CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

"los jóvenes en el hipódromo, ¿qué

hacen aquí?

hay 6 o 7 pululando, rompen los

boletos y gritan:

- ¡mierda! ¡maldita sea! ¡a tomar por culo!

mariposean, parecen vírgenes,

van a apostar otra vez.

ocurre lo mismo después de cada carrera:

- ¡mierda!¡maldita sea!¡a tomar por culo!


se van tras la última carrera,

bajando la escalera a saltitos como maricones,

llevan zapatillas de deporte, camisetitas, pantalones

ceñidos.

si los suman a los 6 o 7 no llegarán

a 400 kilos.

nunca han estado en la cárcel, viven

con sus padres; nunca han tenido que

trabajar de 8 a 5.


¿qué hacen aquí en el hipódromo?

lo que quiero decir es que ya es bastante malo que mi caballo

tropezara en la 4ª, se rompiera la pezuña delantera izquierda

y tuvieran que pegarle un tiro.


lo que quiero decir es que cualquier imbécil de mierda puede ir

al hipódromo y la mayoría de los imbéciles de mierda van,

pero esos críos gritando:

- ¡mierda!¡maldita sea!¡a tomar por culo!


bueno, ahora mismo no hay ninguna guerra en marcha

no podemos ponerlos de uniforme todavía

pero espera un poco." (Ch.B. Poema "los apostantes", del libro " ( LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

ATRAVESAR EL FUEGO."

"lleva vaqueros y zapatillas de deporte

y camina con dos jovencitas

de su edad.

de vez en cuando da

un slto y entrechoca los talones.


es como un potro

pero en cierto modo me recuerda

más a un gatito.


le falta empaque y

no tiene más en la cabeza

que un mosquito.


va dando saltos tras sus chicas

entrechocando los talones.


luego le tira a una del pelo

se acerca a la otra y

le aprieta del cuello.


se las ha tirado a las dos y

está satisfecho de sí mismo.

le ha ocurrido

sin ningún esfuerzo.


y pienso, ay,

gatito mío,

qué noches y días

te esperan.


esa falta de empaque

será tu perdición.

tu sufrimiento

será interminable

y las chicas

que ahora son tuyas

pronto pertenecerán a otros hombres

que no pudieron hincar el diente

a la tarta tan fácilmente ni

tan pronto.


las chicas se están preparando contigo

las chicas se preparan para otros hombres

para alguien que salga de la jungla

para alguien que salga de la jaula del león.


sonrío al

verte pasar

entrechocando los talones.


dios mío, chaval, miedo me da imaginar

la noche

en que lo decubras.


hoy es un día soleado.


salta

mientras

puedas." (Ch.B. Poema "gatito" de LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO .)

Tengo un fuerte dolor de cabeza, pero no creo que eso a Charles le importa mucho...Es más, seguro que sería capaz de hablar de ello como lo hace de lo COTIDIANO. Y lo resalto con mayúscula porque si la POESÍA, como afirma VICENTE ALEIXANDRE, es COMUNICACIÓN, BUKOWSKI puede o no gustar, pero comunica con una sencillez pasmosa y fácil de entender... Helo aquí...

Estoy totalmente de acuerdo con tal afirmación y, espero que tu dolor de cabeza se haya ido.



Abraza la oscuridad

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede
sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares,
las cárceles,
los suicidios de los amantes.

Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un
presidente y a su hermano,
otro presidente
ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:

sorben aire con
pajitas
torcidas.

No hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes.

Mantente alejado de dios
permanece
angustiado
deslízate.

Hoy los mirlos están alborotados


Más solo que un huerto seco y agotado
puesto para la tierra
para uso y abuso.
Abatido como un ex boxeador que vende
periódicos en la esquina.
Deshecho en lágrimas como
una corista que se ha hecho vieja
y recibe su último cheque.
Un pañuelo vendrá bien su señoría,
vuestra merced.
Hoy los mirlos están alborotados
como
las uñas encarnadas
en una noche
en la celda…
vino gemido vino,
los mirlos corretean y
revolotean
repitiendo
melodías y castañuelas españolas.
Y cualquier parte no está en
ninguna parte…
es un sueño peor que
las tortillas o una rueda pinchada:
por qué continuamos
con la cabeza y
los bolsillos llenos de
polvo
como un niño malo que acaban de expulsar
del colegio…
dígamelo
usted que fue un héroe en alguna
revolución
usted que enseña a los niños
usted que bebe con calma
usted que posee grandes cosas
y pasea por jardines
usted que ha matado a un hombre y posee una
bella esposa
dígamelo usted
por qué ardo como un
viejo vertedero
seco.
Podríamos mantener una correspondencia
interesante.
Tendríamos ocupado al cartero.
Y las mariposas y las hormigas y los puentes y
los cementerios
las constructoras de cohetes y los perros y los mecánicos
de coches
continuarían
un poco más.
Hasta que nos quedásemos sin sellos
y/o
ideas.
No se avergüence de
nada; supongo que Dios pensó en todo
incluso
en las cerraduras
de las puertas.

