Poemas de Muerte (Al inicio de la primera página está la lista de autores y obras)

"LOS MUERTOS

Hoy vengo a hablarte, mar, como a mí mísmo.

Como me hablo cuando estoy a solas,

cuando, alejado de los tristes días

que nos contemplan desde el ojo humano,

acerco el ascua tenebrosa y sola

al principio del ser, a las raíces

donde alborea, matinal y oscura,

la caricia primera de la tierra..." ( Cont.1)


Estoy seguro que si un amigo mío leyera este poema paladearía emocionalmente desla la primera a la última palabra... Desde los primeros a los últimos versos:

"Hoy vengo a hablarte , mar, como a mí mismo.

Como me habla cuando estoy a solas, ..."

...

"...donde alborea, matinal y oscura,

la caricia primera de la tierra"


Mi idea es descuartizar este poema. Ir reseñando los versos que me impactaron cuando yo tenía 21 o 22 años. Voy a tardar, por tanto unos días en pasarlo.

VIENE DEL ANTERIOR

LOS MUERTOS

Cont.1

"A hablarte vengo, mar, como a mí mismo

en esta noche mineral y lúcida,

mientras la luna, desde arriba, arroja

sobre los mundos una luz calcárea

y en el bisel del horizonte hiere

su duro. lentos y solitarios hueso..." ( Cont.2)


Reitera en esta estrofa, J. Luís, su comunicación , con algo inmaterial, como el mar. Por un lado ciñe su soledad; le permite la introspección y usa un recurso propio de los poetas: el mar ha sido, a lo largo de la historia de la poesía, un interlocutor válido al que contar nostalgias, al que sublimar angustias, al que espetar sus propios gritos... Y todo ello, introduciendo, como en una égloga, otro interlocutor: la luna. Entre la luna y el mar de una parte, y el poeta de otra queda todo un mundo interior ( unos "mundos", en plural) que contienen y encierran la inexplicable soledad y el solitario soliloquio al que se somete la voz del hombre que sólamente es capaz de dialogar con lo inmaterial.

"LOS MUERTOS"

Cont. 2

Desde hace siglos, sin cesar, palpitas

tu blando corazón contra las rocas,

que, ante tu orilla, para siempre oyéndote,

se bañan mansamente o se derrumban

fingiendo limos, donde sólo existen

aristas de ira para tus entrañas.


Hoy vengo a hablarte , porque tú, conmigo

naciste y sin cesar crecimos,

cuando en la rosa del albor primero,

con vesperal y fabuloso ojo,

detrás de los helechos acechaba

el paso de los corzos, y la sangre,

empapando la tierra, me llamaba

hacia los bosques, como el fuego ardiente

de una lejana y cegadora estrella. (Cont.3)

LOS MUERTOS

Cont.3

En esta noche en que mi historia acaba,

en que los siglos sordamente suenan

bajo las plantas donde crecen árboles,

y las palomas y las flores vuelan

junto a la  hermosa garra de las aguilas...

A ti acudo, mar, en esta hora,

porque el destierro de tu voz me llama,

y en el hondón de mis entrañas siento

removerse otra agua clamorosa.

Tú solo, mar y mar, gimiendo

la soledad tremenda del que nadie

puede decir su soledad. El mundo,

las lejanas estrellas que podían

escuchar tu dolor o presentirlo,

estaban lejos, porque Dios quería

tu sola soledad, tu dolor solo,

como un terrible cántico a su gloria.


Quieta y muda, la tierra, duramente,

diques ponía a la invasora forma,

que imitaba la vida de los pétalos

o la erizada furia de la selva.

-Nunca nos conocimos. No sabíamos.

Distintas nuestras sangres, se ignoraban:

tu tuya, verde, transparente y única;

la mía, roja, sordamente múltiple...- (Cont.4)

LOS MUERTOS.

Cont.4

En esta noche, mar, en esta noche,

cuando la luna, desde arriba, arroja

sobre los mundos una luz calcárea

y en el bisel del horizonte hiere

su duro, lento y solitario hueso,

yo te pregunto lo que están buscando

ese fragor dulcísimo de manos,

esas inmensas lágrimas que chocan,

el eco interminable de las aguas,

que, como cuerpos, sobre ti se aman.


Dime qué buscas, mar, qué es lo que busco,

cuando, temblando, de la orilla huyes,

cuando , temblando, del amor me alzo,

cuando la mano en mis entrañas hundo

y golpeo sobre ellas, como un látigo;

cuando, royendo la caverna oscura,

te rompes, con horror, contra un peñasco,

o, ya en la calma de una tarde triste,

acaricias, soñando, antiguas playas...

En esta noche, mar, en esta noche

en que mi sino solitario tiende

su milenario cuerpo por tus costas,

mientras los viejos musgos y los liquenes

prenden grises hogueras a tu orilla,

donde queman su óxido de sombra

las invisibles razas invernales,

que algún día se fueron de la tierra,

yo pregunto el destino de los muertos

que antes que yo nacieron y gimieron,

para darme a la luz; de los que, en siglos

y siglos, se tendieron, como gérmenes,

para que el fuego vivo de mi cuerpo

alma les diera, cuando los recuerde.

Yo pregunto el destino de su sangre,

corriendo, como un río sin orillas,

al inquietante reino donde todo

- la carne con la carne, el cuero húmedo,

la tierra, junto al tacto, deshaciéndose-

forman breves coronas desoladas,

transparentes cenizas que se hunden. ( Cont. 5)

LOS MUERTOS

Cont.-5

Busco en la sombra. Allá, por los confines

de la mano que elevo, como un pájaro,

más alta que mi frente. Aquí termina

todo entero mi ser, la carne acaba

y comienza la estela de los astros,

la clamorosa luz de las estrellas.

Aquí comienza el mar. Yo soy el único

junto al que habita solo, desde siempre,

la eternidad errante de la tierra..

Aquí comienza el mar, aquí termino.

Sólo después que yo mi voz humana,

un recuerdo sereno en el vacío.


- Por denajo de mí los enterrados,

como fríos veleros, navegando

por otro mar sombrío, el fin de la muerte,

donde un viento, que es tierra, los empuja

hasta el confín ardiente de mi vida. -


Dios no pregunta, porque Dios se basta.

