Piedad Bonnet (1951-

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Piedad Bonnet (Amalfi, Antioquía, 1951)

Una de las voces más representativas de la poesía colombiana actual, deja ver en Explicaciones no pedidas, libro merecedor del Premio de poesía americana Casa de América 2011, algunas de las condiciones ya reconocidas en sus anteriores libros: contención expresiva, fuerza, sutileza, ironía. A veces con palabra descarnada, a veces con humor., Bonnet toca temas como la costumbre, la memoria, la insatisfacción, los sueños, el amor.

Poesías:

De Explicaciones no pedidas, 2011:

LAS CICATRICES

No hay cicatriz, por brutal que parezca,
que no encierre belleza.
Una historia puntual se cuenta en ella,
algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras
de la memoria,
un remate imperfecto que nos sana
dañándonos. La forma
que el tiempo encuentra
de que nunca olvidemos las heridas.

PERLAS

Como el molusco
los poetas tenemos una belleza extraña,
que atrae y que repugna.
Nos gusta el fondo amargo de las aguas,
y en las profundidades vivimos, respiramos,
escondidos debajo de las conchas calcáreas
y a menudo aferrados a las piedras.
Cada tanto,
un elemento extraño nos invade,
se enquista en nuestra entraña
y comienza a crecer.
Una hermosa señal de que no estamos solos,
de que somos del mundo, para el mundo.
Amamos esa masa que crece en nuestros vientres,
que se hace dura y bella a expensas de lo blando.
La cerrazón asfixia, sin embargo.
Por eso nos abrimos y expulsamos
esas íntimas lágrimas,
casi siempre imperfectas.
Lo oscuro pare luz, y eso consuela.

LECCIÓN DE SUPERVIVENCIA

Nada hay de bello en el pepino o carajo de mar.
Es, en verdad, un anumal sin gracia,
como su nombre.
En el fondo de los grandes océanos,
inmóvil, blando, amorfo,
permanece
condenado a la arena,
y ajeno a la belleza que encima de su cuerpo
despliega el mar.

Se sabe que
cuando el pepino de mar huele la muerte
en el depredador que lo amenaza,
expele
no solo su intestino
sino el racimo entero de sus vísceras,
que sirven de alimento a su enemigo.

Con un limpio ritual
huye el pepino de aquello que amenaza con dañarlo.

Para sobrevivir queda vacío.

Liviano ya de sí y libre de otros
muda de ser.

Y poco a poco
sus entrañas
….................se recomponen.
Y vuelve a ser, en letargo de sal,
una entidad en paz que vive a su manera.

DOLORES

Dolores hay donde no cabe el llanto:
el llanto es blando para sus espinas.

Mi dolor es cerrado como un huevo,
un tambor, un olvido, una garganta
donde se asfixia aleteando el miedo.

Dolor embozalado.

Bajo continuo mientras canta el día
su alegría de estraza, su trabajo.

Yo pulso mi dolor cada mañana
cuando el día me rasga con su astilla.
Lo llamo por su nombre, le limo los colmillos
para que no devore a media tarde
la carne maternal que lo ha parido.

Dolor seco y amargo, mi dolor.
Raíz que de mi savia se alimenta.
Tormenta sofocada que convierte
mi corazón en frágil pararrayos,

y mi conciencia
en vigilia perpetua y acechante.

Dolores, ay, donde no cabe el llanto.

RABIA

Para que sea la rabia pura
nació la erre con sus cien colmillos
y su rabo de zorra y su manera
de aullar, de morder, de dar batallas
dentro del corazón y sus trincheras.
Como una perra en celo husmea el rastro
la pena en el rastrojo de otros días,
preñada aún de lo que antaño fuera
encendida raíz, mordiente higuera
que se abrasa en sus erres doloridas.
De erres rabiosas se nutrió su guerra,
de furias amorosas y perdones,
de enfebrecidos sueños y razones
que sucumbieron como tiernas ramas
por un otro quebradas y vencidas.
Para que sea la rabia esta locura
que a la luna regala su ladrido,
nació la erre con sus duras garras,
su pasión de tormenta, su bravura,
y el rencoroso apego a lo perdido.

