LA LITERATURA BRASILEÑA

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Baleia respiraba agitada, la boca abierta, las mandíbulas desgonzadas, la
lengua colgante e insensible. No sabía qué había sucedido. El estruendo, el
golpe que recibiera en los cuartos traseros. Y el difícil viaje desde el
bramadero hasta el final del empedrado se desvanecía en su espíritu.
Probablemente estaba en la cocina, entre las piedras que servían de
fogón. Antes de acostarse, la señora Victoria retiraba de allí los carbones y
la ceniza, barría con la escoba de ramas el suelo quemado, y aquello se
convertí en un buen sitio para descansar. El calor ahuyentaba las pulgas, la
tierra se hacía blanda. Y, cuando el sueño llegaba, numerosos curíes corrían
y saltaban, una legión de curíes invadía la cocina.
El temblor subía, cesaba en la barriga y llegaba al pecho de Baleia. Del
pecho hacia atrás todo era insensibilidad y olvido. Pero el resto del cuerpo
se estremecía, espinas de mandacaru penetraban en la carne roída por la
enfermedad.
Baleia recostaba en la piedra su cabeza fatigada. La piedra estaba fría,
seguramente la señora Victoria había dejado apagar el fuego muy temprano.
Baleia quería dormir. Despertaría feliz, en un mundo lleno de curíes. Y
lamería las manos de Fabiano, un Fabiano enorme. Los niños se revolcarían
con ella, rodarían con ella en un empedrado enorme, en un corral enorme.
El mundo entero estaría lleno de curíes gordos, enormes.



Vidas secas (1938)



FIN

https://idartesencasa.gov.co/sites/default/files/libros_pdf/84.%20Ficciones%20desde%20Brasil.pdf

Durante décadas, la falta de desarrollo de la industria editorial brasileña ha llevado a los mejores escritores del país hacia las columnas de periódico. Las crónicas, nombre que reciben estas piezas destinadas a un consumo efímero, son posiblemente la forma más popular de literatura en el gigante sudamericano. Y entre los que han contribuido más a labrar la reputación del género está Rubem Braga (1913-1990), quien siempre se consideró más periodista que literato. “No soy hombre de inventar cosas, sino de contarlas”. El estilo de Braga, sucinto pero cargado de lirismo, se adapta perfectamente al medio, y la delicada traducción de Ana María Carvajal Hoyos lo refleja de forma correcta.


Fragmentos


El cronista brasileño Rubem Braga (1913-1990) escribió durante casi toda su vida crónicas muy diversas --más de quince mil, según algunos de sus biógrafos--. Prácticamente no dejó intocado ningún tema entre los materiales de la vida. Su pluma dúctil e imaginativa dibujó cuadros textuales que rozaron tópicos marinos, dio vida a escenas cotidianas de Río de Janeiro y otros lugares de Brasil, relató vivencias en diversas ciudades y geografías allende las fronteras de su país, registró hechos de todos los días reconfigurándolos desde un punto de vista siempre sorprendente, curioso, a veces teñido de melancolía y otras con un dejo alegre...

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El cronista brasileño Rubem Braga (Cachoeiro de Itapemirim, Espírito Santo, 1913 -Rio de Janeiro, 1990) escribió durante casi toda su vida crónicas muy diversas —más de quince mil, según algunos de sus biógrafos—. Prácticamente, no dejó intocado ningún tema entre los materiales de la vida. Su pluma dúctil e imaginativa dibujó cuadros textuales que rozaron tópicos marinos, dio vida a escenas cotidianas de Río de Janeiro y otros lugares de Brasil, relató vivencias en diversas ciudades y geografías allende las fronteras de su país, registró hechos de todos los días reconfigurándolos desde un punto de vista siempre sorprendente, curioso, a veces teñido de melancolía y otras con un dejo alegre. Lo han llamado el “impenitente cazador de pajaritos” o “el hacendado del aire”: estas dos denominaciones apuntan a su gusto por la naturaleza y a la intemporalidad e intangibilidad de sus crónicas.



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Luis Fernando Verissimo



Brasil es una tierra de cultura vibrante, paisajes impresionantes y ricas tradiciones artísticas. Dentro de este tapiz de creatividad, el nombre Luis Fernando Verissimo brilla como una de las figuras literarias más apreciadas del país. Nacido el 26 de septiembre de 1936 en Porto Alegre, Brasil, la vida, los libros y las crónicas de Luis Fernando Verissimo han dejado una huella innegable en la literatura brasileña. Por ello, en esta Dica, profundizaremos en la vida y las contribuciones de este notable autor brasileño.

Vida Temprana

La familia de Luis Fernando Verissimo estaba profundamente inmersa en el mundo de la literatura y el periodismo en el momento de su nacimiento. Su padre, Erico Verissimo, era un renombrado escritor y novelista brasileño, y su abuelo, Sebastião Verissimo, era editor de periódicos. El joven Luis se sintió atraído por el mundo de las palabras. Además, su temprana exposición a la palabra escrita sentó las bases de su futuro como escritor.

Libros de Luis Fernando Verissimo

Algunos de los mejores libros de luis fernando verissimo.
La carrera literaria de Verissimo comenzó en serio durante la década de 1960. Empezó como columnista de prensa y humorista, ganando rápidamente reconocimiento por su ingenio y humor satírico. Sus agudas observaciones sobre la vida cotidiana, la política y la cultura calaron hondo entre los lectores, lo que le convirtió en una figura muy querida en el panorama literario brasileño. Las crónicas de Luis Fernando Verissimo ganaron mucha fama nacional.

Una de sus famosas creaciones es Ed Mort, un detective que disfruta con el humor negro y resuelve casos extraños. Sin embargo, Ed Mort se convirtió en un icono cultural en Brasil, y la visión humorística de la novela policíaca de Verissimo ofrecía una perspectiva fresca y única.

El estilo de Verissimo se caracterizaba por su sencillez y accesibilidad. Tenía un talento único para abordar temas complejos y hacerlos comprensibles y atractivos para un público amplio. Su habilidad para combinar el humor y el comentario social le permitía abordar temas serios sin dejar de entretener a los lectores.

