POESÍA SOCIAL IX (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

MARGARITA PINTADO (Fuente: CRUCE)


Margarita Pintado Burgos (1981), es poeta y ensayista. Se graduó de la Escuela de Comunicación Pública de la Universidad de Puerto Rico en el 2004. Obtuvo su maestría y doctorado en la Universidad de Emory, en Atlanta. Sus textos han aparecido en distintas revistas impresas y electrónicas de Puerto Rico, Cuba, México, Chile, y US. Publicó en el 2012 su primer libro de poesía, Ficción de Venado.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

MARGARITA PINTADO BURGOS

1.- Y SALE...

Y sale
un ave rota
a buscar
el canto roto
de otra ave.

El cielo se cierra
cuando las alas
se abren.
...

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MARGARITA PINTADO BURGOS

2.- EL PROCEDIMIENTO DE TU PIEL...

El procedimiento de tu piel
sobre el jardín. Tus manos
son flores que se rompen
en pequeños puntos blancos,
comatosos
éxtasis de un sueño
amarillo.

Mi deseo
rasgando tu deseo.
Muerdes ahí
donde se acaba la piel.

Amanecemos con el canto de una
golondrina.

...

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MARGARITA PINTADO BURGOS

3.- ESTOY COMO UNA FLOR...

Estoy como una flor
que no se quiere abrir
atormentada por un deseo lento
he escrito todas las paredes de mi casa
buscando una pregunta que no sé…

Estás como una niña, le oigo decir.
Lo sé. Mientras, yo sigo
sintiéndome incongruente
aunque en absurda armonía
con todo lo que no rima.

Soy dueña de algunas cosas.
Hay unos libros que ya no leo.
Hay unas libretas en las que ya no escribo.
Me cuesta decir “tengo”.

Ayer vi mi reflejo en los cristales.
Te ha pasado
verte en el reflejo de un cristal inesperado
te ha pasado, no reconocer tu perfil
en algún reflejo, en alguna superficie, en algún
charquito de agua.

Envejezco, está claro.

Sé que soy dueña
de unas pocas cosas.
Sé que poseo
más de lo que me posee.
Pero es que estoy, a veces
tan pequeña,
tan ilusamente
indefensa.

Que soy débil, lo sé.
Que soy fuerte, también.
Que a veces me atormenta
el llanto
de algo que se oculta.
No tengo visiones
pero veo, sin querer
el rostro de una niña sin risa.

No me duele nada y sin embargo
voy dejando lloros
en todas las esquinas.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

MARGARITA PINTADO BURGOS

4.- TODO ESTA EN ORDEN

Todo está en orden:
la mesa con sus libros
los círculos mojados
los vasos y el vacío
las ideas y los platos.

¿Qué día es?

Él camina
con el niño en brazos
el viento detrás de las ventanas
el viento
por debajo de las puertas
garganta abierta.

El universo es un lugar tremendo.

Afuera todo late.
Los rostros cambian las horas pasan, inútiles
mientras los animales gimen, lloran ,
cantan.

Adentro un niño vela nuestro sueño.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

MARGARITA PINTADO BURGOS

5.- EL LLANTO ES MÁS ANTIGUO QUE LA RISA

El llanto es más antiguo que la risa:
música primera del milagro
de estar vivos, solos y asustados
queriendo mamar
toda la luz azul del mar.

Todo se nos ha simplificado
en este complejo estar
sin saber casi
cómo hablar
todo tan claro, de repente
ahora que soy tres
voy sabiendo en dónde van las cosas
voy sabiendo
cómo ordenar la habitación
cómo leer las flores, cómo escuchar
la risa de los niños jugando allá
en la orilla de algún patio.

Ahora que soy tres
ahora que su voz pequeña
es un gigante
entiendo el misterio de las hojas,
entiendo
el canto violento y solitario
de una rosa.

Las plantas se me mueren de frío
allá en el balcón.
Hace días que no salgo.
Abrimos las ventanas para respirar
este invierno débil, raquítico
de soles pálidos, de árboles
dormidos.

En esta casa
la claridad se ha quedado
como un monstruo de paz
sentada en nuestros muebles
arrullando, ella también
a nuestro niño.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

6.- TODO EL FUEGO

No se sabe bien, pero estos días parece que todo sigue la ruta

- - - - del fuego. Pero ese muro blanco frente a la ventana dice
- - - - que no. Porque la nieve arrecia. Porque el sol sólo sale
- - - - para derretir el hielo. Pero por las noches, en mis sueños,
- - - - es el fuego. Comiéndoselo todo, arañando hasta las uñas
- - - - de los gatos más oscuros. Montañas en llamas, y un
- - - - cansancio viejo. Yo, pequeña y flaca, temblando ojos
- - - - rojos.

