POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA I (Hay un índice de autores en la primera página)

MARIO BENEDETTI

PRÓXIMO PRÓJIMO

ETERNO

Cuando no tenga manos

ni sexo

ni pulmones

ni mirada y con un deleznable tinguiñazo

estos labios se vuelvan

ceniza

o aserrín

aspiraré a quedarme

sin embargo

en una voz tan breve

de una sola palabra

QUE PODRÍA SER NO

O DIOS

O CUÁNDO

o más probablemente

un hipo

sin memoria.

MARIO BENEDETTI

PRÓXIMO PRÓJIMO

CARTA AL COMISARIO DEL CIELO

Lo decidí anteanoche mientras iba

caminando sin rumbo y sin apuro

bajo la lluvia lenta mansa justa


no voy a ir así que no me espere

usted dirá qué tipo quién lo entiende

con un cielo sin fin tan confortable

empedrado de malas intenciones

un sueño tan formal y tan augusto


ah me consta que el cielo ha mejorado

sus condiciones habitacionales

con un confort solemne y cibernético

con nuevo eugenistas y mitólogos

con reinas de belleza y de vendimia

y un escuadrón de ARCÁNGELES ACRÓBATAS

CUSTODIOS DE ORACIONES VOLADORAS

CON BROMAS SOBRE DIOS y sobre el diablo

CON LEYES CONTRA EL DIABLO ÚNICAMENTE

y una gendarmería insuperable

(todos los comisarios van al cielo)

y una censura seca y puritana

( ya sé que a los censores corresponde

la provincia celeste de los cuáqueros)


me consta que allí están los delatores

si delataron por la buena causa

y los torturadores si invocaron

a Dios la democracia y la familia

me consta que allí están los impotentes

insospechables de concupiscencia

y los estafadores si estafaron

antes de darse a la filantropía

me consta todo eso y sin embargo

usted dirá qué tipo quién lo entiende

yo me conozco y sé que extrañaría

ha de ser deprimente no ver rostros

profilácticamente subversivos

ni suicidas colgados de ideales

ni la nostalgia de la carne alegre

ni el peligroso honor de la blasfemia

ni víctimas de un asco melancólico

o de un calambre de desobediencia


yo me conozco y sé que extrañaría

de modo que haré el trámite preciso

para que me permuten el boleto

le ruego me comprenda y me disculpe

diga si quiere que me fui al infierno

pero si esta palabra está vedada

o si al decirla arriesga usted su puesto

diga sencillamente que renuncio

porque el cielo está tan organizado

que en su autopista no hay cómo extraviarse

bajo la lluvia lenta mansa justa.

MARIO BENEDETTI

PRÓXIMO PRÓJIMO (1964 - 1965 )

ESTACIONES

En primavera

cuando surgen

las consabidas muchachas de ojos verdes

y el nuevo viento agita la esperanza

antenas y divisas y follajes

y cada miserable sobretodo

vuelve a su ropería monacal

y los escotes rebosan de golondrinas

ES FÁCIL CREER EN DIOS

y en los horóscopos

proporcionan migajas a los mendigos

complejos vitamínicos a las palomas

salpicarse sobriamente de optimismo

o imaginar que por hilos del telégrafo

viajan canciones pegadizas

y más o menos insurreccionales.

MARIO BENEDETTI

PRÓXIMO PRÓJIMO (1964 - 1965 )

HASTA MAÑANA

Voy a cerrar los ojos en voz baja

voy a meterme a tientas en el sueño.

En este instante el odio no trabaja


para la muerte que es su pobre dueño

la voluntad suspende su latido

Y YO ME SIENTO LEJOS, TAN PEQUEÑO


QUE A DIOS INVOCO, PERO NO LE PIDO

NADA, con tal de compartir apenas

este universo que hemos conseguido


por las malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado no es el mismo

que este mundo de muerte a manos llenas?


Mi pesadilla es siempre el optimismo:

me duermo débil, sueño que soy fuerte,

pero el futuro aguarda. Es un abismo


No me lo digan cuando me despierte.

MARIO BENEDETTI

PRÓXIMO PRÓJIMO ( 1964 - 1965 )


MARINA

Cuando el barco es dejado por las ratas

a uno le vienen malos pensamientos:

alarma sin razón, carencias natas,


pereza para aliarse con los vientos

o no prever lo mucho que fatiga

la plenamar con sus aburrimientos.


NO OBSTANTE PUEDE SER QUE DIOS BENDIGA

LA QUIEBRA DEL BAUPRÉS, LAS VELAS ROTAS,

y antes que en sombras llegue la enemiga


y las gotas se junten con las gotas

antes que el mar se encrespe o se confunda

DECORE AL FIN EL MÁSTIL CON GAVIOTAS


Y EL BARCO QUEDE HERMOSO. Aunque se hunda.