"estás de capa caída y entras

a un restaurante a comer.

te sientas en una mesa.

la camarera sonríe.

es regordeta, tiene el culo muy grande.

irradia amabilidad y simpatía.

si un hombre vive con ella 3 meses

aprenderá lo que es sufrir de verdad.

vale, le darás una propina del 15%.

pides un sándwich de pavo y una

cerveza.

el tipo de la mesa de enfrente

tiene unos ojos azules acuosos y

cabeza de elefante.

una mesa más allá hay 3 tipos

con cabezas minúsculas

y cuellos largos

como avestruces.

hablan en voz alta de inversiones inmobiliarias.

¿cómo se me ha ocurrido entrar aquí,

piensas, si estoy de

capa caída?

entonces regresa la camarera con el sándwich

y te pregunta si quieres algo más

y le dices que no no no, ya está

bien.

entonces alguien se echa a reír.

es una risa de alcornoque llena de arena y

cristales rotos.


empiezas a comerte el sándwich.

eso ya es algo.

es una acción menor,

difícil y sensata

como componer una canción popular

para hacer llorar a

una quinceañera.

pides otra cerveza.

joder, mira a ese tipo

las manos le cuelgan casi hasta las

rodillas y está

silbando.

venga, ya es hora de largarse.

recojo la cuenta.

dejo propina.

voy a la caja.

pago.

cojo un palillo.

voy a la puerta.

el coche sigue ahí.

y los tres tipos con cabez

y cuello

de avestruz se están montando en el mismo

coche.

cada uno lleva un palillo y ahora

hablan de

mujeres.

se marchan primero.

se marchan a toda prisa.

más les vale, supongo.

hace un calor insoportable.

hay alerta máxima de smog.

todos los pájaros y las plantas están muertas

o agonizan.


pones el motor en marcha." ( Ch. B. Poema "otro día"  del libro " LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

ATRAVESAR EL FUEGO".)

Un poema éste , "otro día", telegráfico en el que la situación humana, geografía de los personajes y el lugar, va cayendo con cuentagotas y , aparentemente, sin ánimo de transmitir emoción alguna : el sándwich, el palillo, la propina  o la cuenta tienen el mismo valor emocional que los tres tipos de cuello largo, el otro de cara de elefante o la camarera de culo gordo. Todo se adjetiva sin concesión a la galería. Nada se quiere transmitir : lo que está ocurriendo, está ocurriendo tal cual yo lo vivo y punto. Pocas consideraciones metafóricas ( si acaso "... risa de alcornoque llena de arena y / cristales rotos" ; que, en realidad, remite a la situación emocional del único espectador : el propio poeta que está "de capa caída").

Me he atrevido a analizar someramente este poema porque desde luego, para mí, es sorpresivo . E impacta... Todo aquello que yo no creía que pudiera ser poesía, hecho poesía con una maestría que a mí me era ajena. Para estudiar.

A solas con todo el mundo


La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma,
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben
demasiado y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama.
La carne cubre
el hueso y la
carne busca
algo más que
carne.
No hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
Nadie encuentra jamás
al otro.
Los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan
nada más se llena.

"el viejo de al lado murió

la semana pasada,

tenía 95 o 06 años,

no estoy seguro.

pero ahora soy el mayor vejestorio

del vecindario.

cuando me agacho para

coger el periódico

matutino

pienso en un ataque al corazón

o cuando nado en mi

piscina

solo

pienso,

Dios bendito,

llegarán y

me encontrarán flotando

boca abajo,

mis 8 gatos sentados en el

bordillo

lamiéndose y

rascándose.

morir no es tan malo,

es esa pequeña transición

de aquí

allá

tan extraño

como darle al

interruptor para

apagar la luz


ahora soy el vejestorio

del vecindario,

llevo trabajándomelo

una temporada,

pero ahora tengo que ensayar

algún

truco nuevo:

debo olvidar subirme la cremallera

hasta arriba,

llevar zapatillas en vez de los

zapatos,

colgarme las gafas

al cuello,

tirarme pedos bien fuerte en el

supermercado,

llevar calcetines

desparejados,

darle al cubo de la basura al retroceder

con el coche.

tengo que acortar la

zancada, ir a pasitos

ratoniles,

volverme bizco,

llevar la cabeza gacha y

preguntar: - ¿cómo?¿qué

ha dicho?


tengo que prepararme,

encanecerme el pelo,

olvidar

afeitarme.

quiero que me conozcas

al

verme:

ahora soy el vejestorio

del vecindario

y no me puedes contar nada

que no sepa,

maldita sea.


respeta a los mayores,

hijito, ¡y apártate

de mi camino,

joder!" ( Ch.B. Poema "heredo"; del libro "LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO")

Garras del paraíso


Mariposa de madera
sonrisa de bicarbonato
mosca de serrín…
me gusta mi barriga
y el tipo de la tienda de vinos
me llama
“señor Schlutz”.
Los cajeros del hipódromo
gritan
“ ¡EL POETA SABE!”
cuando cobro mis apuestas
las damas
que entran y salen de la cama
dicen que me aman
cuando paso a su lado con
blancos pies mojados.
Albatros con ojos borrachos
calzoncillos sucios de Popeye
chinches de París,
he salvado las barricadas
he dominado
el automóvil
la resaca
las lágrimas
pero conozco
el destino final
como cualquier colegial que ve
cómo el tráfico aplasta
al gato al pasar.

