POESÍA SOCIAL VIII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

13. DE LA VÍA LÁCTEA
"La luz tarda 100.000 años
en viajar de un extremo
a otro de la vía láctea"
dicen los estudios científicos

Qué tardada luz en su ir
Por la leche del mundo.

Aunque más se tarda quien nunca
va por un vaso lácteo al refrigerador
activo del barrio
y casa común
y optativa leche mundial.

Y nada se tarda la luz
por salir de la tetilla láctea
particular del colectivo habitante
diario día.

De un extremo a otro del viaje
la vía láctea —agua central
en lengua imantada—

se activa en la vertiginosa
tardanza.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

14. BAJO LA TORMENTA: BAR MI OFICINA EN LA ESQUINA DEL ROXY  

LA lluvia truena contra el techo  mientras Javier Solís canta como nunca (digo: como siempre: como nunca). Hay cuatro mesas ocupadas, en este sitio semioscuro, a pesar de la tarde y con la tarde nublosa y llovendera: dos muchachas (estudiantes de pintura, actrices o algo así) y un su acompañante. Cuatro meseras solas meserean el tiempo en su alternativo cigarro. Dos varones entrados en gastos acompañan la soledad de su alegría. Con una mujer delgada, morena, joven. Otro solo igual que todos escribe lo que dicen estas palabras. Llovía.


Ahora sí: ya he terminado con Raúl Bañuelos. Paso a AIDA MONTEÓN, autora no tratada previamente.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

Fecha de nacimiento: 13 de febrero de 1954.
Lugar: Guadalajara, Jalisco, México.
Estudios: contaduría. Actualmente cursa la licenciatura en medicina homeopática. Maestría en inglés. Hammer Smith & West London College. Londres, Inglaterra.
Estudios literarios: Antitaller de Poesía César Vallejo, dirigido por Raúl Bañuelos. Actualmente asiste al taller multidisciplinario que dirige Karla Sandomingo.
Publicaciones: “Tatuar la luz”, sección de libro Lo que el ruido se calla, es su primera publicación.

La reseña anterior es la nota biográfica que viene en la ANTOLOGÍA.

Una reseña más completa es la siguiente:

LA POESÍA ES UNA ESPECIE DE MAGIA”: AIDA MONTEÓN
Por
ALEGS GARRIGÓZ
14/07/2018


Aida Monteón nació en Guadalajara, Jalisco. Es contadora y licenciada en Medicina Homeopática. Estudió inglés en Hammer Smith & West London College, Londres. Fue galardonada con el III Premio Internacional de Poesía Palabra Ibérica 2010 por su obra Decantación. Ha publicado el libro de cuentos Juegos Tridimensionales por el que obtuvo una beca del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes 2008. Ha publicado también Lo que el ruido se calla (Literalia, 2002). Textos suyos han sido traducidos al portugués e italiano y publicados medios impresos y electrónicos, así como en varias antologías nacionales e internacionales. Tiene una obra dramática publicada: Una muerte al vacío. Coordinó el Primer Foro Internacional de Traducción Literaria en el marco de la Feria Internacional de Libro de Guadalajara 2004. Es integrante del Taller de Traducción del Departamento de Estudios Literarios de la Universidad de Guadalajara desde 2002.

Aida encuentra que si hay una relación entre su trabajo como contadora y su profesión literaria es que ambas partes conforman la totalidad de su pensamiento (el racional y el poético: son las dos partes de una misma esfera y configuran su propio ser. Por otro lado, “en mi caso la Aída contadora ha contribuido de manera pensante y con frío raciocinio a cómo solventar el aspecto financiero de mi vida para que Aída, la creadora, sobreviva en una sociedad eminentemente capitalista”. Cuentas y cuentos corren en paralelo en su vida.

Entre sus libros favoritos, Decantación es uno de sus más entrañables. Es una obra cuyo campo semántico es el mar. “Es la experiencia de un viaje imaginario, fantástico, amoroso y, como en cualquier viaje, hay de todo; en este caso, el personaje experimenta la desilusión y el desencanto; para poder resarcirse del dolor llega a momentos de locura y a convertirse en monstruo, en este caso una sirena. Tanto el personaje como el poema enfrentan momentos que necesariamente los obligan a decantar su experiencia. ”Trata también sobre la purificación del ser humano por medio del amor y del dolor en medio es el mar, que todo lava y purifica. Al final es la esperanza la que hace la redención. Este libro surge de una experiencia real.

Respecto a ser poeta, Aída cuenta: “Ser poeta, intentar serlo, me ha llevado por diferentes derroteros; el más significativo es que al escribir me toco a mí misma, me reconozco, me encuentro en las palabras: en cada verso o frase hay algo de mí. La escritura me ha permitido aceptarme; he aprendido a vivir en soledad y silencio, así como a valorar mi pensamiento; eso significa vencer el miedo de expresarse con la suficiente audacia para decir ‘aquí estoy’. La escritura es ante todo el modo físico de testimoniar nuestro paso por la vida.” Esto le da una sensación de libertad, aunque se deje llevar por ese flujo o hechizo de las palabras que acuden a su mente y terminan siendo poemas o cuentos por razones misteriosas y mágicas. Algo que a la poeta le encanta porque la mantiene “a la deriva, en un pequeño caos de fuga y en el rompimiento con lo lineal.”

Y es que ella piensa que la poesía implica “una especie de magia que le impele a uno a alzar la pluma y crear mundos, acaso imaginarios, acaso reales. El hecho no se puede explicar. ¿Acto místico, fenómeno metafísico, don divino? Nadie sabe.” Lo que importa es que queda de testimonio de los poetas y que el arte existe asentando las bases de las culturas en el mundo a través de los siglos.

