Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

Eso quiere decir que estoy actualizada jajajaja; tristes recuerdos dejan esas guerras y muy lamentables.

porque el mundo es muy cruel para la gente sensible.

¡Vaya Pedro, qué frase has dicho!
Gracias por todo, ahora sigo con las poesías vivas de los muertos jaaaaa ¿sabes? Estoy como muy "clásica", buscando a esos grandes.
Besos.

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"Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO"

Y la muerte no tendrá dominio.
Muerto es desnudo, todos serán uno
Con el hombre en el viento y la luna occidental;
Cuando sus huesos estén limpios
Y limpios sus huesos se hayan ido,
Tendrán estrellas en los codos y pies;
Aunque vayan locos serán cuerdos,
Aunque se hundan en el mar se elevarán,
Aunque se pierdan los amantes el amor no,
Y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
Bajo las vanas corrientes del océano
Ellos yacen a lo largo sin morir en vano,
Torciéndose cuando los nervios acechan,
Atados a una rueda, ellos no se quebrarán;
La fe en sus manos nunca se romperá,
Y el unicornio correrá entre los males;
Separando todo jamás se desarmarán;
Y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
Las gaviotas ya nunca clamarán en sus oídos,
Ni las olas romperán sonoras sobre la costa;
Cuando brote un capullo la flor no alzará
La cabeza a los golpes de la tormenta;
Aunque sean dementes y muertos como clavos,
Líderes de los martillados entre margaritas;
Descansando al sol hasta que el sol descanse,
Y la muerte no tendrá dominio.



Dylan Marlais Thomas (Swansea, Gales, 27 de octubre de 1914 – Nueva York, 9 de noviembre de 1953) fue un poeta, escritor de cuentos y dramaturgo británico.
Famoso por ser un bohemio y un borracho redomado, famoso también por su vozarrón cautivante, que atraía, cual cantante juvenil, a cientos de personas a sus recitales poéticos, o a pegarse al receptor cuando hablaba en la BBC. Poeta precoz y repentinamente fallecido, el caos y el exceso fueron su camino a la genialidad.

http://es.wikipedia.org/wiki/Dylan_Thomas

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"REMORDIMIENTO PÓSTUMO"

Cuando en el fondo duermas, mi Bella Tenebrosa,
de una tumba de mármol negro construida;
y tan sólo tengas por lecho o guarida
una bóveda lluviosa y una profunda fosa.

Cuando oprima la losa tu carne trémula
y tus flancos doblados con encanto tendida,
el latir y el desear a tu pecho le impidan,
y a tus pies huir su carrera azarosa.

La Tumba, confidente de mi sueño infinito,
(porque la Tumba siempre comprenderá al Poeta)
en esas largas noches en las que el sueño está prohibido,

Te dirá: "¿De qué os sirve, indiscreta cortesana,
no haber conocido lo que los Muertos lloran?".
Y el gusano roerá tu carne,
como un Remordimiento...



Charles Baudelaire:
Charles Pierre Baudelaire (9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue un poeta, crítico de arte y traductor francés. Paul Verlaine lo incluyó entre los poetas malditos, debido a su vida de bohemia y excesos, y a la visión del mal que impregna su obra. Barbey d'Aurevilly, periodista y escritor francés, dijo de él que fue el Dante de una época decadente. Fue el poeta de mayor impacto en el simbolismo francés. Las influencias más importantes sobre él fueron Théophile Gautier, Joseph de Maistre (de quien dijo que le había enseñado a pensar) y, en particular, Edgar Allan Poe, a quien tradujo extensamente.

http://es.wikipedia.org/wiki/Charles_Baudelaire

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"NADA RESTA DE TI"

Nada resta de ti... te hundió el abismo...
te tragaron los monstruos de los mares.
No quedan en los fúnebres lugares
ni los huesos siquiera de ti mismo.
Fácil de comprender, amante Alberto,
es que perdieras en el mar la vida,
mas no comprende el alma dolorida
cómo yo vivo cuando tú ya has muerto.
¡Darnos la vida a mí y a ti la muerte;
darnos a ti la paz y a mí la guerra,
dejarte a ti en el mar y a mí en la tierra
es la maldad más grande de la suerte!




Carolina Coronado Romero de Tejada (Almendralejo, Badajoz, 20 de diciembre de 1820 - Lisboa, 15 de enero de 1911, enterrada en el Cementerio de Badajoz), escritora española, considerada como la equivalente extremeña de otras autoras románticas coetáneas como Rosalía de Castro, y autora de tal notoriedad que llegaría a ser calificada con el título de "El Bécquer femenino". Fue tía de Ramón Gómez de la Serna.

http://es.wikipedia.org/wiki/Carolina_Coronado

Te traje esto, directo desde el cementerio:

"CANCIÓN DE LA MUERTE"

Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.

Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.

Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y aduerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.

Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor.

En mi la ciencia enmudece,
en mi concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.

Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa;
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.

Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza;
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.

Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.

(¡Hermosísimo!)




*JOSÉ DE ESPRONCEDA:
(Almendralejo, España, 1808 - Madrid, 1842) Poeta español. Hijo de una familia hidalga de fuerte raigambre militar, estudió con Alberto Lista, de quien se convirtió en aventajado discípulo. Desde muy joven se sintió atraído por la literatura y por la actividad política, aficiones ambas que definirían su carrera futura. En 1823, y a raíz de la ejecución del general Riego, fundó, junto a Patricio de la Escosura, una sociedad secreta en pro de la libertad cuyos jóvenes miembros se hacían llamar los Numantinos. La represión política que siguió al trienio liberal motivó su encierro en un convento de Guadalajara, donde emprendió la redacción de Don Pelayo, poema épico de corte neoclásico que dejó inacabado.

Más sobre él:
http://poesia.about.com/gi/o.htm?zi=1/XJ&zTi=1&sdn=poesia&cdn=espanol&tm=505&f=00&tt=2&bt=8&bts=8&zu=http%3A//www.biografiasyvidas.com/biografia/e/espronceda.htm

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Pedro, aquí hago una excepción, te dejo una de un poeta vivo, tu amigo español Don Francisco Alvarez Hidalgo:

"DOLOR"

"El recuerdo del gozo ya no es gozo,
mientras que el recuerdo
del dolor todavía es dolor."
Lord Byron (1788-1824)

Y prefirió la muerte al sufrimiento
por la quietud serena de la muerte.
Qué aciaga adversidad la que convierte
amor idílico en fatal lamento.

Si no hay amor de desconsuelo exento,
si aún la sonrisa al fin lágrimas vierte,
si no hay gozo que a angustia no despierte,
¿a qué aspiramos? ¿A un girón de viento?

Oh, dolor, compañero inevitable
del amante leal y del culpable,
del que amó un día, del que nunca amó.

Vibra en el borde rojo de mi herida,
que tu presencia es signo de la vida,
incapaz de sufrir quien ya murió.



Soneto Nº 290
Los Angeles, 8 de diciembre de 1999

*Nacido:
Los Corrales de Buelna,
Cantabria, España

*Estudios:
Filosofía, en
Salamanca, España

Os dejo el enlace, que resulta muy interesante:

http://poesiadelmomento.com/francisco/yosoy.html

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Gracias, queridos Pedro y Evangelina, por permitirnos seguir aprendiendo y admirando.
Besitossssssssss muchos para cada uno

"Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor."

José de Espronceda

***

"Fácil de comprender, amante Alberto,
es que perdieras en el mar la vida,
mas no comprende el alma dolorida
cómo yo vivo cuando tú ya has muerto."

