POESÍA SOCIAL VIII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

"Yo también estuve en un coro,
en una voz sin grietas.
Jamás oí las voces
que debajo de esa voz
salían como salían por una grieta.
Nunca aprendí la voz de cada rostro.
Desde que empezamos, el maestro
nos convirtió en una sola voz sin rostro."
Nunca escuchó las voces que teníamos.
Sólo una voz herida es una voz audible.
No sé qué oían los que nos oían."

FABIO MORAVITO ME PARECE SUBLIME. GRACIAS LLUVIA.

BESOS.

La verdad, amigo mío, a mí personalmente me gusta su poesía. Sabes que hay unos que entran mejor que otros y la poesía de Fabio Moravito, a mí, me ha llegado.
Gracias y seguimos pues, hoy por cierto, concluyo con lo encontrado en cuanto a su obra se refiere. La verdad es que hemos tenido suerte y ha sido muy fructífera, generosa, la búsqueda.
Con nuestro próximo autor: "Luis Miguel Aguilar" no ha habido tanta suerte, pero bueno, que vamos a hacer.

Sigo entonces.

MÉXICO

Fabio Morabito (1955)


Tengo un perro invisible,
llevo un cuadrúpedo por dentro
que saco al parque
como los otros a sus perros.
Los otros perros se dan cuenta
de mi perro
cuando, al doblarme, lo saco de mí mismo
para que juegue y corra,
sólo sus dueños no lo ven,
tal vez tampoco a mí me vean.
Me siento en una banca y veo cómo mi perro,
que a fuerza de paseos se ha ido dando,
se mezcla con sus semejantes,
y aunque los otros dueños no lo ven,
anima e inquieta la perrada
y entre los dueños cunde la inquietud
y empiezan a llamar sus perros
para que no se forme la jauría.
Tal vez tampoco a mí vean,
sentado en una banca,
doblado un poco
por el esfuerzo de dejar mi perro libre,
y aunque no pueden ver mi perro,
tal vez sí ven el perro
que invisible, como el mío,
llevan dentro,
la bestia que no sacan nunca,
el perro que reprimen
llevando a pasear sus perros.

MÉXICO

Fabio Morabito (1955)


No hay hoteles supremos
y aun en el más caro
se trasminan la tos,
el pleito, el amorío de al lado.
No hay jardines sellados
ni suite que, por más alto que se eleve,
no esté debajo de las nubes y el mal tiempo.
La suite, el pent-house, la veranda...
las moscas nos impulsan a subir,
cuidando de no tocar a Dios;
tal vez el gesto que las espanta
también espanta a Dios;
quizá usemos las moscas como excusa
para alejar a Dios con la mano,
y el día que se acaben las moscas...
no quiero ni pensarlo.
Lejos de Dios y de las moscas,
en eso, sólo en eso, estriban los hoteles,
pero de noche, a solas, sin el sol,
cuando ya nada relumbra
se trasminan la tos, el pleito, el amorío de junto,
y en una cama demasiado grande para uno
quedamos en la orilla, sin jardín,
ni excusas,
ni el lujo de dormir lejos de casa.

MÉXICO

Fabio Morabito (1955)


Los dinosaurios

se enfriaban por la noche
y al otro día, curados
por el sol,
se hundían en la maleza
en busca de otros de su especie.
El verdadero sol era el rebaño.
El hambre comenzaba apenas se reunían
y el verde sólo les sabía
cuando el rebaño estaba en auge.
De noche,
sin pelambre,
sin el calor que el pelo ayuda
a conservar cuando oscurece,
entraban en un trance,
y al otro día
era como si fuera el primer día,
como si apenas comenzaran a vivir,
y como cada día era el primero,
crecieron sin medida,
que es como no crecer,
como quedarse niños.
Los niños son pequeños dinosaurios
a los que damos,
para que un día se cansen de crecer,
su diaria dosis de palabras,
que son nuestra pelambre.
Pasamos de la noche al día apalabrados,
sin conocer el fondo
de la luz ni de la noche,
que ya no aguantaríamos,
y ese calor que ellos sintieron
cuando el rebaño estaba en auge
y nuestra piel codicia aún,
lo recordamos cada vez que hacemos versos,
que son nuestra manera de sentir
la sangre fría que sentimos.

