POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

APPSS

1.- FRANCISCO GAVIDIA

II.- POEMAS:




B.- ODA A CENTROAMÉRICA
 
 a/
Centro América duerme
silenciosa e inerme.
El sueño del olvido de los mundos:
Sus pueblos son estériles llanuras,
Zarzales infecundos.
Temerosas y agrestes espesuras
Que hincha de negra savia el egoísmo
Por esta selva lúgubre y sombría,
Su horrible paso en las tinieblas guía
Leñador infernal, el despotismo.

Ved el cuadro, que aviva
En la conciencia pública extenuada
El rayo de una lumbre fugitiva;
Ved extender la Historia
Su acusador legajo
¿Qué veis? El crimen coronado arriba.
¿Qué veis? El crimen inconsciente, abajo.
Los tiranos, la plebe,
Todos, los oprimidos, los que oprimen,
Todo pasa y se mueve
En un sudario fúnebre de nieve
Que de gotas de sangre siembra el crimen.

¡Oh, Patria! ¡Oh, Centro América!
Necesitáis con vuestras propias manos
Levantar vuestra lápida mortuoria
Que gravita en la tierra como un monte
E interrogar después el horizonte
Para encontrar el rumbo de la gloria.

No: no habían pensado
Los PRÓCERES augustos,
Cuando hace medio siglo proclamaban
Tu santa libertad y tu grandeza
En el noble estandarte desgarrado
Ni en el pueblo cobarde y maniatado
Sobre cuya cabeza
Su huella sepulcral dejará un día
Como estampa de sangre
El pie de la cobarde tiranía

No; la vehemencia que cual fuego abraza,
La indignación terrífica y solemne;
La sagrada iracundia
Con la que anatematiza y amenaza
La palabra de truenos de Barrundia. (Cont.)

APPSS

1.- FRANCISCO GAVIDIA

II.- POEMAS

B.- ODA A CENTROAMÉRICA ( Cont.)


b/



La calma pensativa
Con que en la soledad de la noche
cuando alzan los espíritus el vuelo
Y los perfumes suéltanse del broche
Y el pensamiento se encamina al cielo;
Cuando tiende profunda sobre el orbe
La sombra, como trémulo palacio
su triste inmensidad de terciopelo;
Cuando, ¡oh natura!, tu suspiro exhalas
Y los ámbitos cruzan del espacio
Misteriosos enjambres
De almas errantes de impalpables alas;
La calma pensativa, inmensa lucha,
Del genio soberano,
Con que el gran Valle en el silencio escucha
Misterioso y profundo.
Inclinado a las simas de la ciencia;
Cual forja el porvenir, la Providencia,
Para este corazón del Nuevo Mundo;

La fuerza poderosa con que escruta
El espíritu inmenso de Delgado
Del corazón la misteriosa ruta,
Cuando extiende la diestra
Sobre el pueblo a sus pies arrodillado
Que espera sus palabras para erguirse
Y lanzarse al fragor de la palestra;

La espada, luminosa cual la idea
Con que Francisco Morazán, sondea
Donde su rayo el patriotismo fragua,
Para escalar las escarpadas cumbres
En que el laurel florece de la gloria
Y llevar por la mano a la victoria
El furor a las bravas muchedumbres;
Las épicas y ardientes aventuras,
Con que un día el coloso,
Gloria de El Salvador, hijo de Honduras,
Padre de Centro América glorioso;
Ensordeció los ámbitos del Istmo,
Surgiendo, como un león, con la bandera
Del derecho, trasunto de Mavorte;
Con sus huestes ardientes y bravías,
Luminosa cohorte,
Detrás de esas azules serranías
En que flotan las nieblas, hacia el norte;
El que sembró llanuras y montañas
Con victorias y hazañas,
Dando asunto a las rústicas familias
Para animar de noche sus vigilias
Con el nombre del héroe en las cabañas; (cont.)

APPSS


1.- FRANCISCO GAVIDIA.

II.- POEMAS.

B.- ODA A CENTROAMÉRICA (Cont.)

c /

Toda esa fulgurante llamarada

Que cual gloriosa bruma
Está flotando, oh Patria, en tu memoria,
Los héroes de los triunfos de la espada,
Los héroes del triunfo de la pluma,
Que han tejido de triunfos nuestra historia;
Obra providencial, santo legado,
¡Oh! no eran para un pueblo esclavizado
Sobre cuya cabeza
Su huella sepulcral dejará un día
Estampada con sangre
El pie de la cobarde tiranía.

¡Oh, centroamericanos,
Despertad ya de la tremenda calma!
Y en vez del negro y gélido vacío
Que lleváis del pecho,
Poned en él un corazón y un alma
Formados por la audacia y el derecho.
¡Oh, centroamericanos!
No acabará la esclavitud si pronto
No os tomáis de las manos
Ni avanzáis en unión estrecha y fuerte,
Poniendo un sólo pecho como hermanos;
A ver si hiere a un pueblo de esa suerte
El destino que forja los tiranos
O si ellos en la empresa hallan la muerte
Sí, un pueblo yace en el tremendo sueño
Del baldón y el olvido
En que se hunden lo oscuro y lo pequeño,
Cuando el ánimo pobre y abatido
Vive esperando con vigor escaso,
Que le trae un camino
El ademán de loco del destino
O la brújula imbécil del acaso.
¡Oh, no esperéis que el dedo de la suerte
os marque el ignorado derrotero,
mientras dormís en estupor inerte
y al borde del abismo traicionero.
El porvenir no llega, inesperado,
Advenedizo sin misión ni nombre;
Llega porque es llamado;
Porque lo han engendrado
El valor y el espíritu del hombre
Y porque el hombre mismo lo ha creado.

No es hijo el porvenir de la fortuna
Ni es el azar el padre de la gloria,
Ni va sin ley y sin conciencia alguna
Sin fe e inteligencia,
Trazando los caminos de la historia
La mano de la oculta Providencia. (Cont.)