Carolina Coronado

***

"La Tumba, confidente de mi sueño infinito,
(porque la Tumba siempre comprenderá al Poeta)"

Charles Baudelaire

***

"Cuando sus huesos estén limpios
Y limpios sus huesos se hayan ido,
Tendrán estrellas en los codos y pies;
Aunque vayan locos serán cuerdos,
Aunque se hundan en el mar se elevarán,
Aunque se pierdan los amantes el amor no,
Y la muerte no tendrá dominio."

Dylan Thomas

***

"Si no hay amor de desconsuelo exento,
si aún la sonrisa al fin lágrimas vierte,
si no hay gozo que a angustia no despierte,
¿a qué aspiramos? ¿A un girón de viento? "

Francisco Álvarez Hidalgo


Gracias por tus aportaciones, Evangelina. He recogido unos versos de cada poeta por orden cronológico, donde se aprecia que la forma de tratar el tema de la muerte varía con el tiempo. Te dejo un poema de Edgar Allan Poe, que tanta influencia tuvo en Baudelaire que lo tradujo. En él se desarrolla el Tópico del "Amor post mortem", pero contra lo que es habitual aquí quien habla es el muerto.

Un abrazo.
Pedro


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Edgar Allan Poe

(19 de enero de 1809 Boston, Massachusetts, Estados Unidos – 7 de octubre de 1849)

Edgar Allan Poe era hijo de Elizabeth Arlold Poe y David Poe, actores ambulantes de teatro, quienes lo dejaron huérfano a los dos años. Fue educado por John Allan, un acaudalado hombre de negocios de Richmond, y de 1815 a 1820 vivió con éste y su esposa en el Reino Unido, donde comenzó su educación.
Los Allan acogieron al niño, pero nunca lo adoptaron formalmente aunque le dieron el nombre de "Edgar Allan Poe".
Después de regresar a los Estados Unidos, Edgar Allan Poe siguió estudiando en centros privados y asistió a la Universidad de Virginia, pero en 1827 su afición al juego y a la bebida le acarreó la expulsión. Abandonó poco después el puesto de empleado que le había asignado su padre adoptivo, y viajó a Boston, donde publicó anónimamente su primer libro, Tamerlán y otros poemas.
Se enroló luego en el ejército, en el que permaneció dos años. En 1829 apareció su segundo libro de poemas, Al Aaraf, y obtuvo, por influencia de su padre adoptivo, un cargo en la Academia Militar de West Point, de la que a los pocos meses fue expulsado por negligencia en el cumplimiento del deber.
La miseria y el hambre lo acompañaron, por motivos económicos pronto dirigió sus esfuerzos a la prosa, escribiendo relatos y crítica literaria para algunos periódicos de la época; llegó a adquirir cierta notoriedad por su estilo cáustico y elegante. Debido a su trabajo, vivió en varias ciudades: Baltimore, Filadelfia y Nueva York. En Baltimore, en 1835, contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, que contaba a la sazón 13 años de edad. En enero de 1845, publicó un poema que le haría célebre: "El cuervo". Su mujer murió de tuberculosis dos años más tarde. Aún hundido en la desolación, el autor terminó, en 1849, el poema "Eureka". Con la muerte de Virginia, la vida de Poe se vino abajo.
Falleció el 7 de octubre de 1849. Sus últimas palabras fueron "que dios ayude a mi pobre alma"



PARA ANNIE

¡Gracias a Dios! La crisis,
....El peligro ha pasado
Y la enfermedad persistente
....Terminó por fin
Y la fiebre llamada "Vida"
....Está finalmente vencida.

Tristemente, sé
....Que estoy desprovisto de mi fuerza,
Y ni un músculo muevo
....Cuando descanso tendido.
¡Pero no importa! Me siento
....Mejor al fin.

Y descanso tan tranquilo,
....Ahora, en mi cama,
Que cualquier espectador
....Podría imaginarme muerto,
Podría asustarse al contemplarme,
....Creyéndome muerto.

El gemido y el lamento,
....El suspiro y el sollozo,
Están ahora acallados,
....Con ese terrible palpitar
Del corazón: -¡Ah, ese horrible,
....Horrible palpitar!

La angustia, la náusea,
....El implacable dolor,
Han cesado con la fiebre
....Que hizo enloquecer a mi cerebro.
Con la fiebre llamada "Vida"
....Que ardía en mi cerebro.

Y ¡oh! De todas las torturas
....Esa es la peor
Ha cesado - la terrible
....Tortura de la sed
Por el río de naftalina
....De Pasión maldita
he bebido de un agua
....Que sacia cualquier sed.

De un agua que fluye
...Con sonido de canción de cuna,
De un manantial a pocos
....Metros bajo tierra;
De una cueva no muy lejana
....Bajo tierra.

Y ¡ay! Que nunca
....Se diga absurdamente
De mi habitación que es lúgubre
....Y mi cama estrecha;
Ya que ningún hombre durmió
....En una cama distinta
Y, para dormir, basta con soñar
....En tal cama.

Mi atormentado espíritu
....Aquí reposa agradablemente,
Olvidando, o nunca
....Lamentando sus rosas,
Sus viejas agitaciones
....De mirtos y rosas.

Y ahora, mientras reposa
....En su inquietud, imagina
Un aroma más sagrado
....Alrededor, de violetas,
Un olor a romero,
....Mezclado con violetas,
Con las rudas y bellas
....Violetas puritanas.

Y así reposa felizmente
....Bañado en diversos
Sueños de la verdad
....Y la belleza de Annie.
Ahogado en un baño
....De los cabellos de Annie.

Ella me besó tiernamente,
....Me acarició con ternura,
Y después me quedé
....Dormido en su pecho:
Profundamente dormido
....En el cielo de su pecho.

Cuando la luz se apagó,
....Me arropó con cariño,
Y rezó a los ángeles
....Para alejarme del mal;
A la reina de los ángeles
....Para protegerme de todo mal.

Y descanso tan serenamente
....Ahora, en mi cama,
(Conociendo su amor)
....Que me crees muerto,
Y descanso con tanta satisfacción,
....Ahora, en mi cama,
(Con su amor en mi pecho)
....Que me crees muerto,
Que te estremeces al mirarme,
....Creyéndome muerto.

Pero mi corazón brilla más
....Que todas las múltiples
Estrellas del cielo,
....Porque brilla con Annie,
Resplandece con la luz
....Del amor de mi Annie,
Con el pensamiento de la luz
....De los ojos de mi Annie.

Edgar Allan Poe
(Traducción de Esther Vázquez y del Árbol y José Luis Vázquez Marruecos)


.

"Cuando está Cristo en la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me has desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,"


Hermoso romance de Lope nos has dejado, Lili.

Un abrazo.
Pedro


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Raymond Carver(1938-1988)

Raymond Carver nació el 25 de mayo de 1938 en Clatskanie, Oregón (Estados Unidos) en el seno de una familia humilde. Su madre Ella Beatrice trabajaba ocasionalmente como camarera y su padre Clevie Raymond se ocupaba en un aserradero como leñador y pasaba su tiempo libre consumido en alcohol. Raymond seguiría los pasos de su padre en cuanto al abuso de la bebida.

En el año 1941 la familia Carver se trasladó a vivir a Yakima, en Washington. Después de terminar sus estudios en el instituto, a los diecinueve años Carver contrajo matrimonio con su novia embarazada Maryann Burk, con la que volvió a tener un segundo hijo pocos años después de su boda. La pareja se mudó a California, residiendo desde 1958 en diversas localidades como Paradise, Eureka, Arcata, Palo Alto, Sunnyvale, Ben Lomond o Cupertino.