Aida es una gran lectora. Se la vive leyendo y escuchando música: sus dos grandes placeres. Entre los autores que admira la lista es larga: Juan de la Cruz, Rubén Bonifaz Nuño, Jaime Sabines, Claudio Rodríguez, Miguel Ángel Velasco, Jorge Fernández Granados, Juan Gelman, Antonio Gamoneda, Vicente Quirarte, Gioconda Belli, Enrique Lihn, Dorothea Lasky, José Ángel Valente, Jorge Cuesta, Jim Morrison, Dylan Thomas, William Blake, Ernesto Sábato, María Zambrano, Tomás Eloy Martínez, Claudio Magris, Eduardo Galeano, Julio Cortázar, Thomas Mann, Liz Green, Haruki Murakami, Carlos Castaneda, Clarice Lispector, Maguerite Youcenar, Herta Müller, Lovecraft, Allan Poe, Sakespeare, Sófocles, Eurípides, sin mencionar que también lee libros de medicina. A estos autores los va descubriendo a cada momento, por accidente o referencia, de oídas o en la red. Está atenta a lo que una nueva lectura le pueda brindar. De repente, encuentra en ellas, la frase exacta, “una palabra como un relámpago que alumbra instantáneamente y me deja su luz. Cosas así me pasan a diario; yo gozo mucho con esto, por eso en esa búsqueda soy incansable.”

Algunos autores que han influido en su trabajo son: Olga Orozco, Alejandra Pizarnik, César Vallejo, Walt Whitman, Gonzalo Rojas, Paul Celan, Jaime Sabines y Arturo Carrera. De estos últimos dos aprendió lo que es el poema de largo aliento. De Gonzalo Rojas aprendió el arte del encabalgamiento. De Borges y Julio Cortázar el final inesperado. Sus huellas las lleva muy adentro.

Sus cuentos por otra parte son diversos. Son fantásticos, aunque no hablen de mundos irreales sino “de momentos o experiencias que de algún modo suben a esa cumbre de lo fantástico, teniendo como base una experiencia en la dimensión que llamamos realidad.” En cuanto al teatro, solo ha producido una única obra y lamenta no tener el tiempo necesario para escribir más dramaturgia y dedicarle más tiempo como quisiera.

Como traductora ha trabajo únicamente con poesía. Ha traducido Short talks de Anne Carson, para el Departamento de Estudios Literarios de la Universidad de Guadalajara y una Antología poética de Anne Michaels, publicada por la Universidad de Guadalajara en 2004. En este sentido, considera que el trabajo de traductora representa una gran responsabilidad con el autor original y con los lectores. Un trabajo de lectura detallada y relectura paciente para encontrar cada vez nuevos significados ocultos. “Hay que hacerse uno con el autor”.

También ha colaborado en la FIL como coordinadora del Primer Encuentro Internacional de Traductores Literarios, de lo cual está muy satisfecha con la labor desempeñada. Pero considera que su trabajo en La Otra FIL, en la cual ha colaborado desde 2008, su trabajo con los artistas es más cálido y más directo, aunque extenuante, en un ambiente bohemio donde los abrazos y los aplausos son “sinceros e inigualables.”

Finalmente, la autora recuerda al público las posibilidades infinitas del arte. Que la lectura es crucial para el ser humano, principalmente para los jóvenes que están en formación. “La lectura despierta vías que transforman la condición humana”, finaliza.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

1. EL OJO DEL CAMALEÓN

QUÉ SACIEDAD
qué palabra para contaminarme de vacío
que para estar a tono con los guiños se necesita del azul del vicio de crujir a pleno sol que es allí donde el calor se clava que ya no está la piel ni el camuflaje que le daban coherencia a los sentidos estoy desnuda soy camaleón doy mis primeros pasos hacia atrás en doble sentido me estoy acostumbrando a mirar con mi nueva vista periférica recorro declives angosturas subidas oigo cada vez más lejano el tum tum tum porque en corazones artificiales ya no hay sangre doy vueltas sobre la misma arena que deja mi baba ya no importa regresar porque el pasado sigue inmóvil y frío se me han desclavado los pies voy más d e s n u d a que nunca a desmontar cimas es allí donde voy a arrojar el cascarón del último rostro.


RESTO IMPORTANCIA
a esta sensación dolorosa
deslizo mi mano
toco el seno tumefacto
al pezón le han brotado plumas
en el pecho se agolpa
la urgencia de volar.


ALIMENTO A LOS MUERTOS
a diario les reparto una ración
de memoria y de mi pezón endurecido
por su ausencia
exigen
como ése que me ladra cuando llego
mi arteria viva
yo condesciendo
porque la noche es larga.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

2. DOÑA LINA

YO ESPIABA EL VUELO DE LOS PÁJAROS, la caída de las hojas en un cielo de tres por tres en largas horas de encierro. Ella no podía darme más que el sol por ese cubo y los ladridos del perro de la vecina para romper el silencio. Cuánto vale esa costumbre de mirar paredes viejas, esperando a mi dueña de horas libres con la bendición de los piojos en la cabeza, ver cómo ardían sus ojos en mi risa, pero no preguntes, basta la morisqueta en la perita de aluminio, el caldo de frijoles, las ganas de no crecer y acomodarme entre sus piernas, seguir arrullada con sus dedos haciéndome piojito y el ru ru niña cerca de mi oreja no logras quitarte el insomnio porque erradicaron esa plaga de dónde entonces la comezón infernal que revienta tu cerebro, de dónde, o solamente el olvido, pero tus dedos, nadie me besa a las cinco ay abuela tus dedos rojo vivo en mi sangre. Cómo revolotear en el aire, si tus dedos...