Luis Fernando Verissimo fue autor de numerosos libros, ensayos, crónicas y cuentos a lo largo de su carrera. Por ejemplo, algunas de sus obras más destacadas son:

«O Analista de Bagé» (El analista de Bagé): Una novela humorística que se burla del mundo del psicoanálisis.
«Comédias para se Ler na Escola» (Comedias para leer en la escuela): Una colección de relatos cortos ingeniosos y satíricos.
«O Popular» (El Popular): Una exploración que invita a la reflexión sobre el impacto de la fama y la popularidad en las personas.
Legado de Luis Fernando Verissimo
El legado de Luis Fernando Verissimo va mucho más allá de sus escritos. En primer lugar, fue un agudo observador de la sociedad brasileña, y su obra ofrecía a menudo comentarios perspicaces sobre el panorama político y cultural de la nación. Además, su humor era un reflejo de la condición humana, que hacía reír a los lectores a la vez que les incitaba a pensar críticamente sobre el mundo que les rodeaba.

Si quieres aprender portugués, te aconsejamos que empieces a intentar leer en portugués con los libros de Verissimo. Son muy fáciles de leer y te ayudarán a entender muchos matices de Brasil. Seguro que los libros de Verissimo harán que quieras venir a Brasil a estudiar portugués con nosotros.

Además de sus contribuciones literarias, el impacto de Verissimo es evidente en la continua popularidad de sus obras y en la influencia que ha ejercido en las siguientes generaciones de escritores brasileños. Su habilidad para combinar humor y perspicacia sigue inspirando a nuevas voces de la literatura brasileña.

Luis Fernando Verissimo, con sus crónicas, su ingenio, humor y comentarios perspicaces, sigue siendo una figura muy querida de la literatura brasileña. Obviamente, sus obras han entretenido e iluminado a los lectores durante décadas, y su legado como creador de palabras sigue prosperando. Al celebrar la vida y obra de este notable autor brasileño, recordamos el poder de la literatura tanto para entretener como para provocar la reflexión, un poder que Verissimo ejerció con delicadeza a lo largo de su ilustre carrera.


https://rioandlearn.com/es/biografia-de-luis-fernando-verissimo/

Luis Fernando Verissimo



Realismo



El escritor estaba delante de la pantalla vacía de su computadora cuando la mujer entró volando por la ventana. Él no le hizo caso y siguió mirando fijamente la pantalla. Necesitaba empezar una novela. Necesitaba escribir por lo menos un capítulo. ¡Necesitaba una frase! Y no tenía ni una sola idea.

La mujer le tocó el hombro.

— ¿Qué?, dijo él sin mirarla.

— ¿No me viste llegar?

— Sí, sí.

— ¿Y?

— ¿"Y" qué?

— Un inicio para tu novela. Escritor delante de la computadora. Entra la mujer volando por la ventana.

— No sirve.

— ¿Como que no sirve? Mírame. Estoy desnuda. Tengo un tatuaje en el trasero. Un corazón, un ancla y un nombre: "Capitán Carrancho". Sólo hasta aquí ya tienes una novela.

— ¿No supiste? El realismo mágico murió.

— ¿Qué?

— Nadie más vuela, nadie más tiene 300 años de edad o 200 metros de altura. Acabó.

La mujer se sentó en un sillón, desanimada.

— ¡Caramba!

— Gracias, de cualquier manera.

— Bueno.

Luego de un rato ella vuelve a hablar.

— ¿Y si, en lugar de una novela, tu contaras una experiencia tuya, una experiencia mística en lavida real? En la ficción ya no se puede, pero en la no—ficción sí que se puede. La realidad es el último reducto de la metafísica. Yo puedo ser tu ángel de la guarda.

— Yo nunca tuve una experiencia mística.

— ¡La estás teniendo ahora!

— No es lo mismo. Tú sólo te estás haciendo pasar por un ángel. ¿Y dónde se ha visto un ángel tatuado?

— Yo renuncio al tatuaje. Nunca conocí al Capitán Carruncho. ¡Ni siquiera tengo trasero!

— No, gracias, pero no.

— OK, dijo la mujer, resignada. Chao.

El escritor no tuvo tiempo de avisarla. Cuando gritó "¡Por la ventana no! Tú no vuelas m..." ya era tarde. Ella ya había salido. Él corrió hacia la ventana. El cuerpo estaba estirado en la vereda, allá abajo. Ya había personas alrededor suyo. Alguien miraba hacia arriba. Y lo señalaba.

El escritor volvió a la computadora. Se quedó esperando. Luego golpearon a la puerta. Él fue a abrirla. Era un policía.

— ¿Fue de aquí que, hace poco, se cayó un mujer desnuda?

Está bien, pensó el escritor. En la duda se apela para una intriga policíaca. Luego pensamos en cómo desarrollarla. Lo importante era empezar.

— Depende. ¿Cómo es la mujer? — pregunté, notando que él no había entendido la ironía.


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Título original: "Realismo", publicado en Novas Comédias da Vida Privada, Porto Alegre: L&PM, 1996, pp. 340—341 — traducido por Carlos Bonfim.








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Luis Fernando Verissimo



Río arriba



Todos los ríos llevan al misterio. Del Aar al Zwetll. Del Orinoco al Deseado, pasando por el Oyapoque y por el Chuy. Del Negro al Blanco. Del Madera al Plata. Del Grande al Chico, el de las Antas, el de las Viejas, el de los Monos, el de las Muertes. El río de la vida, señoras y señores. Agárrense hasta que pasemos las pororocas. Aquí el Amazonas recibe las aguas del su mayor afluente, el Atlántico. Aquí el Nilo cambia de nombre y pasa a ser Mediterráneo. Por esta boca el Mississipi expelió Cuba, Puerto Rico y todas las islas de las Caraibas. Aquí termina el Tajo y empieza el mundo, una obra de Camões. Aquí empieza nuestro tour.

Río arriba. Observen como, desde donde estamos, vemos pasar las orillas de ambos lados... Una equivocación, somos nosotros los que pasamos. Protejan la cabeza del sol y mediten sobre la finitud humana. Se servirá un refrigerio antes de que pasemos por la fábrica de celulosa, porque después nadie podrá comer. A la izquierda, una usina nuclear. Miren los peces fosforescentes. Miren a los nadadores fosforescentes. No pongan las manos en el agua si no la quieren perder. A la derecha, flotando, algunos mendigos. Prisioneros de manos atadas. Varios fetos. Zapatos. Orinales. Llantas. Señales de civilización.