MÉXICO

Fabio Morabito (1955)



A mi hermano

Hay hermanos que no aprenden
con la edad a caminar parejos,
a nivelar sus años en la calle.
Uno se apura y se adelanta,
y el otro, pisando
el surco abierto por su hermano,
se ensimisma,
tomando el surco como propio,
aligerando la tarea del que abre paso,
de modo que el favor es mutuo:
el de adelante se hace cargo del trayecto
y deja al otro libre de soñar
y especular,
quizá de ver más lejos,
y el soñador, al emular
los pasos del hermano que se apura,
los absorbe
para que el otro sienta cada paso propio envuelto
en otros pasos que lo siguen,
que lo disculpan
y lo exoneran de pisar,
que borran cada paso suyo
para que vuele y no camine.

"No hay jardines sellados
ni suite que, por más alto que se eleve,
no esté debajo de las nubes y el mal tiempo."

Desde luego su riqueza metafórica es impresionante.

Y si con el siguiente autor no has tenido tanta suerte, no pasa nada. El esfuerzo se te reconoce de igual manera.

Besos.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

FERNANDO FRANCO CORTEZ

Nací en la ciudad de Tijuana, Baja California, un 1 de enero de 1954. Segundo de cuatro hermanos, radico en la ciudad de Guadalajara desde la edad de cinco años. Hice mis estudios primarios en el Centro Escolar Borromeo, mis secundarios en la Escuela Secundaria número 7 para Varones General Manuel Ávila Camacho en Zapopan, Jalisco. Además cuento con mi diploma de contador privado, expedido por la Academia de Comercio Justo Sierra, y certificado por la Secretaría de Educación Pública. Además cuento con un diploma de técnico en artes gráficas, expedido por la Escuela de Artes Gráficas Ramón García Ruiz, dependiente de la Secretaría de Educación Pública. En la actualidad soy empleado de una firma dedicada a levantar inventarios a grandes corporativos comerciales.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

FERNANDO FRANCO CORTEZ

1.QUÉ DECIR ANTE LA NOCHE TORPE Y CIEGA

Qué decir ante la noche torpe y ciega
que cae y se levanta
petrifica la mirada
cierra el oído a esa angustia
que hace estallar los cristales
y cancelar los sueños
y duerme sobre la página
manchada ya de aurora.

2. SI LA NOCHE ES ESE LUTO TANTAS VECES

Si la noche es ese luto tantas veces
guardado en la pupila
si yo me desconozco e interrogo
¿ dónde quedó el anterior que antes fui?

Es imposible recorrer tantos caminos separados
con una vida que le escapa
como un viento alzando el vuelo.

3. EN LOS RINCONES OSCUROS

En los rincones oscuros
los amantes se entregan al amor
cierran puertas y ventanas
cancelan el tiempo
se olvidan de todo.
Afuera, el mundo es un demente corriendo por las calles.

4. ESTE ÁRBOL NUNCA DIO FLORES

Este árbol nunca dio flores
pájaros ni frutos
sólo ha sido el calendario
donde hoy anoté la última
marca de tu partida.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

FERNANDO FRANCO CORTEZ

(Los poemas anteriores en la antología, no llevan nombre ni numeración. Les he puesto -es habitual, por otro lado- como nombre, el primer verso.  Los poemas  que vienen a continuación, sin embargo, aunque no llevan nombre están encabezados por un número arábigo, lo que hace sospechar que o bien pertenecen a un mismo poemario o a un mismo poemas. Voy a sustituir esos números arábigos por numeración romana)

4

III

ESPACIO APENAS DIBUJADO

Espacio apenas dibujado
en mis ojos velados por el sueño

Ligero velamen
veloz navío
ligera ternura escondida bajo la almohada

Tu amor
ampliamente descrito
en esta página donde el sol ya se oculta.