Habrá quién piense que algunos poemas sí tienen un marcado carácter místico religioso, y otros no tanto. Se nombra a Dios porque dentro de la cultura occidental es propio bendecir, santificar, concluir, afirmar y hasta negar y maldecir estableciendo una conexión sin contenido religioso con la palabra Dios. Nosotros, sin embargo, pensamos que no suele ser así : Como una impronta nos queda la frase "Dios mío, ¿por qué me has abandonado...?" . Desde este recurso dramático aparecen ramificaciones más o menos  fuertemente unidas al tronco: algunas parecen tan débiles que se tronchan con facilidad; otras tienen una unión más poderosa. Dentro de lo que es el Testimonialismo siempre subyace la idea de Dios como compromiso. Unes veces es un puro reproche el que se le hace, ante la persistencia de la miseria, la marginalidad o la explotación... Otras va más lejos: Y la comunicación poética con Dios, en este caso, encierra una esperanza, aunque, a veces, se malogre.

Vamos pues a continuar con Mario. Empezaremos " CONTRA LOS PUENTES LEVADIZOS" (1965 - 1966) en cuanto hayamos repasado cada uno de sus poemas.

Gracias.

MARIO BENEDETTI

CONTRA LOS PUENTES LEVADIZOS

AY QUE NO HAY

No hay ángeles

no hay dios


no hay cielo

no hay regreso


sin embargo

y sin duda

HAY SUEÑOS COMO ÁNGELES

HAY MIEDOS COMO DIOS

HAY CIELOS COMO CIELO


sin embargo

y sin duda

lo que no hay

es regreso.

MARIO BENEDETTI

CONTRA LOS PUENTES LEVADIZOS


(Ya hemos apuntado en algún lugar que no de manera necesaria y explícita el bueno de Mario habla de Dios. Y sin embargo su duda es permanente; su diálogo con la muerte o "las muertes"; su sorpresa ante la sinrazón o la cobardía... No hay explícitamente en este libro un poema dirigido a Dios... Implícitamente, sin embargo, subyace un misticismo apurado por lo controversia del ser humano humillado, explotado o "morido" por obra y causa de otro ser humano sin que el más alla sea una esperanza...Veamos algo sobre estas reflexiones - sin mayúsculas-)

...del poema "CONTRA LOS PUENTES LEVADIZOS"


a) "... abajo estaba el mundo

abajo los de abajo..."


b) "...por ejemplo

decírselo a esos mansos

que no pueden

resignarse a la muerte

y se inscriben a ciegas

caracoles de miedo

en la resurrección

qué garantía..."


c)"...que entren la rabia y su ademán oscuro

que entren el mal y el bien

y lo que media

entre uno y otro..."


d)"...que entren ...

los ángeles si hubiera

y si no hay

que entre la luna con su niño fío..."


... del poema "INTIMIDAD"

a)"...que más allá del finç

hay otra orilla..."


b)"...ah nuestra intimidad

es tan inmensa

que la muerte la esconde

en su vacío."


...del poema "HARAPOS"

a)"... y caer de rodillas

sin plegaria

y sentirse extranjero

y condenado

a no encontrar la brecha

a no encontrar la brecha."


...del poema "A QUIÉN"

a) "Ya no sólo de pánico

vive el hombre..."


b)"...el cascarón del orden

el salto o dios o cuervo

que se cierne

sobre la paz no mansa..."


...del poema "LOS ANACRÓNICOS"


a)"...por último llegaron los verdugos sonrientes

los muchachos de dios y cocacola

por piedad arrojaron las bombas

a cada aldea le dieron su sagrado napalm

y a cada cadáver su mejor padrenuestro..."


Y con esto pasamos al siguiente libro "A RAS DE SUEÑOS", sin que pueda asegurar si en el mismo encontraré o no alguna cita que despierte nuestra duda ( o en su caso certeza).

Hacemos un inciso con el bueno de Mario, y nos introducimos en


ANTONIO ESTEBAN AGÜERO

"CANCIÓN DEL BUSCADOR DE DIOS" :

Siempre buscando,

desde niño buscándolo, buscando.

A través de la sombra y las neblina;

sumergido en la zona de penumbra

que separa los días de las noches,

y al cristiano también del no cristiano,

por laberintos de la sangre oscura.


Siempre buscando;

desde niño buscándolo; buscando.

Golpeando viejas puertas

clausuradas de bronco martillado;

gastando los ojos en las hojas

de antiguos libros muertos;

vigilando la savia cuando sube

por racimos y lores del verano;

escuchando palomas y cigarras;

mirándome en espejos esta pálida frente;

estas frágiles manos,

esta boca que guarda la palabra;

dejando la música que llueve

desde el silencio de los astros.


Buscando;

desde niño buscándolo ;

preguntando

por las calles donde está la gente,

por caminos del campo.

Por veces mendigando la respuesta total

a la total pregunta.

