CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

Nota sobre la construcción de las masas

Alguna gente es joven y nada más
alguna gente es vieja y nada más.
Y alguna gente está en el medio
solo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
y todos los edificios ardieran en
fuego dorado,
si el cielo se sacudiera como
en la danza del vientre
y todas las bombas atómicas empezaran a
gritar,
alguna gente sería joven y nada más
y alguna gente sería vieja y nada más
y el resto sería lo mismo,
el resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes
son eliminados bastante rápido
por la policía, por sus madres, sus
hermanos, y otros
por sí mismos.
Lo que queda es lo que
ves
es duro.-

Arrinconado

Bueno, ellos ya decían que llegaría
esto: viejo, perdido el talento, titubeando con
las palabras.
Escuchando pisadas
sordas, me vuelvo,
miro detrás de mí…

aún no, perro viejo.
Demasiado pronto.

Ahora
ellos están sentados hablando de
mi: “si, le ha ocurrido, está acabado…es una
pena”.
“nunca fue gran cosa, ¿verdad?”
“bueno…no, pero ahora…?”
ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que yo ya no
frecuento.

Ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa

mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada

ahora
la promesa que fui
mengua
mengua
ahora
enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras
copas
ha sido una hermosa
pelea
y aún
lo es.

Los mejores de la raza


No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar

es triste
y
no es
triste

parece que la
cosa más
sensata
que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano
mientras las paredes
blanden
sonrisas de
despedida

uno pasa a través de
todo
ello
con una cierta
cantidad de
eficiencia y
valentía
entonces
se va

algunos aceptan
la posibilidad de
Dios
para ayudarles
en su
paso

otros
lo aceptan
como es

y por estos

bebo
esta noche.

( Este es un extenso poema. Aparentemente didáctico, en cuanto que nos aproxima a la visión que el autor tiene de la poesía en general, y de su obra en particular. Es extenso por lo que, por mi propia comodidad , arbitrariamente, lo he dividido en dos partes)

a

hola, Bill Abbott:

te agradezco que pases mis libros allí en la

trena, mis poemas y relatos.

si consigo aliviar la carga de algunos de los que estáis ahí con

mis libros, pues muy bien.

pero la literatura, ya sabes, le resulta difícil

asimilarla al hombre corriente ( y también al que no lo es);

a mí, por ejemplo, no me gusta la mayor parte de la poesía,

de modo que escribo la mía tal como me gustaría leerla.


la poesía, eso sí, está mejorando,

se humaniza,

la limpieza de la lengua tiene algo que

ver ( apareció w.c. williams y pidió a

todo el mundo que limpiara la lengua)

entonces

aparecí yo.


pero escribir es una cosa, la vida es

otra, por

lo que se ve hemos mejorado la escritura un poco

pero la vida ( la nuestra y la suya)

no parece estar mejorando

mucho.

tal vez si escribimos lo bastante bien

y vivimos un poco mejor

la vida mejore un poco

aunque sólo sea por pudor.

tal vez los artista no han tenido el

poder suficiente,

tal vez sea que los políticos, los generales, los jueces, los

curas, la policía, los chulos de putas, los hombres de

- - - / negocios han tenido

demasiado poder. no

me hace ninguna gracia esa idea

pero cuando miro a nuestros artistas, preciosos y pálidos,

del pasado y del presente, me parece que

bien pudiera ser.


(a la gente no le gusta que hable as.

Chinaski, corta el rollo, dicen,

no eres tan grande.

pero

joder, yo no estoy hablando de

grandeza.)


lo que digo es

que el arte no ha mejorado la vida tal como

debiera, tal vez porque siempre ha sido más

íntimo de la cuenta, y a pesar de que los poetas antiguos,

los nuevos poetas y un servidor

hemos debido de tener más o menos los mismos problemas

con:

- - - las mujeres

- - - el gobierno

- - - Dios

- - - el amor

- - - el odio

- - - la penuria

- - - la esclavitud

- - - el insomnio

- - - el transporte

- - - el tiempo

- - - las esposas, y

demás.


ahora me cuentas que al

tipo que está en la celda de al lado

no le ha gustado como puntúo (*)

la ubicación de la coma ( sobre todo)

ni tampoco mi forma de hacer digresiones

con objeto de expresar algo con precisión.

ah, no entiende la "intención!

que es

- - - entrar en calor, limar asperezas, relajarse,

y aún así otorgar el mayor realismo posible

a la palabra sobre la página. la palabra debería ser como

la mantequilla, los aguacates,

el solomillo o los bollos horneados, o los aros de

- - - / cebolla o

aquello que se precisa de veras,

sea lo que sea, casi tendría que ser

como si pudieran coger las palabras y

comérselas.


