POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

Felicitaciones Pascual por el trabajo.
Es un gusto conocer la poesía social.
Salud compañero de letras.

Lluvia, Cecilia, Ana, Evangelina, Mauricio... durante unos días quedará aparcada la poesía social y la místico - religiosa. Debo terminar el trabajo de Luigi. Creo que unos 4 o 5 días.
Gracias a todos. El siguiente autor, como ya comenté, será

GLORIA FUERTES.

GLORIA FUERTES . MADRID 1917 - 1998

Nació en Lavapiés, barrio emblemático de Madrid, en el seno de una familia humilde. Comenzó desde muy joven a escribir y recitar. A los 15 años ya leía sus versos en Radio España, de Madrid. Su primer libro, ISLA IGNORADA, sería publicado en 1950.
Su nombre ha quedado junto a los autores de dos movimientos poéticos ( LA GENERACIÓN DE LOS 50 Y EL POSTISMO). Respecto a la Generación de los 50 en el libro PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50,  de AUSTRAL, vienen los poetas Ángel González; Caballero Bonald; Carlos Barral; José Agustín Goytisolo; Gil de Biedma; José Ángel Valente; Francisco Brines y Claudio Rodríguez y a Gloria Fuertes sólo se la menciona en el Prólogo. Respecto al POSTISMO, movimiento literario efímero que quiere remarcar el final del SURREALISMO - DADAISMO -FUTURISMO (el "ismo" de todos los "ismos") se le asocia con Carlos Edmundo de Ory; Eduardo Chicharro y Ángel Crespo.
Digamos solamente que la GUERRA DEL 36  dejó una profunda huella en ella. Y como secuela su tendencia a tratar, como mecanismo de defensa personal, con ironía temas tan trascedentes como el amor, el dolor, la muerte o la soledad. Tiene una gran dedicación a la literatura infantil ( tanto en forma de cuentos como de poesía), siendo una autora a la que, por ejemplo, se le han dedicado más estudios críticos en EEUU que en nuestro país ( una muestra más de la aberrante condición de que en la poesía española las mujeres son sólo objeto de los versos de los poetas y no sujetos que han participado activamente en la evolución y transformación de la poesía.)

"POÉTICA

Escribo:

más que cantar, cuento cosas.

Destino:

La Humanidad.

Ingredientes:

mucha pena,
mucha rabia,
algo de sal.

Forma:

Ya nace con ella.

Fondo:

Que consiga emocionar.

Música:

La que toca el verso
según lo que va a "bailar".

Técnica:

(¡Qué aburrimiento!)

Color:

Color natural.

Hay que echarle corazón,
la verdad de la verdad,
la magia de la mentira
- no es necesario inventar.

Y así contar lo que pasa
- ¡ nunca sílabas contar! -
y nace solo el poema...
Y luego la habilidad
de poner aquello en claro
si nace sin claridad.

Yo no sé i mi poesía es social, mística, rebelde, triste, graciosa o qué.
Trato, quiero - y me sale sin querer- escribir una poesía con destino a la Humanidad. Que le diga algo, que le emocione, que le consuele o que le alegre.
Otras veces, al señalar lo que pasa, denuncio o simplemente aviso.
No sé la carga poética que arrastran mis versos; lo que sí sé es el amor que los lleva.
Yo escribo con corazón y a lápiz, como otros escriben con bolígrafo o a máquina.
Yo tengo la Palabra y con ella pido el Amor; pero yo también "daría todos mis versos por un hombre en paz.
Si esto es poesía social, que venga Dios y lo vea." ( Madrid, 4/04/ 65) ( GLORIA FUERTES EN POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA. Leopoldo de Luis. Págs. 307- 309)

(Continuaré esta tarde con algunos poemas de la autora.)

Yo no sé i mi poesía es social, mística, rebelde, triste, graciosa o qué.
Trato, quiero - y me sale sin querer- escribir una poesía con destino a la Humanidad. Que le diga algo, que le emocione, que le consuele o que le alegre.

Gracias por Gloria Fuertes, querido Pascual!!!!!!!!!!!!!!!!!!Estaba interesada en saber un poco más de ella.
Besitosssssssss, amigo, y GRACIAS

BUENO, CECILIA, YO NO TENÍA TAMPOCO MUCHO CONOCIMIENTO DE ELLA. LA CONOCÍA, SÍ, PERO MÁS POR LOS TÓPICOS DIFUNDIDOS O CREADOS SOBRE SU PERSONA QUE POR HABERLA LEÍDO PROFUNDAMENTE. AHORA ES CUANDO ESTOY ACCEDIENDO A SU POESÍA.
Voy a seguir con algunos de sus poemas. Besos

GLORIA FUERTES.-

"ES INÚTIL

Inútil que a esta fechas
nos empiece a dar pena de la rosa y el pájaro,
inútil que encendamos velas por los pasillos,
inútil que nos prohíban nada,
hablar, por ejemplo,
comer carne,
beber libros,
bajarnos sin pagar en el tranvía,
querer a vario seres,
fumar hierbas,
decir verdades,
amar al enemigo.
Inútil es que nos prohíban nada.

En los diarios vienen circulares,
papeles hay pegados en la esquina
que prohíben comer pájaros fritos.
¡Y no prohíben comer hombres asados
con dientes de metralla, comer hombres desnudos!

¿Por qué prohíben pájaros los mismos que consienten
ejecutar el séptimo y el quinto mandamiento?
Tampoco han prohibido los niños en Corea
y se los sigue el hombre comiendo en salsa blanca.

La "Protectora de Anímales" está haciendo el ridículo.
Tampoco han prohibido comer las inocentes pescadillas,
los tiernos y purísimos corderos,
las melancólicas lubinas,
las perdices...

Y que me dices
de "Mariquita Pérez" (1)
que la compran abrigos de trescientas pesetas
habiendo tanta niña sin muñeca ni ropa.

Los enfermos trabajan,
los ancianos ejercen,
el opio en tal café puede comprarse,
la juventud se vende.
Todo está oficialmente permitido.
Comprended y pensad: nada se arregla
con tener "buenos sentimientos",
hay que tener arranques
y ganas de gritar:
-¡Mientras haya guerras comeré pájaros fritos!" (Poesía social... Págs.- 309 -310 )

(1) Nombre de una muñeca muy famosa en España. Anotación del editor.

"ISLA IGNORADA

Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
sola sólo.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz que tengo al arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo.
Para mi es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida,
para la muerte me dejó un misterio." ( Gloria Fuerte. De su primer poemario editado ISLA IGNORADA.)

"TENER UN HIJO HOY

Tener un hijo hoy...
para echarlo a las manos de los hombres
-si fuese para echarlo a las manos de Dios-
Tener un hijo hoy
para echarlo en la boca del cañón,
abandonarlo en la puerta del dolor,
tirarlo al agua de la confusión.
Tener un hijo hoy
para que pase hambre y sol,
para que no escuche mi voz,
para que luego aprenda la instrucción.
Tener un hijo hoy
para que le hagan ciego de pasión
o víctima de la persecución,
para testigo de la destrucción.
Tener un hijo hoy...
Con él dentro voy
donde ni él mismo se pueda herir,
donde sólo Dios le hará morir." ( Gloria Fuertes; en Poesía social... Pág.310)

"LA GENTE DICE

La gente dice:
"Pobres tiene que haber siempre"
y se quedan tan anchos
tan estrechos de miras,
tan vacíos de espíritu,
tan llenos de comodidad.

Yo aseguro
con emoción
que en un próximo futuro
sólo habrá pobres de vocación" ( Gloria Fuertes. Poema obtenido en la Red - hay multitud de páginas dedicadas a la autora y a su poesía.)

"EN LOS BOSQUES DE PENNSYLVANIA

Cuando un árbol gigante se suicida,
harto de estar ya seco y no dar p´jaros,
sin esperar al hombre que le tale,
sin esperar al viento,
lanza su última música sin hojas
sinfónica explosión donde hubo nidos,
crujen todo sus huecos de madera,
caen dos gotas de savia todavía
cuando estalla su tallo por el aire,
ruedan sus toneladas por el monte,
lloran los lobos y los ciervos tiemblan,
van a su encuentro las ardillas todas,
presintiendo que es algo de belleza que muere." ( Gloria Fuertes. Poema obtenido en la red.)

"LAS FLACAS MUJERES

Las flacas mujeres de los metalúrgicos
siguen pariendo en casa o en el tranvía.
Los niños van algunos a las escuelas municipales
y se aprenden los ríos porque es cosa que gusta.
Las niñas van a las monjas que enseñan su labores
y a rezar.
De la ciudad se va borrando poco a poco la huella de los morteros,
¡Han pasado tantos meses!
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
He visto en sueños que hay varios señores
hablando, en una mesa, de divisas,
de barcos, de aviones, de cornisas
que se van a caer cuando las bombas.

Y yo pido perdón al Gran Quien Sea
por dejarles una buena caja
con cuatro cirios de los más curiosos." (Gloria Fuerte. En Poesía social... Pág.-311)

ORACIONES GRAMATICALES

Yo tengo esperanza.
El perro tiene hambre.
El banco del jardín respira mal.
La niña se peina.
La vaca se lame.
Las cosas me miran
y es peor si me hablan.
En el suburbio hay flores malentes,
las macetas son botes,
los hombres son tigres,
los niños son viejos.
Los gatos se comen
las mondas también.
Los huérfanos huelen a madre,
los pobres a humo,
los ricos a brea." ( Gloria Fuerte. En Poesía social... Pág.-311)

CARTA

Queridos pobres:
Recibí todas vuestras cartas,
las que no me habéis escrito llegaron,
por el aire que viene de las casas baratas,
por el aire que viene de la aldea,
por el aire que viene de la fábrica,
por el aire que viene de la mina,
por el aire que viene de la barca,
elegidos ciudadanos sencillos, sé todo lo que os pasa.
Los que tenéis oficios,
los que pisáis andamios,
los que con la herramienta os herís a lo tonto,
los que andáis por el agua de Valencia,
los que hacéis el arroz o los garbanzos,
los que dormís de día y por la noche
en la barca a cogernos el pescado.
Recibí vuestras cartas labradores,
vendimiadores recibí vuestros salmos
y pescadores también vuestras noticias,
sé todo lo que hacéis y lo que os pasa siento,
quedo enterada de que algunos jornales han subido
y aún no os llega:
y os llega como sé el agua al cuello,
y la voz nunca os llega a no ser mía,
pero os llega el trabajo a la mañana
y la salud al cuerpo
y el hijo otra vez, enhorabuena.
Yo no puedo de lo que me decís haceros nada.
Tan sólo recordaros ya que el hombre de libros está en ello,
que os dibuja mis pobres, que os entiende,
que se quiere ocupar de todo eso, que me decís en vuestras cortas cxartas,
y escribirán a los ministros.
Y nada más por hoy pobres amigos,
lo mejor de la vida sois, lo que la alza.
También entráis vosotros los que vais a la oficina,
los que vendéis verduras y los que hacéis las casas,
los que guiais los coches, los que regáis con agua,
pobres de mil oficios no estáis solos,
aquí un poeta os canta,
luego vendrán más. ( Gloria Fuertes. En Poesía Social... Págs.- 312 -313

"OS HABÉIS FIJADO

En el frío que pasan las castañeras,
en lo viejas que son casi todas las catedrales,
en lo déspotas que son algunos,
en lo golfos que son los niños pobres,
en lo que hablan los ebanistas,
en lo vestida que va la mecanógrafa,
en lo caro que cuesta todo.
Yo tengo capricho por un amor nuevo,
y todos son de segunda mano ,
y entre citas y flautas salen caros.
En el peligro que corren los albañiles,
tanto o más que los toreros y que los jefes de Estado.
¡Qué lástima, no os habéis fijado!
Y todo esto es peligroso,
muy peligroso para vuestros cómodos escondrijos." ( Gloria Fuertes. En Poesía social... Pág. 313.)

