Rabindranath Tagore (1861-1941)

El cortejo invisible


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


¡Oh!, ¿quién pintó tu vestidillo, hijo mío? ¿Quién cubrió tu delicado cuerpo con esta túnica encarnada? Por la mañana saliste al patio para correr y jugar, tambaleándote y cayendo a cada instante.

Pero ¿quién pintó tu vestidillo, hijo mío? ¿Qué es lo que te hace reír, capullo de mi vida? Tu madre te sonríe, de pie en el umbral.

Cuando ella bate palmas y resuenan sus brazaletes, tú bailas como un pastorcillo, la caña de bambú en la mano.

Pero, ¿qué es lo que te hace reír, capullo de mi vida?

¡Oh, pequeño mendigo! ¿Qué le pides a tu madre, colgándote de su cuello con las dos manos? ¡Oh, corazoncito insaciable! ¿Quieres que tome la tierra del espacio, como se arranca un fruto, para ponerla en la palma de tu breve mano? ¡Oh, pequeño mendigo! ¿Qué pides?

La brisa se lleva alegremente el tintineo de las campanillas que adornan tus tobillos.

El sol contempla sonriente cómo te vistes.

El cielo está atento a tu sueño cuando duermes en brazos de tu madre, y por la mañana se acerca de puntillas a tu cuna para besarte los ojos.

Las campanillas tintinean alrededor de tus graciosos tobillos y su alegre son se esparce con la brisa.

El hada de los sueños cruza el crepúsculo volando hacia ti.

La madre universal tiene su trono junto a ti, en el mismo corazón de tu madre.

Hasta ti descendió aquél cuya música sólo perciben las estrellas, y está tocando su flauta ante tu ventana.

Y el hada de los sueños cruza el crepúsculo volando hacia ti.

El país de las hadas


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Si alguien descubriera dónde está el palacio de mi rey, el palacio se desvanecería en el aire.

Sus muros son de plata y su techo de oro resplandeciente.

La reina vive en un edificio de siete patios y ostenta una joya que ha costado siete reinos.

Pero escúchame, madre, voy a decirte al oído dónde está el palacio de mi rey.

Está en un rincón de nuestra azotea, allí donde florece la albahaca.

La princesa duerme, tendida en la lejana orilla de los siete mares infranqueables.

Soy el único en el mundo que puede encontrarla.

Sus brazos están cubiertos de brazaletes y de sus orejas penden largas perlerías. Su cabellera ondula hasta el suelo.

Cuando la toque con mi varita mágica, despertará, y si sonríe las más bellas joyas caerán de sus labios.

¿Quieres, madrecita, que te lo diga al oído? La princesa está en un rincón de nuestra azotea, allí donde está la maceta de la albahaca.

Cuando llegue la hora de tu baño, antes de ir al río sube a la azotea.

Me encontrarás sentado en el rincón donde se juntan las sombras de las dos paredes.

Sólo la gatita tiene permiso para estar conmigo, pues ella sabe dónde vive el barbero del cuento.

Madrecita, ¿quieres que te diga al oído dónde vive el barbero? En el rincón de la azotea donde está la maceta de la albahaca.

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que anda revoloteando por los ojos del niño?
Sí. Dicen que vive en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta, vagamente
alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el
sueño a besar los ojos del niño.
¿Sabe alguien en dónde nació la sonrisa que está aleteando por los labios del niño
dormido? Sí. Cuentan que en el ensueño de una mañana de otoño, limpia de rocío, el pálido
rayo joven de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo nacer la sonrisa
que aletea por los labios del niño dormido.
¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que
florece en las carnecillas del niño? Sí. Cuando su madre era niña, empapaba su corazón de
un tiempo y callado misterio de amor, suave y dulce frescura que ha florecido en las
carnecillas del niño.



*****************



No puedo ofrecerte una sola flor...

No puedo ofrecerte una sola flor
de todo el tesoro de la primavera,
ni una sola luz de estas nubes de oro.
Pero abre tus puertas y mira; y coge,
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.

¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mando,
a través de cien años, cantando dichosa!



******************


Canción 3

A la rama que suavemente roza mi ventana como un anhelo vago, o una caricia, o un pensamiento,
¿qué aliento la mueve?
El agua que rueda y canta, por el sol, por la luna, ¿qué boca sedienta busca?
La luz que está como un ramo sobre la mesa en que escribo, ¿de qué corazón, de qué mirada
enamorada viene?
Y con esa voz que casi no es y como que me nombra, pasando en breve ráfaga por la calle
solitaria de la media noche, ¿cuál entre mis muertos queridos me nombra?

La vida que fluye por mis venas, noche y día,
Danza en ritmos maravillosos en los cielos,
Circula a través de los poros de la tierra,
Llevando alegría a las hojas, flores y granos.
Año tras año, vida y muerte saltan
Con la marea y flujo de los océanos.
Esa vida perpetua late por mis miembros,
Dándoles majestad,
Y el latir de las Edades
Baila en mis nervios.



Rabindranath Tagore, Últimos poemas, Visor de poesía, 2002


*******************


Sé que en la tarde de un día cualquiera
el sol me dirá su último adiós,
con su mano ya violeta,
desde el recodo de occidente.

Como siempre habré musitado una canción,
habré mirado una muchacha,
habré visto el cielo con nubes
a través del árbol que se asoma a mi ventana.

Los pastores tocarán sus flautas
a la sombra de las higueras,
los corderos triscarán en la verde ladera.
que cae suavemente hacía el río;
el humo subirá sobre la casa de mi vecino…

Y no sabré que es por última vez…

Pero te ruego, Señor: ¿podría saber antes de
abandonarla, por qué esta tierra me tuvo entre sus brazos?
Y, ¿qué me quiso decir la noche con sus estrellas?
Y mi corazón, ¿qué me quiso decir mi corazón?

Antes de partir, quiero demorarme un momento, con el pie
en el estribo, para acabar la melodía que vine a cantar.
¡Quiero que la lámpara esté encendida para ver tu rostro, Señor!
Y quiero un ramo de flores para llevártelo, Señor,
sencillamente.

Presentamos tres textos del escritor hindú Rabindranath Tagore (1861-1941). Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1913. Nació en Calcuta y su lengua era en bengalí. Algunos de sus libros son Kacha y Devayani (1894), El cartero del rey(1913), Ciclo de la primavera (1916); Gora (1910), La casa y el mundo(1916). Bernardo Ortiz de Montellano (1899-1949) perteneció al grupo de Contemporáneos.



*******************




Cuando en un laberinto oscuro te encontré, perdida, en una noche sin luceros, fue mi deseo guiarte con mi linterna.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando te vi pasar por sobre el camino del insulto, echando a volar tus canciones a los cuatro vientos, fue mi deseo coronarte con flores frescas.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando tus servidores plañían amenazándote, el reclamo de un salario indebido, fue mi deseo ofrecerme a ti por nada.

Mas tú no deseabas lo que yo.







***





Amor, con tus últimos reflejos de tu gloria, has dado color a mis pensamientos y a mis sueños; has transfigurado mi vida para la belleza próxima de mi muerte.

Como el sol en el crepúsculo nos hace entrever un girón del paraíso, tú has tornado mi dolor en un éxtasis supremo.

Por tu magia, Amor, la vida y la muerte han llegado a ser para mí un mismo y vasto arrobamiento.







***





Con sus propio color quise trazar las palabras del amor, pero como están en el fondo de mi ser y nuestras lágrimas son pálidas… ¿Reconocerás, amada mía, estas palabras descoloridas?

Quise decir las palabras del amor con sus propia música, pero esa música sólo resuena en mi corazón y mis ojos están cargados de silencio.

¿Reconocerás, amada mía, estas palabras sin música?









***





Esta noche compuse una canción y tú no estabas conmigo.

Las palabras que en vano había buscado todo el día se musicalizaron en el seno de la paz nocturna; las encontré cuando las estrellas, una a una, se encendían y tú no estabas conmigo.

Esta mañana quise cantarte mi canción, mas si todavía recuerdo la música en cambio las rebeldes palabras se me escapan ¡cuando tú estás aquí!