Tras realizar con la enseñanza de John Gardner un curso de escritura creativa en la Chico State University, Carver comenzó a escribir poesía y relatos cortos. Su primer relato se tituló “Pastoral”, mientras que su primer poema fue “El Aro De Bronce”, ambos aparecidos en diversas publicaciones. El primero en la “Western Humanities Review” y el segundo en “Targets”.

Al mismo tiempo que estudiaba y para sustentar a su prole el escritor trabajó en diversos oficios. Estuvo, al igual que su progenitor, en un aserradero, y, entre otras labores, se ocupó como vendedor de productos farmacéuticos o como editor. Por su parte su esposa Maryann traía dinero a casa ejerciendo de camarera o vendedora.

Raymond acudió también a la Humboldt State College y al Iowa Writer’s Workshop. En su período en Humboldt escribió una obra teatral llamada “Carnations” (1962).

Su relato “¿Quieres Hacer El Favor De Estarte Quieto, Por Favor?”, escrito en 1967, fue incluido en “Las Mejores Historias Cortas Americanas”.

Carver, alcohólico impenitente desde finales de la década de los 60, publicó su primer libro de relatos a comienzos de los años 70, “Ponte En Mi Lugar” (1974).

El estilo de Carver se sitúa en el realismo sucio, con un estilo minimalista y una perspectiva irónica y melancólica sobre historias y personajes cotidianos.

Después de “Ponte En Mi Lugar” aparecieron otros libros de relatos como “¿Quieres Hacer El Favor De Estarte Quieto, Por Favor?” (1976), “De Qué Hablamos Cuando Hablamos De Amor” (1981), “Catedral” (1983), “Desde Donde Llamo” (1988), “Tres Rosas Amarillas” (1988) y “Si Me Necesitas, Llámame” (2001).

En su faceta de poeta escribió títulos como “Cerca De Klamath” (1968), “Insomnio Invernal” (1970), “El Salmón Se Mueve De Noche” (1976), “Bajo Una Luz Marina” (1986) y “Un Sendero Nuevo a La Cascada” (1989).

Tras ser hospitalizado en 1976 por su adicción al alcohol, Raymond consiguió rehabilitarse en Alcohólicos Anónimos un año después.

En 1979 Carver, todavía casado con Maryann, inició una relación sentimental con la escritora y profesora universitaria Tess Gallagher. En ese período, concretamente entre 1980 y 1983, Raymond ejerció la docencia en la Universidad de Siracusa. Previamente había sido profesor en varias universidades californianas.

La pareja se casó en 1988, no sin antes divorciarse Carver de su primera esposa en 1982.

El escritor de Oregón murió de cáncer de pulmón en Port Angeles, Washington, el 2 de agosto de 1988. Tenía 50 años.



OTRO MISTERIO

Aquella vez que acompañé a mi padre a la limpieza en seco
-¿qué sabía yo entonces de la muerte?- Papá sale con
un traje negro dentro de una bolsa de plástico. Lo deja en
el asiento de atrás del viejo cupé y dice: “Es el traje que
tu abuelo va a llevar para dejar el mundo”. ¿De qué demonios
estaba hablando? -pregunté.
Toqué el plástico, la escurridiza solapa de aquella chaqueta
que iba a irse, junto con mi abuelo. Aquellos días eso sólo
era otro misterio.

Luego hubo un largo intervalo, un tiempo en que los parientes
se fueron de uno u otro modo, a derecha e izquierda. Luego
le tocó el turno a mi padre. Me quedé sentado viendo cómo
se alzaba en su propio humo. No tenía traje.
Conque le puse una espantosa
chaqueta de sport muy barata y una corbata
para la ocasión. Hice que sus labios
sonrieran como si tratara de tranquilizarnos: No os preocupéis
no es tan malo como parece. Pero nosotros sabíamos que no
era así. Estaba muerto, ¿o no? ¿Qué otra cosa peor podría
pasarle? (También parecía que tenía los párpados cosidos,
de modo que no tuviera que ser testigo
de la espantosa exhibición). Le toqué
la mano. Fría. La mejilla donde una incipiente barba
se extendía hasta el mentón. Fría.

Hoy recupero estas cosas de las profundidades.
Hace una hora o así recogí mi propio traje
de la limpieza en seco y lo dejé cuidadosamente en el asiento
de atrás. Conduje hasta casa, abrí la puerta del coche
y lo levanté hacia el sol. Estuve allí un momento
en la carretera, con los dedos agarrando la percha metálica.
Luego abrí un agujero en el plástico del otro lado. Saqué
una de las mangas y la levanté
-la tela áspera y evidente.
Toqué por el otro lado.

(Traducción de Mariano Antolín Rato)


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Una belleza!!!!!!!!!!!!!! Muchas gracias, querido Pedro.
Besitossssssssssssssss

Hermosos aportes están dejando los compañeros, me alegra y gracias por ello.
Pedro, te estoy leyendo desde el primer día en el post de Corver aunque no lo he comentado.
Es d elos "mío".
Abrazos

Gracias, Cecilia y Evangelina, por vuestro interés.

Un abrazo.
Pedro


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Margaret Atwood es una escritora canadiense, considerada una de las principales figuras del mundo de las letras en la actualidad.

Nacida en Ottawa en 1939, Atwood inició su carrera literaria componiendo poesía, para luego comenzar a escribir relatos, campo en la que se ha convertido en una verdadera maestra, así como novelas. En cuanto a la temática de sus obras, es muy variada; trabaja desde la crítica literaria a la novela realista, pasando por la ciencia ficción -término con el que no se siente nada cómoda-, hasta la literatura comprometida en defensa de los derechos de la mujer.

Su obra más conocida es El cuento de la criada (1985), novela con la que recibió premios como el Arthur C. Clark o el Los Ángeles Prize.

Otros galardones recibidos a lo largo de su carrera han sido el Booker, el Governor General y el Príncipe de Asturias de las Letras, que le fue otorgado en el año 2008.



CONVERSACIÓN

El hombre pasea por la playa del sur,
lleva gafas de sol, una camisa informal
y dos bellas mujeres.
Es un fabricante de máquinas
para arrancar las uñas de los pies
y lanzar descargas eléctricas
a través del cerebro y los genitales.
No comprueba como funcionan,
sólo las vende. Mi querida señora,
dice: usted no conoce
a esa gente. No hay ninguna otra
cosa que entiendan. ¿Qué podía hacer yo?,
dijo ella. ¿Por qué estaba él en aquella fiesta?

MAGARET ATWOOD (De “historias reales”, 1990)
(Traducción de María Pilar Somacarrera Íñigo)


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Gonzalo Rojas, de “Contra la muerte”

Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvación…


Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvación

se me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure

en mis pulmones una semana más, los días van tan rápidos

al invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguro

y me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.

Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me espera

nadie allá, voy corriendo a la materna hondura

donde termina el hueso, me voy a mi semilla,

porque está escrito que esto se cumpla en las estrellas

y en el pobre gusano que soy, con mis semanas

y los meses gozosos que espero todavía.

Uno está aquí y no sabe que ya no está,

dan ganas de reírse de haber entrado en este juego delirante,

pero el espejo cruel te lo descifra un día

y palideces y haces como que no lo crees,

como que no lo escuchas, mi hermano,

y es tu propio sollozo allá en el fondo.

Si eres mujer te pones la máscara más bella

para engañarte, si eres varón pones más duro

el esqueleto, pero por dentro es otra cosa,

y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:

así es que lo mejor es ver claro el peligro.

Estemos preparados. Quedémonos desnudos

con lo que somos, pero quememos, no pudramos

lo que somos. Ardamos. Respiremos sin miedo.