La tierra calla, porque nada espera.

El mar hermoso, bajo los luceros,

y el hombre solo, bajo los planetas,

su muerte inútil, sin morir, rechazan

contra la roca ciega del futuro".( LOS MUERTOS. JOSÉ LUÍS HIDALGO)


Hemos venido ocupando durante semanas el espacio abiertos por Pedro dedicado a POEMAS DE MUERTE. Lo hemos hecho con el libro Los Muertos de José Luís Hidalgo, intercalando un trabajo de Inmaculada López Sánchez, mi segunda hija, sobre dicha obra y su autor. hemos concluído. Y de momento dejamos este espacio. Continuamos con POESÍA SOCIAL. Y me gustaría volver a POESÍA MÍSTICO- RELIGIOSA para intentar establecer cierto paralelismo entre AURELIO GUIRAO, el último autor que allí tocamos y JOSÉ LUÍS HIDALGO... Y, de alguna manera, la relación que podría establecerse entre ambos espacios y cómo ubicar a un autor en uno u otro espacio no deja de ser un poco caprichoso... Pero primero he de ordenar mis propios pensamientos y no será todavía. Ya llegaré a ello.
Doy las gracias, insisto, a Pedro por la paciencia usada conmigo.

Gracias, Pascual, por tu extraordinaria aportación sobre los poemas de José Luis Hidalgo dedicados a la muerte y el estudio de tu hija sobre él, así como tus otras valiosas aportaciones. Gracias también a Evangelina, Maria, Cecilia, Lluvia, por vuestras aportaciones en este espacio dedicado a poemas sobre la muerte. A continuación os dejo dos poemas de Rafael Morales.

Un abrazo.
Pedro


.................................


Rafael Morales (1919-2005)
Poeta español nacido en Talavera de la Reina, Toledo en 1919. Es Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Madrid y en Literatura Portuguesa por la Universidad de Coimbra. Fue director del Aula de Literatura del Ateneo de Madrid y de «La Estafeta Literaria». Ha sido además crítico literario en la revista Ateneo y en varios diarios españoles. Colaboró activamente en la sección de Filología y Literatura de la Enciclopedia de la Cultura Española. Ha obtenido numerosos premios siendo el más importante el Premio Nacional de Literatura obtenido en 1954. De su obra poética se destacan, «Poemas del toro» en 1943, «El corazón y la tierra» en 1946, «Los desterrados» en 1947, «Canción sobre el asfalto» en 1954, «La rueda y el viento» en 1971, «El prado de las serpientes» en 1982 y «Obra poética completa» en 1999.


SONETO TRISTE PARA MI
ÚLTIMA CHAQUETA

Esta tibia chaqueta rumorosa
que mi cuerpo recoge entre su lana,
se quedará colgada una mañana,
se quedará vacía y silenciosa.

Su delicada tela perezosa
cobijará una sombra fría y vana,
cobijará una ausencia, una lejana
memoria de la vida presurosa.

Conmigo no vendrá, que habré partido,
y entre su mansa lana entretejida
tan sólo dejaré mi propio olvido.

Donde alentara la gozosa vida,
no alentará ni el más pequeño ruido,
sólo una helada sombra dolorida.

Rafael Morales (Canción sobre el asfalto, 1954)


LOS QUE RECUERDAN

Recordar es volver, es ser ya otro,
aquelque se ha perdido, que se ha muerto.
No es volver a vivir, es ser lo ido,
lo que se acabó, lo que no es nuestro.

Recordar es morir, vivir la niebla
de lo que fuimos ya, de lo que fueron
aquellos que quisimos y quedaron
borrados de las horas y los sueños.

Rafael Morales (Los desterrados, 1947)


.

.


Gabino-Alejandro Carriedo (1923-1981) fue un escritor palentino cuya obra se encuentra íntegramente contenida en el siglo XX. Cultivó especialmente el género poético, presentando muchos de sus libros en revistas de la época y siendo editor de algunas de ellas.



EL NIÑO MUERTO

Por ejemplo, el niño estaba realmente malo.
Nadie se sorprendió, por ejemplo,
de que la madre se pusiera triste,
de que el domingo nada de concierto,
de que, por ejemplo, el padre paseara pensativo
de la mañana a la noche por su colocación.

Por ejemplo, naturalmente, murió el niño:
se fue, pobrecito, al cielo a jugar con los caballitos del cielo.
La madre, claro, no se consolaba,
andaba de cabeza su marido con los papeles
y la vecina decía lástima de criatura,
por ejemplo.

Quieras que no tuvieron que pensar en sacarlo:
el niño olía mucho, por ejemplo.
Las cintitas azules,
una caja elegida con esmerado gusto,
por ejemplo, dos curas, una corona, un coche,
y -pián, pianito, al cementerio,
con los niños detrás que amigos suyos fueron,
muy vestiditos, eso sí, por ejemplo.

Por ejemplo, por ejemplo,
printo se pasó la pena,
y la madre se pintaba asiduamente,
y en seguida volvía al ginecólogo análogo
para hablar, por ejemplo, de otro niño posible,
y el padre mientras tanto a ganarlo en la oficina,
y a decir la vecina poco bien que estará,
por ejemplo, señores, el angelito en el cielo.

Gabino-Alejandro Carriedo


.
.

.


LA MUERTE DE LA LUNA

En el parque confuso
que con lánguidas brisas el cielo sahuma,
el ciprés, como un huso,
devana un ovillo de bruma.
El telar de la luna tiende en plata su urdimbre;
abandona la rada un lúgubre corsario,
y después suena un timbre
en el vecindario.

Sobre el horizonte malva
de una mar argentina,
en curva de frente calva
la luna se inclina,
o bien un vago nacar disemina
como la valva
de una madreperla a flor del agua marina.

Un brillo de lóbrego frasco
adquiere cada ola,
y la noche cual enorme peñasco
va quedándose inmensamente sola.

Forma el tic-tac de un reloj accesorio,
la tela de la vida, cual siniestro pespunte.
Flota en la noche de blancor mortuorio
una benzoica insipidez de sanatorio,
y cada transeúnte
parece una silueta del Purgatorio.