POR QUÉ
mi tatuaje de lágrimas
las muñecas de cartón
siguen dormidas
nadie sirve té
en el jueguito de porcelana
regalo de la abuela
Por qué
el corretear de mis zapatos sin niña
lo intacto de mi sed
la ausencia de cuentos
en mi oído
¿Por qué estoy acurrucada
en almohadas sin brazos?

LA LOBA ME ACECHA, MI SANGRE EN ESTAMPIDA FLUYE SIEMPRE hacia abajo, hacia la orilla del abismo, me dejo ir a la espera. ¿Has oído los pasos en el corredor? Las gotas de mis venas fantasean en el silencio, incontables rondas reverdecen. Ahora es difícil percibir el corazón en dirección al polvo. Lejos de ti el dolor es pequeño, en cada pozo de la loba un tumulto de sombras, grito en el sueño, el llanto de una niña siempre me despierta.
ASPIRO LA BOCANADA
enciende pequeños fragmentos
de un camino
ah, qué sabor a ceniza
ascienden los sueños al vacío
nada se detiene
sólo este humo
no lastima.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

3.- CROSSROADS

"El poeta, como hombre, se cumple básicamente
por ser parte de la ciudad, la ciudad es ámbito de  -  -  - amor
sensual y de la fraternal comunicación (…)
admite con placer y ufanía su llamado al combate
y en éste encuentra la consumación del honor de vivir."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - RUBÉN BONIFAZ NUÑO
(Prólogo a la Antología de la Lírica Griega.)

Custodiados por la ciudad
bajo la danza de lluvia pertinaz ávidos
llegamos,
tardíos, impenetrables,
anclados al umbral azaroso de los antros, sin miedo
de estar en el mundo.
Sólo por eso pudimos inventar
un concierto de gotas ya mojadas en el corazón,
apagadas por el golpe certero de la retirada.

Hemos de mirar después en espejos solitarios
un reflejo perdurable con el aura de lo nuestro
y la estancia carnal
a flor de piel solo tocada
en la seducción mutua del instante
que no pudimos alcanzar.

¿Podrás acaso convocarme con un gesto a manera de señal?
Yo, de ojeras victoriosa iría
como el verso que nace a todas horas
aliada
aliada con los turbios destellos de la noche.

Y no es cosa de olvidar, hay que imprimir
pero con lluvia - en altos desvelos -
espirales remotas
como un preludio esperanzado contra el tiempo
para que tú.
ejercites tu gatomaquia aullando
en la azotea
I wish you were here
en memoria de un recuerdo.

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AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

4. ANTOLOGÍA

Este estar de rota estructura
En nebulosa
Sacio el tiempo como puedo
¿Intimidad co-razón? Ahora que es nada que vuelva
Mía
La imagen full time
Que vuelva la poesía a donde estoy
Vuelva la magia sensorial, intraducible
De mi cuerpo
Me palpo la piel, pienso - lo confieso- en
Nosotros. La existencia
Duele
Como tantas otras cosas
Un cigarro de noche difumina
El Desencanto
Que vuelva a reír la boca ( de ser rabia otro animal sería)
Que vuelva el juego
Versear
Historias de cuanto suena en el aire

Trenzada la memoria
Que vuelva el placer de entonces
Ahora
Por esta calle de carne
Que vuelva el cuerpo que me pongo - - cada hilo
Inmenso
Aquí.

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AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

5.DENUNCIO MI IMPRUDENCIA...

Denuncio mi imprudencia
de nacer Nezahualcóyotl
tlamatini forjador de cantos
tan distinto de aquella
libertad sintética
madre de Status:
presencia sensible en el mundo
desproporción
camino sufrido y mieles amargas
ni que llorar
es la historia del dolor
de comprarse lo que hemos logrado
con caras macilentas y viciosas
de hacerse cirugía
mirar en el espejo
de puntitas

el brillo, trofeo de la promesa
que tiembla en la mano
hermoso corcel enredado en telarañas

Antes que finalice la niñez
y tome rango de epidemia
moverse de Nezahualcóyotl a Vallejo
que llegaron a juicio
después de morir
hundidos en barro
mordiéndose la lengua
y la garganta
un estallido en el pecho
pretendiendo abrir
de norte a sur
de este a oeste
dondequiera
que se sacie la sed de un sueño.

Juchitán, Tuxpan, San Andrés
se me fue el habla
los vocablos ancestrales
se confundió el ruido con el verbo
y el hambre con el último colibrí
que aleteaba tartamudo queriendo hablar con Dios
pero el mundo no necesita soñar
ni de dios
que no está ya más
oculto e inalcanzable
sino la suave inmersión
y un roedor
que conecte con lo divino
mientras en las calles
por dentro
¿acaso alguien no lo sabe?
se nos pudre el mundo
en silencio

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AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

6. ES ESE CORTÁZAR...

Es ese Cortázar que no me deja decirte, que me ha arrebatado
las palabras y no hallo como conjugar te amo, rebato a lo cortazariano
un decir, este querer decir que amar es como una astilla, delgada
y picuda que se va enterrando, y se incona y cuando por fin logras
sacarla, se te ha podrido la carne y los huesos y el alma.

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AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

7. HAY DÍAS QUE ENTRO...

Hay días que entro
a un cuerpo y corazón ajenos
otro pensamiento
moviliza mis sentidos
la visión
de una mujer que apenas reconozco
es por instantes el recuerdo
de la herida
que nos dividió los sexos
desde entonces vago
en noches mestizas
el deseo punzante entre mis piernas
busco el otro ángel
del andrógino que fui
que copulaba consigo mismo
ah, ese amor
más allá de todo engaño
cuando la visión pasa
vuelve la memoria
y los pezones erectos
al dominio del falo.

