobre a mesa
um bilhete que dizia:

– hoje 22 de agosto de 1994
meu marido perdeu, deste terraço:

mais um pôr de sol no Dois Irmãos
o canto de um bem-te-vi
e uma orquídea que entardecia
sobre o mar.



*****************


Llegando a casa



Llegando a casa
con el alma rota
y oscura
de enfrentamientos burocráticos
leer en la mesa
un mensaje que decía:

– hoy 22 de agosto de 1994
mi marido perdió, desde esta terraza:

otra puesta de sol en "Dois Irmãos"
el canto de un "bem-te-vi"
y una orquídea que anochecía
sobre el mar.





*** Dois Irmãos" - dos montañas iguales en Rio de Janeiro
"Bem-te-Vi" - pájaro muy popular en Brasil, canta mucho
cuando amanece y cuando anochece. Las sílabas de su nombre intentan
imitar el sonido de su canto.

MISTERIOSO CONJUNTO




“Me defino como un hombre razonable
no como profesor iluminado
ni como vate que lo sabe todo.”
Nicanor Parra


No sé muchas cosas.

A las preguntas que mis hijas hacen
respondo con dificultad.

Por eso desde hace tiempo huyo
de la verdad ciega y absoluta y admito
cierta equivalencia
entre lo que afirmo
y el otro niega.

Separados o juntos
somos apenas parte
de un misterioso conjunto.

Está llena de vacíos y elipsis nuestra habla.
Por nosotros una luz cortante pasa
nos diversifica
y se dispersa en los objetos mínimos de la sala.



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DAMA-DE-LA-NOCHE

Tengo que llegar a casa luego de que anochezca
cuando
la dama-de-la-noche me abre su perfume.

Que el tránsito
las noticias de robos y la guerra
la subida del dólar
el mendigo en la esquina
–no me retienen.

Vengo ya por los jardines del vecindario
entre sólidos edificios
presintiendo lo que me aguarda.

Necesito llegar a casa. Allí
la dama-de-la-noche me recibe entreabierta
y en su perfume atravieso la madrugada.




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ULISES, EL REGRESO

¿Cómo volver
después de Ítaca
de las sirenas
de los cíclopes
de tanto asombro
de tanta sangre
en la espada?

¿Cómo volver
si aquel que partió
se partió
y volverá como los fragmentos
del exceso?

No hay regreso.
Hay otro viaje
diariamente urdido
dentro del viaje
antiguo.

Sin embargo el camino
de vuelta
sea recorrido
nadie regresa
sólo vuelve a viajar
en el espacio anterior
extrañamente
familiar.

Como si el regreso
fuese un suplemento
y el viajante descubriese
que es atrás
que está la fuente
y en la alborada
el horizonte
–no hay retorno.
Hay el contorno
del propio eje
el tempestuoso
periplo del ego
un diálogo de ecos
como quien
intenta encajar
diferentes rostros
en el mismo espejo.

Por esto, el regreso
ineluctable
es peligroso:
exige mucha pericia
que en la partida
que en los conflictos
pues el riesgo
es naufragar
exactamente
cuando llega
al puerto.





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NECROLOGÍA SEVERINA*

El poeta João Cabral de Melo Neto
áspera piedra nordestina
severísimo cultor de la forma
incluso
abominaba los derramamientos líricos y sentimentales.

No obstante eso, era académico.
No obstante es, era diplomático.
No obstante eso, murió rezando
y su cuerpo
fue velado en el Salón de los Poetas Románticos.

[*severina/o se dice de quien ha nacido o proviene del territorio nordestino de Brasil, tal como ocurre con João Cabral de Melo Neto (1920-1999), nacido en Recife, Pernambuco. N. de T.]



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GENERACIONES

Ando muy decepcionado con los hombres
y conmigo.
Con mi generación
en especial.
Íbamos a salvar el mundo
y fallamos.
Algunos todavía intentan.
(No me ilusionan.)

Merecíamos mejor suerte.
Nosotros, los ilustres fracasados
–y el pueblo
que no se dio cuenta
que teníamos excelentes proyectos para redimirlo.