Con emoción prosaica,
suena lejos, en canto de lúgubre alarde,
una voz de hombre desgraciado, en que arde
el calor negro del rom de Jamaica.
Y reina en el espíritu con subconciencia arcaica,
el miedo de lo demasiado tarde.

Tras del horizonte abstracto,
húndese al fin la luna con lúgubre abandono,
y las pinieblas palpan como el tacto
de un helado y sombrío mono.
Sobre las lunares huellas,
a un azar de eternidad y desdicha,
Orión juega su ficha
en problemático dominó de estrellas.

El frescor nocturno
triunfa de tu amoroso empeño,
y domina tu frente con peso taciturno
el negro racimo del sueño.
En el fugaz desvarío
con que te embargan soñadas visiones,
vacilan las constelaciones;
y en un sueño formado de aroma y de estío,
flota un antiguo cansancio
de Bizancio.

Languideciendo en la íntima baranda,
sin ilusión alguna
contestas a mi trémula demanda.
Al mismo tiempo que la luna,
una gran perla se apaga en tu meñique;
disipa la brisa retardados sonrojos;
y el cielo como una barca que se va a pique,
definitivamente naufraga en tus ojos.

Leopoldo Lugones (El cante errante, 1907)


.

.


Manuel Altolaguirre (1905-1959), poeta, impresor y productor cinematográfico, nació en Málaga. Por su edad y sus afinidades estéticas, está considerado como el poeta más joven entre los de la Generación del 27. Fue importante como poeta, pero también por su actividad en el campo de la creación y edición de revistas: Ambos (1922, con José María Hinojosa), Litoral (1927-1929, con Emilio Prados), y Hora de España (1937-1938).Durante la Guerra Civil tomó partido por el bando republicano, lo que le obligó a exiliarse a Cuba al terminar la contienda fratricida. De Cuba pasó a México, donde trabajó como editor de clásicos castellanos y como productor y guionista de cine de la película Subida al cielo (1951), de Luis Buñuel (1900-1983). Intentó hacer cine experimental con su largometraje El cantar de los cantares (1959). Es autor de un ensayo sobre Garcilaso de la Vega.
Falleció en Burgos en 1959, a consecuencia de un accidente automovilístico.


COMO UN ALA NEGRA

Como un ala negra de aire
desprendida de hombro alto,
cuerpo de un muerto reflejo
en duras tierras ahogado,
la sombra quieta, tendida,
flota sobre el liso campo.

La nube, sombra en el viento
de la sombra, flor sin tallo,
de la amplia campana azul
adormecido badajo,
techo azul y suelo verde
tiene en la tarde de mayo.
Como una rama de almendro
el horizonte nublado.

La sombra quieta, tendida,
flota sobre el liso campo,
cuerpo de un muerto reflejo
en duras tierras ahogado.

Manuel Altolaguirre (Ejemplo, 1927)


.

.


ERA MI DOLOR TAN ALTO

Era mi dolor tan alto
que la puerta de la casa
de donde salí llorando
me llegaba a la cintura.

¡Qué pequeños resultaban
los hombre que iban conmigo!
Crecí como una alta llama
de tela blanca y cabellos.

Si derribaran mi frente
los toros bravos saldrían,
luto en desorden, dementes,
contra los cuerpos humanos.

Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.

Manuel Altolaguirre (Poesía, 1930-1931)


.

.


EL  CRIMEN

Hoy he amanecido
como siempre, pero
con un cuchillo
en el pecho. Ignoro
quien ha sido,
y también los posibles
móviles del delito.

Estoy aquí
tendido
y pesa vertical
el frío.

He sido asesinado.
(Descarto la posibilidad del suicidio.)

La noticia se divulga
con relativo sigilo.
El doctor estuvo brillante, pero
el interrogatorio ha sido
confuso. El hecho
carece de testigos.
(Llamada la portera
dijo
que el muerto no tenía
antecedentes políticos.
Es una obsesión que la persigue
desde la muerte del marido.)

Por mi parte no tengo
nada que declarar.
Se busca al asesino;
sin embargo,
tal vez no hay asesino,
aunque se enrede así el final de la trama.

Sencillamente yazgo
aquí, con un cuchillo...
Oscila, pendular y
solemne, el frío.
No hay pruebas contra nadie. Nadie
ha consumado mi homicidio.

José Ángel Valente (A modo de esperanza, 1955)


.

.


Antonio Colinas nació el 30 de enero de 1946 en León, España. Destacó como novelista, poeta y ensayista y por su labor ha sido galardonado en repetidas ocasiones con importantes premios, tales como el Nacional de Literatura, en el año 1982. Realizó sus primeras publicaciones a los 29 años, siendo éstas del género lírico y pocos años más tarde publicó su primera novela, "Un año en el sur". Su relación con poetas como Vicente Alexaindre y María Zambrano le permitió enriquecerse profundamente y cultivar sus dotes de poeta con una buena guía; Alexaindre solía leer las poesías de Antonio y darle consejos acerca de ciertas cuestiones estilísticas, mientras que Zambrano fue una mentora más espiritual, que le daba consejos en lo referente a los pensamientos e ideas. Se considera que Colinas es uno de los pocos poetas actuales de España que se dedica al verso alejandrino, aunque presenta tantas variantes con respecto al tradicional, que a menudo esto pasa desapercibido. En lo que respecta a su narrativa, podemos decir que con una tendencia a los aforismos, Colinas consigue llegar a los lectores con un estilo muy cuidado y una prosa poética envidiable.