DIFÍCIL

Que en los penales no haya ningún justo,
que en los panales no haya ningún zángano,
que en las trazas no haya hipocresía,
que en los trece no haya desengaño,
que la cosa esté en su cada cosa:
en la viña el vino,
en el vino el vano
intento de poblarnos la soledad
y en el amor
- - - - - - - - (lo único que aún puede salvarnos),
que esté el amor-Amor a lo suyo, amando,
que esté verde o azul
que no esté amoratado
que esté suelto
a su caer
liberado." ( Gloria Fuertes. En Poesía social... Págs.- 313 -314)


Aquí hemos concluido con GLORIA FUERTES. Y damos paso a un autor, también desconocido por mí, pese a ser de mi tierra, MURCIA : SALVADOR PÉREZ VALIENTE; bastante silenciado por los poderes fácticos de esta Región. Indagaré. Pero antes de seguir en este apartado me gustaría volver a Poesía Místico - Religiosa. Y hablar de algún autor. Gracias.

Hola Pascual te tenía abandonado. No es por otra cosa sque obligaciones de abuela, de madre, de tía.
La semana pasada tuve a mi nieto y con él no mucho tiempo para dedicar a esto.
El lunes viajamos a hacernos estudisos con Luciano, control, y me tomé una gripe.
No la esperaba, estoy mejor, tengo que estarlo, hoy me traen a los niños porque los papás viajan.
No podré estar mucho . Pero cuando todo se normalice, será el momento de cumplir.

Gracias Lluvia por tu aporte y ayuda a Pascual, que se merece todo.
Tu trabajo es muy bueno y aportas mucho a este foro de Pascual, tan comprometido con lo que es la justicia social, la poesía, los autores que se expresaron con ella.

Gracias a todos amigos.

Besos

El siguiente poeta del que me toca hablar es SALVADOR PÉREZ VALIENTE. Me está ocurriendo una cosa curiosa: hay grandes poetas - Neruda, Hernández, Benedetti, Nicolás Guillén...- de los que yo, sin ser experto podría hablar largo y tendido. Y he decidido, sin embargo,  hablar de otros, como el que ahora expondré, de los que yo ni siquiera había oído hablar. Poeta murciano, de Fortuna - un  pequeño pueblo junto al mío -Cieza- que todavía identifico por sus baños termales: Los baños de Fortuna-. He podido recoger algunas cosas suyas. Y en cuanto pase el verano me acercaré  FORTUNA porque el Ayuntamiento de esta ciudad editó el conjunto de su obra poética. No creo que sea fácil. Pero lo voy a intentar.

SALVADOR PÉREZ VALIENTE.- Murcia, 1919 - Madrid 2006
Tras vivir su infancia en Fortuna quedó huérfano y se trasladó con su tío a Alcalá de Henares ( Madrid), donde se licenció en  Filología románica y periodismo ( otras fuentes dicen que en Filosofía y letras). Articulista del diario ARRIBA y colaborador de las revistas GARCILASO y TRÁNSITO ( de la que fue cofundador).
Accésit del PREMIO ADONÁIS en 1952 por su poemario "POR TERCERA VEZ" ( ese año el premio fue concedido al autor dominicano  ANTONIO FERNÁNDEZ SPENCER por su libro "BAJO LA LUZ DEL DÍA"). Su poesía fue muy bien acogida por poetas como José Hierro y García Nieto.

"JUICIO CRÍTICO:
A las motivaciones de raíz existencialista acentuadas por la triste historia de España de los años 40, se añaden además otras experiencias familiares (...) De todo ello deriva el radical desengaño que encauza la poética de Pérez Valiente hacia el tremendismo y le hace presenta, sujeto activo en la denuncia (...) Resulta fácil imaginar lo que esto comporta en la forma expresiva: el poeta quiere que el discurso no reclame la atención en ningún momento sobre sí mismo, sobre su superficie (...) para que trasmita sin distenderla toda la fuerza expresiva y enfrente al lector ante la cruda realidad que se propone desvelarle (...) Todo el utillaje romántico se queda estrecho para dar cabida a una voz que se desborda." (V. García de la Concha, "La Poesía española de 1935 a 1975, II; en Poesía de la Primera Generación de Posguerra; págs. 241 -242 )

"POÉTICA

Entiendo por "poesía social" ni más ni menos que aquella que hace del hombre y sus problemas el argumento decisivo de su expresión. Y por supuesto que intento referirme a un género de creación artística no mutilada por parciales visiones del suburbio y del lenguaje en crudo, pues "lo social" debe incluir estimaciones referidas tanto a este mundo menesteroso y de las afueras cuanto a cualquier otro proyecto de vida posible. Convertir la literatura de hoy en viejo realismo inyectado de las técnicas magnetofónicas y en vulgar fotografía al minuto, me parece una especie de sucedáneo, envilecimiento del quehacer literario, que es y será siempre "hermosa ficción".
De mi anterior juicio se desprende que no creo en el valor de una literatura específicamente social. Es más, ni siquiera entiendo que exista. Por eso sirve a la sociedad cualquier obra de solitario que consuele y acompañe. Las panaceas multitudinarias siempre resultan confusas y, en definitiva, sólo vienen a beneficiar a lo pícaros.
Yo escribo para cada uno de mis lectores. No soy suficientemente pedante o vanidoso para dirigirme a eso que llamamos "la masa" y que con tan temerosos repeluznos suele ser solicitada por algún intelectual con ambiciones. Sé, por experiencia, que la repetida dedicatoria de Juan Ramón  "a la inmensa minoría" aún puede servirnos a los poetas. Y ello aunque exista quien firme en verso editorialismo político de revancha. Pero eso ya es harina de otro costal.
A lo mejor puedo aparecer, en este complejo caos del que doy testimonio, como un poeta social sin entrecomillado en el término: es decir, en la medida en que mi poesía puede interesar a la colectividad de la que formo parte. Pero no creo en esa lírica o seudoética -insisto- del editorial político puesto en verso ni, mucho menos, en que el arte deba estar al servicio del revanchismo socioeconómico y de los aspectos más suburbiales y agarbanzado de cuanto nos rodea. Mi poesía está dirigida a un hombre determinado: el lector, a solas y con su problema a cuestas, personal e intransferible. Porque la poesía, como la muerte y el amor, hay que sufrirla en soledades y no se puede renunciar. Creo, pues, en la palabra de un hombre para otro hombre, y cada vez siento que mi destino y mi vocación me arrastran a escribir para uno entre muchos.
Madrid, 1965" ( POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA. PÁGS. 316 -317 )

SALVADOR PÉREZ VALIENTE.-

A/ MI SOLEDAD, MI CÁRCEL.

"Mi corazón como el de un pájaro,
tan desvalido contra el mundo.
Vuelvo a lo mismo, a las palabras
que nada saben de nosotros.

Ésta es mi cárcel, donde el cielo
no se conoce ni se sueña.
Pasan los hombres que olvidamos.
Ojos de llanto nos acechan.

Nadie sonríe, nadie quiere.
Porque pisamos sobre muertos
un vendaval nos arrebata.
Dios nos contempla desde lejos.

¿Acaso, oh Dios, si te importamos,
puedes movernos esta guerra?
En la terrible noche oscura
se enciende a veces una estrella.

Acechan dientes, puños, armas,
una cadena nos detiene.
Hacia la sombra caminamos,
al largo túnel de la muerte.

Ausentes vamos con nosotros,
eternos huéspedes de niebla.
¿A quién le importa lo que fuimos?
La tarde triste nos condena.

Contra ese hierro, ¿ quién se atreve?
Nos acerca un aire de violencias.
La luz dorada del amor
nos va gastando, nos abrevia.

Mi corazón como un castigo,
¡tan solitario por la tierra! " ( Por tercera vez, 1953. En Poesía de la primera Generación de Posguerra. Págs. 244-245)

B/ DELIBERADO HOMENAJE A RAFAEL ALBERTI

"Nosotros éramos los medio pensionistas,
los que empezábamos a odiar con cada día la historia de nuestros padres
y uncidos mansamente, siempre de dos en dos, rezábamos en la capilla las tristes oraciones.
Éramos los de en medio.
Seríamos
serios opositores con el tiempo,
empleados de Banca.
Cantando torpemente, inútilmente,
íbamos aprendiendo preceptiva.
Nos dijeron que el mundo está bien hecho.
(¡Aquel pan del recreo, sucio de chocolate y de periódico!)

Amábamos a Dios sobre todas las cosas,
nosotros, los de en medio.
¡Oh!, los tristes pupitres,
los últimos pupitres de la sombra
donde el pecado habita
y un beso se recuerda.

¡ Y aquel olor a orín, a col, a tinta!
Manejábamos
negros devocionarios,
largas jaculatorias milagrosas,
refulgentes estampas.
¿Podrías recordar quién escupía en todos los rincones?
De rodillas,
olvidando el rencor,
- jóvenes, seamos buenos-,
mientras alguien cerraba las ventanas.
Asistíamos
al grito de los pobres.
Nosotros, los de en medio.
Maravilloso pasmo de una mosca, de un ala,
sobre la obstinación de los tinteros,
la terca contumacia de las cifras.
Y los últimos bancos sin remedio posible.
Íbamos ya sabiendo
desesperadamente.
Conocíamos, en los prohibidos libros,
la tristeza de nostálgicas vírgenes besadas por dinero,
la habitación donde se dejarían, a la hora de los trenes,
un pañuelo manchado.
Amábamos
la imposible sonrisa de una mujer casada y la muerte gloriosa.
De rodillas,
de rodillas nacieron nuestros padres..
Por los claustros llegaba la memoria de los aseinos a traición.
Ya empezaba a indignarnos
la mansa servidumbre de las cosas domésticas.
Un día,
cuando el miedo asomase tras las puertas,
poblando los pasillos de la casa,
el cuarto de los juegos,
cuando ya casi nadie
se atreviese a cantar violentamente  
y el llanto acompañase a las comidas
bajo una luz de miedo, de peligro,
alguien nos pediría que olvidásemos.
Mas éramos de cera, de pecado mortal,
adolescentes tímidos curados de locura,
pobres abandonados,
los hijos de familias bondadosas.
es preciso
la cobardía de siglos,
la fiebre y el olor de las alcobas,
tanto tiro oxidado en las negras recámaras,
tanto sordo fusil,
para olvidar la historia.
Pero éramos los medio pensionistas,
los cuñados de los Procuradores,
los hermanos
de aquellas jovencitas temerosas
guardadas por un ángel.
Nos hicieron del centro,
de los que no saben odiar,
de los que siempre pierden en la lucha.

