Khalil Gibran (1883-1931)

***


Salió de la casa, y unos minutos después la novia lo seguía, escurriéndose entre los
embriagados. Al llegar al jardín miró hacia atrás como gacela que huye del lobo, y
luego se dirigió hacia el sauce donde la aguardaba el joven. Cuando estuvo junto a él
lo rodeó con sus brazos y dijo entre sollozos: -Escúchame, amado mío, siento haber
actuado apresurada e impensadamente. Mi corazón está lleno de tristeza; te amo a ti y
a ningún otro; seguiré amándote hasta el fin de mis días. Me han mentido y me han
dicho que tú amabas a otra, y Najeebee me decepcionó cuando me dijo que tú estabas
enamorado de ella. Hizo eso para inducirme a que aceptara casarme con su primo, tal
como mi familia tenía planeado desde hacía tiempo. Ahora estoy casada, pero tú eres
el único a quien amo, y tú eres mi esposo. Ahora que me he quitado el velo de los
ojos y me he aproximado a la verdad, he venido aquí para seguirte hasta el fin de la
vida, y nunca regresaré junto al hombre a quien la falsedad y las rígidas costumbres me
han elegido por esposo. Apresurémonos, amado mío, y abandonemos este sitio al
amparo de la noche. Vayamos a la costa y subamos a una nave que nos llevará a
tierras lejanas donde podamos vivir juntos sin ser molestados. Vayámonos ahora para
que al alba estemos lejos de las garras del enemigo; tengo suficientes joyas como para
que podamos vivir tranquilos el resto de nuestros días... ¿Por qué no hablas Saleem?
¿Por qué no me miras? ¿Acaso no escuchas los gemidos de mi alma y el llanto de mi
corazón? ¡Habla, y apurémonos a irnos de aquí! Los minutos que se escurren son más
valiosos que los diamantes, y más preciados que las coronas de los reyes.
Su voz era más calma que el susurro de la Vida, y más angustiada que el quejumbroso
llamado de la Muerte, y más tenue que el crujido de las alas, y más profunda que el
mensaje de las olas... era una voz que vibraba de esperanza y desesperación, de placer
y dolor, de felicidad y desdicha, con deseos de vida y deseos de muerte. El joven
escuchaba con atención, pero en su interior el Amor y el Honor libraban una intensa
batalla... El Honor que reconforta el espíritu, y el Amor que Dios puso en cada corazón
humano... Tras un silencio prolongado, el joven alzó la cabeza y desvió los ojos de los
de la novia, que lo miraba trémula de ansiedad, y respondió quedamente:
-Regresa a tu destino, ya es demasiado tarde. La sobriedad ha borrado lo que la
embriaguez ha escrito. Vuelve antes de que los invitados te descubran aquí y diles que
has traicionado a tu marido en la noche de bodas de la misma forma en que me
traicionaste a mí en mi ausencia






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“El egoísmo, amigo mío, origina ciegas disputas, y las disputas engendran guerras, y las guerras traen consigo la autoridad y la fuerza, que son la causa de los enfrentamientos y la opresión”.

Una ética impecable que debería ser arributo de toda la humanidad.

***



Al oír estas palabras, la joven se estremeció como una trémula rosa ante la tempestad
y dijo dolorida:
-Jamás regresaré a la casa que he abandonado para siempre. Ahora me siento como un
prisionero que abandona el desierto... No me eches de tu lado diciendo que te he
traicionado. Las manos que unieron nuestros corazones son más fuertes que las manos
del emir y de los sacerdotes que entregaron mi cuerpo a mi asqueante cónyuge. No
hay poder capaz de separarme de ti... ni siquiera la Muerte puede separar nuestras
almas, porque sólo los Cielos pueden torcer la voluntad de los Cielos.
Fingiendo desinterés y tratando de librarse de la presión de los brazos que lo rodeaban,
Saleem replicó:
-¡Aléjate de mí! Amo a otra con intensidad que me hace olvidar que existes. Najeebee
estaba en lo cierto cuando te dijo que la amaba. Regresa junto a tu esposo y sé una
esposa fiel como la ley manda.
-¡No, no! ¡No te creo, Saleem! -protestó desesperadamente la novia-. Bien sabes que
me amas, puedo leerlo en tus ojos; percibo tu amor cuando me acerco a ti; nunca te
dejaré para ir junto a mi esposo mientras palpite mi corazón; vine aquí para seguirte
hasta el fin del mundo. Muéstrame el camino, Saleem, o déjame morir aquí.
-Déjame -dijo Saleem sin alterar el tono de su voz-, o llamaré la atención de la gente a
este jardín y te pondré en ridículo ante Dios y ante los hombres y dejaré que mi
amada Najeebee se ría de ti y se enorgullezca de su triunfo. Mientras Saleem luchaba
por librarse de sus brazos, la esperanzada, tierna y suplicante mujer se transformó en
una leona que ha perdido sus cachorros, y gritó:

-¡Nadie me vencerá jamás ni me quitará mi amor! Después de haber pronunciado estas
palabras, extrajo una daga oculta bajo su traje nupcial, y la clavó en la garganta del
joven con la rapidez del relámpago. Cayó sobre la hierba como un retoño arrancado por
la tormenta, y ella se inclinó sobre el cuerpo sosteniendo la daga manchada de sangre
en una mano. Él abrió los ojos y con labios trémulos susurró:
-Acércate ahora, amada mía; ven, Lyla y no me abandones. La Vida es más débil que
la muerte, y la Muerte más débil que el Amor. Escucha la risa cruel de los invitados en
la casa, oye cómo tintinean y se quiebran las copas de cristal, amada mía. Lyla, me has
rescatado del sufrimiento de la vida. Déjame besar la mano que rompió las cadenas y
me liberó. Bésame y perdóname, pues no he sido fiel


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***

"Posa tus manos manchadas de sangre sobre mi triste corazón, y cuando mi alma se
eleve al vasto firmamento pon la daga en mi mano derecha y di que yo mismo me he
quitado la vida. Se detuvo para tomar aliento y dijo en un susurro:
-Te amo, Lyla, y jamás he amado a otra. El autosacrificio es más noble que huir
contigo. Bésame, oh Lyla ... Apoyó la mano sobre su herido corazón y dio el último
suspiro. La novia miró hacia la casa y gritó en desgarrante agonía
-¡Salid de vuestro estupor, que aquí se celebra la boda! ¡La novia y el novio os
aguardan! ¡Venid a ver nuestro mullido lecho! ¡Despertad, insano y bebedores; corred a
este sitio para que podamos revelaros la verdad del Amor, la Muerte y la Vida!
Su histérico grito atravesó la casa y retumbó en los oídos de los invitados. Como en un
trance, todos se precipitaron a la puerta y salieron mirando hacia todos lados. Al
aproximarse a la escena de tan trágica belleza y al ver a la novia llorando sobre el
cuerpo de Saleem, retrocedieron temerosos y nadie se atrevía a acercárseles. Parecía
como si el hilo de sangre que brotaba del corazón del joven y la daga que sostenían
en la mano, los hubiera hechizado y hubiera helado la sangre de sus cuerpos. La novia
los miró y gimió amargamente:

-¡Acercaos, cobardes! ¡No temáis al espectro de la Muerte cuya grandeza rehúsa
aproximarse a vuestra insignificancia, y no os asustéis de esta daga, pues es un
instrumento divino que rehuye tocar vuestros cuerpos impíos y vuestros huecos
corazones! Mirad a este hermoso joven... Es mi amado, y lo maté porque lo amaba...
es mi novio y yo soy su novia. Buscamos un mullido lecho que fuera digno de nuestro
amor, en este mundo al que habéis empequeñecido con vuestras tradiciones e
ignorancia. Pero hemos elegido este lecho. ¿Dónde está esa pérfida mujer que traicionó
a mi amado y dijo que él la amaba? ¿Dónde está aquella que pensó que me vencía?