Yo quería encontrarlo

(ya sólo descubrirlo)

donde quiera que fuese

para darle mi agradecimiento humano,

por la cósmica lumbre que me habita,

por la gota de vida que me nutre,

por este débil corazón desnudo,

que siento pulsar en mi costado..

Darle gracias, sí,

por haberme construído como soy :

de sueño, de madera,

de cóleras y miedos,

de bondad y ternura,

de soledad y de razón pensante,

de claridad, de sombras,

de música y pecado.


Descendí por Él a catacumbas,

anduve por túneles cerrado,

batallé con demonios,

conocí a la serpiente y el abrazo

de su lívido cuerpo de aceros anillados;

me frecuentaron dragones y brujas increíbles ;

y alguna vez solté, como a villanos,

las locas miradas por el cielo,

lejos de mí, del mundo,

desprendidas del ser y de los ojos,

el infinito solo, navegando.


Y yo buscando;

desde niño buscándolo; buscando...

Lo imaginaba ajeno,

misterioso,

terrible,

lejano.

Después de muchos viajes,

( ya en la curva más allá de los años)

de tormentosos viajes,

con las velas y los mástiles rotos,

circundando

por el horror del mar donde las olas

eran de fría soledad de nada,

recordé una capilla entre los cerros,

los claros cerros de cristal morado,

y una joven pareja que venía

con un niño en los brazos;

rememoré la piloa con el agua;

las gotas de luz sobre la frente,

los maderos en cruz,

y la figura solitaria y herida por los clavos.

Me recordé pequeño,

(el sabor de la sal sobre los labios)

volví a verme pequeño,

y recordé que el nombre que llevaba

era el nombre del niño

que sentía bajar sobre su frente

la santa cruz de agua...

Yo dije: Dios. Oh, Dios. Oh, Dios.

Aquello fue tremendo,

un cósmico relámpago,

como si el mismo sol me detonara,

granada solar, entre las manos,

como la luz aquella de la bomba

que aniquiló la tarde en Hiroshima.


Y dije: Oh, Dios...

- y dejé de buscarlo-.

Campanas resonaban por mi sangre

- y dejé de buscarlo-.

Cantaban un millón de ruiseñores

- y dejé de buscarlo-.

Y ahora nos vamos nuevamente con ANTONIO ESTEBAN AGÜERO a POESÍA SOCIAL, donde Lluvia, pacientemente, nos espera; y regresamos aquí con MARIO BENEDETTI. Pero eso será en otro momento: los poetas también hemos de recoger la cocina donde se hizo de comer para 14 personas...

Gracias.

"Canción del buscador de Dios"

Siempre buscando,

desde niño buscándolo, buscando.
...............

Es hermosísima canción que ayer leí de pasada. Hoy me ha parecido... ¡Inmensa!

Gracias, señor poeta y buscador de joyas...como ésta por ejemplo.

Besos.

Bueno, ya he vuelto donde tú estas realizando un inmenso trabajo... Me encanta ser tu colaborador.

Besos.

Quise aproximarme a mi próximo prójimo, jaaaa acostumbro a decir «Ama a tu próximo como a ti mismo» lo siento más cercano... cosas mias.
Besotes ahhhhh interesante exponencia.
Besos para ti, Pascual y para Lluvia.

Gracias Lluvia; gracias Evangelina... Continuemos pues ( lentos pero seguros ) :


MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO ( 1967)

Este libro de Mario se abre con una cita de JOAQUÍN PASOS, que dice:

"Señores,
basta una nube
para averiguar la
verdad"

A RAS DE SUEÑO ( Perdonar, pero no me conformo con poner un par de citas de este bellísimo poema. Ahí va pues, entero. Y que cada uno saque sus propias conclusiones...)

Sólo una temporada provisoria,

tatuaje de incontables tradiciones,

oscuro mausoleo donde empieza

a existir el futuro, a hacerse piedra.


Nada aquí, nada allá. SON LAS PALABRAS

DEL MAGO LEJANÍSIMO Y BORROSO.


Sin embargo, la infancia se empecina,

comienza a levantar sus inventarios,

a echar sus amplias redes para luego.

Es una isla limpia y sobre todo

fugaz, es un venero de primicias

que se van lentamente resecando.


Queda atrás como un rápido paisaje

del que persistirán sólo unas nubes,

un biombo, dos juguetes, tres racimos,

o apenas un olor, una ceniza.

Con luces queda atrás, a la intemperie,

yacente y aplazada para nunca,

sola con su aptitud irresistible

y un pudor incorpóreo, agazapado.

pero nunca aplazada, fabulosa

infancia entre sus redes extinguida.


Por algo queda atrás. Esa entrañable

cede paso al fervor, al pasmo, al fruto,

el azar inca el diente en otra bruma,

somos los moribundos que nacemos,

a la carne, a la sangre, al entusiasmo,

nos burlamos del sol, de la penumbra,

manejamos la gloria como un lápiz

y en las vírgenes tapias dibujamos

el amor y su viejo colmo, el odio,

el grito que nos pone la vergüenza

en las manos mucho antes que en la boca. ( Cont.

MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO ( 1967)

A RAS DE SUEÑO. (Cont.)

El celaje se enciende. Somos niebla

bajo el cielo compacto, insolidario,

el asombro hace cuentas y no puede

mantenernos serenos, apacibles,

somos el invasor protagonista

que hace trizas el tiempo, que hace ruido

pueril, que hace palabras, que hace pactos,

somos tan poderosos, tan eternos,

que cerramos el puño y el verano

comienza a sollozar entre los árboles.


Mejor dicho: creemos que solloza.

El verano es un vaho, por lo tanto

no tiene ojos, ni párpados ni lágrimas,

en sus tardes de atmósfera más tenue

es calor, es calor, y en las mañanas

de aire pesado, corporal, viscoso,

es calor, es calor. Con eso basta.

De todos modos cambia a las muchachas ,

las ilumina, las ondula, y luego

las respira y suspira como acordes,

las envuelve en amor, las hace carne,

les pinta brazos con venitas tenues

en colores y luz complementarios,

les abre escotes para que alguien vierta

cualquier mirada, ese poderhabiente.


La vida, qué región esplendorosa.

¿Quién escruta la muerte, quién la tienta?

A la horca con él. ¿Quién piensa en esa

imposible quietud cuando es la hora

para cada uno de morder su fruta,

de usar su espejo, de gritar su grito,

de escupir a los cielos, de ir subiendo

de dos en dos todas las escaleras?


La muerte no se apura, sin embargo,

ni se aplaca. Tampoco se impacienta.

Hay tantas muertes como negaciones.

La muerte que desgarra. La que expulsa,

la que embruja, la que arde, la que agota,

la que enluta el amor, la que excrementa,

la que siega, la que usa, la que ablanda,

la muerte de arenal, la de pantano,

la de abismo, la de agua, la de almohada.


Hay tantas muertes como teologías,

pero todas se juntan en la espera.

Esa que acecha es una muerte sola.

Escarnecida, rencorosa, hueca,

su insomnio enloquecido se desploma

sobre todos los sueños, su delirio

se parece bastante a la cordura.

Muerte esbelta y rompiente, qué increíble

sirena para el Mar de los suicidas. (Cont.)

MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO ( 1967)

A RAS DE SUEÑO ( Cont.)

No canta, pero indica, marca, alude,

exhibe sus voraces argumentos,

sus afiches turísticos, explica

por qué es tan milagrosa su inminencia,

por qué es tan atractivo su desastre,

por qué es tan confortable su vacío.


No canta, pero es como si cantara.

Su demagogia negra usa palomas,

telegramas, y rezos y suspiros,

sonatas para piano, arpas de herrumbre,

vitrinas del amor momificado,

relojes de lujuria que amontonan

segundos y segundos y otras prórrogas.


No canta, pero es como si cantara.

Su espanto vendaval silba en la espiga,

su pregunta repica en el silencio,

su loco desparpajo exuda un réquiem

que es prado y es follaje y es almena.


Hay que volverse sordo, mudo y ciego,

sordo de amor, de amor enmudecido,

ciego de amor. Olfato, gusto y tacto

quedan para alejar la muerte y para

hundirse en la mujer, en esa ola

que es tiempo y lengua y brazos y latido,

esa mujer descanso, mujer césped,

que es llanto y rostro y siembras y apetito,

esa mujer cosecha, mujer signo,

que es paz y aliento y cábala y jadeo.


Hay que amar con horror para salvarse,

amar cuando los mansos dientes

muerden, para salvarse, o por lo menos

para creerse a salvo, que es bastante.

Hay que amar sentenciado y sin urgencia

para salvarse, para guarecerse

de esa muerte que llueva hielo o fuego.


Es el cielo común, el alba escándalo,

el goce atroz, el milagroso caos,

la piel abismo, la granada abierta,

la única unidad uniyugada ,

la derrota de todas las cautelas.


Hay que amar con valor para salvarse.

Sin luna, sin nostalgia, sin pretextos.

Hay que despilfarrar en una noche

-que puede ser mil y una- el universo,

sin augurios, sin planes, sin temblores,

sin convenios, sin votos, con olvido,

desnudos cuerpo y alma, disponibles

para ser otro y otra a ras de sueño. ( Cont.)

MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO (1967)

A RAS DE SUEÑO ( Cont.)

Bendita noche cóncava, delicia

de encontrar un abrazo a la deriva

y entrar en ese enigma sin astucia,

y volver por el aire al aire libre.

HAY QUE AMAR CON AMOR, PARA SALVARSE.


Entonces vienen las contradicciones

o sea la razón. El mundo existe

con manchas, sin azar, y no hay conjuro

ni fe que lo desmienta o modifique.


El manantial se seca, el árbol cae,

la sangre fluye, el odio se hace muro.