IV

DUELE MIRAR TUS OJOS

Duele mirar tus ojos
dirigiendo con su adiós
el largo camino de retorno
al velero total de las ausencias.

VII

COMO ROPA SUCIA, ASÍ ARROJAMOS AL CESTO

Como ropa sucia, así arrojamos al cesto
el peso de tantos años

Los recuerdos calan
siempre la verdad nos duele
y es el paño que enjuga nuestras lágrimas.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

FERNANDO FRANCO CORTEZ

4

XII

QUE AMARGO SABE EL DÍA...

Que amargo sabe el día
cuando te arrancas el corazón
de un solo tajo.

Cuando la ira no tiene límite
cerca de los ojos

Cuando no hay nada que decir
y la mano simplemente se desliza
como mañana sin sol y sin pájaros

De este autor, Fernando Franco Cortez, no encuentro nada más. Seguro que lo hay... pero yo no lo encuentro.

El siguiente autor de la Antología es RAÚL BAÑUELOS. Lo traté ampliamente, yo mismo, hace unos días. Puse unos treinta poemas suyos. Observo, sin embargo, que la visión biográfica de la Antología es autobiográfica, por lo que quizás sea interesante ponerla. Además hay poemas en la antología que no han sido puestos. Intentaré hacer todo ello, mañana.

Hoy, ya no estaré mucho tiempo más aquí.

Gracias.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO (*)

La diversidad de recuerdos sobre mi infancia me viene de distintas voces: la de mi memoria flaca, la de mis hermanas que más se acuerdan de aquellos días.
Me gustaba subir a los árboles de niño para cortar guayabas y bolitarias —para las resorteras.
A mi madre Teresa le debo la vida y el deseo por la poesía.
A dos amigos de la infancia les debo la vida: me sacaron de un enorme charco que en tiempos de lluvia nacía a espaldas de lo que fue el cine Chaplin: Evaristo y Rafael.
Mi relación con la poesía comenzó con las canciones de los boleros, sobre todo. Mucha música del radio se oía en la casa. Y en el volantín donde “trabajé” pagando por empujar aparecían las letras de Agustín Lara o los yucatecos modernistas. El gusto por la música popular me dio las primeras rimas que escribí en los años sesenta, cuando estaba en la secundaria.
Después de haber nacido nací más veces. Pero la primera fue en Santa Tere, Jalisco, un 30 de enero de 1954.
Cuando nací, la ciudad era un pueblo bicicletero. Santa Tere era uno de los pueblos bicicleteros que se orillaban en la ciudad. Ahora es un pueblo bicicletero sin —casi— bicicletas.
Me desquician las discoteques pero me deleitan las discotecas.
De niño sabía subirme a los árboles. Hoy quiero aprender a verlos.
Del toreo las verónicas plenas (como las que cargan la suerte) me saben al sabor (gracias: Villaurrutia) que mejor me sabe en la boca, los ojos y la palma de los dedos.
La lluvia, siempre me dijo algo que quizás, algún día después, con los años, un día de todo el día, sabré descifrar —o contemplar.
La música no supo decirme sino todo lo que quería oír.
De repente cumplí 40, después ya no supe qué han sido los años.
Libros de poemas: Tan por la vida, Guadalajara, Universidad de Guadalajara, 1978. Menesteres de la sangre, Guadalajara, Universidad de Guadalajara, 1980. Por el chingo de cosas que vivimos juntos, Guadalajara, Cuaderno Breve, 1980. Poema para un niño de edad innumerable, Guadalajara, Ediciones Tinta, 1980. Puertas de la mañana, Guadalajara, Cuarto Menguante, 1983. Cantar de forastero, Guadalajara, Universidad de Guadalajara, 1988. Cuaderno de miniaturas, Guadalajara, Universidad de Guadalajara, 1992. Casa de sí, México, DF, UNAM, 1994. Junturas, México, DF, Conaculta, 1996. Los solos, Zacatecas, Universidad de Zacatecas, 1996.