“Un hombre le prendió fuego a la familia, a la mamá, al papá,
- - - - a los sobrinos.”
La voz de mi madre desde el otro lado del teléfono anuncia sus
- - - - desgracias.

Fuego adentro. Fuego afuera.

La imagen afiebrada moja la almohada. Todo lo que leo,
en las noticias, o en mis libros, me remite al fuego.

No sé cómo no me acabo de quemar.
                                                                                              De Ficción de venado

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MARGARITA PINTADO BURGOS

7.- AHORCADOS

En el aeropuerto de Miami una señora habla de una niña
ahorcada. La mujer narra, acalorada, cómo el padre se subió
a un árbol y la colgó: “la ahorcó a ella primero, y luego se
colgó él también.” La aclaración, aunque innecesaria, corrobora
una sorpresa. Y un dolor. La niña tenía 4 años. El padre tenía
unos pocos más. Es que el amor a veces odia. Y se cubren los
campos con un rojo que daña camisitas, y zapatos. Y es todo
tan pequeño, y todo sufre tanto, y entramos todos, agarrados
de invisibles manos, en una sordera del tiempo que golpea
tu puerta como un hombre en enojos. Su carita muerta
de miedo, hundida detrás de una noche, que sola y vacía,
nos escolta. Pero la niña no está sola.
Su padre, que es todo amor, la acompaña.

Sentada en el avión. Miro por la ventana y pienso en ti,
- - - - muchacho de ojos grises.
Muchacho que nunca ahorcarás a nadie.
Al fondo suena una melodía de Erik Satie que tú solías tocar.
Agradezco en voz baja a la aerolínea por su buen gusto.
Pero ahora la voz de la señora y la historia de la pequeña
ahorcada bailan, como suaves notas robadas de un piano.
Yo, aunque peleo con la imagen, sigo viendo su cuerpo,
pequeño y frío, colgando de un árbol.

Como un poema.

De Ficción de venado

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MARGARITA PINTADO BURGOS

8.- MONTAJE

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Esta estúpida forma que puede tener la vida, si fuera que,
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - desde una ventana, un viejo como yo pudiera contemplarla."
                                                                                                                                        - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Lorenzo García Vega


Erogando trizas donde gotas de lo variopinto
Me siento, como él, frente a la ventana. 11:45 de la mañana.
Es un día de hojas inmóviles. Unos pájaros cantan, como
siempre, sus canciones de pájaros. Ya lo he dicho en alguna
parte de este libro, que todos ustedes han querido ser pájaros.
Entonces, trina la mañana delante de mis ojos. La luz y su
eterno picoteo, dibujando ínfimas penumbras en la pared
de la sala.

                                       ***

Agosto. La mujer de la televisión habla de un posible sistema.
Los meteorólogos y sus palabras. Parece que estamos bajo
amenaza de huracán. Pero, repito, ni una hoja se mueve.

Ni aún cuando esas gotas anchas caen, disparejas, en el patio
de mi casa. Entonces me lo imagino, sosteniendo su bastón,
diciendo que cae, invariablemente, un aguacero que no cree
en nadie. Pero llueve que es un contento. Eso diría él,
mientras promulga, frente a la ventana, su absurda fe por unos
triángulos.

                                       ***

Tomar agua no es una actividad transcendental, pero cuando
una ha decidido inmovilizarse delante de una ventana para
presenciar de lleno lo espeso de un aguacero, tomarse un vaso
de agua adquiere cierto relieve. Ya lo dijo él, que una cosa
pequeña, y una cosa pequeña puede tocar otra cosa pequeña.

                                       ***

¿Cuáles son las piezas de mi vida? Me pregunto casi por reflejo.
Converso con él, como cuando jugábamos ping-pong, pero
ahora no espero ninguna respuesta. Me pregunto, entonces,
para afirmar una extraña vocación de culpa y de soledad.
Las preguntas y sus desvíos.

                                       ***

Las piezas de mi vida. El perro con el que crecí se llamaba
Llavero. Se le cayeron las caderas. Llavero, el eterno moribundo,
tuvo que ver cómo yo comencé a hacer amistad con otro perro
más joven y más hermoso. Mi primera traición. Llavero
mirándome de lejos, tumbado en la marquesina de mi casa
deseando ser aquel perrito saltarín.

Es sabido que los niños son muy crueles.

                                       ***

Escampa. Salen esos colores chillones que mi madre siempre
celebra. Unos colores que no existen. Un naranja que no es
naranja, mezclado con un rosa que tampoco es rosa.
Púrpura.
El cielo y sus mentiras.