NECRÓPOLIS

aquí el centinela vigila la necrópolis,
aquí puertas de piedra sólo abiertas al alba,
aquí la sala para los esclavos que esperan
con la sal y la leña para los sacrificios,
aquí el olor de aceite y de flores bravías,
aquí la fresca gruta en estío y el cálido
refugio para lobos y liebres en invierno,
aquí donde la noche de puro impenetrable
sólo es rota por lámparas muy tristes y tambores,
aquí la terracota que no ha visto la nieve,
aquí el cuenco, la piedra para majar la grasa,
aquí ánforas de trigo negras por el gorgojo
y el último de agosto con cáscaras doradas,
aquí la huellas tiernas en el húmedo barro,
aquí el primer cadáver irreverente, enorme,
el romano aguerrido de las tropas de Augusto
y el bastón y la huesa del bárbarp celoso,
aquí los idolillos de piedra sin cabeza,
aquí donde no entró un labio de mujer,
aquí el grito, los rezos al dios de la negrura,
aquí el ara y la sangre no sabemos si humana,
aquí la tosca cátedra de los astros hambrientos,
aquí la sala grande y las mil hornacinas,
los cantos arrojados por las manos sin nombre,
la honda desolación de las vasijas rotas,
la tremenda hecatombre de las santas cenizas

Antonio Colinas (Sepulcro en Tarquinia, 1975)


.

.


Ramón María del Valle-Inclán (1866-1936) fue un autor gallego nacido en la localidad pontevedresa de Vilanova de Arousa en el año 1866, que estudió la carrera de Derecho en la ciudad de Santiago de Compostela, a la que siempre permaneció muy ligado. Sin embargo tras acabar la carrera se instaló en Madrid y fue colaborador de “El Globo”. Posteriormente se fue a América y trabajó como periodista y sacó a la luz sus primeros relatos para posteriormente volver a España para vivir en Pontevedra, hasta que años más tarde regresó a la capital de España y trabó amistad con algunas de las principales figuras de la literatura nacional del momento a las que conoció en las tertulias, en las que el gallego destacaba por su extravagancia.


GARROTE VIL

¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!, canta el martillo.
El garrote alzando están.
Canta en el campo el cuclillo
y las estrellas se van
al compás del estribillo
con que repica el martillo:
¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

El patíbulo destaca
trágico, nocturno y gris,
la ronda de la petaca
sigue a la ronda de anís;
pica tabaco la faca
y el patíbulo destaca
sobre el alba flor de lis.

Áspera copla remota
que rasguea un guitarrón
se escucha. Grito de jota
del morapio peleón.
El cabileño patriota
canta la canción remota
de las glorias de Aragón.

Apicarada pelambre
al pie del garrote vil
se solaza muerta de hambre,
da vayas al alguacil,
y con un rumor de enjambre
acoge hostil la pelambre
a la hostil Guardia Civil.

Un gitano vende churros
al socastre de un corral;
asoman flautistas burros
las orejas al bardal;
el gitano de los churros
beatifica al criminal.

El reo espera en capilla,
reza un clérigo en latín,
llora una vela amarilla
y el sentenciado da fin
a la amarilla tortilla
de hierbas. Fue a la capilla
la cena del cafetín.

Canta en la plaza el martillo;
el verdugo gana el pan.
Un paño enluta el banquillo;
como el paño es catalán,
se está volviendo amarillo
al son que canta el martillo.
........¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!


ROSA DEL SANATORIO

Bajo la sensación del cloroformo
me hacen temblar con alarido interno
la luz de acuario de un jardín moderno,
y el amarillo olor del yodoformo.

Cubista, futurista y estridente,
por el caos febril de la modorra
vuela la sensación, que al fin se borra,
verde mosca, zumbándome en la frente.

Pasa mis nervios, con gozoso frío,
el arco de lunático violin;
de un sí bemol el transparente pío

tiembla en la luz acuaria del jardín;
y va mi barca por el ancho río
que divide un confín de otro confín.

Ramón María del Valle-Inclán


.

.


León Felipe (1884-1968) León Felipe fue un poeta oriundo de España, nacido en la provincia de Zamora el 11 de abril del año 1884 y fallecido en Ciudad de México el 18 de septiembre de 1968. Perteneció a una familia adinerada y con influencias, y su trayectoria profesional no comenzó específicamente por la literatura; se licenció como farmacéutico y viajó por diversas partes de su país ejerciendo dicha profesión, mientras exploraba su faceta de actor teatral. Como es de suponerse, esta dualidad no le generó otra cosa que una inestabilidad económica que representó un obstáculo para dedicarse a su vocación. Más adelante, cuando había cumplido los 35 años de edad, dio sus primeros pasos por la lírica, en una época en la que residía en la capital española. En el año 22 se trasladó a México, donde permaneció durante más de diez años, realizando eventuales visitas a Norteamérica. De ese viaje data su incursión en la enseñanza superior.
Su producción poética incluye los títulos "Versos y oraciones de caminante", "Drop a star", "¿Qué se hizo del rey don Juan?" y "Como tú...". Por otro lado, tenemos sus dramas "La manzana" y "El juglarón". Cabe mencionar que realizó una importante labor de traducción de poemas de Walt Whitman y de adaptación de obras shakespearianas.


LOS MUERTOS VUELVEN

Los muertos vuelven,
vuelven siempre por sus lágrimas.
El poeta que se fue tras los antílopes
regresará también.
Nuestras lágrimas son
monedas cotizables.
Guardadlas todas... todas,
para las grandes transacciones.
Hay estrellas lejanas
y yo sé lo que cuestan.

León Felipe (Ganarás la luz, 1943 y 1963)


.

.


ME VOY PORQUE LA TIERRA
Y EL PAN Y LA LUZ YA NO SON MÍOS

Volveré mañana en el corcel del Viento.
Volveré. Y cuando vuelva, vosotros os estaréis yendo:
Vosotros, los alcabaleros de la muerte, los centuriones en acecho
bajo la gran ojiva de la puerta, los constructores de ataúdes que al medir el cuerpo
amarillo de los que se van, con la cinta de metro y medio
de los alfayates, decís siempre: ¡Cómo crecen los muertos!
¡Oh, sí! Los muertos crecen.El último traje que se hicieron,
al amortajarlos ya les viene pequeño.
Crecen.Y apenas los entierran, rompen los tablones de pino y los catafalcos de acero;
crecen después en la tumba, fuera de la caja, abren la tierra como las semillas del centeno
y ya, bajo el sol y la lluvia, en el aire, sueltos,
y sin raíces, siguen y siguen creciendo.

Yo me voy a crecer con los muertos.