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Vocación


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Todas las mañanas, a las diez, cuando suena el gong, por el camino de la escuela encuentro al vendedor que grita:

-¡Brazaletes de cristal!

Nunca tiene prisa, ni está obligado a seguir ningún camino ni llegar a ninguna parte, ni volver, ni volver a una hora fija.

¡Cómo me gustaría ser un vendedor y pasarme el día por las calles, gritando:

-¡Brazaletes, brazaletes de cristal!

Cuando, a las cuatro de la tarde, vuelvo de la escuela, contemplo por la verja de aquella casa cómo el jardinero cava el jardín.

Trabaja como quiere con su azadón, se llena el vestido de polvo, nadie se preocupa de él si se tuesta al sol o si lo cala la lluvia.

¡Cómo me gustaría ser jardinero y cavar, cavar siempre sin que nadie viniera a interrumpirme!

Al anochecer, cuando mi madre me mete en la cama, veo por mi ventana abierta al vigilante, que pasea arriba y abajo por la calleja.

La calleja es estrecha y está solitaria, la farola se yergue como un gigante con un solo y enorme ojo colorado.

El vigilante hace oscilar su linterna al andar, su sombra anda junto a él y nunca, nunca se va a acostar.

¡Cómo me gustaría ser vigilante y andar por la calle toda la noche, y hacer correr las sombras con mi linterna!

Invocación a la noche

1. Oh noche, noche morena, hazme tu poeta!
Durante miles de años los hombres han velado, mudos, a la sombra de tu estrellado
poderío: déjame cantarte por todos ellos.
Llévame en tu alado carro que silenciosamente se desliza de mundo en mundo,
¡oh tú! nocturna noche, magnífica y oscura!

2. A veces un espíritu ansioso entra, furtivo, en tu corte, y errando por tu mansión
sin luz interroga vanamente los aires.
Y a veces algún corazón traspasado por la
flecha de júbilo que lanza el arquero desconocido, prorrumpe en su misterioso canto
que estremece la tiniebla hasta sus cimientos.
A ti las almas conturbadas vuelven sus ojos y quedan temblando de pronto, ante tu cielo
parpadeante, como quien descubre un tesoro.
Hazme tu poeta, oh noche, el poeta de tu insondable silencio.


*******************






Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera...

Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.

Dime que si...
Entonces, en canastos desbordantes, recogeré todos mis frutos --los que pa, san de
maduros y los que están verdea aún-, para volcarlos en tu morada. Por. que la estación ya está
muy avanzada y; el pastor, en la sombra, deja escuchar el lamento de su flauta.
El inquieto viento de marzo encrespa las aguas que hasta ayer estuvieron Eranquilas. La
huerta ha dado todos sus frutos. Y en la placidez del crepúsculo, desde tu morada al otro lado
del río, por el lado del poniente, llega hasta mí tu voz.
Dime que sí.. .
Y, entregando mi vela a la caricia del viento, cruzaré el río.



Era yo joven y mi vida cual una flor,,, una flor a la cual no le importaba nada perder una
hojita de su tesoro cuando la brisa de la primavera imploraba ante su puerta.
Ahora, cuando se extingue mi juventud, mi vida es como fruto al cual nada le sobra y que,
empero, quisiera darse todo de una vez con su entera dulzura.



¿Por ventura, la fiesta del estío no es también para las hojas secas y las flores mustias?...
¿Acaso es sólo para las flores frescas? ¿El canto del mar se ha hecho sólo para las olas que se
agitan y levantan? ¿No lo es, también, para las que caen y las que yacen serenas!
Mi rey pisa una alfombra tejida con joyas. Pero también el suelo humilde espera paciente
el regaló de sus pisadas.
Contado es el séquito de sabios y de grandes que rodea a mi Señor; mas El sólo ha acudido
en busca del pobre de espíritu, lo ha tomado entre sus brazos y lo ha convertido para siempre
en su esclavo.



Al despertar, esta mañana, he encontrado su carta. Ignoro lo que dice, porque no sé leer. Y
no molestaré al sabio, apartándole de la compañía de sus libros, porque es posible que
tampoco él consiga entender lo que su carta dice.
Déjame que la estreche contra mi pecho y que la lleve a mi frente. Una ves que llegue la
noche, cuando en silencio vayan apareciendo, una a una, las estrellas, la abriré, desplegándola
sobre mis faldas. Y las hojas me confiarán su secreto, y el arroyo me cantará su contenido, y
desde el cielo me lo repetirán las siete estrellas.



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¡No encuentro lo que con ansias busco! ¡No comprendo lo que quisiera! Mas esta carta
que tengo aquí, sin leer, ha aliviado mi carga y ha trocado en canciones mis pensamientos.
Librodot La cosecha Rabindranath Tagore

Un poco de polvo bastaba para ocultar tu huella cuando yo ignoraba su sentido. Ahora que
te conozco, leo todo cuanto antes me ocultaba.
Está pintada con hojas do flores; las espumas del mar préstanle brillo; los montes la
repiten en sus cumbres.
Como no te miraba, como no te conocía, las letras aparecían al revés y no me confiaban su
secreto.


Me pierdo por los caminos. En las aguas sin límite y en el azul del cielo, me ocultan la
senda las alas de los pájaros, los rayos de las estrellas, las flores viajeras.
Corazón... ¿Acaso, sólo tu sangre es la que sabe del camino invisible?

.
Mi hogar, para mí, ya no lo es. ¡No puedo más! Ale marcho! El eterno Desconocido me
llama desde el camino.
¡Duéleme su pisada, resonando en mi pecho!... Y el viento se levanta y comienza a
lamentarse el mar.
¡Queden atrás mis dudas, mis preocupaciones e inquietudes! ¡Me marcho! Sigo la marea
sin hogar. Porque el Desconocido me llama y ya ha echado a andar por el camino.


Apréstate a partir, corazón, pues tu nombre ha sido pronunciado con el alba Que los otros,
si quieren, se queden, ¡Tú no aguardes a nadie!
Si el capullo necesita de la noche .Y, del rocío, la flor abierta clama por la luz.,.. ¡Libertad!
¡Revienta tu pecho, corazón! ¡Busca la luz!


Igual que un gusano era yo cuando la molicie me tenía entre sus tesoros; era yo como el
gusano que, en la sombra, se alimenta del fruto de donde nació.
¡No1 ¡Basta de cárcel! ¡No quiero re. volverme más en la podredumbre de mi quietud!
¡Fuera todo cuanto no es mío, mi propia vida¡ ¡Quiero ser leve coma mi risa y correr en pos
de la eterna juventud!
Así, días y días, voy corriendo, y mi Corazón retoza cantando y bailando.






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3

Cogiéndome de la mano, contigo me arrastraste, sentándome en el trono a a vista de los
hombres. Me hice tímido, incapaz, inútil para la acción y para emprender el camino. De todo
dudaba y, a cada paso, recelaba de mí mismo, temeroso de pisar una espina y perder el favor
humano.
Mas volteó la piedra, estalló el insulto y mi silla rodó, humillada, por el suelo. ¡Estuve
libre, al fin! Abriéronseme los caminos. y mis alas, ebrias de libertad, desplegáronse en el
cielo. Me marché con las estrellas errantes a hundirme en la profundidad de la noche. Fui
como la nube del verano en pleno huracán, que se despoja de su áurea corona y ciñe el rayo,
cual una espada, en la cadena de relámpagos. ¡Con cuánta alegría corro por el polvoriento
camino de los desdeñados en pos de mi anhelado fin!
El niño recién conoce a su madre cuando sale de su vientre. Ahora que estoy lejos de ti,
arrojado de tu morar da. ¡cómo veo de bien tu rostro!




Esta cadena, en lugar de engalanar•. me, no es sino una burla para mí. Me lastima el cuello
y, si quiero quitarme la, me ahorca. ¡Se agarra a mi garganta y estrangula mi corazón!
¡Qué libre quedaría, Señor, si pudiera depositarla en tus manos! ¡Arráncamela! Y, en su
lugar, ponme una guirnalda florida. Que me avergüenza llegar hasta ti con el cuello enjoyado.