                                                                                              De Ficción de venado

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MARGARITA PINTADO BURGOS

9.- UNA MUCHACHA QUE SE PARECE A MÍ

"La muchacha de la película se parece a ti", me dice mientras caminamos al bar. Yo no digo nada. Sonrío un poco. Me lo imagino forzando las formas del rostro de la muchacha de la película hasta que, más o menos, se parezca a mi. Tengo este pensamiento, e inmediatamente me agarra cierta culpa. O cierto reconocimiento de mi narcisismo. Me siento mal. Me siento mal por haber sonreído así, a sabiendas de lo que esa sonrisa significa. Me siento mal de bajar la cabeza, de meterme las manos en los bolsillos y de caminar, como si hubiera un rumbo claro. Como si supiera a dónde voy. Ya sé que dije que voy a un bar, pero eso lo sabemos ambos y sin embargo, hay en en mí cierta determinación que no veo en él.

Es como si él buscara otra cosa en ese caminar, un extravío, un pretexto para detenerse aquí y allá, una callada petición de dar vueltas alrededor de mí, una terca voluntad de amarme, a pesar de. Entonces le digo que sí, que es cierto, que la muchacha de la película tiene algo de mí. Le digo que no son tanto sus facciones, sino un aire. Inmediatamente me arrepiento de decir esto. ¿Un "aire"? Me siento mentirosa, condescendiente, me siento, no sé, como si estuviera practicando para el personaje de mi persona. Él dice que sí, que tenemos un aire de familia. Le digo que sí, que es eso, lo del aire. A él le gusta coincidir conmigo. Le digo que la muchacha de la película tiene la boca grande y que la mía es pequeña. Se lo digo como queriendo decir otra cosa, como si lo que dijera en verdad fuera que yo siempre quise tener una boca así: grande, pesada, rosa intenso. Él asiente, y dice que, aunque nuestras bocas no sean parecidas, hay algo en el modo en que levantamos las cejas antes de hablar, antes de decir algo importante, que es idéntico. Es en el gesto armonioso entre las cejas y la boca en donde nos parecemos bastante, dice él, pero con otras palabras. Él lo dice con más vueltas, como imitando su caminar.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

9.- UNA MUCHACHA QUE SE PARECE A MÍ (Cont.)

Le digo que no me había fijado en eso y mientras lo digo me voy dando cuenta de cómo levanto las cejas para decir esto que, francamente, no es tan importante. Me dice, también, que la muchacha parece una niña. Me dice que yo también parezco una niña. Ante esta nueva declaración me descubro tratando de forzar en mi expresión, en mi caminar, en el movimiento de mis manos, una niñez que, además de ser una niñez fingida, forzada, fabricada, es el sustrato verdadero de toda niñez, de mi única niñez. Se aprende a mentir desde temprano. Se aprende a tener conciencia de la mentira casi desde siempre. Aprendemos a ser culpables y a vivir así, de espaldas a la culpa. ¿Por qué me gusta tanto que la gente diga que parezco una niña? No tiene que ver tanto con el miedo a la vejez. De hecho, no se trata de una exaltación a la juventud, sino más bien de una tímida alabanza a la torpeza, a una cierta inocencia que se suele pretender, y que a fuerza de tanto ensayo, se vuelve parte de nosotros. Finalmente le digo que sí, que la muchacha de la película parece una niña, mientras niego, débilmente que yo parezca una niña.

Parece que empieza a lloviznar. Miramos al cielo y después nos miramos. Gotas de lluvia en la punta de su nariz. Me pregunta que si me gustó la película de la muchacha que se parece a mí. "No", respondo riendo. "A mí tampoco", dice él más serio que de costumbre. Seguimos caminando, ahora más de prisa porque la lluvia aprieta.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

10.- ANIMAL SENCILLO

El día claro, desnudo y brillante

colocado sobre la mesa

es un animal sencillo

salpicado de viento y de azul

invariablemente seducido

por el emblema de tu voz.



Animal sediento, el día se desliza

para lamer el sudor del cactus

para inmolarse en sus espinas

para morir acurrucado

bajo la sombra de tu nombre.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

11.- PONIENTE

La gramática del poniente...

difícil abstracción de calor.

La energía de mis zapatos nuevos,

la historia de un reloj. Mírame ahora

terrible y exacta como soy.



Boceto inocente de la imperfección.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

12.- PARECE QUE HE SIDO FELIZ

Parece que he sido feliz. Lo sé porque he encontrado unos poemas viejos. Lo sé porque mis manos temblaron mientras abría papelitos amarillos de tiempo. Parece que yo también he sido una niña subida en árboles muy altos, con una madre hermosa y lejana, gritando un nombre desde lejos. Mar-ga-ri-taaaaaa. Como para que el mundo sepa que yo soy su hija y que ella es mi madre.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

13.- NIEBLA

Me dice que después de la niebla

hay más niebla.

La tarde cae redonda. Hay costas como cuchillos.

El horizonte es una línea

borrada de raíz.

Al océano le nacen alas.