Una nota personal, señoras y señores. Aquella casa en la orilla derecha es mía. Tenía una palmera al lado que, pobrecita, de nostalgia, se murió. Y el videoshop al otro lado, claro, es nuevo. Aquella es mi familia, y aquél niño con agua hasta la cintura, saludándonos, soy yo. Pero esto también ya pasó.¡Río arriba!

El niño abandonado en aquél barco es Huckleberry Finn. Saluden, saluden. Aquella figura que acaba de lanzarse al río desde un árbol es Tarzán. Miren como se le acerca un cocodrilo. Los dos se atracan. No se preocupen, Tarzán vencerá. Al margen derecho, un lobo y un cordero conversando. Desde el margen izquierdo Guimarães Rosa contempla la tercera orilla. El bebé flotando dentro de la canasta es Moisés.

¡Estamos en el Rubicón! Qué suciedad, ¿no es cierto? Ustedes notarán que muchos ríos históricos no merecen el nombre que tienen. El Danubio, lo veremos más adelante, no es azul. El Rojo es marron. El Amarillo es gris. El Mekong es rojo de tanta sangre. Río arriba. Estamos en el Tames. Ahora en el Avon. Aquél allí en la orilla, pensativo, es Shakespeare. Miren, en el medio del río, rodeada de flores, manteniéndose a flote por las vestes infladas, la dulce Ofelia. Saluden, saluden. ¿No dije que este tour tenía de todo? Ahora preparen sus cámaras. Ahí viene, en su barca imperial, Cleopatra bajando el Nilo. Río arriba. Estamos en el Reno, en el Poh, en el Yang-tsé, en el San Francisco, en el Tigre, en el Eufrates, en el Volga, en el Jordán. Aquella escena ustedes seguramente querrán fotografiar: Juan Bautista bautizándole a Jesús. Estamos en el Ganges, donde los vivos vierten sus muertos y luego se lavan. El río es siempre el mismo y nunca es el mismo. El agua que purifica es la misma que recibe el desecho ácido. El agua que mata la sed es la misma que ahoga, la que pasa y no pasa.

Río es Portela. A la derecha, Paulinho da Viola. Aquella cabecita de nadador allí es la de Mao.

Ramas, troncos, casas, ganado, canoas volcadas, cuatro con timón y sin timón — ¡y una fábrica entera remolcada del Japón!

Las aguas empiezan a ponerse lodosas. Los grandes árboles se tocan sobre el río. Estamos en el Congo, rumbo al corazón de las tinieblas. De la fuente obscura de todo. Mistah Kurtz, he dead. El olor ácido de limo y fósiles. El horror, el horror. El mar está lejos, llegamos a nuestra vertiente. Y el origen de todo no es el misterio, es un hueco en el suelo. Hay otros ríos por debajo de estos y es allá adonde nos vamos un día. Río abajo. La propina es voluntaria, gracias.


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Título original: "Rio acima", publicado en Novas Comédias da Vida Privada, Porto Alegre: L&PM, 1996, pp. 315—316 — traducido por Carlos Bonfim.


















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Luis Fernando Verissimo


El caníbal



La familia está almorzando. Viene la empleada y dice que hay un mendigo en la puerta pidiendo comida. La señora le dice a la empleada que le dé un pedazo de pan. El marido protesta. Es mejor no dar nada, si no se le acostumbra mal. El vagabundo que vaya a buscar trabajo. El hijo mayor, un liberal, dice:

— Por lo menos un pedazo de pan, papá.

La hija algo de izquierda dice que es mejor no dar nada.

— Así él se rebela de una vez.

— Esto es típico de ustedes — dice el hijo liberal.

— ¡La caridad no sirve de nada! — responde la hija algo de izquierda.

— Por lo menos un miserable tendrá un pedazo de pan — contesta el hijo liberal.

— Señora, interrumpe la empleada, creo que pan él no aceptará, ¿eh?

— ¿Ah, no? — exclama el marido, sarcástico. ¿No querrá a lo mejor mi filete? ¿Papas sautée? ¿Quiere ver la carta de vinos?

La empleada explica que el mendigo había preguntado si había alguien que comer. Silencio en el comedor. ¿Cómo?

— Preguntó si había alguien que comer. Dijo que hasta podría ser un niño. Alguien que no fueran a echar de menos...

Junior, el benjamín, salta de su silla y, lleno de curiosidad, corre hacia la puerta antes de que los demás le puedan detener. Luego de algunos minutos el marido le dice a la empleada que vaya a ver qué pasó. Ella vuelve y dice que no hay vestigios de Junior y que el mendigo todavía sigue allí. El padre dice:

— Jorgito, anda tú.

— ¡Mi hijito no!, protesta la señora.

— Ve, Jorgito. Si te come a ti también, sabremos cuáles son sus verdaderas intenciones.

Jorgito salta con entusiasmo de su silla y corre hacia la puerta. La empleada va a ver y de regreso dice que Jorgito desapareció, pero que el mendigo sigue con hambre.

— ¡Yo dije que Jorgito estaba muy delgado!, solloza la señora.

El hijo liberal toma una decisión. Se levanta y anuncia:

— Tendré una conversación con él. Él tiene que entender que la violencia no lleva a ningún lado. Debe reivindicar sus derechos a través de la política partidaria, en un diálogo franco y abierto. Regresaré en pocos minutos.

Luego de algunos minutos el marido le dice a la empleada que vaya a ver qué sucedió. Ella regresa diciendo que del hijo liberal sólo quedaron los anteojos. El mendigo sigue allí.

— ¿Y todavía no está satisfecho?

— Parece que no.

— Sólo queda una cosa por hacer — dice el marido, levantándose. Voy a traer mi arma.

— ¡Yo voy contigo!, dice la señora.

— De acuerdo. Tú le distraes mientras yo voy por detrás de la casa y lo ataco. Con esa gente sólo a bala.

Los dos salen del comedor, donde sólo quedan la hija algo de izquierda y la empleada. Después de algún tiempo, la hija algo de izquierda le dice a la empleada que vaya a ver qué sucedió. La empleada vuelve y dice que de la pareja sólo quedó el arma y un pendiente de la señora.

— ¿Y el mendigo?

— Está con cara de quien comió y no disfrutó.

— Esto no me sorprende — dice la hija algo de izquierda. Bueno, nadie puede decir que soy una persona insensible. Sé lo que hay que hacer.

Ella empieza a levantarse. La empleada le pregunta si ella también se va a ofrecer al caníbal.

— No seas tonta. Le voy a dar un Alka Seltzer. Yo siempre dije que esta familia era indigesta.