Cristalino y ágil corre el Jumna en la hondonada. En lo alto, las ceñudas barrancas. Y,
todo en torno, el oscuro verdor de los montes, agrupándose, separados sólo por el tajo de los
torrentes.
El venerable maestro Govida, sentado en una roca, leía las sagradas escrituras cuando
hasta él Regó, orgullo y engreído por sus riquezas, el discípulo Daghunath e, inclinándose, le
dijo: "Te traigo este mísero regalo, indigno de tu fama". Y le presentó un par de brazaletes de
oro y piedras preciosas.
El maestro tomó uno, haciéndolo girar en uno de sus dedos, y las piedras produjeron un
luminoso chisporroteo. Mas de pronto, escapándosele, el brazalete cayó y, saltando de piedra
en piedra, cayó al Jumna.
Daghunath lanzó un grito y se arrojé al río. El maestro volvió a su libro. Y las aguas,
prosiguiendo su curso, no de- volvieron el tesoro que habían arrebatado.
Cuando, fatigado y chorreando agua, regresó el discípulo cabe su maestro, ya declinaba el
día. Anhelante, le suplicó $ "Dime dónde cayó y quizá, pueda encontrar aún el brazalete".
Pero Govida tomó el brazalete que le quedaba y, arrojándolo, sólo dijo: «"¡Allí!"»



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Moverse equivale a encontrarse a cada paso. Es como cantar al compás de los pies.
Hermano caminante, aquel que rozó tu aliento no se contenta caminando por la ribera sino
que ha desplegado, intrépido-, las velas al viento y cabalga ya sobre las crestas de las
turbulentas olas.
Aquel que abre de par en par sus puertas, recibe al salir tu saludo. Y no se detiene a contar
sus ganancias, ni a lamentar su miseria; sino que escucha el redoblar del latido de su corazón;
puesto que, marchando, siempre va contigo, Hermano Caminante...



Me prometiste que de tus manos recibiría mi parte de felicidad en este mundo. Brilla por
eso tu luz en mis lágrimas. Por eso temo ir en compañía de los otros, no sea que pase por el
rincón donde me aguardas, para guiarme, y no te vea.
Recorro el camino de un extremo a otro, hasta que mi loco anhelo me conduce hasta tu
puerta; y es que me prometiste que de tus manos recibiría la parte de felicidad que en este
mundo me corresponde.



¡Sencilla es la palabra, Maestro! No así la de aquellos que de ti hablan. ¡Con cuánta
claridad percibo la voz de tus estrellas y cómo me conmueve el silencio de tus árboles! Mi
corazón quisiera abrirse como una flor y mi vida se ha colmado en una escondida fuente.
Como pájaros procedentes de un nevado y apartado país, hasta mí vienen volando tus
canciones para anidar en mi corazón. ¡Cuán feliz me siento aguardando los cálidos días de
abril y la alegre estación!



Conocían el camino y, acudiendo en busca de ti, tomaron por el sendero estrecho. Yo, que
lo ignoraba, me aparté de él y eché a vagar en medio de la noche.
Sin saber cómo, me encontré, desprevenido, en el portal de tu morada. Aparecieron los
sabios y, riñéndome por no haber seguido el estrecho sendero, me arrojaron.
Yo me marchaba ya con mis dudas, cuando tú, apareciendo, me retuviste con firmeza.
Pero, desde entonces, la disputa entre los sabios es cada vez más agria.

Con mi lámpara de barro, salí de mi morada y grité: "¡Venid conmigo, hijos míos, que yo
alumbraré vuestro camino!"
Todavía no había amanecido y yo, por el silencioso camino, regresé clamando: "¡Fuego,
alúmbrame, que mi lámpara cayó y se hizo añicos!”



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5

El mundo del niño


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


¡Ah, si yo pudiera entrar hasta el mismo centro del mundo de mi niño para elegir allí un placentero refugio! Sé que ese mundo tiene estrellas que le hablan, y un cielo que desciende hasta su rostro y lo divierte con sus arcoiris y sus fantásticas nubes.

Esos que parecen ser mudos e incapaces de un solo movimiento, se deslizan en secreto a su ventana y le cuentan historietas y le ofrecen montones de juguetes de brillantes colores.

¡Ah, si yo pudiera caminar por el sendero que cruza el espíritu de mi niño y seguirlo aún más allá, más allá, fuera de todos los límites! Hasta donde mensajeros sin mensaje van y vienen entre Estados de reyes sin historia, donde la razón hace barriletes de sus leyes y los lanza al aire; donde la verdad libera a las acciones de sus grilletes.




********************


**************


No, no sabes abrir los capullos para convertirlos en flores. Los sacudes, los golpeas, los
lastimas. No posees el don de hacerlos florecer. Tus manos los mancillan; les rompen las
tiernas hojas; los convierten en polvo.... Y no logran de ellos color alguno, mi extraen ningún
aroma.
No... ¡Tú no sabes abrir el capullo ni convertirlo en flor!...
Aquel que tiene la virtud de abrir los capullos, ¡lo hace con tanta sencillez) Nada más que
con mirarlos logra que la savia de la vida circule por las hojas. Su aliento los roza y la flor,
desplegando sus alas, revolotea en el aire. Y, cual ansias del corazón, colorados, brotan los
capullos, y su perfume delata su dulce secreto.
¡Ah! ¡ Aquel que tiene la virtud dé abrir los capullos lo hace con tanta sencillez!






El jardinero salvó del estanque el último loto que restaba del desastre del invierno y, por si
el rey quería comprarlo, acudió a la puerta del palacio.
En el camino encontróse con un viajero que le dijo: "¿Cuánto pides por tu último loto,
pues quisiera ofrendarlo a Buda, Nuestro Señora".
Sudas, el jardinero, le replicó:lo daré por una masha de oro". Y el viajero se la prometió.
El rey, en aquel instante, salía del palacio para adorar a Buda, Nuestro Señor, y pensó:
¡Cuán hermoso sería de- positar a sus pies este último loto!
Queriendo comprar la flor se dirigió a Sudas, y, como el jardinero le dijera que ya la tenía
comprometida por una masha de oro, él le ofreció diez. Pero, el caminante dobló, entonces,
su promesa.
Codicioso, Sudas, pensó que aquel pa- ra quien querían el loto. el viajero y el rey, le daría.
más por la flor; de manera que, inclinándose, le dijo: "No puedo vender la flor".
Sudas, en la penumbra del bosque, estaba de pie ante la estatua de Buda, Nuestro Señor,
cuyos labios son el templo silencioso del amor y de cuyas pupilas salen destellos de paz que
son como el destello de la estrella matutina en el otoño.
Luego de colocar el loto a los pies de Buda, Nuestro Señor, Sudas humilló su frente hasta
hundirla en el polvo.
Buda sonrió, y le preguntó: "¿Qué quieres por tu loto, hijo mío ?". contestó Sudas: "Sólo la
caricia más leve de tus pies


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¡Noche ! ¡ Noche tenebrosa! ! Conviérteme en tu poeta! Permíteme entonar las canciones
de aquellos que, durante siglos, reposaron en el silencio de tu sombra. Permíteme subir a tu
carroza sin ruedas para vagar silencioso de un mundo a otro mundo... ! Noche! Reina en la
morada del tiempo, tan divina en tu oscuridad!
Afanaso y mudo he penetrado en tú morada y vagado por las estancias, sin lámpara,
interrogándote. ¿Cuántos corazones, que la mano del desconocido armó con la flecha de la
alegría, han prorrumpido en cánticos sacudiendo tu sombra hasta los cimientos?...
¡Noche! ¡Conviérteme, noche, en eI poeta de las almas vigilantes que, a. la luz de las
estrellas, contemplan el tesoro que, inesperadamente hallaron! ¡Que sea yo, noche tenebrosa,
el poeta de tu silencio insondable!