¿Dónde está Najeebee, la serpiente infernal que me desilusionó? ¿Dónde está la mujer
que os ha reunido aquí para celebrar la partida de mi amado y no el matrimonio del
hombre que había elegido para mí? Mis palabras deben resultaros extrañas, pues el
abismo no puede comprender el canto de las estrellas. Diréis a vuestros hijos que he
matado a mi amado en la noche de bodas. Mi nombre será una blasfemia en vuestros
sucios labios, pero vuestros nietos me bendecirán, pues el Mañana liberará a la verdad
y al espíritu. Y tú, ignorante esposo mío, que compraste mi cuerpo pero no mi amor, y
que me tienes pero no me posees, eres el símbolo de esta desdichada nación, que
busca la luz en las tinieblas, y aguarda que el agua brote de la roca; tú simbolizas un
país gobernado por la ceguera y la estupidez; tú representas a la falsa humanidad que
corta brazos y gargantas para alcanzar el collar o la pulsera. Ahora te perdono, pues el
alma que parte dichosa perdona los pecados de la gente




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***

Entonces la novia alzó la daga al cielo, y como un sediento que acerca a sus labios al
borde de la copa, dejó caer su brazo clavándosela en el pecho. Cayó junto a su amado
como un lirio despojado de su flor por una afilada hoz. Las mujeres contemplaban la
horrible escena y gritaban escandalizadas; algunas se desvanecieron y el rugido de los
hombres colmó los cielos. Al acercarse a las víctimas, vergonzosa y respetuosamente, la
agonizante novia los miró, y mientras la sangre manaba de su herido cuerpo, les dijo: ,
-Alejaos de nosotros y no separéis nuestros cuerpos, porque si cometéis tal pecado, el
espíritu que flota sobre vosotros os apresará y os quitará la vida. Dejad que la tierra
hambrienta engulla nuestros cuerpos y nos oculte en su seno. Dejad que nos proteja así
como protege a las semillas hasta que llega la primavera y vuelve la vida pura y el
despertar.
Se acercó al cuerpo de su amado, posó los labios sobre los fríos labios de él y dijo sus
últimas palabras:
-¡Mira, eterno mío ... mira a nuestros amigos! ¡Mira cómo los celosos rodean nuestro
lecho! ¡Oye él castañeteo de sus dientes y el crujido de sus dedos! Me has esperado
mucho tiempo, Saleem, y aquí estoy pues he foto las cadenas. Vayamos hacia el cielo,
pues ya hemos esperado demasiado tiempo en este tenebroso mundo carcelario: Todo
se desvanece de mi vista y sólo puedo verte a ti, amado mío. Estos son mis labios, mi
más preciada posesión terrena... acepta mi último suspiro humano. Ven, Saleem,
vámonos ahora. El Amor ha desplegado sus alas y se ha elevado hacia la gran luz.




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***


Inclinó la cabeza sobre el pecho, pero sus ciegos ojos aún estaban mirándolo.
Reinó el silencio, como si la dignidad de la muerte se hubiera apoderado de las fuerzas
de los presentes impidiéndoles moverse. Entonces el sacerdote que había celebrado la
ceremonia matrimonial se adelantó y señalando a la pareja unida por la. muerte dijo:
-¡Malditas son las manos que tocan estos ensangrentados cadáveres carcomidos por el
pecado. Y malditos son los ojos que derraman lágrimas de pesar sobre estas dos almas
endemoniadas. Dejad que el cuerpo del hijo de Sodoma y de la hija de Gomorra sigan
yaciendo en este morboso sitio hasta que las bestias devoren su carne y el viento
esparza sus huesos. ¡Regresad a vuestros hogares y alejaos de la contaminación de
estos pecadores! ¡Dispersaos ahora, antes de que os alcancen las llamas del infierno,
que aquel que aquí permanezca será maldecido y excomulgado de la iglesia y jamás
volverá a entrar al templo ni a ofrendar con las cristianas alabanzas a Dios!
Susan, último mensajero de los enamorados, se adelantó valientemente y se detuvo
ante el sacerdote. La joven lo miró con los ojos llenos de lágrimas y le dijo:
-Yo permaneceré aquí, hereje despiadado, y yo los custodiaré hasta que llegue el alba.
Cavaré un sepulcro para ellos bajo estas ramas suspendidas, y los sepultaré en el jardín
en que se dieron el último beso. Abandonad este sitio de inmediato, pues el cerdo
detesta el aroma del incienso, y los ladrones temen al señor de la casa y a la llegada
de los primeros destellos del alba. Corred hacia vuestro lecho tenebroso, pues los
himnos angelicales no penetran vuestros oídos clausurados con el sólido cemento de las
reglas crueles y vanas.
La multitud se dispersó lentamente junto con el consternado sacerdote, y Susan
permaneció junto a Lyla y a Saleem, como una madre protege a sus hijos en el silencio
de la noche.
Cuando la multitud hubo abandonado completamente el sitio, se hincó de rodillas y
lloró con los ángeles.





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***


·


"¿No te dije yo que si creías verías la gloria de Dios?" Entonces retiraron la piedra.
Jesús, elevando los ojos, dijo: Padre, gracias, te doy por haberme escuchado. Yo sabía
que siempre me escuchas, pero hablé así a causa de esta multitud que me rodea, a fin
de que ellos sepan que Tú me enviaste." Habiendo así hablado, clamó en alta voz:
"Lázaro, sal fuera."
Salió aquel que estaba muerto, atados los pies y las manos con fajas, y envuelto su
rostro con una sábana. Y entonces díjoles Jesús: "Desatadlo y dejadlo partir."
San Juan, IX, 40-41


Personajes:
LÁZARO
MARÍA, su hermana
MARTA, su hermana
LA MADRE de Lázaro
FILIPPO, un discípulo
EL LOCO


Escenario:

Jardín frente a la casa de Lázaro, su madre y sus hermanas, en Betania.

Época:

Fin de la tarde del lunes, un día después de la resurrección de Jesús de Nazareth en su
sepulcro.

Al levantarse el telón, MARÍA está a la derecha, mirando hacia las montañas.
MARTA está sentada con su telar cerca de la puerta, a la izquierda.
El LOCO está sentado en un rincón de la casa, a la izquierda, recostado contra la
pared.