APPSS


1.- FRANCISCO GAVIDIA


II. POEMAS

B. ODA A CENTROAMÉRICA ( Cont.)

d/


¡Oh! No habrían los mares
desvelado su seno
que un nuevo mundo encierra,
si el genio no venciera los azares
con que la chusma pálida se aterra,
para transfigurarse en el océano.
Al gritar ¡tierra! Al completar el viaje,
Ante el mar y las brumas y el misterio,
Como si un Dios al extender la mano
Engendrase en la sombra un hemisferio.

Los pueblos cuyo espíritu desmaya,
Al azar confiados
Que con ellos navega,
Abandonados a la fuerza ciega
Nunca alcanzaron a ganar la playa;
Sin fe, sin guía, sin razón, ni tino,
Jamás se salva el pueblo que se entrega
Solo a las tempestades del destino.
No es sociedad la turba que amalgama
El azar, y en que el pálido egoísmo
Su simiente derrama
Preparando la siembra de tinieblas
Que ha de segar después el despotismo.

Ved lo que os pide el porvenir: un lazo;
Unir el brazo, unir los corazones,
Una gran sociedad, un gran abrazo
Que una los corazones y una el brazo;
Así la tiranía que envenena
No hallará sin ligar los eslabones
Ni romperá jamás esa cadena.

¡Oh, minorías cultas, indolentes!
¡Minorías! La gloria será vuestra,
cuando inclinándoos sobre el pueblo rudo,
tendiéndole la diestra,
hagáis del pueblo indestructible nudo
y halle en la unión impenetrable escudo
la corrupción irónica y siniestra. (Cont.)

APPSS

1.- FRANCISCO GAVIDIA

II. POEMAS.

B. ODA A CENTROAMÉRICA ( final)

e/ 

Un alma para el pueblo!

Ved lo que os pide el porvenir: un lazo
Que estreche los espíritus y el brazo
Y que os sostenga al ir hacia delante:
La democracia, formidable atlante,
Invencible coloso,
Vendrá, cuando en trabajo luminoso
Concentréis el espíritu que flota,
Como una fuerza cósmica gigante,
En la dispersa muchedumbre ignota.

Y un día el porvenir que hoy os aterra,
¡Oh, centroamericanos!
Vendrá a poner su antorcha en vuestras manos,
A la faz de los pueblos de la tierra...
Así el ardiente Izalco un tiempo era
Un declive sin faldas ni estatura
Donde al sol dormitaba la palmera
Abanico oriental de la llanura.

Una noche, el espíritu del mundo,
Concentrando su fuerza poderosa,
Sacó de las entrañas de la tierra
Una cima espantosa
Que arrojó de su cráter iracundo,
por sobre de las cimas de la sierra,
un torrente de luz que alumbró el mundo.

Ahora el navegante
Que el ardor de los trópicos agosta
Cuando en la noche espléndida y desierta
Al fulgor del Océano, vacilante,
Con rendida mirada
Busca los arrecifes de la costa.
Ve, cual mito de una hórrida odisea;
Cual si agitasen con terrible aliento
Los titanes del Istmo
Las flamígeras crenchas de una tea
Surgiendo de las sombras del abismo,
Cortando enhiesto al horizonte el rumbo,
Que tuercen a su vez los huracanes,
Y ensordeciendo al mar con su retumbo,
Cual titán vencedor de los titanes;
Al Izalco terrífico,
Monologando en sus tormentas bravas
En las tinieblas de la noche a solas,
Titánico y magnífico,
Bañado en el torrente de sus lavas,
Y alumbrando, el aplauso de las olas,
Las soledades de agua del Pacífico.

Y mientras continuas tu buena marcha con Francisco Gavidia, al que tengo que leer con detenimiento, sigo con:

David Escobar Galindo


Fragmento: Libro del Fiel




Te observo desde el tejado de las obsesiones,
sabiendo que esta noche no será eterna,
que el día asomará con su facha de vagabundo,
que tendremos que seguir siendo lo que somos,
fantasmas,
iluminados,
indigentes,
arcángeles,
ciudadanos perplejos,
pero no importa: espérame,
cuando la noche vuelva yo también volveré
a observarte mientras duermes desnuda a lo largo de mi cuerpo,
a observarte desde mi atalaya de búho feliz.

13-VII-2002



Fragmento: Libro del Fiel


2

Eres la mujer que navega en una gota de ambrosía,
así lo proclamo ante la calavera de yeso que me recuerda el deber de estar vivo,
falta mucho para que amanezca pero la estrella de la mañana.
Me hace guiños desde mi ejemplar abierto de Las Flores del Mal,
si me atreviera le preguntaría por la clave secreta de tus sueños,
y ya sé lo que me respondería:
Deja reposar tu mano sobre su corazón y lo sabrás, pobre diablo profético,
después de todo la estrella de la mañana padece la ceguera de los
bienaventurados,
y yo mejor me envuelvo por complerto en el perraje de adolescente inmemorial
mientras la gota de ambrosía resbala desde mi frente hasta el fin de los siglos.

13-VII-2002

David Escobar Galindo

Fragmento: Libro del Fiel


3

El mar hace ordenado alarde de su impecable juventud,
y para demostrarlo saca a brillar las embarcaciones de los argonautas,
las flotas de los conquistadores navegantes,
los bergantines de los piratas,
los veleros enamorados de la sal,
los vapores bufantes entre las catedrales de neblina,
los transatlánticos que parecen inventos de Franco Zeffirelli,
los cruceros engalanados con frutas de estación,
pero la coreografía del mar es sólo una exquisita pieza de museo
cuando me interno en las corrientes oscuras y encendidas de tus ojos.

13-VII-2002

APPSS

2.- JOSÉ VICENTE ROSALES Y ROSALES


José Vicente Rosales y Rosales (Jucuapa, 6 de noviembre de 1894 - San Salvador, 2 de septiembre de 1980) fue un poeta y periodista salvadoreño. Su formación fue autodidacta.
Empezó su trabajo periodístico en el Diario del Salvador y en 1921 fue jefe de redacción de El Día. Asimismo trabajó como redactor de La Prensa y colaboró en las revistas La Universidad, Síntesis y Vida Universitaria. Laboró también como oficial mayor del Ministerio de Relaciones Exteriores.
Fue galardonado como hijo meritísimo de su ciudad natal. Recibió homenajes de la Dirección General de Bellas Artes (1957), y un reconocimiento por parte de la Universidad de El Salvador (1964).
Según David Escobar Galindo :

…vivió enteramente para la pasión poética, siendo uno de los últimos representantes de la figura del poeta bohemio, de clara estirpe romántica…es de los más importantes precursores de la nueva poesía – entre vanguardista , social y existencial- en El Salvador.