Despertemos a la gran realidad de estar naciendo ahora, y en la última hora.

Gonzalo Rojas Pizarro (Lebu, 20 de diciembre de 19161 – Santiago, 25 de abril de 2011) fue un profesor y poeta chileno perteneciente a la llamada Generación de 1938.
Su obra se enmarca en la tradición continuadora de las vanguardias literarias latinoamericanas del siglo XX. Ampliamente reconocido a nivel hispanoamericano, fue galardonado, entre otros, con los premios Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 1992, Nacional de Literatura de Chile 1992 y Cervantes 2003.

Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Gonzalo_Rojas

Bueno Pedro, aquí sigo con los muertos:



No Temas a la Muerte.
Don't fear death, Aleksandr Aleksandrovich Blok.

No temas a la muerte en viajes terrenales,
No temas a los enemigos o amigos,
Sólo escucha las plegarias
al pasar por todos los caminos del horror.

La Muerte vendrá hasta tí,
Y nunca más serás esclavo de la vida,
Esperando la piedad de un amanecer,
En la noche de miseria y tribulación.

Ella les amará con una ley común,
Una voluntad del Eterno Reino.
Ya no estarás condenado al lento
Y eterno dolor mortal.

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I

Qué difícil es caminar entre la gente
y simular que no se ha muerto,
o en este juego de trágica pasión,
confesar que aún no se ha vivido.
Y escrutando en la nocturna pesadilla,
encontrar el orden como un desordenado torbellino
para que en el inexpresivo resplandor del arte
descubramos el mortal incendio de la vida.

II

El viento irrumpe, aúlla la nieve,
y en la memoria, por un instante,
resurge aquel lugar, aquella orilla lejana.
Las flores débiles bajo la escarcha se marchitaron.
Y mis antiguas afecciones susurran como la hierba seca.
Es de noche. Y en la noche, por un sendero tupido,
voy hacia el abismo cubierto de nieve.
La noche, el bosque y la nieve. Y yo llevo
el peso odioso de los recuerdos.
De pronto, allá, se divisa una casita en un claro
y una muchacha canta en el bosque.

III

La noche, la droguería, la calle, el farol,
los ruidos: mundo absurdo e insípido.
Vive aunque sea un cuarto de siglo más
y todo será lo mismo. No hay salida.
Morirás, empezarás otra vez desde el comienzo,
todo se repetirá como antaño:
la noche, el helado escarceo en el canal,
la droguería, la calle, el farol y los ruidos.

IV

Hoy no recuerdo lo que ayer pasó.
En la madrugada olvido lo de la tarde anterior.
En los días blancos extravío el fuego
y en las noches ya no evoco los días.
Pero ante la muerte, en la hora decisiva,
todos los días y noches me pasan por la mente
y entonces, en el bochorno, en la estrechez,
es sumamente doloroso soñar
en todo lo hermoso que se fue.
Deseas levantarte y no puedes.

V

Las sombras desleales del día huyen
y alto y claro es el llamado de las campanas.
Los pasos sobre la iglesia arden como el relámpago,
sus losas están vivas, aguardando tus ligeras pisadas.
Tú pasarás por aquí y tocarás la fría piedra
vistiéndola con la horrible vitalidad de tu palma.
Deja que la flor de la primavera sea aquí depositada,
en esta solitaria penumbra, bajo los ojos del Santo.
Las sombras de la rosa crecen en la brumosa noche
y alto y claro es el llamado de las campanas,
la oscuridad yace en los escalones, siniestros y bajos.
Aguardo inmóvil en la luz. Aguardo ansioso tus pasos.

VI

La bruma nocturna me sorprendió en el camino.
Tras la espesura, la luna lanzó su mirada.
El caballo fatigado
daba inquietos golpes con las pezuñas.
Tranquilo de día, extrañaba la noche.
Sombrío, inmóvil, somnoliento,
el conocido bosque me aterraba
y hacia el claro plateado por la luna
dirigí el paso del caballo resoplante.
Se extiende en la lejanía la neblina del pantano,
pero de plata fulgura la iglesia de la colina.
Y detrás de la colina del bosquecillo del valle,
en la oscuridad, se oculta mi casa.
El caballo fatigado acelera el paso hacia su destino.
Centellean las luces de un pueblo extraño.
A la orilla del camino prenden en rojo
las hogueras de los pastores como faros.

VII

Todo lo que quiere mi memoria conservar
se pierde en los años fatídicos y crueles,
pero vuela mi historia rutilante
por los cielos nocturnos como un rayo.
Quemada está mi vida, relatada toda.
Tan sólo sueño con mi primer amor,
atado en cruz con una cinta roja,
como si fuera un cofre de gran valor.
Y cuando en el silencio de mi cuarto
bajo la lámpara, me consumo de dolor,
en el incienso de mis sueños se trasluce
el fantasma azul de mi adorada muerta.

VIII

No temas a la muerte en viajes terrenales,
no temas a los enemigos o amigos,
sólo escucha las plegarias
al pasar por todos los caminos del horror.
La muerte vendrá hasta ti,
y nunca más serás esclavo de la vida,
esperando la piedad de un amanecer
en la noche de miseria y tribulación.
Ella nos amará con una ley común,
una voluntad del Celeste Reino.
Y tú ya no estarás condenado
al dolor mortal lento y eterno.

(Versiones en español realizadas por Jorge Bustamante García y Clara Janés)


Aleksandr Aleksándrovich Blok (ruso: Александр Александрович Блок; San Petersburgo, 16 de noviembrejul./ 28 de noviembre de 1880greg.-Petrogrado, 7 de agosto de 1921) fue un destacado poeta ruso.

Las imágenes místicas e idealizadas presentadas en su primer libro, ayudaron a establecer a Blok como el líder del movimiento simbolista ruso. Sus primeros versos son impecablemente musicales y ricos en sonido, pero más tarde introdujo patrones rítmicos y pulsaciones impares. La inspiración poética le vino naturalmente, a menudo produciendo inolvidables imágenes de los entornos más banales y eventos triviales (Fábrika, 1903). Consecuentemente, sus poemas maduros están frecuentemente basados en el conflicto entre la visión platónica de la belleza ideal y la decepcionante realidad de los alrededores industriales (Neznakomka (Desconocida), 1906).
La imagen de San Petersburgo que Blok creó para su siguiente colección de poemas, La Ciudad (1904-08), fue de estilo impresionista y a la vez misteriosa. Sus colecciones siguientes le ayudaron a aumentar su reputación a fabulosas cotas. Fue comparado con Aleksandr Pushkin con frecuencia. En la década de 1910, Blok fue casi universalmente admirado por colegas literarios y su influencia en poetas más jóvenes fue virtualmente insobrepasable. Anna Ajmátova, Marina Tsvetáyeva, Borís Pasternak y Vladímir Nabókov obras importantes en homenaje a Blok. Blok es en verdad uno de los titanes del Siglo de Plata ruso.

Blok recibió la revolución de 1917 con sentimientos mezclados: le trajo nuevas esperanzas, pero se sintió frustrado por el régimen soviético.
Después de la revolución, escribió relativamente poco, y su poema "Los doce" (enero-febrero 1918) generó polémica con los mismos simbolistas. En esta obra, Blok acompaño el espíritu innovador de su tiempo, usando el espacio de la página como configurador del ritmo del poema.
Blok cayo enfermo y murió de enfermedad de corazón. Enterrado en el cementerio Smolénskoe en San Petersburgo y trasladado al cementerio Vólkovo después.

Hay dos museos de Blok – el primero en Shájmatovo (en Solnechnogorsk, a 65 km de Moscú), y el otro en San Petersburgo en La calle de los Decembristas, 57.
Se bautizó con su nombre a una calle en San Petersburgo y a un planeta menor 2540 Blok.