(hay algún listillo en alguna

parte

que dirá

si llega a leer esto:

- ¡Chinaski, cuando tenga hambre iré a algún sitio a que

me den de comer!) (Cont.


(*) Esta llamada es exclusivamente para recordar que esto transcribiendo los poemas según los pone el editor, y por tanto en función de reglas gramaticales de dudosa corrección)

Cont. ( viene del anterior)

b

en cualquier caso

un artista puede divagar sin perder su

forma esencial.. Dostoievsky lo hacía, por lo

general narraba 3 o 4 historias al margen

mientras contaba la

principal ( en sus novelas, claro).

Bach nos enseñó a tener una melodía

encima de otra y otra más encima de

esa y

Mahler divagaba más que cuslquier otro que yo sepa

y el mensaje de su supuesta

ausencia de forma me parece magnífico.

no permitas que los tipos que se rigen por las reglas establecidas

como ese individuo en la celda de al lado

te impongan ninguna. pásale

un ejemplar de Time o Newsweek

y se dará por

satisfecho.


pero no tengo intención de defender mi obra ( ante ti ni ante él)

lo que defiendo es mi derecho a llevarla a cabo cómo

mayor satisfacción me produce.

siempre he creído que si un autor se aburre con su trabajo

el lector también se

aburrirá.


y no creo en la

perfección, creo en mantener las

entrañas despejadas

de modo que tengo que estar de acuerdo con mis críticos

cuando dicen que escribo cantidad de mierda.


cumples una condena de 19 años y 1/2

yo llevo escribiendo unos 40.

todos tenemos cuentas pendientes.

todos seguimos adelante con nuestra vida.

todos escribimos mal de vez en cuando

o vivimos mal de vez en cuando.

todos tenemos malos días

y malas noches.


tendría que enviarle a ese tipo de la celda de al lado

las Obras Completas de Robert Browming para Navidad,

ése es el estilo que anda buscando

pero me hace falta el dinero para apostar a los caballos ,

Santa Anita abre el

26, así que le voy a enviar un ejemplar de Newsweek

(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,

no hacen más que preocuparse por las comas)

y aquí, ¿he ubicado la coma

como es debido

Abbot?" (Ch.B. a y b forman el poema "poema navideño para un tipo en chirona", del libro

LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO.)

Manejando a través del infierno

La gente está exhausta, infeliz y frustrada, la gente es
amarga y vengativa, la gente está engañada y temerosa,
la gente es iracunda y mediocre
y yo manejo entre ellos en la autopista y ellos
proyectan lo que les han dejado de sí mismos
en su manera de manejar.
Algunos más odiosos, algunos más disimulados
que otros.
A algunos no les gusta que los pasen, e intentan
evitar que otros lo hagan.
Algunos intentan bloquear los cambios de carril.
Algunos odian los autos más nuevos, más caros.
Otros en esos autos odian los autos más viejos.

La autopista es un circo de emociones
chiquitas y baratas, es
la humanidad en movimiento, la mayoría
viniendo de un lugar que
odia
y yendo a otro lugar que odia todavía
más.
Las autopistas nos enseñan en qué
nos hemos convertido y
muchos de los choques y muertes son la colisión
entre seres incompletos, entre vidas penosas
y dementes.

Cuando manejo por las autopistas veo el alma de
mi ciudad y es fea, fea, fea: los vivos han
estrangulado
su corazón.

Mi colega

Para ser un chico de 21 años en Nueva Orleans yo no valía
mucho la pena: Tenía una pequeña habitación que olía a
orines y muerte
pero quería estar allí, y habían
dos adorables chicas al final del vestíbulo quienes
no paraban de golpear a mi puerta y gritar.”¡Levántate!
Hay cosas buenas alla afuera!”

“ Largaros,” les decía, pero eso solo las
estimulaba más, me dejaban notas bajo la puerta y
pegaban flores con cinta adhesiva al
pomo de la puerta.

Yo estaba metido en vino barato y cerveza verde y
demencia…

Conocí al viejo tío de la habitación de
al lado, de algún modo yo me sentía viejo como
él; sus pies y tobillos estaban hinchados y no podía
atarse los zapatos.