Obra

• Sirenas Cautivas, poesía, México, 1918.
  

• El Bosque de Apolo, poesía, San Salvador, 1929.
  

• Euterpologio Politonal, poesía, San Salvador, 1938.
  

• Pascuas de Oro, poesía, San Salvador, 1947.
  

APPSS

2.- JOSÉ VICENTE ROSALES Y ROSALES.

MUESTRA POÉTICA


 
El día hincha sus llamas,
Buscan acribillados la sombra algunos asnos;
Y por entre las ramas
Levantan las cabezas y botan los duraznos.
 
Niños desherados de hambre y de sed maltrechos
Se acercan al pomar casi maduro.
Una niña harapienta muestra en parte los pechos
Y al ver que hurgo y deploro sus harapos deshechos
Se cubre con las manos el tesoro más puro.
 
Mi corazón se dora como un durazno. Siento
Deseos de ser árbol y darme en largos frutos
Y que me utilizaran en un ciento por ciento
Estos niños desnudos que por el desaliento
Viven entre las patas y el humor de los brutos.
 
El día allá en el fondo de un gran calor resuella;
Sobre un sonoro yunque desespera un martillo.
Dos niños comen tierra; la niña que es muy bella
Me ofrece desde lejos un durazno amarillo.
 
 
B / Invierno
 
1
Brumoso el ideal, la carne inerte. . .
Para otros dieron lana las vicuñas. . .
En este invierno -macho de la muerte –
¡cuántos nos hemos de comer las uñas!
 
Tres meses de hospital a leche cruda
o terminar mendigo y en muletas.
¡Hoy esta noche dormirás desnuda
mientras se mueren de hambre los poetas!
 
Se cuentan casos extraordinarios
de los que el frío flageló siniestro:
con estos casos se hacen hoy los diarios.´
 ...............................
¡Tal vez mañana se refiera el nuestro!
 
 
2
Invierno, viejo amigo, se apaga ya tu pipa;
el humo de la niebla me invade la nariz.
Un lácteo sol, con tierna maternidad, disipa
la hiposa tos del humo que da la bruma gris.
 
Paterno sol de leche, la nata de la bruma
flota en la fresca fronda de un árbol y, todo es
una plenilunaria palpitación de espuma
que invade en lirios sacros la gracia de tus pies.
 
De pronto sobre el arco de las frentes, la altura
joven de toda herrumbre se pone a estar feliz.
 
Con el rostro azulado después de la rasura
mi viejo amigo explota su muerta barba gris.

David Escobar Galindo


Fragmento: Libro del Fiel




4

Sorpréndeme con la sortija del infinito
dentro del estuche de aceite que es tu manera de sonreír,
las palabras todo lo pueden menos convertir una promesa en oficio viviente,
por eso te recuerdo en silencio la oferta del mar en la bahía de Zihuatanejo,
aquella noche en que las buganvilias danzaron a nuestro alrededor
como doncellas ceremoniales en posesión incorrupta del éxtasis,
todo es de pronto en la memoria una antigua balada de Charles Aznavour,
algo al estar contigo me devuelve los poderes de lo cotidiano,
eres la mujer que flota como una palma en la alberca de la razón,
la ninfa con delantal de mensajera,
la capitana del último pétalo donde pernoctó el invierno vestido de mercenario,
y nada más porque las horas pasan y mañana podría ser día de guardar.

18-VII-2002






Fragmento: Libro del Fiel



5

Me regocijo entre las copas, las porcelanas y los cubiertos
porque ninguna agenda está tan sometida a los movimientos profundos del
alma
Como esta de compartir la mesa día a día,
hay una lógica risueña del mantel,
una gnoseología de los azafates cristalinos,
una pedagogía de los aceites y los vinagres,
una ética de los vinos bondadosos,
una estética de los tomates y las lechugas,
una metafísica de la salvia y el romero,
una estimativa de las proteínas y los carbohidratos,
en fin toda esa ciencia superior del aliento en común,
de las manos que se intercambian aromas y sabores,
de las palabras que al ser las mismas tienen la originalidad de lo que nunca será
dicho.

Campus, 19-VII-2002

David Escobar Galindo

Fragmento: Libro del Fiel


6

La vida hace que los silencios se acostumbren a su propio destino,
porque los silencios también tienen derecho a la benevolencia del refugio,
a los patéticos silencios que no respiran
hay que darles auxilio boca a boca,
a los silencios encumbrados en las torres gemelas de la razón
hay que enviarles el correo platónico de las palomas mensajeras,
a los silencios que rasguñan el ventanal sin atreverse a pedir permiso para
pernoctar
hay que ofrecerles la hamaca en el corredor de las begonias vírgenes,
a los silencios que se arropan del frío de ser con la frazada metafísica
hay que hacerles reconocer los poderes conciliatorios del jardín,
en fin: la vida provee soluciones honorables para cada silencio,
el único silencio que ya está salvado es el silencio del amor.

Domingo, 21-VII-2002




Fragmento: Libro del Fiel


7

Si mañana estallara de nuevo la Bolsa de Nueva York con todos sus papeles en
blanco,
si pasado mañana los globos cautivos de la primavera se escaparan para
siempre,
Si un día después los cabildeos de los TLC fueran invadidos por un mitin de
mariposas,
yo me quedaría impávido recordando tus manos que acarician la arcilla,
oyéndote caminar a mi alrededor como una lámpara confiada,
sabiendo que el mundo está muy lejos de ti y de mí,
que somos los únicos seres reales entre la agrietada comunidad de lo visible.