MARTA (volviéndose hacia María): No estás trabajando. No has trabajado mucho estos
últimos días.
MARÍA: No estás pensando en mi trabajo. Mi indolencia te hace pensar en lo que dijo
nuestro Maestro, ¡el amado Maestro!
LOCO: Día vendrá en que no habrá tejedores y nadie usará ropas. Todos nosotros
estaremos desnudos bajo el sol. (Se produce un largo silencio. Las mujeres parecen no
haber escuchado lo que dijo el Loco. Nunca lo oyen)
MARÍA : Se está haciendo tarde.
MARTA: Sí, ya losé. Se está haciendo tarde.
(Entra la Madre, saliendo de la puerta de la casa).




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430

***


MADRE: ¿Él aún no volvió?
MARÍA- No, madre, él aún no regresó.
(Las tres mujeres miran hacia las montañas.)
LOCO: Él nunca volverá. Lo que podrán ver será solamente una respiración dentro de
un cuerpo.
MARÍA: Tengo la impresión de que él aún no volvió del otro mundo.
MADRE: La muerte de nuestro Maestro lo amargó profundamente. Durante estos últimos
días, casi no comió nada y yo sé que pasa las noches sin dormir.: Debe haber sido la
muerte de nuestro Amigo.
MARTA: No, madre. Hay alguna otra cosa, algo que yo no comprendo.
MARÍA : Así es. Hay alguna otra cosa. También yo lo sé. Hace muchos días que lo sé,
pero no le encuentro ninguna explicación. Los ojos de él son más profundos. Me miran
como si estuviesen viendo algo más a través de mí. Es tierno, pero su ternura es para
alguien que no está presente. Y se queda en silencio, tan silencioso como si tuviese el
sello de la muerte sobre los labios.
(Cae el silencio sobre las tres mujeres)
LOCO: Todos miran a través de alguien para ver a otra persona.
MADRE (rompiendo el silencio): Sería bueno que él volviera. Últimamente ha pasado
muchas horas en aquellas montañas, solo. Debiera estar aquí, con nosotros.
MARÍA: ¡Hace mucho tiempo que el no ha estado con nosotros, madre!
MARTA: ¡Oh, no! Él siempre ha estado con nosotros. ¡Sólo faltó estos tres días!
MARÍA: ¿Tres días? ¡Tres días! Sí, Marta, tienes razón. Fueron solamente tres días.
MADRE: Me gustaría que mi hijo volviera de las montañas.
MARTA: Vendrá enseguida, madre. No debes preocuparte.
MARÍA (con una voz extraña): A veces siento que él nunca más volverá de aquellas
montañas




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***

MADRE: Si él volvió del sepulcro, ciertamente regresará de aquellas montañas. ¡Ay,
hijas mías, cómo duele pensar que Aquél que nos restituyó la vida de él, ayer fue
muerto!
MARTA: Hay en eso un gran misterio y un gran dolor.
MADRE: ¡Y pensar que pudieron ser tan crueles con Quien trajo a mi hijo de vuelta a
mi corazón!
(Un silencio)
MARTA: Pero Lázaro no debiera quedarse tanto tiempo en las montañas...
MARÍA: Es fácil para una persona que sueña, perderse entre los olivares. Yo sé de un
lugar donde a Lázaro le gustaba sentarse y soñar, en silencio. Junto a un pequeño
arroyo, madre. Quien no conoce el lugar es muy capaz de no encontrarlo. Una vez me
llevó allá, y nosotros nos sentamos sobre dos piedras, como criaturas. Era primavera y
las florecillas crecían junto a nosotros. Hablábamos muchas veces de ese lugar durante
el invierno. Y siempre que él hablaba de ese lugar había un brillo extraño en sus ojos.
LOCO: Sí, una luz extraña, la sombra proyectada por la otra luz.
MARTA: Y tú sabes, madre, que Lázaro siempre estuvo ausente de nosotros, aunque
estuviese junto a nosotros.
MADRE: ¡Dices tantas cosas que yo no puedo comprender! (Pausa) Desearía que mi hijo
ya estuviera de vuelta. (Pausa) Tengo que entrar. Es necesario no dejar cocinar
demasiado las lentejas.
(La madre sale por la puerta de la casa)
MARTA: Me gustaría comprender todo lo que dices, María. Cuando hablas es como si
alguien más estuviese hablando




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***


MARÍA (con voz un poco extraña): Ya lo sé, querida hermana, ya lo sé. Siempre que
hablamos es otra persona la que está hablando.
(Hay un prolongado silencio. María está completamente ensimismada en sus
pensamientos y Marta la observa con una pizca de curiosidad. Lázaro entra, recién
venido de las montañas, por la izquierda, al fondo. Se acuesta en la hierba, bajo los
almendros próximos a la casa).
MARÍA (corriendo hacia él): ¡Oh, Lázaro, seguramente estás muy cansado! ¡No debías
haber andado tanto!
LÁZARO (hablando como si estuviese ausente): Caminar, caminar y no ir a ningún lado.
Buscar y no encontrar nada. Pero es mejor estar en las montañas.
LOCO: Bien, al final de cuentas es un poco más cercano de las otras montañas.
MARTA (después de un breve silencio): Pero no estás bien, nos dejas durante todo el
día y nosotros nos quedamos muy preocupados. Cuando vuelves, Lázaro, estamos muy
felices. Pero cuando nos dejas solos nuestra felicidad se transforma en ansiedad.
LÁZARO (volviendo el rostro hacia las montañas): ¿Os dejé hoy por mucho tiempo? Es
extraño que llames separación a un momento en las montañas. ¿O acaso me quedé
verdaderamente más de un momento en las montañas?
MARTA: Te quedaste allá todo el día.
LÁZARO: ¡Imposible! ¡Un día entero en las montañas! ¿Quién creería eso?
(Un silencio. La madre entra, saliendo por la puerta de la casa.)
MADRE: ¡Estoy tan contenta de que hayas vuelto, hijo mío! Es tarde y la niebla se está
acumulando en las montañas. Tuve miedo por tu causa, hijo.
LOCO: Tiene miedo de la niebla. Y la niebla es el comienzo para ellos, y la niebla es el
final.
LÁZARO: Sí, volví de las montañas por vosotras ... ¡Oh, qué pena, qué pena es todo
esto!
MADRE: ¿Qué quieres decir, Lázaro? ¿Por qué todo esto te da pena?
LÁZARO: Nada, madre. Nada.
MADRE: Hablas de manera extraña. No te comprendo, Lázaro. Poco has dicho desde
que volviste a casa, pero lo poco que has dicho ha sido extraño para mí.
MARTA: Muy extraño, sí. (Hay una pausa)