¿ES MI HERMANO EL VERDUGO? Ese asesino

Y DIOS PADRASTRO TODOPODEROSO,

ESE SEÑOR DEL VÓMITO, ESE ARTÍFICE

DE LA HECATOMBE, PUEDE SER MI HERMANO?

Surtidor de napalm, profeta imbécil,

¿ÉSE, MI PRÓJIMO? ¿ÉSE, EL SEMEJANTE?

Síndico en todo caso de la muerte,

argumento y proclama de la ruina,

poder y brazo ejecutor. Estiércol.


Por esta vez no he de mirar mis pasos

sino el contorno triste calcinado.

Miro a mi sombra que está envejeciendo,

la sombra de los míos que envejecen.


El mundo existe. Con o sin sus manes,

con o sin su señal. Existe. Punto.

El mundo existe con mis ex iguales,

con mis amigos enemigos, esos

que ya olvidé por qué se traicionaron.


Tiendo ( cont.)

MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO (1967)

A RAS DE SUEÑO (cont.)


Tiendo mi mano a veces y está sola

y está más sola cuando no la tiendo,

pienso en los compradores emboscados

y tengo duelo y tengo rabia y tengo

un reproche que empieza en mis lealtades,

en mis confianzas sin mayor motivo,

en mi invención del prójimo-mi-aliado.

Ni aún ahora me resigno a creerlo.


No todos son así, no todos ceden.

Tendré que repetírmelo a escondidas

y barajar de nuevo el almanaque.


Mi corazón acobardado sigue

inventando valor, abriendo créditos,

tirando cabos sólo a la siniestra,

aprendiendo a aprender, POBRE ALELUYA,

y quién sabe, quién sabe si ENTRE TANTA

MENTIRA INCANDESCENTE, NO QUEDA ALGO

DE VERDAD A LA SOMBRA. Y no es metáfora.


Nada aquí, nada allá. SON LAS PALABRAS

DEL MAGO LEJANÍSIMO Y BORROSO.


PERO ¿POR QUÉ CREERLE A PIE JUNTILLAS?

¿EN QUÉ GALAXIA ESTÁ EL CERTIFICADO


Algo aquí, nada allá. ¿ Es tan distinto?

Lo propongo debajo de mis párpados

y en mi boca cerrada.

- - - - - - - - - - - - - ¿ Es tan distinto?

Ya sé, hay razones nítidas, famosas.

hay cien teorías sobre la derrota,

hay argumentos para suicidarse.


Pero ¿ Y SI HAY UN RESQUICIO?

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - ¿ Es tan distinto,

tan necio, tan redículo, tan torpe,

TENER UN ESPACIOSO SUEÑO PROPIO

DONDE EL HOMBRE SE MUERA PERO ACTÚE

COMO INMORTAL ?


( Yo he remarcado con mayúsculas aquellos versos que me han parecido más apropiados con la búsqueda del sentido trascendente del hombre. Quizás sea una error, porque todo el poema es una bellísima oración en la que el poeta reniega del comportamiento humano vil e insolidario y se ampara en la necesidad de un indicativo que , bajo la figura del "mago" manipulando las ilusiones, conmine a la eternidad. En fin, que cada cual interprete y decida.)

MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO (1967)

PRIMERA INCOMUNIÓN

Esta historia poco sagrada

de aquí abajísimo


esta nada eucarística amenaza

bomba lustral

hongo piadoso

última cena con doce judas

y ningún pobre

salvador


este bochorno calculado

este loquísimo escupitajo

en las dos caras de la eternidad


tienen su parte en mi desrezo.

MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO (1967)

EL SANTO SE PREGUNTA

Arrinconado en mis plegarias buenas

e inútiles, soberbio en mis acciones

que a nadie arriman ley o quitanpenas,


aislado espectador de mis histriones,

histrión yo mismo como un árbol seco

que cabeceara para sus gorriones,


guardia solemne de un instante hueco,

cómo saber, cómo saber, dios mío,

cuándo invento virtud y cuándo peco,


cuándo confundo el cielo con el río,

cómo saber si el río es poco llanto,

cómo saber, cómo saber, dios mío,


si eso que llamo DIOS es otro espanto.

MARIO BENEDETTI

A RAS DE SUEÑO (1967)

MEJOR TE INVENTO  ( Igual que ocurriera con el poema que abre el poemario, a Ras de sueño, uno podría preguntarse qué connotaciones religiosas tiene este poema: Debe ser, para mí lo es, el mundo de la duda. Afirmar que solo la fe, la devoción o la loa ( alabanza) tienen ese carácter místico religioso sería un grave error. Sería olvidar que EL PROPIO HIJO DE DIOS LLEGA A DUDAR DEL PADRE... ( obviamente esta aserción mía queda sujeta a criterios doctrinales más serios o documentados )

" Eli, Eli,  Lemá sabactani..." ( o, literalmente, "Dios mío, Dios mío ¿por qué me has abandonado?" - Mateo 27,46.)