Por más que el polvo de los días trastorne mi camino, he de encontrar mi vida interior, con
esa alegría que se oculta dentro de ella misma. Alguna vez he columbrado sus destellos; algo
de su aliento, por un Instante, ha dado fragan. cia a mis pensamientos.
Encontraré esa alegría que me oculta el velo de la luz. ¡Y he de erguirme también en la
soledad inmensa donde las cosas todas se ven con los ojos del Creador.



La excesiva luz ha fatigado a esta mañana de otoño. Si ya no quieres tañer tu flauta,
déjame, para que con ella jue. gue a mi antojo. La abandonaré sobre mis rodillas, la rozaré
con mis labias, la abandonaré entre las yerbas...
Después, en la imponente serenidad nocturna, he de recoger flores para ella. La engalanaré
con guirnaldas, la col- maré con mi lámpara. Y luego volveré hacia ti para devolvértela.
Entonces, cuando la luna nueva vague solitaria entre las estrellas, tú tocarás melodías de
medianoche.

Flota sobre las olas, entre el rumor, de las aguas y del viento, el pensamiento del poeta.
El sol se ha puesto... El cielo ensombrecido se vuelca sobre el mar como las pestañas de
un párpado cansado. Es el instante para despojar de su pluma al poeta, para que sus
pensamientos se hundan en el abismo insondable y alcancen el eterno secreto del silencio.



Negra está la noche. Tu sueño se confunde con el silencio de mi vida... ¡Despierta, oh
dolor de amar! Estoy fuera, aguardando, y no sé abrir tu puerta.
Las horas aguardan; acechan las estrellas; ha callado el viento. El silencio, plúmbeo,
abruma mi corazón. ¡Ay, amor!
Despierta, calma mi vacío cáliz y acaricia la noche con el suave soplo de tu canción.





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7

Ya ha empezado a cantar el pájaro matutino. ¿Quién le habrá traído noticias del día antes
de rayar el alba, cuando todavía las garras del dragón de la noche tienen cogido al cielo?
Di, pajarillo de la mañana, ¿cómo encontró tu sendero, a través de la noche del cielo y de
las hojas, el mensajero que llegó de Orientes... Nadie quería creerte cuando anunciaste: "¡Se
marchó la, noche! ¡Ya llega el sol!"
¡Despierta, dormido amigo! Presenta tu frente al beso bendito de la luz del alba...
embriagado de fe, con el pajarillo de la mañana



Hacia el cielo sin estrellas elevé, implorante, mis resecas manos, y con famélica voz grité
al oído de la noche. Mi imploración era para la sombra ciega, cual un dios vencido; yacía
bajo el cielo despejado de las ilusiones perdidas. El lamento del deseo volaba en torno del
abismo de la desesperanza cual pájaro junto al vacío nido.
Mas, al anclar la mañana en la ribera oriental, ¡mísero de mí!, di un salto y, exclamé: "¡
Dichoso yo, que la noche traicionera me negó su cofre de pecados!".
Y exclamé: "¡Luz! ¡Vida! ¡Vosotras sí que sois preciosas, como preciosa es la dicha del
que al fin os conoció"!



Satanás, sentado junto al Ganges, desgranaba su rosario cuando se le aproximó un astroso
Bramín, suplicándole "¡Una caridad para este pobrecito!".
"He dado cuanto tenía -le repuso Satanás-: Lo único que me queda es mi platillo".
"Siva, Nuestro Señor, me visitó en sueños, diciéndome que viniera", insistió el Bramín.
Satanás, entonces, recordó que entre los guijarros de la ribera había ocultado una piedra
preciosa.
De manera que le dijo al pordiosero dónde estaba y éste no tardó en hallarla, sentándose
luego en el suelo y entregándose a la meditación, hasta que el sol se ocultó bajo los árboles y
los pastores retornaron a los hogares con sus ganados.
Entonces se levantó y aproximándose con cautela a Satanás, le dijo: "Maestro... lo que
quiero es un pedacito de esa riqueza que nos hace desdeñar todos los bienes del mundo...".
Y arrojó la piedra preciosa al río.



Un día y otro día tendí hasta tus puertas mis manos, implorando, implorando. Tú me diste
y me diste, a veces poco, otras veces mucho. Yo recibía a mi antojo. Algunas cosas me
pesaban mucho; otras las rompía cuando me cansaba; otras las dejé para jugar... El montón de
cosas olvidadas y desdeñadas tornóse tan grande que llegó a ocultarte. Y mi corazón, fatigado
de esperar y esperar, cayó rendido.
Ahora soy yo el que te digo: "¡Toma!
¡Destroza cuanto hay aquí, en este platillo de limosnas! ¡Extingue la lámpara de tu
importuno guardián! ¡ Y, tomándome por las manos, levántame por encima del cúmulo de tus
limosnas hasta la infinita desnudez de tu solitaria presencia!



Ya estoy entre los vencidos.
Bien sé que ya no ganaré, que no puedo ganar la partida. Aunque sólo sea para irme al
fondo, me arrojaré a la charca. ¡Jugaré la partida de mi propia ruina!
Apartaré cuanto poseo; y, cuando ya nada me quede, me pondré yo mismo. Y entonces,
definitivamente arruinado, irremisiblemente vencido, ¡habré ganado!





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9

Alegre fue como ninguna otra la sonrisa de mi corazón cuando, harapiento, lo arrojaste a
mendigar al camino.
De puerta en puerta fue mi corazón, y cada vez que su platillo estuvo colmado, lo robaron.
Al declinar el día, fatigado, llegó mi corazón al portal de tu palacio y, como en otras
partes, presentó implorante su platillo.
Y tú, saliendo, le tendiste la mano y arrastrándolo hacia adentro, lo sentaste a tu vera en el
trono.



Cuando el hambre dominaba a Shravasti, Buda, Nuestro Señor, preguntóles a los que le
seguían: "¿Quién de vosotros sería capaz de dar de comer a los hambrientos ? ".
El acaudalado Ratnakar, humillando la frente, dijo: "¿Alcanzarían mis riquezas para
alimentar a tanta gente?"
El jefe de los ejércitos del rey, Jaysen, alegó: "Yo lo único que puedo darles es la sanee de
mis venas. Otro bien no poseo”.
"El demonio ha resecado mis tierras... ignoro aún con qué pagaré mis tributos al rey", dijo
el que era propietario do tierras inconmensurables.
Fue entonces cuando, levantándose y, luego de saludar a todos, Supriya, la hija del
mendigo, dijo resuelta: "Yo me encargaré de alimentar a los hambrientos".
"¿Estás loca?", exclamaron todos asombrados.
Pero ella dijo:
"Como soy la más pobre de todos, soy también la más poderosa ... Mi arca S mi pan están
en vuestras casas".




Como no conocía aún a mi rey, atrevido, creí que podría esconderme y no pagar mi
tributo.
Luego de mi diaria labor y tras el sueño de cada noche, huía y huía. Mas, en cuanto me
detenía para tomar aliento, veía su mano amenazadora. Así llegué a comprender que él me
conocía y que no había en el mundo un rincón donde pudiera ocultarme.
Ahora, en cambio, no anhelo sino depositar a sus pies cuanto poseo y conquistar mi
derecho a disfrutar de paz en un lugar de su reino.



Te entregué mis cenizas, mis deseos, mis sueños, mis ilusiones, mis coloradas fantasías
para forjar, con mi vida toda, tu imagen y lograr que los hombres la adoraran.
Luego, al pedirte que, en mi vida, forjaras la imagen de tu corazón, para que tú lo amaras,
me entregaste tu fuego y tu hierro, tu talento y tu verdad, tu paz y tu belleza.