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AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:



8. OCEANO-ÚTERO



Ese gran pez empapado de lágrimas.

Rojo mar.

Mar de oleajes incurables. Saga

de amnésicas memórias.

Boca de tiempo.

Mi afición de criatura marina me vuelve pez. Hablo

del regreso, del retorno al paraíso líquido

y también de la sal

prendida a mi sustancia desde la primera vez

que salí del agua.


OCEANO-ÚTERO (Trad. TIAGO NENÉ)



Esse grande peixe absorvido em lágrimas.

Mar vermelho.

Mar de fluxos incorrigíveis. Saga

de memórias amnésicas.

Boca de tempo.

O meu afecto de criatura marinha me faz peixe. Falo

do regresso, do retorno ao paraíso líquido

e também do sal

preso à minha substância desde a primeira vez

que saí da água.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

9. MAR DE NARVALES



El enorme sueño que abrió el Mar, la enorme caída que prolonga

este vuelo germinal. ¿Dónde el ángel en cuya ausencia me levanto

con un embrión de soles para el ocaso? A ti esta noche, noche marina, puerta de auroras: ya comenzó. Cuánta luz contiene el mundo,

cuánta trisca sopla el cierzo.



¿Acaso son los hijos invisibles que brotan de mi costado o es la



brisa de la Sal-o-ma que entonan los narvales para salvaRnos?

No te veo.



El mar decanta lo impuro, solo él.



AR DE NARVAIS (Tra. Tiago Nené)


O enorme sonho que abriu o Mar, a enorme queda que prolonga

este voo germinal. Aonde o anjo em cuja ausência me levanto com

um embrião de sóis para o acaso? A ti esta noite, noite marinha,

porta de auroras: já começou. Quanta luz contém o mundo, quanta
trisca sopra o aquilão.



Serão os filhos invisíveis que brotam do meu costado ou é a brisa

de Sal-o-ma que entoa os narvais para nos salvaR?

Não te vejo.

O mar decanta o impuro, apenas ele.

MÉXICO

Luis Miguel Aguilar


Lunas

a luna diarista de Jules Renard: “pon un poco de luna en lo que escribes”,

la luna de Pavese comedora de nieblas y asesina de trigos, y bañadora, en ciertos junios, y agostos, de hombres asesinados o suicidas,

la luna de Basho que duerme bajo el mismo techo del trébol y las cocotas,

la luna de Apuleyo con otra pequeña luna sobre la frente como un espejo,

la luna con arenas playeras de Luciano de Samosata con letreros de “aquí estuve” y ríos que sabían exactamente a vino tinto,                
 
la luna con paseos y calles de Frank Sinatra y Jim Morrison,

la luna globo-viajero de cummings, llena de gente hermosa (“hay que subirse”),

la luna de un amigo prógnata que, orinando a la luz de la luna, me dijo que la luna efectivamente padecía mayor prognosis que él,

la luna hostia inmensa que comulgan los pozos en las casas provincianas de López Velarde y Francisco González León,

la luna-Una en todas partes de Tablada,

la luna abordable mediante un salto, en el momento preciso, de Rostand, Münchhausen e Italo Calvino,

la luna sudorosa de Juvenal entre las lámparas de lupanares,

la luna en destrucción continua de Lucrecio,

la luna de Verlaine en cuyas aguas se disuelven todas las canciones,

las lunas no incluibles aquí, en términos de abuso y acoso textual, de Laforgue, de Lugones, claro, y claro, Borges,

la luna de 23 boleros mexicanos casi todos interpretables en el “círculo de Do”,

la luna de 24 canciones españolas con peineta compuestas durante el franquismo,

la luna de 32 canciones norteamericanas inmediatamente posteriores a la Segunda Guerra Mundial,

la luna abstemia y sin embargo compañera de juerga de Li Po,

la luna huida del lecho de Safo,

la luna sin puertas de Sylvia Plath,

la luna de cera y mengua de Rossetti,

la luna de las discordias civiles de José Manuel Sánchez de Tagle,

la luna sin nubes amada toda la noche por Emily Dickinson,

la luna con labios de ámbar de Emily Dickinson,

la luna con el pelo rociado de estrellas de Joyce (bolerista ignorado),

la luna negra de los bandoleros de García Lorca,
l
a luna hueca de Yeats,

la luna de los niños muertos de García Lorca y Yeats,

la luna hindú que visitamos como los pájaros visitan su nido,

la luna calva de Ausonio,

la luna cuyo calor fue comparado a un horno de microondas por una señora de la cola del supermercado, a diferencia del sol cuyo calor sería gas y estufa,

la luna de fuego blanco de Shelley no muy lejana a la luna de la señora de la cola del supermercado,

la luna de De Quincey sobre Oxford Street y la apiadada putilla Anne,

la luna de Schwob sobre París y la apiadada putilla Monelle,

la luna única de Thoreau y gran restauradora de la antigüedad,

la luna con piel de armadillo para los enfermos de lepra de Zoquiapan,

la luna de Ivan Goll como un animal de invierno que te lame la sal de la mano,

la luna sentada y sonriente de Blake sobre la glorieta de la noche,

la luna con blanco polvo de ácido bórico de doña Emma, luna a la cual por eso no ascienden ni llegan hormigas ni cucarachas,

la luna de las largas alas, o voladora lejana cuando creciente, en el himno homérico,
la luna azul, descalza, entre la nieve, de Gorostiza,