TELÓN

Era feliz.
Así opinaban todos:
la madre
….......(porque las madres
….......cuando envejecen
….......descansan sobre un nicho de mentiras piadosas);
la hermana
que por los años sintió,  cuando se comparaba,
que su vida era un fajo de nudos y fracasos;
el hijo,
que dormía confiado
bajo la luz sedosa de los ojos maternos.

Su círculo de amigos también dictaminaba
que, a su manera,
-convencional, tal vez, banal en cierto modo-
su amiga era feliz.

Y ella
consciente de su dicha la exhibía
como una colegiala exhibe una medalla.

Él, que era desdichado, vino a saberlo tarde.
Bastó una frase,
una pequeña piedra desprendida
del túmulo formado por los años.

El aparato de la felicidad se vino abajo.
Y sobre las cabezas,
girando en pesadumbre,
fue cayendo el asombro.

Qué juguete ruidoso.

Qué piano destripado y qué música rota.

Todo lo no entendido,como agua rebosada,
echó a correr por los cuartos desnudos.

LA INOCENCIA DEL SUEÑO

La inocencia
es la virtud del sueño,
y el desdén por el tiempo su ganancia.
Como niños desnudos remontamos sus aguas
con los ojos abiertos. Y qué hallazgos.
El que murió nos abraza de nuevo
y volvemos a amar al olvidado.
Al cuerpo que dejamos en la orilla
regresamos distintos,
con un vacío a medias,
como quien ha dejado alguna cosa
que no sabe qué es,
allá,
del otro lado.

EXPLICACIONES NO PEDIDAS

Porque por ti
…..................mis pobres posesiones:
el cuento que me cuento
y el poema
que eternamente rumia la ceniza.

Por ti el acto de amor intransitivo
que contigo y sin ti ahonda la noche.

Pero también la luz y su milagro
que me oscurece en la mitad del día.

Por ti la nada hueca,
y mi mentira
más verdadera que la misma vida.

Por ti la gravidez,
el fondo,
el tuétano,

caer dentro de mí como plomada.

La yema de mi dedo detenida
sobre el aura quemante de la llama,
y con su tizne
sobre el espejo que no te refleja

…...................................las palabras.

YA NO EL DOLOR SINO LA CERTIDUMBRE

¿Qué dolor dolerá
si ella no duele?
EDUARDO LIZALDE

Ahora,
apenas si el recuerdo,
no del amor,
sino de aquella forma en que te amaba.

Ahora,
ya no el dolor sino la certidumbre
de la dolida forma en que dolías,

del vacío iracundo y de la pena
de la rama cortada.

Ahora
la sed, no de tu lengua
sino de aquel deseo de tu lengua,

la sed, no del oasis de tus ojos
sino de aquellas lágrimas caídas

sobre el desierto gris que me esperaba.

CREPITACIONES

Todavía en la carne de aquel que envejeció alienta el deseo,
como en la noche habita la memoria del día
y en medio del otroño
el verano persiste a ramalazos.
Su pulsión no es alegre sino sorda
como un eco,
…..................y punzante
como el recuerdo abrupto de un olvido.

EN TECHNICOLOR

Tiene varios colores el amor:

el blanco donde escribes con tintas indelebles,
el estridente sol del amarillo
y el verde donde crecen verdes hojas,
bulbos devoradores, rosas rojas,
cardos llenos de espinas y minúsculas
flores abrasadoras. ¿Y el dolor?

El dolor es violeta
como un fruto que se abre y ya se descompone
con el corazón negro,
apelmazado.

Y el olvido
tiene el color de aquello que a la inteperie sufre,
un azul que se agota,
un gris que nos consume y nos alivia
como un invierno largo que sin embargo sabe
que pronto volverá la primavera.

LA LUZ DE TU POBREZA

Ahora
que rodeada de objetos innumerables
axaminas la luz de tu pobreza,
y como un asesino, piensas que solo cuentas con tus manos,

nada puedes perder:
todo aquello que hagas
goza de inmunidad porque tu juez ha muerto.