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CANTO DE OFICINA

1. Hecho poético
faits-divers
fait di vers
hecho de versos

2. A-E-I-O-U edípico
mater (latín)
méter (griego)
mítir (griego mod.)
mother (inglés)
mutter (alemán)

[…]

4. China: 5.000 años de historia
The Great Wall
The Great Mao
The Great Mall

5. Vida
a vida
ávida

la vida
habida

la vida
¡ah! vida

6. Rigor & arte
Rigor formal.
Rigor formol.
Rigor mortis.

7. Error concreto
El poeta concretista
comete un error típico
confunde el logos
con logotipo




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QUERÍA TENER UN HIJO CONMIGO


Dice querer tener un hijo conmigo.
Lo dice con tal deseo y determinación
que, por poco, él no se generó allí
en la propia habla de la pasión.

¡Un hijo, qué deseo tan absoluto!

Pero una cosa es la fantasía
momentánea
otra
el sufrimiento adulto
de la carne humana.





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MADURACIÓN EN LA MUERTE AJENA



Maduración en la muerte ajena
mi muerte.
Miro en los lomos de los libros
los nombres de los que se fueron
y en el vacío del otro lado
aquello que se evaporó.

A veces me pienso un sepulturero
colocando lápidas en crónicas y poemas
otras
en un vertiginoso tren
–distraído pasajero.



* Todas las piezas pertenecen a Vestígios (Rio de Janeiro, Rocco, 2005).
** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2023.




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LOCURA AL COMANDO



Eran cientocincuenta
y no pensaban en la muerte.

Nada sabían que la locura
se instalaría en la cabina de comando.
Iban felices con planes y risas
entre Barcelona y Dusseldorf.

De repente, cambió de mano el destino.
La locura desencadenó su lógica,
su mecánica negra tecnología.
Golpea y grita el comandante
delante de la puerta bloqueada
en tanto gritos y ruegos inútiles
anteceden al horrendo estruendo.

No hay como revertir la tragedia puesta en movimiento.
El loco embarcó con nosotros.
Adiós afectos, presentes e hijos,
la muerte es sorda y muda
y no oye súplicas humanas.
¿Cuántas veces el alucinado
en la cabina arquitectó el Apocalipsis?
¿Qué vidas escaparon de morir en el desierto, el océano, la selva
y en la ciudad enloquecida?
La muerte ya no es una hipótesis.
“! Abra esta maldita puerta!”
gritamos y nadie nos salva.
El loco embiste a la aeronave
contra las montañas
y sobre la nieve excesiva
es un algo que no se sabe
si es noticia
si es lamento
o apenas –tardía poesía.




(Affonso Romano de Sant'Anna, Río de Janeiro, 2015.)
Versión Washington Benavides, Montevideo, 2015.)

Antropología sexual



Por Naturaleza el hombre es un ser polígamo.
(Hay excepciones. Pocas.)
Por Naturaleza la mujer es un ser monógamo.
(Hay excepciones. Muchas.)
Hay quien disiente.
De cualquier modo
la biología conductista da pruebas.
Por la Cultura el hombre intenta ser monógamo.
(Intenta.)
Por la Cultura la mujer intenta ser polígama.
(Intenta.)
En esto llevamos miles de años.
Convengamos:
el paso de la Naturaleza a la Cultura
y la tentativa de llegar a un acuerdo
han sido
un notable esfuerzo de pareja.




Fuente: El tiempo que me escribe

Celada verbal



Hay varias maneras de matar a un hombre:
con un tiro, de hambre, con espada
o con la palabra
-envenenada.

No es necesaria la fuerza.
Basta con que la boca suelte
la frase engatillada
y el otro muere
-en la sintaxis de la emboscada.




Traducido por Nahuel Santana
Fuente: Poéticas

El doble



Echado bajo mi mesa
hay siempre un perro hambriento
- que alimenta mi tristeza.
Echado bajo mi cama
hay siempre un fantasma vivo
- que perturba a quien me ama.
Por debajo de mi piel
alguien me mira extrañado
- pensando que yo soy él.
Bajo mi palabra escrita
hay sangre en lugar de tinta
- y alguien callado que grita.