la luna que logró un imposible pero perfecto rayo de luz al caer sobre un botón metálico de la chaqueta de Long John Silver de Stevenson,

la luna inconstante de “los amantes de Verona”,

la luna errática de Otelo y las mujeres de Lucas Carrasco,

la luna hinchada por muy llorosa de Whitman,

la luna sobre la torre del campanario amarillento, como el punto sobre una i, de Musset,

la luna de Heine que encarcela el mar con barrotes de plata,

la luna sin previa historia amorosa, esa noche, de Auden,

la luna ingerible en cápsulas o a cucharadas de Sabines,

la luna de Cornelio Agrippa que al salir inspira a su vez la salida de una rama nueva en la palmera,

la luna Judy Garland con estrellas como marquesina de J.J. Blanco,

la luna tiburón que va tragando anilina de Alfonso Camín,

la luna rabiosa de Dylan Thomas sobre los amantes adoloridos,

la luna cosa-más-triste de Manzanero si no hay dos enamorados que la quieran contemplar,

la luna taza de té de Maiakovski con un ruiseñor bebiendo en ella,

la luna de Pellicer con su transatlántico estrellado, pese a todos nuestros esfuerzos románticos,

la luna amiga silenciosa de Virgilio,

la luna aún más silenciosa y más íntima de Leopardi,

la luna lúcida de Vicente Aleixandre, de los amantes que se querían, sabedlo, como tal luna,

la luna del Güicho presa en la telaraña de un parabrisas astillado de Volkswagen al regreso de Cuernavaca una noche de 1975,

la luna y su llanto de nieve de Georg Trakl,

la luna diurna de Neruda como una medusa en el cielo,

la luna de las sienes encanecidas y los cachetes flácidos de Elynor Wilie,

la luna desmemoriada de Eliot,

la luna-perla de Pound en aguas de zafiro sacada de un antiguo poeta egipcio,

la luna africana caída en el pozo y los monos que intentan liberarla,

la luna con curvas alas de paloma, revestida de lino, de Seferis,

la luna como un globo blanco y frío, distintiva, para bien, del “México” de Manuel Carpio,

la luna sangrienta del Apocalipsis, la luna sangrienta de Quevedo (lunas, bien a bien, por Borges conectadas o por Borges sabidas o a Borges debidas),

la luna sangrienta de Ovidio,
la otra luna sangrienta bajo la cual el burro de Chesterton dijo —mala suerte y cuatro patas— haber nacido,

la luna de Paz en cuya agua los carniceros se lavan las manos,

la luna como un ancla rota de D’Annunzio,

la luna Pérez Gay Rafael del milagro ordinario sobre los amantes que salen del hotel,

la luna con ojo de nodriza, matrona, de Claudel,

la luna en la séptima casa de la ópera-{rock Hair} (última luna, por cierto, salida de Almacenes Ptolomeo),

la luna casta de Darío sobre la cara de ultratumba de Verlaine,

la luna 143 más dos y pico de Ramón Gómez de la Serna, entre cuyas lunas, quizá, la mejor fue esta: “La luna es un Banco de metáforas arruinado”, o esta: “Lo que le da más horror a la luna es el bostezo del cocodrilo”, o esta: “La luna es la farmacia abierta en la soledad de los campos”, o esta:
“La luna parecía un resto de galleta María mordisqueda por Júpiter”, o todas,

la luna incontinente de Pessoa,

la luna de Foix que muere a dieta y delgada entre los montes,

la desamparada Reina Luna de John Keats,

la luna apagable de Beckett sobre el perpetuo acuclillamiento de Belacqua,

la luna triste de Baudelaire y su furtiva lágrima de nieve sobre la mano del poeta insomne,

la luna baldada del cantante Neil Diamond,

la luna demolida de Paul Celan,

la luna nevada de Alberti con los árboles y una patinadora sobre ella,

la luna errante de Milton,

la luna de Tennyson como otro errante buque fantasma,

la luna de Pelé que alumbraba la pelota infantil de trapo no en la vida real, claro, sino en la vida real de la película sobre Pelé,

la luna orquestal bajo cuya música bailaron el Búho y la Gatita de Edward Lear,

la luna aburridora de John Berryman,

la luna desmesurada y sanguinolenta de Onetti donde se pierde Tantriste con su valija sin destino alguno,

la luna de Juan Ramón Jiménez que el burro Platero pisa y despedaza en el arroyo para quedar enredado en un enjambre de claras rosas de cristal,

la luna que apresó en un jarro de agua el monje referido por el poeta Yi Ki-Ubo, monje que se la llevó al templo sólo para encontrarse con que menear el jarro implicaba derramar la luna,

la luna post-henryfordista de James Thurber, según la cual no habrá ya un solo perro que le ladre puesto que los faros de los coches iluminan mejor los ojos de los perros,

la luna de Firdusi empolvada por la tierra que levantan hacia ella los cascos del caballo negro del héroe Siavash,

la luna en el agua temblando como temblaría un cuerpo contra el otro en el capítulo siete de Rayuela,

la luna con su lado oscuro, inmostrable —la luna que somos todos según Mark Twain—, y la luna con su lado también inmostrable de Pink Floyd,
la luna de las hechiceras de Teócrito, quien a su modo en el siglo III a.C. inventó el bolero y el estribillo del bolero ante la necesidad de enterar de las cuitas amorosas a la Señora Luna,

la luna de gis de Delmore Schwartz, con sus polvos un poco regados sobre el pizarrón negro de la noche,

la luna de Caetano Velosso que agujera nuestros techos de zinc,

la luna puntual de los licántropos que, según Byron, a todos nos permite transformarnos para no volvernos asesinos a la menor provocación,
la luna de Rumi que se quita la ropa en la calle indicándole al poeta (una seña) que empiece a cantar,

la luna de Rumi partida en dos por una pedrada, en caso de que el lector quiera que hagamos eso,

la luna, no la luna, sino la cara de un reloj-luna de pared brillando —gracias a la luna— para Mandelstam,

la luna inexistente de Villon, quien según Mandelstam es el único poeta sin lunas.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