Se haga la interpretación que se haga yo creo que el poema merece estar aquí. Y sigo subrayando los aspectos que a mí me incitan a ello:


Estás alicaído, estás dudando,

no te alcanzan las pruebas ni las preces,

cada Dónde te ofusca, y cada Cuándo.


Recorres el confort, las estrecheces

que quedaron atrás y es razonable

que reclames la vida que mereces,


las ventanas en paz, el techo estable.

Pero yo, te confieso, prefería

(¿CÓMO QUERÉS, HERMANO, QUE TE HABLE?)


CUANDO TU VIEJA ANGUSTIA ESTABA AL DÍA

CON LA ANGUSTIA DEL MUNDO, CUANDO TODOS

ÉRAMOS PARTE EN TU MELANCOLÍA.


Sé qué polvos trajeron estos lodos

pero saberlo no es la mejor suerte.

INVENTARÉ QUIÉN SOS. De todos modos,


INVENTARTE ES MI FORMA DE CREERTE.


Con este poema doy por concluido también el repaso al libro A RAS DE SUEÑO. Quedan unos poemas dedicado al Che. Pero prefiero continuar en la línea de entresacar sólo versos y poemas que puedan tener el carácter místico - religioso que da título al espacio que Ana abriera.

Me interesa el tema. Mucho y seguiré con él. La soledad ? Bueno, no me desanimo fácilmente, aunque pueda parecerlo.

Comenzaré a buscar entre los poemas de QUEMAR LAS NAVES ( 1968 - 1969) en cuanto pueda. Hoy , imposible. tengo comida fuera con mis antiguos compañeros del Centro de Salud de El Palmar. Y cuando termine hay otra velada literaria.

Hasta luego, pues.

MARIO BENEDETTI

QUEMAR LAS NAVES (1968 -1969)

No encuentro, en los diferentes poemas de este bello poemario, nada que nos acerque al tema que estamos tratando: La infancia es otra cosa; Holocausto; El surco...son poemas que se mueven entre la desesperación, la rabia y la esperanza. Pero no encuentro afirmaciones o dudas metafísicas ni siquiera en el poema La señora de Lot...
Una única mención a Dios en el último poema, Quemar las naves :

"seremos más sectarios que dios padre"

sin que nos parezca más que una forma de discurso corriente en la calle que no transmite religiosidad alguna.

Pasamos pues a TRES ODAS PROVISORIAS; y nos encontramos en la misma situación del poemario anterior.

Luego vienen los VERSOS PARA RUMIAR. Los analizaré poco a poco.

MARIO BENEDETTI

VERSOS PARA RUMIAR.

Bien, como en los casos anteriores tampoco he encontrado nada en sentido ortodoxo; pero vaya este poema en el cual la heterodoxia nos acerca a esa idea mística :

EL VERBO

EN EL PRINCIPIO ERA EL VERBO

Y EL VERBO NO ERA DIOS

eran las palabras

frágiles transparentes y putas

cada una venía con su estuche

con su legado de desidia

era posible mirarlas al trasluz

o volverlas cabeza abajo

interrogarlas en calma o en francés

ellas respondían con guiños cómplices y corruptos

qué suerte unos pocos estábamos en la pomada

éramos el resumen la quintaesencia el zumo

ellas las contraseñas nos valseaban el orgasmo

abanicaban nuestra modesta vanidad

mientras el pueblo ese desconocido

con calvario tristeza decía no entendernos

no saber de qué hablábamos ni de qué callábamos

hasta nuestros silencios les resultaban complicados

porque también integraban la partitura excelsa

ellas las palabras se ubicaban y reubicaban

eran nuestra vanguardia y cuando alguna caía

acribillada por la moda o el sentido común

las otras se juntaban solidarias y espléndidas

cada derrota las ponía radiantes

porque como sostienen los latinoamericanos del boul mich

la gran literatura sólo se produce en la infelicidad

y solidaria y espléndidas parían

adjetivos y gerundios

preposiciones y delirios

con los cuales decorar el retortijón existencial

y convertirlo en oda o nouvelle o manifiesto

las revoluciones frustradas tienen eso de bueno

provocan angustia de un gran nivel artístico

en tanto las triunfantes apenas si alcanzan

logros tan prosaicos como la justicia social


EN EL DESPUÉS SERÁ EL VERBO

Y EL VERBO TAMPOCO SERÁ DIOS

tan sólo el grito de varios millones de gargantas

capaces de reir y llorar como hombres nuevos y mujeres nuevas


y las palabras putas y frágiles

se volverán sólidas y artesanas

y acaso ganen su derecho a ser sembradas

a ser regadas por los hechos y las lluvias

a abrirse en árboles y frutos

y ser por fin alimento y trofeo

de un pueblo ya maduro para la revolución y la inocencia.


VERSOS PARA CANTAR ( Cont.)