23-VII-2002

APPSS


3.- JUAN COTTO

Juan E. Coto (Suchitoto, 8 de enero de 1900 – México, D. F., 24 de enero de 1938) fue un poeta y periodista salvadoreño.
Cotto vivió en Guatemala y México donde pudo relacionarse con intelectuales de la talla de José Santos Chocano, José Vasconcelos, Antonio Caso, Ramón del Valle Inclán, y el pianista Salvador Ordóñez. A los veintiséis años, mientras se encontraba en México, hizo una disertación de Beethoven en la inauguración de un monumento en memoria del músico frente al Palacio de Bellas Artes.
En los años de la gran depresión, sufrió muchas penurias económicas y vivió bajo el mecenazgo de importantes personalidades de la época, aunque logró trabajar en la Secretaría Mexicana de Instrucción Pública y la legación salvadoreña en México. Fue colaborador de semanarios e incluso vendió enciclopedias. También realizó viajes en algunas partes del Caribe e impartió charlas literarias en la Universidad de Columbia.
Fue nombrado representante de la UNAM ante la Universidad de El Salvador, pero cuando retornó a su país no tuvo una buena acogida debido a una serie de difamaciones en su contra. Hombre apreciado por quienes le trataban, Manuel José Arce y Valladares escribió acerca de él :

...rezumaba pulcritud. Conversador amenísimo, embelesaba a sus oyentes con no escaso caudal de cultura…Vimos cómo en una tertulia conversaba en desenvuelto francés con unas gráciles parisinas…

También Vasconcelos opinaba sobre su persona:

En su intuición de gran poeta se conduce como en la vida, indiferente al éxito inmediato, lejos de toda injusticia, y atento nada más a los instantes únicos, sublimes, de la historia del alma.

Cotto murió de tuberculosis en la capital mexicana y fue enterrado en el Panteón Civil. Años más tarde sus restos fueron repatriados a El Salvador.

Obra

• Cantos de la Tierra Prometida, México D.F., 1940.
  

APPS

3.- JUAN COTTO.

MUESTRA DE POEMAS

I.- Nocturno en Patzcuaro











Rema suave, suavemente…
No rompas los luceros
que en el fondo del agua están dormidos!

—Dueños somos, amigos, del secreto
que en el más puro amor tienen las almas.

Alza la mano, guarda el remo…
¡No sea que se rompan los cristales
que guardan el tesoro de la noche!

APPS


3.- JUAN COTTO

II







Se está comiendo a si mismo
aquel niño en el jardín…
Tiene un durazno en la boca,
rosado y rubio como él.

Cézanne no quiere que rompa
el milagro del pincel…
El niño robó esa fruta
a un verano del pintor.


Una maravilla de poema; una sensibilidad excelsa.

Juan Cotto, al parecer, sólo tiene un libro publicado, CANTOS DE LA TIERRA PROMETIDA, prologado por el escritor, pensador y político mexicano JOSÉ VASCONCELOS ("El Padre de la Juventud de América"). No encuentro manera de bajarme una edición digital del libro. No obstante, ya dije que, por mucho que me gustara un autor sólo pondría dos o tres poemas suyos en esta  Antología.

¡Qué velocidad lleva usted, mi querido amigo!
Gracias pues

David Escobar Galindo

Fragmento: Libro del Fiel



8

Habitamos en un edificio de palabras consagradas por el desuso,
nuestro espacio disponible está en el piso inmediato a la azotea,
oímos el aire y la lluvia, caminantes en el mismo círculo sin verse ni tocarse,
atormentados por el polvo que tiene la estrategia de los cautivos imaginarios,
una sola ventana nos comunica con el mundo exterior,
hasta que una mañana descubrimos que esa ventana daba en realidad hacia
adentro,
Era un tragaluz entre las membranas y los cartílagos,
no muy lejos el corazón hacía las veces de sol incansable,
entre los bostezos de la memoria y las ansiedades del catecismo con tachaduras
de luz.
No importa: somos felices en las alturas de este edificio abandonado,
Sabemos que nadie en la ciudad ha reparado en su existencia.
Una vez un niño gritó desde abajo: ¡Esa debe de ser la casita de Dios entre las
nubes!
Tenía razón pero no vamos a confesárnoslo ni a nosotros mismos,
el amor después de todo es solamente una militante promesa divina.

Campus, sábado, 10:30 a. m., 27-VII-2002

David Escobar Galindo

Fragmento: Libro del Fiel

9

La primavera cruza llevando de la mano un manojo de aleteantes ovejas,
el otoño baja de su desván con un rebaño de rosas fatigadas,
estamos solos porque el reloj de sol ha quedado preso en un patio cerrado de
Dalí.
Podríamos despertar y de seguro todo volvería a ser obra de ingeniería celeste,
pero nosotros ya encontramos nuestra buhardilla en lo inexplicable,
y aquí pensamos recuperar la salud de los habitantes misteriosos,
aunque el verano y el invierno se olviden de nuestras profecías para siempre.

Nueva York, 1-VIII-2002, 4:40 p. m.




Fragmento: Libro del Fiel



10

Caminando a solas por Madison Avenue hemos aprendido a respirar en la
multitud.
Es una fantasía religiosa que convoca todos los tapices reconocibles
en la ciudad más desnuda de la historia,
ningún latido queda entonces a merced de este concierto de hojas embelesadas,
caminamos sobre las baldosas etéreas del fin del mundo,
sin la menor sensación de que el enjambre del terror se haya acercado a las
verjas de cristal
en una crepitante recurrencia del septiembre negro,
caminamos y ese es el único movimiento semejante al de los astros en la noche
que vuela,
río solar que le da la espalda a su propio almacén de luminarias obedientes,
y la multitud por la que divagamos no es un campo de girasoles,
sino el arroyo de pensamientos desconocidos que no alcanzará nunca a ver el
mar.

Nueva York, 1-VIII-2002, 6:55 p. m.

David Escobar Galindo

Fragmento: Libro del Fiel





11

En un interludio entre Mozart y The Beatles,
en un abrir y cerrar de ojos entre Fleetwood Mac y Carl Orff,
en un cruce de esquina entre Brahms y Mecano,
en una línea temblorosa entre Joaquín Sabina y Joaquín Rodrigo,
en un chorrito de aserrín entre Vivaldi y Rodgers & Hammerstein,
en una pluma nerviosa entre Santana y Leonard Bernstein,
ahí donde la música respira en posesión del vuelo,
donde las olas se suceden sin que el ritmo las alcance,
ahí extiendo la mano hacia tu mano,
y sólo se escucha ese impulso que convoca todas las armonías reconocibles
para departir con los silencios memoriosos en el cuarto de los fieles amantes.

