POESÍA SOCIAL III (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

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15.- 

AMPARO CASAMALHUAPA

I

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Amparo Casmalhuapa hacia los años 40's
Amparo Casamalhuapa (Nejapa el 9 de mayo de 1910 - 1971), novelista, docente y activista social. Desde muy joven laboró como docente en algunos institutos nacionales. Publicó regularmente en los periódicos más reconocidos de El Salvador, siendo amiga de las ideas de Alberto Masferrer. Denunció el maltrato a la mujer, siempre demandó mejores condiciones de vida para las clases necesitadas, y se pronunció en múltiples ocasiones sus desacuerdos con el General Maximiliano Hernández Martínez.
Se le inicia un juicio militar, por lo que clandestimente viaja a Honduras y posteriormente a México, donde se encuentra con Alejandro Dagoberto Marroquín, con quien se casa en 1941. Antes de morir en 1971, publica su El angosto sendero, una novela con tintes autobiográficos.

II

Amparo Casamalhuapa. Escritora, novelista, docente y activista social. Desde muy joven se involucra activamente en las luchas sociales frente a la dictadura del General Maximiliano Hernández Martínez . Estuvo vinculada al movimiento feminista salvadoreño.

Contenido

• 1 Síntesis biográfica
  
  
  
  • 1.1 Trayectoria
    
  • 1.2 Muerte
    
  
  
  
• 2 Obras publicadas
  
• 3 Fuente
  

Síntesis biográfica

Nació en Nejapa, El Salvador, el 9 de mayo de 1910. Se trasladó muy joven a San Salvador donde se graduó de maestra a los 14 años ejerciendo su profesión en varias instituciones nacionales.
Desde joven mostró gran sensibilidad por los problemas sociales y políticos de su país, es así que encontró en la literatura un camino hacia esa búsqueda.

Trayectoria

Publicó su primer libro en prosa “Joven Sembrador” en 1938. Por su doble faceta de maestra y escritora en sus escritos publicados regularmente en los periódicos de la época dio a conocer la situación en que vivían las mujeres salvadoreñas, desnudando las imperfecciones de la sociedad machista y señaló la exclusión femenina en el ámbito de la educación, el trabajo y los derechos civiles.
Desde muy joven se involucró activamente en las luchas sociales frente a la dictadura del General Maximiliano Hernández Martínez , emitiendo un discurso donde denuncia la ausencia de libertades, señalando a un funcionario del régimen comprometido con el tráfico de drogas.
La valentía de Amparo marcó su vida para siempre, se le inició un juicio militar, por lo que se vió obligada a salir clandestinamente hacia Honduras, y posteriormente viajó a México. Allí se reune con Alejandro Dagoberto Marroquín, uno de los intelectuales más lúcidos de su tiempo, con quien contrae matrimonio en 1941. De esa unión nacieron sus tres hijos Lenin Alejandro,Rolando, Rosalba.
Publicó la novela autobiográfica: “El angosto sendero”, donde narró su vida de persecución, exilio y penurias económicas antes de morir prematuramente en 1971.

Muerte

Murió en 1971.

Obras publicadas

• El joven sembrador (libro didáctico, 1938)
  
• El angosto sendero (novela, 1971)
  

I.- FUENTE: LITERATURA SALVADOREÑA WIKI FANDOM...
II.- ECURED

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AMPARO CASAMALHUAPA

MUESTRA DE POEMAS

A.- PARÁBOLA DEL HOMBRE IMPERFECTO:


Y el viajero que paró un instante en el umbral de mi puerta, me dijo:
Hermano, esta noche tengo sed de la palabra que no han dicho los hombres. ¿Cómo haré para encontrarla? ¿ Tras de qué luminaria se esconde? ¿Qué momento de maravilla podría darle aliento?. . .

Hermano: si en esta noche yo encontrara la palabra que no han dicho los hombres, tú podrías entrar en mi corazón y vivir en él como en tu propia casa. Toda la hiel de la vida se tornaría dulce; los ríos mansamente seguirían su curso y los vientos no volverían a descuajar los bosques; el mar sería un lago tranquilo, el lobo cuidaría el rebaño y el rayo limaría elfilo de su espada para no herir la tierra. . .

Si yo encontrara la palabra que no han dicho los hombres, me tornaría humilde y bueno como una planta de maíz. Crecería con verde sonrisa, me nacerían del corazón modestas flores con encargo de hacer, en el correr de los días, el pan del pobre y el sencillo forraje de la bestia.

Mas he aquí mi pesadumbre: no puedo encontrar la mágica palabra;
no puedo volverme planta de maíz humilde y buena. Vacío está mi corazón de la promesa del fruto sagrado.

Soy cactus doliente que yergue su abandono a la orilla del camino.
La mano que se atreva junto a mí tendrá que arrostrar el dolor de la
herida. Soy el secrelo de mi antigüedad y la pregunta que no tiene respuesta.
Por eso, hermano, tú no puedes entrar en mi corazón y vivir en él como en tu propia casa.

Hermano: si yo encontrara esta noche la palabra que no han dicho
los hombres, tú podrías entrar en mi corazon y yo dejaría de ser peregrino.

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AMPARO CASAMALHUAPA

MUESTRA DE POEMAS

B.- AGUA PARA TU SED

Compañero en el infortunio, hoy que descansamos en esta orilla del
camino, voy a mostrarte una joya:

El tiempo y el dolor gastaron muchos años en pulir sus movibles
facetas y fueron necesarios largos días, largos años, para que tu mirada no encontrara sombra.

Escondido el anhelo, ahogado el grito, solo con la soledad trágica de
un dios, así emergió mi espiritu de la sombra; así vino a nacer en mi
corazón esta fuente de agua clara, esta joya, en la cual tú encontrarás agua de vida eterna.

Porque mi corazón era un desierto y yo lo hice fertil con mi llanto.
Porque mis angustias han sido más grandes que mi desamparo, y todas las potencias de mi ser van camino de la eternidad.

Por eso, Hermano, ahora que descansamos en esta orilla del camino,
yo te ofrezco agua de vida eterna en el ánfora inagotable de mi corazón.

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ELISA HUEZO PAREDES



Elisa Huezo Paredes.  Nació en Santa Tecla el 24 de Junio de 1913.  Desde muy joven compuso poesía, a los 17 años comenzó a escribir en el Diario de El Salvador.
Colaboró activamente en El Diario de Hoy, La Prensa Gráfica, Diario Latino, Tribuna Libre así como en otros medios tales como la Revista Cultura del Ministerio de Educación. Trabajó en Bellas Artes como colaboradora del poeta Raúl Contreras.

 
 
 
 
 

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ELISA HUEZO PAREDES

MUESTRA POÉTICA

A / LA VOZ DEL PUEBLO

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ELISA HUEZO PAREDES

MUESTRA POÉTICA 

B / APOTEOSIS A LA PAZ ( Septiembre de 1993)



Cuando el abismo era más hondo
y llamas, fragor y muerte se fundían
en el cruzado fuego
y cada noche y cada amanecer aquellas salvas
trepidantes,
sembrando de cadáveres los ámbitos,
temblaban los mayores y los niños
que en la sombra de angustia pernoctaban
vivos aún, mas con la muerte aliados...

Lejos. En lontananza algo se cernía
en el innominado espacio.
Una voz luminosa revelaba
a las mentes confusas
aquel tremor distante, que apenas insinuado
pronto se disolvía en el arcano
al resonar de nuevo el estallido
como oculto tambor, traidor y fiero.

¿Había sido un espejismo, acaso,
la lumbre y el lejano rumor ya presentidos?
!Era verdad el miedo en las entrañas!
!Evidente el mortífero tecleo

resonando por todo el horizonte
con la lluvia de plomo!

Otros seres sin máscaras ni balas
escrutaban también amplios contornos
y dolidos, clamaban a su paso
por las lóbregas sendas despobladas,
viendo la ruina que asolaba el suelo
amado de la Patria,
holocausto inocente,
ofrenda mancillada
de rotos cuerpos y perdidos rostros...