10. VÁMONOS

Vámonos
llenas están las calles de pechos deslumbrados que de pronto
se duermen de pura soledad en los costados.
Vámonos por ahí,
de prosa recóndita, de versos liminares a salpicar
con íngrimos desvelos - o licor al menos-
la novísima altura.
Volemos a dos mitades de canto y pájaro,
de agua y semen
de sexo y fuego, estamos
a un palmo del adagio.
Libemos en la piel el aroma exacto.
El sudor del acertijo,
el oro en la alquimia de los sexos.
Varemos en la errancia sin tiempo
de tus ojos.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

11. DANZA MÁS VACÍO

Que vire hasta ahogarse en la propia anegación. Que su cresta de fiebre arda,
arda la astilla por última vez. Arda arrogante y se enrede en tentáculos de otra
carne, tiña o infeste el aire, el polvo, ese prurito caprichoso y luego se fracture en
mi sangre. Pare el deseo, se disuelva como un caminar lento hacia la penumbra.
Qué extraño ha de ser ese silencio, ese paso de pecho acariciado, ardoroso, sentir
escurrimiento y clausurarla sola cosa, el único hilo, el tramo, la puntada que me
cose a una palpitación.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

12. DANZA EXTRAVIADA

Resumas en tus carnes, Canabia
tus ojos disparan a lo alto.
El manco tienta al necio y grita: te rebaso.
El mercader clama por desgracias.
Yo los diviso juntos desde el umbral de mi silo
desde ese agujero anegado
desde arriba,
y es nada más tu sabor lo que me envicia, Canabia

reclamas lluvia negra en tu taza, que gotee rocío.
Qué licor llevas dentro,
qué te distingue
seremos siameses de insomnio acaso el mismo ensueño.
Eres quizás la mentira del miedo
o el engendro de su semen.
Por eso Canabia, de cuando en cuando pregunto:
¿ dónde te escondes?

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

13. DE CÓMO DIOS CREÓ LOS SIETE MARES

Mar Primero: "Mare Nostrum"

Si pudiera una madre-perla embriagarse y volverme al océano interior. Por su
aliento que se cumpla el milagro de la espuma, el del cuerpo epifánico y las
alabanzas en su nombre.

Y en su vientre hubo reposo.


Mar Segundo: "Mare Fluctuosum"

En el segundo mar, se sabe, Dios apagó el resabio. Y hubo reposo y octavo día
y se secó la sal. Si tan sólo el corazón no se aturdiera con tanta luz, diría: sube al
astro, rescata el sino de navegación a solas, trepa sin premura sobre el filo de
tu espalda, fíjate en el cuadrante circular que mira al norte: ¿ qué esperas?

- Paladeo el mar, su dulce sabor de leche.


Mare tercero: "Mare Timorato"

Y Dios dijo: no desciendas, percibe el aire de cofradías sin risas fragmentarias,
huye de puentes con nombre de santo. Asciende en tu pulso de ala intocada rosa
de los vientos.

- ¿ Y las caracolas? ¿ Y los huesos calcinados de marismas?

- ¿ Y aún así, pides reposo ?

Cont.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

13. DE CÓMO DIOS CREÓ LOS SIETE MARES

Cont.

Mar Cuarto: "Mare Magnum"

No cualquier mar tiene cuatro cúpulas para inundarse. Dios mira, está mirando
la noche equivalente a eternidad, el desperdicio de los aromos, la sílaba terminal.
Está mirando entre curioso y extraño la infinitud de extrañas lunas que esperan
un sol para aparearse en el día preciso.

Aún así hubo reposo.


Mar quinto: "Mare Tranquillitatis"

En el quinto mar hubo reposo y calma chicha, Dios la creó y esperó
infinitamente sentado a que los peces lo alimentaran.
Y los peces vinieron y se comieron sus rodillas.


Mar Sexto: "Mare Altus"

En este mar no existe separación ni muerte. - - - - ¿De qué
lado apareció una señal complicada en la mañana de ese día?
Era apenas el comienzo y los semejantes vieron una línea vertical - - - y todas
las diferencias oscilaron de extremo a extremo.
En la noche de ese mar se ahonda en el corazón, en su - - - - insondable
misterio que nada puede explicar.

Y hubo gozo en las cimas, en honduras y desiertos y en las aguas de todos los
mares...

Mar Séptimo: "Mare Placidum"

En el séptimo mar, Dios creó el placer y su semejanza.
Y ya jamás hubo reposo.

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AIDA MONTEÓN

POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

14. TESEO

La avalancha de excesos mi querido Teseo suscitó
insólitas diatribas - complejo y negaciones, tu razón emancipada
y falacias de igualitarismo generacional y de género además
de fatuidades en ocaso,
luego reclamas hilo y laberinto para salir airoso
cuando menos
todo eso y más: tu doblez escritural nos hizo ascetas del sexo, mínimo onánicos
gemidores u homocéntricos por miedo. En contra
de términos dialogados añadiste que:
en una sociedad global la ilusión fragmenta ciudades que individuos
obnubilados de rosa, son resaca caduca del romanticismo
de-gene-racional.
Qué diálogo amor
esa, tu forma filosófica de desahuciar la vida.