Pero el caníbal se traga a la hija algo de izquierda con el Alka Seltzer.


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Título original: "O canibal", publicado en Novas Comédias da Vida Privada, Porto Alegre: L&PM, 1996, pp. 311—312 — traducido por Carlos Bonfim.









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[b]Luis Fernando Verissimo



Medio poeta



El día que Mónica y Octavio regresaron de la luna de miel, Mónica llegó a la casa de sus padres y se encerró en el cuarto con la mamá. Necesitaba contarle una cosa y no quería que el padre escuchase.

— Octavio es poeta, mamá.

La mamá se lleva las manos a la boca.

— ¡Ave, María purísima!

Luego preguntó:

— ¿Cómo te enteraste?

— En la primera noche. La luna estaba llena. Él hizo unas frases sobre la luz de la luna sobre mi cuerpo.

— ¿Pero estás segura de que era poesía? ¿Rimaba?

— No rimaba, pero era poesía. ¡Él mismo lo dijo, mamá! Yo le pregunté "¿Qué es eso?" y él respondió "Yo soy medio poeta".

— Bien que tu papá sospechó algo...

— ¿Crees que debemos contarle a papá?

— ¡Por supuesto! Y ahora.

El papá dijo "Lo sabía" y determinó que llamasen a Octavio que se explicara. Mónica dijo que Octavio había quedado en buscarla allí después del trabajo. Los tres esperaron la llegada de Octavio. La madre, temiendo algún exceso del padre, intentó amenizar la situación.

— Él dijo que es sólo "medio" poeta...

El padre no dijo nada. Cuando sonó el timbre, mandó que la hija fuese al cuarto. Octavio saludó a los suegros efusivamente — era la primera vez que los veía después de la fiesta de la boda — pero pronto notó su frialdad.

— ¿Qué pasó? — preguntó.

— No nos contaste que eras poeta, dijo el padre.

— Pero yo no...

— No lo niegues. Mónica nos lo contó. ¿Creíste que ella no nos contaría?

— Pero si fue sólo un...

— Lo sé. Un poemita. Es así como se empieza. Un versito hoy, un versito mañana. No tarda y ya estarás haciendo poemas épicos, odas a cualquier cosa, diariamente. Ya vi suceder. Terminarás abandonando el trabajo, robando la mensualidad de mi hija para mantener el hábito.

— Pero yo...

— Vas a decir que puedes dejarlo cuando quieras. Es lo que dicen todos.

— Hijo mío, intervino la mamá afligida, ¿no te das cuenta del mal que te puede hacer la poesía? ¿Hace cuánto que tú...

— No importa, le interrumpió el padre. Y lo que él hizo antes no nos interesa. Pero ahora está casado. Tiene responsabilidades, tiene que trabajar para mantener a la familia. Está en una ramo competitivo, no puede facilitar. Lo sé, lo sé. La poesía es tentadora. Yo mismo, de joven, hice mis sonetos...

— ¡Eurico!

— Nunca te lo conté, Marta, pero lo hice. Afortunadamente tuve un padre que me orientó y lo dejé a tiempo. A Mónica la criamos sin cualquier poesía. Cualquier insicuación de métrica la reprimíamos. Y siempre la alertamos contra los poetas.

— ¿No existirá — sugirió la mamá — un programa de rehabilitación? Alguien con quien te puedas aconsejar...

Una vez más el papá la interrumpió.

— La decisión tiene que ser tuya, Octavio. Y tiene que ser ahora. Tú comprendes que no podemos dejar que Mónica salga de esta casa, donde tuvo siempre toda la seguridad, para vivir con un poeta. Haz tu elección. Mónica, una familia, una vida normal... o la poesía.

Octavio juró que abandonaría la poesía para siempre. Le llamaron a Mónica, los dos se fueron al nuevo departamento, Mónica sospechando un poco todavía, Octavio oyendo la advertencia a la salida: "Ojo, ¿eh?"

Hoy, siempre que habla con Mónica por teléfono, la madre le pregunta:

— ¿Y Octavio?

— Está bien, mamá.

— Nunca más...

— No.

A veces, cuando la familia está toda reunida, Octavio dice unas cosas que provocan el intercambio de miradas entre los demás y la sospecha de una recaída. Luego Mónica asegura que aquello no es poesía, es sólo su forma de hablar. Pero el señor Eurico y doña Marta viven preocupados por la hija. En las noches de luna llena, entonces, doña Marta ni siquiera puede dormir bien.


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Título original: "Meio poeta", publicado en Novas Comédias da Vida Privada, Porto Alegre: L&PM, 1996, pp. 258—260 — traducido por Carlos Bonfim.













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Luis Fernando Verissimo



Variaciones



Todos conocen la clásica historia de Blancanieves y los Siete Enanitos. De cómo la madrastra le preguntó al espejo mágico si existía en el mundo alguien más hermosa que ella y el espejo respondió: "¿Lo quiere en orden alfabético?"De cómo la madrastra decidió vengarse, mandando matar a su entenada Blancanieves. De cómo el cazador encargado de matar a Blancanieves le tuvo pena y, en un gesto humanitario, exclamó: "¿Cuánto me das para que yo te deje escapar?" De cómo Blancanieves huyó por el bosque y descubrió una casita con siete camitas, siete sillitas, siete cepillitos de dientes y llegó a una conclusión: "Aquí debe vivir un gigante con hábitos extraños." Pero los siete enanitos llegaron del trabajo — eran leñadores y estaban derribando arbustos — y le adoptaron a Blancanieves. Al contrario de lo que se comenta, nunca hubo nada entre ellos. Una noche uno de los enanitos se emborrachó e invadió el cuarto de Blancanieves, pero ella lo arrojó por la ventana. Después de esa noche, Blancanieves se compró un perrito pequinés para mantener a los enanitos a la distancia. La madrasta se enteró de que Bancanieves todavía vivía y, disfrazada de bruja, fue a la casita a ofrecer una manzana envenenada a Blancanieves, que murió. Más tarde, un príncipe encantado le despertó a Blancanieves de la muerte con un beso y los dos se casaron. Años después, algo desencantada con el príncipe, Blancanieves daría su opinión sobre el marido:

— La manzana me gustó más.

Pero existen otras versiones de la misma historia. Por ejemplo: Blancanieves y los Siete Pecados Capitales.