Mi cráneo tiene una hendidura de
pulgada y media justo en la
bóveda.
La mayor parte de mis dientes está
delante,
me mareo oleadas en los supermercados
escupo sangre cuando bebo
whisky
y me entra una pena
que llega a hacerse
dolor
cuando pienso en todas las
buenas mujeres que he conocido
y que se han diluido
desvanecido
entre trivialidades:
viajes a Pasadera,
picnic con los niños,
tapones de pasta de dientes
por el desagüe.

No hay nada que hacer
sino beber
apostar a los caballos
apostar a los poemas
cuando las jovencitas
se hacen mujeres
y las ametralladoras
apuntan hacia mí
agachado
tras muros más delgados
que los párpados.

No hay más defensa
que todos los errores
cometidos.
Entre tanto
me ducho
contesto el teléfono
hago huevos duros
estudio el movimiento y el deterioro
y me siento tan bien
como cualquiera
mientras paseo al sol.

Aire y luz y tiempo y espacio

“Sabes, yo tenía una familia, un trabajo, algo
siempre estaba
en el medio
pero ahora
vendí mi casa, encontré este
lugar, un estudio amplío, deberías ver el espacio y
la LUZ,
por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
y el tiempo para
CREAR”
no, nene, si vas a crear
vas a crear trabajando
16 horas por día en una mina de carbón
o
vas a crear en una piecita con 3 chicos
mientras estás
desocupado,
vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
tu cuerpo,
vas a crear ciego
mutilado
loco,
vas a crear con un gato trepando por tu
espalda mientras
la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos,
inundaciones y fuego.
Nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con esto
y no crean nada,
excepto quizás una vida más larga para encontrar
nuevas excusas.

Como ser un gran escritor

Tienes que tirarte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preócupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
ti Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente, el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cervez,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y viene
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primera embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoyevski, Hamrun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza…
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

"cuando piensas en lo mucho

que las cosas se tuercen

una y otra vez

empiezas a mirar las paredes

y a tener ganas de quedarte dentro

porque las calles son

la misma vieja película

y los héroes acaban como

los héroes de las viejas películas:

el culo gordo, la cara fofa y el cerebro

de una lagartija.


no es de extrañar que

un sabio

escale una montaña de 3000 metros

y se siente a esperar

alimentándose de hojas de morera

en vez de apostarlo todo a dos rodillas con hoyuelos

que sin duda no durarán toda la vida

y 2 de cada 3 veces

no se quedarán ni siquiera una noche entera.


es difícil escalar montañas.

por eso las paredes son tus amigas.

apréndete las paredes

hasta los críos

se cansan de

lo que nos han dado

en las calles


quédate entre las paredes

son el amor más fiel


erigir donde muy pocos erigen.

es el único camino a seguir," ( Ch.B. Poema "quédate solo", del libro LO MÁS IMPORTANTE ES

SABER ATRAVESAR EL FUEGO)

Elogio al infierno de una dama


Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de taco alto
negros y brillantes,
siempre puteabas cuando
estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar
de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un
pasado
podrido, y
al final
escapaste
muriendo,
dejándome con el
presente
podrido.
Hace 28 años
que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera
de las otras
fuiste la única
que comprendió
la futilidad del
arreglo con la vida.
Las demás sólo estaban
incómodas con
segmentos triviales,
criticaban
absurdamente
lo pequeñito:
Jane, te
asesinaron por saber
demasiado.
Vaya un trago
por tus huesos
con los que
este viejo perro
sueña
todavía.

El día que me deshice de un fajo de billetes

Y le dije puedes quedarte con tus tías y tus tíos ricos
y con tus abuelos y con tus padres
y su jodido petróleo
y sus siete lagos
y sus pavos salvajes
y sus búfalos
y con todo el estado de Texas,
queriendo decir las cacerías de cuervos
y tus paseos de los sábados por la noche
y tu biblioteca de tres al cuarto
y tus municipales encorvados
y tus artistas maricas
puedes quedarte con todo eso
y tus periódicos semanales
y tus famosos tornados
y tus sucias inundaciones
y todos tus gatos maullantes
y tu suscripción al Time,
y trágatelos, nena,
trágatelos.
Puedo manejar un pico y una pala de nuevo(creo)
y puedo conseguir
25 billetes por un combate a 4 asaltos(quizá)
claro que tengo 38 años,
pero un poco de tinte puede taparme
las canas;
y aún puedo escribir un poema(a veces),
no lo olvides, e incluso
si no me pagan,
es mejor que esperar la muerte y el petróleo,
y disparar a los pavos salvajes,
y esperar que el mundo
comience.
Muy bien, mendigo, me dijo, lárgate.
¿Qué? , dije yo
lárgate. Ésta ha sido tu
última rabieta.
Estoy harta de tus malditas rabietas.
Siempre te comportas como un
personaje de una obra de O’ Nelly.
Pero yo soy diferente, nena,
no puedo
evitarlo.
Eres diferente, de acuerdo,
y ¡qué diferente, Dios mío!
no des un
portazo
al irte.
Pero, nena, ¡amo
tu dinero!
¡ni una sola vez has dicho
que me amaras a mí!
¿Qué querías
un mentiroso o un
amante?
tú no eres ninguna de las dos cosas,
¡fuera, mendigo,
fuera!
…pero, nena…
vuelve a O’ Nelly
fui hacia la puerta,
la cerré suavemente y me fui
pensando: lo que ellos quieren
es un indio de madera
que diga si y no
y que aguante las llamas y
no arme demasiado jaleo;