Y con este poema damos fin a la presentación de esta autora - AIDA MONTEÓN- y nos vamos a GILBERTO MEZA.

Gracias.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

GILBERTO MEZA:

"Nacimiento
21 de febrero de 1954
Guadalajara, Jalisco

"Estudió Administración de Empresas Periodísticas en la Universidad de Oxford, en 1985. Ha sido profesor de Literatura y corrector de estilo del Departamento de Bellas Artes de Jalisco y redactor de El Informador. De 1978 a 1983 fue redactor y encargado de la dirección del suplemento “Página Uno”, del periódico Unomásuno. Asimismo fue jefe de redacción de la revista El Buscón, de 1982 a 1983. Participó en la fundación del diario La Jornada, donde fue jefe de redacción de 1984 a 1985, asesor de la de dirección, de 1986 a 1987, y gerente de la Agencia de Servicios Integrales de Comunicación, en 1988. Ha colaborado en Punto y La Orquesta.

La obra poética de Gilberto Meza de la Torre se distingue por su crítica a la cultura, a la sociedad y al arte mismo. Nadina y los patos, su poemario más ambicioso, es un collage semiótico integrado por lenguajes en apariencia ajenos a lo literario –por ejemplo, el lenguaje económico, el científico o referencias a la antigüedad clásica– que permiten al escritor manejar un amplio rango connotativo y tematológico. Esta red semiótica produce en el lector un efecto prosístico que hace que la poesía de Gilberto Meza transite libremente entre el ensayo, la poesía y la crónica."


(Información obtenida de ENCICLOPEDIA DE LA LITERATURA EN MÉXIDO). Fuera, por tanto, de la ANTOLOGIA que nos ocupa. En ésta los datos sobre el autor son los siguientes:

Guadalajara, Jalisco, 21 de febrero de 1954. Premio Lagos de Moreno, 1982. Hizo estudios en Berlín y en Oxford. Fue miembro del primer taller de Elías Nandino. Se dedicó al periodismo desde 1977.
Libros de poemas: Testament for man, Toronto, Dreadnaught, 1982. Nadina y los patos, México, DF, SEP-CREA, 1984.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

GILBERTO MEZA:

1. NADINA Y LOS PATOS

I

AHÍ ESTABA LA TARDE...

Ahí estaba la tarde,
contra tus ojos, en el sueño,
buscando un asidero que le diera
sustancia
a tanta duda.

Contra la tarde
hasta el mismo verano
se estrellaba.

Yo no existía tampoco.
Lo real eran los patos.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

GILBERTO MEZA:

1. NADINA Y LOS PATOS

II

PERO LAS DUDAS, AMOR MÍO...

Pero las dudas, amor mío,
no nos permiten sino asomos
a nuestro propio ser: anuncian
el preludio de otras dudas.

Y sin embargo al verte
contra la tarde
yo pensaba
en lo hermoso de ser
de nuestra duda.

Y en los patos.

MÉXICO


Luis Miguel Aguilar


El poema y mis libros

Cuando te mueras, dice
mi hija Mercedes –todos
los libros de tu librero
deben morirse contigo.
Si no
no podrán
irse al cielo contigo
y qué aburrido
para ti
que no se mueran tus libros.
Aparte, claro, de que
algunos de tus libros
en el cielo
yo creo que ya
no pueden conseguirse.


Canas

Desde el espejo.
Me ha saltado a las cejas
un polvo de años.

MÉXICO

Luis Miguel Aguilar


Conclusiones

Se pierden las Mont-Blanc; quedan los bic.
Y uno se da de topes
contra las mesa, los escritorios, las repisas
y contra el hoyo negro del presente
donde perdimos para siempre
eso imperdible, ese monte, esas nieves
de antaño.
Rueda el pasado
irrecobrable
sobre el piso del otoño.
Se pierden
las Mont-Blanc; se pierden
los grandes recuerdos; sólo un bolígrafo Bic
-y éste incluso con muescas, sin tapas, mordido,
ya con el plástico lívido ,
con cataratas, mellado-queda, cuchillo de palo,
en la casa del herrero.
Y en la ocasión solemne en que la muerte
llega a la casa de uno para firmar
su sentencia no menos solemne, no encuentra nada
con qué apuntar
a la altura de un gran monte, puesto que a esa hora
vemos que perdimos las Mont- Blanc; inútil ir en busca
de aquello que con ellas escribimos:
El brillo que era ya convicción
de un asidero, un nombre
promisorio; un infalible
número telefónico, gloriosos
mediodías, el paradero
del medico imbatible, la ruta de evasión
hacia la noche; sólo queda
alguna inútil dirección
borroneada en papelito, con un Bic,
con la única muy pobre
pero intacta certeza del recuerdo.
Digo que llega incluso la muerte
y hace como que viene en busca de Mont-Blancs
como si no
se hubiera llevado ya esas plumas,
esos montes, esas nieves
previamente.

Quedan los Bic, perdimos las Mont-Blanc
siempre a destiempo, siempre antes del invierno
en algún mundo
donde siempre
se pierde algo del mundo, y sólo hay Bics
y otoño.
Se pierden las Mont-Blanc.
Quedan
las cenicientas, los silencios, los trapos, las manías,
las huellas anilladas de los vasos
sobre las viejas mesas de noche: lo que siempre
quisimos perder, y resultó
la única sombra canina y fiel.
¿Quién tiene las
Mont Blanc?
Miren: un Bic.