(*) Insisto, de este autor ya expuse una amplia selección de poemas. Sólo me dedicaré, pues, a exponer lo que viene en la ANTOLOGÍA DE POESÍA JALIESCENSE , que no hubiera tratado antes.
La reseña biográfica, por ejemplo, está hecha por el propio autor.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

1. LA POESÍA

Del cuerpo entero del tiempo a la célula del instante, del todo a la parte, de lo mínimo a lo magnificiente, de lo cotidiano a lo trascendental, la poesía cruza —de allá para acá y de acá para allá— el río de los significados. Los poemas son una casa entre el cielo unívoco y la tierra dividida; una mesa entre el pan y el hambre o la silla uniparada; una boca entre el beso o la tarascada; la música entre la luz y el silencio; ojos de conocimiento y los deseos; la mano de la caricia y
del bofetón.
Aparece: tiene una carta entre los labios y la distancia; el rayo de sol y la hormiga con su luz a cuestas; el agua del propio río y su sed de absoluto; el vuelo del pájaro y la tierra diaria; el momento en que se escribe y la tinta del ojo al hueco de las palabras. La poesía inventa un hilo entre la indigencia del mundo y la punta del arcoiris; entre el gallo del canto puro y la voz que inventa los deseos del canto; entre la fotografía que va desde la luz del ojo y la oscuridad de la otra luz, hasta el deseo o el asco de lo real: es una rosa lamida por el tigre de la tarde.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

2. GUADALAJARA

El Tajo es el río más hermoso que existe
porque no lo conozco
—y lo más hermoso es lo que está por conocerse siempre.
Y lo que conozco del Tajo me lo ha dicho
quien dice desde un nombre no inventado sino
surgido del propio río de su tinta

Y aunque no existiera el Tajo es el río más
hermoso que corre por este poema
como si corriera por el pueblo de
Alberto Caeiro que corría por las venas
de Pessoa (aquel poeta que tenía cuatro
poetas cuando menos en sí solo, dice Gelman)
y que ahora se detiene un instante en la lluvia
de esta tarde

Y es como si el río San Juan de Dios que corría
por otra ciudad fuera el Tajo que ha muerto
por mano del hombre necio hace cien años o más

«Por el Tajo se va hacia el mundo»
Y por el río de mi calle que sigo viendo
se ha ido fuera del mundo pasando por España
y Portugal y todas las otras piedras del Río

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

3. LA MASCARA DE DIOS

La máscara de Dios
es el rompecabezas del mundo:
una gota de agua, una montaña,
un árbol, un rayo de luz.
Las estrellas de la noche estrellada,
el filo del atardecer en el horizonte,
el río de hormigas sobre la vereda.
La máscara de Dios no existe
sin un rostro ajeno: suya
es la muerte. Y hasta los hijos
de sus hijos viven un instante
su eternidad.

Dios se rasca la espalda
cuando una parvada gira
contra el viento de la tarde.
El viento acaricia la cara de Dios
en las ramas de los árboles.
La mano de Dios limpia los cristales
de los autos en una esquina de la tarde.
El dedo de Dios maquilla de natural
la naturalidad del mundo visible.

Una lágrima suya nace del ojo de agua
si muere un niño antes del día de su muerte.
El rompecabezas de Dios
es la máscara del mundo.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

4. UNO ES SOLO

Uno es solo.
Toma café con agua de tierra.
Tiene la boca de papel cartón.
Tiene a veces compañía.

Uno es solo.
Toma una guitarra entre los dientes
y no canta. No tiene sal
para ciertas amarguras. Es a veces
compañía.
Allá cada y cuando muerde dulcemente
una naranja buena. Y no tiene su soledad.

Uno es solo: de por sí solo.
Duerme de sus propios sueños o trabaja.
Y despierta al mundo a vivir una gota del temporal.

Es así. Pasa un trago, dos-tres tragos amargos. Da
lo que es, o se queda solo.

Uno amanece. Y al abrir los ojos
asoma a la ventana: el mundo es dos gatos, un poste
unas voces en la lejanía. Recuerda su sueño.