Pero otros ojos oteaban
con la intuición que sufre la esperanza,
acicateada el ansia por buscarla...
conquistarle y traerla como diáfana guía
para inundar con su lumbre poderosa
el umbroso destino que vivía
la tierra atormentada,
la existencia truncada de sus hijos
en plena flor de vida.
¿Mas...Si Ella se negaba...
si volviera la espalda y perdía la ruta de este suelo...?
¿Si esquiva se alejaba hacia su Gloria
y entre la inmensidad, no aparecía...?
!No! No podría ser ! Ella vendría

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ENMA POSADA ( Biografía obtenida de la página Poemas-poetas)

Emma Posada (1912-1997). Poeta salvadoreña. Nació en San Salvador, El Salvador en 1912 y murió en 1997. Fue redactora de la Revista del Ministerio de Instrucción Pública, columnista de La Prensa Gráfica por muchos años y además publicó en el mismo periódico una sección que tituló “Páginas escogidas” donde rescataba fragmentos de los grandes escritores. Junto a Salarrué, Alberto Guerra Trigueros, Jacinto Castellanos Rivas y otros escritores de renombre fue miembro del grupo Cactus. También formó parte de la Sociedad de Amigos del Arte. Su libro Poemas en prosa fue prologado por Alfredo Espino quien subrayó sus textos como una expresión original que respondía a una psicología rica, complicada, ejemplar. El escritor, poeta y crítico literario, Jorge Ávalos, dice de estos poemas: En 1942, Alberto Guerra Trigueros señaló que, en El Salvador, sólo Emma Posada (1912-1997) había escrito "poemas en prosa como Dios manda". Aunque la mayoría de sus textos aparecieron en varias revistas y periódicos en 1930, cuando la autora contaba con 17 años de edad, su único libro fue publicado en 1935, precisamente bajo el título de "Poemas en prosa". Esa edición original sólo contenía doce poemas; una edición posterior publicada en 1965 por la Dirección de Publicaciones e Impresos incluyó tres poemas más, y aún así no es posible hablar de una escritora con una obra. Pero a pesar de su paso fugaz por las letras salvadoreñas, la influencia de su poesía no puede ser menospreciada. Un enamorado Miguel Ángel Espino escribió el prólogo al breve libro y Claudia Lars la incluyó en su clásica antología de poesía salvadoreña publicada en la revista Cultura (No. 54, San Salvador, diciembre, 1969). En realidad, sólo un puñado de los textos de Posada son rescatables: "Desolación", "Noche mendiga", "Gato negro" y "Caracol". ¿Por qué son tan importantes estos cuatro poemas? Las vanguardias llegaron tardíamente a El Salvador. Y la poesía en prosa, aunque tenía algunos practicantes —entre los que sobresalen Julio Enrique Ávila y Alberto Masferrer—, solía limitarse a describir paisajes o situaciones con un tono poético. Posada, en cambio, introduce a nuestras tierras la escritura surrealista, que se distingue en este caso porque las imágenes actúan y ejercen la acción, como en el hipnótico cuadro onírico "Noche mendiga": «En los telares eternos, las brujas tejen fantasmas para estas noches de invierno. La geometría gris de la tristeza descuelga un arco trágico sobre el lomo del tiempo. // Madre Miseria ríe, piruetea y danza en el circo de las desgracias; en las callejuelas mendigas, los perros hambrientos aúllan hasta hacer rodar sobre las sombras los aros fríos del silencio… // Luna medio apagada, lluvia fina y nerviosa. La ciudad mendiga duerme cubierta con sus harapos. Madre Miseria ronda… y un perro triste lame la luna enferma.» En este sorprendente texto, los verbos descolgar, dormir y lamer, respectivamente, demuestran cómo Posada los utiliza como puntos de equilibrio entre imágenes que podrían ejercer el papel de sustantivo o predicado de la oración. No hay un hilo narrativo ni hay un intento de poetizar la prosa, la cual mantiene una sintaxis de estructura llana, sin un patrón rítmico o un lenguaje preciosista. Pero la carga poética se hace evidente desde el inicio. Cada oración es una imagen autónoma y, como lo demuestra también el poema "Gato negro", que también resuma la atmósfera de los cuentos de hadas, estas imágenes se suman como las cuentas de un collar para configurar un suceso poético. Las primeras dos décadas del siglo XX fue un tiempo dominado por una poesía bucólica y costumbrista, que describía paisajes o cuadros estáticos por medio de metáforas (cuando la apariencia de una cosa es representada con la apariencia de otra, como en Alfredo Espino: "eran mares los cañales"). En sus mejores textos, en cambio, Posada abandona resueltamente la metáfora, de hecho, todas las expectativas de la poesía de su tiempo, para introducir imágenes que no intentan describir la realidad exterior; al contrario, Posada busca recrear cómo percibió una experiencia interior intensa en un momento dado por medio de imágenes insólitas: "cuerpo de sombra", "espinazo interrogante", "la flecha de un aullido", "geometría gris de la tristeza", "aros fríos del silencio". Aunque ahora parezca extraño admitirlo, en El Salvador el verdadero albor de la vanguardia llegó, accidentalmente, con los poemas entusiastas de una adolescente.

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ENMA POSADA 

MUESTRA POÉTICA

A / DESOLACIÓN 

Llamaron a mi puerta, y por temor a las sombras y a los lobos
hambrientos no respondi. el huracan, el amor o la muerte? !Quien sabe!
iTal vez!
Mas tarde tuve encendida mi lumbre y servido mi vino. Nadie llamo.
Los buhos silbaban en mis ventanas.
Y ahora que las sombras me rondan, en vano digo: regresa, peregrino;
calientate a mi lumbre y bebe de mi vino. Nadie responde. . .
Fuera, en el sendero, un grillo deshila una cancion sedienta. . . rueda
una hoja seca.
Dentro, se apaga la lumbre y se derrama el vino.

B/ TU OBRA

Tú, el que vive con plenitud la obra; que ha colmado en ella todo su
gozo; el de los ojos ávidos sobre el paisaje extraño; el de las manos suavessobre la flor y el nido; el de los labios frescos a la caricia del fruto.
Tú, que arrancas la belleza que te rodea para desbordarla en tu obra, gran felicidad es la que tienes. Has tejido con tus manos la seda escondida de las cosas y en tu obra humilde o brillante, han de estar lo cristalino del río y lo armonioso del vuelo.
Has plasmado en tu pobre came que destrozará la muerte, un soplo
de eternidad y de luz.
Tu polvo, ha de perderse en los caminos, tal vez se vuelva ciénaga
con pestes en las entrañas, o lodo que mancha los pies del niño alegre que va cantando a la escuela. Eso serás tú, tu pobre came; pero tu obra, si la vives con plenitud, seguirá siendo clara en el río y armoniosa en el vuelo.
Tu obra es soplo eterno.

David Escobar Galindo

Poesía varia


Diálogo en la tiniebla


No busco la verdad, pero persigo
su estela cautivante, su aleteo
que es la réplica infiel de lo que creo
y el huidizo fulgor de lo que digo.

La verdad absoluta es un castigo
que quizás no merezca mi deseo.
Y su ausencia es el último trofeo
que desvela mi angustia de testigo.

Me quedo con la flor de la pregunta,
aspirando el aroma sin respuesta,
dejando que el silencio apenas hable.
Y al sentir que la lágrima despunta,
la verdad, como un grillo, me contesta
desde el jardín del vértigo insondable.



Las llaves del subsuelo

Vivimos en la violencia verde, disfrazada,
como tranquilos visitantes de un pueblo
sujeto en el primer hervor del desafío;
dignatarios sin plumas se pierden en las páginas;
encomenderos, comerciantes, jueces,
plenamente juiciosos, nos ahogan el juicio;
por las veredas del país, las sombras
son verdes y encendidas también, huelen a piedra,
como nosotros, seres de ciudad, clandestinos
merodeadores del presentimiento,
porque con cada día que pasa, cada día,
se agrega un rayo más al ambiente colmado,
y hasta los chupamieles arden como pañuelos ofendidos.
Nuestra profundidad es solitaria:
cada quien con su duda y con su nombre
buscando —a cualquier hora— algún predio baldío,
y arriba el cielo intensamente impúdico,
azul y negro y rojo, como si los papeles
estuvieran cambiados, y la tormenta fuera tierra firme,
la pradera del sol tan trillado y rendido.
¿Cómo se expresará toda esta fuerza acumulada
y acumulándose hasta a través del estremecimiento
de la pluma y del pulso con que escribo?
Vamos hacia otra herencia, con el ruido social
de símbolo, derrumbe y sal intacta:
en esta contenida marea de penurias y de lujos vivimos.

David Escobar Galindo

Poesía varia


Tren de la noche


Suena el tren en la noche
—¿llamando a quién, a quiénes?—,
el tren abajo, en los cañaverales,
como una larga serie de pañuelos llorados;
y su llamar se junta al fuego de los perros,
sofocando las luces pequeñas y amarillas,
llamándonos, llamándonos,
porque nosotros, madre, nos iremos en él,
con la canasta virgen y la hermanita enferma
y un envoltorio de pañales
como dormidas mariposas,
y el tren no espera, no, no espera nunca,
y por eso corremos entre el polvo nocturno
como fieles y nítidas luciérnagas...



