JORGE LUIS BORGES

A UN POETA SAJÓN

Tú cuya carne, hoy dispersión y polvo,
Pesó como la nuestra sobre la tierra,
Tú cuyos ojos vieron el sol, esa famosa estrella,
Tú que viniste no en el rígido ayer
Sino en el incesante presente,
En el último punto y ápice vertiginoso del tiempo,
Tú que en tu monasterio fuiste llamado
Por la antigua voz de la épica,
Tú que tejiste las palabras,
Tú que cantaste la victoria de Brunanburh
Y no la atribuiste al Señor
Sino a la espada de tu rey,
Tú que con júbilo feroz cantaste,
La humillación del viking,
El festín del cuervo y del águila,
Tú que en la oda militar congregaste
Las rituales metáforas de la estirpe,
Tú que en un tiempo sin historia
Viste en el ahora el ayer
Y en el sudor y sangre de Brunanburh
Un cristal de antiguas auroras,
Tú que tanto querías a tu Inglaterra
Y no la nombraste,
Hoy no eres otra cosa que unas palabras
Que los germanistas anotan.
Hoy no eres otra cosa que mi voz
Cuando revive tus palabras de hierro.

Pido a mis dioses o a la suma del tiempo
que mis días merezcan el olvido,
que mi nombre sea Nadie como el de Ulises,

pero que algún verso perdure
en la noche propicia a la memoria
o en las mañanas de los hombres.

UN CIEGO

No sé cuál es la cara que me mira
cuando miro la cara del espejo;
no sé qué anciano acecha en su reflejo
con silenciosa y ya cansada ira.

Lento en mi sombra, con la mano exploro
mis invisibles rasgos. Un destello
me alcanza. He vislumbrado tu cabello
que es de ceniza o es aún de oro.

Repito que he perdido solamente
la vana superficie de las cosas.
El consuelo es de Milton y es valiente,

Pero pienso en las letras y en las rosas.
Pienso que si pudiera ver mi cara
sabría quién soy en esta tarde rara.

EL DESPERTAR

Entra la luz y asciendo torpemente
De los sueños al sueño compartido
Y las cosas recobran su debido
Y esperado lugar y en el presente

Converge abrumador y vasto el vago
Ayer: las seculares migraciones
Del pájaro y del hombre, las legiones
Que el hierro destrozó, Roma y Cartago.

Vuelve también la cotidiana historia:
Mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
¡Ah, si aquel otro despertar, la muerte,

Me deparara un tiempo sin memoria
De mi nombre y de todo lo que he sido!
¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!

EL GUARDIÁN DE LOS LIBROS

Ahí están los jardines, los templos y la justificación de los templos,
La recta música y las rectas palabras,
Los sesenta y cuatro hexagramas,
Los ritos que son la única sabiduría
Que otorga el Firmamento a los hombres,
El decoro de aquel emperador
Cuya serenidad fue reflejada por el mundo, su espejo,
De suerte que los campos daban sus frutos
Y los torrentes respetaban sus márgenes,
El unicornio herido que regresa para marcar el fin,
Las secretas leyes eternas,
El concierto del orbe;
Esas cosas o su memoria están en los libros
Que custodio en la torre.

Los tártaros vinieron del Norte
En crinados potros pequeños;
Aniquilaron los ejércitos
Que el Hijo del Cielo mandó para castigar su impiedad,
Erigieron pirámides de fuego y cortaron gargantas,
Mataron al perverso y al justo,
Mataron al esclavo encadenado que vigila la puerta,
Usaron y olvidaron a las mujeres
Y siguieron al Sur,
Inocentes como animales de presa,
Crueles como cuchillos.
En el alba dudosa
El padre de mi padre salvó los libros.
Aquí están en la torre donde yazgo,
Recordando los días que fueron de otros,
Los ajenos y antiguos.