Nueva York, 2-VIII-2002, 0:25 a. m., luego de ver Contact, en el Lincoln Center.



Fragmento: Libro del Fiel


12

En un planeta roto nos tocó esta vez nacer,
y esa conciencia vale por todas las adivinaciones de la filosofía sistemática,
estamos literalmente sitiados por un ejército de nomeolvides,
en paralela condición a la de los nómadas que descubren la fantasmagoría del
oasis.
Sentimos que este planeta es apenas el traspatio donde guardan las bicicletas
los dioses y las diosas de la tercera generación,
y para nosotros esa es la máxima recompensa por la fidelidad al buen augurio,
danzamos desnudos en la terraza del guardarropa solar,
a medio camino entre dos estrellas que se extinguieron en la luna pasada,
y luego, sudorosos como los argonautas en la imaginación del rapsoda,
nos ponemos a recoger los pedazos fosforescentes del planeta roto,
para decorar nuestra casa levantada sobre el peñón que vuela en el vacío.


Nueva York, 5-VIII-2002, 3:55 p. m.

David Escobar, amiga, un poeta impactante. Gracias por haberlo traído aquí.
Cuando termines con él y con Meném Desleal lo mismo te pido que me ayudes en la Antología.

Estoy viejo para ciertas tareas.

Besos.

APPSS

4.- CARLOS BUSTAMANTE

Nació el 8 de agosto de 1891 en san salvador falleció en la ciudad delgado el 16 de febrero de 1952. Se inicio como poeta modernista y después alzo a la voz épica y antiguamente bajo la influencia de José santos Chocano escribió hermosos sonetos su obra literaria se halla dispersa de acuerdo con la opinión del poeta Ricardo trigueros de león también tubo la influencia de Tierrera y Reissig.
Poemas:
La voz del terremoto (junio 1951)
El navío nocturno (1959)
Rondo (1942)
Venus yacente (1973)
Mi caso (1958)




MUESTRA POÉTICA


I


LA ANEMIA DE TU MUERTE





Pálida. Serenamente pálida.
En ti se apagaron todos los astros.
Quedaste más exangüe que la luna.
Pálida. Serenamente pálida.
Tu palidez desentonaba hasta en la nieve.
Eras una galaxia dentro de la muerte misma.
Un río congelado entre el fulgor del alba.
Un estero de lágrimas en el nocturno cielo.
Una espada de plata caída en la llanura.
Pálida. Serenamente pálida.
Inextinto recuerdo de las lámparas rotas.
Cadáver de un relámpago celeste.
La cruz antártica yacente sobre mi alma.
Pálida. Serenamente pálida.
Así te vieron los ojos cuando muerta,
Mis ojos alumbrados por tus despojos lívidos,
Bañados por la lumbre sin luz del orto eterno.
Pálida. Serenamente pálida.


II


LLANTO



[size=16]Tenía un estertor de estrella en la garganta
Y algo como un adiós de golondrinas en los ojos.
Tu vida agonizaba más lenta que la tarde
Y con una voz muy pálida, voz como de hoja seca,
Atormentada en esta angustia de todas las angustias,
Me dijiste —Carlos, yo me muero…

Luego volviste el rostro, luna ya de otro cielo,
Hacia el lado del muro
Donde empezaba el crepúsculo y empezaba la noche.

Te fuiste en suspiro sin regreso.

Ya no me quedó más que tu cabellera
En un desorden de dolores azules.

Quise hablarte, decirte toda mi ternura,
Pero mi alma estalló en un profundo sollozo
Y de mi pecho convulso, como marea de gritos,
Se desató en un largo río de silencios amargos. [/size]

APPS

5.- ALFREDO ESPINO

Alfredo Espino
(Edgardo Alfredo Espino Najarro; Ahuachapán, 1900 - San Salvador, 1928) Poeta salvadoreño que a partir de la publicación de su único libro, Jícaras Tristes, ha sido uno de los líricos más leídos en su país y está considerado como uno de los autores clásicos de la literatura centroamericana.
Nacido en el seno de una familia numerosa (segundo de ocho hermanos), era hijo del también poeta Alfredo Espino, miembro de una destacada dinastía de profesores, médicos y escritores. El joven Alfredo recibió una esmerada formación académica que finalizó en 1927, cuando se doctoró en la Facultad de Jurisprudencia y Ciencias Sociales de la Universidad de El Salvador con una tesis sobre Sociología estética.
A muy temprana edad comenzó a publicar colaboraciones literarias en las revistas Lumen y Opinión estudiantil y en los periódicos La Prensa y Diario de El Salvador. Llevó una vida bohemia y disipada que le condujo a caer en frecuentes crisis alcohólicas, en una de las cuales se quitó la vida cuando contaba poco más de veintiocho años de edad. Sus restos mortales, sepultados en primera instancia en el Cementerio General de San Salvador, fueron después trasladados a la llamada Cripta de los Poetas, en el camposanto de los Jardines del Recuerdo.
Sus composiciones, diseminadas en papeles sueltos y en distintas publicaciones, fueron recopiladas por su padre con el fin de llevarlas a la imprenta. Una parte de esta recopilación, prologada por un texto esclarecedor del poeta Alberto Masferrer, fue publicada en 1932 en el diario Reforma social. A causa de su repercusión, en 1936 vio la luz en forma de libro una compilación más completa y representativa de su obra que se tituló Jícaras tristes.
La poesía de Alfredo Espino es un equilibrio de romanticismo y expresión mesurada, que canta al paisaje con imágenes de gran poder descriptivo y plasticidad, siempre desde una percepción tierna de los seres y las cosas de su tierra. Buena parte de su obra es un canto a la región de Cuzcatlán. Prefirió la sencillez y la métrica tradicional para sus modestas pretensiones líricas y escribió romances y sonetos, aunque no desechó el verso libre. Sus poemas evocan los árboles, los frutos, el aroma de la noche, los colores, los niños y lo maternal.
Desde su publicación, sus poemas fueron acogidos y difundidos con entusiasmo por los lectores salvadoreños, que enseguida se identificaron con su líricas descripciones paisajísticas. Así, Jícaras tristes se convirtió en una de las lecturas obligadas en los programas educativos salvadoreños, y desde instancias gubernamentales se promovió su edición y difusión.