Nosotros, los de en medio,
muertos tranquilamente en nuestra cama,
mientras el mundo gira
y algo primaveral, turbio, potente,
avanza". ( Por tercera vez, 1953. En Poesía Social Española Contemporánea. Págs. 317-319)

C/ MURCIANO DE DINAMITA

Murciano de dinamita,
hueso vivo de Levante,
mi aguante no es del cante,
ni mi palabra bendita.

De mí me alimento, en mí
la muerte alcanza su edad.
Tocado de soledad
vuelvo al huérfano que fui.

Si me desangro en palabras,
con hechos las corroboro
y voy, desde el fruto al lloro,
labrador, labra que labras.

Terco labrador tenaz,
rayo disparado a ciegas
que habita donde las penas
de su peligrosa paz.

Corteza que a la navaja
conoce, da a la ternura
oficio de agricultura,
y su caja a la mortaja.

Así mi tierra, mi guerra,
mi nacimiento y mi olvido
son todo lo que he tenido,
lo que me encierra y me entierra.

Viví de pie y moriré
tan apasionadamente
que el corazón, impaciente,
yo mismo me torceré.

Y aunque recuerde el paisaje
de una niñez sorprendida,
cuando me amenace, herida,
iré soltando equipaje.

Si me resiento de humana
terquedad, quemo lo mío.
Que nadie me diga "frío".
Soy de pólvora huertana." ( Por tercera vez, 1953. En Poesía de la primera generación de posguerra. Págs. 247 - 248)

CON EL CIELO TAN LEJOS

"Ahora,
con el cielo tan lejos,
viejos parientes robadores del sueño,
en el cielo
tan igual, tan vacío, tan triste,
sobre vuestras cabezas
y vuestros heredados cuerpos,
ahora,
casi desconocidos parientes,
en este instante,
cuando un San José de yeso,
un abreviado Santísimo Rosario,
un interesado rezo,
no podrían defender vuestras cosechas,
vuestros campos,
los desiertos graneros,
ahora,
labriegos ciudadanos,
con la tierra que inexorablemente el sol maldice ahogándoos
y que os sobrará para los huesos,
sin trigo, sin aceite, sin almendros, sin flores,
con los Bancos cerrados,
con los Registradores enfermos
y la antigua medalla de caciques
colgándoos del cuello,
ahora, lejanos tíos,
ignorados parientes de una sangre que muere,
cuando sólo dos perros defienden vuestra casa,
ahora quisiera hablar de mis recuerdos.

Debisteis no olvidarlo;
nunca es tarde para hablar de esta historia,
de este resentimiento
que puede maldecir vuestro destino,
vuestras letras de cambio,
hasta el postrer gemido,
la olorosa madera de un ataúd
que inevitablemente os va a servir de enterramiento.

Debisteis no olvidarlo.
Ya era entonces un niño perdido, abandonado.
Os hablo de mi madre.
Cada lágrima suya,
cada carbón manchando su mejilla,
la dulce mansedumbre de sus manos,
separa nuestras vidas.
Oh, lejanos parientes de una sangre que lloro,
debisteis no ignorarlo.
Intentasteis hasta borrar los nombres,
las señales, los años.
Pero un corazón crece sobre el mundo
y un abismo separa nuestras vidas
irremediablemente,
fatalmente,
oh parientes lejanos.

Nunca es tarde para hablar de estas cosas.
La historia es una historia repetida,
la plenitud de un llanto.
Quisisteis que olvidase.
Pero un corazón crece. Y un abismo.
Fatal, infranqueable,
eterno,
ancho.

Nunca es tarde, parientes,
para cantar furiosamente,
interminablemente,
los agravios.

hablo
de una primera comunión
sin traje blanco,
de doce carnavales
sin pierrot,
de un bautismo,
de una confirmación
entre lluvias y barro.
Nunca es tarde, parientes,
cuando hay un corazón que señalamos.
¡Los mecánicos y complicados juegos de los primos,
los vestidos,
los pájaros!
Y yo tan solo. Solo.
Tímido corazón deshabitado.
Por olvidar mi sangre, mi edad, mis apellidos,
guardasteis los retratos.
Borrasteis las señales, repartisteis
papeles, montes, campos.
Un abismo,
un abismo separa nuestras vidas,
no queráis ignorarlo.

Ahora que los aperos enmudecen
sobre la tierra -¡mía!-
que basta a vuestros pasos,
hora es de recordar, viejos parientes,
para gritar furiosamente,
interminablemente,
los agravios." (Con el cielo tan lejos. Salvador Pérez Valiente en Poesía social española contemporánea. Págs. 319-321)

LOS OTROS MUERTOS ( No, esto no es un soneto. / Quede bien claro. / "Preceptiva", de Pero Grullo)

Os recomiendo masticar despacio,
hoscos pobres del pan y las usuras;
apenas si se notan ataduras
bajo la soledad del epitafio.

No hay tiempo de vivir. Nos falta espacio
para tanto destajo de amarguras.
De vuestras sofocadas quemaduras
levanto mi esperanza y mi desahucio.

Os damos tierra porque tierra fuisteis,
oh manos del trabajo con que hicisteis
desde el cimiento firme el andamiaje.

Paisanos de mi pena y forasteros,
no abandonáis más rentas ni dineros
que aquel corto añadir del companaje." ( Misma obra anterior. Pág. 322)

El siguiente autor será RAFAEL MORALES.

¡Pascualllllll, te sigoooo!

"MANOLETE"

Esta poesía esta dedicada al Maestro Manolete
y a la fatídica y calurosa tarde
del 28 de agosto de 1947 en Linares

- 0 -

No -le gritaron-, no. ¿Quién para un rayo,
si ya la espada inevitable ardía?
Estatua de sí mismo todavía,
Manuel era un desprecio que me callo.
Un entrañabilísimo tocayo
por donde se vaciaba Andalucía;
un manantial de luto y de sangría
recién desenraizado con el tallo.
La media tarde en el morado cielo,
un redondel de sombras y de hielo
y el toro hacia la muerte, como un sino.
De pie la cita estaba en los rejones,
y el ventarrón, llorando por las trojes
de aquel agosto de color de vino.

Salvador PEREZ VALIENTE

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Hola Pascual, hay tanto para leer y tan interesante, leí solo un poema de esta página de
SALVADOR PÉREZ VALIENTE, y me tocaron fuerte estos versos , son tan actuales, mirando lo que pasa en el mundo, lo que están sufriendo niños, mujeres, tanta gente masacrada por ese metal que no adorna, que mata.
Iré leyendo a nedida que pueda, tu trabajo impecable. ¡Gracias por todo amigo!



Ésta es mi cárcel, donde el cielo
no se conoce ni se sueña.
Pasan los hombres que olvidamos.
Ojos de llanto nos acechan.

Nadie sonríe, nadie quiere.
Porque pisamos sobre muertos
un vendaval nos arrebata.
Dios nos contempla desde lejos.

¿Acaso, oh Dios, si te importamos,
puedes movernos esta guerra?
En la terrible noche oscura
se enciende a veces una estrella.

Evangelina, Ana María, gracias a ambas. Continuaré con el autor señalado en cuanto pueda. Besos.

RAFAEL MORALES CASAS ( 1919 - 2005) comenzó a escribir versos desde muy temprana edad. Licenciado en Filosofías y letras por la Universidad de Madrid y posteriormente en Lengua portuguesa por la Universidad de Coímbra, ciudad en la que estuvo becado.
Su poesía ha sido definida en diferentes fases: POESÍA ARRAIGADA, a la que pertenecería su primer libro "POEMAS DEL TORO", de clara influencia en el "estrofismo" hernandiano, sobre todo de sus sonetos. Y una etapa de POESÍA DESARRAIGADA -  su libro "LOS DESTERRADOS" (1947) ES CONSIDERADO EL PRIMER LIBRO DE POESÍA SOCIAL Y EXISTENCIAL DE LA ÉPOCA.
Morales definió su ideal poético como una aspiración a cumplir lo que el definió como "triada divina" de la Poesía del Siglo de Oro español: " Decir con la belleza de Góngora; pensar con la hondura de Quevedo; sentir con la sensibilidad de Lope".

"JUICIO CRÍTICO

Pero en el caso de RAFAEL MORALES, la primera sorpresa nos la proporcionó el tema más táurico que taurino. La alusión a las fiestas es mínima y, en cambio, hincha el poema la consideración del toro, fuerza oscura y elemental de la naturaleza, impulso cósmico, inquietador e inexplicable, negro mundo del instinto ciego, designio acometedor fuera de toda explicación racional. (...) La singularidad de este enfoque, que, como hemos de ver, cuenta con algún precedente, produce la mayor singularidad del tono poético de Morales dentro de la poesía contemporánea" ( José María de Cossío , prólogo a la edición de Poemas del toro, Madrid, enero de 1943, en POESÍA DE L PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA; PÁGS. 231 - 232)