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10

El siervo, dijo al rey: "Mi señor, Narottam, el santo, jamás se digna visitar tu templo. En
cambio, si salieras al camino lo verías colmado de gente, cual enjambre de abejas en torno del
blanco loto, deseosa de escuchar las alabanzas que a Dios entona. ¡Por eso, mi rey, tu templo
se encuentra vacío y sin servidores el áureo recipiente de la miel!".
Mortificado y herido en su corazón, el rey salió al camino donde Narottam oraba sentado
en la yerba, y le dijo: 'Padre, ¿por qué te sientas en el polvo ¡el camino y no acudes a mi
templo para predicar el amor a Dios bajo su cúpula de oro?".
Narottam, dijo: "Dios no está en tu templo".
Ceñudo, el rey replicó: "¿Acaso ignoras que en su construcción gasté veinte millones y
que su consagración se realizó con las más magníficas ceremonias? ".
"Lo sé", replicó Narottam. "Recuerdo que fue aquel año trágico en que el fuego destruyó
tu ciudad y millares de desamparados acudieron a tu palacio en demanda de ayuda. F, como
nada recibieron de tus manos, también recuerdo que Dios les ha dicho: "¡Mil veces miserable
aquel que no queriendo levantar la casa de sus hermanos pretende erigir la mía!". "Por eso
Dios se marchó conos desamparados y prefirió el techo que le brindaban las copas de los
árboles. De manera que esa pompa que tú mencionas no tiene más que el vaho cálido de tu
orgullo", concluyó Narottam.
El rey se indignó, gritándole: "¡ Márchate de mi reino! ".
Pero, el santo, sereno, le repuso:
"Lo sé... Ale arrojas adonde desterraste a mi Dios".








En medio de su regocijo, manchaban de lodo tu túnica. Y, padeciendo mi corazón al verlo,
exclamé: "¡Castígalos! ¡Hermoso mío! ¡ Empuña tu vara justiciera!
La luz purísima de la mañana hizo parpadear sus ojos enrojecidos por la orgía de aquella
noche. El blanco lirio exhaló su febril aliento. Las postreras estrellas atisbaron, desde lo más
profundo de la sagrada oscuridad, la algarabía de los que mancillaron tu túnica con el lodo de
su locura. ¡Hermoso mío!










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35 e 37

10

Aciago día! El clarín yace en el polvo. Fatigado está el viento. ¡Muerta la luz!
¡Acudid, guerreros, con vuestros estandartes! ¡Entonad, cantores, el himno marcial!
¡Allegaos, peregrinos, desde todos los caminos! ¡Apresurad la marcha! Que el clarín
aguardándoos yace en el polvo.




Al pie de las murallas de Mathura, Upagupta, el discípulo de Buda, echado en el suelo,
dormía profundamente, Ya estaban extinguidas todas las lámparas y cerradas todas las
puertas de los hogares. Y el sucio cielo de agosto ocultaba el fulgor de todas las estrellas.
De repente, Upagupta sintió sobre su pecho unos pies que, ágiles, hacían repicar sus
ajorcas. Asustado, se incorporó, y a la luz de una lámpara contempló los ojos de una mujer
que perdonaban.
Era la bailarina, constelada de joyas, envuelta como por una nube, por su manto azul
pálido y ebria de juventud.
Hizo descender la lámpara y entonces contempló el rostro mozo de Upagupta y su austera
belleza. Por lo que le dijo: 'Perdóname si te he despertado, hermoso. ¡Vamos! ¡Vente
conmigo! Acompáñame a mi casa, que la tierra sucia no debe ser lecho para ti".
Upagupta le repuso: "Sigue tu camino, mujer; que ya acudiré a ti cuando sea tiempo"
En eso, el lobo de la noche enseñó sus dientes entre el fulgor de un relámpago. El trueno,
desde un rincón del cielo, dejó escuchar su gruñido. Y la mujer, espantada, comenzó a
temblar.





Tantas eran las flores que, agobiados, quebrábanse los árboles del camino. Alegres flautas
llegaban desde lejos, traídas por el cálido soplo primaveral. Ira la fiesta de las flores. Y el
pueblo íntegro habíase volcado en los campos. Desde lo alto del cielo la luna llena contemplaba las sombras del pueblo silencioso.
Upagupta marchaba por la solitaria calleja. En las ramas del mango, sobre su cabeza, los
encelados cucos repetían su desesperada súplica. Transpuso las puertas de la ciudad. Llegó
junto al torreón y se detuvo. Una mujer al pie del muro, perdíase en su sombra. Su cuerpo
estaba llagado por la peste negra, y era evidente que la habían arrojado do la ciudad.
Upagupta se sentó a su vera. Hízola apoyar la cabeza sobre su pecho y la humedeció con
agua los labios. Después cubrió con bálsamo el amoratado pecho. "¿Quién eres ?", preguntó
la mujer. Y Upagupta contestó
"Llegó la hora en que había de visitarte, y aquí me tienes contigo".





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12

Pida mía, este amor nuestro nada tiene de juego.
¡Por la noche, cuántas veces el huracán se ha echado sobre mi lámpara extinguiéndola con
su soplo terrible!
¡Las veces que las negras dudas se agolparon sobre mi cabeza e impidieron que
contemplara las estrellas de mi cielo!
¡Cuántas veces, el diluvio y las aguas rompieron su riberas arrasaron mis cosechas! ¡Y mi
desesperación, en un lamento, desgarró entonces mi cielo desde el norte al sur!
¡Vida mía¡ El dolor golpea y lacera este amor nuestro. ¡Qué esperanza! No es ni apático ni
es frío como la muerte...



Por la grieta del muro penetra el tajo de luz.
¡Luz victoriosa! ¡Has atravesado el corazón de la noche!
¡Atraviesa, también, con tu espada refulgente, este mi laberinto de dudas y vanos anhelos!
¡Victoria! Acude, tú, Implacable, tú que tienes la más terrible de las blancuras.
¡Oh, luz! ¡Cómo redobla tu tambor marcial sobre el fuego! Tu roja antorcha se agita en lo
alto y, en un esplendoroso concierto, da muerte a la muerte.



Para ti mi canto de victoria, ¡hermano Fuego
Eres la imagen fulgurante de la medrosa libertad. Paseas por el cielo tus brazos múltiples y
deslizas tus dedos por las cuerdas tensas del arpa. ¡Cuán hermosa es, hermano Fuego, la
música de tu danza!
Cuando suene mi postrera hora y se abran a mi espíritu las puertas, serás tú quien
convierta en cenizas esta traba de mis manos y mis pies. Mi cuerpo se confundirá contigo,
Fuego. En tu frenético torbellino envolverás mi corazón. Y lo que tuvo de luciente ardor mi
vida, estallando, en un último destello, se confundirá con tu llamarada redentora.




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13

Vaga esta noche por el mar el marino, y el mar está enloquecido.
El mástil se lamenta, con el velamen inflado por el huracán. Envenenado de terror, el cielo
ha sido devorado por las fauces de la noche. Las olas rompen sus cabezas contra los arrecifes
de lo desconocido. Vaga el marino por el mar enloquecido...
¿Para qué ha ido al mar el marino? ¿Por qué espanta a la negra noche con la fúlgida
blancura de su velamen? Ignoro dónde desembarcará; no sé si des- embarcará; si llegará otra
vez al hogar silencioso, donde ella le aguarda, a la luz de la lámpara, sentada en tierra...
¿Qué busca el marino que arriesga su embarcación librándola a la tormenta y a las
sombras? ¿Va cargada, acaso, de perlas y diamantes?



¡No, no! Sólo sé que el marino lleva una blanca rosa en la mano y que en sus labios
florece una canción para aquella que lo aguarda, a la luz de la lámpara, sentada en tierra.
En la choza que está a la vera del sendero vive ella. Tiene suelta al viento su cabellera; y la
cabellera, revuelta, le oculta los ojos.
En las resquebrajadas maderas de su puerta aúlla la tempestad. La luz de la lámpara alarga
y encoge las sombras de los muros. Y ella, entre los bramidos del vendaval, oye que la
llaman por su nombre desconocido.
¿Cuánto dura el viaje del marino por mar? ¿Cuánto tiempo pasará hasta que brille el alba y
llame a la puerta de la choza de ellas Nadie lo sabrá. Tampoco redoblarán los alegres
tambores. Pero la luz colmará la choza, y su suelo será bendito, y habrá alegría en los
corazones.
¡Sí! Cuando pise la playa el marino, en silencio, se disiparán las dudas como sombras.