Blancanieves debía llevar una canasta con pasteles a su abuelita que vivía en una casa de chocolate. En el camino encontró a los siete pecados capitales, de sombreritos rojos. La Envidia, con el ojo puesto en la canasta de Blanca, intenta convencer a los demás a atacar a la niña. La Gula adhiere al plan apenas se entera de los pasteles. La Lujuria le encuentra algo simpática a Blanca y también concuerda. La Ira, que está eternamente buscando pelea, quiere atacar pronto. Pero la Soberbia, por no querer rebajarse tanto, y la Pereza, por pereza, no concuerdan. Blancanieves entrega su canasta a las atracadoras y éstas, para contener a la Lujuria y a la Ira, que no quieren los pasteles, quieren a Blanca, entregan la canasta a la Avaricia para que la cuide y, claro, jamás la vuelven a ver. Mientras tanto, en su casa de chocolate, la abuelita le entretiene al lobo malo con galletitas, absinto y fragmentos de una edición de De Sade para Viejitas frente a la chimenea, servidos por Hansel y Gretel. Golpean la puerta y es un príncipe enano.

Otra versión es la de Blancanieves y los Siete Samurais.

Estamos en el Japón durante la dinastía Ping. Una guerra feudal revuelve al país. Luego, van a ver y no es una guerra feudal: es un terremoto.

Cae la dinastía Ping.

Blancanieves llega al castillo de Toshiro Mifune, interpretado por Toshiro Mifune. Él es el líder de seis samurais, todos interpretados por Toshiro Mifune, siendo uno de ellos transistorizado. Los siete samurais le adoptan a Blancanieves y la prohíben ir al baile del club donde el príncipe Yamaha escogerá a una esposa. Blancanieves, ayudada por un hada madrina (Toshiro Mifune), terminará por ir al baile montada en una calabaza tirada por seis ratones (la varita mágica, fabricada en Hong Kong, no funcionó). Cuando ocurre el terremoto de medianoche, Blancanieves sale corriendo del palacio, pero deja caer su botita en las escaleras. Al ver el tamaño del zapato, el príncipe se desilusiona e intenta el suicidio con una manzana envenenada, pero no puede sostenerla con los palillos y desiste.

La dinastía Ping se levanta.




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Título original: "Variações", publicado en Novas Comédias da Vida Privada, Porto Alegre: L&PM, 1996, pp. 317—318 — traducido por Carlos Bonfim.


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Marina Colasanti y las metáforas del inconsciente

SERGIO ANDRICAÍ­N Y ANTONIO ORLANDO RODRÍ­GUEZ
Primero la conocimos por sus libros de cuentos. Deslumbrantes, con el sabor de las antiguas historias; tan precisos que en ellos ni sobra ni falta una palabra.

Después vinieron las cartas y descubrimos, mediante ellas, que detrás de aquellos relatos de princesas, unicornios y castillos, habí­a una persona sencilla y comunicativa.

Luego, ¡por fin!, vino el encuentro. Ocurrió en Medellí­n, en septiembre de 1993. Invitada por Comfenalco y la Fundación Ratón de Biblioteca a participar, junto con intelectuales de toda América Latina, en el II Coloquio Internacional del Libro Infantil, Marina Colasanti se ganó la simpatí­a de todos por su calidez, sus certeros juicios y su eterna sonrisa.

Su producción literaria incluye tanto libros para niños y jóvenes como obras de narrativa y poesí­a destinadas a los lectores adultos. Sus creaciones han merecido, en uno y otro campos, importantes distinciones. Dentro de su bibliografí­a para niños, sobresalen tí­tulos como Una idea toda azul, En el laberinto del viento, Ana Z., ¿dónde vas?, Entre la espada y la rosa, La amistad bate la cola y Clasificados y no tanto.

En 1994, Marina Colasanti ganó el primer premio del concurso latinoamericano de cuentos para niños convocado por Unicef y Funcec con su relato "La muerte y el rey" (incluido, años depués, en el libro Veintitrés historias de un viajero). Con Lejos como mi querer recibió en 1996 el premio de literatura infantil y juvenil Norma-Fundalectura.


continuará
https://cuatrogatos.org/detail-entrevistas.php?id=42

***

Conversar con Marina Colasanti es una experiencia deliciosa. Su sentido del humor y la agudeza de sus respuestas la convierten en ese “entrevistado ideal” con que sueña cualquier periodista.

Nació en Etiopí­a, en 1937, de padres italianos, durante la ocupación del ejército de Italia en ese paí­s; pero la Segunda Guerra Mundial hizo que su familia emigrara a Suramérica. En Brasil, Marina Colasanti estudió artes plásticas (ella misma hace las ilustraciones de muchos de sus libros) y después se vinculó a los medios de difusión masiva como periodista, editora de la revista femenina Nova y guionista y presentadora de programas de televisión.

Un buen punto de partida para comenzar el diálogo fue interrogarla por sus orí­genes como escritora de libros para niños y jóvenes. ¿Cómo llegó, del periodismo y la ficción para adultos, al universo literario de los niños?

“Por casualidad”, responde, y añade enseguida: “¿No es así­ como se entra, casi siempre, en lo maravilloso?”.

Marina trabajaba en el Jornal do Brasil y se vio precisada a sustituir a la editora de un suplemento semanal para niños, que habí­a sido encarcelada por la dictadura militar. De pronto se vio sin tener qué publicar y, para resolver el problema, pensó reescribir un cuento clásico. Se sentó a la máquina... pero salió otra cosa. Otro cuento de hadas.

“Y fue así­ como, sin querer, me vi dentro de un universo encantado, de riqueza incomensurable, del cual nunca más quise salir”.

Marina Colasanti tiene el don de cautivar a todos con las finas historias que borda en el bastidor de su imaginación. Ella piensa que “la poesí­a, para un escritor, o está en todas partes, o no está en parte alguna”. En cada uno de sus cuentos se respira desde el primer hasta el último renglón.

¿Y por qué cuentos de hadas a las puertas del siglo XXI?

Porque, para las hadas, el fin del siglo XX es igual al comienzo del XII. Las hadas están fuera del tiempo. O mejor, las hadas están en el tiempo del inconsciente, un tiempo mucho mayor que nuestro pequeño tiempo cronológico.

¿Son tus cuentos de hadas metáforas concientes o metáforas del inconsciente?