"POÉTICA

No estoy de acuerdo con los que por amigos de la belleza se oponen a la llamada poesía social, ni tampoco con los que por amigos inmediatos del hombre - a veces muy particularistas o partidistas, es decir muy limitados - arremeten contra aquella, que les parece inútil. Tanto unos como otros son gente mutilada. Los primeros lo son de las verdades entrañables, de la vida, del amor a los demás y, en resumen, de todo lo que debe ser condición de un hombre entero como Dios manda. Los segundos, son mutilados de la sensibilidad de la inteligencia, del espíritu y, naturalmente, cuando se apropian el título de poetas están cometiendo una estafa. En realidad y debidamente analizadas las cosas, más derecho tienen a apropiárselo los exquisitos, desosados y desangrados esteticistas puros, pues la poesía es ante todo belleza sugerente de la palabra y por la palabra, o sea, lo único que, dada su esencia, le permite seguir siendo arte, aunque quede deshumanizada, al despojarla de valores más hondos que los estéticos. No importa que  a la vez tal belleza - nunca inútil - sea una deliciosa trampa natural para dar en otro fin , como la mujer hermosa lo es para dar en los hijos, fin impremeditado en que precisamente se cumple lo más importante que por la vida puede hacer el hombre: crearla. Con la poesía no se puede uno casar por puro materialismo, para explotarla, pues mientras el utilitaristamente casado sin quererla se dedica a elogiarla con la boca chica, pero distendida, del pícaro, ella se le escapa con otro. Es irremediable.
Creo que he ido el primero en decir y repetir desde hace ya muchos años que la belleza debe ser un medio y nunca un fin, ya que nada debe ser estéril como la higuera maldita del Evangelio. Lo que nunca he admitido ni admitiré e el vulgar utilitarismo que, manejado por lo falsos poetas, la elimina por considerarla inservible. ¿O son ellos los que no sirven para poetas? La belleza debe ser un medio - el esencial- del poeta para expresar lo mejor que éste tenga como hombre, y con ello ganará la belleza misma, grávida de hondura, de amor y de verdad. Y así, en esta línea de lo universal humano es en la que quiero la poesía social, una poesía proyectada más allá del yo y de la pura belleza, libre, viva en lo eterno del hombre a la vez que en lo inmediato, pero siempre salvada del estrecho utilitarismo capaz de sacrificar la belleza e incluso la verdad y la honradez en aras de objetivos que se alcanzarían mejor por otros medios más adecuados.
Lamentablemente, hoy la poesía social -dignísima por el nombre y por el apellido- está sufriendo muchos desprecios, nacidos, sin duda, de la confusión, ya que frecuentemente es disfraz de fariseos o "camouflage" de intrusos, cuando no vulgar tabla de salvación, como en otras épocas lo pudieron ser la poesía bucólica, la heroica , la de la "moral filosofía" jovellanista , la de la negra desesperación romántica bajo el rostro impasible de la luna, o la de la pura acrobacia imaginística , la de los artificiales juegos metafóricos que apenas si dejaban entrever, entre estallido y estallido, la inalterable verdad de los hombres - abajo - y de las estrellas - arriba -. La clave redentora es que la poesía social lo sea por verdaderamente humana y solidaria, pero que nunca por "social" deje de ser tal poesía, que es en este caso lo primero. Y el que no sea tal poeta, sino un político o un prosaizante al uso, si quiere consagrarse - ¡Dios le bendiga! - a la redención del hombre que hoy sufre tantas tiranías en Oriente y en Occidente, mejor hará empuñando otra arma más apropiada a sus posibilidades y que sean más eficaces que las ediciones poéticas de mil ejemplares que muchísimas veces ni se venden. ¿O es que se trata de puros esteticistas al revés?
Yo creo en todas las poesías que lo son. Pero prefiero la que está movida por el amor, quizá porque ella sea la mía, inspirada desde su ya lejano inicio en el amor a los objetos más sencillos y olvidados, a los animales y a los hombres, sobre todo a los humillados, a las víctimas del desprecio, de la indiferencia o del egoísmo. ¿Cómo no voy a ser partidario de la poesía social? Pero me gusta la limpia, la noble, la que si un día, por ejemplo, ataca al capitalismo que abusa del hombre y le explota, que deprecia y condena al ostracismo a los propios poeta porque, conforme con su materialismo, no le sirven para nada, al día siguiente maldice del mismo modo las tiranías totalitarias de otra índole que también abusan del hombre y que igualmente le explotan, además de anular la libertad del poeta, que si se muestra inmanejable también es apartado o eliminado.
De la poesía social me gusta su grito de rebeldía ante la injusticia, la mentira y la falta de amor, pero la aborrezco cuando es ella precisamente la que maneja todo eso. La poesía social tiene que ser humanamente limpia, sin bastardías de ninguna clase.. Si ser poeta social es serlo de facción, si es no ver más que con un sólo ojo como los caballos del picador, que sólo ven por el lado opuesto a la verdad del toro, que no se me cuente nunca entre ellos. Yo quiero ser siempre un poeta libre y entero. Pero si ser poeta social quiere decir ser poeta con los dos ojos muy abiertos para la verdad, la libertad, el amor y la justicia, a mí me honra muchísimo ser considerado como tal, ya que mi poesía, por humana, no puede estar ajena a algo tan humano como todo eso, pero tampoco a todo lo demás.
(Febrero, 1965)."
(Poesía social española contemporánea. Págs. 323 - 326)

A continuación expondremos algunos poemas de RAFAEL MORALES. (Cont.)

RAFAEL MORALES.

A/ "EL TORO

Es la noble cabeza negra pena
que en dos furias se encuentra rematada,
donde suena un rumor de sangre airada
y hay un oscuro llanto que no suena.

En su piel poderosa se serena
su tormentosa fuerza enamorada
que en los amantes huesos va encerrada
para tronar volando por la arena.

Encerrada en la sorda calavera,
la tempestad se agita enfebrecida,
hecha pasión que al músculo no altera:

en un ala tenaz y enardecida,
en un ansia cercada, prisionera,
por las astas buscando la salida.

(Poemas del Toro, 1943. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Pág. 233)

B/ "EL HOMBRE

Crece tu arcilla alta y sosegada
desde el fondo del mundo hasta tu frente,
que eleva altiva y venturosamente
una ilusión de ala en tu mirada.

Mas, ¿no sientes del hondo la llamada
y ascender por tu sangre lentamente
algo que es tierra y que pesadamente
busca tu corazón para morada?

Despoblado de sueños y de besos
volverás a la tierra rigurosa
que a tu planta se agolpa y te aferra.

Con un silencio cósmico en los huesos,
habitarás la noche caudalosa,
hombre que, al fin, naciste de la tierra." ( El corazón y la tierra, 1946. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Pág. 234)

C/ "LOS LEPROSOS

Mira esa piel bellísima y rosada
donde la luz y la mañana laten.
¡Ay, mírala, leproso, y no la toques
con tu podrida, atormentada carne!

¡Ay, mírala, qué bella es la muchacha,
que delicada y pura junto al aire!
Pero no la desees: olvida, olvida.
No sirves ya, leproso, para amante.

Tu carne enamorada se consume,
se te pudre tremenda e implacable
y has de dejar que el alma se te pudra,
sin que comprenda tu tragedia nadie.

¡Ay, muérete de amor, leproso hermano!
¡Ay, muérete de soledad, de amante!
Sólo tendrás sobre tu cuerpo seco
la caricia purísima del aire." ( Los desterrados, 1947. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra, Pág. 235)

D/ "CÁNTICO DOLOROSO AL CUBO DE LA BASURA

Tu curva humilde, forma silenciosa,
le pone un triste anillo a la basura.
En ti se hizo redonda la ternura,
se hizo redonda, suave y dolorosa.

Cada cosa que encierras, cada cosa
tuvo esplendor, acaso hasta hermosura.
Aquí de una naranja se aventura
la herida piel silente y penumbrosa.

Aquí de una manzana verde fría
un resto llora zumo delicado
entre un polvo que nubla su agonía.

Oh, viejo cubo sucio y resignado,
desde tu corazón la pena envía
el llanto de lo humilde y lo olvidado." ( Canción sobre el asfalto, 1954. En Poesía de la Primera generación de posguerra, Pág.- 236)

E/ "LOS BARRENDEROS

Los barrenderos pasan con sus grandes escobas,
con sus alas de polvo que les dora el ocaso.
En la calle retumban sus dolorosas botas
que a lo lejos se pierden, tristemente sonando.

En sus carritos cargan tibios papeles viejos,
que crujen mansamente con un temblor de pájaro,
acongojadas flores y muertas mariposas,
billetes del tranvía, brutalmente arrugados.

El dolor de lo mínimo, de lo leve y lo viejo
insensibles escobas lo arrebatan al paso,
y en las alas dolientes que el barrendero lleva
un llanto silencioso se hace tierno y dorado.

Se fueron ya, se fueron calle abajo barriendo
tras ellos quedó limpio, silencioso el asfalto.
Quizá pasó el olvido de las cosas pequeñas,
quizá pasó la muerte, tristemente sonando." ( Canción sobre el asfalto, 1954; en Poesía de la primera Generación de posguerra. Pág. 236)

F/ "SONETO TRISTE PARA MI ÚLTIMA CHAQUETA

Esta tibia chaqueta rumorosa
que mi cuerpo recoge entre su lana,
se quedará colgada una mañana,
se quedará vacía y silenciosa.

Su delicada tela perezosa
cobijará una sombra fría y vana,
cobijará una ausencia, una lejana
memoria de la vida presurosa.

Conmigo no vendrá, que habré partido,
y entre su mansa lana entretejida
tan sólo dejaré mi propio olvido.

Donde alentara la gozosa vida,
no alentará ni el más pequeño ruido,
sólo una helada sombra dolorida." ( Canción sobre el asfalto, 1954; en   Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Pág. 237)

RAFAEL MORALES (cont.)

G/" ESA GENTE QUE PASA

Los Traperos

Van por las largas calles los traperos
con sus panzudos sacos a la espalda,
colgándoles inertes, sucios, ciegos,
igual que grandes sapos mutilados,
redondos, pardos, silenciosos, muertos.

Van con sus grandes sacos dolorosos
por los largos caminos donde el viento
pone su verde aullido en el ramaje
de un árbol solitario bajo el cielo.

Y llevan en un saco los zapatos
negros y fríos de un muchacho muerto,
la muñeca sin brazos y sin ojos
y un tímido abanico dieciochesco
que muestras en sus varillas solitarias
el pequeño temblar de su esqueleto,
comido de ratones donde puso
antiguamente su rumor el viento.
Un azulado traje de obrerita
se pliega en un rincón, donde el silencio
íntimo y sucio pone su ternura
entre la mansa lana y el recuerdo.

Y los traperos siguen su camino,
los cuerpos inclinados bajo el peso...
Turbios de vieja pana y lejanía,
se borran silenciosos a lo lejos,
se adentran en la noche con sus trapos,
se pierden en la noche con sus sueños..." ( Canción sobre el asfalto, 1954. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Págs.- 237 -238 )

H/ "LA ESCALERA

El viejo mármol frío que aquí yace en peldaños
desgastados y tristes que una mano abrillanta,
con su sueño humillado por zapatos y años,
hacia el pie fugitivo su presencia levanta,

levanta su frasco, sus grietas, sus remotas
ilusiones de estatua, de estudios y cinceles
y se entrega al desprecio de las sonoras botas
en láminas silentes, pesarosas y fieles.

Esto pudo ser seno de albísima hermosura,
pudo tener de Venus las formas sensuales,
erguirse en un Apolo de fúlgida estatura
o hacerse tierno y dulce con formas maternales.