EL SUEÑO DE UN ENTIERRO

Nada quedó de mí
salvo mi pie derecho
y mi hombro izquierdo.
Yacen blancos como el ovillo de una araña que flota
en un campo de nieve hacia un edificio oscuro
contra el que arremete el viento, manchándolo.
Dentro del sueño, seguí soñando.

Un desfile de ancianas
cantaba quedamente sobre mí, como
vagos mosquitos junto a un agua quieta.

Así que esperé, en mi pasillo.
Quedé a la escucha, para cuando el mar
me llamara.
Sabía que, en algún sitio allí afuera, el caballo
permanecía ensillado, paciendo en la hierba,
esperándome.

[Poemas escritos por James Wright y publicados en el libro titulado No se quebrará la rama, (The branch will not break, editio princeps de 1963), Madrid, Vaso Roto Ediciones, 2014, 1ª edición, nº 58, (traducción de Antonio Rivero Taravillo), pp. 103]



James Arlington Wright (13 diciembre 1927 hasta 25 marzo 1980)
Wright surgió por primera vez en la escena literaria en 1956 con La Muralla Verde , una colección de poesía formalista que fue galardonado con el prestigioso Premio Yale poetas más jóvenes . Pero a principios de 1960, Wright, cada vez más influenciada por los surrealistas en español, había caído metros fijos. Su transformación alcanzó su máxima expresión con la publicación de la seminal El Poder no se rompa (1963), que posiciona Wright contrapunto como curiosidad por los golpes y las escuelas de Nueva York , lo que predominó en las costas americanas.
Esta transformación no había llegado por accidente, ya que Wright había estado trabajando durante años con su amigo Robert Bly , colaborando en la traducción de poetas del mundo en la influyente revista The Fifties (más tarde The Sixties ). Tales influencias fertilizados perspectiva única de Wright y ayudaron a poner el Medio Oeste de vuelta en el mapa poético.
Wright había descubierto una imagistic verso conciso, y libre de la claridad y el poder. Durante los próximos diez años Wright se encendería pluma algunas de las obras maestras más queridas y antologías frecuencia del siglo, como "una bendición", "Autumn Begins en Martins Ferry, Ohio," y "Soy un valiente indio sioux, Él me dijo en Minneapolis ".
El hijo de Wright Franz Wright también es poeta. Juntos, son la única pareja padre / hijo que ha ganado un premio Pulitzer en la misma categoría (Poesía).

Wright sufrió de la depresión y los trastornos del estado de ánimo bipolar y también luchó contra el alcoholismo durante toda su vida. Él experimentó varias crisis nerviosas , fue hospitalizado, y se sometió a terapia de electroshock . Sus estados de ánimo oscuro y se centran en el sufrimiento emocional eran parte de su vida y, a menudo el foco de su poesía, aunque dada la confusión emocional que experimentó personalmente,

Es el mejor poema escrito en español, en él están todos los fundamentos de nuestra poesía.
Lorca lo sabía y lo revitalizó en el Romancero

¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!

Lo siento. La idea de Pedro es genial. Pero ya expresé mi opinión en su momento. Tanto "Poemas de Amor" como "Elegías" deberían tener cada uno su propio espacio en este Foro.

JUAN BOSCAN ( Barcelona 1492- Perpiñán1542. Autor que tuvo una gran amistad con otros dos grandes poetas de la época: DIEGO HURTADO DE MENDOZA y GARCILASO DE LA VEGA. Recomiendo la lectura de su biografía en WIKIPEDIA, así como en las diferentes entradas en esta enciclopedia digital)

EL RUISEÑOR QUE PIERDE SUS HIJUELOS:

"Cual suele el ruiseñor entre las sombras
de las hojas del olmo o de la haya
la perdida llorar de sus hijuelos,
a los cuales sin plumas aleando
el duro labrador tomó del nido:
llora la triste pajarilla entonces
la noche entera sin descanso alguno,
y desde allá, do está puesta en su ramo,
renovando su llanto dolorido,
de sus querellas hinche todo el campo".

Hemos dicho la gran amistad del poeta anterior con Garcilaso (1503-1536), uno de los autores más conocidos de nuestra edad media. En la Primera Égloga, el poema en el que habla Nemoroso - una auténtica maravilla todo él- es una elegía. Ahora le veréis. Mirad también porque una parte del poema es muy parecida a una parte del poema de Juan Boscan. hablar de plagio sería excesivo dada la gran amistad de ambos. Y tampoco podríamos precisar cual de los dos poemas está escrito con anterioridad. En todo caso, llama , al menos la atención...

"Como al partir del sol la sombra crece,
y en cayendo su rayo se levanta
la negra oscuridad que el mundo cubre,
de do viene el temor que nos espanta,
y la medrosa forma en que se ofrece
aquello que la noche nos encubre
hasta que el sol descubre
su luz pura y hermosa:
tal es la tenebrosa
noche de su partir, en que he quedado
de sombra y de temor atormentado,
hasta que muerte el tiempo determine
que a ver el deseado
sol de tu clara vista me encamine".

(Y la siguiente estrofa es la que he dicho que encuentro similitud más que notable con el poema de Juan Boscán...)

"Cual suele el ruiseñor con triste canto
quexarse, entre las hojas escondido,
del duro labrador, que cautamente
le despojó su caro y dulce nido
de los tiernos hijuelos entretanto
que del amado ramo estaba ausente,
y aquel dolor que siente,
con diferencia tanta
por la dulce garganta
despide, y a su canto el aire suena,
y la callada noche no refrena
su lamentable oficio y sus querellas,
trayendo de su pena
al cielo por testigo y las estrellas..." (ÉGLOGA PRIMERA: a Don Pedro de Toledo, Marqués de Villafranca; Virrey de Nápoles. Extracto).

Pedro que es bastante aventajado en el tema poético, ha titulado esta sección como POETAS DE MUERTE. Ello da pie a abrir un poco el campo de trabajo y no exponer solamente ELEJÍAS. Yo expondré a continuación unos poemas que desde muy joven me gustaron: Ambos directa o indirectamente relacionados con el tema que nos ocupa. El primero de ellos sé que os va a gustar. Y el segundo sospecho que también - este segundo fue el primer poema que yo me aprendí de memoria, con trece o catorce años. Y creo que ya lo he recitado alguna vez, en Buenos Aires o en Santiago.

SANTA TERESA DE JESÚS (1515- 1582)

"VERSOS NACIDOS DEL FUEGO DEL AMOR DE DIOS, QUE EN SÍ TENÍA"

"Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero
que muero porque no muero"

"GLOSA

Aquesta divina unión,
el amor con que yo vivo,
hace a Dios ser mi cativo,
y libre mi corazón:
mas causa en mí tal pasión
ver a Dios mi prisionero,
que muero porque no muero.

¡Ay! ¡Qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel y estos hierros
en que el alma está metida!
Sólo esperar la salida
me causa un dolor tan fiero,
que muero porque no muero.

¡Ay! ¡Qué vida tan amarga
do no se goza el Señor!
Y si es dulce el amor,
no lo es la esperanza larga;
quíteme Dios esta carga,
más pesada que el acero,
que muero porque no muero.

Sólo con la confianza
vivo de que he de morir:
porque muriendo el vivir
me asegura mi esperanza,
muerte do el vivir se alcanza,
no te tardes, que te espero,
que muero porque no muero.

Mira que el amor es fuerte:
vida, no seas molesta;
mira que sólo te resta,
para ganarte, perderte,
venga ya la dulce muerte,
venga el morir muy ligero,
que muero porque no muero.