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***
MADRE: Y ahora la niebla se está acumulando aquí. Vamos a entrar. Venid, hijos míos.
(La madre, después de besar a Lázaro con ansiosa ternura, entra en la casa)
MARTA: Hay algo frío en el aire. Voy a llevar mi telar y mi paño para adentro.
MARÍA (sentada al lado de Lázaro, en la hierba, bajo los cedros y hablando con Marta):
Es verdad, las noches de abril no son buenas para tu telar y tu paño. ¿Quieres que te
ayude a llevar todo adentro?
MARTA: No, no. Puedo ocuparme sola de todo. Siempre lo hice todo sola.
(Marta lleva el telar a la casa y luego regresa para recoger el paño, que también lleva
adentro. Un soplo de viento pasa balanceando los almendros y haciendo caer una lluvia
de pétalos sobre María y Lázaro)
LÁZARO: La primavera nos consolaría, y hasta los árboles llorarían por nosotros. Todo lo
que hay en la tierra, si todo lo que en ella hay pudiese saber de nuestra declinación y
de nuestra angustia tendría compasión de nosotros, y por nosotros lloraría.
MARÍA: Pero la primavera está con nosotros, y aunque envuelta en un velo de tristeza,
no deja de ser la primavera. No hablemos de compasión ... Por el contrario, vamos a
aceptar a la primavera y a nuestra tristeza con gratitud. Admiremos en dulce silencio a
Aquél que te dio la vida, pero entregó Su propia vida. No hablemos de compasión, ni
de pena, Lázaro.
LÁZARO: Pero es una pena, algo lastimoso que yo haya sido arrancado de mil milenios
de deseo del corazón, de mil milenios de hambre del corazón... Es una pena que
después de mil milenios de primaveras yo haya vuelto a este invierno.
MARÍA: ¿Qué quieres decir, hermano mío? ¿Por qué hablas de mil milenios de
primaveras? Estuviste apenas tres días ausente de nosotros. Tres breves días. Pero
nuestra tristeza fue, en verdad, mayor de tres días






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LÁZARO: ¿Tres días? ¡Tres siglos de eternidades! ¡Todo el tiempo! ¡Todo el tiempo con
aquella que mi alma amó antes que el tiempo comenzase!
LOCO: Sí, tres días, tres siglos, tres eternidades. Es extraño que siempre pesen y
midan. Siempre es un reloj de sol y una balanza.
MARÍA (con terror): ¿Aquella que tu alma amaba antes que el tiempo comenzara? ¿Por
qué dices esas cosas, Lázaro? Debe haber sido un sueño que tuviste en otro jardín.
Ahora estamos aquí, en este jardín, cerca de Jerusalén. Estamos aquí. Y sabes muy bien,
hermano mío, que nuestro Maestro quería que estuvieras con nosotros en ese despertar
al sueño de la vida y del amor, y que Él quería tener en ti a un ardiente discípulo, un
testigo vivo de Su gloria.
LÁZARO: Aquí no hay sueño, ni hay despertar. Tú, yo y este jardín no pasamos de ser
una ilusión, una sombra de lo real. Allá; donde yo estuve con mi amada, allí fue el
despertar, esa es la realidad.
MARÍA (levantándose): ¿Tu amada?
LÁZARO (también levantándose): Mi amada.
LOCO: Eso mismo. Su amada, la virgen del espacio, la amada de todos.
MARÍA: ¿Pero dónde está tu amada? ¿Quién es ella?
LÁZARO: Mi corazón gemelo, a quien busqué aquí y no encontré. Entonces la muerte,
el ángel de pies alados, apareció y condujo mi ansiedad hacia los anhelos de ella, y
con ella viví en el corazón de Dios. Y me aproximé a ella y ella a mí, y fuimos uno
solo. Éramos una esfera que relucía al sol; éramos un rincón entre las estrellas. Todo
eso, María, todo eso y mucho más hasta que una voz, una voz desde las
profundidades, la voz de un mundo, me llamó, y aquello que era inseparable fue
desgarrado. Y los mil milenios con mi amada en el espacio no pudieron evitar el poder
de aquella voz que me llamó de regreso.







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***
MARÍA (mirando al cielo): ¡Oh, ángeles benditos de nuestras horas de silencio, hacedme
comprender eso! Yo no sería una extraña en esa nueva tierra descubierta por la muerte.
Habla más, hermano mío, continúa. En el fondo de mi corazón creo que puedo
seguirte.
LOCO: Síguelo, si puedes, mujercita. ¿Puede la tortuga seguir al ciervo?
LÁZARO: Yo era un río y busqué el mar donde mi amada vive, y cuando llegué al
mar fui llevado a las montañas, para correr de nuevo entre las piedras. Yo era un canto
aprisionado en el silencio, ansiando el corazón de mi amada, y cuando los vientos del
cielo me liberaron y me lanzaron en aquella floresta verde, fui apresado por una voz y
de nuevo reducido al silencio. Yo era una raíz en la tierra oscura y me torné flor, y
después, un aroma en el espacio que subió para envolver a mi amada, y fui tomado
por una mano, y volví a ser una raíz en la tierra oscura.
LOCO: Cuando se es una raíz, siempre se puede escapar de la tempestad que agita a
las ramas. Y es bueno ser un río que corre aún después de haber llegado al mar. Es
claro que es bueno para el agua correr hacia arriba.
433 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
MARÍA (consigo misma): ¡Qué cosa extraña, qué extraña! (a Lázaro) Pero, hermano mío,
es bueno ser un río que corre, un canto que aún no fue cantado, y es bueno ser una
raíz en la tierra oscura. El Maestro sabía todo eso y te llamó de regreso para nosotras,
para que supiéramos que no hay un velo entre la vida y la muerte. ¿No ves que eres
un testigo vivo de la inmortalidad? ¿No ves cómo una palabra pronunciada con amor
puede reunir los elementos dispersos por una ilusión llamada muerte? Cree y ten fe,
pues sólo en la fe, que es nuestro conocimiento más profundo, puedes tener consuelo.
LÁZARO: ¡Consuelo! ¡El consuelo es traidor y mortífero! El consuelo adormece nuestros
sentidos y nos hace esclavos del tiempo. No quiero consuelo. ¡Quiero la pasión! ¡Quiero
la pasión! ¡Quería arder en el espacio helado con mi amada! ¡Quiero quedarme en el
espacio infinito con mi compañero, mi otro yo! Oh, María, María, fuiste otrora mi
hermana y nos conocíamos uno al otro, aun cuando nuestros parientes más próximos no
nos conocían. Escúchame, ahora, escúchame con todo mi corazón.
MARÍA: Estoy escuchando, Lázaro





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LOCO: Que el mundo entero -escuche. El cielo ahora va a hablarle a la tierra, pero la
tierra está sorda. La tierra es casi tan sorda como tú y como yo.
LÁZARO: Estábamos mi amada y yo en el espacio, y éramos todo el espacio.
Estábamos en la luz y éramos toda la luz. Y vagábamos como el antiguo espíritu que se
movía sobre las aguas; y fue para siempre el primer día. Éramos el propio amor que
vive en el corazón del silencio blanco. Entonces, una voz como trueno, una voz como
innumerables lanzas que rasgaran el éter, gritó diciendo: "Lázaro, sal fuera."Y la voz se
repitió en ecos y tornó a volver en el espacio, y yo, que era liso como la pleamar, me
volví bajamar; una casa dividida, un manto roto, un joven verde, una torre
desmoronada, de cuyas ruinas se hizo un punto de referencia a partir de ese momento.
Una voz gritó: "¡Lázaro, sal fuera!" y yo descendí de la mansión del cielo hacia un
sepulcro dentro de un sepulcro. este cuerpo dentro de una gruta sellada.
LOCO: Señor de la caravana, ¿dónde están tus camellos y dónde están tus hombres?
¿Fue la tierra hambrienta quien los engulló ¿Fue el simum que los amortajó en arena?
¡No! Jesús el Nazareno levantó la mano. Jesús el Nazareno pronunció una palabra y,
ahora dime, ¿dónde están tus camellos y dónde están tus hombres y dónde están tus
tesoros? En la arena sin caminos, en la arena sin caminos. Pero el simum volverá y
desenterrará todo. Él nunca deja de volver. Él también me llamó de regreso, pero yo
no obedecí, y ahora me llaman loco.
MARÍA: ¿Tengo yo un amado en el cielo, Lázaro? ¿Puede mi anhelo haber creado un
ser más allá de este mundo? ¿Y tengo que morir para estar con él? Dime, hermano
mío, ¿tengo también un compañero? Si así friera, ¿para qué vivir y morir, y vivir y
morir de nuevo, si un amado me espera para darme plenitud y para yo darle la
plenitud?
LOCO: Toda mujer tiene un amado en el cielo. El corazón de toda mujer crea un ser
en el espacio.