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GILBERTO MEZA:

1. NADINA Y LOS PATOS

III

Y ES QUE ERA EL PARQUE,

Y es que era el parque,
tu figura, un remedo inocente
de la divina Leda, un germen
de frescura en mi mirada.

Había esa tarde nueva
aquel encuentro
con que nosotros mismos
restañábamos dudas
milenarias.

En mis ojos amor.
Pero en los tuyos, aguerrida,
sólo flameaban dudas.
Y los patos.

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GILBERTO MEZA:

1. NADINA Y LOS PATOS

IV

CÓMO HUBIERA QUERIDO

Cómo hubiera querido
que la tarde. que los pasteles todos
de mi amor te saciaran.

Que te dejasen sola
las gaviotas
que preñan nuestros sueños.

Que el amor te absorbiera,
que nos tragara a todos
la certeza
de aquel amor.

Pero contra la tarde
sólo hay duda, pero contra mi amor
tu cuerpo fértil, ¡pero
contra los patos
no es posible!

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GILBERTO MEZA:

2. LLANTO POR UNOS ZAPATOS ENTRAÑABLES

Los zapatos que usaba eran tan viejos
que tuve que tirarlos ¡los muy pobres!
Yo los quería de antaño porque siempre
sufridamente callaron de sus penas,
¡y eran tantas!

se amoldaban al pie con tal virtud
que hube de creer en vocaciones,
en nacer para algo destinado;

yo los quería de antaño, como dije,
mas tuve que rendirme a las verdades
de suelas tan gastadas, de tacones marchitos,
de piel luida y triste que ni el lustre
pudo disimular por mucho tiempo,
y su tristeza intensa me hizo pensar
en cosas que no hubiera pensado de otro modo.

Ah, la vida de un zapato es tan postrera,
vive de recordarse, de anudar una
a una la agujeta en la posteridad de unas palabras,
de una página escrita si es el caso,
o de alguna pavada sin futuro.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

GILBERTO MEZA:

3.

VIII

Las sirenas, sin embargo, siguen
llenando todos los caminos.
Son aguerridas y no se rinden fácilmente
al ímpetu de los elementos.
En invierno soportan estoicamente
temperaturas bajo cero y en verano
el sopor estival.

Ataviadas generalmente con llamativos trajes
y medias de colores o de seda
concurren siempre, como por casualidad, a la bella taberna
en que acostumbra el viajero apacentar su sed.
Y llegan por parejas, y al sentarse cruzan la pierna con primor
y entonan suaves cantos, insinuaciones
que ningún mortal puede resistir.

De qué sirve entonces, me pregunto,
amarrarse a los mástiles de la desesperanza,
llenarse de cera las orejas,
ponerse los lentes de playa o recurrir a cualquier otro ardid
que nos aleje de ellas.
Saben muy bien que nada desto
es posible, y con paciencia
se dejan invitar por el viajero incauto y beben dolosamente
el vino que se les acerca.
Pero igual que Circe o que alguna otra diosa
del Peloponeso
dejan que los mortales se pierdan solos,
que los de divina estirpe,
acostumbrados al peligro del viaje,
curtidos hace tiempo en el sol azaroso de los caminantes
no tememos sino a nosotros mismos.

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GILBERTO MEZA:

4. EL POETA, ENAMORADO, ESCRIBE A SU AMADA UNA CARTA EN LA QUE LE CONFIESA QUENO LE IMPORTA PERDER SU LIBERTAD
[Fragmentos]

Si no hubiera tenido junto a mí tu boca
ni me hubiera perdido ante tus ojos,
o si tan sólo mi cursilería, tan simple,
no saltase ante ti los breves diques de mi pasión (¿lo ves?),
tal vez no hubiera tenido nunca necesidad
de escribirte estas líneas.
Pero el amor toca a la puerta y tú, ¡oh, tú! ,
eres la culpable.

Desgraciadamente el tiempo de la inocencia
ha pasado ya para los dos; no puedo prometerte,
como antes lo hubiera hecho, la felicidad,
no ya la Felicidad con mayúsculas
sino tan sólo la simple felicidad de los amantes;
y es que la vida, ya lo ves, nos va decepcionando cada día que pasa.

Ya no somos tú y yo los simples seres
que creyeron fundar en cada beso el mundo;
nuestra tristeza y decepción es tanta
que ni siquiera nos podemos mentir
(nos vence el pesimismo),
aunque sabemos que habría que continuar ,
pero ahora sin propósitos finales.

Estamos en el mundo igual que todos,
con tan poca originalidad
que un poco de tristeza nos volvería ridículos. :
Lo único que nos queda ahora es la libertad,
la triste incierta libertad que defendemos
como un tesoro, sin siquiera pensar que es también quizás
tan ilusoria
como nuestro pesimismo.

Por eso ahora suelto el lastre. De una vez por todas
suelto el lastre de amores indecisos,
de otros frustrados por circunstancias
que no son las nuestras, y de cabeza quiero dejarme ir
hasta el fondo amoroso de tus brazos,
perder mi libertad para encontrarla
en la vana pasión de cosas simples.

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GILBERTO MEZA:

5. BILLY THE KID

Billy the Kid no quiso huir de Pat Garret
cuando aún pudo hacerlo
porque seguramente pudo comprender
que cuando el destino se empeña en jugarnos
la pasada
no hay nada qué hacer .

Tarde o temprano tendrían aquel encuentro
con la muerte, y así ¿para qué posponerlo?

Sabia actitud del Kid que supo entonces
esperar la muerte.
Igual sucede cuando el amor ronda la puerta,
porque en el hombre se conjugan felizmente
la muerte y el amor (ninguno fácil de encontrar),
y enfrentarlos, abrir la puerta significa
a veces
el destino.