Aquella vida de arriba
es la vida verdadera:
hasta que esta vida muera,
no se goza estando viva:
muerte no seas esquiva;
vivo muriendo primero,
que muero porque no muero.

Vida, ¿qué puedo yo darle
a mi Dios que vive en mí
si no e perderte a ti,
para mejor a Él gozarle?
Quiero muriendo alcanzarle,
pues a Él solo es el que quiero,
que muero porque no muero.

Estando ausente de ti,
¿ qué vida puedo tener,
sino muerte padecer
la mayor que nunca vi?,
lástima tengo de mí,
por ser mi mal tan entero,
que muero porque no muero."

Un poema, sin duda, que es una auténtica maravilla. Espero que os guste.

MASA

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...




LOS DADOS ETERNOS

                                     Para Manuel Gonzales Prada, esta
                                     emoción bravía y selecta, una de las
                                     que, con más entusiasmo,
                                     me ha aplaudido el gran maestro.

                Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
                me pesa haber tomádote tu pan;
                pero este pobre barro pensativo
                no es costra fermentada en tu costado:
                ¡tú no tienes Marías que se van!

               Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
                hoy supieras ser Dios;
                pero tú, que estuviste siempre bien,
                no sientes nada de tu creación.
                ¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

                Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
                como en un condenado,
                Dios mío, prenderás todas tus velas,
                y jugaremos con el viejo dado.
                Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
                del universo todo,
                surgirán las ojeras de la Muerte,
                como dos ases fúnebres de lodo.

                Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
                ya no podrás jugar, porque la Tierra
                es un dado roído y ya redondo
                a fuerza de rodar a la aventura,
                que no puede parar sino en un hueco,
                en el hueco de inmensa sepultura.



PIEDRA BLANCA SOBRE PIEDRA NEGRA

                Me moriré en París con aguacero,
               un día del cual tengo ya el recuerdo.
               Me moriré en París -y no me corro-
              talvez un jueves, como es hoy de otoño.

            Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
              estos versos, los húmeros me he puesto
                        a la mala y,
                 jamas como hoy, me he vuelto,
                con todo mi camino, a verme solo.

               César Vallejo ha muerto, le pegaban
                 todos sin que él les haga nada;
                le daban duro con un palo y duro

                también con una soga; son testigos
               los días jueves y los huesos húmeros,
                la soledad, la lluvia, los caminos

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges (Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 – Ginebra, 14 de junio de 1986) fue un escritor argentino, uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos breves, cuentos y poemas. Su obra, fundamental en la literatura y en el pensamiento universal, y que además, ha sido objeto de minuciosos análisis y de múltiples interpretaciones, trasciende cualquier clasificación y excluye todo tipo de dogmatismo.

Es considerado uno de los eruditos más reconocidos del siglo XX. Ontologías fantásticas, genealogías sincrónicas, gramáticas utópicas, geografías novelescas, múltiples historias universales, bestiarios lógicos, éticas narrativas, matemáticas imaginarias, dramas teológicos, invenciones geométricas y recuerdos inventados son parte del inmenso paisaje que las obras de Borges ofrecen tanto a los estudiosos como al lector casual. Y sobre todas las cosas, la filosofía, concebida como perplejidad, el pensamiento como conjetura, y la poesía, la forma suprema de la racionalidad. Siendo un literato puro pero, paradójicamente, preferido por los semióticos, matemáticos, filólogos, filósofos y mitólogos, Borges ofrece —a través de la perfección de su lenguaje, de sus conocimientos, del universalismo de sus ideas, de la originalidad de sus ficciones y de la belleza de su poesía— una obra que hace honor a la lengua española y la mente universal.

Ciego desde los 55 años, personaje polémico, con posturas políticas que le impidieron ganar el Premio Nobel de Literatura al que fue candidato durante casi treinta años.

(Tomado de Wikipedia)


Remordimiento por cualquier muerte
Jorge Luis Borges

Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.

Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.

Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó la esperanza.

Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.

Jorge Luis Borges

Limites, poema de Borges sobre la muerte

"Límites" es un poema de Borges que habla de la muerte con tal realismo, que impacta. Lo escribió para La Nación y el diario lo publicó el 30 de Marzo de 1958.
Sin embargo, había una versión anterior de 1923, que Borges atribuía a un tal Julio Platero Haedo-uno de sus multiples alias-, he incluyó en su libro " El Hacedor" ( 1960).  
Ambos hablan de cuantas cosas ya no puedes hacer una vez que estás muerto.  

Esta es la versión corta:

Límites

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay un espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
La muerte me desgasta, incesante.



Para el diario La Nación, Borges se plagió a sí mismo, como Platero Haedo
ampliando el concepto:


Límites

De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cual) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotente normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejan y tejan esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más olvido,
¿quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa,
y del alto de libros que nos trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de manpostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigilia, cuadrifonte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando el ocaso, ante la luz, dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo es ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con mal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
runor de multitudes que se alejan;
son lo que me ha querido y olvidado;
espacio y tiempo y Borges ya me dejan...

Datos y poema tomado de Internet.

Mario Benedetti nació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, Uruguay. Fue hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farrugia. Residió en Paso de los Toros junto a su familia durante los primeros dos años de su vida. La familia luego se trasladó a Tacuarembó por asuntos de negocios. Tras una fallida estadía en ese sitio (donde fueron víctimas de una estafa), se trasladaron a Montevideo, cuando Mario Benedetti contaba con cuatro años de edad. Inició sus estudios primarios en 1928, en el Colegio Alemán de Montevideo, de donde es retirado en 1933. En consecuencia, ingresa al Liceo Miranda por un año. Sus estudios secundarios los realizó de manera incompleta en 1935, en el Liceo Miranda, para continuar de manera libre, por problemas económicos. Desde los catorce años trabajó en la empresa Will L. Smith, S.A., repuestos para automóviles.
Entre 1938 y 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires, Argentina.


Poema frustrado
(Mario Benedetti)



Mi amigo
que es un poeta
convocó a los poetas.

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica
es un horror,
nos dijo,
un horror horroroso,
es el fin es la nada,
es la muerte.

Nos dijo,
no es que te mueras sólo
en tu cama,
rodeado
del llanto y la familia,
del techo y las paredes.

No es que llegue una bala
perdida o encontrada
a cortarte el aliento,
a meterse en tu sueño.

No es que el cáncer te marque
te perfore,
te borre.

No es tu muerte,
la tuya,
la nada que ganaste,
es el aire viciado,
es la ruina de todo
lo que existe,
de todo.

Nadie llorará a nadie,
nadie tendrá sus lágrimas.

Y eso es lo más horrible,
la muerte sin testigos,
sin últimas palabras
y sin sobrevivientes.
La muerte toda muerte,
toda muerte.

¿Me entienden?

Hay que escribir un poema
sobre la bomba atómica.

Quedamos en silencio
con las bocas abiertas,
tragamos el terror
como saliva helada,
luego nos fuimos todos
a cumplir la consigna.

Juro que lo he intentado
que lo estoy intentando,
pero pienso en la bomba
y el lápiz se me cae
de la mano.

No puedo.

A mi amigo el poeta,
le dire que no puedo.

Bien, Pedro, habrás podido comprobar que has destapado "la caja de Pandora". Esto se va a llenar de contribuciones excelentes. Yo, aunque no tengo mucho tiempo, seguiré con mis "pinitos".
Hablaba el otro día del prime poema que me aprendí de memoria. ¡Tantas cosas como habré podido olvidar...!
Es el siguiente.