Parábola

El sol se pierde —moneda de fuego
en su ciega alcancía.
Duerme el tesoro, luego, en el pleno sosiego,
hasta que lo descubre, de pronto, en el hondón,
el picapedrero del día.

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )

DEVOCIONARIO

Estoy sentado frente a un vaso de agua.
Es igual que sentarse ante un océano.
La eternidad se ahoga en una gota,
pero el tiempo es un pálido velero.
Sentado en popa miro el sol que nace.
Sentado en proa miro el sol que muere.



ESTAMENTO NOCTURNO

Despréndese la noche
desde su astro más solo,
y cae sobre el miedo de los techos quebrados.
Noche de las esencias como espíritus de aire,
que beben en los ojos abiertos de las bestias.

Se despierta la noche, caída sobre el llano.
Grita por el sonámbulo parado en la ventana.
Pero el silencio es uno: su inocencia mayor
cierra un abrazo de agua bebida o anhelada.

Todos duermen: los pobres,
los ricos, los ausentes,
los árboles de grueso perfume abandonado,
y hasta la piedra sorda con que la casa irrumpe
en el polvo blanquísimo, soledad muerta en vida,
y hasta donde comienza la luz dueña del humo,
ánima respirable de los seres dormidos.

Igual que la epidemia
que agiganta los ojos,
este sabor deshecho
de la armonía que habla
va siendo una gemela
libertad en la sangre
una manera grávida de aprender el sonido
porque tantas personas anónimas confluyen
a una sola medida de temblor en el tiempo:
el pensador recorre cada sombra derruida,
penetra en los armarios y en los aparadores,
sopla sobre el ahogo de las ropas usadas,
pone ceniza de oro en la boca de un niño.

Estado de pureza granítica es el aire,
velocidad de seres humanos sin conciencia
de su heroísmo lento como el sol sin pestañas,
y en ese espacio escribe
mi mano este rescoldo:
la personificada
tortura del espíritu...

Ya los antepasados revuelan por la noche,
con sus máscaras de agua silbante y vanidosa;
en la quietud del campo se rebela un candil,
prende fuego a las nubes de insectos espaciales.
Rompe un sol inocente su huevo prematuro:
ha caído otra lluvia
de sal sobre esta página.

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )

.- GUIJARROS DE HUMEDAD (SELECCIÓN)



Cuadro impecable:
naturaleza muerta,
memoria viva.



Fórmula mágica
respirar el silencio
bajo la sábana.



Ventana abierta.
—Y el aire aún tratando
de abrir la puerta.



Sólo un instante
se encuentra la palabra
con su habitante.



Mapa de hormigas
en la espalda del árbol.
¿Será otra América?



Por si alguien duda,
la alborada —que es virgen—
llega desnuda.



El mar en pena
borra lo que está escrito
sobre la arena.



LA BRUMOSA CASA

No hay para qué llamar, porque está franca
la puerta principal, de anciano cedro.
Hace un leve chirrido
al entreabrirse, a modo del lamento
de la seda graciosa que se rasga
por el imperio de las manos diestras.
Y de manos a boca está el vestíbulo
donde se alza un oscuro paragüero
de madera pulida,
frente al que un gran espejo veneciano
va guardando la historia
del día, cada día,
que en oblicuo lenguaje de reflejos
le cuenta el tragaluz.
Una hermosísima
sala de muebles blancos, impecables,
parece estar dispuesta
para la fiel visita de la tarde,
de seguro apacible y numerosa,
aunque al ver ese espacio tan armónico
uno presiente que alguien
vendrá con la inquietud a flor del ánima,
y acaso en algún gesto sin mesura
peligren las esbeltas porcelanas,
que están por eso en sitios resguardados,
como al amparo de los imprudentes.

En contraste sutil
con el temor del hielo quebradizo,
se reparten los búcaros repletos,
sobre todo los nidos de jazmines,
de los que sube el vuelo del aroma
con timidez de pájaro extasiado.

Adentro tiemblan ruidos
de premura doméstica,
algún roce instantáneo de cristales,
una curiosa animación de lozas,
como si dedos finos aprestaran
los ofertorios del café o del vino,
según el temple de los allegados
y la tranquila veleidad del tiempo.
La luz es tenue, huraña,
repetida en cornisas y rincones,
para que se diluya entre los rostros
una gasa foliar, discreta y mágica.
Al fondo, tras la puerta transparente,
puede verse la pérgola arreglada
con un esmero de jardín nostálgico,
y más allá, la nitidez del campo
bordeado de cipreses,
altos como los negros campaniles
de una ciudad perdida en la memoria.

En el clima interior todo reposa,
como si el aire apenas recordara
que es fluido respetable;
pero al sentir la paz del hondo aliento
que adormece los pulsos de la sangre,
casi se escucha un giro de vilanos
en torno a la agonía del silencio.

Se puede entrar, entonces,
sin que se oigan los pasos.
Está abierta
la puerta, suave y sólida.
Algo impulsa hacia adentro, aunque algo frene
ese impulso sensible y poderoso.
Y es natural que haya un pavor inerme
al trasponer la línea del umbral.
Porque es antigua casa es el Olvido.

"Sentado en popa miro el sol que nace.
Sentado en proa miro el sol que muere."

¿Qué comentario puedo hacer...? Sentir la reflexión en mí, como un devenir inexorable...

Besos.

APPSS

18.-

Ricardo Trigueros de León

Estos títulos, más una selección de sus escritos periodísticos, conforman el cuerpo de textos de Trigueros que incluye esta recopilación. A 90 años de su natalicio, la figura de Trigueros de León pasa por ser una de las más importantes en el desarrollo de la tradición editorial salvadoreña. La dirección de Publicaciones e Impresos se enorgullece al presentar en Obras: poesía y prosa lo mejor de la obra literaria de nuestro fundador. (Obtenido de BIOGRAFÍAS SALVADOREÑAS).

APPSS

18.- RICARDO TRIGUEROS DE LEÓN

MUESTRA POÉTICA.

A.- PATINADORA EN EL POLO

Tu rodilla retiene la dulzura
de tu cuerpo nacido en gracia leve;
es perfecta la sed de tu estatura
al verte patinar sobre la nieve.

Se confunde la luz en tanta albura
y la rosa de aljofar no se mueve;
biselado jazmín, desde su altura,
el rocío mantiene cuando llueve.

En el polo la luz es la más pura
concreción del almendro, fiel blancura
incendiando glaciales golondrinas!

Ah! que diera ese blanco si pudiera
ser el blanco que tiene tu cadera
en desnudo perfil cuando patinas.

B.- SOLEDAD DE LA ROSA.

En esta soledad vivo mi día
con la voz de la rosa y de la amada,
el Ángel de la Angustia es hoy quien guía
mi romántica voz enamorada.

La rosa de tu mano me dolía
en viscera de amor atravesada,
el labio, sonlloraba y sonreía
a la rosa otoñal, recien cortada.

Así mis días en el día vivo
sabiéndote en mi vida soterrada
y guardada en jazmín y terciopelo.

Y mi guerra termina en el olivo,
en la dulce colina más amada
y en el sueño de sombra de tu pelo.

C.- AGONÍA DE LA ROSA

Ya la rosa de ti lenta agoniza
desde el rostro de música en desvelo.
Frágil cuerpo. Palabra de ceniza.
Delgado ruiseñor. Alas sin vuelo.

Ya la nube su ser alto idealiza
y se torna desnuda flor de hielo
que no alcanzan las manos de la brisa
ni la luna en jazmín de mar y suelo.

Eres dueña del alba prisionera,
con tu mano de experta mensajera
has tomado la flor que por ti muere.

Mas la rosa perdura en su agonía.
A tu sola bondad ella confía
su lento corazón, y tu le hieres!

D.- ELEGÍA

Oye la flauta del pastor lejano
besar la brisa, delicadamente.
MÍrame el rostro de candor pagano,
mÍrame el llanto de oración silente.

Mírame, oh rosa, de dormida mano
amortajada bajo fiel relente
en la liturgia de tu canto llano.
Óyeme, rosa, de nevada frente.

Fija en el cielo tu pupila yerta,
fija el aroma de corola muerta
en esa estrella que bajó a tu lecho.

Deja que cante la tranquila fuente,
deja que corra su cantar doliente,
deja agitarse mi dolido pecho.