pero te estás
haciendo viejo, chico;
la próxima vez
no enseñes
tus cartas.

Poemas para jefes de personal

Un viejo me pidió un cigarrillo
y saqué dos con cuidado.
“Vengo a buscar trabajo. Voy a esperar
al sol y fumar”.
Raído y rabioso
se recostaba contra la muerte.
Era un día frío, por cierto, y los camiones
cargados y pesados como las putas viejas
embarullaban y enmarañaban las calles…
Nos hundimos como tablas de un suelo podrido
mientras el mundo lucha por desbloquear
la estructura que le atenaza el cerebro.
(Dios es un local vacío donde no hay filetes.)
Somos pájaros agonizantes
barcos que se hunden…
el mundo nos sacude y nos aplasta
y nosotros
sacamos los brazos
sacamos las piernas
bajo el beso mortal de un ciempiés:
pero ellos nos dan amables palmaditas en la espalda
y dicen que es “política” nuestro veneno.
Bueno, fumamos, él y yo, pobres hombres
mascullando pensamientos insignificantes…
No todos los caballos llegan,
y cuando veas encenderse y apagarse
las luces de las cárceles y de los hospitales
y a los hombres manipular las banderas con tanto
cuidado
como si fuesen recién nacidos
recuerda esto:
eres un gran instrumento engullidor
con corazón y vientre, cuidadosamente planificado,
asi que si coges un avión a Sabannah,
coge el mejor;
o si comes polio sobre una roca,
haz que sea un animal muy especial.
(Tú lo llamas ave; yo llamo a las aves
flores.)
Y si decides matar a alguien,
haz que sea un cualquiera y no alguien:
algunos hombres están hechos de un material especial,
precioso: no mates,
si vas a hacerlo,
a un presidente o a un rey
o a un hombre
que tenga un despacho…
ésos tienen alcances celestiales
actitudes ilustradas.
Si te decides,
elígenos a nosotros
que esperamos y fumamos y miramos aviesamente;
que estamos consumidos por las penas y
febriles
de subir escalas rotas.
Elígenos
nunca fuimos niños
como vuestros niños.
No entendemos canciones de amor
como vuestras amadas.
Nuestros rostros son linóleo resquebrajado,
resquebrajado por las pisadas
fuertes, seguras, de nuestros amos.
A nosotros nos han criado con hojas de zanahoria,
con semillas de sésamo y una gramática violenta,
malgastamos los días como mirlos enloquecidos
y nos entregamos al alcohol por las noches.
Nuestra leve sonrisa forzada nos cubre
como el confeti de un extraño:
y ni siquiera participamos de la fiesta.
Somos una escena trazada con el
blanco pincel de esta É`poca.
Fumamos, como higos dormidos en un plato.
Fumamos, tan muertos como la niebla.
Elígenos.
Un asesinato en la bañera
o algo rápido y brillante; nuestros nombres
en los periódicos.
Conocidos, por fin, un instante
para millones de ojos indiferentes embotados de
noticias
que se reservan
para parpadear y brillar sólo
ante los simples sarcasmos de taberna
de sus correctos comediantes
caprichosos y engreídos.
Conocidos, por fin, un instante,
como lo serán ellos
como lo serás tú
por un hombre todo gris en un caballo todo
gris que está sentado y acaricia una espada
más larga que la noche
más larga que la doliente cresta de las montañas
más larga que todos los lamentos
que han surgido de las gargantas
y han explotado en una tierra
más nueva, menos planificada.
Fumamos y las nubes nos ignoran.
Pasa un gato y se sacude a Shakespeare
del lomo.
Sebo, sebo, vela cual cera: nuestra espina dorsal
es débil y nuestra conciencia quema
sin malicia hasta el final
lo que queda de la mecha que la vida
nos ha otorgado parcamente.
Un viejo me pidió un cigarrillo
y me contó sus problemas
y esto
fue lo que dijo:
que esta Época es un crimen
que la Piedad se ha refugiado bajo mármoles
y el Odio se ha refugiado en el
dinero.
Podía haber sido un obseso sexual
o un Santo.
Pero fuese lo que fuese
estaba condenado
y los dos esperábamos al sol
fumando
y mirando
ociosos quién sería
el siguiente.