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***

MARÍA (murmurando suavemente, como para sí misma): ¿Tengo yo un amado en el
cielo?
LÁZARO: No sé. Pero si tuvieses un amado, un otro Yo, en algún lugar, en algún
tiempo, y te encontraras con él, no dejarías ciertamente que nadie te separase.
LOCO: Él puede estar aquí y Él puede llamarla. Pero como tantos otros, ella no
escuchará.
LÁZARO (llegando al centro del escenario): Esperar, esperar que cada estación
sobrepase a otra estación; y entonces esperar que esa estación sea superada por otra;
434 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
ver todas las cosas llegar a su terminación antes que nuestro fin llegue; el fin que es el
comienzo. Escuchar todas las voces y saber que ellas se funden en el silencio, todas
menos la voz del corazón, que clama hasta en el sueño.
LOCO: Los hijos de Dios se casaron con los hijos de los hombres. Después, se
divorciaron. Ahora los hijos de los hombres desean a los hijos de Dios. Siento pena por
todos ellos, los hijos de los hombres y los hijos de dios. (Un silencio).
MARTA (apareciendo en la puerta): ¿Por qué no entras en la casa, Lázaro? Nuestra
madre ya preparó la cena. (Con un poco de impaciencia) Siempre que tú y María estáis
juntos, conversáis, conversáis y nadie sabe lo que decís. (Marta se queda allí algunos
instantes y luego regresa a la casa)
LÁZARO (hablando consigo mismo y como si no hubiese escuchado a Marta): ¡Oh,
estoy exhausto, estoy cansado, estoy con hambre y con sed! ¿Puedes darme un pedazo
de pan y un poco de vino?
MARÍA (yendo hacia él y abrazándolo): Sí, hermano mío, sí. Pero ven a casa. Nuestra
madre preparó la comida de la noche.
LOCO: Él pide un pan que ellas no pueden cocinar, y un vino del que no tienen
botellas.









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***

LÁZARO: ¿Dije que tenía hambre y sed? No es hambre de vuestro pan, ni sed de
vuestro vino. En verdad te digo que no entraré en una casa mientras la mano de mi
arriada no esté en la puerta. Y no me sentaré en la mesa de ningún festín, si ella no
está a mi lado. (La madre mira desde la puerta de la casa).
MADRE: ¿Lázaro, por qué te quedas ahí afuera, en la niebla? ¿Y por qué no vienes a
casa, María? Encendí las velas y la comida está en la mesa, mientras estáis ahí,
charlando y masticando palabras en la oscuridad.
LÁZARO: Mi madre quiere que yo entre en una tumba. Me hará comer y beber y me
pedirá que me siente entre rostros amortajados y que reciba la eternidad de manos
marchitas, y que escuche la vida de los vasos de arcilla.
LOCO: Pájaro blanco, que vuelas hacia el sur donde el sol ama a todas las cosas, ¿qué
te hizo parar en pleno vuelo y te trajo de vuelta? Fue tu amigo, Jesús el Nazareno. Él
te trajo de retorno con pena por los que no tienen alas y no podrían acompañarte. ¡Oh,
pájaro blanco, hace frío aquí, tiemblas y el viento norte ríe de tus penas!
LÁZARO: Preferís estar en una casa y debajo de un techo. Preferís estar dentro de
cuatro paredes, con una puerta y una ventana. Os quedáis allí y no tenéis visión.
Vuestro espíritu está aquí y mi espíritu está allá. Todo en vosotras está en la tierra;
todo en mí está en el espacio. Entráis arrastrándoos en las casas y yo vuelo hasta lo
alto de las montañas. Sois todos esclavos uno del otro, y no rendís culto sino a
vosotros mismos. Dormís y no soñáis; despertáis, pero no paseáis entre las montañas. Y
estoy aquí, en este momento, rebelado contra aquello a que llamáis vida.
MARTA (que salió de la casa mientras Lázaro estaba hablando): Pero el Maestro vio
nuestra tristeza y nuestro dolor; te llamó de regreso a nosotras y aún te rebelas. ¡Es el
paño que se rebela contra el tejedor ¡Es una casa que se rebela contra quien la
construyó!
MARÍA: Él conocía lo que nosotras teníamos en el corazón y fue generoso con él.
Cuando estuvo delante de nuestra' madre y vio en los ojos de ella al hijo muerto y
sepultado, la tristeza de ella lo hirió, y por un momento se detuvo en silencio. (Pausa)
Después, nosotras lo seguimos hasta tu tumba.



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***

LÁZARO: Sí, fue la tristeza de mi madre y vuestra tristeza. Fue la pena, el desconsuelo
que me trajeron de vuelta. ¡Qué egoísta y profundo es el desconsuelo! Te digo que me
rebelo. Te digo que la propia divinidad no debía transformar la primavera en invierno.
Subí a las montañas lleno de deseo, y vuestra tristeza me trajo de vuelta a este valle.
Queríais un hijo y un hermano para estar con vosotras a través de la vida. Vuestros
vecinos querían un milagro. ¡Cómo sois de crueles, cómo son de duros vuestros
corazones, y que negra es la noche de vuestros ojos! Por eso es que traéis a los
profetas de la gloria en que viven hacia vuestras alegrías, y después los matáis.
MARÍA (censurándolo): Llamas a nuestra tristeza, "desconsuelo". ¿Y qué son tus lamentos
sino desconsuelo? Cállate y acepta la vida que el Maestro te dio.
LÁZARO: Él no me dio la vida. Os dio a vosotras mi vida. La tomó de mi amada y os
la dio en un milagro capaz de abriros los ojos y los ojos. Me sacrificó del mismo modo
que se sacrificó. (hablando al cielo) Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen.
MARÍA (llena de veneración): Fue Él quien dijo esas palabras cuando estaba clavado en
la cruz.
LÁZARO: Sí, Él dijo esas palabras por mí, por sí mismo, y por todos los desconocidos
que comprenden y no son comprendidos. ¿No dijo Él esas palabras cuando le
suplicasteis, con lágrimas, mi vida? Fue vuestro deseo y no la voluntad suya lo que hizo
que se quedara frente a la puerta sellada e instara a la eternidad a entregarme a
vosotras: Fue aquel antiguo deseo por un hijo y por un hermano lo que me trajo de
vuelta.
MADRE (aproximándose á él, lo abraza): Lázaro, siempre fuiste un hijo obediente y
cariñoso. ¿Qué te sucedió? Quédate con nosotras y olvida todos tus problemas.
LÁZARO (levantando la mano): Madre mía, mis hermanos y mis hermanas son aquellos
que escuchan mis palabras.