Aferrado estoy a mi pobre cuerpo, que es como tabla viva entregada a la correntada de mis
años terrenales. Una vez que fine la travesía, lo abandonaré. ¿Entonces? ¿Será la misma luz?
¿Habrá la misma oscuridad?
La eterna libertad está en lo Ignoto? que es impío con sus amores y se complace en
aplastar la perla muda dentro de su cárcel de sombras.
¡Corazón, corazón mío! No llores más, no pienses en los días que pasaron. ¡Regocíjate!
otros días están por llegar. Pronto llegará tu hora, peregrino. ¡Es tiempo ya de que tomes por
el nuevo sendero!
Una vez más el velo caerá de su rostro y podrás contemplarlo con tus propios ojos...:









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14

Sobre las sagradas reliquias de Buda, Nuestro Señor, erigió un blanco santuario el rey
Bimbisar. Era todo de mármol y parecía una oración. Y al atardecer, todos los días, hasta él
acudían las doncellas de la corte para depositar sus ofrendas.
Después, muerto Bimbisar y convertido su hijo en rey, borró con sangre la religión y
alimentó el fuego de los sacrificios con los libros sagrados.
Iba cayendo la tarde otoñal la hora de la oración vespertina.
La doncella de la reina, la pequeña Shrimati, devota de Buda, nuestro señor, se bañó en
agua bendita, adornó con luces v flores frescas el altar, v luego, presentándose ante su señora,
la miró silenciosamente con sus oscuros ojos,
La reina, estremecida, le reprochó: "¿Acaso Ignoras, necia, que es voluntad del rey que
todo aquel que adore a Buda sea condenado a muerte"?
La pequeña Shrimati se inclinó ante la reina y acudió a Amita, la esposa del hijo del rey.
Estaba ésta trenzando su larga cabellera negra, ante un espejo de oro bruñido que sostenía en
Librodot La cosecha Rabindranath Tagore
sus fallas, y se disponía a colocar en el nacimiento de la raya de su peinado el lunar rojo de la
buena suerte.
Cuando vio a la doncellita, la apartó con sus manos temblorosas y le reprochó:
"¡Márchate! ¿Qué maleficio quieres traerme?"
La princesa Shukla, junto a su ventana, a la luz del poniente, leía un romance. Cuando vio
llegar a la doncellita con las sagradas ofrendas, dejando caer el libro, la llamó y susurró al
oído: "¡Qué atrevidas eres l ¿Por qué provocas así a la muerte!"
Shrimati, de puerta en puerta, continuó llamando: "¡Acudid, acudid, mujeres de la casa del
rey, que ha llegado la hora de la oración de Buda, Nuestro Señor!"
Pero, unas le cerraron las puertas y otras la insultaron soezmente.
Ya casi no había luz en lo alto de la torre del palacio. Las sombras se guarecían en las
sombras de las calles. No hubo más movimiento en las calles de la ciudad. El gong del
templo de Siva comenzó a llamar para las oraciones vespertinas. Y en el límpido lago del
atardecer de aquella noche otoñal, comenzaron a palpitar las luciérnagas de las estrellas.
Los guardianes del parque del palacio vieron entonces, con sobresalto, que una hilera de
lámparas ardía en el santuario de Buda. Y, desenvainando las espadas, acudieron, gritando:
"¿Quién eres, desventurado, que acudes en busca de la muerte?"
"Soy Shrimati", respondió una suave voz: " Soy la esclava de Buda, Nuestro Señor",
La sangre de su ardiente corazón tiñó de grana el mármol frío y blanco. Y con la última
luciérnaga del cielo se extinguió la postrera lámpara del suntuario.




Por última vez este día que nos separa, nos saluda a los dos. La noche arroja su pesado
velo y oculta la única lámpara que arde en mi alcoba.
Llega tu negra esclava y tiende el tapiz nupcial. Y tú, sola conmigo, hasta que muere la
noche, en silencio, te sien-tas a mi lad







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14/15

La pesadumbre me ha servido de lecho, y los ojos parece que se me cayeran. Tengo el
corazón de plomo, sin fuerzas aún para afrontar la atropella- da alegría matinal.
¡Echa un velo sobre esta luz demasiado violenta y desnuda! ¡Aparta de mí tan crudo
resplandor y esta vida que marea! Para que sólo me ampare la suave sombra de tu manto y
preserve mi dolor de las arremetidas del mundo.


¡No podré retribuirlo a ella cuanto ¡no dio! Su noche tiene ya mañana, y en tus brazos tú te
la llevas. ¡Toma, pues, estos presentes y este agradecimiento que eran para ella!
¡Perdón por todo cuanto pudo dañarla y ofenderla en mí 1 Toma y convierte en tus
esclavas estas flores de mi amor, que no llegaron a florecer cuando ella aguardaba que
florecieran.


En un cofrecito de ella, cuidadosamente conservadas, he encontrado unas cartas mías,
juguetes de su recuerdo. Su corazón 'receloso las substrajo al atropellado curso de los días, y
se dijo: "¡Estas sólo son para mí!"
¡Ah! Nadie las reclama ya. Nadie las cambia por su amor. Empero... ¡aquí están todavía l
¡Pero me consuela el saber que hay también amor en este mundo, un amor que la libre a ella
del olvido, tal cual su amor salvó estas cartas con amoroso afán!

Lo mismo que cuando vivías, mujer amada, pon orden y belleza en mi vida desamparada.
Borra de mí las sombras polvorientas de las horas; colma mis vacías ti, najas; repara lo que
está roto y abandonado.
Y una vez que todo esté como antes abre la puerta del santuario hogareño, enciende un
cirio, y, en silencio, tornemos a encontrarnos ante Dios.



16/ 49





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¡Maestro mío! ¡Qué dolor al afinarse los recuerdos!
Comienza de una vez tu melodía para que olvide mi dolor. ¡Permite revivir, en toda su
hermosura, el pensamiento de aquellos despiadados días!
La noche, ya declinante, ha hecho alto ante mi morada. Que, cantando, se despida ante mí.
Vuelca tu corazón en las cuerdas de mi vida. ¡Maestro mío! Mézclalas con melodías
arrebatadas a las estrellas.


He visto toda la inmensidad de tu creación en un relámpago. Tu creación entre millares de
ruinas de un mundo, a otro.
El llanto de la indignidad llega a mis ojos cuando contemplo las horas fugaces entre mis
manos. Mas, cuando las veo entre las tuyas, reconozco que mi existencia es harto preciosa
para desperdiciarla en las sombras.



Llegará un día el, que el sol, poniéndose, me dé su postrer adiós.
Empero, indiferentes, los pastores harán resonar sus flautas bajo los árboles y las majadas
pacerán en las barrancas del río. Y mis días serán ya oscuridad,
Solo pido que, antes de marcharme, la tierra me diga por qué me llama a su seno; por qué las
estrellas me hablaron de silencio; por qué la luz besó mi frente haciendo florecer mis
pensamientos.
¡Ah! Que, antes de marcharme, pueda retardar el final de mi última canción, hasta terminarla;
que mi lámpara tenga un postrer destello para contemplar tu rostro; que esté concluida ti
guirnalda para coronarte


¡Qué clase de música es ésta que al mundo mece?
Si la escuchamos en la cumbre de la vida, nos regocija; si se hunde en las sombras, nos
sobrecoge de espanto.
Mas, iguales, van y vienen, luz y sombra, con la música inextinguible.
Cuando agarras, en tu puño cerrado, tu tesoro, te gritamos: "¡Ladrón !" Abre tu mano,
ciérrala, 1o uno o lo otro, a tu agrado, que lo mismo son pérdida o ganancia.
Juega contigo mismo, y a la vez, gana y pierde.


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17/53

Con mis ojos, con mis labios, con todo mi ser he besado al mundo. Lo he atesorado
celosamente en mi corazón. Con mis pensamientos, lo he colmado noche y día. Hasta que el
mundo y mi vida, fundiéndose, han sido una misma cosa. De manera que, así como amo la
luz del cielo que está fundida con mi corazón, también amo la vida.
Si el abandonar este mundo es tanta realidad como el amarlo, también tendrá un sentido
separarse de la vida cual lo tiene el unirse a ella. Y si la muerte engañara este amor, el veneno
del engaño lo secaría todo y hasta las estrellas se volverían negras.