Metáforas del inconsciente, seguramente. Esa es para mí­ una cuestión de ética interna. Detestarí­a elaborar metáforas para «enseñar» cosas a los pequeños lectores, para «inculcar» conceptos morales, para «ayudarlos» a resolver problemas emocionales o prácticos. Nunca he deseado hacer libros disfrazadamente paradidácticos. Mi intención siempre ha sido hacer literatura. Creo en la fuerza de la literatura como elemento estructurante, lejos de las obviedades, de lo previsible, de los «recados» embutidos. En cuanto a los cuentos de hadas, los verdaderos cuentos de hadas, aquellos que estremecen el alma dialogando silenciosamente con ella, su esencia está en el origen, surgen de las camadas más profundas del inconsciente. A veces, al escribirlos, siento como si yo fuera apenas el receptor de historias distantes que por misterio ”“o lujo”“ son contadas dentro de mí­.

Si tuvieras que recomendar uno de tus libros a una persona interesada en tener un primer contacto con tu obra infantil y juvenil, ¿cuál escogerí­as?

Tengo mucha dificultad para recomendar mis libros, por una cuestión de mí­nima elegancia. Pero si tuviera que hacerlo, recomendarí­a Una idea toda azul. Me parece una buena puerta de entrada, ya que fue la que yo misma utilicé. Están allí­ las principales claves de lectura para el universo de mi escritura para jóvenes. Y comienzan allí­ los caminos por los que avanzarí­a a lo largo de muchos libros.

¿Qué es lo brasileño en tus historias?

En verdad, no soy brasileña. Soy escritora brasileña porque escribo en la lengua brasileña. Pero soy una persona italiana. Mis raí­ces, todas, están en Italia. Llegué a Brasil con once años. Mis cartas ya estaban marcadas. Hasta hoy una parte de mí­, la que escribe, tiene la certeza de que la primavera es en abril, y que nieva en el invierno. Mi fruta no es la guayaba. Y los castillos en que me pierdo y me encuentro son los de los paisajes de mi infancia.

¿Qué diferencias observas entre tu escritura dirigida a niños y adolescentes y la que produces para el público de lectores adultos?

Poca, si miramos en profundidad. Y es mi deseo que así­ sea. Mi intención es construir una obra homogénea, í­ntegra, a través de los diversos géneros que practico (también escribo ensayos periodí­sticos, poesí­a). Recientemente organicé una antologí­a dirigida al público adulto (Um espinho de marfim e outras historias, Ed. L&PM) justamente con la intención de mostrar esa integridad, reuniendo cuentos de hadas, minicuentos, cuentos más extensos, y mostrando cómo un mismo tema es retomado de forma diferente en diferentes géneros. Un libro que organicé con mucha satisfacción, porque de cierta forma me demostraba a mí­ misma que, a lo largo de tantos años, he conseguido mantenerme en el camino que deseaba, realizar mi proyecto. Y acabo de entregar a mi agente un libro para jóvenes (Penelope manda lembraní§as), con tres historias de metamorfosis que podrí­an funcionar perfectamente para adultos. En cuanto a los cuentos de hadas, otra de sus caracterí­sticas es ser lectura para todas las edades.

¿En qué medida tu trabajo en la prensa y la televisión influyeron en tu labor como autora de libros para niños?

La escritura es el resultado de todo ”“vida, experiencia, conocimiento”“, y todo la influencia. Puedo decir que el periodismo, con el ejercicio prácticamente diario del texto, durante muchos años, afiló muy bien afiladas mis herramientas de trabajo.

Un buen cuento, ¿cuál es?

Aquel que sacude el alma del lector. El que, al final, lo obliga a respirar un poquito más profundo. Aquel que le da deseos de cerrar el libro, de dejar el cuento siguiente para mañana, para poder prolongar en la boca el sabor del que terminó de leer...

¿Podrí­a afirmarse que tus historias de hadas son un antí­doto, una vacuna contra la insensibilidad del mundo contemporáneo?

No creo que el tiempo contemporáneo sea más insensible de lo que fue el antiguo. La diferencia es que ahora hablamos mucho de eso y la sensibilidad nos parece un deber social. El ser humano tiene esa capacidad sorprendente de vivir al mismo tiempo la más atroz crueldad y una sensibilidad conmovedora. Florecieron artistas bellí­simos durante la Guerra de los Cien Años y los generales chinos siempre fueron admirables poetas. Mis cuentos no son un antí­doto, no son una vacuna. Me gustarí­a que fueran una puerta, apenas una de tantas, hacia la fantasí­a.

¿Cómo describirí­as el panorama actual del libro infantil y juvenil en Brasil?

Una pregunta difí­cil, ya que estoy incluida en ella. Intentaré generalizar. Está, como los otros panoramas de la misma área, gobernado por las leyes del feroz mercado de consumo. Se publica mucho aquello que va a vender más. Lo que no siempre tiene que ver con la calidad. Se publican mucho aquellos libros que, como decí­a antes, no me gustarí­a escribir. Algunos hasta muy bien hechos. Pero literatura de verdad hay menos, hay poca. Solo algunos autores, que se cuentan con los dedos. Una cosa buena son las colecciones con historias del folclor indí­gena. Y la presencia de nuestro folclor sertanejo.

¿Tus lecturas inolvidables?

¿Lo que ustedes quieren son los libros imprescindibles para mí­? ¿De mi vida? Si es eso, entonces: Pinocho, de Collodi (por la riqueza de situaciones, por el miedo, por la violencia de algunas soluciones y por el encanto del personaje); La isla del tesoro, de Stevenson (la aventura, el hallarse en otro universo teniendo que enfrentar situaciones inesperadas y nuevas); Cuentos, de Edgar Allan Poe (el encuentro, definitivo para mí­, con lo mágico y con el terror). Además, los cuentos de hadas, todos, que por tanto no puedo considerar como libro, sino como género, y eso ya es otra cosa.

Y por último... ¿quién y cómo es esa señora que publica libros y que responde al nombre de Marina Colasanti?

Esa pregunta quienes podrí­an responderla mejor son ustedes. Yo puedo decir que soy una joven señora de 62 años que nació atenta, cada vez más llena de intereses y curiosidad por la vida, una mujer que ama perdidamente su trabajo, que mira adelante y ve libros y más libros por escribir, una mujer enamorada del arte.

Entrevista puesta en línea en enero de 2000.



FIN
https://cuatrogatos.org/detail-entrevistas.php?id=42

Marina Colasanti

Como un collar*

*Como un colar.