Volveré mañana en el corcel del viento.
Volveré ¡y volveré crecido! Entonces vosotros que os estaréis yendo
no me conoceréis. Mas cuando nos crucemos
en el puente, yo os diré con la mano:
¡Adiós, alcabaleros,
centuriones,
sepultureros!...
A crecer, a crecer,
a la tierra otra vez...
al agua,
al Sol,
al Viento... al Viento...
¡Otra vez al Viento!

León Felipe (Ganarás la luz,1943 y 1963)


.

.


AL GLORIOSO GENERAL FRANCISCO FRANCO
DESPUÉS QUE FIRMÓ EL FUSILAMIENTO DE
GRIMAU

Mi general...
¡Qué bonita letra tiene usted!
¡Oh, qué preciosa caligrafía de cuartel!
Así escriben los tiranos, ¿verdad?
¡Y los gloriosos dictadores...!
¡Qué rasgos!
¡Qué pulso!
¿Quién le enseñó a escribir así, mi general?
Se dice general y se dice verdugo.
Los dos tienen el mismo rango,
los mismos galones.
El general se diferencia del verdugo solamente
en que el general tiene la letra más bonita.
Para firmar una sentencia de muerte
hay que tener la letra muy bonita...
¡Qué bonita letra tiene Ud., mi general!

León Felipe (Nueva antología rota, 1974)


.

.


Delmira Agustini (1886-1914) Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1886, en el seno de una familia burguesa descendiente de alemanes, franceses y porteños. Desde muy corta edad incursionó en el campo poético publicando su primer poemario, El libro blanco en 1907. Luego aparecieron Cantos de la mañana en 1910 y Los cálices vacíos. Mujer de gran sensibilidad y sensualismo, asombró a Montevideo y Buenos Aires con sus libros de versos. Contrajo matrimonio en 1913. Su matrimonio fracasó a los dos meses, y un año después, en 1914, murió asesinada por su marido quien se suicidó después. Después de su muerte se publicaron dos composiciones más: El rosario de Eros y La alborada.


LO INEFABLE

Yo muero extrañamente... No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevastéis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba fulgor?...

Cumbre de los Martirios!... Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!...

Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!... Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!

Delmira Agustini (Cantos de la mañana, 1910)


.

.


CARNE INMORTAL

Yo le tengo horror a la muerte
Mas a veces cuando pienso
Que bajo de la tierra he de volverme
Abono de raíces,
Savia que subirá por tallos frescos,
Árbos alto que acaso centuplique
Mi mermada estatura,
Me digo: -Cuerpo mío;
Tú eres inmortal.
Y con fruición me toco
Los muslos y los senos,
El cabello y la espalda,
Pensando: ¿Palpo acaso
El ramaje de un cedro,
Las pajuelas de un nido,
La tierra de algún surco
Tibio como de carne femenina?

Y extasiada murmuro:
-Cuerpo mío: ¡estás hecho
De sustancia inmortal!

Juana de Ibarbourou (Raíz salvaje, 1922)


.

.


El poeta español Jorge Guillén (Valladolid, 1883 – Málaga, 1984) estudió Filosofía y Letras en Madrid (aunque se licenció en Granada) y marchó luego a las universidades de La Sorbona, como lector de español, y de Oxford, como catedrático de Lengua y Literatura Española.
De vuelta a España, fue encarcelado un corto tiempo, por los nacionales, durante la guerra civil. Una vez liberado, logró salir del país en 1938 para establecerse en Estados Unidos, donde fue profesor de varias universidades, especialmente la de Harvard. Volvió a España en el año 1975, y en 1976 obtuvo el Premio Cervantes. En círculos intelectuales se considera a Jorge Guillén como el principal representante de la poesía pura en España.


ARS VIVIENDI

Presentes sucesiones de difuntos.
QUEVEDO

Pasa el tiempo y suspiro porque paso,
aunque yo quede en mí, que sabe y cuenta,
y no con el reloj, su marcha lenta
-nunca es la mía- bajo el cielo raso.

Calculo, sé, suspiro -no soy caso
de excepción- y a esta altura, los setenta,
mi afán del día no se desalienta,
a pesar de ser frágil lo que amaso.

Ay, Dios mío, me sé mortal de veras.
Pero mortalidad no es el instante
que al fin me privará de mi corriente.

Estas horas no son las postrimeras,
y mientras haya vida por delante,
serás mis sucesiones de viviente.

Jorge Guillén (Clamor, 1957-1963)


.

.


INSOMNIO

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche ........................................................................de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo,
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches?

Dámaso Alonso (Hijos de la ira, 1944)


.

.


Ramón Gaya (1910-2005) En un autorretrato de 1959, Ramón Gaya se refiere así a su trayectoria: "«Empecé a pintar en 1920, o sea, contando apenas diez años, en el estudio de los pintores Pedro Flores y Luis Garay, únicos atentos, en la Murcia de aquellos días, a cierta universalidad; siete años más tarde -mi pintura de entonces era, según se decía, un cubismo liberado de su prisión geométrica- exponía en París y, lo que es más importante, al contacto directo con los cuadros de Braque, de Rouault, de Matisse -que me habían desilusionado-, rompía definitivamente con esa idea convencional de "arte moderno", llegada hoy como se sabe -a través de su larga agonía snob- a su academicismo y oficialidad»" [Sentimiento y sustancia de la pintura, pág. 157]. A la pintura de Gaya, tan personal y lírica, tan al margen de las vanguardias tras su iniciación vanguardista, ha acompañado desde sus comienzos una dedicación literaria que no puede considerarse sólo como un complemento. Colaborador de Verso y Prosa y de otras revistas del 27, Ramón Gaya comienza a publicar su poesía en Hora de España, continuando luego su publicación en revistas del exilio mexicano. Salvo el breve cuaderno Nueve sonetos del diario de un pintor (1940-1979), su poesía no se reuniría en libro hasta 1991. Cercanas al poema en prosa están muchas de las anotaciones incluidas en los diferentes tomos de su Obra completa.


A DIÓS

Me despojas de todo, permitiendo
que yo mismo contemple esas cenizas.
No me hieres. Me robas.¿Eternizas
todo aquello que matas? No te entiendo

todavía, ¡mi extraño!, mas creyendo
estoy en esa fuerza que deslizas.
¿Por qué, despojador, me tiranizas
atándome al vivir que voy perdiendo?