Pero el mármol humilla su nevada belleza
peldaño tras peldaño, pisada tras pisada
aunque quizás en esto resida su grandeza,
su más alto triunfo, su estatua más alzada.

Y ya el Hombre desciende y se apresura,
hacia la calle marcha a la aventura
del pan de cada día que buscamos
como lobos hambrientos en la oscura
cerrazón de la noche que habitamos." ( Rafael Morales.  En Poesía Social Española Contemporánea. Pág.-326)

I/ "COMO PIEDRA EN EL VIENTO

Oh no, no son el día
esas luces que penetran,
que te envuelven,
que tan mansas te ciñen,
que tan tibias te abrazan,
que te cercan la frente
con un beso dorado,
que te invaden
y buscan el fondo triste de tus ojos.

Esas ventanas grandes
que a la escalera asoman
no traen la luz al Hombre
porque ellas son los ojos de la muerte,
los del odio,
los de la mentira,
porque ellas son los ojos ávidos del mundo
que acechan a su presa.
Pero no puedes escaparte
ni refugiarte en parte alguna,
porque todas las puertas se cerraron,
porque por todos los rincones,
por todas las esquinas
te está acechando el tigre de la envidia,
mientras por todas las calles se te escapa
la corza blanca de la dicha
y por todos los cielos
el ave inalcanzable de la esperanza.

Pero baja, desciende esa escalera.
Tú no puedes pararte.
Has de seguir, seguir todos los días
bajo todas las lluvias,
bajo todos los soles.
Eres como la piedra que lanzó un muchacho.
Cuando se pare,
descansará en la tierra para siempre.
Sigue, sigue bajando,
llega hasta el fondo amargo,
húndete así en la vida
como dos labios secos en el agua que escapa." ( Rafael Morales. En Poesía Social Española Contemporánea. Págs. 327-328)

J/ "LA GENTE

Mira los barrenderos matinales,
los hijos del rocío y de la pana,
los fluviales mangueros
que un chorro de colérica plata
sostienen en el aire algún tierno arco iris,
un fúlgido jardín,
un ala pura de la primavera.

Pero todo es un llanto,
una lágrima que arrastraba sueños,
una lágrima empapada de colores húmedos,
una precipitación hacia la muerte,
un caída hacia el asfalto,
hacia el oscuro corazón de las alcantarillas,
hacia su gran boca de helado pez nocturno.

Mira, Hombre, mira
al lechero sonoro y sus metales
que suenan agitados,
mírale perseguido
por un furioso, fantasmal rebaño.
Ha hurtado la gran savia,
ha violado los zumos
del frondoso ramaje de las venas,
ha exprimido las glándulas,
las fuentes entrañables de la vida.

Mira los pescadores húmedos y verdes,
los hombres de las manos pálidas y frías,
los que han tocado el gélido secreto,
el helado corazón,
la increíble y glacial entraña de los mares,
los que guardan en cajas de lluviosa madera
la gran noche marina arrancada del fondo,
el gran turbión de los peces fugaces,
sus furiosos relámpagos,
sus constelaciones fugitivas.
Son como dioses verdes de la muerte marina.
Míralos rodeados por agónicos ojos,
por cuévanos sangrantes
que miran fijamente hacia la nada
con una acusación imperturbable.

Miran los hombres que transportan verduras
y las redondas pomas que atesoran
los zumos maternales de la tierra;
los agrios vinateros,
los que encierran en odres la pasión y el delirio,
la irresistible fuerza de los sueños,
el furioso vendaval de las viñas,
el corazón sangrante del deseo,
las empapadas alas del olvido,
la huracanada plenitud del vino.

Te cruzas con carteros y con niños,
es decir, atraviesas
los territorios puros de la esperanza,
pasas entre albañiles blancos,
entre mecánicos azules
y entre negros carboneros,
te confundes, te mezclas
con el dolor del mundo,
con la alegría y el llanto,
con un huracán precipitado,
con la inclemente soledad de todos.
Estás en la gran malla,
en la red inviolable,
estás entre los dientes de la vida.

Estás en la gran jungla,
en la tumultuosa competencia de las garras.
Nadie ama a nadie, hermano.
La sospecha, los celos, la envidia
con su silencio de pantera sedosa,
con su hambre ocultas
bajo la tersa piel suavísima
que finge una caricia
están siempre esperando a su víctima,
están siempre acechando con un ojo implacable,
como un astro dispuesto a caer sobre el mundo.

Hay un botín, una carnaza arrojada a los hombres.
Todos luchan por ella,
por ella se destrozan,
y sangra la esperanza...

Y todo es sangre, sangre,
un vendaval de sangre,
una tormenta,
una increíble furia milenaria.

No importan las sonrisas
porque tras los besos vive el diente
con su feroz destino,
porque el instinto se disfraza con hipócritas sedas,
con galantes colores de suavísima gama
para tapar al mundo su brutal desnudez
su germinal corazón de hecatombe.

Es el gran carnaval de la jungla
que ahora atraviesas hacia tu oficina
donde un reloj implacable,
donde un tiempo sin vida
gira sobre tu nuca
goteando minutos que están llenos de sangre."


El siguiente autor que tocaremos será MANUEL PACHECO. Pero será después de pasar por el tema Poesía Mística - Religiosa.

Gracias.

MANUEL PACHECO

OLIVENZA ( Badajoz), 1920. Nace en el seno de una familia humilde en la que el padre era zapatero. Este fallece pronto. Y la madre, incapaz de sacar hacia adelante a sus 4 hijos entrega a Manuel a un Orfelinato. No contó, pues, Manuel con oportunidades académicas, empezando a trabajar desde muy joven. A los 18 años es llamado a filas, en plena guerra. Él mismo relata: "fui monaguillo; cantaor de tangos;  fotógrafo; ebanista; cargador de muelles en la estación de ferrocarril  de Badajoz; albañil; marmolista; repartidor de hojas de empadronamiento; comparsa de teatro y me fui a Portugal en busca de comida".
Su primer libro "AUSENCIA DE MIS MANOS" no gusta mucho. Y en los círculos conservadores se le tilda de poeta "revolucionario". Por suerte no le faltan apoyos. RODRIGUEZ MOÑINO, en carta dirigida al poeta, le dice a propósito del libro: "Acabo de leer la crítica de Alcántara y de releer su libro. ¿Cómo es posible que se puedan decir tantas estupideces en 1950? Consuélese de que va en la buena compañía de Góngora, que - según el crítico- es "oscuro, pedante y atrabiliario Las soledades y El Polifemo". ¡Los dos grandes poemas cumbres de la poesía española de todos los tiempos!
Decididamente, ese hombre es tonto.
De su libro me han hablado muy bien Gerardo, Dámaso, Leopoldo de Luís, José Luís Cano, etc...
Ríase de todas esas inepcias alcantarinas. Que no le hagan daño".
El crítico Juan Ruiz de la Peña  lo ha definido así: "La vena lírica de Manuel Pacheco es una mezcla de surrealismo culto y popularismo muy entrañado (...) Es la poesía de Manuel Pacheco caótica y clarividente, entre inocente o turbia, entre impura y bella, no ajena al fenómeno social, al dolor del pueblo, entre desgarradora y bella".
Pacheco adopta un compromiso con lo humano que palpita en toda su producción y que él define así:" En un mundo donde impera la injusticia y el hambre, donde existen vómitos de hartos en banquetes, y niños, mujeres y hombres ni siquiera pueden vomitar porque no comen; donde se matan a los negros; se invaden y masacran pueblos más débiles... no hay lugar para la poesía pura de ruiseñores. Estamos en la época del aullido, en la época del grito contra tanto oprobio, disfrazado de civilización".

No hemos encontrado fecha de defunción, por lo que creemos que Manuel Pacheco todavía vive.

Todas las notas anteriores obtenidas de

http://alcazaba.unex.es/-mbmamod/

Libros publicados:

- Ausencia de mis manos.
- En la tierra del cáncer.
- El arcángel sonámbulo.
- Los caballos del alba.
- Presencia mía.
- Poemas al hijo.
- Todavía está todo todavía.
- Poemas en forma de...
- Poesía en la Tierra.
- Para curar el cáncer no sirven las libélulas.
- El emblema del sueño.
- Diario de Lauretino Agapito Agaputa.

Este listado comprende desde los años1949 el primero de ellos, hasta 1981, el último. Sospechamos, no obstante, que de entonces para acá debe existir alguna publicación más. Si tuviera tiempo, indagaría después.

"POÉTICA

La Poesía social

Creo que toda poesía auténtica es poesía social, y no estoy seguro si lo dijo Heidegger
Antes de que a la poesía que se escribió con sangre del hombre y para el hombre se la encasillara como "social", escribieron poesía social Lautréamont, Rimbaud, don Miguel de Unamuno, Antonio Machado, Paul Eluard y César Vallejo, y sólo nombro una minoría.
Aquellos que no quieren ver estropeada la paz de sus buenas digestiones, gritan contra la poesía social diciendo: "¡Han manchado la poesía, eso es poesía política!" Y la poesía social se diferencia de la poesía política en que la primera se compromete con el hombre y la segunda se compromete con el partido que el hombre impone, y tiene que cantar al régimen de ese partido sin denunciar sus defectos. La auténtica poesía social grita la verdad, y la verdad puede molestar a los unos y a los otros.
En la revista REFLEJOS, de Buenos Aires, en una interviú que me hizo me preguntó: "¿Cree que existe una nueva poesía en España? ¿Por qué?" Y yo contesté: "La poesía en España ha bajado a la calle, y ha bajado a la calle porque las torres de marfil no pueden concebirse en la actualidad, son una traición. La poesía en España se ha humanizado y es solidaria de todos los que necesitan solidaridad, y esto quizá se deba a nuestra sangrienta guerra civil. A esto se le llama poesía social."
Para mí, la poesía social es aquella que levanta el muro de la rebeldía del hombre en la lucha de la Rosa y de la Llama; la que rompe el caparazón de todos los arcos iris y escupe a la belleza cuando su pupila es indiferente a las podridas cáscaras del hombre; la que tira la piedra de la verdad contra los escaparates del Carnaval-Religión, Carnaval-Patria, Carnaval-Moral, cuando estos principios se vuelven impuros y sirven para arropar el crimen y mantener tiranos. La poesía social es la que desnuda el alma como un libro de páginas en blanco y deja que la vida escriba sobre ella: TODAS SUS RESONANCIAS.
( Badajoz, 29 de marzo de 1965)"
( En Poesía Social Española Contemporánea; págs.- 335 .336)

Cont. ( A partir de la semana próxima expondré algunos de sus poemas. Buen fin de semana. Gracias)

Hola,aquí dejo algo de aperitivo sobre Manuel Pacheco.Gracias de nuevo ,Pascual.