MUESTRA POÉTICA

I

MI MADRE

Manos las de mi madre, tan acariciadoras,
tan de seda, tan de ella, blancas y bienhechoras.
¡Sólo ellas son las santas, sólo ellas son las que aman,
las que todo prodigan y nada me reclaman!
¡Las que por aliviarme de dudas y querellas,
me sacan las espinas y se las clavan en ellas!

Para el ardor ingrato de recónditas penas,
no hay como la frescura de esas dos azucenas.
¡Ellas cuando la vida deja mis flores mustias
son dos milagros blancos apaciguando angustias!
Y cuando del destino me acosan las maldades,
son dos alas de paz sobre mis tempestades.

Ellas son las celestes; las milagrosas, ellas,
porque hacen que en mi sombra me florezcan estrellas.
Para el dolor, caricias; para el pesar, unción;
¡Son las únicas manos que tienen corazón!
(Rosal de rosas blancas de tersuras eternas:
aprended de blancuras en las manos maternas).

Yo que llevo en el alma las dudas escondidas,
cuando tengo las alas de la ilusión caídas,
¡Las manos maternales aquí en mi pecho son
como dos alas quietas sobre mi corazón!
¡Las manos de mi madre saben borrar tristezas!
¡Las manos de mi madre perfuman con terneza!

II

QUEZALTEPEC
La noche fue dantesca... En medio del mutismo
rompió de pronto el retumbar de un trueno...
Tropel de potros que rompiera el freno
y se lanzara, indómito, al abismo...

Un pálido fulgor de cataclismo,
al cielo que antes se mostró sereno,
siniestramente iluminó de lleno,
como si el cielo se incendiara él mismo...

Entre mil convulsiones de montaña
se abrió la roja y palpitante entraña
en esa amarga noche de penuria...

Y desde el cráter en la abierta herida
brotó la ardiente lava enfurecida
como un boa incendiando de lujuria.

Desde luego, impactante la poesía de David Escobar, pero para mí lo son todos; todos los que hasta ahora voy conociendo. Nunca es tarde si la poesía es buena, pues eso pienso, que quizás llegué un poco tarde a este lugar, pero es una gozada ir descubriendo tanto y tanto buenísimo.
Hoy que tengo más tiempo leeré lo que vas dejando, que veo merece también la pena.
Gracias, señor amigo, compañero, poeta....

GRACIAS, COMPAÑERA DEL ALMA... INSISTO EN QUE CUANDO VAYAS TERMINANDO ME AVISES...JEJEJE.


BESOS.

¿Qué te avise? Como tú dices(sonríes) jeje. Sí, si por avisar, aviso, pero creo que terminas tú antes que yo de todas todas.
Le dás fuerte, amigo mío, y no creo que te alcance, pero bueno, intentar también se intenta.

David Escobar Galindo


Fragmento: Libro del Fiel



13

    El agua que fluye sobre el mármol se destrenza de pronto en un sueño de
musgo,
no debería sorprendernos esta proclividad a los retornos ilusionados,
cuando todo lo que nos queda del origen es la imprudencia del escombro,
impasible respiración del lujo de ser,
Mnemotecnia de lo vivido que fluye como el agua sobre el mármol,
hasta desembocar en la pasión vegetal que alumbra los cristales rotos,
pereceremos es cierto,  
iremos acercándonos cada vez más a las fuentes de la conciencia,
enredándonos en las serenas telarañas que delimitan los espacios de la avidez,
mordiendo las semillas pendientes de hilos de espuma ceremonial,
compartiendo la profusión de los juguetes estelares,
entre los frisos donde los viejos héroes ya están muertos de sed,
y seguiremos siendo el agua inmemorial que fluye sobre el mármol,
esa riqueza temblorosa en el cauce sin grietas,
hasta que el musgo nos libere dejándonos solos para siempre en su lecho fugaz.


En vuelo Miami- San Salvador, 5-VIII-2002, 4: 25 p. m.





Fragmento: Libro del Fiel





14

He guardado en una caja remota las pertenencias de los días de trabajo fecundo,
hablo de la costumbre de estar despierto mientras las campanas se pierden en
su laberinto,
esas jornadas de exquisita mudez con los sinfónicos otoños por testigos,
y la abundancia haciéndome dueño de su obesa ternura,
como en los cuentos del primer García Márquez,
afuera los pasos de los transeúntes parecen dirigirse al malecón del Apocalipsis,
o a lo mejor esta figura desmesurada es sólo una sutil mampostería del estilo,
no le debo a nadie ni un solo verbo torturado,
vengo desnudo de las colinas que ven el mar desde el cementerio de Valery,
y el resto es inocencia,
promesas como frutas agridulces,
animaciones de la vigilia que educa en el arte de esperar,
cartera de valores cuyas hojas son hojas,
metro cuadrado en el que caben los jardines del último milenio,
y dejo de contar,
porque estoy recayendo en las ambiguas enumeraciones de los hombres solos,
cuando ya sé que estás ahí,
en el cuarto de al lado, Ordenando con amor minucioso los libros que nunca leeré.


Casa, 23-VIII-2002, viernes, 9:45 p. m.