No me matas, me muero, me devoro
con mi propio existir. Y cuán esquivo
te siento a mi dolor. ¡Cómo te alejas!

Me arrancaste mi llanto, y ya no lloro;
me arrancaste mi vida, y ya no vivo;
si el morir me arrebatas ¿qué me dejas?

Ramón Gaya


.

.


Manuel Mantero (Sevilla, 1930) es un poeta singular dentro de la promoción de los 50 por su alejamiento de la tendencia realista y urbana, predominante en ésta. Su poesía, simbolista y metafísica, de gran perfección rítmica y formal, gira en torno al problema del destino humano.


A QUÉ TANTO CUIDAR LA CASA

A qué tanto cuidar la casa,
regar las flores,
ponerles toldos a la luz del patio,
quitar el polvo de los espejos. Oye
latir la sangre general afuera,
abandona la mesa donde comes,
trepa por las columnas al tejado,
aráñate, hazte niño como entonces,
mira a lo lejos cuando estés arriba,
asume el horizonte.
Con el aire de todos
llénate los pulmones.
Alguien, que vive dentro
de la muerte del hombre,
quedará abajo. Inútil, mudo y pálido,
él regará tus flores.

Manuel Mantero


.

Epitafio para la muerte

Por qué temerla si, después de todo,
como la bala con el abaleado,
nuestra muerte se muere con nosotros ?

Germán Espinosa Villareal
(Cartagena de Indias, 30 de abril de 1938 - Bogotá, 17 de octubre de 2007) fue un novelista, cuentista, poeta y ensayista colombiano. Es autor de cuarenta libros, en los géneros de poesía, novela, cuento, ensayo y biografía, entre los que destaca La tejedora de coronas publicada en 1982. Como el presidente Alberto Lleras, el poeta Álvaro Mutis, el cura revolucionario Camilo Torres, y el columnista Antonio Caballero, estudió en el Colegio Mayor de Nuestra Señora del Rosario, sin poder obtener allí su grado de bachiller.

Germán Espinosa murió el 17 de octubre del año 2007 luego de haber sido víctima de un paro respiratorio ocasionado por una neumonía que lo aquejaba desde hace varias semanas. Desde hace cinco meses padecía de un cáncer en la lengua, que prácticamente le impedía hablar.1

https://es.wikipedia.org/wiki/Germ%C3%A1n_Espinosa

------------------------------------------------------------------------

Rufino Blanco Fombona
(Caracas, Venezuela, 17 de junio de 1874 - Buenos Aires, Argentina, 16 de octubre de 1944) fue un escritor, diplomático y editor venezolano, figura destacada del modernismo literario.

https://es.wikipedia.org/wiki/Rufino_Blanco_Fombona

• Canción De La Muerte

Cuando nací caían deshojadas
Rosas de luz de la primera aurora;
La vida, con amor en las miradas
Clamó al verme: Salud, Libertadora.

Yo viajo en la saeta envenenada,
En la temida ola traicionera.
Puedo caer en forma de nevada,
Puedo rugir en forma de pantera.

Soy la querida trágica:
Mi amor es como filtro que emponzoña,
Yo soy como la mágica
Y noble margarita de Borgoña.

Si con mis buenos amadores turno,
No tildéis mis pasiones de inconstantes;
Como a sus hijos el voraz Saturno,
Devoro a mis amantes.

Extingo con mis manos temerosas
La ilusión, en las ánimas inquietas,
De núbiles mujeres candorosas
De lánguidos y jóvenes poetas.

Si por azar la vida indiferente
En medio del camino os abandona,
No temáis, os buscaré riënte:
En los labios los besos, la corona
De níveos azahares en la frente,
En complacencia ría,
El elegido que a mi amor sucumba,
Al escuchar la sorda sinfonía
De la macabra orquesta de ultratumba.

------------------------------------------------------------


Carlos de Rokha, seudónimo de Carlos Díaz Anabalón
(Valparaíso, 17 de octubre de 1920 - Santiago, 29 de septiembre de 1962), fue un poeta, cuentista y pintor chileno.

Carlos de Rokha nació con el nombre de Carlos Díaz Anabalón. Fue el hijo mayor de Carlos Díaz Loyola (Pablo de Rokha) y de Luisa Anabalón Sanderson (Winétt de Rokha), miembros de una familia de reconocidos artistas en Chile —entre ellos, sus propios padres y hermanos Lukó, José, Pablo y Laura, entre otros—.

Seguidor de Arthur Rimbaud,2 fue incluido por algunos críticos dentro de la Generación Literaria de 1938, pese a las brechas estilística, etaria y temática; sin embargo fue un poeta único, que caminó por diferentes estilos, por lo que no se puede clasificar únicamente en esta generación, sino que también, en cierta medida en la generación de 1950.

A lo largo de su vida, sufrió de esquizofrenia,3 por lo que en más de una ocasión fue internado en el Hospital Siquiátrico.

En 1961, su obra Memorial y llaves fue galardonada con el Premio de los Juegos Municipales Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago. En 1962, su obra Pavana del gallo y el arlequín logró el mismo galardón.

Carlos de Rokha falleció a los 42 años por una sobredosis de fármacos. La razón de muerte es debatida entre una ingesta accidental o un suicidio.4

Su muerte afectó profundamente a su padre, Pablo de Rokha, quien nunca pudo recuperarse de la muerte de su hijo. En Carta perdida a Carlos de Rokha5 escribió: «el sello del genio de Winétt te persiguió, como una gran águila de fuego, desde la cuna a la tumba, pero no te influyó, porque no te influyó nadie, encima del mundo. Perdóname el haberte dado la vida».

Mahfúd Massís, cuñado de Carlos de Rokha, se refirió a su muerte de la siguiente forma: «Carlos fue el ángel sediento, desinteresado, atormentado, que cumplía una sola función en el mundo, una sola función, y ninguna otra, una función principal, impuesta por el destino de su organización psíquica, y hasta física, pues todos sus rasgos acusaban al poeta sin redención posible. Era, así, el poeta irremediable, el poeta sin salvación, condenado desde la partida. Terrible, triste, envidiable destino». Asimismo, Enrique Lihn le dedicó Elegía a Carlos de Rokha en su libro La pieza oscura (1963).