SIGLO XVI. ESPAÑA. ANÓNIMO AUNQUE ATRIBUÍDO A SAN JUAN DE LA CRUZ:

"No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido;
muéveme el ver tu cuerpo tan herido;
muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme , en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera:
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera."

Miguel de Cervantes (1547-1616) :

"Al túmulo del rey Felipe II en Sevilla

Soneto

Voto a Dios que me espanta esta grandeza
y que diera su doblón por describilla;
porque ¿a quién no sorprende y maravilla
esta máquina insigne, sta riqueza?

Por Jesucristo vivo, cada pieza
vale más de un millón, y que es mancilla
que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla!
Roma triunfante en ánimo y nobleza.

Apostaré que el ánimo del muerto
por gozar este sitio hoy ha dejado
la gloria donde vive eternamente.

Esto oyó un valentón, y dijo: Es cierto
cuanto dice voacé, señor soldado.
Y el que dijere lo contrario, miente.

Y luego incontinente
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese, y no hubo nada".

FÚNEBRE (PEDRO B. PALACIOS- ALMAFUERTE)

Tú que vives la vida de los justos
allá junto a tu Dios arrodillada,-
yo no creo ni aguardo, pero pienso
que haya hecho Dios un cielo para tu alma,-
dame un rayo de luz -¡uno tan solo!-
que restaure mi fuerza desmayada,
que ilumine mi mente que se anubla,
que reanime mi fe que ya se apaga...
dame un beso de amor -¡uno siquiera!-
aquí, sobre esta frente que besabas;
aquí, sobre estos labios que otros labios
han besado con ósculos de infamia;
aquí, sobre estos ojos que no tienen
nada más, ¡oh mi madre!, que tus lágrimas.

PAUL ELUARD ( 1895-1952)

"SIN TI

El sol de los campos se hunde
El sol de los bosques se duerme
El cielo vivo desaparece
Y la tarde pesa en todas partes

Los pájaros sólo tienen un camino
Todo inmóvil
Entre algunas ramas desnudas
O hacia el fin de la noche
Vendrá la noche del fin
La inhumana noche de las noches

El frío será frío en tierra
En la viña de allá abajo
Una noche sin insomnio
Sin un recuerdo del día
Una maravilla enemiga
Presta a todo y presta a todos
LA MUERTE ni simple ni doble

Hacia el final de esta noche
Pues ninguna esperanza está permitida
Pues yo ya no arriesgo nada."

Un gusto leer a Francisco de Quevedo. El poema "FUE SUEÑO AYER, MAÑANA SERÁ TIERRA..." es muestra cabal de la brevedad de la vida y de lo certera que es la parca.
Saludos Maricruz.

Un post interesantísimo donde me deleito leyendo los aportes de los compañeros, gracias por ello.

"Gacela De La Muerte Oscura"
de Federico García Lorca

Quiero dormir el sueño de las manzanas,
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan
que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.

No quiero enterarme
de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.


http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Garc%C3%ADa_Lorca
(biografía)
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"MUERTE"
(POEMA FUTURISTA DE VLADIMIR MAYAKOSKY

Jamás comprenderéis
por qué yo,
tranquilo,
entre el vendaval de burlas.
Llevo en un plato el alma
al festín de los años futuros.
Por el carrillo rasposo de las calles,
resbalando como lágrima inútil,
yo,
quizá sea
el último poeta.
¿Habéis visto?
En las avenidas pedregosas
se contonea
la cara listada de la abulia ahorcada,
y sobre la cerviz espumajosa
de los ríos veloces
retuercen los puentes sus brazos de hierro.
El cielo llora
desconsolado,
sonoro;
una nubecilla
una mueca en la comisura de los labios
parece una mujer que esperaba un niño
y Dios le dio un idiota tuerto.
Con dedos rollizos, cubierto de vello rojo,
el sol acarició con la insistencia del tábano
vuestras almas fueron esclavizadas a besos.
Yo, intrépido,
mantuve en los siglos el odio a los rayos de día;
con el alma tensa, como nervios de cable,
soy
el rey de las lámparas.
Vengan a mí
los que rasgaron el silencio,
los aullaron
cuando el dogal del mediodía apretó,
les mostraré,
con palabras
sencillas,. Como un mugido,
nuestras nuevas almas,
zumbantes,
como arcos de lámparas.
Apenas toque con los dedos vuestra cabeza
os crecerán los labios
para enormes besos
y una lengua
afín a todos los pueblos.
Yo, con el lama renqueante,
me retiraré a mi trono
con agujeros de estrellas en las bóvedas gastadas.
Me acostaré
luminoso
con ropas hechas de indolencia
sobre el blando lecho de estiércol legítimo
y silencioso,
besando las rodillas de las traviesas
me abrazará por el cuello la rueda de un tren.


Vladímir Vladímirovich Mayakovski (en ruso: Владимир Владимирович Маяковский. Baghdati, Georgia, 7 de juliojul./ 19 de julio de 1893greg. – Moscú, 14 de abril de 1930) fue un poeta y dramaturgo revolucionario ruso y una de las figuras más relevantes de la poesía rusa de comienzos del siglo XX. Fue iniciador del futurismo ruso. De hecho publicó en 1912, junto con David Burliuk y Velimir Jlébnikov, su manifiesto La bofetada al gusto del público


http://es.wikipedia.org/wiki/Vlad%C3%ADmir_Mayakovski

AKINWANDE OLUWOLE, SOYINKA (" WOLE SOYINCKA") : Nacido en Nigeria, en Abeokuta, 1934. Premio Nobel de literatura, 1986).

"¿ Y QUE MÁS DA SI ENTONCES MURIERA?"

para Víctor Banjo
y para George Jackson
y Todos, Todos, Todos

No es que él amara menos la salida del sol
sino muy dentro, como la caricia del amor
cuya sed ha de abocar a aparatos con muelles.

No vivió sordo ni ciego
a las promesas de la belleza, a la risa
en momentos frívolos, sino que las persiguió
para guardar y perpetuarse
ante el rostro de la carestía.

La sabiduría no fue bandeja de oro
para festines a la mesa el privilegio
sino llana para cimientos sólidos
en la mano vidente del maestro albañil.

Le dijeron: Quédate quieto
mientras un viento de terror arrancaba las persianas
de la casa de su vecino.

Más allá de las paredes por aislar
sintió que los fuegos de la rapiña
le ajaban los párpados. De día la injusticia
y de noche los llantos le marcaron a fuego
grietas rojas en las cámaras de su mente.

Y así fue que dio comienzo a su búsqueda
en pos de aquel cuya plenitud
contestaría a los reclamos del odio y el terror.

Con vehemencia miró
los océanos de pastos
quiso a provechar su espesor natural,

medir la simetría de los vientos
y en la rueda de la tierra colocar
una brújula para las mentes perplejas

se maravilló en una mina
de premios íntimos, se esforzó en darles
fugaces mensajes del tiempo
a expresiones falsas, a arcos de granito
que cruzaban derrumbes del pasado

incluso durante el saqueo ciego, entre
el acoso de las llamas incluso, quiso
regular la confusión de los tiempos

encendió la antorcha para convocar
la gran procesión. ¿Y qué más da?
¿Qué más da si entonces muriese
ofrenda calcinada en el altar del miedo?"

cuando hablo de los muertos hablo de algo
más radiante
que el mar,
más inmenso y profundo y esmeralda;
hablo de un polvo
infantil
que va como un rayo
que atraviesa la tierra
y la deja iluminada
de un misterio, un ignoto:
la florida verdad, la primavera.