Ahora que no te debes
solo a tu corazón y a sus hogueras,
arde en tu levedad, por fin purificada.

El desamor del que amas te hace libre.


PIEDAD BONNET


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Celebro que te haya gustado, Alicia. En efecto, es como tu dices, ella escribe de los sentimientos que ha experimentado. La he conocido gracias al Club de poesía de la Biblioteca Mercè Rodoreda de Barcelona, que nos facilitó el libro Explicaciones no pedidas, para su lectura este mes.

Un abrazo.
Pedro

Gracias Pedro por traerlos, es bueno conocer y saber más.
Besos.

Ah, comparto y añado a tu labor:

TU NOMBRE

Cuando el dolor ha triturado ya el último hueso de mi noche
y sólo habla el silencio al corazón insomne que hila
y deshila penas y memorias
viene tu nombre hasta mi cuarto a oscuras.
Con un galope seco viene tu nombre abriendo
un camino entre nieblas
instaurando sus voces sus redobles
sus erres que retumban como un grito de guerra
su bronco acento de campana rota.
Tu nombre es tantas cosas:
el recuerdo de un barco que viene de ultramar y sus tercos
marinos
el fuego entre la piedra
gota roja
que va tiñendo la pared del alba.
En él puede escucharse la voz de los que creen
con mística implacable y fe colérica.
Pero es también dulzura tu nombre
muro blanco donde mi mano traza los signos del sosiego
lugar donde recuesto mi cabeza.
Entre tu nombre y tú sin embargo un silencio
una grieta nocturna donde anidan los pájaros.

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SEÑALES

La luna brilla con ese furor ciego
que es señal inequívoca
de que ha llegado el tiempo fértil del sacrificio.
Huele a la piel rayada de los tigres,
a orquídea que se abre,
al humus que comienza a oscurecer la lluvia.
En un sueño de ríos y serpientes
naufraga la muchacha envuelta en llanto
y sus pechos recientes se estremecen
con un temblor antes desconocido.
La muñeca que abraza tiene los ojos muertos.
Y el ángel de la guarda
marca una cruz con sangre sobre sus muslos blancos.

Pedro, siguiendo tus huellas

Tu Boca Viene A Mí

Tu boca viene a mí, solo tu boca.
Viene volando,
libélula de sangre, llamarada
que enciende ésta mi noche de ceniza.
Toda la sal del mar habita en ella,
todo el rumor del mar,
toda la espuma.
Boca para los besos dibujada,
donde duerme tu lengua tentadora.
Todo el vino del mundo está en tu boca,
todo el pecado
y la inocencia toda.
Boca que calla y cuando dice, oculta.
Capaz de toda la verdad tu boca,
de toda la verdad y la mentira.
Ríe tu boca y se despierta el día.
(Relámpagos de nieve hay en tu risa).
Como un tropel de potros me atropellan
los besos de tu boca deliciosa;
tu boca, mariposa equivocada,
tu boca ajena que se desdibuja
en mi noche de círculo y ceniza.

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Sólo Puedo Escribir De Amor

Sólo puedo escribir de amor.
Salgo a la noche
respiro su aire tenso, sé que vivo.
Con su canto monódico me seducen los grillos.
Y es la noche sin ti lo que yo escribo.
En el verso me abstraigo.
y allí el amor es sangre y meteoro,
es la espada que hiere, es sal y madrugada.
Breve es y bello y mentiroso,
y eterno y falso y dulce y verdadero.
Y yo sólo sé hablar de la tormenta
que estalla entre tus besos.
Ebria y multicolor
en anodinas calles la ciudad multiplica
mil rostros pianos y una sola mueca,
y abre sus tristes puertas a la noche.
Todo está allí para que la palabra
aprese un llanto, un árbol, la monstruosa
soledad de sus calles vocingleras.
Y yo tan sólo escribo
de la tarde sin ti y de mi tristeza.