Se baña del agua que le toca.
Se viste de su piel, sus gestos, sus palabras.
Dice: ¿Qué tiene que ver la guerra con todo esto:
mis calcetines, el sabor agrio de la boca,
el jugo de las naranjas.

Amanece uno. Tiene cierta paz, ganas de andar
la tierra, cosas que deshacer. Y abre la puerta. Sale.

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RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

5. TODOS LOS POBRES
Para Anabel

Todos los pobres son comunistas naturales.
Pero no los pueden exterminar a todos.
Los poderosos tendrían que trabajar
la tierra, velar sus fábricas, dar
clases de filosofía y ética a sus hijos,
ponerse a forjar su cuerpo de danzarines,
hacerse músicos y poetas para beber
el tinto de la tarde sin conciencia de culpa,
aprender a mirar la lluvia
sin impaciencia. Y cumplirle a su mujer
—si varón es— cada que cumpla ella
su deber de amasar el maíz
o las tormentas,
mientras él cosecha las parvadas
o baja del árbol
los maduros frutos del día.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

6. BARRIO SANTA TERE
A Pedro Farfán y
a Marco Aurelio Larios

Iba el barrio y venía
por sus personas,
sus casas y sus calles.

En el mercado y en el templo
hacía vida y ficción
sus experiencias.
En la escuela los niños jugaban
a ser adultos un tiempo,
a ser niños jugaban
para toda la vida.

La vida vendía soledad en las esquinas
y a veces compañía.

Tú eras un niño en dos piernas
para andar toda la distancia

de la casa de tu vida
a la tienda de la esquina,
por un chicle, dos refrescos, tres estampas
para el álbum de las cosas que viven
y mueren.

Veo, amigo mío que encontraste tesoros de Raúl Bañuelos.
Gracias y seguimos.

MÉXICO


Luis Miguel Aguilar
Biografía

Luis Miguel Aguilar Camín (Chetumal, Quintana Roo, 23 de septiembre de 1956) es un poeta, ensayista, narrador, periodista, crítico literario y traductor. Estudió lengua y literatura inglesas en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, en la Ciudad de México. Fue becado como poeta por el CONACULTA en 1990.
Dirigió la Revista Nexos y ha sido miembro del consejo de redacción de La Cultura en México. También ha colaborado en La Crónica de Hoy (como columnista de “Luna de Enfrente”), La Jornada, Nexos, Revista de la Universidad de México, La Cultura en México y Unomásuno. Su obra en conjunto “busca ser un espacio de reconciliación entre el lenguaje literario y la conversación, entre lo académico y lo periodístico, entre lo casual y lo clásico”.4 En consecuencia, se dice que en su trabajo como poeta “Aguilar saquea con excelentes resultados cuanta tradición poética se ofrece a su lectura. La saquea para renovarlas, para imponerles su peculiar frescura”.

Poesía: Medio de construcción, 1979; Chetumal Bay Anthology, 1983; Todo lo que sé, 1990; Coleadas, 1992; Las cuentas de la Ilíada y otras cuentas, 2009.

MÉXICO

Luis Miguel Aguilar



CESARE PAVESE

Sólo hay un modo de hacer algo en la vida,
Consiste en ser superior a lo que haces.
No hay modo de escribir un buen poema
Si tú no eres mejor que ese poema.
Cada fantasma que dejas de matar
Es un poema menos; has perdido
Tus textos peleando un odio absurdo
has envarado
Tu esfuerzo en un conflicto inútil. Pero
No hay modo de escribir literatura
Si no eres superior a lo que escribes.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

7. VER UN COLIBRÍ
A Alfredo Zitarrosa
y a Carlos Pellicer

Ver un colibrí es tener una visión.
Pájaro en dos alas temporales,
llega del futuro a volar sobre el es y el qué será.

Tiene largo el pico para caber siempre en una flor.
Hace su actuar en un dos por tres
que nada tiene que ver con la prisa.

Su cuerpo es del tamaño de un pajarito.
Su interioridad es visible en el aire.
Su canto se escucha con los ojos abiertos.