Francisco Pino (Valladolid, 1910-2002)
Licenciado en Derecho por la Universidad de Valladolid, el joven Pino comenzó a encauzar sus inquietudes literarias junto a su amigo y también poeta José María Luelmo, fundando la revista Meseta con apenas 28 años. Luego llegarían Ddooss y A la nueva ventura en cuyas páginas, como recuerdan desde la Cátedra Miguel Delibes, publicaron "los poetas más conocidos de la vanguardia española".

El escritor vallisoletano también se empapó de los versos renovadores que fluían entonces por Europa durante sus estancias en Francia e Inglaterra –de allí regresó el republicano confeso convertido, por lo que el sentimiento religioso comenzó a impregnar su obra–. Su camino literario nunca se apartaría de la vanguardia, hasta el punto de que el propio Jorge Guillén lo señalaría como su máximo exponente entre los poetas españoles.

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Un día estaré muerto. De la mano
que en soledad escribe estas palabras
una tarde de otoño, sólo un vano resumen quedará, una macabra figura de marfil.
En el secreto cuarto pernoctaré, pálido y solo,
la cara ya indistinta y un discreto pañuelo
en la mandíbula. Tan sólo una flor propondrá inútilmente una nota feliz. Veo el paciente
ataúd que me aguarda. ¿Qué misterio
habráseme ese día desvelado,
terrible o musical? Algo muy grave
mi tácito cadáver sueña, sabe.



VICTOR BOTAS (Oviedo, 1945-1994 )

(Oviedo, Asturias, 1945-1994) fue un escritor perteneciente a la generación poética del 68. Su obra se enmarca en un segundo tramo generacional cuyos autores no siguieron la "disidencia" propia de los poetas novísimos, sino que trataron de modular tradiciones precedentes sin romper con ellas, como son los casos de Miguel d'Ors, José Luis García Martín, Jesús Munárriz, Eloy Sánchez Rosillo o el propio Víctor Botas, entre otros.

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"CENIZA"

Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.
Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.
Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.
Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuánto se me ha tendido a modo de esperanza.



José Ángel Valente (Orense, 25 de abril de 1929 – Ginebra, 18 de julio de 2000)
Estudió Derecho en la Universidad de Santiago de Compostela y se licenció en Filología Románica por la Complutense. Figuró en el departamento de Filología Hispánica de la Universidad de Oxford. Vivió en Orense, Madrid, Oxford, Ginebra, París y Almería. Su cuento "El uniforme del general", incluido en el volumen Número trece, le supuso problemas con la dictadura franquista y fue sometido a consejo de guerra en 1972 acusado de alusiones ofensivas al ejército.


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"PARÁBOLAS"

Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía…
¡Ahora no te escaparás!
Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!
Quedóse el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
y el caballito soñado
y el caballo de verdad.
Y cuando le vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó!
III.
Erase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar
y se metió a jardinero.
Estaba el jardín en flor
y el marinero se fué
por esos mares de Dios.



Antonio Machado Ruiz (Sevilla, 26 de julio de 1875 – Colliure, 22 de febrero de 1939) fue un poeta español, el más joven representante de la Generación del 98. Su obra inicial, de corte modernista, evolucionó hacia un intimismo simbolista con rasgos románticos, que maduró en una poesía de compromiso humano, de una parte, y de contemplación casi taoísta de la existencia, por otra; una síntesis que en la voz de Machado se hace eco de la sabiduría popular más ancestral. Dicho en palabras de Gerardo Diego, "hablaba en verso y vivía en poesía".2 Fue uno de los distinguidos alumnos de la ILE, con cuyos idearios estuvo siempre comprometido. Murió en el exilio en la agonía de la Segunda República Española

"ANÓNIMO  (SIGLOS XVI AL XVIII)

"Romance de la muerte del rey don Pedro:

A los pies de don Enrique
yace muerto el rey don Pedro,
más que por su valentía
por voluntad de los cielos.

Al envainar el puñal,
el pie le puso en el cuello
que aún allí no está seguro
de aquel invencible cuerpo.

Riñeron los dos hermanos,
y de tal suerte riñeron
que fuera Caín el vivo
a no haberlo sido el muerto.

Los ejércitos, movidos
a compasión y contento,
mezclados unos con otros
corren a ver el suceso,

--------y los de Enrique
cantan, repican y gritan:
"¡Viva Enrique!", y los de Pedro
clamorean, doblan, lloran
--------su rey muerto.

Unos dicen que fue justo,
otros dicen que mal hecho,
que el rey no es cruel si nace
en tiempo que importa serlo,

y que no es razón que el vulgo
con el rey entre a consejo,
a ver si casos tan graves
han sido bien o mal hechos:

y que los yerros de amor
son tan dorados y bellos
cuanto la hermosa Padilla
ha quedado por ejemplo:

que nadie verá sus ojos
que no tenga al rey por cuerdo,
mientras como otro Rodrigo
no puso fuego a su reino.

--------Y los de Enrique
cantan, repican y gritan:
"¡Viva Enrique!", y los de Pedro
clamorean, doblan, lloran
--------su rey muerto.

Los que con ánimos viles,
o por lisonja o por miedo,
siendo del bando vencido
al vencedor siguen luego,

valiente llaman a Enrique,
y a Pedro tirano y ciego,
porque amistad y justicia
siempre mueren con el muerto.

La tragedia del Maestre,
la muerte del hijo tierno,
la prisión de Doña Blanca,
sirven de infame proceso.

Algunos pocos leales
dan voces, pidiendo al cielo
justicia, pidiendo al rey,
y mientras que dicen esto

--------los de Enrique
canta, repican y gritan:
"¡Vivan Enrique!", y los de Pedro
clamorean, doblan, lloran
--------su rey muerto.

Llora la hermosa Padilla
el desdichado suceso,
como esclava del rey vivo
y como viuda del muerto.

"Ay, Pedro, ¡qué muerte infame
ta han dado malos consejos,
confianzas engañosas,
y atrevidos pensamientos!"

Salió corriendo a la tienda,
y vio con triste silencio
llevar cubierto a su esposo
de sangre y de paños negros:

y que en otra parte a Enrique
le dan con aplausos el cetro.
Campanas tocan los unos
y los otros instrumentos:

--------y los de Enrique
cantan, repican y gritan:
"¡Viva Enrique!", y los de Pedro
clamorean, doblan, lloran
--------su rey muerto.

Como acrecienta el dolor
la envidia del bien ajeno,
y el ver a los enemigos
con favorable suceso,

así la triste señora
llora y se deshace viendo
cubierto a Pedro de sangre
y a Enrique de oro cubierto.

Echó al cabello la mano,
sin tener culpa el cabello,
y mezclando perlas y oro
de oro y perlas cubrió el cuello:

quiso decir "Pedro" a voces,
"¡villanos, vive en mi pecho!",
mas poco lo aprovechó:
y mientras lo está diciendo

--------los de Enrique
cantan, repican y gritan:
"¡Viva Enrique!", y los de Pedro
clamorean, doblan, lloran
--------su rey muerto

Rasgó las togas mostrando
el blanco pecho encubierto,
como si fuera cristal
por donde se viera Pedro.

No la vieron los contrarios,
y vióla envidioso el cielo
de ver en tan poca nieve
un elemento de fuego:

desmayóse , ya vencida
del poderoso tormento,
cubriendo los bellos ojos
muerte, amor, silencio y sueño.

Entre tanto, el campo todo
aquí y allí van corriendo
vencedores y vencidos,
soldados y caballeros:

--------y los de Enrique
cantan, repican y gritan:
"¡Viva Enrique!", y los de Pedro
clamorean, doblan, lloran
--------su rey muerto".

(Esta trascripción, literal, lleva tildes en lugares donde hoy no las habría).