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435

***

MADRE (aproximándose á él, lo abraza): Lázaro, siempre fuiste un hijo obediente y
cariñoso. ¿Qué te sucedió? Quédate con nosotras y olvida todos tus problemas.
LÁZARO (levantando la mano): Madre mía, mis hermanos y mis hermanas son aquellos
que escuchan mis palabras.
MARÍA: Esas también fueron palabras de Él.
LÁZARO: Sí, y Él dijo esas palabras por mí, por sí, y por todos aquellos que tienen a
la tierra por madre y al cielo por padre, así como por todos aquellos que nacieron
libres de un pueblo, de un país y de una raza.
LOCO: Comandante de mi navío, el viento te llenaba las velas y desafiabas al mar en
busca de las Islas Bienaventuradas. ¿Qué viento contrario te cambió la ruta, y por qué
volviste a estas costas? Fue Jesús el Nazareno quien gobernó el viento con un soplo de
su propio aliento, e infló las velas vacías y vació las llenas.
LÁZARO (olvida de repente a todos, levanta la cabeza y abre los brazos): ¡Oh, mi
amada! Estaba la alborada en tus ojos, y en ella estaba el misterio silente de una noche
profunda y la silenciosa promesa de un día espléndido. Yo sentía la plenitud. Oh,
amada mía, esta vida, este velo está ahora en nosotros. ¿Debo vivir esta muerte y
morir de nuevo para que puedas volver a vivir? ¿Tendré que esperar hasta que todas
esas cosas verdes amarilleen, queden desnudas otra vez, y aún más? (Pausa) No lo
puedo maldecir. ¿Pero por qué, entre todos los hombres fui yo quien debió volver?
¿Por qué, entre todos los pastores, tuve que ser llevado al desierto luego de haber
conocido los prados verdes?
LOCO: Si fueses uno de aquellos que maldicen no habrías muerto tan pronto.
LÁZARO: ¿Jesús el Nazareno, dime ahora por qué hiciste eso conmigo? ¿Fue justo que
yo fuese colocado como una humilde, baja y triste piedra que llevase a la altura Tu
Gloria? Cualquiera de los muertos habría servido vara Glorificarte. ¿Por qué separaste a
este amante de su amada? ¿Por qué me llamaste a un mundo que sabías íntimamente
que ibas a dejar? (clamando en voz alta) ¿Por qué..., por qué..., por qué me llamaste
desde el corazón vivo de la eternidad hacia esta muerte en vida? ¡Oh, Jesús el
Nazareno, no puedo maldecirte! ¡No puedo maldecirte! ¡Yo te bendigo! (Silencio, Lázaro
se transforma en un hombre que ha perdido las fuerzas a borbotones. La cabeza pende
hacia adelante, casi sobre el pecho. Después de un momento de silencio lleno de
reverencia, vuelve a levantar la cabeza, y con el rostro transfigurado grita con voz
profunda y emocionada) ¡Jesús el Nazareno, mi amigo! ¡Ambos fuimos crucificados!
¡Perdóname! ¡Perdóname! Yo te bendigo... ahora y para siempre. (En ese momento, el
discípulo aparece corriendo, del lado de las montañas)

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436

***
MARÍA: ¡Filippo!
FILIPPO: ¡Resucitó! ¡El Maestro resucitó de entre los muertos y fue a Galilea!
LOCO: Resucitó, pero será crucificado de nuevo millones de veces.
MARÍA: ¿Qué dices, Felipe, amigo mío?
MARTA (corre hacia el discípulo y lo toma por los brazos): ¡Qué placer verte de nuevo!
¿Pero quién resucitó? ¿De quién estás hablando?
MADRE (aproximándose a él): Entra, hijo. Comerás con nosotros esta noche.
FILIPPO (indiferente a todas las palabras de ellas): Digo que el Maestro resucitó de
entre los muertos y fue a Galilea. (Cae en pro fundo silencio).
LÁZARO : Ahora, todos me escucharán. Si Él resucitó de entre todos los muertos, será
crucificado de nuevo, pero no será crucificado solo. Ahora yo lo proclamaré y ellos me
crucificarán también.
(En su exaltación se vuelve y camina en dirección a las montañas).
Madre y hermanas, seguiré a Aquel que me dio la vida hasta que Él me de la muerte.
Sí, yo también seré crucificado, y esa crucifixión pondrá término a esta crucifixión. (Un
silencio).
Ahora buscaré su espíritu y seré liberado. Y aunque me prendan con cadenas de hierro
seré libre. Y aunque mil madres y hermanas me tomen del manto, no estaré preso. Iré
con el viento este hasta donde esté el viento oeste. Y buscaré a mi amada en el
puente donde todos nuestros días se encontraban en paz. Y la buscaré adentro de la
noche donde duermen todas las madrugadas. Y seré el único hombre entre todos que
sufrió dos veces la vida y dos veces la muerte, y conoció dos veces la eternidad.
(Lázaro mira a la madre, luego a las hermanas, finalmente a Felipe; y nuevamente a la
madre. Enseguida, como si fuese un sonámbulo se vuelve y corre hacia las montañas.
Desaparece. Todos están atónitos y abatidos).
MADRE: ¡Hijo, hijo mío, vuelve a mí!
MARÍA: ¿Adónde vas, hermano mío? Vuelve, hermano, vuelve a nosotras.
MARTA (como para sí misma): Está tan oscuro que yo sé que él se va a perder en el
camino.
MADRE (casi gritando): ¡Lázaro, hijo mío! (Silencio)
FILIPPO: Él fue hacia donde todos nosotros iremos. Y no regresará.
MADRE (va hasta el fondo del escenario, cerca del lugar donde Lázaro desapareciera).
¡Lázaro, Lázaro, hijo mío, vuelve a mí! (Solloza). (Hay un silencio. Los pasos de Lázaro,
que corre, se pierden a lo lejos).
LOCO : Ahora el partió y está fuera de vuestro alcance. Vuestra tristeza debe ahora
buscar a otro. (Pausa) Pobre, pobre Lázaro, el primero y el mayor de los mártires.









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Al llegar la oscuridad de la duodécima era
El silencio absorbió, pleamar de la noche
Las montañas todas.
En ese momento hicieron su aparición sobre las cimas,
Las tres deidades nacidas de la Tierra, Amos y padres de la Vida.
Las corrientes de agua pasaron a sus pies
Y oleadas de niebla
Sobre sus pechos se agolparon
En tanto sus cabezas permanecieron erguidas
Majestuosamente sobre el Mundo.
Y después dialogaron. Retorciéndose sus voces,
Con el retumbar distante del trueno
En el profundo valle.


EL PRIMER DIOS


Hacia el Este el viento encamina su Soplo.
Es mi deseo dirigir hacia el Sur mi rostro,
Pues el Viento trae a mi olfato
El aroma a cosas ya muertas.


EL SEGUNDO DIOS


Es el aroma a cuerpos quemados,
Puro y bueno.
Aspirarlo es mi deseo.