La nube, me dijo: "Me marcho". La noche, anunció: "Me arrojaré en la hoguera de la aurora".
El dolor, me previno: "Yo, cual la huella de tus plantas, permaneceré en silencio ".
"Yo me muero llena", dijo la vida. La tierra: "Mis luces se reflejan en cada uno de tus
pensamientos".
El amor: "Pasan los días, pero yo te aguardo". La muerte: "Yo voy remando, en tu bote, por
el mar"



El poeta Tulsidas, pensativo y solitario, vagaba por la triste ribera del Ganges donde se
incineran los muertos, cuando encontró una mujer, vestida alegremente, como para una boda,
sentada a los pies del cadáver de su esposo.
Al verle llegar, se incorporó v, saludándole, le rogó: "Maestro, dame tu bendición, que quiero
marcharme al cielo con mi marido".
El poeta le repuso: "Rija mía, ¿qué risa tienes? ¿Acaso esta tierra no es también de aquel que
hizo el cielo?"
-El cielo no me importa", alegó ella; lo que quiero es mí marido". Entonces Tulsidas,
sonriente, le ordenó: "Vete a tu casa, mujer; que antes de terminar este mes, ya lo
encontrarás". Y, esperanzada, la viuda retornó al hogar.
Todos los días, Tulsidas iba a verla hablando a la mujer de cosas bellas, colmó el corazón de
divino amor. De manera que, una vez que transcurrió el ,es, al preguntarle los vecinos si
había encontrado marido, ella respondía, sonriendo: "Sí ".
Entonces quisieron conocerlo, e, impacientes, preguntáronle: "¿Dónde está?”.
"Aquí, en mi corazón", fue la respuesta de ella.”








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Sólo viniste por un instante y sentí en tu contacto el misterio de la mujer que palpita en el
corazón del universo; aquella que restituye constantemente a Dios su raudal de dulzura; la
siempre eterna y lozana belleza juvenil que brinca en los arroyos borboteantes, la que canta a
la luz de la alborada, la que vuelca oleadas sobre la sedienta tierra; esa misma en la cual el
Eterno so divide en dos: en la alegría incontenible, y en el dolor que el amor derrama.
Librodot La cosecha Rabindranath Tagore
La senté en el carro triunfal para pasearla por la tierra- Millares de corazones, rendidos, se
postraron a su paso. Las aclamaciones colmaron los cielos... El orgullo lució un instante en
sus ojos; pero lo borraron las lágrimas. Y con pena me dijo: "En la victoria tampoco está mi
regocijo".
Entonces, la interrogué: "¡Qué quieres ?" Su respuesta fue: "Aguardo a uno cuyo nombre
ignoro". Después calló.
Y transcurren los días y no se escucha sino sus doloridas preguntas: ¿Cuándo vendrá el
desconocido amado? ¿Cuándo lo conoceré? ¿Cuándo quedará


Tuya es la luz que surge de las tinieblas.
Tuyo es el bien que mana del corazón hendido en la lucha.
Tuyo es el hogar que abre al mundo sus puertas.
Tuyo el amor que impulsa a la batalla. Tuyo es el don que -e convierte en ganancia cuando
todo es pérdida.
Tuya la vida que nace en las cavernas de la muerte.
¡Y tuyo es el cielo que yace en el lodo de cada día, y en el que estás para mi y para todos!



Cuando el camino me fatiga y me tortura la sed del día ardiente; cuando entristecen mi vida
los aspecto del crepúsculo. Amado mío, no te suplico que me hables, sino que sélo me toques
con tu mano.
Los tesoros que no te di agobian aún más mi corazón. Saca de la noche tu mano, déjame
tenerla entre las mías, colmarla y guardarla. ¡Deja que la simia en el vacío cada vez más
grande de mi corazón!














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19/60

En el capullo, el perfume suspira: "¡Ay! Huye la primavera y yo estoy aún encerrada entre
estas hojas.
“Aguarda, perfume, aguarda! Estallará tú cárcel, será flor tu capullo; y, muerto en lo mejor de
tu vida, seguirás viviendo la eterna primavera".
Ahogándose, dentro del capullo, el perfume suspira: "¡Ay! ¡Pasan las horas y ya no sé lo que
anhelo ni, dónde iré!"
"¡Aguarda, sutil perfume! La brisa primaveral ya te ha escuchado... Antes de que muera el
día, conocerás tu deseo".
Desesperado, clama el perfume contra su incierto porvenir: "¡Ay! ¿Quién me ha dado esta
vida sin motivo? ¿Quién me dirá lo qué seré?'



"Aguarda, desdichado perfume... Ya llega la aurora. Tu vida se confundirá con la vida toda, y
has de conocer, al fin para qué has nacido.
Es una niña, señor... Corretea y juega por tu palacio, y, en su inocencia, creo que también tú
eres un juguete. No so cuida en despeinarse ni que sus vestidos queden sucios.
Si le hablas, duérmese sin contestar y pierde las flores que le regalas por la mañana. Al
estallar la tormenta, luego, de cubrirse el cielo de negros nubarrones, abandona sus muñecas
y acude a ti, temblorosa, aferrándose de tus vestidos.
No te tiene confianza. Empero, tú la miras sonriendo mientras juega, y sabes, que la criatura
de hoy será un día tu prometida.
Será entonces cuando su juego se liará menos bullicioso, tornándose más profundo hasta
convertirse en amor.




«¡Señor Sol! ¡Únicamente el cielo puede ser el reflejo en que tú te reflejas!". Tal suspiró la
gota de rocío. "Siempre sueño contigo. Mas, ¿qué puedo esperar? i Soy tan pequeña para contenerte en mi ! ".
Luego echó a llorar, desconsolada.
Y el Sol le contestó: "Verdad es que yo colmo el cielo infinito. Pero, también lo es que
puedes contenerme, íntegro, dentro de tu pequeñez, gotita de rocío, Me convertiré en una
chispa para llenarte. Y tu diminuta existencia se convertirá en un mundo de sonrisas".



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63

No quiero más amor de ese que es incapaz de contenerse y como el vino espumoso desborda
de su vaso, volcándose y perdiéndose sin objeto.
Que tu amor sea puro y fresco como la lluvia mañanera, que es bendición para la tierra
sedienta y hace desbordar, las tinajas del hogar.
Que tu amor penetre hasta el fondo, calándola, a la vida. Que se derrame cual invisible savia,
prolongándose por las ramas del árbol de la vida, haciendo brotar las flores y los frutos.
¡Dame, dame de, ese amor tranquilo y fuerte, que penetra en el corazón y lo, satura de paz.



El sol se había ocultado en la maraña de la selva, por encuna del río. Los niños de la ermita
estaban de regreso con los rebaños, y, alrededor del hogar, escuchaban a Gautama, el
maestro. En eso, llegó un pequeño desconocido, cargando una brazada de flores y frutos, y le
saludó, haciendo una profunda reverencia a la vez que, con voz alada, decía: "Maestro
Gautama, vengo para que me guíes por el sendero de la ver- dad. Mi nombre. Mi nombre es
Satiakama ".
"¡Bendita seas!", dijo Gautama, y, luego le preguntó: "¿De qué casta eres, hijo mío? Bien
sabes que únicamente un bramín puede aspirar a la sabiduría suprema... ".
"Lo ignoro, maestro... Pero he de preguntarlo a mi madre".

Satiakama se despidió, y cruzando el río por el vado, regresó a la choza materna que se
hallaba más allá de la aldea dormida, en la extremidad de un arenal.
La madre lo aguardaba en pie, y su silueta se recortaba en sombra ante la puerta de la
habitación débilmente iluminada.
Cuando llegó, lo estrechó contra su cuerpo, y, besándole en la frente, le preguntó qué le había
dicho el Maestro Gautama.
El niño preguntó: "¿Qué nombre tiene mi padre?... Porque el Gautama dice que sólo un
bramín tiene derecho a la suprema sabiduría".
Bajando humildemente los párpado con dulzura, la madre repuso: "Cuando joven, hijo mío,
yo era muy pobre y tus muchos amos. Únicamente puedo decir te que llegaste al mundo en
los brazo de Jabala, tu madre, que no tuvo marido..."