Traducción Beatriz Peña

Es ciega, decían todos. Pero la Princesa no era ciega. Desde el día de su
nacimiento no había abierto los ojos. No porque no pudiese, sino porque no
sentía necesidad. Desde el primer momento había visto tantas cosas bonitas
detrás de sus párpados cerrados que nunca se le había ocurrido levantarlos.
Era como si la ventana de sus ojos hubiera sido volteada hacia adentro, y
recargada en esa ventana, se pasase los días entretenida. Pero eso no lo
sabían los otros.
Y al no saberlo, el Rey, su padre, se lamentaba. en secreto; y lloraba a
escondidas de la Reina, su madre, sin revelar jamás su sufrimiento delante
de la hija, para que otro dolor no viniese a sumarse a la supuesta desgracia.
A lo largo de sus primeros años, los mejores médicos del reino fueron
llamados para que la examinaran. Intentaron con pomadas, le recetaron
pociones, le recomendaron un cambio de aires, le prescribieron baños fríos,
le exigieron baños calientes. Sin embargo, como no se conseguía curar
aquello que no estaba enfermo, se cansaron de luchar contra su propia
ignorancia y, declarando el caso como único en la ciencia médica, se
desinteresaron de él.
A partir de entonces, la Princesa vivió tranquila, cada vez más
descubriendo aquel mundo sólo suyo, queriendo descubrir más y más.
Y mientras acumulaba por dentro su tesoro, otro tesoro se hacía por
fuera, pues todos los años, desde que había nacido, su padre le daba el
mismo, precioso, regalo de cumpleaños. La ceremonia era siempre igual.
Las campanas del reino repicaban festejando la fecha. Y el Rey y la Reina,
acompañados de los cortesanos, entraban en los aposentos de la Princesa.
Siguiendo al Rey, un paje con una almohada de terciopelo color sangre, y
sobre ella, como pequeña luna translúcida y luminosa, una perla, que el Rey
cogía entre sus dedos y, para admiración de la corte, la depositaba en la
palma de la mano de su hija.
–Cuando cumplas quince años –decía abrazándola en cada ocasión–,
mandaré hacer con ellas el más lindo collar del que jamás haya habido
noticias.




continuará


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***
Aprobaban sonrientes la Reina y los cortesanos, imaginando el esplendor
de la joya que se engarzaría con las raras perlas del Oriente.
Acabada la ceremonia, cuando todos se habían retirado, la Princesa
guardaba su perla junto con las otras en una caja de caoba forrada de seda,
sin pensar más en ella hasta su próximo cumpleaños.
Y así habían pasado más de catorce años.
Fue una mañana de invierno del decimoquinto año, cuando la Princesa,
que calentaba sus manos en el brasero, escuchó un ligero golpe en la
ventana.
Silencio. Otro golpe seco, como si a una rama la hubiera tocado el viento;
pero no había árboles cerca de la ventana, ni hacía viento. Y el golpeteo
seguía.
La Princesa fue hasta la ventana y la abrió. Antes que sus manos
comenzasen a tantear, un suave piquito fue a encontrarlas y suaves plumas
las rozaron. Un ave que ella no sabría describir, cantó, puso su cabecita
entre los dedos y comenzó a picotear el mármol de la cornisa cubierta de
nieve.



continuará


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***

–¡Pobrecita! –pensó la Princesa–. Sufriendo en este frío y sin tener nada
que comer.
Se afligía, sin saber qué darle. Pero de repente, con un sobresalto de
alegría, se acordó de las perlas, todos aquellos granos que su padre le había
dado.
Sin vacilar, fue hasta la cajita de caoba, sacó una perla, y en la palma de
su mano, así como la recibió de su padre, se la ofreció al palomo.
Un toque con el pico y se ausentó el ligero peso de la mano. Pronto el
aletear de alas y un súbito viento en el rostro le dijeron también a la
Princesa que su visitante se había marchado.
Sonriendo, cerró la ventana.
Pero pasados algunos días, en una tarde en que el viento aullaba entre las
grietas, nuevamente unos toquiditos en la ventana parecieron llamarla. Ella
recibió entre las manos a su dulce amigo y le dio una perla para que
comiera, y entre un aletear de plumas, el ave se fue.
Nevó e hizo mucho viento. Volvió el silencio a recostarse en el jardín. En
la calma, el piquito tocó los cristales y la Princesa sonrió. La escena se
volvió a repetir.
No fue la última. Durante aquel mes, y todavía en el otro, el palomo fue a
visitar a la Princesa. En cada ocasión se llevaba una perla. Y cada vez
demoraba más sus visitas.
De esta forma, la caja de caoba ya estaba vacía la mañana en que las
campanas repicaron y la Princesa se acordó súbitamente de que era su
cumpleaños. No tardaron mucho el Rey, la Reina y los cortesanos en entrar
en sus aposentos. Y sobre la almohada, una perla.








continuará


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Pero en esta ocasión, después de colocarla en la mano de la hija, el Rey,
en voz alta, le pidió las otras catorce, pues ya era la hora de mandar hacer el
collar al joyero real.
Se sobresaltó la Princesa. ¿Cómo iba a decirle a su padre, delante de
todos, que ya no las tenía?
Cerrados los párpados sobre su secreto, mintió por primera vez. Pidió a
su padre que regresara en tres días pues no recordaba donde había guardado
la cajita, y seguramente tardaría para encontrarla.
El padre, pensando en las limitaciones de su hija para encontrar los
objetos, aceptó, y salió con toda la corte.
En cuanto quedó solita, la Princesa abrió la ventana. Pero llamar no le
sirvió de nada. De nada le sirvió aplaudir. Ningún rumor de alas perturbó el
silencio.
Entonces una lágrima rodó lenta bajo los párpados cerrados, después
otra, y otra. Todavía tibias sobre las pestañas, rápido se enfriaron en el
viento frío del invierno, cayendo heladas por su rostro, hasta que se
congelaron poco antes de alcanzar la cornisa.
Fueron las congeladas lágrimas lo que ella encontró, recorriendo el
mármol con sus dedos. Pero las sintió tan redondas y lisas que las
confundió con las perlas y se alborozó de alegría, segura de que su amigo le
había devuelto los preciosos granos.