En 1964, se publicó su primera obra póstuma: Memorial y llaves. Luego, en 1967, se publicó su segunda obra póstuma: Pavana del gallo y el arlequín. En 2004, Patricia Tagle, sobrina de Carlos de Rokha, recibió $ 9 000 000 de parte del Fondo Nacional del Libro para la publicación de los poemas inéditos compilados en cerca de diez cuadernos que poseía el poeta.

Memorial y llaves


¡Dadme un sueño de ojos abiertos,
un muro donde caer arrodillado!


Mi sangre está llena de islas,
mis párpados de anunciaciones y agonías.
¡Pero en mi corazón no cabe un dolor más!


Mi piel está llagada por dentro.
Me han cercado los fantasmas del terror y del sueño.
¡Ay, crueles vigías, liberadme
y tú, río del amor, dóname ya la pura
quietud de tus anillos!
¡A mí, que nada poseo
sino las mortajas que nos deja el sueño
los silicios del hambre y del asombro!


Pues atravesé la noche en busca de otros mundos.
Y no encontré nada sino bestias degolladas ensangrentando los caminos.
Nada sino pájaros heridos en los mudos tejados
y niños que morían sin alcanzar el velero de sus sueños,
apostados frente a tierras baldías que desde los pies los devoraban.
Y contra ellos lanzaban los lobos del silencio
y los puñales del abismo que una mano invisible blandía.
Cada vez que sus cantos llenaban la mañana
con corales de júbilo y espera.


¡Ven, dulce muerte de ropaje benigno y ardientes instrumentos!
Porque no encontré nada sino a Ti
en la víspera de cada viaje.
Y en el error de todo tumulto.


Tú llenabas el paisaje de la sierra y las vastas columnas de los ríos.
¡Tú, gran liberadora, y tu ojo de piedra clavado en las ventanas!
¡Ven! quiero que veas a tu huésped desnudo de recursos.
Voy a tender hacia ti las mismas manos que tu santa ceniza recibieron.


Voy a darte mi sed y mi agonía
y los libros de mi redención y mi locura
y las palabras con que nombré tu reino para alcanzar los límites
que el hombre siempre anhela sin lograr sus esencias.
¡Ven, leve viajera y quédate
en tu ligero corcel de plata volando en mis jardines!
Voy a darte mi vida a cambio de los sellos que me cubran el alma.
Y del postrer licor que me moje los labios.
Voy a darte este cuerpo y estos huesos
que hondas hachas hirieron negándome el reposo.

-«EL ORDEN VISIBLE»libro

21-LA MUERTE ES OTRO HILO DE LA TRAMA...

La muerte es otro hilo de la trama.
Hay momentos en que podría penetrar en nosotros
con la misma naturalidad que el hilo de la vida
o el hilo del amor.

El tejido se completaría entonces casi tiernamente,
casi como si nosotros mismos lo tejiéramos.

Hay momentos para morir.
Hay momentos
en los que el hilo de la muerte
no deshace el tejido.


---------------
9

¿Quién puede soportar cuatro velas
velando a una rosa?
¿Quién puede soportar una mano
arrastrada por el río
cuando iba a alcanzar a otra mano?
¿Quién puede soportar un temblor
en el rostro consagrado de un muerto?
¿Quién puede soportar un tumulto
en el pozo de una noche sin dios?
¿Quién puede soportar que algo termine
mientras todo lo demás continúa?
¿Quién puede soportar el contrapunto
de esta música negra
y estos silencios blancos?

Quien pueda soportar
que pase al frente.

¿Pero al frente de qué?


ROBERTO JUARROZ:

(Coronel Dorrego, Provincia de Buenos Aires, 5 de octubre de 1925 - Temperley, Buenos Aires, 31 de marzo de 1995) fue un poeta, bibliotecario, crítico y ensayista argentino.

Graduado en Bibliotecología y Ciencias de la Información por la Universidad Nacional de Buenos Aires,
se especializó en la Sorbonne, y desde entonces, fue ensayista, traductor y crítico literario, colaborando
en diversos medios de su país y del extranjero.
Miembro de número de la Academia Argentina de Letras y catedrático universitario por más de treinta años,
recibió numerosos premios, entre los que se destacan, el premio Esteban Echavarría en 1994, el premio
Jean Malrieu de Marsella, y el premio de la Bienal Internacional de Poesía, en Lieja, Bélgica, en 1992.
La parte más importante de su obra, está reunida en un volumen numerado bajo el título de Poesía Vertical.
Falleció en Buenos Aires en marzo de 1995.

"¡Ven, dulce muerte de ropaje benigno y ardientes instrumentos!
Porque no encontré nada sino a Ti
en la víspera de cada viaje.
Y en el error de todo tumulto."
CARLOS DE ROKHA

Gracias, Evangelina, por aportar tan bellos poemas. Te dejo un poema de Ernestina Champourcin.

Un abrazo.
Pedro

***

ERNESTINA DE CHAMPOURCIN

Poeta española nacida en Vitoria, Alava, en 1905. Su infancia transcurrió en Madrid donde además de cursar sus estudios se inició en la poesía y contrajo matrimonio con Juan José Domenchina, poeta también y secretario durante la guerra del presidente Manuel Azaña. Fue discípula de Juan Ramón Jiménez y estuvo unida por estilo y amistad a los poetas de la Generación del 27. De su obra hacen parte: «En silencio» 1926, «Ahora» 1928, «La voz en el tiempo» 1931 y «Cántico inútil» 1936.
En 1939 partió a México donde publicó posteriormente, «Poemas del ser y del estar» 1972, «Huyeron todas las islas» 1988, y tras algunas antologías, un libro al filo de sus 90 años, «Del vacío y sus dones» en 1993 y «Presencia del Pasado» en 1996.
Sólo a partir de 1989 se inició el reconocimiento de su obra, con galardones tan importantes como el premio Euskadi de Poesía, el Premio Mujer Progresista y la nominación al Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1992, y la Medalla al Mérito Artístico del Ayuntamiento de Madrid en 1997.
Murió en Madrid en marzo de 1999.