Cada día sobre la una del mediodía salíamos a dar un paseo
juntos, y era un paseo muy
lento: Cada paso era doloroso para él.

Cuando nos acercábamos al bordillo, yo le ayudaba a
subir y bajar
agarrándole por el codo
y por la parte de atrás de su
cinturón, lo conseguíamos.

Me gustaba: nunca me cuestionó
sobre que hacía o que dejaba de
hacer.

él debería de haber sido mi padre, y lo que más me gustaba
era lo que decían una y
otra vez: “Nada vale la
pena.”

Era un
sabio

aquellas chicas jóvenes deberían
de haberle dejado a él
las notas y las
flores.

Todo

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

Pero quizás necesitan
lluvia.
Zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

Cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

Los muertos no me
necesitan.

Ni los vivos.

Pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto.
Si solo supiéramos
que
es.

Probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo conseguimos.

Espero que
cuando yo esté muerto
comprendáis

que conseguí
tanto como pude.

Se me bloqueó este dichoso aparato a las 4 y 20, cuando decía que estaba actualizándose. En el 32%. Y así estuvo dos horas y media. Al fin pude apagarlo... Y ahora me dice que las actualizaciones no se han llevado a cabo...

En fin mientras que dure, que no creo que sea mucho.

Se me bloqueó este dichoso aparato a las 4 y 20, cuando decía que estaba actualizándose. En el 32%. Y así estuvo dos horas y media. Al fin pude apagarlo... Y ahora me dice que las actualizaciones no se han llevado a cabo...

En fin mientras que dure, que no creo que sea mucho.

Se me bloqueó este dichoso aparato a las 4 y 20, cuando decía que estaba actualizándose. En el 32%. Y así estuvo dos horas y media. Al fin pude apagarlo... Y ahora me dice que las actualizaciones no se han llevado a cabo...

En fin mientras que dure, que no creo que sea mucho.

"al hacerse viejo dejó de escribir, se aficionó a la

pintura y ponía anuncios en el periódico de la UCLA pidiendo

secretarias.

Henry prefería mujeres

orientales,

jóvenes;

se pasaban por su casa y le hacían

trabajillos

y se enamoraba de ellas,

aunque no había nada de sexo.

les escribía cartas, toda su escritura la dedicaba a las

cartas de amor.

y las mujeres se sentían halagadas pero sencillamente

seguían

dándole largas.

le gustaba tenerlas cerca.

tal vez creía que mantenían la muerte a raya

al menos un poco

o tal vez le impedían pensar

mucho en ello

o tal vez el vejete sencillamente andaba

cachondo.


recuerdo a una joven que vino a

verme y dijo:

- iba a tirarme a Henry Miller antes de que

muriera pero ahora ya es tarde, así que he venido a

verte.

- olvídalo, guapa - le dije.


me gustaba el aspecto de Henry Miller en sus

años postreros, igual que un Buda sabio

aunque no se condujera así.

ojalá hubiera perecido de

otro modo,

sin suplicar,

ni usar su nombre.


hubiera preferido ver

que seguía escribiendo libros

hasta el final,

delante de los morros

de la muerte.


pero puesto que no lo pudo hacer

bueno, tal vez haya quien

pueda.

seguro que

hay algún capullo viejo

en alguna parte,

que puede.


si es que no se deja el cerebro

que le queda

apostando a los caballos.

He leído estudios críticos y entrevistas al autor. En una de esas entrevistas Charles dice, más o menos textualmente "que entre la gente vil y los santos él prefiere escribir para los primeros". Es curioso, como si en la naturaleza no existieran más que el blanco de la nieve y el negro de la noche, dando por alto - quizás de manera interesada- que entre ambos existe toda una gama de colores y matices que tienen el mismo valor que aquellos dos, para la retina no desprendida. Entre la gente vil - muchos, desde luego- y los santos - la mitad para aquellos que no saben que existe la gente normal- están todos aquellos seres humanos que o son lo uno o lo otro o no son nada... Y prefieren seguir siendo nada : ni viles ni santos.

En fin, complicado.

Tregua

Necesito pasear por la cera
en algún sitio
en una umbría tarde
encontrar una mesa
en la terraza de un café
sentarme
pedir una copa
y quiero sentarme allá
con esa copa
y quiero que
una mosca aterrice
en esa mesa.