APPSS

19.- DORA GUERRA

A / BIOGRAFÍA
 
El 21 de noviembre, en París, falleció la poeta salvadoreña Dora Guerra. Tenía 91 años de edad. Hija de Alberto Guerra Trigueros, un destacado intelectual y poeta salvadoreño (nacido en Nicaragua), y de Margoth Turcios, salvadoreña, Dora Guerra nació el 22 de julio de 1925 en París. Sobrina-nieta de Rubén Darío, por el lado de su abuela Dolores Soriano, creció rodeada de figuras de la literatura salvadoreña, como Alberto Masferrer, Raúl Contreras, Salarrué, Claudia Lars y Claribel Alegría. Becada por el gobierno de El Salvador, junto con los artistas Noé Canjura, Carlos Cañas y Julia Díaz, estudió Historia del Arte en España, donde mantuvo una amistad muy cercana con su primo-hermano, el pintor, escultor y muralista español-salvadoreño Joaquín Vaquero Turcios. Continuó sus estudios en Italia, México y, finalmente, en el New School for Social Research de Nueva York.
En 1958, Dora contrajo matrimonio con el destacado sociólogo francés Bernard Mottez (1930-2009), quien fue director de Investigaciones del Centro Nacional de Investigaciones Científicas de la École des Hautes Études en Sciences Sociales (EHESS), en París. Con él tuvo dos hijos, Marisol (1960) y Marc (1964). En Francia, Dora Mottez (pues asumió el apellido de su esposo) fue una activista de los derechos de personas con discapacidades, un campo en el que participó y contribuyó a la victoria de, al menos, dos batallas decisivas: el reconocimiento del lenguaje gestual de los sordos como una lengua, en 1984; y la aceptación de la “Carta de las Personas con Discapacidad”, una reflexión sobre el derecho al acceso pleno de las personas con discapacidades a los bienes culturales de Francia, principalmente escrita por Dora Mottez (Bernard Mottez: Les Sourds existent-ils? Textes réunis et présentés par Andrea Benvenuto, Paris, L’Harmattan, 2006, pp. 373-378). En enero de 2005, Dora regresó a vivir a El Salvador, junto con su esposo, quien falleció cuatro años después. En 2014 escribió una breve memoria de su vida, que permanece inédita. En mayo del 2016 viajó a París por razones de salud; su familia salvadoreña la despidió con la conciencia de que ya no la volvería a ver (Alberto Arene: “Mi tía Dora Guerra, la poeta”, La Prensa Gráfica, San Salvador, 24 de noviembre de 2016).
Dora fue la segunda de cuatro hijas. Su hermana mayor, María Teresa (de Arene, 1923 – 2010), que había huido en la adolescencia con la legendaria compañía de danza fundada por Sergei Diaghilev, Ballets Russes, a la cual se integró, se convirtió en la primera maestra de ballet contratada en El Salvador, en 1950, y mientras dirigía la Escuela Nacional de Danza en la década de 1970 introdujo la danza moderna y contemporánea al país. Dora, por su parte, dejó una huella levísima en la poesía salvadoreña con Signo menos (San Salvador, 1959), el libro que contenía los únicos 22 poemas que publicó en vida. Esa tímida incursión poética, sin embargo, no pasó desapercibida.
En la primera reseña que apareció sobre este libro, Carlos Ortega notó la seriedad de una parte de su obra: “Es una poesía religiosa, en el fondo. Grave. Ancha para que abarque gran espacio y haga sentir la fuerza que la impulsa. Contrastada para acentuar el campo de lo real y de lo abstracto.” (Guión Literario, Número 34, Departamento Editorial del Ministerio de Cultura, San Salvador, octubre de 1958.) Esta seriedad en el oficio también llamó la atención de Claudia Lars, quien la incluyó en su pionera antología de poesía salvadoreña publicada en la revista Cultura. En Signo menos, escribió Claudia, Dora “nos ofrece la hondura de su pensamiento y el dominio que tiene del lenguaje poético en castellano, a pesar de que el francés fue el primer idioma que aprendió en su infancia” (Cultura 56, San Salvador, 1970, p. 8). Hugo Lindo, recordó, en una conferencia de 1954, que fue el poeta Serafín Quiteñó quien lanzó a Dora a la luz pública, y que, para entonces: “Ya Dora no era una principiante. Había pasado el rubicón de los ensayos, y se encontraba madura, plena, hermosamente florecida en la poesía.” (Recuento, San Salvador, 1969.)
Este primer enfoque en su voz “grave” y “madura” nos podrían hacer perder de vista el hecho de que lo que en verdad sorprendió de la poesía de Dora Guerra en su momento, y lo que nos seduce hasta el día de hoy, es su frescura. En este sentido, es certera la opinión de David Escobar Galindo: “Su poesía es siempre recreación de sus vivencias más personales; de ahí su poder comunicativo” (Índice Antológico de la Poesía Salvadoreña, San Salvador, 1982, p. 514). Un especialista en literatura hispánica, Howard T. Young, reconoció ese poder comunicativo de las “vivencias más personales” de la poeta desde la aparición del libro, ya en 1959:
“Y finalmente una verdadera voz lírica, y una poetisa digna de que se le preste atención: Dora Guerra, Signo menos (San Salvador, 1958). El lector no debe ser desanimado por algunos exabruptos románticos tempranos, como ‘Grito amargo’ y ‘Sin esperanza’. En ‘Reclamo’ uno encuentra poesía auténtica, una combinación de fuerza expresiva y de significado. En este poema la desesperación se vuelve menos retórica y más interna. Hay en sus versos un eco de Barba Jacob. La señorita Guerra es también una consumada letrista de amor, y es evidente que ha leído y conoce bien a Pedro Salinas. ‘Este Paris queriéndonos’ ofrece un toque íntimo y conmovedor que resuena en la memoria: ‘y ésta mi piel morena / que no puedo disolver en el viento’. La diferencia entre este libro y los dos anteriores [los otros libros reseñados por el crítico] es que la autora demuestra que está expuesta a la desesperación y a la belleza, primero como persona y luego como artista.” (Young; Howard T. “The Hispanic World”, Hispania, Vol. 42, No. 2, mayo, 1959, p. 270, traducción de Jorge Ávalos.)
En efecto, se trata de una poesía auténtica, sin pretensiones estéticas, pero impecable en su ejecución, y más viva, mientras más expuestas están sus emociones. En ella, Dora Guerra marca el arco de su aprendizaje en el amor, desde sus anhelos juveniles hasta su primera, brutal decepción, y se encuentra al fin, cara a cara, con los espejos humanos de su madre y su padre, al momento de alcanzar la madurez. Es decir, no es tanto una poesía “madura”, como una poesía que perfila a una mujer en el camino hacia la madurez. Es un trazo tentativo y sincero de su propia educación sentimental.
Dora confesó, al final de su vida, que fue la llegada de la madurez, precisamente, lo que calló a la poeta en ella. “A los niños no les importa tocar a Dios con las manos sucias”, dijo en una entrevista. “Tenía muchas pretensiones, muchas ínfulas”, al comenzar a escribir. Al decir esto se refería al tono filosófico que adopta en algunos de sus poemas. “Comencé con mucho vigor y con mucha fuerza… Después me dio miedo escribir así, me entró la madurez y el espíritu crítico; y ya escribí poemas bien acabados pero menos importantes”. (Arte y Fe, enero, 2014.)
Esa es, quizás, la lección que ella nos deja. La creación literaria es un juego de seres sin edad, como los niños o los dioses. Para crear, a imagen de un dios, hay que ensuciarse las manos en la Tierra. Dora Guerra se acercó a la literatura, dejó su leve huella, preciosa y pequeña, y luego regresó, sin remordimientos, al vasto paisaje del silencio:
Y he de morir
un día sin después,
pero con hoy y antes…
Dejaré para el paso de otros ríos
el surco de mi cauce,
y el peso de los tiempos y mi tiempo
sobre los hombros frágiles…
Dejaré la corriente de mis venas
en humanos canales,
mis oscuros sentidos a la tierra
y mis sueños, a los árboles.
Dora Guerra: “En 1951, me fui para Europa con una beca. Pasé un mes en Nueva York, donde Salarrué me convenció que tenía que conocer Washington, que él adoraba. Qué guapo y qué joven me parece en la foto. Pensar que en esos tiempos yo lo consideraba viejo, y él sólo tenía 52 años, lo que para mí hoy es ser un cipote o por lo menos un hombre en plena fuerza y plenitud. Volví en el ‘54 y me quedé 2 años en los que vi constantemente a Salarrué, y de una especie de sobrina pasé a ser su amiga. Guardo un maravilloso recuerdo de esa amistad y creo que fue para mí una gran suerte haberla gozado.” (Biografía obtenida de la Página digital LA ZËBRA. Los poemas también de aquí, y de otras fuentes , como la revista nº 54 del Ministerio de Educación Salvadoreño.)

APPS


19.- DORA GUERRA.

MUESTRA POÉTICA : (Finalmente pongo los cuatro poemas de TIEMPO SIN TIEMPO )



Tiempo sin tiempo
I
Nací un día,
sin después, ni hoy, ni antes.
Nací por un resquicio de la vida
desde un Ay desgarrado por la tarde,
entre un grito impreciso de la tierra
y un asombro celeste de los ángeles.
Nací con el cansancio de los sueños
que soñaba mi madre,
con el dolor inmenso de preguntas
infinitas que se abren
y la carga tremenda de los siglos
que transcurrieron antes.
Nací ya desterrada de mi tierra
en ajenas ciudades,
con la mente compleja y preocupada
de herencias de mi padre.
Con la corriente tierna de mujeres
engendradas de Adanes
y el torrente fecundo de varones
nacidos de su madre.
Nací con las pestañas doloridas
de llantos ancestrales
y el corazón ya contraído
de ignorados pesares.
Nací, porque alguien quiso que naciera,
con eterno equipaje:
mi yo, mi tiempo, mi dolor
y mis palabras fáciles.
Nací ya con mi espacio limitado
por fijos litorales:
con mi trozo de cielo ennubecido
y mi tierra sin mares.
Nací,
por alguna razón de la existencia,
porque los hombres nacen;
porque la vida se busca un pretexto
de resurgir en embriones fugaces.
Nací por el amor y por el llanto,
con mi dios, y mi piel, y mis pensares.
II
Una sonrisa húmeda de lágrimas,
Florecida en los labios de mi madre,
me empujó al porvenir, ya balbuceando
la palabra de todos los lenguajes.
El agua del bautismo me bendijo
con antiguas señales,
poniéndome en la entraña sumergida
lámparas que siempre arden.
Entré en contacto con la madre tierra
por mi cuerpo de lastre.
Luego fui vertical: como los hombres,
como las cruces y como los árboles.
El número purísimo en la escuela,
me introdujo en el aire
y abrí la sinfonía del sonido
con las cinco vocales.
El ojo mío se encendió a la luz
con los siete colores primordiales
y descubrió la sombra, siempre unida
a cada rayo en que la luz se halle.
Y entré en el catecismo
con sus siete pecados capitales.
Después me vino el verso.
Sin sentirlo,
como viene la tarde:
con un recuerdo azul de la mañana
y la promesa de una noche grande.
Pero mi verso se acercó a la noche
poblada de puñales
y se olvidó de la mañana azul
con sus dulces paisajes.
Lo revestí de sombra dolorida
Y le dí de beber mi propia sangre.
Y aquí estoy yo. Clavada sobre el mundo,
con mi carga infinita de tristeza,
con mi canto sombrío,
con mis ayes.
III
Y he de morir
un día sin después,
pero con hoy y antes.
He de morir, porque los hombres mueren,
porque lo quiere Alguien.
Dejaré para el paso de otros ríos
el surco de mi cauce,
y el peso de los tiempos y mi tiempo
sobre los hombros frágiles.
Yo dejaré el legado de mi cielo
y mis dulces paisajes,
dejaré mi dolor para los tristes
Y mi sed y mi hambre.
Dejaré la corriente de mis venas
en humanos canales,
mis oscuros sentidos a la tierra
y mis sueños a los árboles.
Dejaré el grito lívido
que la muerte me arranque.
Y dejaré, a los hombres que me escuchen
mis voces en el aire.
IV
Qué ligera seré ya sin mis venas,
sin mis ríos de sangre,
sin mis ojos de barro entristecido,
sin mis pies terrenales.
Que liviana me iré yo por el viento
cuando todas las horas se me acaben.
Y ya no habrá después.
Ni habrá hoy.
Ni siquiera habrá un antes.
Yo sola iré en mi viaje sobre el tiempo
hacia el eterno instante.
Y llegaré a la luz, fuente de luces,
negadora de sombras y de males.
Generadora de hombres
y propulsora de astros y de aves.
Y seré yo la luz, junto a la luz
en la continua aurora de los ángeles.

APPSS

20 / MATILDE ELENA LÓPEZ

MUESTRA POÉTICA

A / Los sollozos oscuros
Poema publicado el 02 de Febrero de 2001


      Tanto amor y no poder nada contra la muerte.       
      César Vallejo                                       
                                                         
      Tú que no conociste la derrota                     
      Ver que no puedes nada                             
      En esa dificultad postrera                         
      Que nos manda el heraldo de la muerte.             
                                                         
      Tú el victorioso                                   
      Ver cómo en un instante                             
      Cambian los dados del destino.                     
      Tú que te sentiste                                 
      Dueño del Universo                                 
      Y quisiste saltar                                   
      Por sobre tus límites.                             
      Tú ahora estás envuelto                             
      En la desgracia,                                   
      Pobre Edipo ciego                                   
      Con el báculo levántate.                           
                                                         
      Apóyate en tus huesos,                             
      Mírate en el espejo de tus lágrimas                 
      Y desde Job lanza todas tus imprecaciones,         
      Pero no te dejes vencer                             
      Álzate en la más desesperada                       
      Tentativa.                                         
                                                         
      Tú, responde de ti mismo                           
      Porque nadie puede responder por ti.               
      Rómpete el corazón                                 
      Pero sigue viviendo                                 
      Impulsando la sístole y la diástole                 
      Con tu propio aliento                               
      Y en medio del desastre                             
      Encima de las mismas ruinas,                       
      Alza tu estatua de mármol                           
      O acerina.                                         
                                                         
      Reta a Dios si es preciso                           
      Con todas las fuerzas                               
      Que impulsa el desafío.                             
                                                         
      Tú, el inseguro                                     
      Asegúrate en tus huesos.                           
      Desdichado,                                         
      Álzate de tu desdicha.                             
      Yérguete                                           
      Aunque hayas perdido                               
      La razón de tu vida.                               
      Aunque entierres lo que más amas                   
      Debes erguirte y seguir adelante.                   
                                                         
      Oh, pobre Hamlet                                   
      Que sabes de traiciones                             
      Que conoces veleidades del amigo,                   
      La muerte del amor que era tu vida,                 
      La inconstante fortuna,                             
      Los dardos de la envidia,                           
      La ambición que escala                             
      Por sobre tu derrota                               
      Y te deja triste y marginado.                       
                                                         
      Aunque veas convertirse en sombras                 
      El juego de tus luces                               
      Y conozcas lo precario del triunfo,                 
      No cuestiones la vida,                             
      El ser o tu existencia.                             
                                                         
      Ármate la coraza                                   
      En la cintura                                       
      Aunque sobre el espejo quebrado                     
      Que hay en el declive                               
      O amarrado de un poste.                             
                                                         
      Aunque llegues a entender                           
      ¡ay, demasiado tarde!                               
      Que poco puedes                                     
      Frente a la muerte tu adversaria


 B / Simplemente nosotros
Poema publicado el 01 de Enero de 2000


      Cuando la huella             
      De tu pie                   
      Cubra la mía                 
      Y nuestros pasos             
      Sigan el mismo               
      Sendero.                     
                                   
      Cuando la brisa             
      De la noche                 
      Nos envuelva                 
      En una sola                 
      Gasa.                       
                                   
      Será hermoso ver             
      Cómo tu sombra               
      Protege                     
      Mi pequeña sombra.           
      Entonces llegarán           
      Las olas del tiempo         
      Que habremos resistido       
      Como un trigo en el peso     
      De la misma espiga…         
                                   
      Y ya no seremos             
      Tú y yo                     
      Sino sólo                   
      Nosotros…                   
                                   
      Simplemente:                 
      Nosotros…

APPS

20.- MATILDE ELENA LÓPEZ

Matilde Elena López

Nació en la ciudad de San Salvador, el 20 de febrero de 1919. Desarrolló una amplia labor literaria a favor de los derechos femeninos, al igual que tuvo una destacada participación radiofónica en los sucesos del 2 de abril de 1944, cuando una conjura civil y militar intentó derrocar al gobierno del general Maximiliano Hernández Martínez. Tras marcharse al exilio, inició sus estudios académicos de Periodismo en la Universidad de San Carlos (USAC, Guatemala), donde también prestó servicios culturales para el gobierno de Jacobo Árbenz. Derrocado el régimen guatemalteco, se marchó a a Quito (Ecuador), en cuya Universidad Central obtuvo sus licenciaturas en Filosofía y Letras en la Universidad Central del Ecuador. Una de sus tesis de graduación dio pie a la publicación titulada Ensayos de poesía ecuatoriana (Quito, 1957). Tras residir un año en Panamá, en 1957 regresó a San Salvador y fue incorporada con grado doctoral en la Universidad de El Salvador (UES). Desde 1960 fungió como catedrática, vicedecana de la Facultad de Humanidades y directora de los departamentos de Letras y Promoción Cultural de la misma universidad.Amparada en el seudónimo "El tecolote", obtuvo el primer premio de prosa en los VIII Juegos Florales de la ciudad de San Miguel (noviembre de 1960). Al mes siguiente, sus trabajos El héroe y Canción de Edipo y Yocasta, calzados con los respectivos seudónimos "Tutecotzimí" y "Melpómene", lograron el primer premio de prosa y una mención honorífica en poesía en los IV Juegos Florales de Nueva San Salvador. En diciembre de 1961, su cuento El muro se hizo acreedor al segundo lugar en la rama de narrativa breve de los Juegos Florales de Nueva San Salvador. En este mismo año, la revista Vida universitaria (San Salvador, Universidad de El Salvador) divulgó su cuento Al negro le pagan por bailar. Directora de Arte y Extensión Cultural del Ministerio de Educación, impartió clases en la Universidad Centroamericana "José Simeón Cañas" (UCA) y fue decana de la Facultad de Humanidades de la Universidad "Nueva San Salvador" (UNSSA, San Salvador). Se desempeñó como delegada salvadoreña al XII y XIII Congreso de Filología y Lingüística Románica (Bucarest, 1967 y Québec, 1972) y al Congreso Mundial de la Mujer (Finlandia, 1969). Es autora de varios libros de poesía, cuento, teatro y ensayo, entre los que se cuentan: Masferrer, alto pensador de Centroamérica (Guatemala, 1954; San Salvador, 1984), Interpretación social del arte (San Salvador, 1965 y 1974, en edición corregida y aumentada), Dante, poeta y ciudadano del futuro (San Salvador, 1965), El método sociológico en la crítica estilística (Bucarest, 1967), Cartas a Groza (1970 y 1998), Estudio-prólogo a las Obras escogidas de Alberto Masferrer (San Salvador, 1971), Estudio-prólogo a las Obras escogidas de Claudia Lars (San Salvador, 1973), Estudios sobre poesía (San Salvador, 1973), El momento perdido (poesía, San Salvador, 1976, con dibujos de Cepomch), Refugio de soledad (poesía, 1978, San Salvador, revista Caracol-Universidad de El Salvador), La balada de Anastasio Aquino (teatro, San Salvador, 1978, varias reediciones), Los sollozos oscuros (poesía, San Salvador, 1982), El verbo amar (poesía, San Salvador, 1997) y Ensayos literarios (recopilación, San Salvador, 1998).Tiene en prensa La niña del laberinto (cuentos) y en preparación un estudio especial sobre las cartas que Gabriela Mistral le dirigió a Claudia Lars, cuyos originales se encuentran en su poder. Obtuvo primeros premios en los Juegos Florales de Chiquimula (poesía, Guatemala, 1951), Concurso Nacional de la Paz (poesía, Guatemala, 1953), Universidad Central del Ecuador (poesía, Quito, 1955), Juegos Florales Agostinos (San Salvador, 1957, donde conquistó tercer lugar con su poema Yo busco tus raíces), Certamen "Centenario de Suchitoto" (ensayo, 1959), certamen literario de La Prensa Gráfica (1959, 1964, 1966), premio único de ensayo (compartido) "Adrián Recinos" en el Certamen "15 de septiembre" de Ciencias, Letras y Bellas Artes (Guatemala, 1962), Certamen "Dante Alighieri" (ensayo, Guatemala, 1964), juegos florales de Sonsonate (febrero de 1965), concurso de la Universidad de Columbia (cuento, New York, 1973) y segundo lugar en los Juegos Florales de Quetzaltenango (teatro, Guatemala, 1976). Integrante de número de la Academia Salvadoreña de la Lengua (1997), su labor cultural ha sido distinguida y homenajeada en múltiples ocasiones, entre las que se destacan: Organización de Estudiantes de Humanidades de la UES (1962 y 1965), Asociación de Mujeres Universitarias (1967), Fraternidad de Mujeres Salvadoreñas (1969), Corporación Municipal de Santa Ana (1972), reconocimientos públicos de la Asamblea Legislativa de El Salvador, Liga Femenina, Mesa Redonda Panamericana de San Salvador y San Miguel (1975), Instituto "Hermanas Somascas" (1976), Ministerio de Educación (1978), Asociación de Mujeres Universitarias (1975), Caballero de la Orden Francesa de las Artes y las Letras (1990), Departamento de Letras de la UES (1990), Instituto Cultural Salvadoreño-Costarricense (1991), galardón "Princesa de Cuxcatlán" (1995), Universidad Tecnológica, Alcaldía Municipal de San Salvador, Colegio "Cristóbal Colón" (1996) y Fundación "María Escalón de Núñez" (1997). premio nacional de literatura 2005 conferido por CONCULTURA del El Salvador. (Tanto las referencias biográficas como los dos poemas obtenidos de Poemas - poetas)

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21.- CLARIBEL ALEGRÍA ( Wikipedia)

Infancia

Nació el 12 de mayo de 1924 en la ciudad de Estelí en Nicaragua. Su padre fue Daniel Alegría, médico nicaragüense, y su madre, Ana María Vides, salvadoreña.
Claribel se considera a sí misma salvadoreña, ya que transcurrió su niñez en la ciudad de Santa Ana al occidente de El Salvador. A la edad de ocho años, Alegría presenció la masacre de más de treinta mil campesinos e indígenas en El Salvador.

Educación

En Santa Ana estudió la educación en los niveles de primaria y secundaria.
En 1943 se mudó a Estados Unidos y en 1948 se graduó en Filosofía y Letras en la Universidad George Washington¹​ en Washington D.C.. Entre los años 1944 y 1947 tuvo como mentor a Juan Ramón Jiménez.

Vida personal

Vivió en Estados Unidos por muchos años y contrajo matrimonio con el escritor y diplomático estadounidense Darwin J. Flakoll. Juntos procrearon cuatro hijos. Ambos residieron en distintos países de América y Europa.
En 1985 Claribel regresó a Nicaragua para ayudar durante y después de la guerra de agresión impuesta por los Estados Unidos a la Revolución Sandinista.
El 15 de abril de 1995 Flakoll murió en Managua, Nicaragua.

Estilo literario

Está enfocado en la realidad de su tiempo y en compromiso con la situación política del momento. Su poesía se encausa en buscando la democracia y la denuncia. También, sifue una investigación formal en lo que se ha catalogado como un nuevo subrrealismo con lenguaje intencional callejero, desgarrado, vehemente y hasta antiliterario.²​
Las tendencias ideológicas y literarias de Claribel son el reflejo de la corriente literaria que se impulsó en Centroamérica en los años de 1950 - 1960; conocida como la "Generación comprometida".³​
Sus escritos abordan asuntos como el amor, la muerte o el anhelo y la esperanza vital.⁴​

Premios, honores y distinciones

Como escritora y poeta goza de fama internacional. Su obra ha sido traducida parcialmente a 14 idiomas y ha recibido varios premios internacionales, como el Casa de las Américas de Cuba en el año 1978 por su libro Sobrevivo.

• 1964: La novela Cenizas de Izalco, escrita en colaboración con D.J. Flakoll, fue finalista del Premio Biblioteca Breve de Seix Barral, Barcelona, España.
  
• 1978: Ganó el Premio de Poesía Casa de las Américas, Cuba, por su poemario Sobrevivo.⁵​
  
• 1987: El Alcalde de Kansas City, Missouri, le entregó la llave de la ciudad.
  
• 1992: Recibió junto con D.J. Flakoll un diploma de reconocimiento de El Nuevo Amanecer Cultural, suplemento sabatino de El Nuevo Diario.
  
• 1994: El Alcalde de Estelí le otorgó un pergamino declarándola “Ciudadana del Siglo”.⁶​
  
• 1996: Ganó una beca de la Fundación Civitella Ranieri de Umbría, Italia.
  
• 1997: La Unión de Artistas y Escritores de El Salvador le otrogaron una placa y un Diploma de Honor.
  
• 1998: Doctorado Honoris Causa de la Universidad de Eastern Connecticut.
  
• 1999: Diploma de Honor al Mérito de la Universidad Centroamericana en Managua.
  
• 2005: Doctorado Honoris Causa de la Universidad de León.
  
• 2004: Orden de las Artes y las Letras, gobierno de Francia.⁷​
  
• 2006: Premio Neustadt, Oklahoma, y la revista World Literature Today.⁸​
  
• 2010: Gar-Anat, Hotel de peregrinos le dedicó una habitación al mundo de Claribel Alegría denominada Carta al tiempo.⁹​
  
• 2010: Orden Gabriela Mistral, gobierno de Chile.
  
• 2010: Ordine della Stella Della Solidarieta’ Italiana con el grado de Commendatore, Gobierno de Italia.
  
• 2011: Homenajeada en el VII Festival Internacional de Poesía de Granada.
  
• 2011: Mención especial de la Red Internacional de Escritores por la Tierra en los Premios Ondas Mediterráneas.
  
• 2017: XXVI Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana de la Universidad de Salamanca y Patrimonio Nacional de España.
  

En mayo de 2017 fue galardonada con el XXVI Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana,¹⁰​ que conceden la Universidad de Salamanca y Patrimonio Nacional de España. El premio reconoce el conjunto de la obra de un autor vivo que, por su valor literario, constituye una aportación relevante al patrimonio cultural común de Iberoamérica y España-

APPS

21.- CLARIBEL ALEGRÍA


MUESTRA POÉTICA

A / LA MUJER DEL RÍO SUMPUL


Ven conmigo
subamos al volcán
para llegar al cráter
hay que romper la niebla
allí adentro
en el cráter
burbujea la historia:
Atlacatl
Alvarado
Morazán
y Martí
y todo ese gran pueblo
que hoy apuesta.
Desciende por las nubes
hacia el juego de verdes
que cintila:
los amates
la ceiba
el cafetal
mira los zopilotes
esperando el festín.
"Yo estuve mucho rato
en el chorro del río"
explica la mujer"
un niño de cinco años
me pedía salir.
Cuando llegó el ejército
haciendo la barbarie
nosotros tratamos de arrancar.
Fue el catorce de mayo
cuando empezamos a correr.
Tres hijos me mataron
en la huida
al hombre mío
se lo llevaron amarrado."
Por ellos llora la mujer
llora en silencio
con su hijo menor
entre los brazos.
"Cuando llegaron los soldados
yo me hacía la muerta
tenía miedo que mi cipote
empezara a llorar
y lo mataran."
Consuela en susurros
a su niño
lo arrulla con su llanto
arranca hojas de un árbol
y le dice:
mira hacia el sol
por esta hoja
y el niño sonríe
y ella se cubre el rostro de hojas
para que él no llore
para que vea el mundo
a través de las hojas y no llore
mientras pasan los guardias
rastreando.
Cayó herida
entre dos peñas
junto al río Sumpul
allí quedó botada
con el niño que quiere
salir del agua y con el suyo.
Las hormigas le suben
por las piernas se tapa las piernas
con más hojas
y su niño sonríe y el otro callado
la contempla
ha visto a los guardias
y no se atreve a hablar
a preguntar.
La mujer junto al río esperaba la muerte
no la vieron los guardias
y pasaron de largo
los niños no lloraron
fue la Virgen del Carmen
se repite en silencio
un zopilote arriba
hace círculos lentos
lo mira la mujer
y lo miran los niños
el zopilote baja
y no los ve
es la Virgen del Carmen repite la mujer
el zopilote vuela
frente a ellos
con su carga de cohetes y los niños lo miran
y sonríen
da dos vueltas
y empieza a subir
me ha salvado la Virgen
exclama la mujer
y se cubre la herida
con más hojas
se ha vuelto transparente
se confunde su cuerpo con la tierra
y las hojas
es la tierra
es el agua
es el planeta
la madre tierra
húmeda
rezumando ternura
la madre tierra herida
mira esa grieta honda
que se le abre
la herida está sangrando
lanza lava el volcán
una lava rabiosa
amasada con sangre
se ha convertido en lava
nuestra historia
en pueblo incandescente
que se confunde con la tierra
en guerrilleros invisibles
que bajan en cascadas
transparentes
los guardias
no los ven
ni los ven los pilotos
que calculan los muertos
ni el estratega yanqui
que confía en sus zopilotes
artillados
ni los cinco cadáveres
de lentes ahumados
que gobiernan.
Son ciegos a la lava
al pueblo incandescente
a los guerrilleros disfrazados
de ancianos centinelas
y de niños correo
de responsables de tugurios
de seguridad
de curas conductores
de cuadros clandestinos
de pordioseros sucios
sentados en las gradas
de la iglesia
que vigilan la guardia.
La mujer de Sumpul
está allí con sus niños
uno duerme en sus brazos
y el otro camina.
Cuénteme lo que vio
le dice el periodista.
"Yo estuve mucho rato
en el chorro del río."


Voy a dejar solamente este poema de Claribel. Es un poema lúcido, clarividente, comprometido...

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )


- SONETO
(en el que hablando con Dios desvive su secreto valimiento)

Ábreme, dios, el juego de tus venas,
la voz de tus cartílagos contusos,
la animación floral de tus abusos,
tu cariñoso abismo de sirenas.

No ese estupor de luz en que te entrenas,
ni el salar de tus mares inconclusos,
no, porque pese a crédulos ilusos,
tienes de oscuridad las manos llenas.

Sólo tu ser en mí que hable aprensible:
o mejor esta lengua corrosiva
que se encarna en un verbo remisible.



YO NO SOY

Yo no soy Pedro,
Juan,
ni Segismundo.

Yo no soy pura sangre,
ni mestizo,
ni natural del valle o de la estepa.

Mi pensamiento es un pequeño mundo.
Un mundo de orfandad de pura cepa.

Vine de no sé dónde,
un día en que unas manos
se estrecharon a medias.

Y tú —poesía, viento—
ni lo haces más atroz,
ni lo remedias.

Yo no soy Gran Collar,
ni estoy triste,
ni creo en la derrota.

Admiro el rostro inmenso del océano,
pero prefiero el brillo
de una gota.

Me gusta la verdad de los que esperan,
y el amor
hecho vida.

Y creo en el retorno de los tiempos,
en otra dimensión
desconocida.

Recuerdo vagamente algunos signos,
algún destello de mitología,
alguna forma gris de echar la suerte.

Y no le tengo miedo a lo que venga:
ni al ojo solapado de la vida,
ni al párpado sincero de la muerte.

o no soy la bandera,
ni el perdón,
ni el cayado.

No soy el que descubre,
ni el que salva
o reclama ser salvado.

Yo no soy Pedro,
Juan,
ni Segismundo.

Yo soy un soplo de aire.
Un sonido que pasa.
El sonido fugaz de un milagro profundo.

pues soy más que la carne misteriosa
en que alguien,una vez,
me trajo al mundo.

Alto cuévano de agua fugitiva:
si bebiéndote bebo lo imposible,
no te asustes del dios que te derriba.

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )

COMO LOS DIOSES EN SU AUDAZ VIGILIA

Como los dioses en su audaz vigilia,
me asombro de estar vivo y de estar muerto.
La palabra revienta en el silencio
y el silencio se nutre de palabras.
¿Cuál es la diferencia entre estar vivo
y estar muerto? —Los dioses son balanzas.



DOS PÁJAROS QUE BEBEN

Dos pájaros que beben
en una sola gota de rocío.
Dos lágrimas de lluvia
que caen juntas desde un solo alero.
Dos hojas que se duermen
en un solo recodo del follaje.
Dos manos que descubren el destino
en una sola rosa.
Dos mástiles que inventan la distanci
en una sola imagen.
Y así tú y yo en poder de la unidad.


ENTRE EL AURA OBSESIVA DEL INCIENSO

Entre el aura obsesiva del incienso,
un rumor de cabezas oscilantes.
¿Qué silencioso aceite voluntario
me ha traído hasta el templo taoísta?
Gota a gota ese aceite me consagra
para otra devoción, de nuevo anónima.

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )


HACIA LA PERSPECTIVA DE LAS DUNAS


Hacia la perspectiva de las dunas,
esa ilusión comienza a dibujarse.
Una mancha de lluvia en movimiento.
Un volumen de insólitos cristales.
Una escultura onírica de sal.
Y un soplo de repente, humana ráfaga.

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )

DUELO CEREMONIAL POR LA VIOLENCIA

III

Húndete en la ceniza, perra de hielo,
Que te trague la noche, que te corrompa
La oscuridad; nosotros, hombres de lágrimas,
Maldecimos tu paso por nuestras horas.

Más que las sombras francas, como las minas
De un campo abandonado, furia alevosa;
La luz no te conoce, por eso estamos
Doblemente ofendidos de lo que escombras.

Por la sangre en el viento, no entre las venas,
Donde nazcas, violencia, maldita seas.

Caminamos desnudos hacia el destino,
Nos juntamos en valles de ardiente idioma
Y si la estrella olvida su edad sin mancha,
Si el fuego se abalanza con sed inhóspita,
Si el rencor enarbola ciegas repúblicas,
Cómo hablarán los días de justas formas.

¡Ah silencio infranqueable de los violentos,
nunca seremos altos si nos dominas,
nunca seremos dignos del aire inmune,
nunca seremos ojos llenos de vida,
sino que en lava inmunda vegetaremos,
entre un sol de gusanos que se descuelgan,
mientras la sangre brota de mil espejos,
oscureciendo el agua con sangre muerta.

Por la sangre en el agua, no entre las venas,
Donde nazcas, violencia, maldita seas.

No, no intentes doblarnos sobre otro polvo,
No sacudas las hojas de nuestras puertas,
Te lanzamos, hirviente, todo lo vivo,
Todo lo humano y puro que nos preserva.

No, no confundiéramos savia y vinagre;
Los ojos se te pudran, te ahogue el humo,
Las ciudades se cierren igual que flores
Inviolables al solo recuerdo tuyo.

Roja peste, violencia, nada ni nadie
Será habitante claro donde tú reines;
Desdichada agonía del hombre falso,
Húndete en la ceniza, sorda serpiente.

Las espaldas, los pechos te den la espalda;
Cierren tu paso frentes, ojos, ideas.
Es tiempo de sonidos que instalen música.
No, no asomes tu río de manos negras.

Por la sangre en el polvo, no entre las venas,
Donde nazcas, violencia, maldita seas.

Ah si el violento asume la ley del aire,
Si aprieta en hierro impuro vidas y haciendas,
Si desala sus pozos de hambre sin dueño,
Si desenfunda el cáncer de su inconsciencia.

Por el mundo, qué huida de espesos pájaros,
Qué castillo de savias que se derrumban;
En el río revuelto, redes sin nombre,
Y en la tierra apagada fieras que triunfan.

¡Pero no! Estamos hechos de sangre viva,
y de huesos más hondos que el desatino;
no hay vigilias que rompan alma de humanos,
ni cinceles, ni látigos, ni colmillos.

Húndete en la ceniza, perra de hielo,
Que te trague la noche que te procrea;
Por la sangre en el viento, no en su recinto,
Dondequiera que nazcas, ah dondequiera,
Sin descanso de estirpes, años y mares,
Sin descanso, violencia, maldita seas

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )

LA ARMONÍA

La armonía es un río transitable.
Cada aurora embarcamos
corriente abajo, en ceremonia inédita.
No recordamos nunca
las estaciones en las que paramos
ayer o antes de ayer o antes de siempre.
En el viaje que a diario se repite
en una barca nunca vista.
Y aunque escribamos cotidianamente
las minuciosas obras del trayecto,
mañana la aventura será virgen.



LA GARZA VUELA

La garza vuela sobre el agua inmóvil.
Desde la orilla, un bosque de álamos
se empina para ver el pozo ciego
donde se acaba de ocultar la luna.
En el entorno, suelta una cocina
tres pañuelos de humo,
para decirle adiós al sol noctámbulo.
Campos de trigo y de manzana
van emergiendo en la frescura quieta.
Y el día sólo encuentra afinidad
en la garza y el humo.

DAVID ESCOBAR GALINDO (Más poemas )


LA PALABRA ES UN PÉTALO

La palabra es un pétalo
que el viento desprendió de la magnolia.
En el árbol, la flor
sigue estando completa,
porque la herida es invisible.
El pétalo que vuela solitario
al volar se convierte en otros pétalos,
y así en la levedad del cielo abierto
se dispersan magnolias incontables.
Y la magnolia original asume
la pasión de la víctima.



LA ROSA MUERTA

La rosa muerta mira
a través del cristal el grávido paisaje
La rosa viva observa
a través del cristal la estancia sola.
La rosa muerta sigue viva
en la cruz de las nubes.
La rosa viva está encerrada
en la celosa paz del tiempo.
La rosa muerta sueña con su fuerza viviente.
La rosa viva asume la devoción del salmo.
Porque ambas son la misma rosa.

APPSS

Espero que sepáis disculpar que como no soy río me vuelvo atrás o me desdigo ( en realidad quien inventó la frase desconocía el curso de los ríos: no es que, exactamente, vuelvan atrás pero dudan, y dudan tanto que forman unos inmensos remolinos donde las aguas dan vueltas y vueltas...) Pues así, dando vueltas y vueltas me permito volver a esta excepcional poeta:

21.- CLARIBEL ALEGRÍA

MUESTRA POÉTICA

B / EL ABUELO

Me mira,
desde un daguerrotipo
con el marco ovalado.
La figura frágil,
apoyada su mano
sobre el espaldar barroco
de una silla,
la garganta hundida
detras de un cuello muy alto.
Para mi fue el tronco,
el único abuelo.
Nació gran señor.
Su vida,
una lenta bancarrota.
En la casa de paredes añosas
de un metro de ancho,
sentados sobre el poyo
de la ventana,
me contó de su tía,
de como enrollaba hojas
de tabaco
y asoleaba en el patio
sus monedas de plata.
Desde el avión que llega,
que me trae,
adivino su gesto.
Me siento lejos de él.
Imagino el paisaje
caminado a paso de hombre:
las hojas,
la yerba,
la tierra oscura,
volcánica,
las chozas con su cerco
de izote.
Vivió Paris:
Le Bois de Boulogne en carruaje,
conciertos,
champagne,
un Don Juan salvadoreño
con sombrero de copa
y con bastón.
Soy fruto de su derrota,
segunda cosecha
de sus años grises.
Ante el alto escritorio,
sin notar la penumbra
que crecía,
recitaba en voz lenta
Lamartine.
No supo darse cuenta.
Le quitaron sus fincas
los banqueros.
Las bodegas,
los cofres
se quedaron vacíos.
Siguió ensimismado
entre sus libros,
musitando a Voltaire
y a Buffon:
en su gran biblioteca,
desvalido.
Se vendieron las sábanas de lino,
el servicio de plata,
renunciaron los hijos
a estudiar secundaria
y falleció la abuela.
Van a construir un techo
sobre el patio.
El nuevo dueño alaba el escritorio.
Tiene varios cajones
para libros de cuentas.
Sonrío,
digo que sí.
Paso mi mano
por la madera.
Miro el polvo,
el blanco polvo centenario.
Dibujo con el dedo
una rnukca,
una nina de trenzas
y falda corta.
Sonrio,
digo que si,
que cómo no,
que por supuesto.

APPSS

21.- CLARIBEL ALEGRÍA

MUESTRA POÉTICA

y C /  SE HACE TARDE, DOCTOR. ( contiene faltas de ortografía que luego intentaré solucionar : sobre todo tildes y ñ )

Se Hace Tarde, Doctor
Llegó hasta El Salvador sobre una mula.
Venía de Estelí,
de Nicaragua,
de aquella tierra azul
con olor a becerros
y a tiste.
Estudió bajo la luz de los faroles.
Ganó medalla de oro.
Pero no.
Quiero ser más precisa.
Lo veo,
llevándonos a cuestas por el patio,
haciendo de león para asustarnos,
mirándome a los ojos y diciendo:
"Para un viejo
una niña
siempre tiene el pecho de cristal".
Recuerdo :
mi sofocante asombro,
mis preguntas,
las paredes de cal,
mis pantorrillas
que nunca me engordaban,
los arcos,
el jazmín,
el porte de mi madre,
su manojo de llaves
en el cinto.
A veces, por la noche,
mientras la luna
alumbraba a los gatos de las tejas
y se oía chirriar a las cigarras,
nos habló de Sandino,
de sus hombres,
de las largas marchas por la selva,
de los marinos yanquis,
desde arriba silbando sus helldivers
para herir la columna.
Nos hablaba también de la cesárea,
de descubrir al niño acurrucado.
En dias de neblina
subimos al volcán,
el rocío lamiéndome las piernas,
con orquídeas las ramas
y con musgo.
Subíamos al sol,
hasta la cumbre,
otra vez hasta el sol de Centroamérica.
Yo quería correr,
era el ama de casa;
salir a buscar nidos,
alisaba el mantel.
Mi hermano, canturreando,
hacia saltar piedras
sobre el lago de azufre,
de esmeralda.
Tu aire de patriarca
nos cohibía.
Presidías la mesa
como un señor feudal.
Quiero hablarte de mí,
de como soy.
Conservo mi egoísmo.
Sigo haciendo complots
para ganar cariño.
Se hace tarde, doctor.
Los dos amanecimos
junto a un nino enfermo,
nos aburrimos
entre gentes extranas,
hicimos el ridículo,
tropezamos,
caímos,
tuvimos que aceptar.

Me legaste riquezas:
Sandino, por ejemplo,
la unión de Centroamerica,
el afán de tener una cesárea.
El exilio nos duele.
Nos incomoda a veces
nuestro papel de padres.
Sigo pensando en mí con prioridad.

No soy tu hija ahora,
soy tu cómplice,
tu socio.
Mis derrotas,
mis luchas,
me han hecho el llanto fácil.
Pienso en ti mientras digo.
Pienso en mí,
en las cosas que ocurren.


(treinta y cinco tildes y alguna que otra ñ; pero ha merecido la pena la relectura de este bellísimo poema).

APPS

22.- ALFONSO MORALES