Me acabo de enterar de que Manuel Pacheco murió en 1998. Dejó una humanísima obra poética, reflejo –expresionista en sus mejores momentos– de su dura vida y sus preocupaciones sociales. De Poesía en la tierra son estos poemas:


Algunos poemas de su libro     Poesía en la tierra



LAS RATAS

Van royendo la piel del silencio.
Suenan uñas en la noche: algo araña.
¿Un espectro?
La mujer levanta la cabeza,
la mujer suspende la mirada del cordel de las sombras.
El niño está dormido.
¿Quién llama?
Llaman largas pisadas de hambre sobre rotas pizarras.
Son las ratas, que suben buscando comida.
¡Ese polvo de queso de veneno!
¡Esos platos de harina de muerte iluminados por la luz de la luna!
¡Esos puntos brillantes como gotas de sangre en la noche sin alba!
Hay que cerrar la puerta. Pueden morder al niño.
Han comido el veneno y ahora corren buscando un poco de agua;
han comido el veneno y dan vueltas a la rueda de la noche.
Golpean gordas sucias lentas rápidas.
Algo suena. ¡Silencio!
Algo estalla.
Lentamente se acerca con sus manos de harina
la molinera azul del alba.



POEMA PARA UN AÑO QUE SE VA

Salgo a volar mis sienes por el campo
y camino como un dedo entallado por un hierro de invierno.
En el árbol del sol tiendo la juncia de mis ojos,
tiendo a secar las páginas de mis pupilas clavadas en la lluvia de los números,
tiendo a secar la ropa de mis huesos y el pájaro de paja de mi alma.
Los poetas de América me mandan un pedazo de mar,
los poemas son nubes-mariposas, o peñascos de humo, o ramajes
de ortigas de muchachas violadas, o niños hambrientos con los
vientres hinchados, o mujeres preñadas con lámparas de lepra en las entrañas.
En una larga caña un muchacho llevaba de bandera
una serpiente de agua.
Un hombre arranca olivos
y una nube gris cubre el árbol del sol,
y baja el invierno con su golpe de maza para romper la nuca de los pobres.
Huele a salas de fiestas lejanas,
huele a “feliz” como una campanada de ceniza de sol en los ojos de un ciego,
huele a obrero español en Alemania,
a pieles de suburbios
y a canciones de lata.
La tradición es una caja llena de polvo oscuro de carcomas pegadas,
los agujeros suenan a reliquias,
tienen saliva azul de estampa,
árbol de Navidad de millonario,
sonidos de campanas.
Suena un tractor tosiendo debajo del veneno del crepúsculo.
Por el monte de pinos baja lenta la escarcha.



LAS MOSCAS

El esputo de Enero con sus patas de escarcha
golpeaba la espalda del poeta
y en el sucio cristal de la ventana
las moscas gordas resbalaban
como golpes de humo de alquitrán
y el invierno movía sus salivas de gripe
y el ojo del poeta miraba el halo oscuro de las moscas,
sus páginas de ojos de cadáveres,
sus ojeras de otoño supurando el azúcar de la muerte.
Sonaban a latidos de niños sin cabezas,
a gemidos de pieles quemadas,
a párpados de ciegos golpeando el cristal de la niebla.
¿De dónde en el invierno, en la ventana sucia de un archivo,
pegadas al cristal como espectros de manchas atómicas,
aparecían como gotas de agua las sombras de las moscas?
¿De qué gusano oculto de un planeta invisible nacieron sus latidos?
¿No vendrán las moscas a comerse el cadáver de la Tierra?
El Poeta esperaba la invasión de las moscas.



LAS CUCARACHAS

Las cucarachas están sonando.
En los ojos del insomnio las cucarachas babean
sus cuerpos charolados.
Parecen uñas de hombres enterrados vivos,
parecen negros relámpagos.
Oigo los cubos de la noche.
Alguien escarba y araña en las dormidas cosas de la noche.
No invento nada. Nadie está inventando.
Suena en la casa vieja caer pelusas de azul cascarillado
y la mujer inválida llora y llora clavada en su sillón
con un dolor terrible en el vientre y en el ano.
La hija de la mujer que llora está clavada en la cruz de la madre,
en la cruz del polvo,
en la cruz cotidiana de las escupideras.
El poeta toca la realidad como si fuera un clavo
y las cucarachas como teclas de un piano mudo
suben y suben sus flemas de asco.
Las cucarachas vienen de los agujeros del carbón,
la carbonera está abajo y se matan a cientos y nacen
como huevos de gusanos.
Suena la música de jazz,
suenan y resuenan las cucarachas huyendo de los zapatos.
Las cucarachas están lloviendo, corriendo y arañando
las mejillas de la noche.
La casa vieja está llorando.



INSERVIBLE

Para curar el cáncer
no sirven las libélulas.
Para curar la muerte
no sirve el cementerio.
Nacer tampoco sirve
para curar la vida.

Me siento arropado y protegido por ti. Gracias, Lluvia. Un beso.

Antología mínima


Los arcángeles negros nos privaron un 13 de marzo de 1998 de su presencia, no de su palabra. Un poeta nunca muere: sobrevive en sus versos. El hombre se fue, Guadiana abajo, como en un segundo bautizo, convertido en ceniza. Pero nos queda su poesía, morada íntima de su ser más verdadero y trascendente.





Como homenaje póstumo a su memoria, ofrecemos aquí esta antología mínima con el propósito de incitar a la lectura de su Obra Completa, recopilada por Antonio Viuda Camarasa en la Editora Regional de Extremadura (en 1995 la prosa, un volumen; en 1999 el verso, tres volúmenes).
Sorprenderá al lector la variedad de temas y registros. Del mas íntimo y exquisito lirismo a la más áspera y desgarradora de las denuncias, fue la de Manuel Pacheco una poesía abierta a las demás artes: al teatro, al cine, a la pintura y de forma especial, a la música.

Hombres como Manuel Pacheco hacen más grande la tierra que le vio nacer.

Luis Alfonso Limpo Píriz


- Poema para nombrar Olivenza

Olivenza:
sonoro hablar de fado en tus muchachas
y una cadencia azul de otras tierras lejanas
hacen de este mi pueblo algo distinto,
mezcla de portugués, pero extremeño.
Quizás yo soy poeta por tus campos,
por tus luces suaves, por tus sierras
Alor y San Amaro…Y sabes de mi infancia
detrás del aire dulce de mi abuela.
Mi abuela me enseñó estos paisajes
y amé la libertad. Y fue por ella,
caminando las albas y crepúsculos
por estas bellas tierras.
Olivenza en el aire azul de agosto:
mi Olivenza.


- Madre
Yedras de hierro se enredan a tu rostro con mi surco de besos
con el barro deshecho que me dio tu cintura,
con la lira de sangre que deshojó tu vida
y tu sombra de azucena de la que soy creyente.

M A D R E

Cuando el dolor asesina tus espejos
con el grito de estaño en tus cristales,
cuando tu flor amarilla se deshoja de frío
y pájaros de hielo cruzan brisas de plata;
cuando aspiro tu olor de lirio herido
y se dobla tu junco que me dio fortaleza
y mis manos no pueden contenerlo;
viven mis dedos sensación de lazos
y en mi voz de cristal vibra una espada,
una flecha con arco por mis labios
dispara al azul de campana neumática
con silencios de plomo.


Sin deshojar mi altura yo adoro tu verdad,
y mi cuerpo de bronce se hace pulpa de niño,
y mi tristeza de hombre por túnel sin aurora
que dispara sus leyes a mis hombros de aceite,
sólo sabe tu nombre que es de pluma
y se queda en mis labios suspendido,
sólo sabe tu nombre, y mis rodillas
se doblan como pájaros sin alas,
y se llena mi boca de panales,
mis manos de bondad
y ni ser de inocencia.
M A D R E



- Qué propio

Qué propio está el paisaje con el árbol,
con el sol, con el agua y la casita.
Qué propio el bodegón con la perdiz,
qué propia la vasija.
Qué propio está el juez cuando condena
qué propio está el poeta cuando rima,
qué propio está el tirano con el pueblo
que hace propia su propia tiranía,
qué propio el hombre sembrador de hijos
y la mujer que al mundo multiplica.
Qué propio está el cadáver en el nicho,
la imagen en el templo
y el púlpito en la iglesia.
Qué propio está el soldado en el desfile
el discurso en la boca del político
y la guerra en las manos del progreso.
Qué propio está el obrero en el tornillo,
la silla en la visita,
la mano en el saludo,
la boca en el halago
y qué propia en el suelo la rodilla.
Qué fríamente propio está lo propio
ahogando el aire impropio de la Vida.


- La luz que va creciendo

Toco la luz que va creciendo,
la luz que fue en el mar de nuestro amor
una gota de espuma silenciosa.

Su vientre tiene forma de campana
y vibra como un pájaro apresado
cuando mi mano quiere interrogar la vida.

Ese hueco que hemos llenado con nuestra
soledad,
esa brillante moneda
depositada en la ranura del amor,
ese milagro
golpeando la curva de la carne…

Y sufro de su ala que sigue palpitando,
de su lento moverse hacia la aurora,
de su querer abrir puertas de sangre
para entrar en la habitación del mundo.

Y toco dulcemente la luz que va creciendo,
beso el arco del vientre con mi mano encendida
y llamo su latido de canario
a la jaula dorada de la tierra.

- Pubertad

De aluminio tu voz, clavel logrado.
Trece lunas dormidas en tu frente
y una brisa de trópico silente
por tu cuerpo de lirio inestrenado.

Vibra tu cisne de plumaje helado
las virtudes de un arpa incandescente,
y tu carne vestida de relente
se mancha de un crepúsculo ignorado.

Y se llenan tus ojos de violetas,
y sientes tus palomas tan inquietas
que sus picos perforan tu vestido.

Y una amapola suena deshojada
y lloras de dolor contra la almohada
por la infancia de nieve que has perdido.


- Para mirar mi infancia

En largo banco de piedra
sentaron mis siete años.

Patio empedrado de hospicio
para jugar hospicianos.

Yo en el hueco de la piedra,
como una piedra, soñando.

Los arcángeles azules
me drogaron.


- Algo

Algo para poner la luz del día
encima de los números concretos.
Algo para subir las minifaldas
hacia el tacto del Sueño.
Algo para escuchar entre los muslos
maullar un gato negro.
Grítale a los que matan
que existen los pezones de los pechos
y que las curvas del amor
escriben libertad sobre los cielos.
Algo para librar del hambre al mundo,
del frío al sol, de la bondad al bueno.
Algo para apretar en nuestras manos
la arena de la vida que nos dieron
y viviendo ganemos nuestra muerte
antes que se nos pudran nuestros huesos.

Si gritamos la libertad por fuera
y no tenemos libertad por dentro,
solamente seremos en la vida
un esqueleto de agua en el desierto.