Entonces
quiero ver
una mujer pasar caminando
en un vestido verde.

Quiero ver pasar
un perro gordo
con pelo corto y marrón y
ojos sonrientes.

Quiero morir
sentado allí.

Quiero morir
derecho
mis ojos todavía
abiertos.

Quiero que un avión
pase volando en lo alto.

Quiero que pase
una mujer
en un vestido azul.

Entonces quiero
que ese mismo perro
con pelo corto y marrón y
ojos sonrientes
pase caminando
de nuevo.

Eso será
suficiente
después de todas las
otras cosas
y de todo lo
demás.

probando

Mi hijo Pablo es un apasionado suyo... yo tengo que leerlo muchas veces. Me cuesta trabajo, he de reconocerlo.

Bwkowski confronta, a veces provoca rechazo y otra nos hace mirarnos en el espejo.

Gracias Lluvia y Pascual!!!!!!!!!!! No puede desconocerse este tipo de poesía.

Besossssssssss miles para cada uno

Lo sé, lo sé, Cecilia. No puede desconocerse ni debe silenciarse. Buscaré el libro que me regaló Pablo e iré poniendo más poesías suyas.

Gracias por tu presencia.

Lo encontré... justo en la mesa que hay a mi espalda:

Libro: LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO. VISOR, 2015

TIRA LOS DADOS

A. Libro citado; Págs. 463 - 464

si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
de otra modo, no empieces siquiera.

si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
esto puede significar perder novias,
esposas, parientes, empleos y
quizá tu cordura.

Ve hasta el final.
Esto puede significar no comer por 3 o
4 días.
Esto puede significar congelarse en el
banco de un parque.
tal vez suponga la cárcel.
tal vez suponga burlas,
desdén,
soledad…
la soledad es la ventaja,
todo lo demás es un modo de poner a prueba tu
resistencia, tus
auténticas ganas de
hacerlo
y lo harás
a pesar del rechazo y las
ínfimas probabilidades
y será mejor que
cualquier cosa
que hayas imaginado.

si vas a intentarlo,
ve hasta el final.
no hay sensación
parecida.
estarás a solas con los
dioses
y las noches arderán en
llamas.

hazlo, hazlo, hazlo.
hazlo.

hasta el final,
hasta el final.

llevarás las riendas de la vida hasta
la risa perfecta , es
la única lucha digna
que hay.
Es la única buena lucha que hay.

TIRA LOS DADOS

B. VERSIÓN CIUDAD SEVA.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
Esto puede significar perder novias,
esposas,
parientes,
trabajos y,
quizá tu cordura.

Ve hasta el final.
Esto puede significar no comer por 3 o 4 días.
Esto puede significar congelarse en la banca de un parque.
Esto puede significar la cárcel.
Esto puede significar burlas, escarnios, soledad…
La soledad es un regalo.
Los demás son una prueba de tu insistencia, o
de cuánto quieres realmente hacerlo.
Y lo harás,
a pesar del rechazo y de las desventajas,
y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás a solas con los dioses
y las noches se encenderán con fuego.

Hazlo, hazlo, hazlo.
Hazlo.
Hasta el final,
hasta el final.

Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.
Es la única buena lucha que hay.

Muy bueno "Tira los dados".
Gracias, querido doc

Gracias, Cecilia.

Por hoy, me retiro. Ando un poco cansado.

Besos.

MANUAL DE COMBATE.

LIBRO CITADO. Págs. 366- 367. ( Versión CIUDAD SEVA, con las pausas del original)


Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electrochoques a Hemingway
(y tú sabes que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿Y tú quieres ser un
escritor?

Es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
Algunos pocos llegan a viejo.
Algunos pocos hacen plata.
Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
Es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

Está bien, adelante
hazlo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

Ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

UNA NUEVA GUERRA

ahora es una lucha distinta, mantener a raya el hastío de
la edad,
retirarte a tu cuarto, tumbarte en la cama,
no quedan muchas ganas de moverse,
ya casi es medianoche.

hace no mucho la noche estaría a punto de
comenzar, pero no te lamentes por la juventud perdidaa:
la juventud no era ninguna maravilla
tampoco.

pero ahora hay que separar la muerte.
no es la muerte el problema, sino la espera.

debería llevar muerto varias décadas.
los excesos que te infligiste fueron
enormes e incesantes.
ahora es una lucha distinta, sí, pero no hay nada que
lamentar, sólo que
observar.

lo cierto es que resulta incluso aburrido esperar la
guadaña.

y esperar que una vez me haya ido,
habrá más días para otros, otros días.
otras noches.
perros paseando, árboles meciéndose al
viento.

no dejaré gran cosa atrás.
algo que leer, quizá.

una flor excéntrica en el camino
destripado.