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Soledades

Exacto y cotidiano
el cielo se derrama como un oscuro vino,
se agazapa a dormir en los zaguanes,
endurece los patios, los postigos,
enciende las pupilas de los gatos.
En las mezquinas calles minuciosos golpean
los pasos de la frágil solterona
que sabe que no hay luz en su ventana.
En el aire hay olor a col hervida
y detrás de la ropa que aporrea la piedra
un canto de mujer abre la noche.
Es la hora
en que el joven travesti se acomoda los senos
frente al espejo roto de la cómoda,
y una muchacha ensaya otro peinado
y echa esmalte en el hueco de sus medias de seda.
Abre la viuda el closet y llora con urgencia
entre trajes marrón y olor a naftalina,
y un pubis fresco y unos muslos blancos
salen del maletín del agente viajero.
Un alboroto de ollas revuelca la cocina
del restaurante donde un viejo duerme
contra el sucio papel de mariposas,
mientras como una red sin agujeros
nos envuelve la noche por los cuatro costados.

“Círculo y Ceniza”

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Saqueo

Como un depredador entraste en casa,
rompiste los cristales,
a piedra destruíste los espejos,
pisaste el fuego que yo había encendido.

Y sin embargo, el fuego sigue ardiendo.
Un cristal me refleja dividida.
Por mi ventana rota aún te veo.
(Con tu cota y tu escudo me miras desde lejos).
Y yo, mujer de paz,
amo la guerra en ti, tu voz de espadas,
y conozco de heridas y de muerte,
derrotas y saqueos.

En mi hogar devastado se hizo trizas el día,
pero en mi eterna noche aún arde el fuego.

“Círculo y Ceniza”

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Romance

Escucha, amor,
¡viene la muerte avisando!
Oye entre las duras piedras
su rumor.
Viene la muerte al galope
silenciosa y embozada.
Calla y en tu corazón
escucharás sus pisadas.
Viene la muerte enredando
en su lanza desalmada
todo lo que va topando.
Viene enredada en la flor,
viene en el sol dominguero.
Calla, amor, calla y escucha,
pues ha hecho nido en mi pecho.
¡Y tus besos derramados,
y tu alma malqueriendo,
y en tu mirada distante
toda la vida latiendo!

Viene la muerte cantando,
viene la muerte avisando:
Oye, amor cruel e inconstante
su rumor.

“Círculo y Ceniza”

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Reliquias

Tías siempre observadas
por aquel laberinto de retratos,
con sus piernas de pájaro enredadas
en ovillos de lanas de colores.
Un camafeo guarda los cabellos
que el afán de la muerte ha desteñido.
Tías con manchas grises en las manos
que minuciosamente multiplican
de cojines sus cuartos numerosos,
adormilados en la naftalina.
Tías de labios rojos,
que duermen vigiladas por bandejas de plata.
A todos nos alcanzan sus bufandas eternas,
que esperan un invierno que no llega.

“Círculo y Ceniza”

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Por El Camino De Tu Lengua

Por el camino de tu lengua yo podría llegar
hasta la negra Abisinia
o cabalgar hasta Bengala o Nankin
porque ella es sabia como un viejo maestro que
enseña sobre el cielo
las rutas de los pálidos cometas

porque tu lengua es poderosa como la de la mantis
que da vida y da muerte
y sabe tejer formas como la poesía
y es diestra en lides y ducha en argucias
y canta una canción remota y mágica que invita al extravío

Pero por el camino de tu lengua viajo más hondo
hasta el lugar donde naces gimiendo con un tremor antiguo
y me sientes flotar reciente y húmeda

hasta el origen
donde sueña la bestia su sueño más profundo
y el placer es un banco de peces que relumbra
entre sales marinas

hasta mi centro
donde veo lo que no ven mis ojos cegados por las
luces del mundo
donde no existe la palabra

la torpe mercenaria

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Nocturno

La noche, oscura loba, golpea las ventanas
con una lluvia airada.
A lo lejos
un monótono ruido de motores
recuerda la ciudad que se desvela.
Duermen los niños
y se puebla la casa con sus sueños
de campos y caminos soleados.
En el cristal mi rostro indiferente
me devuelve impasible la mirada.
Todo se ha detenido:
el mundo afuera,
las sombras misteriosas y en el libro
el llanto de la pálida muchacha.
Noche inmensa,
noche sin bordes como un mar eterno.
Un pensamiento leve: aquí alguien falta.
Un estremecimiento.
Allá, a lo lejos,
una bocina suena
y en el libro
vuelve a llorar la pálida muchacha.