- A Federico Chopín

Más allá de los jazmines reposaba tu alma.
Lo sabía el paisaje de Mallorca
y las albas heridas que ponían en tu frente sus aljibes de plata;
lo sabían el mar y tus manos,
tus manos derramadas
y la verde locura de la espuma
deshojando sus velos por la playa;
y lo sabía tu nombre que estaba en el piano,
tus dedos perfumados de nostalgias
y la lluvia vencida de Mallorca
escribiendo tu nombre en la ventana.

¿Estaba fría de ensueño la boca de Constanza?
¿De tu gran corazón no queda al mundo nada?

Queda tu Polonesa como un clavel de fuego por tu Patria,
queda tu vals brillante como una luna rota
en las fuentes dormidas de Granada,
nos quedan tus nocturnos y el suspirar de un arpa
que te nacía en las uñas cada vez que tocabas.

Más allá de Mallorca, de los cielos y el alba
como un arpa de nieve reposa el lirio azul de tus sonatas.


- Para abrir la boca

En boquita cerrada no entran moscas.
Pero tampoco salen las palabras.
Aunque las moscas entren
nunca tengas la boca cerrada.


- Todavía

Todavía no se ha ido todo el humo
todavía están las sombras
ocultando la libertad de España;
todavía está el hombre con sus naves
haciendo payasadas en el cielo
y el cáncer en la tierra
comiéndose a la gente.

Todavía el amor está dormido,
dormida la amapola, el alba y las palomas.
Todavía está el hombre jugando con los átomos
y envenenando el aire que respira.
Todavía se pudren los niños,
se matan los hombres
y la babosa del odio
mancha el campo del alma.

Todavía está Dios en las iglesias.
Todavía está todo TODAVÍA.


- El insoneto de las flores

Si habla el hambre no existe primavera.
Los suburbios te dan otros olores.
«Nos ha jodido Mayo con la flores».
(Este refrán nos viene de primera).

Si el poeta poema la esterquera
se enfadarán los límpidos señores,
pues la poesía quiere ruiseñores
para cantar la vida de «Primera».

Y así, la dulce luna en los jardines
y el dulcísimo aroma de jazmines
deletreando en «Sí bemol» las yedras

de aquellos que, naciendo en Privilegio
quieren el catecismo de un colegio
que no levante a los que comen piedras.


- Elegía a un papel de estraza

Os voy a contar una historia,
la tragedia de un papel de estraza
que en la puerta de un almacén
libertado de la pringue crujía sonoro de brisa baja,
rodaba oscuro como la piel de un toro,
escupía nostalgias de apresar el volumen de un queso,
el espacio que cabe en la peseta de tocino
o la riqueza quemada en el hambre del chorizo.

Pero tenía el emblema pálido de una flor,
la orfandad nacida de su tristeza sobre la carretera
golpeado por los látigos de la brisa y los corceles del polvo,
huérfano de unas manos de niño,
huérfano del contacto de madre que lleva a su hogar
un pequeño envoltorio para unirlo a la cena,
para dejarlo en la luz del fogón,
para incluirlo en el jornal de hambre que se dice por el sudor
-         vertido,
para dejarle un poco de calor,
un temblor de casa,
una arruga de anciana suspirada
por los botones rojos de los nietos.


- Poema para mirar las nubes de Charlot

Tu silueta se apoyaba en el bastón de los sueños
donde se reflejaban las imágenes de los pobres del mundo
y el bombín de una nube de infancia cubría tu cabeza
y cuando los ruiseñores picoteaban el nido de tus ojos
tu figura de humo bailaba en el trapecio de una lágrima.

Charles Chaplin, Charlot, nos importan los sonidos
que nombraban tus vuelos de hombre pobre.
Te podías llamar una ventana
abierta a los silencios de la tarde
y apretabas tornillos en el aire de acero
que los tiempos modernos de las fábricas
convertían al hombre en una biela.

Hacías revolución con tus piruetas
de payaso de luz y liberabas
las angustias del pobre con las pistolas de la risa
y tu tristeza solitaria
descansaba en la luz de CANDILEJAS.

El humor corrosivo de tus gestos quemaba las cadenas
y flores de papeles de colores
formaban las cometas que en los cielos del HOMBRE
gritaban la palabra LIBERTAD.
Tu bastón de poeta
ha convertido en ángel la lumbre de tu NOMBRE.


- Muchacha - Verano

Deja que me apoye en tu hombro,
llévame en tus crines de yegua salvaje,
envuélveme en tu aliento abrasado
por un coñac celeste,
pálpame con tus manos desnudas
donde crecen las hormigas del fuego,
llévame donde la ciudad suene lejana
y las horas se convierten en un violín de cera.

Deja que te recite mis poemas
sobre las aguas de este río
y pon sobre mi carne
tu rosario de yodo,
tu estatura de algas,
tus hogueras de selva inexplorada.

Y dame tu flor desnuda
que yo te entregaré mis huesos largos,
mi cuerpo largo y seco
y mis pies sin cansancio de caminos.

Dame todas las lunas de tu sangre
que yo te daré mi olfato delgado
para aspirar el delirio
de tu olor tropical.


- Yo me dirijo al hombre

Yo me dirijo al hombre que se dobla
y lleva una herramienta entre las manos.
Al hombre que ha quemado su pupilas
en el brillo absoluto de los platos.

Yo me dirijo al hombre cansado de ladrillos
en el frío esqueleto del andamio.
Al que siembra en su oscura compañera
un dolor de cadena y de letargo.

Lo demás no me importa; sé que existen
juegos de naipes, cines, balnearios,
iglesias y campanas encendidas
y vírgenes comidas por los nardos.

Yo me dirijo al hombre. He olvidado la luna,
y la brisa y el cisne y el cristal y el piano.
Canto al hombre que pudre sus espaldas de tierra,
sus cabellos de polvo y sus manos de callos.

Al hombre cirujano de la tierra
que saca de su entraña betunes y relámpagos,
que llena de cadenas los sótanos de acero
y se entierra en las minas para mover los trapos.

Al hombre oscurecido que busca en la taberna
un paisaje de niebla en el fondo de un vaso
y clavado en las uvas lleva un mundo de ojos
y mira a su mujer mordida por los trapos.

Al hombre que se quema como una astilla seca
en el hielo y el sol que da vida a los campos;
al que rompe los hierros, al que tala los bosques
y ha perdido sus hijos en el perfil de un nardo.

Yo me dirijo al hombre, a la mujer, al niño,
a esas flores de barro que son todo lo humano;
al hombre que está triste llorando por la tierra
y se pudre la vida cuando mira al espacio.

Quiero decirle al hombre que no camine solo,
que no entregue a la esquina la virtud de sus manos,
que se apriete el estómago para crear futuros
y comiendo su hambre se convierta en un látigo.

Y un airón de cipreses que os levante a los cielos
un signo de plomada a los torsos quebrados
y un clavel encendido para escupir desprecio
y enterrar en saliva la pústula del amo.

Yo me dirijo al hombre, yo quiero que me escuche;
me dirijo al obrero que ha nacido TRABAJO,
porque mi vida absurda ha servido al estómago
y mis manos de alondras conocieron los callos

Por eso yo quisiera que mi canto partido
fuera como una lluvia de metal abrasado
y os quemara los pulsos donde late la vida
para que vuestra sangre fuera un volcán de uranio.


- Poema en forma de barrendero
A Juan Navlet

El hombre recogía los cagajones de los caballos que abrían la comitiva de la Semana Santa.
Guardias civiles montados con los sables desnudos
herían las penumbras.
Detrás venía la cruz,
detrás venían los cirios, los nazarenos, los gobernadores y los obispos,
detrás venía la imagen de Jesús llevada por el pueblo
y las mujeres descalzas y hambrientas de hambre de pan y de luz.

Y el pueblo siempre está debajo de las patas de los caballos con su escoba y su pala.

Y olía a flor de almendro,
a muchacha encendida,
a vestido de luto desnudando la luz de la mujer;
olía al beso de la vida y al cirio de la muerte.

Y delante,
con su escoba y su espuerta y su pala
el triste barrendero recogía los lentos cagajones.

Desde el móvil, Lluvia, no me queda más remedio que darte las gracias. Has hecho una grandísima aportación. Mañana veré si pongo algún poema más. De memoria no te lo sabría decir. Besos.

Es todo un placer,así que disfruta todo lo que puedas.
Besos.

La descripción antológica que ha hecho Lluvia es bastante más completa, y trabajada, de la que hubiera podido hacer yo mismo. Lo cierto es que contar con personas como ella es una suerte para nuestro Foro. Bien expondré unos 3 o 4 poemas y me volveré a Poesía místico - religiosa que como sabéis intento alternar con Poesía social.

"HOMBRE

(A Rafael Melero)

Poetas:
- - - - -  el hombre es lo que importa
vamos a poner vertical esta palabra.
La H es una torre
la O es un ojo mirando eternamente a la esperanza,
la M es como el mundo que lleva entre los hombros
la B como una bala disparada hacia el odio y el amor,
la R como un rayo buscando en las tinieblas la aurora del mañana
la E como una espiga hacia el trigo del hijo.
Hombre, así - vertical -
aunque lo metan en una jaula
y le saquen la voz y los ojos
y le arranquen la entraña.
Hombre, así, vertical
aunque lo llenen de pústulas y lágrimas.
Hombre con el estomago hundido por el hambre,
con la cara abrasada por el sol de los campos
o el brillo de las máquinas.
Hombre de la oficina cegado por los números,
hombre de los andamios, las minas y las fábricas.
Hombre como una nube de tormenta
sobre la yerba dulce de la mujer tendida.

Lo que importa es el hombre
porque si el hombre muere
se apagarán para siempre
las antorchas del alba." ( Manuel Pacheco. Poesía Social Española Contemporánea. Pág.- 337)

"TODAVÍA

Todavía no se ha ido el humo,
todavía está la tos
golpeándole el pecho a esa vieja;
todavía está el hombre con un globo
haciendo payasadas en el cielo
y el cáncer en la tierra
comiéndose a la gente.
Todavía el amor está dormido,
dormida la amapola, el alba y las palomas.
Todavía está el hombre jugando con los átomos
y envenenando el aire que respira.
Todavía se mueren los niños,
se matan los hombres
y la babosa del odio mancha el campo del alma.

Todavía está Dios en las iglesias.