Lo mejor y lo peor


Los hospitales y las cárceles
es lo peor
los manicomios
es lo peor
los áticos
es lo peor
los hoteluchos ruidosos
es lo peor
los recitales de poesía
los conciertos de rock
a beneficio de minusválidos
es lo peor
los funerales
las bodas
es lo peor
los desfiles
las pistas de patinaje
las orgías sexuales
es lo peor
la medianoche
las 3 de la madrugada
las 5.45 de la tarde
es lo peor.

Caer del cielo
los pelotones de ejecución
eso es lo mejor
pensar en la India
mirar los puestos de palomitas
ver al toro coger al matador
eso es lo mejor
las bombillas en cajas
un viejo perro escarbando
los cacahuetes en una bolsa de papel
eso es lo mejor
de pie frente a los pelotones de ejecución
echar migas a las gaviotas
cortar tomate en rodajas
eso es lo mejor
alfombras con quemaduras de cigarrillos
grietas en las aceras
camareras todavía sensatas
eso es lo mejor
mis manos muertas
mi corazón muerto
silencio
adagio de rocas
el mundo en llamas
eso es lo mejor
para mí.

"abrasado hasta perder el sentido por la

constante depresión de otros,

descorro las cortinas,

anhelando la cálida luz.

está ahí, está ahí

en alguna parte,

estoy convencido.


ah, los rostros de la depresión, expresiones

sumergidas en la oscuridad viscosa.

las boquitas amargadas,

la compasión por uno mismo, la justificación

- - - - / de los actos propios pasa

de la raya, pasa de la raya con creces.

los rostros ensombrecidos,

profundas arrugas, de pesar.


ahí no hay coraje, sólo el deseo de

poseer algo: admiración, fama, amantes,

dinero, cualquier cosa, maldita sea,

mientras llegue sin esfuerzo,

mientras no tengan que hacer lo que

sea necesario

y cuando no triunfan se

tornan resentidos,

malcarados,

imaginan que los han

desairado, engañado,

ninguneado.


entonces se encontraron en su

desdicha, su último

refugio.

y se les da bien,

se les da muy bien,

tienen tanta desdicha

que insisten en

compartirla.


se sumergen y chapotean en su

desdicha,

te salpican con ella.


no tienen más que esto,

no quieren más que eso,

no pueden ser más que eso.


niégate a unirte a ellos.

sigue siendo tú mismo.

abre las cortinas

o las persianas

o las ventanas

a la cálida luz

a la dicha.

está en la vida,

e incluso en la muerte

puede

estar." Ch. B. Poema "un voto a favor de la cálida luz"; del libro "LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

ATRAVESAR EL FUEGO".

"acordonaron con una soga las primeras siete

- - - / filas para los monitores

de Niños Retrasados, el Club de Pasajeros Habituales y la

Sociedad Alemana.

era sábado en el hipódromo y todos hablaban al mismo

tiempo, se levantaban, se sentaban, saludaban, se reían.


cuando entró el ganador de la primera carrera, la mayoría

empezaron a saltar arriba y abajo gritando y algunos se

abrazadon.

costaba trabajo creer que todos hubieran apostado al mismo

caballo.


intenté distinguir entre los Monitores de Niños

- - - / Retrasados, los

pasajeros Habituales y los Alemanes

pero todos tenían más o menos el mismo aspecto y a

- - - / medida que

transcurrían las carreras se fueron calmando los ánimos y

- - - / algunos

empezaron a marcharse.


para la última carrera sólo quedaban unos cuantos

y todos parecían cansados y muy tristes, y estaban muy

- - - callados.

habían aprendido una dura realidad : perder el dinero

- - - / propio es muy

parecido a la muerte

y aunque los caballos eran hermosos, era mucho más fácil

ser Alemán o Monitor de Niños Retrasados

o volar por el pais con tarifas reducidas.


también habían aprendido que a veces

el hipódromo no era lugar para saltar arriba y abajo,

ni lugar para gritar y abrazarse.

el día se tornó frío y oscuro al ir descendiendo el viento de

la Sierra Madre, y cuando encajonaron los caballos

para la última carrera, ni siquiera un ganador habría

- - - / servido de mucho

ahora que las máquinas de apuestas habían cerrado,

- - - / llevándose la última tajada,

las probabilidades congeladas para siempre.


los favoritos no ganan lo suficiente

las apuestas arriesgadas no ganan lo suficiente

los demás caballos no ganan lo suficiente


el sábado que viene traerán a 3 nuevos grupos

y también los harán pasar por la soga." ( Ch. B. Poema "masacre" , del libro " Lo más importante

es saber atravesar el fuego.")

Si consideramos

Si consideramos lo que puede verse:
motores que nos vuelven locos,
amantes que acaban odiándose,
ese pescado que en el mercado
mira fijamente hacia atrás adentrándose en nuestras
mentes,
flores podridas, moscas atrapadas en telarañas,
motines, rugidos de leones enjaulados,
payasos enamorados de billetes,
naciones que trasladan a la gente como peones de
ajedrez,
ladrones a la luz del día con maravillosas
esposas y vinos por la noche,
las cárceles atestadas,
el tópico de los parados,
hierba moribunda, fuegos insignificantes,
hombres suficientemente viejos como para amar la
tumba.