Lo mismo que el salmón y la ballena,
el colibrí es un milagro vivo.

El día se puede dividir en antes y después del colibrí.

Ver un colibrí es ver una aparición.
No se puede tocar con las manos.
Algo se trae con el misterio.

Da todo lo que tiene y es en un momento,
llevándose al partir su propio sabor en el pico.
Y al volar a otro espacio que uno desconoce,
el asombro parece aguardar otra sorpresa:
la lluvia, el arcoiris sobre el patio, o algo semejante.
Pero él se va y no vuelve cuando lo esperan.
Siendo una presencia absoluta,
el colibrí está por verse siempre.

Cuando se va deja algo de sí permaneciendo.
Y deja el recuerdo de haber visto el mediodía
encarnado en dos alas, un pico y unos colores rápidos
parados en la punta del aire.

Un día vi muerto un colibrí.
Y vi la muerte arrodillada en sus dos ojos sorprendidos
y no lo pude creer muerto.

Sigo sin creerlo:
Este amanecer me pareció verlo entrar por la ventana.

MÉXICO

Luis Miguel Aguilar


MEMO, MOTOCICLISTA

Hasta aquí vine a dar por mi inconsciencia.
¿Qué otra cosa puede hacerse en Chetumal?
Yo no sé los demás. Todas las tardes
Me subía en la moto Honda más hermosa
Y veloz que llegó a verse en este pueblo. No ignoraba
El modo lamentable en que murieron
Jonás, Asar, Ignacio, El Pato, Tebo
—Mis mejores amigos, desde siempre—
A causa de las motos. En cada una de esas muertes
Sentí miedo; todas eran como avisos continuados
De algo superior, Dios o el destino.
Pero nadie que haya sentido alguna vez
El modo en que la moto va exigiendo
Una cuota mayor de rapidez
Para el solo alimento de la máquina,
Ignorará por qué todos nosotros
Decidíamos, al fin, correr el riesgo.
Me estrellé contra un camión materialista
En el entronque de Héroes y de Hidalgo.
Ya estaba sobre aviso; sin embargo
El día en que me llegó de California
El catálogo de máquinas en venta
Exhibiendo en la portada esa hermosura
Que era la Harley-Davison / 1200,
Mandé el pedido diciéndome a mi mismo
Que mi mano entrando en el buzón
Era un equivalente irreversible
De estar firmando mi sentencia de muerte.
¿Qué más se puede hacer en Chettumal?

Sí, querida amiga. Me pareció inapropiado pasar de esta Antología. Queda un poco... pero debemos ir pensando dónde nos vamos a ir de viaje al terminar con México.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

8. UNA VIDA

Un pez me dijo del río cosas largas y tremendas.
Me dijo que a sus piedras la dureza
les viene del agua que las golpea.
Y que la lluvia le duele y le entusiasma
más que cualquier cosa cualquiera.

Un pez me dijo del mar cosas anchas y tremendas.
Me dijo que a sus aguas el río le duele y le entusiasma
más que cualquier cosa cualquiera.
Y que la amargura le viene del agua
de lluvia que le golpea.

Un pez me dijo del hombre cosas largas, anchas
y tremendas.
Me dijo que la dureza le viene de la amargura
que le golpea.
Y que la vida le duele y le entusiasma
más que cualquier cosa cualquiera.

Una vida me dijo del hombre cosas largas, anchas
y tremendas.
Me dijo que la amargura le viene
de no ser mar, ni río ni lluvia
y de ser hombre como cualquier cosa cualquiera.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

9. IN - CURRICULUM

Silencios que hacen falta.Palabras que no dije;
palabras que dije de más.
No perdí el tiempo que perdí:
en él me perdí.
Hubo palomas que no vi volar
en ningún cielo; y árboles
que no defendí de la muerte;
poemas que no supe escribir
ni escribiré jamás (la palabra
.nunca duele como nunca).
De todos los viajes no me sobró
ninguno. Malgasté ciertas monedas
por no quedarme en la miseria.
Multívoco el curso de la vida:
no un río, sino diversos y alternos,
que comienzan al final
o a la mitad del día.
Construyo un camino hacia mi casa nueva,
que todavía no existe. Pero sin camino
¿cómo llegar a ella?