APPSS


6.- RAÚL CONTRERAS

[size=48]Raúl Contreras[/size]
Fotografía Obra poética, DPI El Salvador

Raúl Contreras (Cojutepeque, 3 de mayo de 1896 – Madrid, 2 de diciembre de 1973) fue un poeta, dramaturgo y diplomático salvadoreño. Desde la segunda década del siglo XX, obtuvo cargos diplomáticos en los que fungió como enviado extraordinario y ministro en Madrid y París. Debido a la Segunda Guerra Mundial pasó a radicar con su familia en el sur de Francia.
Entre 1947 y 1950 escribió bajo el seudónimo de Lydia Nogales, y sus primeros poemas aparecieron en La patria de las artes y Tribuna Libre en San Salvador.
Junto a Alberto Guerra Trigueros y Ricardo Trigueros de León, fundó la Casa de Cultura de San Salvador. Logró, además, el ingreso como miembro a la Academia Salvadoreña de la Lengua. En los años 1950 fue presidente de la Junta Nacional de Turismo, la cual tuvo significativos resultados al construir muchos turicentros y parques populares que continúan funcionando en la actualidad, entre ellos el Parque Balboa, Los Chorros, Apulo y Hotel de montaña en el Cerro Verde.
Después de su muerte, sus restos han reposado en el rincón de los poetas, en el turicentro Los Chorros. David Escobar Galindo describe a Contreras como:

Poeta de fibra romántica que deviene en post-modernista. Cultor excelente del soneto, forma clásica en la que está vertida casi toda su producción poética.

Juan Guzmán Cruchaga, por su parte, expresa:

Gran Poeta, creador de creadores y fabuloso Mago de los jardines…

Obra

• Armonías íntimas, poesía, San Salvador, 1919.
  

• La Princesa Está Triste…, pieza teatral en verso, Madrid, 1925.
  

• Poesías Escogidas, poesía, Madrid, 1926.
  

• Presencia de Humo, poesía, San Salvador, 1959.
  

APPSS

6.- RAÚL CONTRERAS


MUESTRA POÉTICA

I

EL HUESPED

El pan servido.¿Y para quien adorno
la mesa dulce en el convite huraño?
Porfia de aguardar, año tras año,
el pan servido y la ceniza en torno.

Quemáronse las brasas en el horno
y el huésped sin venir; huésped extraño
presente y sin presencia. Como antaño
mi mesa está esperando su retorno.

Acaso, sin saberlo, en el postigo
arde la vela que encendí. Quién sabe
si el pan que no comí, coma conmigo

en esta noche. Y su silencio grave
sea el convite que esperando sigo
en esta noche. Y el portón con llave. . .

II

CÍRCULO

Porque el minuto sabe lo que pide
y porque pide, adelante la hora.
¿Para escapar? Lo que mi fuga ignora
esta en mi sueño, aunque soñando olvide.

Yo tuve un barco. . . y enfilé la proa
camino al viento que la luz divide.
Todo se mide. Hasta la mar se mide. . .
Mar sin orillas que el poniente dora.


¿Iba en el barco mi cabal tristeza?
Yo no lo sé. Pero en los tactos finos
de mi cansancio, la ilusión tropieza.

Estan de vuelta ya los peregrinos
del viaje inutil. Y el camino empieza.
El mar recoge todos los caminos.

Creo que conviene que recuerde un par de cosas:

1) Estamos en POESÍA SOCIAL . Y en esta Antología, la Poesía Social no siempre estará presente. He querido realizar un homenaje a la Poesía Salvadoreña en general.
2 ) Ya dije que pondría uno, dos o como máximo tres poemas por autor. Sin embargo de muchos autores tengo bastante màs información y documentación - aunque no de todos los autores-. Si alguien estuviera interesado en esa información o documentación que me la pida. Si la tengo se la haré pasar sin problemas.

APPSS

7.- Guerra Trigueros, Alberto (1898-1950).

Poeta, ensayista y periodista nicaragüense, aunque hijo de madre salvadoreña y afincado durante toda su vida profesional en El Salvador. Nació en Rivas (Nicaragua) el 28 de febrero de 1898, y falleció en la capital salvadoreña el 22 de junio de 1950, víctima de una afección cardíaca.
La prematura muerte de su madre, acaecida tras dar a luz al futuro poeta, condicionó la crianza y educación itinerante del joven Alberto, quien realizó su formación académica en diferentes internados europeos sitos en Francia, Suiza e Inglaterra. Durante su estancia en Gran Bretaña recibió noticia del fallecimiento de su progenitor -de nacionalidad nicaragüense-, por lo que se vio forzado a interrumpir su periplo académico europeo para regresar a Centroamérica y hacerse cargo de su herencia.
A partir de 1923, Alberto Guerra Trigueros se instaló en El Salvador, donde, con breves intervalos de estancias en otros países, residió hasta el final de sus días. Pronto entró en contacto con los principales círculos literarios y periodísticos salvadoreños, y en 1925 adquirió el rotativo Patria, en cuya dirección continuó el legado periodístico dejado por el gran columnista Alberto Masferrer. Así, convertido en uno de los principales animadores culturales de la capital salvadoreña, concilió alrededor de su persona a un grupo notable de artistas, intelectuales y escritores que se asomaban con frecuencia a las páginas de Patria y se reunían con Alberto Guerra Trigueros en numerosas tertulias, cenáculos y demás convocatorias literarias. Entre estas figuras señeras de las Letras centroamericanas, sobresalían los poetas Salvador Efraín Salazar Arrué ("Salarrué"), Claudia Lars, y Serafín Quiteño. Su mecenazgo cultural, empero, no duró demasiado, ya que la grave dolencia cardíaca que arrastraba desde su juventud acabó con él cuando contaba poco más de cincuenta años de edad. Poco tiempo después de su muerte, los amigos poetas que se habían congregado en torno a Alberto Guerra le dedicaron un sentido recuerdo a través de una serie de escritos laudatorios que fueron inmediatamente recopilados y editados en un volumen titulado Homenaje (San Salvador, 1950).
En su condición de poeta, Alberto Guerra Trigueros irrumpió en el panorama literario salvadoreño con el volumen titulado Silencio (Santa Ana, 1920), opera prima que recibió una espléndida acogida por parte de la crítica y los lectores especializados. A este poemario le siguió El surtidos de estrellas (San José de Costa Rica, 1929), publicado entre las célebres ediciones del Repertorio americano costarricense, y reeditado al cabo de cuarenta años (1969) en la capital salvadoreña. Además, un año antes de su muerte dio a la imprenta un repertorio de prosas poéticas presentadas bajo el epígrafe de Minuto de silencio (San Salvador, 1951). Finalmente, en 1963 apareció en San Salvador el libro titulado Poema póstumo, donde sus amigos recopilaron los versos que había dejado inéditos el desaparecido poeta nicaragüense.
Como ensayista, Guerra Trigueros recogió los textos de las numerosas conferencias que había pronunciado en los volúmenes titulados Poesía versus arte (San Salvador, 1942) y El libro, el hombre y la cultura (San Salvador, 1948).