Estas y otras cosas
demuestran que la vida gira sobre un eje podrido.
Pero nos han dejado un poco de música
y un poster clavado en el rincón
un vaso de güisqui, una corbata azul
un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
un caballo que corre como si el diablo le estuviera
retorciendo la cola
sobre la hierba azul y el griterío
y después, de nuevo, el amor
como un coche que dobla la esquina
puntual,
la ciudad a la espera
el vino y las Flores
el agua corriendo a través del lago
y verano e invierno y verano y verano
y de nuevo invierno.

"ladrones a la luz del día con maravillosas

esposas y vinos por la noche..." ( ¡Vaya, que poco ha evolucionado esto que llamamos mundo!)

"lo acuchillaron a plena luz del día, vino calle arriba

cogiéndose las entrañas con las manos, manchando de rojo

la acera.

ninguno de los que aguardaban haciendo cola dejó el sitio

- - - / para ayudarle.

llegó a la entrada de la misión y se vino abajo en el

vestíbulo donde el portero gritó: - eh, tú,

hijoputa, ¿qué haces?

luego llamaron a una ambulancia pero el tipo ya había muerto

para cuando llegó.

vino la policía y trazaron círculos

con tiza blanca

en torno a las manchas de sangre en la acera

lo fotografiaron todo

y preguntaron a los que aguardaban el almuerzo dominical

si habían visto algo

si sabían algo.

todos contestaron que "no" a ambas preguntas.


mientras los policías se paseaban de uniforme

los otros acabaron de meter el cadáver en la ambulancia.


después los vagabundos liaron cigarrillos

mientras esperaban la comida

hablaban de lo ocurrido

soltaban pedos y humo

mientras disfrutaban del sol

sintiéndose

famosos." ( Ch.B. Poema "almuerzo dominical en la Santa Misión"; del libro LO MÁS IMPORTANTE

ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO.)

Pascual Lopez Sanchez escribió:"ladrones a la luz del día con maravillosas

esposas y vinos por la noche..."  ( ¡Vaya, que poco ha evolucionado esto que llamamos mundo!)

Totalmente de acuerdo, es lo que hay, cada vez más a la luz y cada día nacen más ladrones.

Veamos el Poema anterior, ejemplo nítido de REALISMO SUCIO. Las historias que nos cuenta el Realismo sucio prescinden, como ya dijimos , del exceso de adjetivos; de situaciones imaginarias y metáforas transformadoras de los hechos. Estos son tal cual - sí o sí, como suele afirmarse ahora-; no precisan adornos: importa la simple y dura cotidianidad de los hechos, a veces aversivos , o subversivos contra la idílica moral. Vidas más que mediocres, sin grandes implicaciones solidarias ni rimbombancias éticas...Y un lenguaje 100 por 100 soez que es lo único que es definitorio en la podredumbre de los personajes. Ese lenguaje, además de soez, es parco, sobrio y preciso. No se dibujan personas, se pintan o esbozan situaciones.
El lector asume sin complejos lo que el escritor transmite... Pero sin complejos no quiere decir sin rechazo. De hecho, las opiniones sobre esta corriente ¿lírica? se reparten entre los que la ensalzan y los que la critican por su falta de transmisión emocional... En el poema que acabamos de poner llama más la atención Las palabras ( pedos; hijoputa; humo; famosos; los otros...) que el hecho en sí de la muerte y el impacto emocional que pudiera provocar...

¿Qué hacemos , Lluvia...? ¿Seguimos o lo dejamos...?

Estos son tal cual - sí o sí, como suele afirmarse ahora-; no precisan adornos: importa la simple y dura cotidianidad de los hechos, a veces aversivos , o subversivos contra la idílica moral. Vidas más que mediocres, sin grandes implicaciones solidarias ni rimbombancias éticas...Y un lenguaje 100 por 100 soez que es lo único que es definitorio en la podredumbre de los personajes. Ese lenguaje, además de soez, es parco, sobrio y preciso. No se dibujan personas, se pintan o esbozan situaciones.
El lector asume sin complejos lo que el escritor transmite... Pero sin complejos no quiere decir sin rechazo. De hecho, las opiniones sobre esta corriente ¿lírica? se reparten entre los que la ensalzan y los que la critican por su falta de transmisión emocional... En el poema que acabamos de poner llama más la atención Las palabras ( pedos; hijoputa; humo; famosos; los otros...) que el hecho en sí de la muerte y el impacto emocional que pudiera provocar...

¿Qué hacemos , Lluvia...? ¿Seguimos o lo dejamos...?