Todavía está todo todavía." (Manuel Pacheco. Op. Cit. Págs.- 337 - 338)

"LAS MUJERES SEMBRADAS

Inmensas caravanas de mujeres hinchadas
llevan cirios de ortigas
en sus pálidas manos.
Interrogan los astros,
huelen la blanca piel de las tahonas
y se palpan los vientres
donde están palpitando
futuros esqueletos.
Las mujeres sembradas miran al cementerio
y aprietan en sus labios deshojadas canciones,
delgadas canciones donde pone la muerte
unos rotos pañales para alojar al hijo.
La flor el esqueleto palpita en la blancura
de este pétalo líquido que los novios trabajan
y la iglesia bendice y la cama recoge
en la noche encendida de la boda.
Las mujeres sembradas interrogan la luna
y envidian su redondo vientre blanco
que sólo pare rayos inmortales;
y llevan en sus manos
cirios llenos de ortigas
para alumbrar con su dolor al mundo." (Manuel Pacheco. Op. Cit. Págs.- 338-339)

"ARPA ROTA

Al mundo le han salido muchas cruces,
muchos velos de humo
y oraciones podridas
y cestos de camisas de asambleas
manchadas por el llanto.

Una angustia de manos alambradas
va cercando la historia de la tierra
y a mí me tocan la palabra
y me dice que cante  los jazmines
y olvide el cesto de la ropa sucia
y todas las babosas que pasean
por los cuerpos heridos de los hombres.

Gozar un paraíso
en el infierno de la tierra;
inventar la mentira del tierno ruiseñor,
la mentira del agua
para la sed del hombre
y el canto de los pájaros
para el paisaje azul de los cobardes.
Pero no puedo estar mirando en los espejos
los dientes de la lepra
y reírme del pasto de la herida,
y quemar el payaso de la herida
para dejar mis manos
sobre las arpas dulces.

Yo estoy aquí...¡No sé!
Me arrancaron del vientre de mi madre
y dejaron mi sombra en el desierto
y en mi sombra pusieron
este pájaro de agua volteada
que se ensucia de lodo y va a la estrella
y miente su caída de lluvia cristalina
y nace manantío alguna vez
y otras veces se alarga
como una verde oruga hacia el camino.
Si tengo el arpa rota
y la música escapa de las cuerdas
con roncas cicatrices de sonidos,
es mi verdad que canta,
mi tristeza que canta
y el hombre que me toca las pupilas
con su herida sin sueños." ( Manuel Pacheco. Op. Cit. Págs.- 339-340)

"DESCRPCIÓN DEL JAZZ

I

África estaba lejos
y los zapatos rotos,
y la nieve cayendo lentamente
reblando sobre los negros como una canción.

En los pueblos del Sur
inventaron la soga
para el cuello del negro;
ataron los cabellos de una mulata púber
a la cola de un caballo,
buscaron el corazón de una mulata desnuda
y colgaron de un árbol
cabezas de betún.

Estaban las cabañas nocturnas
y las dulces melodías que hablaban de la luna,
y luego vino un hombre
y guardó los gemidos
en una caja azul.

Nadie sabía por qué el hombre guardaba los gemidos;
luego buscó tantanes,
diferentes trompetas,
saxofones ahogados en pantanos de arena,
violines con gargantas cancerosas
y el tiempo de las claves, las maracas y el banjo,
y el tiempo de las grullas y las ranas.

Pero la caja era pequeña
y el hombre no podía
guardar los instrumentos.
Con un papel de estraza
hizo un paquete grande
y ató con una cinta de mercurios
los átomos salvajes de la música.
- - - - - - - - - - Luego montó en un barco
- - - - - - - - - - trasladándose a Europa.

II

- - - - - - - - - - Vinieron unas salas
- - - - - - - - - - de fiestas que le dicen
- - - - - - - - - - con los pisos lujosos y encerados,
- - - - - - - - - - y bellas prostitutas,
- - - - - - - - - - damas de sociedad,
- - - - - - - - - - hombres y mujeres con la sangre azulada,
- - - - - - - - - - ricos pertenecientes
- - - - - - - - - - a familias lejanas de negreros.

Después vinieron los negros,
los negros importados de las tierras lejanas,
descendientes quizás de las mulatas arrastradas a las colas de los caballos,
de los frutos de azabache colgados de los árboles,
de los zapatos rotos y la nieve cayendo
mientras suenan los perros que persiguen
la carne de carbón.

Luego corre el champán, suena la orquesta,
se apagan las luces
y sólo queda el brillo de los fríos diamantes,
las trompetas deslizan unos sótanos húmedos
donde gritan mujeres con los seos quemados,
inventan una selva
por donde corre un negro perseguido,
ladran como los perros desgarrando la carne
de la suave mulata adolescente
que no quiso acostarse con el amo;
los violines levantan una muralla oscura
de inmensos alacranes,
la orquesta se sumerge
en un estanque verde
y el hombre de los gritos
va llenando la noche de maullidos." ( Manuel Pacheco. Op. Cit. Págs.- 341.342

"POEMA EN FORMA DE HAMBRE

El hambre tiene forma de pisada
sobre la cara de un anciano;
tiene forma de saliva
sobre la cara del niño;
tiene forma de sucio escaparate
donde gritan las manos alargadas,
las voces de los hombres carcomidos
pidiendo una moneda para tapar sus huesos.

El hambre tiene un bosque de elefantes
mirando los banquetes de la tierra." (Manuel Pacheco. Op. Cit. Pág.- 342)

Con esto dramáticos poemas, idóneos además para reflejar el concepto de Poesía Social, yo doy por concluido a Manuel Pacheco. No obstante, es posible que Lluvia quiera exponer algún poema más de este autor. Lo dejo a su elección puesto que los que nos ha dejado son cautivadores.
Después de este autor nos iremos con otros dos no muy conocidos : SALUSTIANO MASÓ y EUGENIO DE NORA. Quedan adelantados por si Lluvia quiere seguir ofreciéndonos su trabajo. En todo caso yo lo haré tras ir a Poesía místico - religiosa.

Gracias.

Volveré,más despacio,y siempre las gracias a tí.

Besos y,ánimo .

Me voy a atrasar un poco debido a todo lo ocurrido. En cuanto pueda vuelvo.

Con Ausencia de mis manos Manuel Pacheco entró en la República de las Letras. La crítica universitaria lo consideró entonces como un primer libro con altos y bajos, pero donde se veía cuajar un poeta. Cayó como una bomba en Extremadura, que por entonces se hallaba anclada en un regionalismo trasnochado.


Los poetas que se imitaban eran Chamizo y Gabriel y Galán; el libro de Pacheco, por el contrario, ofrecía una estética que se oponía radicalmente a la de éstos, como se aprecia en Nocturno en rojo menor.

Ausencia de mis manos deja sentir el neopopularismo de García Lorca y Alberti, junto a un Pacheco verdadero que a veces sueña con el surrealismo y que se abraza a la música, la pintura y el cine. En la poesía angustiada de estos versos resaltan la flexibilidad musical del verso, el dominio del soneto, la soltura métrica.

A lo largo de su trayectoria, Manuel Pacheco combinará sus permanentes preocupaciones sociales con una inspiración marcadamente surrealista, deseando en todo momento llegar a la inmensa mayoría. Sobre el presupuesto de sus temas y lenguaje, es posible distinguir dos épocas en la obra de Pacheco. El punto de inflexión estaría a la altura del año 1960, cuando su expresión poética pierde talante lúdico y adquiere casi en exclusiva sentido instrumental y profético. En la primera época quedaría el culto a la imagen, la exaltación neo-romántica y simbolista. Así en libros como Ausencia de mis manos, Los caballos del alba.

Presencia mía se divide en dos partes: la primera se ocupa de la presencia del amor y la segunda del hombre.Presencia Mia. Manuel Pacheco Pacheco se siente solidario con los problemas del hombre de su tiempo. La presencia del amor está compuesta por poemas autobiográficos, donde aparece el flechazo, el desengaño y la ilusión. Por otra parte el hombre de Pacheco vive en pugna con la técnica y la máquina -ferrocarril, reloj, teléfono, aeroplanos-, que quiere aniquilarlo.

Crepúsculo otoñal

(Alcazaba de Badajoz)



Muere la tarde entristecida

Sobre los árboles marchitos

Y está el crepúsculo llorando

Con una pena de chiquillo.

Y está llorándome tu vida

Por este otoño que yo piso.

En los nidales del silencio

Me canta un pájaro amarillo.

Las piedras cuentan a la historia

El esqueleto de los siglos.

Mi corazón está en el agua

Con las palmeras del estío.

Tengo en la tarde tus ojeras

Y un libro abierto de suspiros

Y está llorándome tu vida

Por este otoño que yo piso.

En la segunda época se enmarcarían los libros de denuncia, de contenido social: Poesía en la tierra, Para curar el cáncer, que -surtidos de coloquialismos, exabruptos- giran alrededor del hombre caído, al que el poeta quiere devolver la dignidad, sacar de las míseras circunstancias que le envuelven.

Te felicito,mi querida amiga. Besos.

Y me felicito por tenerte como compañera en esta andadura. Tus aportaciones son, simplemente. imprescindibles para entender a Manuel Pacheco. Gracias.
Un beso.

Gracias, querida Lluvia, por tus valiosos aportes!!!!!!!!!!!!!!!!Y a Pascual también, por supuesto.
Besitosssssssss para cada uno

SALUSTIANO MASÓ
Alcalá de Henares,1923.
Poeta de formación autodidacta. Lector empedernido en función de su propio criterio y sin reglas previas. Él afirma haber aprendido tanto de la vida como de los libros. Literal y literariamente es un solitario. Conocedor a fondo de la naturaleza; le gusta el contacto con el aire libre y ello se traduce en sus versos. Su poesía apenas ha tenido difusión. Su evolución poética pasa por diferentes etapas aunque en toda su obra existe una auténtica necesidad de encontrar la trascendencia del hombre a través de su propio conocimiento personal :

"...y sé igualmente que si a la postre me leyera,
si me desentrañara,
si no obtuviera asilo en lo inefable
que sin duda me envuelve,
me tienta y casi me embriaga ya,
me embriaga." ( "Reverie" de su poemario "Final de la partida")

Los datos anteriores - bajo mi propia interpretación- están obtenidos de Wikipedia. La fuente de los mismos es el Grupo de investigación y difusión de la poesía de Salustiano Masó. Grupo comandado por la poeta totanera Katy Parra ( una laureada poeta, de un valor incontestable). Este grupo adjudica en primer lugar a Salustiano en la Generación del 27. Poco después, sin embargo, lo incluyen en la promoción de los llamados "niños de la guerra". En "Poesía de la primera generación de posguerra" de CÁTEDRA, no se hace ninguna referencia suya. Tampoco la hay en la "PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50" de Austral. Ambas editoriales de un gran prestigio en el ámbito literario.  Sólo encontramos referencias de él en "Poesía Social española contemporánea"  de Leopoldo de Luís. Nos parece un autor tan interesante que nos detendremos en él lo que podamos. Posiblemente sea hora de aprender de la poesía no encajonada.
En sucesivos días hablaré de él y de su poesía. Gracias.