EL PRIMER DIOS


El aroma de la Muerte misma es,
Consumida en su lenta flama,
Que satura el aire.
Perturba y asquea a mis sentidos,
Cual me produce aversión las miasmas
del Abismo.
Es mi deseo, entonces, voltear mi rostro
en dirección al Norte
que no está impregnado de malos olores.



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***

EL SEGUNDO DIOS


Es la fragancia encendida
De la vida insatisfecha.
Es el perfume que aspirar quiero,
Ahora y siempre.
Los dioses viven merced a los holocaustos
Y a los sacrificios.
Mediante sangre pretenden apagar su sed,
Y con espíritus jóvenes apaciguar sus almas;
Dar fuerzas a su fortaleza con los eternos gemidos,
Que las almas que viven en el corazón de la muerte, exhalan.
Están sus tronos erigidos
Sobre las cenizas del tiempo.


EL PRIMER DIOS


Mi espíritu se ha hartado y hastiado
De lo que existe. No moveré un dedo
Para construir otra vez mundo alguno,
Ni para hacer desaparecer mundo alguno de la creación.
No existiría, si morir pudiera,
Pues los milenios hacen sentir su peso,
Sobre mis hombros y
El inagotable sonido de los mares
Agota la fortuna de mi sueño.
¡Ah! si pudiera desprenderme de mi razón original
De ser, me desvanecería, igual que el sol
Muere en su crepúsculo.
Desearía, si pudiera hacerlo,
Desnudar a mi divinidad,
De sus propósitos,
Y en el cosmos exhalar
El soplo de mi mortalidad
Y así terminar de vivir para siempre.
¡Ojalá! me desvanezca y huya
De la memoria temporal.
A estar y existir en el cosmos del Tiempo.


EL TERCER DIOS


¡Oídme, hermanos míos!
¡Oídme hermanos antiguos!
En aquél valle un joven entona una canción,
Canta los arcanos de su espíritu
En el oído de la noche
De oro y ébano es su lira
De plata y oro su voz.










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***
EL SEGUNDO DIOS


No soy tan poco inteligente como para ansiar
No vivir, no ser.
No puedo elegir otro que el más escarpado
De los senderos, para dejarme llevar
Por el camino de las estaciones,
Y fortalecer el poder de los años;
La simiente sembrar y observar su germinación
En el centro de la tierra;
Alimentar a las flores con el empuje
Con que luego podrá resguardar su existencia,
Y después desenterrarla, en el momento de empezar
La Tormenta a reír en la selva,
Y a extraer a los seres humanos de la tiniebla
Enigmática; mas permite que conserven las raíces su
Apego a la Tierra;
Fomentar y sembrar, en él mismo, la sed de la existencia,
Y transformar a la muerte en el copero,
Brindarle el amor que tiene su origen en el dolor,
Amor que se sublima en la añoranza,
Que se multiplica en el Anhelo,
Y que se esfuma en el abrazo primero,
Para ceñir su noche
Con las divinas ensoñaciones de los días
Y en ellos verter
Las revelaciones de las noches sagradas,
Y después lograr que sus noches y días
No se metamorfoseen nunca;
Para lograr de su inventiva,
Un águila vigilante en las cumbres;
Y de sus razonamientos
Tormentas de océanos;
Y después darle una mano lenta
Para los juicios y para los deberes morales,
Y un pie pesado en sus cavilaciones;
Para brindarle felicidad para cantar su melopea
Ante nosotros,
Y tristeza para obligarlo a acudir a nuestro socorro
Y después humillarlo en su orgullo,
En el momento que la Tierra, de hambre,
Grite pidiendo pan;
Para subir su espíritu por sobre el cielo mismo,
Para hacerlo saborear nuestro mañana
Y permitir que su cuerpo se revuelque en el cieno
Y no pueda olvidar, de esa manera, su ayer.
En esa forma conviene a nuestra Majestad
Gobernar al ser humano
Hasta el fin de los Tiempos,
Regulando su hálito,
Que comienza con el grito de su madre,
Y culmina con el llanto
De sus hijos.





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441

EL PRIMER DIOS



Mi corazón se consume por la sed;
Empero no es mi deseo beber la sangre débil
De una estirpe bastarda;
Pues la copa está sucia
Y el vino que contiene, es amargo a mi gusto.
Como tú soy: modelé el barro
Y con él creé seres animados,
Que respiran y jadean;
Luego se escurrieron de entre mis dedos
En las montañas y en las selvas.
Al igual que tú, troqué en luz las tenebrosas
Profundidades, en el Comienzo de la Vida,
Vidas a las que después pude ver reptar
Desde las cavernas y ascender a las elevadas
Cimas de los montes.
Yo, al igual que tú, convoqué a la Primavera,
Para subyugar y fascinar a los jóvenes,
Y le adjudiqué el don de la Belleza,
Para incitarla a evolucionar y producir.
Yo, al igual que tú, dirigí al hombre
De un templo a otro templo,
Y transformé a sus mudos terrores
En algo indestructible, en Fe
Que tiembla a causa nuestra,
Sin que le fuera posible divisarnos ni comprendernos.
Yo, al igual que tú, puse por sobre mi cabeza la Tormenta
Huracanada para que se prosterne delante nuestro;
E hice al suelo sacudirse bajo sus pies
Para implorar y rogar nuestra ayuda.
Yo, al igual que tú, induje al desenfrenado mar,
Que anegó la cuna de su islote,
Hasta que murió gimiendo
E implorando
Todo esto es, y mucho más aún, lo que hice;
Pero todo fue estéril e inútil.
¡Inútil es el despertar!
¡Inútil es el descansar!
Y tres veces es estéril e inútil el soñar




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442/443

EL TERCER DIOS





¡Hermanos! ¡Augustos hermanos!
En un claro del bosque de mirtos
Hay una doncella que danza
En honor a la luna.
En su cabello han anidado mil estrellas
Como mil gotas de rocío,
Y un millar de alas envuelven sus pies.



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EL SEGUNDO DIOS


Hemos sembrado al ser humano,
Y con su esencia hicimos nuestra viña;
Hemos arado el suelo,
En la niebla rosada
De la más temprana aurora.
Hemos cuidado el retoño
De los tiernos sarmientos,
Y vigilado y alimentado
A las hojas más nuevas,
Atravesando los años,
Que no supieron de estaciones.
Hemos cuidado los brotes
De las inclemencias del Tiempo,
Y hemos velado por que las flores crecieran sanas,
Libres de los embates de los espíritus oscuros
Y en este momento en que nuestras viñas
Nos han dado la uva,
Vosotros no la acarrearéis hasta el lagar para colmar vuestras copas.
Vuestras manos son más diestras
Que otras
Para cosechar.
Elevados son los planes
Que esperan apagar vuestra sed
Con el vino.
El hombre es la comida dilecta de los dioses.
La Gloria del hombre empieza
Cuando las bocas divinas devoran
Sus hálitos errabundos.
Todo lo que sea humano
Es absolutamente sin valor,
Si humano sigue siendo.
La pureza de los niños
Y el dulce apasionamiento de la juventud;
El empuje de la virilidad de los hombres,
La madura Sabiduría de los viejos;
La majestad de los monarcas,
La gloria de los guerreros,
El reconocimiento de los poetas,
La bondad de los idealistas,
Y la honorabilidad de los Santos:
Todo esto y todo lo que transporta
En su pliegues,
Es el alimento de los dioses.
Y solamente será pan, sin bendición,
Hasta que los dioses lo lleven a su boca.
Igual que la espiga muda que se convierte en un canto
De amor, en el pico de un ruiseñor,
De igual manera es el hombre, cuando está destinado
A ser alimento divino.
En ese momento su mayor goce será el ser saboreado
Por el dios.