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

10. LOS SOLOS
A Jaime Sabines

Los solos no tienen compañía porque no
quieren asolar a nadie.
Envidian al que fueron antes
y al que serán mañana.
Se saben mejores sin ellos mismos
y peores si no existieran.
Tienen sembrado un terreno lejos de todas partes
que cosecharán un día lloviendo.
Sufren porque quieren. Si a nadie quisieran
sufrirían por cualquier otra cosa.
Les gustan las multitudes para sentirse más.
y hay tardes enteras en las azoteas donde
acompañan el atardecer.
Se quedan viendo una nube, una calandria, una belleza
de este mundo.
Se meten a bares donde nadie sino todos estarán con ellos.
Beben cerveza sin sed. Lloran sin lágrimas.
Son una casa sin abandonar.
Tienen un agujero extra debajo de la puerta
y un vidrio delicadamente quebrado en la ventana.
Se sacan a balcón para verse en compañía del aire.
Les duele lo que no gozan sin medida.
Los solos piden lo que han de dar.
Lo tienen todo para dar.
Y lo mucho que aman es el mayor secreto del mundo.

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RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

11. AL NIÑO QUE FUI

Al niño que fui
tengo que decirle
muchas cosas nuevas.

Tengo que decirle, por ejemplo,
que sigue vivo todavía y
carga sus cuadernos ilustrados
sus preguntas, sus dulces
y sus nueces.

Ganas tengo de decirle
que me siga preguntando
lo que quiera; que buscaremos
juntos las respuestas
aunque no las encontremos nunca.

Que a veces amanece caprichudo
y me disgusta, pero que no
se sienta culpable, pues
a todos nos sucede.

Al niño que fui
tengo que decirle tanto.
Que no se suelte de mi mano,
por ejemplo, porque me pierdo
o lo atropellan.

Que lo quiero todavía.

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RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

12. DÍA DE GRACIA
A María Teresa Salcedo, mi madre
(1933-2002)

El día no se detiene en la orilla de la ventana.
Las voces del gentío enmarcan los silencios
De quienes reposan en la cárcel sus huesos
Contra el catre duro de las rejas
y los enfermos agonizan en el hospital
De los dolores más mundiales.

Escriba lo que escriba, no voy a escribir
Ni el centésimo comienzo de cada dolor
Donde mi madre no dejaba la existencia.

El resto de la vida viene por añadidura.
Al ciento por uno va repartiendo —la vida
Que viene— sus semillas multiplicadas
En su hermosura terrible.

El niño de mi abuelo se hizo padre
y abuelo con el tiempo. El tiempo:
Padre y abuelo de los días de todos.
Mi madre tuvo madre: por sus faldas
Crió fatigas o alegrías. Yo le veo la risa
En una foto donde sigue a su hijo con otro
En su entrañable vientre. Enamorada de su amor
Como diosa de su mundo dentro:
Tiene en sus manos las fibras del acontecimiento
Familiar: por el universo del barrio a una calle
Situada en la otra orilla del asfalto.
Al Espíritu Santo le tuvo un montículo de arena
Construido por sus hormigas. La hormiga era
El espíritu. Su espíritu movía sus hormigas
Sobre la superficie de la piel de las tierras.
La tierra no tenía límites en su cielo. Su cielo
Era terrestre para comenzar el otro cielo.
Desquiciada por esa idea, su pensamiento centró
Todas sus orillas en el afán absoluto
De darse locamente al beneficio de quien ella sabía
Que necesitaba todas sus monedas o sus apariciones.
Centrada en su ganancia de ser divina
Todo lo demás lo daba por perdido.
Nunca entendimos su renuncia a las etiquetas.
Fuera de este mundo andaba por su andar .
Ciudadana de otra historia.
Ya iba lejos.
Y llevó su principio hasta el fin:
Poseída la plena eternidad.