Fuente: Poéticas. Antología poética de Affonso Romano
De: La catedral de Colonia.

O Amor e o Outro

Não amo
melhor
| nem pior
do que ninguém.

Do meu jeito amo.
Ora esquisito, ora fogoso,
às vezes aflito
ou ensandecido de gozo.
Já amei
| até com nojo.

Coisas fabulosas
acontecem-me no leito. Nem sempre
de mim dependem, confesso.
O corpo do outro
é que é sempre surpreendente.




****************



el amor y el otro

No amo
mejor
| no peor
como ninguno.

Lo amo a mi manera.
A veces extraño, a veces ardiente,
a veces angustiado
o enloquecido de alegría.
ya amé
| incluso disgustado.

cosas fabulosas
me pasan en la cama. Ni siempre
dependen de mí, lo confieso.
el cuerpo del otro
es que siempre sorprende.

Nada mais banal que dizer:
— o Sol se põe sobre o horizonte.

São 7h30 da tarde
quase noite, é verão.
Terei um minuto de contemplação
até que a luz
desapareça uma vez mais.


****************


Nada más banal que decir:
— El sol se pone en el horizonte.

Son las 7:30 de la tarde
Ya casi es de noche, es verano.
tendré un minuto de contemplación
hasta la luz
desaparezca una vez más.

Tenho um minuto
para a contemplação da luz.
Um minuto,
— é muito pouco
mas a poesia rasga o tempo
e me inunda com sua luz.



*******


Tengo un minuto
para la contemplación de la luz.
Un minuto,
- es muy poco
pero la poesía rompe el tiempo
y me inunda con su luz.

Nada mudou em essência.

Cantamos parabéns nas festas,
discutimos futebol na esquina
morremos em estúpidos desastres
e volta e meia
um de nós olha o céu quando estrelado
com o mesmo pasmo das cavernas.
E cada geração , insolente,
continua a achar
que vive no ápice da história.


**************


En esencia, nada ha cambiado.

Cantamos feliz cumpleaños en las fiestas,
hablamos de futbol en la esquina
morimos en estúpidos desastres
y de vez en cuando
uno de nosotros mira al cielo cuando está estrellado.
con el mismo asombro que en las cuevas.
Y cada generación, insolente,
sigue imaginando
que vive en la cúspide de la historia.




https://letraselivros.com.br/livro/affonso/

Estão Se Adiantando

Eles estão se adiantando, os meus amigos.
Sei que é útil a morte alheia
para quem constrói seu fim.
Mas eles estão indo, apressados,
deixando filhos, obras, amores inacabados
e revoluções por terminar.
Não era isto o combinado.
Alguns se despedem heróicos,
outros serenos.Alguns se rebelam.
O bom seria partir pleno.
O que faço?Ainda agora
um apressou seu desenlaçe.
Sigo sem pressa. A morte
exige trabalho, trabalho lento
como quem nasce.



https://letraselivros.com.br/livro/affonso/

Despedidas

Começo a olhar as coisas

como quem, se despedindo, se surpreende
com a singularidade
que cada coisa tem
de ser e estar.

Um beija-flor no entardecer desta montanha

a meio metro de mim, tão íntimo,

essas flores às quatro horas da tarde, tão cúmplices,
a umidade da grama na sola dos pés, as estrelas
daqui a pouco, que intimidade tenho com as estrelas
quanto mais habito a noite!

Nada mais é gratuito, tudo é ritual

Começo a amar as coisas
com o desprendimento que só têm
os que amando tudo o que perderam
já não mentem.



*******************


Despedidas

Empiezo a mirar las cosas

como alguien que se despide y se sorprende
con la singularidad
que cada cosa tiene
de ser y de estar.

Un colibrí al atardecer de esta montaña.

A medio metro de mí, tan íntimo,

esas flores a las cuatro de la tarde, tan cómplices,
la humedad de la hierba en las plantas de los pies, las estrellas
Dentro de un ratito que intimo soy con las estrellas
¡Cuanto más vivo en la noche!

Ya nada es gratis, todo es ritual.

Empiezo a amar las cosas
con el desapego que solo tienen
los que amando todo lo que perdieron
ya no mienten.






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