EL ÚLTIMO DIÁLOGO

....Todo quedó en la noche
interminable y dura.
Yo salía y entraba
sin romper el coloquio.
A veces una breve
y chispeante risa
rompía la avidez
del silencio en espera.
....¿Qué aguardábamos todos?
La palabra poesía
iluminaba un poco
el cuarto del enfermo.
¿Qué os dijisteis los dos
en aquel intercambio
de audacia juvenil
y agonía consciente?
....Todo quedó en la noche
porque al volver el día
la mitad del diálogo
se había cercenado.
Tan solo una palabra
reiteración monótona
medía dos insomnios
paralelos, heridos.
....¡Después me quedé sola
y no la sabré nunca!

(Primer exilio, 1978)


.

.


LEOPOLDO PANERO

Poeta español nacido en Astorga, León, en 1909.
Estudió en la Universidad en Valladolid donde brilló por su talento, experimentando con el verso libre,
el dadaísmo, y el surrealismo.
En 1930, viajó a Tours, Poitiers y Cambridge para estudiar literatura francesa e inglesa.
De su obra poética se destacan: «La estancia vacía» 1944, «Versos al Guadarrama» 1945, «Escrito a cada instante» en 1949 y «Canto personal» 1953. En 1960 publicó «Cándida» considerada como su obra maestra.
Entre los galardones recibidos se destacan el premio Fastenrath de la Real Academia Española y El Premio Nacional de Literatura en 1949.
Murió en León en 1962.


EPITAFIO

....Ha muerto
acribillado por los besos de sus hijos,
absuelto por los ojos más dulcemente azules
y con el corazón más tranquilo que otros días,
el poeta Leopoldo Panero
que nació en la ciudad de Astorga,
y maduró su vida bajo el silencio de una encina.
Que amó mucho,
bebió mucho y ahora
vendados sus ojos,
espera la resurrección de la carne
aquí, bajo esta piedra.

(Poemas póstumos, 1968)


.

.


GARCILASO DE LA VEGA

Uno de los más grandes exponentes del Siglo de Oro español, nació en Toledo alrededor del año 1496 y falleció en Niza en el año 1536. De crianza noble, se implicó en la política castellana desde muy joven. Participó de varias batallas, tanto militares como políticas, bajo el mando del emperador Carlos I, a quien acompañó a Bolonia para su coronación. Un año más tarde, por razones que no han sido desveladas, de la Vega fue desterrado dos veces, siendo Nápoles su última residencia conocida. El suelo francés vio sus últimos días, ya que las heridas que sufrió en un enfrentamiento en Provenza, lo llevaron a morir a la ciudad de Niza, probablemente sin siquiera haber cumplido cuarenta años.
Se supone que toda la obra de este excelente poeta, la cual incluye cuarenta sonetos y siete coplas castellanas, fue escrita entre los años 1526 y 1535. Casi una década después de su fallecimiento, sus escritos fueron publicados por primera vez, sin gozar de su propio espacio, en el libro titulado "Las obras de Boscán con algunas de Garcilaso de la Vega". Aunque no existen pruebas de que se conociese su faceta artística antes de esta edición, dado su inconmensurable talento y la innovación que impulsaban sus versos, esto es bastante probable.


SONETO X

....¡Oh dulces prendas por mí mal halladas,
dulces y alegres cuando Dios quería,
juntas estáis en la memoria mía
y con ella en mi muerte conjuradas!
....¿Quién me dijera, cuando las pasadas
horas que en tanto bien por vos me vía,
que me habiades de ser en algún día
con tan grave dolor representadas?
....Pues en un hora junto me llevastes
todo el bien que por términos me distes,
llevadme junto el mal que me dejastes;
....si no, sospecharé que me pusistes
en tantos bienes porque me deseastes
verme morir entre memorias tristes.


.

.


FONTEFRIDA

....Fontefrida,Fontefrida,
Fontefrida y con amor
do todas las avecicas
van tomar consolación;
sino es la tortolica
que está viuda y con dolor;
por ahí fuera a pasar
el traidor del ruiseñor,
las palabras que decía
llenas son de traición:
- Si tú quisieses, señora,
yo sería tu servidor.
- ¡Vete de ahí, enemigo,
malo, falso, engañador,
que ni poso en ramo verde
ni en prado que tenga flor;
que si hallo el agua clara,
turbia la bebía yo;
que no quiero haber marido
porque hijos no haya, no,
no quiero placer con ellos
ni menos consolación!
¡Déjame triste, enemigo,
malo, falso, mal traidor,
que no quiero ser tu amiga
ni casar contigo, no!

Anónimo


.

.


ELEGÍA

A la memoria de Héctor Marqués, capitán de la Marina mercante española, que murió en alta mar y lo enterraron en Nueva York.

....Marineros,
¿por qué le dais a la tierra lo que no es suyo
y se lo quitáis al mar?
¿Por qué le habéis enterrado, marineros,
si era un soldado del mar?
Su frente encendida, un faro;
ojos azules, carne de iodo y de sal.
Murió allá arriba, en el puente,
con la rosa de los vientos en la mano,
deshojando la estrella de navegar.
¿Por qué le habéis enterrado, marineros?
¡Y en una tierra sin conchas! ¡¡En la playa negra!
....¡Allá,
en la ribera siniestra
del otro mar!
¡Nueva York!
-piedra, cemento y hierro en tempestad.
Donde el ojo ciclópeo del gran faro
que busca a los ahogados no puede llegar,
donde se acaban las torres y los puentes,
donde no se ve ya
la espuma altiva de los rascacielos,
en los escombros de las calles sórdidas
que rompen en el último arrabal,
donde se vuelve la culebra sombría de los "elevados"
a meterse otra vez en la ciudad...
Allí, la arcilla opaca de los cementerios, marineros...
¡allí habéis enterrado al capitán!
¿Por qué le habéis enterrado, marineros,
por qué le habéis enterrado,
si murió como el mejor capitán,
y su alma -viento, espuma y cabrilleo-
está ahí, entre la noche y el mar...

León Felipe

(A bordo del "Cristobal Colón, 1922)
(Versos y oraciones de caminante, II, 1930)


.