París en la oscuridad.

Enorme poema!!!!!!!!!!
Gracias doc!!!!!!!!!!!! Besosssssssss

Lo miro de forma diferente a como lo hice cuando lo leí hace 10 años. Ahora entiendo su magistratura.

Gracias, Cecilia. Porque en este caso ejerces una influencia más que positiva en mí.

Sigo en cuanto pueda.

Besos.

Que bueno que hayas retomado la poesía de Charles Bukowski, recuerdo que lo pasé un poco mal con alguno de sus poemas, pero claro, así es la poesía y él precisamente no era de florituras ni mucho lirismo, pero era de palabra clara, y aunque a veces cruel, era él mismo con sus pensamientos y sobre todo sus vivencias, por crudas que fuesen.

Me enrollé, lo siento, que gracias, Pascual y me ha gusta leer "esas guerras" que batallamos, cada cual con la suya.

Hiciste bien en enrollarte, querida amiga. A veces, lo que parece un rollo es una pequeña y humilde lección de la que se aprende.

Besos.

En cuanto pueda sigo.

Gracias Pascual y Lluvia por vuestro gran trabajo en este tema. Aporto otros poemas de Bukowski que me parece que no han sido recogidos.

Un abrazo.
Pedro



CUANDO HUGO WOLF ENLOQUECIÓ

Hugo Wolf enloqueció mientras se comía una cebolla
y componía su canción número 253; era un abril
lluvioso y las lombrices salían del suelo
canturreando Tannhäuser, y derramó la leche
sobre la tinta, y manchó de sangre las paredes
y aulló y rugió y gritó, y
al pie
de las escaleras la casera dijo, lo sabía, ese maldito hijo
de
puta ha perdido la chaveta, sed la ha machacado
con su última composición
y ahora ya no cobraré el alquiler, y un
día será famoso
y lo enterrarán bajo la lluvia, pero ojalá que
dejara ahora mismo
de gritar como un loco; no es más
que un mariposón de tres al cuarto
y cuando se lo lleven espero que
traigan a un pescador de fiar
o a un verdugo
o a un vendedor de
panfletos bíblicos.



EL PERDEDOR

y lo siguiente que recuerdo es que estoy sobre una mesa,
se han ido todos: el más valiente
bajo los focos, poseído, dándome una buena paliza....
y luego había un gusano infame fumándose un puro:
"Chico, lo tuyo no es pelear", me dijo.
y me levanté y lo derribe de un golpe;
fue como en una película, y
ase quedó tumbado sobre el enorme trasero mientras repetía
sin cesar: "Joder, joder, ¿qué te
pasa? y me levanté y me vestí,
con las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me quité las vendas y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces.



UN POEMA ES UNA CIUDAD

Un poema es una ciudad repleta de calles y cloacas
repleta de santos, héroes, mendigos, locos,
repleta de banalidades y bebida,
repleta de lluvia y truenos y periodos de
sequía, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntándole por qué a un reloj,
un poema es una ciudad en llamas,
un poema es una ciudad asediada
con las barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad por cuyas calles Dios
avanza desnudo como Lady Godiva,
donde los perros ladran por la noche y ahuyentan
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
casi todos iguales
y envidiosos y amargados...
un poema es una ciudad ahora mismo
a 80 kilómetros de ninguna parte
a las 9.09 de la mañana,
con gusto a alcohol y tabaco,
sin policía, sin amantes, recorriendo las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando las puertas,
atrincherada, casi vacía,
afligida sin lágrimas, envejecida sin compasión,
las montañas áridas,
el océano como una llama violeta,
una luna desprovista de grandeza,
una musiquilla de ventanas rotas...

un poema es una ciudad, un poema es un país,
un poema es el mundo...

y ahora lo pongo bajo la lupa
para que lo examine un editor loco y demacrado,
y es de noche en otros lugares
y señoras mayores hacen cola,
un perro sigue a otro hasta el estuario,
las trompetas anuncian la horca
mientras hombres insignificantes despotrican sobre
lo que no pueden hacer.