MARIO BENEDETTI

VERSOS PARA CANTAR (***)

(***) Significa que no ha habido poema o verso en el que yo haya visto un carácter místico o religioso.

Versos para Cantar; Versos para Rumiar y Tres Odas Provisionales conforman el Poemario LETRAS DE EMERGENCIA ( 1969 - 1973).

El siguiente libro sería POEMAS DE OTROS ( 1973 - 1974) Y estaría formado por TRECE HOMBRES QUE MIRAN; LOS PERSONAJES; DE OTROS DILUVIOS ; CANCIONES DE AMOR Y DESAMOR y EPÍLOGOS MÍOS. No he encontrado poemas con el tema que tratamos en Los Personajes; Canciones de Amor y Desamor y Epílogos míos. En de TRECE HOMBRES QUE MIRAN, hay un poema HOMBRE QUE MIRA A TRAVÉS DE LA NIEBLA, del que pondré un extracto. Así mismo, de OTROS DILUVIOS , pondré el poema CREDO (completo).

Matizo : Estoy haciendo un recorrido exhaustivo por toda la obra de MARIO BENEDETTI. pero, como ya sabéis, compagino con POESÍA SOCIAL, y es posible que omita involuntariamente algún poema ( menos posible sería si estuviéramos viendo a Mario benedetti desde el punto de vista de la Poesía Social, pues con poner "TODA SU OBRA" acertaríamos con una probabilidad entre un 80 - 85 %).

Bien, continuaremos luego.

MARIO BENEDETTI.-

De TRECE HOMBRES QUE MIRAN:

HOMBRE QUE MIRA A TRAVÉS DE LA NIEBLA (extracto)


"...

la sangre mártir es apenas

- - - una pálida mancha de rencor

cómo cambian las cosas

- - - en la niebla


los voraces no son

- - - más que pobres seguros de sí mismos

los sádicos son colmos de ironía

los soberbios son proas

- - - de algún coraje ajeno

los humildes en cambio no se ven


pero yo sé quién es quién

- - - detrás de ese telón de incertidumbre

sé dónde está el abismo

- - - sé dónde no está dios

sé dónde está la muerte

- - - sé dónde no estas tú..."

MARIO BENEDETTI

De OTROS DILUVIOS:

CREDO

De pronto uno se aleja

- - - de las imágenes queridas

amiga

quedás frágil en el horizonte

te he dejado pensando en muchas cosas

pero ojalá pienses un poco en mí


vos sabés

en esta excursión a la muerte

- - - que es la vida

me siento bien acompañado

ME SIENTO CASI CON RESPUESTAS

cuando puedo imaginar que allá lejos

quizás creas en mi credo antes de dormirte

o te cruces conmigo en los pasillos del sueño


está demás decirte que a esta altura

NO CREO EN PREDICADORES NI EN GENERALES

NI EN LAS NALGAS DE MISS UNIVERSO

NI EN EL ARREPENTIMIENTO DE LOS VERDUGOS

NI EN EL CATECISMO DEL CONFORT

NI EN EL FLACO PERDÓN DE DIOS


a esta altura del partido

creo en los ojos y las manos del pueblo

en general

y en tus ojos y tus manos

en particular


LA CASA Y EL LADRILLO ( Cont.)

MARIO BENEDETTI

LA CASA Y EL LADRILLO ( 1976 - 1977 )

Extractos...

Del poema LA CASA Y EL LADRILLO


"...el enemigo nos vigila acérrimo

él y sus corruptólogos husmean

nos aprenden milímetro a milímetro

estudian las estelas que deja el corazón

pero no pueden descifrar el rumbo

se les ves la SOBERBIA DESDE LEJOS

SUS LLAMAS VUELVEN A LAMER EL CIELO

CHAMUSCANDO LOS TALONES DE DIOS

SU AVERNO MONOPÓLICO HA ACABADO

CON EL INFIERNO ARTESANAL DE LEVIATÁN..."


Del poema

(...)

MARIO BENEDETTI

De COTIDIANAS (1978 - 1979 ) :

- - - De PIEDRITAS EN LA VENTANA :

- - - - - Poema OTRO CIELO ( "la stranezza di un cielo che non e il tuo" CESARE PAVESE.)

No existe esponja para lavar el cielo

pero aunque pudieras enjabonarlo

y luego echarle baldes y baldes de mar

y colgarlo al sol para que se seque

siempre te faltaría un pájaro en silencio


no existen métodos para tocar el cielo

pero aunque te estiraras como una palma

y lograras rozarlo en tus delirios

y supieras por fin cómo es el tacto

siempre te faltaría la nube de algodón


no existe un puente para cruzar el cielo

pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla

a fuerza de memoria y de pronósticos

y comprobaras que no es tan difícil

siempre te faltaría el pino del crepúculo


eso porque se trata de un cielo que no es tuyo

aunque sea impetuosos y desgarrado

en cambio cuando llegues al que te pertenece

no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar

pero estarán el pájaro y la nube y el pino.