continuará


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Cerró rápidamente la ventana, guardó su tesoro en la caja, y cuando su
padre viniese, ella ya tenía qué darle.
Pero cuando en tres días el Rey recibió la caja, no encontró en ella nada
más que un charquito de agua mojando la seda.
–¿Dónde están las perlas?– A punto de la furia, el padre exigía
explicaciones, y la Princesa no tuvo otro remedio que contarle cómo había
recibido la visita de un ave, cómo era que cantaba de frío, y cómo, para
quitarle el hambre, le había dado, uno por uno, todos los granos.
–¡¿Entonces no sabías el valor de aquellos granos?! –vociferó el Rey, sin
poder contener su indignación. Y no había salido bien de sus aposentos
cuando llamaba ya a gritos a su Ministro, ordenándole que los arqueros
reales cazaran al palomo, y que le daría un valioso premio a quien le trajese
las catorce perlas.
Palomo, pensó la Princesa oyendo el mandato de su padre, ése era el
nombre de su amigo. Palomo, al que los arqueros buscarían para matarlo.
Se envolvió en un chal blanco de lana y abrió la puerta de vidrio que
daba al jardín. Por primera vez, era necesario mirar. Lentamente, sin
asustarse ni sorprenderse, abrió los ojos. Frente a ella, todo era apenas una
larga curva de nieve, que deslumbraba, pero que en algún lugar escondía un
palomo.





continuará


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***

Descendió los pocos escalones y comenzó a caminar. A veces se detenía,
frotaba sus manos, aplaudía. La nieve apagaba sus llamados. Hundiéndose,
tropezando, arrastrando chal y vestido, se alejó del palacio. Tal vez ahora ya
estuviese en el campo. Pasó por una cerca de espinos. Adelante, veía
algunos arbustos. Llegó a un pequeño bosque. Los negros árboles agitaban
en el viento las descarnadas ramas. Nuevamente la Princesa batió palmas.
Pero en esta ocasión, un rumor conocido se hizo escuchar. He aquí que
entre lo negro y lo blanco, un bello palomo cenizo se acercó volando para
posarse en su mano extendida.
A lo lejos, un arquero escondido atrás de un tronco vio la mancha ceniza
moviéndose en el fondo blanquísimo. No vio la silueta de la Princesa, que
envuelta en su blanco chal, se confundía con la nieve.
Sacó la flecha de la aljaba, tensó la cuerda. El palomo posó sus patitas de
lacre en los dedos que lo esperaban, todavía batió sus alas para equilibrarse.
Con un silbido de serpiente, lo alcanzó la saeta.
Un estremecimiento, un volar de plumas y sangre, un rasgar de carnes.
Atravesado el cenizo cuerpo, ni así calmó su hambre la punta de hierro.
Todavía avanzó. Y fue a clavarse en el corazón de la Princesa.
Tiemblan en el viento las negras ramas. Caída sobre la nieve, deshecho el
capullo del chal, la Princesa cierra lentamente los ojos que había tardado
tanto en abrir. Pero por la herida en el pecho del palomo rueda una perla,
después otra y otra más. Catorce perlas escurren como gotas sobre el blanco
regazo de la Princesa y preciosas, se anidan alrededor de su cuello. Como
un collar.



La espada y la rosa (1992)


FIN
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De Mario de Andrade


Tristeza

Profundo. Inmundo mi corazón.

Mira el edificio: Mataderos del Continental.

Los vicios me enviciaron en los halagos sin sacrificios…

Mi alma oscila como la avenida São João…



¡Y dicen que los polichinelos son alegres!

Yo nunca los he escuchados en mis arlequines interiores…



Paulinas, mi novia…. Hay matrimonios así…

¡Nadie les asistirá jamás!

¡Las permanencias de ser uno en la fiebre!

Nunca nos encontramos…

Pero hay encuentros en la medianoche de Armenonville…



Y tuvimos una hija, solamente una…

Bautismos del sr. Cura Bruma;



Agua bendita de las garúas monótonas…

La registré en la oficina de Consolaçao…

La llamé Soledad de las Plebes….



¡Los pobres cabellos cortados de nuestra monja!

Con recetas probadas como Clarice Lispector y nuevos nombres la literatura brasileña –Santiago Tissot, Amilcar Bettega, José Falero, entre ellos– avanza en el mercado editorial argentino apoyada por cursos, charlas y seminarios pensados para darle difusión a la producción literaria del vecino país del cual no solo nos separan las fronteras geográficas sino también la diferencia lingüística.

Por un lado, académicos y editores coinciden en que la representación de la literatura de Brasil en los estantes de las librerías argentinas tiene notables ausencias y representaciones con traducciones deficientes, y mucha menor envergadura que best sellers como Mi planta de naranja lima, de José Mauro de Vasconcelos, o Doña Flor y sus dos maridos, de Jorge Amado. Sin embargo, señalan que algunos proyectos en marcha buscan llenar las lagunas y poner a disposición de los lectores no solo los clásicos sino también las nuevas plumas del país vecino.

Paralelamente, desde el ámbito académico, se multiplican los programas centrados en la literatura o, con mayor amplitud la cultura de Brasil, que funcionan a modo de ventanas para “espiar” y disfrutar lo que hacen escritores y artistas del otro lado de la frontera.

Las grandes voces del Brasil no siempre estuvieron al alcance de los lectores argentinos. Quienes han sido alumnos de la cátedra de Literatura Brasileña que se dicta desde hace más de cuatro décadas en la carrera de Letras de la Universidad de Buenos Aires recuerdan que los textos que se leían llegaban fotocopiados de libros que no se editaban en la Argentina o de traducciones que hacían los mismos docentes.

Hoy el titular de la materia es Gonzalo Aguilar, quien dirige, junto con su antecesora, Florencia Garramuño, la colección Vereda Brasil de la editorial Corregidor, que ya lleva publicados más de treinta títulos, desde Oswald de Andrade y Graciliano Ramos a autores más actuales, como Paulo Leminski, Ana Cristina César, Ferréz, Bernardo Carvalho o ahora Divorcio, de Ricardo Lísias.

Aguilar abre párrafo aparte con su principal tesoro: la obra de Clarice Lispector. “Estamos traduciendo todos sus libros, ya que la editorial adquirió sus derechos para los países latinoamericanos”, analiza el especialista, quien define a la autora de La hora de la estrella, que se lee en la cátedra desde sus inicios, como un “verdadero fenómeno de características mundiales”.




continuará


https://www.infobae.com/cultura/2021/12/10/literatura-brasilena-radiografia-de-sus-autores-en-el-mercado/