“Círculo y Ceniza”

Latitudes


Sin ti ha vuelto esta vez el sol de enero.
El dios indiferente que adoramos,
que ni culpa, ni salva, ni señala.

(Tu cuerpo
gozaría este sol que nada pide,
que vuelve a hacernos simples y animales).

El árbol que veías detrás de tu ventana
reverbera de luz.
Adentro,
sobre lo intacto aún, sobre tu almohada,
la sombra de mi mano se acongoja.

Lejos, en Prospect Park,
el árbol al que dimos tu cuerpo en primavera
habrá perdido ya todas sus hojas.
En su raíz fulgurará la nieve.

Enero siempre vuelve.

En la pared del cuarto tu luz dibuja sombras.

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Sin novedad en el frente


En esta misma hora
Cecilio estaría sangrando la vaca:
le diría “quieta” con su voz nocturna.
Y Antonio, en esta misma hora, escribiría
con su letra patoja, “recibido”.
¿Qué haría Luis? Quizá le ayudaría
a su hermano menor a hacer sumas y restas,
quizá se despidiera de su madre
pasándole la mano por el pelo.

(Cecilio, Antonio, Luis,  nombres conjeturales
para rostros nacidos de otros rostros)

Cecilio es negro como el faldón con flores de su madre.
Antonio tiene acné y sufre los sábados
cuando va a un baile y ve a una muchacha hermosa.
Luis es largo y amable y  virgen todavía.

En esta misma hora,
uno mira hacia el sur, donde su hermana
ha encendido una vela. Un gallinazo
picotea su frente. El otro
parece que estuviera cantando, tan abierta
tiene la boca a tan temprana hora. La misma
en que el tercero,
                      (largo y amable y virgen todavía)
parece que durmiera
con una  flor de sangre sobre el sexo.
Sobre su pecho hay un escapulario.

Todo en el monte calla.
Ya alguien vendrá por ellos.


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Lazos de sangre


Atrévete
salta al vacío   mírale
los ojos al hermano a la hermana su hiel mansa
oye
al hijo entre su nube de rencores
                      al padre
y su silencio como piedra ardiente

y el reproche
del marido a la esposa

refinada mordedura del tedio y el eterno
balanceo del odio

ah la familia

siente
cómo su amor comete sus destrozos
cómo mastica  a secas tus tripas
se envenena
con la sangre que dentro de ti silba
como  un río que  baja con su carga de piedras

CONFESIONES

Para tus ojos
quisiera yo beber el agua dulce azogue,
y amanecer cubierta de polvos de metales
como una joven faraona muerta.
Robarle su color a los almendros,
y hundiéndome en el lodo feroz de los pantanos
lustrar mi desnudez
para tus ojos.
Recuperar la luz de las espadas
y hacerla batallar en mis pupilas.
Tornarme espléndida
como una esclava etrusca cuya cabeza calva
perturba el sueño de los mercaderes,
como iracunda araña al sol del mediodía,
como la dentadura feroz de los guerreros,
como el líquido
despertar matutino de las dianas.

(Pero todo esto no es sino literatura
y debo resignarme a sonreírte
sin existir, quizá para tus ojos).

Gracias por tus aportes, Evangelina. Deseo que estés bien.

Un abrazo.
Pedro

No había leído a esta autora en su momento y realmente me encantó. Muy buenos también los aportes de Evangelina.
Todos los poemas me gustaron pero "Las cicatrices" me conmovió hasta lo más profundo. Qué bella forma de hablar de esas cicatrices que todos llevamos - visibles o no-.
Besosssssssssss siempre Pedro¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡
Evangelina, si leés este comentario, quiero decirte que siempre te recuerdo con cariño. Besossssss

Gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro