POESÍA SOCIAL V (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

17) Décimas de nuestro amor

I

A mí mismo me prohibo
revelar nuestro secreto
decir tu nombre completo
o escribirlo cuando escribo.
Prisionero de ti, vivo
buscándote en la sombría
caverna de mi agonía.
Y cuando a solas te invoco,
en la oscura piedra toco
tu impasible compañía.

II

Si nuestro amor está hecho
de silencios prolongados
que nuestros labios cerrados
maduran dentro del pecho;
y si el corazón deshecho
sangra como la granada
en su sombra congelada,
¿por qué dolorosa y mustia,
no rompemos esta angustia
para salir de la nada?

III

Por el temor de quererme
tanto como yo te quiero,
has preferido, primero,
para salvarte, perderme.
Pero está mudo e inerme
tu corazón, de tal suerte
que si no me dejas verte
es por no ver en la mía
la imagen de tu agonía:
porque mi muerte es tu muerte.

IV

Te alejas de mí pensando
que me hiere tu presencia,
y no sabes que tu ausencia
es más dolorosa cuando
la soledad se va ahondando,
y en el silencio sombrío,
sin quererlo, a pesar mío,
oigo tu voz en el eco
y hallo tu forma en el hueco
que has dejado en el vacío.

V

¿Por qué dejas entrever
una remota esperanza,
si el deseo no te alcanza,
si nada volverá a ser?
Y si no habrá amanecer
en mi noche interminable
¿de qué sirve que yo hable
en el desierto, y que pida
para reanimar mi vida,
remedio a lo irremediable?

VI

Esta incertidumbre oscura
que sube en mi cuerpo y que
deja en mi boca no sé
que desolada amargura;
este sabor que perdura
y, como el recuerdo, insiste,
y, como tu olor, persiste
con su penetrante esencia,
es la sola y cruel presencia
tuya, desde que partiste.

VII

Apenas has vuelto, y ya
en todo mi ser avanza,
verde y turbia, la esperanza
para decirme: "¡Aquí está!"
Pero su voz se oirá
rodar sin eco en la oscura
soledad de mi clausura
y yo seguiré pensando
que no hay esperanza cuando
la esperanza es la tortura.

VIII

Ayer te soñé. Temblando
los dos en el goce impuro
y estéril de un sueño oscuro.
Y sobre tu cuerpo blando
mis labios iban dejando
huellas, señales, heridas...
Y tus palabras transidas
y las mías delirantes
de aquellos breves instantes
prolongaban nuestras vidas.

IX

Si nada espero, pues nada
tembló en ti cuando me viste
y ante mis ojos pusiste
la verdad más desolada;
si no brilló en tu mirada
Un destello de emoción,
la sola oscura razón,
la fuerza que a ti me lanza,
perdida toda esperanza,
es...¡la desesperación!

X

Mi amor por ti ¡no murió!
Sigue viviendo en la fría,
ignorada galería
que en mi corazón cavó.
Por ella desciendo y no
encontraré la salida,
pues será toda mi vida
esta angustia de buscarte
a ciegas, con la escondida
certidumbre de no hallarte.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

18) Deseo

Amarte con un fuego duro y frío.
Amarte sin palabras, sin pausas ni silencios.

Amarte sólo cada vez que quieras,
y sólo con la muda presencia de mis actos.

Amarte a flor de boca y mientras la mentira
no se distinga en ti de la ternura.

Amarte cuando finges toda la indiferencia
que tu abandono niega, que funde tu calor.

Amarte cada vez que tu piel y tu boca
busquen mi piel dormida y mi boca despierta.

Amarte por la soledad, si en ella me dejas.
Amarte por la ira en que mi razón enciendes.

Y, más que por el goce y el delirio,
amarte por la angustia y por la duda.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

19) Inventar la verdad

Pongo el oído atento al pecho,
como, en la orilla, el caracol al mar.
Oigo mi corazón latir sangrando
y siempre y nunca igual.
Sé por quién late así, pero no puedo
decir por qué será.

Si empezara a decirlo con fantasmas
de palabras y engaños, al azar,
llegaría, temblando de sorpresa,
a inventar la verdad:
¡Cuando fingí quererte, no sabía
que te quería ya!

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

20) Mar

Te acariciaba, mar, en mi desvelo.
Te soñaba en mi sueño, ¡inesperado!
Te esperaba en la sombra recatado
y te oía en el silencio de mi duelo.

Eras, para mi cuerpo, cielo y suelo;
símbolo de mi sueño, inexplicado;
olor para mi sombra, iluminado;
rumor en el silencio de mi celo.

Te tuve ayer hirviendo entre mis manos,
caí despierto en tu profundo río,
sentí el roce de tus muslos cercanos.

Y aunque fui tuyo, entre tus brazos frío,
tu calor y tu aliento fueron vanos:
cada vez más te siento menos mío.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

21) Más que lento

Ya se alivia el alma mía
trémula y amarilla;
ya recibe la unción apasionada
de tu mano... Y la fría
rigidez de mi frente
dulcemente entibiada
ya se siente...
Yo no sé si mi mal indefinido
se decolora o se desviste,
pero ya no hace ruido.
Yo no sé si la luz que todo anega,
o el latido leal que te apresura
en mis sienes, o el ansia prematura,
inunda las pupilas y las ciega.
Qué conmovida está mi boca,
e inconforme.
Y distinto mi cuerpo
a la distinta llama de tu sangre.
Y mi sed ulterior acaso es poca.
Siento una languidez, y un desvaído
cansancio, casi de relato
pueril... Me siento como
en el claroscuro envejecido
de un melancólico retrato...

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA


22) Nocturno

Todo lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.

Todo lo que la sombra
hace oír con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

Todo lo que el silencio
hace huir de las cosas:
el vaho del deseo,
el sudor de la tierra,
la fragancia sin nombre
de la piel.

Todo lo que el deseo
unta en mis labios:
la dulzura soñada
de un contacto,
el sabido sabor
de la saliva.

Y todo lo que el sueño
hace palpable:
la boca de una herida,
la forma de una entraña,
la fiebre de una mano
que se atreve.

¡Todo!
circula en cada rama
del árbol de mis venas,
acaricia mis muslos,
inunda mis oídos,
vive en mis ojos muertos,
muere en mis labios duros.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

23) Nocturno de la alcoba

La muerte toma siempre la forma de la alcoba
que nos contiene.

Es cóncava y oscura y tibia y silenciosa,
se pliega en las cortinas en que anida la sombra,
es dura en el espejo y tensa y congelada,
profunda en las almohadas y, en las sábanas, blanca.

Los dos sabemos que la muerte toma
la forma de la alcoba, y que en la alcoba
es el espacio frío que levanta
entre los dos un muro, un cristal, un silencio.

Entonces sólo yo sé que la muerte
es el hueco que dejas en el lecho
cuando de pronto y sin razón alguna
te incorporas o te pones de pie.

Y es el ruido de hojas calcinadas
que hacen tus pies desnudos al hundirse en la alfombra.

Y es el sudor que moja nuestros muslos
que se abrazan y luchan y que, luego, se rinden.

Y es la frase que dejas caer, interrumpida.
Y la pregunta mía que no oyes,
que no comprendes o que no respondes.

Y el silencio que cae y te sepulta
cuando velo tu sueño y lo interrogo.

Y solo, sólo yo sé que la muerte
es tu palabra trunca, tus gemidos ajenos
y tus involuntarios movimientos oscuros
cuando en el sueño luchas con el ángel del sueño.

La muerte es todo esto y más que nos circunda,
y nos une y separa alternativamente,
que nos deja confusos, atónitos, suspensos,
con una herida que no mana sangre.

Entonces, sólo entonces, los dos solos, sabemos
que no el amor sino la oscura muerte
nos precipita a vernos cara a los ojos,
y a unirnos y a estrecharnos, más que solos y náufragos,
todavía más, y cada vez más, todavía.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

24) Nocturno grito

Tengo miedo de mi voz
y busco mi sombra en vano.

¿Será mía aquella sombra
sin cuerpo que va pasando?
¿Y mía la voz perdida
que va la calle incendiando?

¿Qué voz, qué sombra, qué sueño,
despierto que no he soñado,
serán la voz y la sombra
y el sueño que me han robado?

Para oír brotar la sangre
de mi corazón cerrado,
¿pondré la oreja en mi pecho
como en el pulso la mano?

Mi pecho estará vacío
y yo descorazonado,
y serán mis manos duros
pulsos de mármol helado.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

25) Nuestro amor

Si nuestro amor no fuera,
al tiempo que un secreto,
un tormento, una duda,
una interrogación;

si no fuera una larga
espera interminable,
un vacío en el pecho
donde el corazón llama
como un puño cerrado
a una puerta impasible;

si nuestro amor no fuera
el sueño doloroso
en que vives sin mí,
dentro de mí, una vida
que me llena de espanto;

si no fuera un desvelo,
un grito iluminado
en la noche profunda;

si nuestro amor no fuera
como un hilo tendido
en que vamos los dos
sin red sobre el vacío;

si tus palabras fueran
sólo palabras para
nombrar con ellas cosas
tuyas, no más, y mías;

si no resucitaran
si no evocaran trágicas
distancias y rencores
traspuestos, olvidados;

si tu mirada fuera
siempre la que un instante
-¡pero un instante eterno!-
es tu más honda entrega;

si tus besos no fueran
sino para mis labios
trémulos y sumisos;

si tu lenta saliva
no fundiera en mi boca
su sabor infinito;

si juntos nuestros labios
desnudos como cuerpos,
y nuestros cuerpos juntos
como labios desnudos
no formaran un cuerpo
y una respiración,
¡no fuera amor el nuestro,
no fuera nuestro amor!

MÉXICO

OCTAVIO PAZ



BIOGRAFÍA DE OCTAVIO PAZ

Octavio Irineo Paz Lozano, más conocido como Octavio Paz, fue un poeta y diplomático mexicano, considerado como uno de los escritores más prestigiosos del siglo XX y uno de los mejores poetas hispanos hasta el momento. Su gran cantidad de obras le permitieron tratar temas como los poemas, ensayos y algunas traducciones.

Nació el 31 de marzo de 1914 en ciudad de México, en la época de la revolución mexicana. Tuvo refugiarse en Los Ángeles, en calidad de asilado con la representación de Zapata ante los Estados Unidos, donde fue cuidado por su madre Josefina Lozano, su tía y su abuelo paterno hasta el año 1919.

Su etapa escolar la empezó en Estados Unidos en el año 1916, donde le costó mucho comunicarse con sus compañeros de grupo, ya que no dominaba el idioma inglés, tanto así que tuvo varias peleas porque se burlaban de él.

Para el año 1919, motivado por una huelga estudiantil, Octavio Paz comulgó con el ideal que lo guiaba, se vio envuelto en la gran fe vasconcelista, en ese fervor que posteriormente produjo varias cosas y, entre ellas, una organización de estudiantes pro obrero y campesino de la que a su vez surgieron muchas gentes que con los años se convirtieron al marxismo o al sinarquismo. Tiempo después, Octavio se unió al anarquismo sostenido por José Bosch, un joven catalán quien lo indujo al pensamiento libertario, por lo que a los 15 años se convirtió en activista de la fugaz Unión de Estudiantes Pro Obreros y Campesinos. En ese tiempo también ingresó a la Escuela Nacional Preparatoria de San Ildefonso.

En el año 1931, publicó su primer artículo titulado” Ética del Artista”, donde buscó confirmar la existencia de ciertas relaciones entre la moral y la poesía. En ese mismo año, apareció por primera vez la revista Barandal, la cual estaba dirigida por Octavio Paz, Rafael López Malo, Salvador Toscano y Arnulfo Martínez Lavalle.

Para el año 1933, publicó el poema titulado “Luna Silvestre”, el cual fue editado por Miguel N. Lira, ese poema revelaba la asimilación de algunos temas románticos; como lo expreso Carlos H. Magis: “los poemas de Luna Silvestre tocan aspectos del espíritu romántico vigentes aún en la poesía moderna: el desprendimiento de la realidad puramente sensible, el misterio de la poesía, la verdad del sueño”.

A finales del año 1936, escribió la primera edición del libro de poemas “Raíz del Hombre”, la cual se publicó en el año 1937. En el mismo año de la publicación de su libro , viajó a Mérida (Yucatán), junto con Octavio Novaro y Ricardo Cortés Tamayo, con los que participó en la fundación de un colegio de secundaria para hijos de trabajadores. En el mes de junio de ese año, recibió una invitación por parte de Pablo Neruda y Rafael Alberti, al segundo congreso Internacional de Escritores Antifascistas que se celebraría del 4 al 17 de julio de 1937, en las ciudades de Barcelona, Madrid y Valencia. El 1 de julio, antes de asistir al congreso, Octavio paz viajó a Paris junto con Carlos Pellicer, donde conoció a Pablo Neruda a quien llamó “mito nacido del océano” y a César Vallejo a quien llamó “vagabundo de la ciudad”.

En el año 1938, fue cofundador de la revista literaria Taller, en la que trabajó hasta el año 1941.
Se le otorgó una beca en el año 1943, con la que inició estudios en la Universidad de California, en Estados Unidos. Dos años después, realizó labores como diplomático mexicano, y fue enviado a Francia hasta el año 1951. Mientras residió en Francia, publicó su obra “El laberinto de la soledad” en el año 1950.
En 1954, hizo parte de la fundación de la Revista Mexicana de Literatura.
Conoció a la dramaturga Elena Garro en su época en la UNAM, con quien se casó y tuvo una hija, sin embargo, solo duraron hasta el año 1950. Mientras fue embajador de México en la India en el año 1959, convivió con Bona Tibertelli de Pisis hasta el término de sus labores. En 1960 se casó con la francesa Marie José Tramini, con quien convivió hasta el día de su muerte.
En el mes de octubre del año 1971, fundó la revista Plural, la cual dirigió hasta el año 1976, en que desapareció.
Octavio Paz falleció el 19 de abril de 1998 en Ciudad de México, en casa de su amigo Alvarado, donde residía desde el año 1997, debido a que su apartamento se incendió.

REPERTORIO DE POESÍA
• 1933: Luna silvestre.
• 1936: ¡No pasarán!
• 1937: Raíz del hombre.
• 1937: Bajo tu clara sombra y otros poemas sobre España.
• 1941: Entre la piedra y la flor.
• 1942: A la orilla del mundo y Primer día, Bajo tu clara sombra, Raíz del hombre, Noche de resurrecciones.
• 1949: Libertad bajo palabra.
• 1951: ¿Águila o sol?
• 1954: Semillas para un himno.
• 1957: Piedra de sol.
• 1958: La estación violenta.
• 1960: Libertad bajo palabra: obra poética: (1935-1957).
• 1962: Salamandra (1958-1961).
• 1965: Viento entero.
• 1967: Blanco, escrito en tres columnas; permite diferentes lecturas.
• 1968: Discos visuales, con Vicente Rojo.
• 1969: Ladera este (1962-1968).
• 1971: Topoemas.
• 1972: Renga, con Jacques Roubaud, Edoardo Sanguineti y Charles Tomlinson.
• 1974: El mono gramático.
• 1975: Pasado en claro.
• 1976: Vuelta (primera edición artesanal, publicada por El Mendrugo, de 1971).
• 1979: Air Born/Hijos del aire, con Charles Tomlinson.
• 1979: Poemas (1935-1975).
• 1987: Árbol adentro.
• 1990: Obra poética (1935-1988).
• 1990: Figuras y figuraciones, con Marie José Paz.

REPERTORIO DE ENSAYOS
• 1950: El laberinto de la soledad.
• 1956: El arco y la lira.
• 1957: Las peras del olmo.
• 1965: Cuadrivio.
• 1965: Los signos en rotación.
• 1966: Puertas al campo.
• 1967: Corriente alterna.
• 1967: Claude Levi-Strauss o El nuevo festín de Esopo.
• 1968: Marcel Duchamp o El castillo de la pureza (la reedición ampliada, Apariencia desnuda, es de 1973).
• 1969: Conjunciones y disyunciones.
• 1970: Postdata, continuación de El laberinto de la soledad.
• 1973: El signo y el garabato25.
• 1974: Los hijos del limo.
• 1974: La búsqueda del comienzo. Escritos sobre el surrealismo.
• 1978: Xavier Villaurrutia en persona y obra.
• 1979: El ogro filantrópico.
• 1979: In-mediaciones.
• 1982: Sor Juana Inés de la Cruz o las trampas de la fe.
• 1983: Tiempo nublado.
• 1983: Sombras de obras.
• 1984: Hombres en su siglo y otros ensayos.
• 1985: Pasión crítica, conversaciones con diversos interlocutores.
• 1988: Primeras letras: 1931-1943, colección de sus prosas de juventud.
• 1990: Pequeña crónica de grandes días.
• 1990: La otra voz. Poesía y fin de siglo.
• 1991: Convergencias.
• 1992: Al paso.
• 1993: Un más allá erótico: Sade.
• 1993: La llama doble.
• 1993: Itinerario.
• 1995: Vislumbres de la India.

OBRAS DE TEATRO
• 1956: La hija de Rappaccini.

ALGUNOS PREMIOS Y RECONOCIMIENTOS
• Becario de la Fundación Guggenheim 1944.
• Premio Xavier Villaurrutia 1957 por El arco y la lira.
• Premio Internacional de Poesía, Bruselas, Bélgica 1963.
• Miembro de El Colegio Nacional a partir del 1 de agosto de 1967.
• Premio del Festival de Poesía Flandes (compartido con Jorge Guillén, Saint-John Perse, Leopoldo Sega y Giullia Yllyes) 1972.
• Premio de la Crítica Española, Barcelona. 1977.
• Premio Nacional de Letras, México 1977.
• Premio de la Crítica de Editores, España 1977.
• Doctorado Honoris Causa por la Universidad Nacional Autónoma de México 1978.
• Premio Gran Águila de Oro del Festival Internacional del Libro, Niza 1979.
• Premio Ollin Yoliztli 1980.
• Premio de la Crítica Española, Barcelona. 1977.
• Premio Nacional de Letras, México 1977.
• Premio de la Crítica de Editores, España.
• Doctorado Honoris Causa por la Universidad Nacional Autónoma de México 1978.
• Premio Gran Águila de Oro del Festival Internacional del Libro, Niza 1979.
• Premio Ollin Yoliztli 1980.
• Premio de Periodismo Mariano de Cavia, Madrid, España 1995.
• Premio Blanquerna, Barcelona, España 1996.
• Medalla al Mérito Ciudadano de la Asamblea Legislativa del Distrito Federal (póstumo) 1998.
• Gran Cruz de Isabel la Católica 1998 (póstumo).
• Honorary “Nosotros” Golden Eagle Award 1998 (póstumo), Los Ángeles.
• Mexican Cultural Institute Award 1999 (póstumo), Washington.
• Premio Nobel de literatura en el año 1990.
• Premio Miguel de Cervantes en el año 1981.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ

Decir, hacer
A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ

La calle

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ


Las palabras

Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ

Libertad bajo palabra

Viento
Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.
Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.
Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire
siempre de viaje…


Silencio

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ


Acabar con todo

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.

Me gustaron mucho los versos de Villaurrutia, que no conocía.

Tengo miedo de mi voz
y busco mi sombra en vano.

¿Será mía aquella sombra
sin cuerpo que va pasando?
¿Y mía la voz perdida
que va la calle incendiando?

¿Qué voz, qué sombra, qué sueño,
despierto que no he soñado,
serán la voz y la sombra
y el sueño que me han robado?

Para oír brotar la sangre
de mi corazón cerrado,
¿pondré la oreja en mi pecho
como en el pulso la mano?

Mi pecho estará vacío
y yo descorazonado,
y serán mis manos duros
pulsos de mármol helado.

Y los estoy aplaudiendo, queridos amigos, por traerme al gran Octavio Paz y permitirme su re lectura.
Besossssssssssss para ambos y gracias siempre

Querida Ceci, nada nos complace más que sentirnos acompañados, y tu compañía nos hace bien.
Ya vendrá nuestro querido Pascual a darte las gracias también, pero mientras tanto, lo hago en nombre de los dos.
Besitos miles hasta allí, amiga querida.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ


El desconocido

La noche nace en espejos de luto.
Sombríos ramos húmedos
ciñen su pecho y su cintura,
su cuerpo azul, infinito y tangible.
No la puebla el silencio: rumores silenciosos,
peces fantasmas, se deslizan, fosforecen, huyen.
La noche es verde, vasta y silenciosa.
La noche es morada y azul.
Es de fuego y es de agua.
La noche es de mármol negro y de humo.
En sus hombros nace un río que se curva,
una silenciosa cascada de plumas negras.

La noche es un beso infinito de las tinieblas infinitas.
Todo se funde en ese beso,
todo arde en esos labios sin límites,
y el nombre y la memoria
son un poco de ceniza y olvido
en esa entraña que sueña.

Noche, dulce fiera,
boca de sueño, ojos de llama fija y ávida,
océano,
extensión infinita y limitada como un cuerpo acariciado a oscuras,
indefensa y voraz como el amor,
detenida al borde del alba como un venado a la orilla del susurro o del miedo,
río de terciopelo y ceguera,
respiración dormida de un corazón inmenso, que perdona:
el desdichado, el hueco,
el que lleva por máscara su rostro,
cruza tus soledades, a solas con su alma.

Tu silencio lo llama,
rozan su piel tus alas negras,
donde late el olvido sin fronteras,
mas él cierra los poros de su alma
al infinito que lo tienta,
ensimismado en su árida pelea.

Nadie lo sigue, nadie lo acompaña.
En su boca elocuente la mentira se anida,
su corazón está poblado de fantasmas
y el vacío hace desiertos los latidos de su pecho.
Dos perros amarillos, hastío y avidez, disputan en su alma.
Su pensamiento recorre siempre las mismas salas deshabitadas,
sin encontrar jamás la forma que agote su impaciencia,
el muro del perdón o de la muerte.
Pero su corazón aún abre las alas
como un águila roja en el desierto.

Suenan las flautas de la noche.
El mundo duerme y canta.
Canta dormido el mar;
ojo que tiembla absorto,
el cielo es un espejo donde el mundo se contempla,
lecho de transparencia para su desnudez.

Él marcha solo, infatigable,
encarcelado en su infinito,
como un solitario pensamiento,
como un fantasma que buscara un cuerpo.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ

Epitafio para un poeta

Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.


Frente al mar

1

¿La ola no tiene forma?
En un instante se esculpe
y en otro se desmorona
en la que emerge, redonda.
Su movimiento es su forma.

2

Las olas se retiran
?ancas, espaldas, nucas?
pero vuelven las olas
?pechos, bocas, espumas?.

3

Muere de sed el mar.
Se retuerce, sin nadie,
en su lecho de rocas.
Muere de sed de aire.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ

La rama

Canta en la punta del pino
un pájaro detenido,
trémulo, sobre su trino.

Se yergue, flecha, en la rama,
se desvanece entre alas
y en música se derrama.

El pájaro es una astilla
que canta y se quema viva
en una nota amarilla.

Alzo los ojos: no hay nada.
Silencio sobre la rama,
sobre la rama quebrada.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ


Mar por la tarde

Altos muros del agua, torres altas,
aguas de pronto negras contra nada,
impenetrables, verdes, grises aguas,
aguas de pronto blancas, deslumbradas.

Aguas como el principio de las aguas,
como el principio mismo antes del agua,
las aguas inundadas por el agua,
aniquilando lo que finge el agua.

El resonante tigre de las aguas,
las uñas resonantes de cien tigres,
las cien manos del agua, los cien tigres
con una sola mano contra nada.

Desnudo mar, sediento mar de mares,
hondo de estrellas si de espumas alto,
prófugo blanco de prisión marina
que en estelares límites revienta,

¿qué memorias, qué rocas, yelos, islas,
informe confusión de aguas y nada,
qué mares, encendidos prisioneros,
dentro de ti, bajo tu pecho, cantan?

¿Qué violencias recónditas, qué labios,
conmueven a tu piel de verdes llamas?,
¿qué desoladas aguas, costas solas,
qué mares invisibles, mar, alías?,

¿dónde principias, mar, dónde te viertes?,
¿dónde principias, tiempo, vida mía,
ejército de humo y de mentira,
adónde vas, latido, carne, sueño?

¿Dónde te viertes, avidez de nada?
No soy la piedra que se precipita,
soy su caída, y más, soy el abismo,
el círculo de sombra en que se ahonda.

Tiempo que se congela, mar y témpano,
vampiro de la luna ?o se despeña:
madre furiosa, inmensa res hendida,
mar que te comes vivas las entrañas.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ



Monólogo

Bajo las rotas columnas,
entre la nada y el sueño,
cruzan mis horas insomnes
las sílabas de tu nombre.

Tu largo pelo rojizo,
relámpago del verano,
vibra con dulce violencia
en la espalda de la noche.

Corriente oscura del sueño
que mana entre rüinas
y te construye de nada:
amargas trenzas, olvido,
húmeda costa nocturna
donde se tiende y golpea
un mar sonámbulo, ciego.

"La libertad no necesita alas;
lo que necesita es echar raíces."

Has empezado con un grande... Aunque tú ya lo sabías. Un poeta esencial para MÉXICO Y PARA LA HUMANIDAD. "Enraizado" en cualquier conflicto ético del ser humano.

Te seguiré, amiga mía ( aunque seas consciente de que siempre lo hago).

Besos.

La verdad, querida Cecilia, es que los primeros sorprendidos somos nosotros. Terminaré con esa XAVIER VILLAURRUTIA y me acercaré con GILBERTO OWEN, mientras nuestra querida Lluvia nos presenta al gran OCTAVIO PAZ en plenitud de verso.

Sabes que siempre te damos las gracias por dejar tus comentarios.

Besos.

"Acabar con todo

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo."

(Inmenso OctavioPaz. Inmenso.)

MÉXICO

OCTAVIO PAZ



Otoño

En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas,
un roce, un son, un giro, un ala apenas;
busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»
cae del cielo,
de ti, mi Dios y mi adversario.

MÉXICO

OCTAVIO PAZ


Piedra nativa

La luz devasta las alturas
Manadas de imperios en derrota
El ojo retrocede cercado de reflejos

Países vastos como el insomnio
Pedregales de hueso

Otoño sin confines
Alza la sed sus invisibles surtidores
Un último pirú predica en el desierto

Cierra los ojos y oye cantar la luz:
El mediodía anida en tu tímpano

Cierra los ojos y ábrelos:
No hay nadie ni siquiera tú mismo
Lo que no es piedra es luz.



Salvas

Torre de muros de ámbar,
solitario laurel en una plaza de piedra,
golfo imprevisto,
sonrisa en un oscuro pasillo,
andar de río que fluye entre palacios,
dulce cometa que me ciega y se aleja...

Puente bajo cuyos arcos corre siempre la vida.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

POEMAS

26) Soneto a la granada (*)

Es mi amor como el oscuro
panal de sombra encarnada
que la hermética granada
labra en su cóncavo muro.

Silenciosamente apuro
mi sed, mi sed no saciada,
y la guardo congelada
para un alivio futuro.

Acaso una boca ajena
a mi secreto dolor
encuentre mi sangre, plena,

y mi carne dura y fría,
y en mi acre y dulce sabor
sacie su sed con la mía.

(*) Aunque se percibe facilmente, al ser versos octosílabos - de arte menor- sería un sonetillo.

MÉXICO

XAVIER VILLAURRUTIA

POEMAS


27) Soneto de la esperanza

Amar es prolongar el breve instante
de angustia, de ansiedad y de tormento
en que, mientras espero, te presiento
en la sombra suspenso y delirante.

¡Yo quisiera anular de tu cambiante
y fugitivo ser el movimiento,
y cautivarte con el pensamiento
y por él sólo ser tu solo amante!

Pues si no quiero ver, mientras avanza
el tiempo indiferente, a quien más quiero,
para soñar despierto en tu tardanza

la sola posesión de lo que espero,
es porque cuando llega mi esperanza
es cuando ya sin esperanza muero.