En mis ojos no hay días. Los anaqueles
Están muy altos y no los alcanzan mis años.
Leguas de polvo y sueño cercan la torre.
¿A qué engañarme?
La verdad es que nunca he sabido leer,
Pero me consuelo pensando
Que lo imaginado y lo pasado ya son lo mismo
Para un hombre que ha sido
Y que contempla lo que fue la ciudad
Y ahora vuelve a ser el desierto.
¿Qué me impide soñar que alguna vez
Descifré la sabiduría
Y dibujé con aplicada mano los símbolos?
Mi nombre es Hsiang. Soy el que custodia los libros,
Que acaso son los últimos,
Porque nada sabemos del Imperio
Y del Hijo del Cielo.
Ahí están en los altos anaqueles,
Cercanos y lejanos a un tiempo,
Secretos y visibles como los astros.
Ahí están los jardines, los templos.

LAS COSAS (1)

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
Notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

COSAS (2)

El volumen caído que los otros
Ocultan en la hondura del estante
Y que los días y las noches cubren
De lento polvo silencioso. El ancla
De Sidón que los mares de Inglaterra
Oprimen en su abismo ciego y blando.
El espejo que no repite a nadie
Cuando la casa se ha quedado sola.
Las limaduras de uña que dejamos
A lo largo del tiempo y del espacio.
El polvo indescifrable que fue Shakespeare.
Las modificaciones de la nube.
La simétrica rosa momentánea
Que el azar dio una vez a los ocultos
Cristales del pueril calidoscopio.
Los remos de Argos, la primera nave.
Las pisadas de arena que la ola
Soñolienta y fatal borra en la playa.
Los colores de Turner cuando apagan
Las luces en la recta galería
Y no resuena un paso en la alta noche.
El revés del prolijo mapamundi.
La tenue telaraña en la pirámide.
La piedra ciega y la curiosa mano.
El sueño que he tenido antes del alba
Y que olvidé cuando clareaba el día.
El principio y el fin de la epopeya
De Finsburh, hoy unos contados versos
De hierro, no gastado por los siglos.
La letra inversa en el papel secante.
La tortuga en el fondo del aljibe.
Lo que no puede ser. El otro cuerno
Del unicornio. El Ser que es Tres y es Uno.
El disco triangular. El inasible
Instante en que la flecha del eleata,
Inmóvil en el aire, da en el blanco.
La flor entre las páginas de Bécquer.
El péndulo que el tiempo ha detenido.
El acero que Odín clavó en el árbol.
El texto de las no cortadas hojas.
El eco de los cascos de la carga
De Junín, que de algún eterno modo
No ha cesado y es parte de la trama.
La sombra de Sarmiento en las aceras.
La voz que oyó el pastor en la montaña.
La osamenta blanqueando en el desierto.
La bala que mató a Francisco Borges.
El otro lado del tapiz. Las cosas
Que nadie mira, salvo el Dios de Berkeley.

El primer puente de Constitución y a mis pies


Fragor de trenes que tejían laberintos de hierro.


Humo y silbidos escalaban la noche,


Que de golpe fue el Juicio Universal.Desde el invisible


horizonte


Y desde el centro de mi ser,una voz infinita


Dijo estas cosas(estas cosas,no estas palabras,


Que son la pobre traducción temporal de una sola palabra):


-Estrellas,pan,bibliotecas orientales y occidentales,


Naipes,tableros de ajedrez,galerías,claraboyas y sótanos,


Un cuerpo humano para andar por la tierra,


Uñas que crecen en la noche,en la muerte,


Sombra que olvida,atareados espejos que multiplican,


Declives de la música,la mas dócil de las formas del tiempo,


Fronteras del Brasil y del Uruguay,caballos y mañanas,


Una pesa de bronce y un ejemplar de la Saga de Grettir,


Algebra y fuego,la carga de Junín en tu sangre,


Días mas populosos que Balzac,el olor de la madreselva,


Amor y vísperas de amor y recuerdos intolerables,


El sueño como un tesoro enterrado,el dadivoso azar,


Y la memoria,que el hombre no mira sin vértigo,


Todo eso te fué dado,y también


El antiguo alimento de los héroes:


La falsía,la derrota,la humillación.