Bien, señalo de tus apreciaciones las que hago mías, y, por consiguiente creo asumimos o debemos asumir lo que el autor transmite. ¿Lírica? No me parece. ¿ La metáfora? Ignorada por completo es lo que me parece. Sea como sea, desde aquí transcribimos, desde aquí intentamos dar a conocer a autores que de una forma u otra han tenido su lugar, su éxito, sus seguidores. Muchos con una sensibilidad, sutilidad y utilización del lenguaje tan exquisito que han sido capaces de traspasar cada fibra y cada espacio de los sentidos más dormidos. Otros como el autor en cuestión que nos ocupa, con el lenguaje más soez(como bien dices, Pascual) con la ausencia de metáforas y llamando a cada cosa por su nombre(bueno, no sé si por su nombre) pero estoy segura que todos sabemos de lo que nos habla Charles Bukowski.

Gracias, y seguimos ¿no? Al fin y al cabo es la "obra" de Charles Bukowski y por qué no va a merecerse su espacio.

Seguimos, pues. Besos

Alguien

Oh Dios, tenía una tristeza espantosa,
aquella mujer estaba allí sentada y
me dijo
¿es usted realmente Charles Bukowski?
y yo le dije
………….dejemos eso
no me encuentro bien
tengo una tremenda tristeza
y lo único que quiero es
echarte un polvo
ella se rió
creía que me las estaba dando
de listo
y yo no miraba más que sus piernas largas delgadas
…celestiales
veía su hígado y sus entrañas temblando
veía a Cristo allí dentro
bailando un folklore.

Todas mis carencias interiores
se sublevaron
y fui hacia ella
y la tumbé en el sofá
y le levanté el vestido hasta el cuello
y me importó un pito
si era una violación o el fin del mundo.

Volver a estar
ahí
en un sitio
real
sí
sus bragas estaban en el
suelo.
Y mi polla entró, mi polla entró
oh Dios, mi polla entró
yo era Charles
Alguien.

Es complejo, querida Lluvia, pero buscar en el alma humana; indagar motivos; ponerse en lugar de...y valorar si todo ello ha merecido la pena se trataría , una vez más, de un juicio de valor en función de unos esquemas propios.

Yo no puedo juzgar el poema último que has puesto... Y juzgar simultáneamente los que estoy poniendo yo.

Charles es sin duda un provocador. Y una de las figuras principales del REALISMO SUCIO junto a... (1)
Hoy, esa corriente, tiene más o menos adeptos o continuadores. No lo sé. Y tampoco tengo muchas ganas de indagar. Aquí, lo que estamos haciendo no es dar mensaje sino exponer lo que hubo. Y que cada uno saque sus propias conclusiones...

El pensamiento de este hombre, además , está condicionado en multitud de ocasiones por el ALCOHOL. Esto no es ninguna crítica : Es simplemente un hecho. Y la respuesta humana bajo la influencia del alcohol no es que sea osada : es arriesgada consigo mismo y , sobre todo, con los demás.  Esto invalida su creación...? Si yo afirmara ello no dejaría de ser un pazguato . Ni me pasmo, ni admiro : Expongo.

El siguiente poema podría ser complementario, en cuanto a imagen, de las caracteríticas humanas del poeta...


"a menudo la gente se lamenta de que no ha

hecho nada con su

vida

y luego esperan a que alguien les diga

que no es así.

mira, has hecho esto y has hecho

aquello y eso ya es

algo.

¿lo crees de veras?

claro.


pero

estaban en lo cierto.

no han hecho nada.

no han demostrado ningún coraje.

ninguna inventiva.

hicieron lo que se les adiestró para

hacer.

hicieron lo que se les dijo que

hicieran.

no poseían resistencia alguna, ninguna idea

propia.

los vapulearon de aquí para allá

y fueron obedientemente.

no tuvieron corazón.

se condujeron con cobardía.

llevaron una vida apestosa.

volvieron la vida apestosa.


y ahora quieren que les diga que

no fracasaron.

ya los has visto.

están por todas partes.

los faltos de espíritu.

la cuadrilla de los muertos en vida.


¿ser amable?

¿mentirles?

¿decirles lo que quieren oír?

¿decirles cualquier cosa que quieran oír?


gente con arrojo los convirtió en lo que

no son.


si me preguntan, les diré lo que

no quieren oír.


es mejor que los

mantengas lejos de mí, o

que les digas que soy un tipo cruel.


es mejor que te hagan confidencias

a ti.


quiero librarme

de eso." (Ch.B. Poema "un desperdicio"; del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL

FUEGO).

(1) Raymond Carver; John Fonte; Tobias Wolff... todos ellos en EEUU. También la novelista y poeta Zoé Valdés en Cuba. El representante más nítido en España de esta corriente puede que sea Karmelo C. Iribarren.