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443

EL PRIMER DIOS


Así es; es cierto que el hombre
Es el alimento de los dioses
Todo cuanto del hombre procede
Será servido en los banquetes
De las deidades eternas.
De embarazo los dolores,
Del parto el sufrimiento
De los niños la gritería
Atraviesa el corazón de los cielos;
El llanto de la mujer que pelea
Por poseer el ideal que ansía,
Para poder verter de su seno
La vida marchita;
Los apasionados suspiros que nacen
Entrecortados de las gargantas de los jóvenes,
Las lágrimas henchidas de sentimiento,
Cuyos tesoros todavía no han sido hallados;
Los rostros de los fuertes varones
Que destilan sudor que abrasa
El árido suelo;
Las aflicciones y la angustia de la vejez
Senil y decrépita;
En el momento que la vida es invitación
Al sepulcro, en contra de la voluntad
De la vida misma.
¡Ved! ¡Este es el hombre!
Un ser engendrado por el hambre,
Para luego ser el alimento
De los voraces dioses;
Es una vid que se arrastra
Abajo de la tierra,
Bajo las plantas de la muerte
Que nunca muere.
Es como un capullo que crece y da flor
Tan sólo en las noches de los malignos fantasmas.
Es como una uva que sólo madura
En los días que brotan las lágrimas
Del horror, de la malignidad
Y de la ignorancia.
Y a pesar de eso, deseáis que yo coma
Y beba.
Me exigís que me acomode
Entre los rostros amortajados,
Y que dé de beber a mi existencia
De la boca petrificada,
Y que acepte la inmortalidad
De manos yermas




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444

EL TERCER DIOS


¡Hermanos! ¡Oh, hermanos terribles!
Los jóvenes cantan en el fondo
Del Valle; pero sus cantares ascienden
A las altas cumbres.
Con esa voz hacen tiritar al bosque
Hendiendo el centro mismo de los cielos,
Disolviendo las ensoñaciones de la tierra.



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444

EL SEGUNDO DIOS


La abeja llena groseramente con el zumbar
Tus oídos.
En tu boca la miel tiene sabor a hiel.
Sería mi deseo el consolarte; pero... ¿de qué manera lograrlo?
Cuando los dioses hablan con los dioses
Solamente el Abismo los oye;
Pues las profundidades que distancian a los dioses
Son inconmensurables y sin fronteras.
El cosmos está callado: no sopla brisa.
445 De 525 - 22 de febrero de 2006 - Obras de GIBRÁN KHALIL GIBRÁN - Recopilación
Con todo ello quisiera consolarte.
Desearía hacer de tu mundo cubierto de nubarrones
Otro despejado y limpio;
Y sin embargo ser los dos iguales en fortaleza
Y en entendimiento, quisiera darte un consejo franco.
En el momento que la Tierra nació del Caos;
Y nosotros, hijos del Comienzo, nos conocimos
El uno al otro, en la luminosidad alba y pura,
En ese momento modulamos la primera voz, vibrante,
Que le dio vida a las corrientes del agua y del aire.
Después caminamos, el uno junto al otro,
En el techo del planeta joven, inexperto.
Del rumor de nuestros pasos
Surgió el Tiempo -una cuarta divinidadQue siguió nuestro mismo sendero,
Oscureciendo con su sombra
Nuestros deseos y meditaciones,
Y no supo mirar sino por la luz de nuestros ojos.
Después llegó la Vida a la Tierra,
Y el espíritu se encarnó en la Vida.
El espíritu era una canción alada
En el Cosmos.
Y así gobernamos, reinando sobre la Vida
y el Espíritu.
Y nadie más que nosotros, nadie pudo entender
La longitud de los años,
Y las templanzas de las ensoñaciones
Nebulosas de las eras;
Hasta que llegó el séptimo siglo,
Entonces en la bajamar de su mediodía
Hicimos venir al mar con el sol;
Y del tálamo de esta santa unión
Creamos al ser humano, que, pese a su endeblez
Y fragilidad, prosigue llevando el signo
De la estirpe de sus padres.
Y por medio del ser humano que transita por la tierra,
A medida que sus ojos van pegados a los astros,
Hemos hallado senderos que llevan a los continentes
Más distantes del orbe.
Y del ser humano -él que es una humilde caña
Crecida en aguas turbiasConstruimos una flauta, en cuyo vacío corazón
Siempre vertemos nuestra voz
Para ser trasladada a los cuatro puntos cardinales
Del Cosmos, callado y silencioso.



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***
Y de las regiones del Norte
Que no tienen al sol,
A los médanos del Sur, por el sol calcinados;
Y desde la región de las flores de Loto
En donde nacen los días,
Puedes ver al hombre, de vacilantes sentimientos,
En nuestra razón y causa hacerse fuerte;
Se dirige mediante el laúd y el puñal,
Difundiendo nuestro capricho,
Propalando nuestra soberanía.
Los lechos de ríos que hollan sus amorosas plantas
Son arroyos que van a la mar
De nuestros ideales.
Acomodados en nuestra altura
Nos adormecemos en nuestras ensoñaciones,
En las horas de sueño del hombre
Excitamos sus días para que deje
La llanura del horizonte inalcanzable,
Y de esa manera buscar su mejoramiento en los montes.
Las manos nuestras conducen y encaminan
Las tormentas que destrozan el Cosmos;
Dirigen al hombre de la tranquilidad estancada
y yerma
A la acción productiva
Y desde ese lugar al Triunfo.
En los ojos nuestros hay visiones llenas de luz que
transforman
El hálito del ser humano en Hoguera;
Y lo encaminan a una soledad elevada y a una
Rebelde Profecía.
Y desde ese lugar al Calvario.
El ser humano ha nacido para ser esclavo;
Su honor y su retribución son dominio de la esclavitud.
En el ser humano exigimos el signo de lo que
Existe en nuestra esencia;
Por intermedio de la vida suya nosotros ansiamos hallar
Nuestro yo perfeccionado.
Si el polvo de la tierra acalla
Y silencia el alma del ser humano,
¿Qué alma podrá hacer repetir
La reverberancia de la Voz nuestra?
Y si la luz de los ojos del ser humano se ha apagado,
Por la tiniebla nocturna,
¿Quién podrá mirar el resplandor de nuestra Gloria?
¿Cuál es el destino que debemos dar al ser humano
Si es el primogénito de nuestra alma
Y fue concebido a nuestra imagen y semejanza?





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EL TERCER DIOS


¡Hermanos! ¡Oh hermanos poderosos!
Los pies de la hermosa danzarina
Se emborracharon con el licor de los cantares,
Alarmando a las moléculas reverberantes del éter.
Ella es como una paloma,
Que cierne por sus alas,
Alzándose hacia lo alto.






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