En vano te hemos prodigado el océano,


En vano el sol,que vieron los maravillados ojos de


Whitman;


Has gastado los años y te han gastado,


Y todavia no has escrito el poema.










Biografia


Jorge Luis Borges nace el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires.Desde niño es bilingüe,pues aprende a leer en ingles antes que en castellano gracias a su abuela materna,de origen ingles.En 1914 se traslada a Ginebra,debido a la ceguera casi total de su padre.Allí escribe sus primeros poemas en francés,y comienza a publicar en periodicos ginebrinos.Entre 1919 y 1921 publica poemas y manifiestos literarios en la prensa española.En su regreso a Buenos Aires,el joven poeta queda impactado con el mundo del suburbio porteño,de allí surge su primer libro "Fervor de Buenos Aires"(poemas)en 1923.En 1925 agrega a éste primer libro otros dos mas: "Inquisiciones" y "Luna de enfrente".


La figura polémica de Borges es insoslayable en nuestra literatura,pues cansado del ultraismo comienza a gestar un nuevo tipo de regionalismo,basado en la presencia metafísica de las cosas,de ese perido citamos "Hombre de la esquina rosada";luego se cansa de ésto y comienza a especular por escrito sobre la literatura fantástica,y produce "Historia universal de la infamia"(1935) "Ficciones"(1935-1944) y "El aleph"(1949).Falleció el 14 de junio de 1986 en Ginebra.

Gracias Gala, el poema es bello!!!
y sí...tiene melancolía.

m10!

DE TODAS LAS BELLEZAS QUE HAS DEJADO ME QUEDO CON EL SONETO DEL COYOTE AMIGA, MUCHISIMAS GRACIAS POR DEJARNOS CRECER DE ESTA FORMA, BESOTE DESDE ARGENTINA...

MAURICIO NO HABIA LEIDO ESTE POEMA, MUCHISIMAS GRACIAS...

Borges preciso, estricto, impecable, perfecto...

Gracias
Lu

Muchas gracias María, seguimos?

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerias de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traido la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejercitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Biografia

Jorge Luis Borges, nacido en Buenos Aires en 1899. Su familia pertenece a los altos círculos de la sociedad.
Fué nombrado director de la Biblioteca Nacional en 1955. Sus obras mas populares son: El aleph, Funes el memorioso, El sur, El hombre de la esquina rosada.
Fallece en Ginebra, Suiza, en 1986.

Gracias, Gala, Mauricio ,
Andrea, Adriana, Samara...
Besos
Maria Lua

poeta sugerido, 01 / 07 /2013

Mi último libro, María, - "NEFELIBATA"- lo abro con la siguiente cita :
 
"Si no me equivoco los chinos llaman al mundo "las diez mil cosas"... Supongo que podemos aceptar el muy prudente cálculo de diez mil. Seguro que existen más de diez ml hormigas, diez mil hombres, diez ml esperanzas, temores o pesadillas en el mundo. Pero si aceptamos el número de diez mil, y si pensamos que todas las metáforas son la unión de dos cosas distintas, entonces en caso de que tuvieramos tiempo, podríamos elaborar una casi increíble suma d metáforas posibles" (Joege Luís Borges: "ARTE POÉTICA".
Yo ahora estoy con otro autor. Y tengo , al menos, otros tres autores en proyecto... Por tanto me disculparás si no entro y participo más en Borges. Pero si me gustaría recomendar a todo el mundo interesado en poesía que leyera ese libro de donde obtengo la cita. No es muy extenso. Y en él Borges vuelca toda su autoridad intelectual. Es muy interesante.
Un abrazo. Y felicitaciones

Unos de los apuntes que haces Evangelina, debido al color de la letra , no se ve bien. Al menos los que estamos medio ciegos, como es mi caso ( siempre protestando). Besos