Mi seguidora

Di un recital de poesía el sábado pasado en
los bosques de las afueras de Santa Cruz
y estaba a punto de acabar
cuando oí un grito fuerte y largo
y una joven bastante guapa
corrió hacia mí
vestido largo y fuego en la mirada
y saltó al escenario
y gritó: "¡TE DESEO!
¡TE DESEO! ¡cómeme! ¡cómeme!
le dije: "oye,
déjame en paz, coño".
pero siguió quitándome
la ropa y tirándose
sobre mí.
"¿dónde estabas?", le
pregunté, "cuándo no tenía
qué comer y
enviaba cuentos cortos al
Atlantic Monthly?",
me agarró los huevos y casi
me los arranca. Sus besos
sabían a sopa de mierda.
2 mujeres saltaron al escenario
Y
se la llevaron a rastras
al bosque.
Sus gritos aún se oían
cuando empecé el siguiente poema.
Tal vez, pensé, tendría que haberla
poseído sobre el escenario frente
a todos aquellos ojos.
Pero uno nunca sabe
si sería un buen poema
o un mal ácido.

Aquí, lo que estamos haciendo no es dar mensaje sino exponer lo que hubo. Y que cada uno saque sus propias conclusiones...

Exactamente, es lo que decía en el mensaje anterior.

El pensamiento de este hombre, además , está condicionado en multitud de ocasiones por el ALCOHOL. Esto no es ninguna crítica : Es simplemente un hecho. Y la respuesta humana bajo la influencia del alcohol no es que sea osada : es arriesgada consigo mismo y , sobre todo, con los demás. Esto invalida su creación...? Si yo afirmara ello no dejaría de ser un pazguato . Ni me pasmo, ni admiro : Expongo.

Pues así es y eso es lo que hacemos, al igual que lo hemos hecho con los anteriores.

Besos

Como una flor bajo la lluvia

Me corté la uña del dedo
del medio
de la mano derecha
bien corta
y empecé a sobarle el coño
mientras ella estaba sentada en la cama
poniéndose crema en los brazos
la cara
y los pechos
después de bañarse.
Entonces encendió un cigarrillo:
“tú sigue”,
y fumó, y continuó poniéndose
crema.
Yo continué sobándole el coño.
>>¿quieres una manzana?>>, le pregunté.
“bueno”, dijo, “¿tú vas a comer una?”
pero fue a ella a quien comí…
empezó a girar
después se puso de lado,
se estaba humedeciendo y abriendo
como una flor bajo la lluvia.
Después se puso boca abajo
y su hermosísimo culo
se alzó ante mí
y metí la mano por debajo
hasta el coño otra vez.
Estiró el brazo y me cogió
la polla, giró y se volvió,
me monté encima
hundía la cara en la mata
de pelo rojo
derramada alrededor de su cabeza
y mi polla tiesa entró
en el milagro.
Más tarde bromeamos sobre la crema
y el cigarrillo y la manzana.
Después salí a la calle y compré pollo
y gambas y patatas fritas y bollitos
y puré y salsa y
ensalada de col, y cominos, ella me dijo
lo bien que lo había pasado y yo le dije
lo bien que lo había pasado y nos comimos
el pollo y las gambas
y las patatas fritas y los bollitos y el
puré y la salsa y
hasta la ensalada de col.



La ducha


Nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
“oye, ¡esto sigue duro!”
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella…
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
luego el coño, una vez más, para que me dé suerte…
y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo…
normalmente siempre es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre que otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer es diferente para cada uno,
mejor y peor para cada uno…
para mí, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera
después de los recuerdos del dolor y el fracaso y la
desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en
lugar de
en vida, amén.

"la mañana,

toca los nervios

rápidamente

como si ya estuviéramos en

la mira del cazador.

el cuerpo bosteza y se despereza a la

luz .

el peregrinaje

está a punto de

comenzar.


pisando huevos hasta el baño

para eliminar los

venenos.

tras las cortinas está

su mundo.


me lavo las manos, el cuello, la cara,

me lavo los dientes que me quedan

para los

restos.


me visto.

¡esa camisa no!

qué deprimente...

ponte algo verde, algo

amarillo.

ahí, mira.

sonríe.


los zapatos, los malditos zapatos.

los zapatos son de lo más triste.

a los zapatos no se les puede ocultar

los hechos.

olvídate de los zapatos,

ponte las estúpidas bermudas.

los pantalones de gordo mantecoso.


ahora, los zapatos.


te has olvidado del pelo.

péinate.

pareces un pirado con el pelo

sin peinar.

no eres un pirado,

¿verdad?


tu esposa sigue dormida.

tienes suerte.

tiene suerte.

sonríe.

no eres un pirado,

¿verdad?


bajas las escaleras.

te esperan los animales.

te miran las plantas

mientras las termitas se comen la madera.

todo un ejército de hormigas por debajo,

el aire envenenado por encima.

el coche está fuera.

los intestinos, la barriga,

el corazón, el cerebro, el

etcétera

dentro.


estás cuerdo.

eres normal.

tomas decisiones

sensatas, ¿no?


sólo que hay un límite,

ahí está la trampa.

la trampa eres tú.

estás entrampado.


¿es mejor ser una termita,

un ocelote,

un metrónomo,

un banco del parque,

o el este de Kansas City?


doy de comer a los animales.

por el momento, eso es lo que

hago.

doy de comer a los animales.

es

fácil." ( Ch. B. Poema "encerrado"; del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)