(Información obtenida de www.mcnbiografias.com )

APPS

7.- ALBERTO GUERRA TRIGUEROS

MUESTRA POÉTICA :

SEUDO-ROMANCE DEL POETA MENOS

. . .Yo soy un Gran Poeta menos
que iba a ser un poeta más.
Un sueño más entre los sueños
que nunca se realizarán:
huella borrosa en el desierto,
fugaz estela sobre el mar.

Yo soy un burgués que hizo versos
para engañar su soledad
(y un burgués no tiene derecho
a pensar, sentir ni llorar) :
la soledad de un hombre bueno
que era un buen hombre y nada más;
solo con su sed, con su anhelo,
y solo con su soledad,
soledad de cada momento
y soledad de eternidad.

. . .No. No soy siquiera un Perverso
de alma trágica como el mar:
no soy más que un poeta menos
que iba a ser un poeta más.
Un hombre soy, un hombre inquieto
en busca de serenidad;
un enfermo, un pobre hombre enfermo
en busca de salud y paz:
un hombre, mucho más que un perro;
un hombre, apenas más que un can.

Si, yo soy un poeta menos
entre los poetas de más:
un "genio" que paró en un necio
de perfecta inutilidad;
uno que se quedó en proyecto
-como toda la humanidad-,
que no pasó de ser boceto
amasado en niebla fugaz,
y se quedó en su propio espectro
sonámbulo en el vendaval.

. . .Pero saber siquiera, al menos,
que de mi paso, iba a quedar
el eco de un llanto, el recuerdo
del que sufrió y no sufre ya. . .

!Quién pudiera dejar un verso
verdaderamente inmortal!
Un verso vivo, un verso lleno
hasta el borde, como un cristal,
de agua y sangre, de luz y cieno,
de la esencia del bien y el mal;
y que como el costado abierto
de Cristo en cruz, fuese capaz
de sanar al Longinos ciego
con su tragico manantial;
que su inagotable venero
colmase de un vital raudal,
a través de todos los tiempos,
los cauces de la Eternidad!

!Mas no soy un Gran Hombre menos:
soy tan solo un pobre hombre más!
Pero no haber vivido y muerto
-como toda la humanidad-,
sin dejar siquiera un destello
de este mi lívido fanal:
fuego fatuo de cementerio,
fuego tétrico y fantasmal,
para iluminar el sendero
de algun pobre hombre que vendrá. . .

i Ah, Dios!. . . No haber vivido y muerto
-sombra en la sombra, y nada más-,
como estoy viviendo y muriendo,
sin haber podido expresar
en un hondo y triunfal lamento
desgarrador y pertinaz,
en un largo aullido de perro
quejumbroso en la inmensidad,
toda la angustia y el tormento
de los hombres que vivirán;
la conciencia del sufrimiento
y la conciencia de ignorar:
todo el dolor de Prometeo
bajo el duro pico voraz.

Vida o Mu e r t e, ese Buitre etemo
que nos empieza a devorar
desde el instante en que nacemos
-vida mortal, muerte vivaz-,
misterio para el gran Misterio,
dolor para el Dolor final.
Tristes atletas que debemos,
muriendo cada día más,
adiestrarnos para el postrero
morir, seguros de acertar!

Pobres hombres. . . Ninos enfermos
que no saben decir su mal:
tristes, mudos niñitos tiernos
que no saben más que llorar;
pero que saben -. ah, sabemos!-
que algun dia habran de sanar,
¡sí, que algun dia "curaremos"
con la última enfermedad!

¡Ah, no haber sido un hombre menos,
sino ser un gran hombre más!. . . '
Haber dejado un grito enhiesto
frente a los siglos que vendrán,
un alto Grito en el silencio
como un faro encima del mar.
Un largo alarido tremendo
que parta en dos la eternidad,
y aullando en el aullar del viento,
llore por los que llorarán.
Alarido que hienda el cielo,
y que para siempre jamás,
agote de una vez el duelo
que nacio con la humanidad:
¡agote para siempre el duelo,
y no vuelva nadie a llorar!

jAh, Dios! !NO haber vivido y muerto
sin saber si soy inmortal!
No quedar para siempre quieto
dentro de la Quietud Total:
no quedar para siempre quieto,
sin haber logrado expresar
esta llama viva, este anhelo,
fuego tenaz, fuego voraz
que me abrasa el alma y el cuerpo,
y ha podido hacerme dudar
si no estaré ya en el infierno
y no seré yo Satanás.

Pobre romanticismo ingenuo
al estilo de un siglo atrás. . .
-No, señor. No es este el Infierno.
No, señor. No soy Satanás.
No. Ni soy un Gran Hombre menos,
ni tampoco un buen hombre más.

!Quién pudiera dejar un verso. . .
verdaderamente inmortal!
!Quién pudiera dejar un verso
como un faro encima del mar!
Quien pudiera dejar un verso. . .
Pero yo nada espero ya.

Solo pido -la vida es sueño-
dormir bien mi sueño mortal,
sin los insomnios que yo "duermo",
en espera de un Despertar.

Y aún la Iglesia,. para sus muertos,
sólo pide tranquilidad,
sólo pide un vasto Silencio,
pide Luz, y Descanso y Paz.

Ah dulce sueño de mis sueños
en el regazo terrenal:
un sueño más, entre los sueños
que siempre se realizarán. . .

Ah, dulce sueño en que yo sueño
la última felicidad:
sueño consciente entre Tus Sueños,
Padre, Soñador Inmortal;
de quién somos los hombres sueños
- o Tus pesadillas, quiza. . . ?-,
confusos, nebulosos sueños
de Tu gran Sueño paternal.

Ah, dulce sueño de mis sueños
de silencio y de Eternidad.

!Quien fuera al fin un hombre menos!
!Quien fuera al fin un hombre más!
i Un efímero sueño menos,
y un infinito sueño más!