Los rayos del sol matinal ardían y en la copa de las árboles de la ermita Los niños, recién
salidos de la ablución, de la mañana, tenían mojadas las revueltas cabelleras. Y, bajo un árbol
frondoso, estaban sentados alrededor, del Maestro.
Al llegar, Satiakama hízole una pro funda reverencia, y, silencioso, permaneció en pie.
"¿Sabes a qué casta perteneces?" le preguntó el Maestro.
Satiakama respondió: '" Señor, lo ignoro. Mi madre me ha dicho: "Yo era pobre y tuve
muchos amos... Tú llegas te al mundo en los brazos de Jabala, tu madre, que no tuvo
marido"...
Fue entonces, cuando, bajo la ramazón el árbol, se escuchó un rumor iracundo como de
abejas hostigadas en la colme. a. Eran los estudiantes que, entre dientes, censuraban la osadía
del niño sin madre,
Mas Gautama, el Maestro, incorporándose, tomó al niño y lo estrechó contra su pecho, a la
vez que le decía: "Satiakama, hijo mío, tú eres el mejor de los bramines, puesto que has
recibido la mejor de las herencias, la de la verdad.








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65

¿Existirá en esta ciudad un hogar cuyas puertas, en esta .mañana, se hayan abierto para
siempre dando entrada al sol de la aurora portador del mensaje de la luz?
Flores recién abiertas en los jardines y en los prados, ¿habrá algún corazón que, en esta
mañana, haya, recibido de vosotras el don llegado de la eternidad?



Escucha, corazón, la flauta de mi amigo. En ella está la música del aroma de las flores
silvestres, de las hojas relucientes, del agua cristalina, de los rincones umbríos donde zumban
las abejas laboriosas.
Esta flauta le arrebata de los labios su sonrisa y la vuelca sobre mi vida.



En la otra ribera del río de mis canciones. ¡Siempre estás solo! Mis melodías sólo alcanzan a
las plantas de tus pies. No sé cómo alcanzarlos... ¡Sólo desde lejos me está permitido jugar
contigo!
La melancolía de la distancia dilúyese en las melodías de mi flauta. ¿Cuándo llegará tu barca
hasta mi orilla? ¿Cuándo tomarás mis melodías entre tus manos?





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68

Repentinamente, el vientecillo de la madrugada abrió aquella ventana de mi corazón que mira
hacia el tuyo. Entonces vi, maravillado, que el nombre que tú me das estaba escrito con flores
p hojas abrileñas, Y, en silencio, continué sentado.
El viento arrebató la cortina que se paraba mis canciones de las tuyas. De pronto vi que la luz
matinal resplandecía en mis canciones no cantadas. Y pensando que las aprendería a tus pies,
seguí sentado, en silencio.




Tú estabas en medio de mi corazón. Vivías de mis amores, de mis esperanzas. Hasta el fin te
ocultaste, y, por eso, mi pobre corazón, ignorante, no podía hallarte.
Eres la alegría más profunda de mi corazón. Embriagado por los juegos, yo corría sin
percatarme de ella. Me cantabas las delicias de la vida... ¡Y yo me olvidaba de cantarte a ti!





Al encender tu lámpara en el cielo, te quedas en la sombra y me iluminas a mí.
Cuando enciendo la lámpara del amor en tu corazón, para ti es la luz, para mí la sombra.




¡Olas! ¡Olas invadiendo el cielo! ¡Olas! que avanzáis relucientes de vida! ¡Olas
arremolinadas de gozo! ¡Olas que os precipitáis sin cesar una en pos de la oca!
En vosotras, olas, reflejándose, se mecer, las estrellas. De las profundidades arrancáis
pensamientos de múltiples colores y los arrojáis, desparramándolos sobre las playas de la
vida. Vuestro ritmo, vida y muerte, llega y se marcha, sube y baja. Y hacia vosotras, olas, la
gaviota de mi corazón tiende las alas alborozada





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72

El mundo hecho alegría acudió hacia mí para formar mi cuerpo.
Me besaron las estrellas, me besaron tanto hasta que desperté. Las flores de los fugitivos
estíos aspiraron perfume en mi boca. Los vientos y los mares cantaron en mis ademanes.
Nubes y frondas, fluyendo en apasionadas mareas de colores, penetraron en mi vida. Y la
música universal acariciándome terminó por darme forma.
Mi cuerpo es mi amor p ha dado luz a su lámpara en mi hogar.




Con sus frondas, con sus flores, ha penetrado en mi cuerpo la primavera. Durante toda la
mañana, las abejas han zumbado alrededor mío. Y los vientos ociosos juegan incesantes con
mis sombras.
Del corazón de mi corazón mana una dulce fuente. La dicha humedece mis ojos cual rocío de
la mañana. Y, como la cuerda del laúd, vibra la vida en todo mi ser.
Dime, amor de mis días sin fin, vagabundo solitario de las costas de la vida, ¿ acaso, no
revolotean en torno de ti las multicolores mariposillas de mis sueño? Este eco de mis
profundas cavernas, ¿no es, también, el de tus canciones?
¿Quién, si no tú, escuchará este manojo de las horas que palpita en tus venas ? ¿Y este bailar
de alegres pies en mi corazón? ¿Y este palpitar de vida inquieta en mi cuerpo rejuvenecido?



Rotas están mis ligaduras, pagadas mis deudas, abiertas de par en par mis puertas,... ¡Al fin!. .
. ¡Ante mí se abren todos los camino!
En cambio, arrinconados, ellos siguen con el tejido del pálido lienzo de sus horas. O vuelven
a sentarse en el polvo para contar sus monedas. Y me imploran para que no me marche.
Mas, ya está forjada mi espada, yo visto mi armadura, ya está impaciente mi corcel. ¡Y
ganaré mi reino!



Desnudo y desconocido, Señor, llegué a tu tierra sin aliento. Hoy mi voz es alegría. Y tú,
Señor, haciéndote a un lado, como si fuera poco, para colmo de mi dicha, me haces un sitio.
Hasta cuando fe ofrendo mis canciones recelo que los hombres llegarán hasta mí y me
adorarán por ellas. ¡Cuánto te place, Señor, saber que estoy loco de amor por este mundo
adonde me has traído!




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Tímidamente, antes me inclinaba ante la sombra dé lo seguro. Ahora, cuando la marea de la
alegría me levanta sobre sus crestas, mi corazón se agarra a las rocas ásperas del dolor.
Antes, resignado y solitario, me arrinconaba en la parte más sombría de mi casa, porque la
consideraba indigna de albergar a cualquiera que llegaba. Ahora, abiertas sus puertas de par
en par por la Alegría impetuosa, reconozco que en mi hogar hay sitio para Ti y para todos
cuantos llegan.
Antaño, receloso, remilgado, andaba en puntillas. Hoy, luego que el torbellino de la alegría
me echó por tierra, río a carcajadas, y a tus pies, como un niño, me revuelco en el polvo.





El mundo, íntegro, por siempre, es para ti. Pero, como tú, Señor, nada necesitas, no le tomas
gusto a tus riquezas. ¡Es como si no las tuvieras!
Por eso, día a día, me vas dando cuanto posees; por eco, día a día conquistas tu reino dentro
de mí.
Día tras día compras a mi corazón la Aurora; y de tal modo ves tu amor esculpido en la
estatua de mi vida.



Un día entregaste tus canciones a los pájaros y ellos te las devolvieron convertidas en
cánticos. A mí sólo me diste voz y, como me pidieras más, yo te canté.
Hiciste leves los vientos y tus vientos son ligeros en servirte. A mí me hiciste pesado de
manos y yo mimo para servirte la impalpable libertad, tuve que aligerarlas.
Llenaste tu tierra con chispazos luminosos y quedaste en ellas. A mí me quedó sólo el polvo
y la nada entre, las manos para forjar tu cielo.
A. todos les das; a mí, me pides. Dé esta manera, el sol y la lluvia han madurado mi
existencia solitaria. Recojo más





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