(Sublime Mario Benedetti, peso a sus detractores, que siempre ocultaran que en su propio cielo estaba este poema.)


- - - - - Poema COTIDIANA 1 ( Extracto) :

"...

la vida cotidiana es también una suma de instantes

algo así como partículas de polvo

que seguirán cayendo en un abismo

y sin embargo cada instante

o sea cada partícula de polvo

es también un copioso universo

con crepúsculos y catedrales y campos de cultivo

y multitudes y cópulas y desembarcos

y borrachos y mártires y colinas

Y VALE LA PENA CUALQUIER SACRIFICIO

PARA QUE ESE ABRIR Y CERRAR DE OJOS

ABARQUE POR FIN EL INSTANTE UNIVERSO

CON UNA MIRADA QUE NO SE AVERGÜENCE

DE SU REVELADORA

EFÍMERA

INSUSTITUIBLE

- - - - - - - - - - LUZ."

Cont.

MARIO BENEDETTI

De COTIDIANAS ( 1978 - 1979) Cont.

- - - De SOY UN CASO PERDIDO :

- - - - - Poema DE LO PROHIBIDO:

Prohibido los silencios y los gritos unánimes

las minifaldas y los sindicatos

artigas y gardel

la oreja en radio habana

el pelo largo la condena corta

josé pedro varela y la vía láctea

la corrupción venial el pantalón vaquero

los perros vagos y los vagabundos

también los abogados defensores

que sobrevivan a sus defendidos

y los pocos fiscales con principio de angustia

prohibida sin perdón la ineficacia

todo ha de ser eficaz como un cepo

prohibida la lealtad y sobre todo la tristeza

esa que va de sol a sol

y claro la inquietante primavera

prohibidas las reuniones

de más de una persona

excepto las del lecho conyugal

siempre y cuando hayan sido

previa y debidamente autorizadas

prohibido el murmullo de las tripas

EL PADRENUESTRO Y LA INTERNACIONAL

el bajo costo de la vida y la muerte

las palabritas y las palabrotas

los estruendos molestos el jilguero los zurdos

los anticonceptivos pero quién va a nacer."

( Esto poema tiene una señal - entre otras muchas - inequívoca : Parangonar el PADRE NUESTRO -seña identitaria de los cristianos- con la INTERNACIONAL - seña identitaria de los comunistas-. Habla y define claramente lo que se conoce como TESTIMONIALISMO SOCIAL HISPANOAMERICANO.)


- - - - - Poema EL PARAÍSO :

Los verdugos suelen ser católicos

creen en la santísima trinidad

y martirizan al prójimo como un medio

de combatir al anticristo

pero cuando mueren no van al cielo

porque allí no aceptan asesinos


sus víctimas en cambio son mártires

y hasta podrían ser ángeles o santos

prefieren ser deshechos antes que traicionar

pero tampoco van al cielo

porque no creen que el cielo exista.


- - - - - Poema LAS NOVEDADES DEL HORROR (extracto)

(...)

y si escarbamos más en la conjetura

¿qué pasará con el mismísimo dios?

dios

que no es catedral ni feligrés

es decir ni objeto ni carne perecible

aunque tal vez la suma de uno y otra

¿será respetado o será aniquilado

por la bomba limpísima?

¿perderá o conservará

su maña milagrera?


PORQUE DE QUÉ SERVIRÁ QUE SU CELEBRE HIJO

RESUCITE A LOS LÁZAROS DE ESTE SIGLO

si después del bombazo sólo queda el sudario)


(...)


- - - De BOTELLA AL MAR ( Cont.)

MARIO BENEDETTI

De COTIDIANAS (1978 -1979)

- - -  De BOTELLA AL MAR ( Cont.)

- - - - - Poema BANDONEÓN

Me jode confesarlo

pero la vida es también un bandoneón

HAY QUIEN SOSTIENE QUE LO TOCA DIOS

PERO YO ESTOY SEGURO QUE ES TROILO

PORQUE DIOS APENAS TOCA EL ARPA

Y MAL


fuere quien fuere lo cierto es

que nos estira en un solo ademán purísimo

y luego nos reduce de a poco a casi nada

y claro nos arranca confesiones

quejas que son clamores

vértebras de alegría

esperanzas que vuelven

como los hijos pródigos

y sobre todo como los estribillos


me jode confesarlo

porque lo cierto es que hoy en día

pocos quieren ser tango

la natural tendencia

es a ser rumba o mambo o chachachá

o merengue o bolero o tal vez casino

en último caso un valsecito o milonga

pasodoble jamás

pero cuando dios o pichuco o quien sea

toma entre sus manos la vida bandoneón

y le sugiere que llore o regocije

uno siente el enorme decoro de ser tango

y se deja cantar y ni se acuerda

que allá espera

el estuche.