He visto pájaros erizar con picos violentos el cielo.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

14.- MILO

Hijo, que sepas que la noche solo dura

unas cuantas horas.

Que aquí casi siempre es de día.

Que reímos y cantamos. Y que a veces

hasta lloramos. Así de inmensa

es nuestra fortuna.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

15.- LEJANO MAR

Te acuerdas

De lo que fuimos en aquella playa

En aquella mancha azul

Rodeada de piedras negras

Enormes y afiladas

Te acuerdas del viento, cien pájaros enfermos

De locura y de instinto

Te acuerdas de cómo

Te tomaba de la mano y me tapaba la cara

Tratando inútilmente de pelear contra el paisaje

La arena era un cuadrado grande

Más blanco que tu piel

Te acuerdas del olor a mar, de aquel lejano mar

Tan distinto al nuestro. Allí nacimos

Otra vez nacimos

Debajo de una tormenta de sal, debajo

De un cielo de cristal

A veces, por las noches

Yo regreso, te veo correr

Detrás están las nubes

Te espero sobre una roca negra

Peleando contra el viento, las manos en la cara

Estoy diciendo tu nombre

Como si te me fueras a romper.

La arena es un cuadrado

Blanco, gigante. Tu cuerpo de estatua

Casi llega. Toda tu belleza, la recuerdo

El olor de tu piel se mezclaba

Con la sed del mar.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

16.- ENTONCES SE ABRÍA EL CIELO

Entonces se abría el cielo en líneas verticales pájaros y números rodaban por el firmamento ardía la distancia del día galopando duro en los cristales lo amarillo las semillas las raíces la tierra de pronto salpicada por la lluvia detrás del trueno en los techos de las casas crece la sombría alucinación de lo distante arriba el manto negro titila sed de plata detrás de las ventanas animales cariñosos duermen debajo del reflejo de una luna opaca jardín anestesiado de flores como espadas como costas o cuchillos cuando la tarde cae redonda el horizonte es una línea que descose su raíz el mar se precipita sobre todas estas cosas el cielo arrebatado en hondas superficies el aullido de los perros apretado en las esquinas de la noche es una boca de lobo es un cristal que se nos rompe es un éxodo violento de barcos que naufragan debajo de tus pies hay sed en las aceras alguien dice algo en voz muy baja yo le tuerzo el cuello al cielo para ver si te apareces se callan las cosas los platos y los vasos la habitual cortesía de mis utensilios la casa me ama con una devoción sobrecogedora me he sentado a llorar un poco delante del televisor tan triste tan como castigado cuando está apagado la nostalgia se ha domesticado bien esta mañana me he sentado en todas las butacas para ver la nieve caer no hace falta la destreza de tus manos ni el ruido de los carros no hace falta la mirada endurecida de un testigo un claro de espiral viene a buscarme yo me alzo en honda rebelión manipulo cada sombra cada desliz de sombra que se posa en los balcones dormidos tu dolor de luces y de triángulos tejido violento vértice curva muerde agujas se devasta cada vuelco se sostiene en pequeños interludios la tarde se serena un poco el vuelo de mi falda oculta la clarividencia de este mediodía afuera llueve con los ojos cerrados pero llueve te preguntan no contestas pero la lluvia ya es un hecho irrevocable dices ciertas cosas miras con una delicadeza que es alarma tanta es la espera y tan grande es mi deseo los días siguen deslizándose abatidos y culpables las interrogantes hojas yo salí un momento a la eternidad salí sin saberlo me puse delante de una lluvia suave mi cuerpo doblado sobre la baranda mi cara como de piedra envuelta de pronto en una niebla fría sentí que todos éramos la noche soñé que anochecíamos juntos serenos y felices yo salí un momento la noche era ya solo un recuerdo posado en tu cabeza mariposa o broche de oro he recorrido tantas veces tu frente con mis dedos envueltos en esa dulce timidez para buscarte he tenido que sembrarte tantas veces en papel porque es verdad que hay amores que duelen en la piel pero es que hay otros, oye, que duelen mucho más: ...

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MARGARITA PINTADO BURGOS

17.- TIEMPO DE BOSQUE

No se puede decir
"era la mañana en el bosque".
No existe el tiempo en el bosque. Existen
el color, la luz, la textura.
El bosque está rosado. O el marrón ha entrado
en su fase de fuego o
el bosque está azul.
Y así, sucesivamente.

Todo de pie.
Los árboles me recuerdan a él. Largos y afilados.
Tratando de ascender, rasgando sin saberlo
el cielo con su mano. Plena mansedumbre.
Los árboles son como muchachos bien criados.

El llanto de un árbol consuela los esfuerzos de mi fe.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

18.- VÍSTETE QUE...

Manejamos. Qué país tan grande, le digo. Qué país tan vacío, me dice. A lo lejos hay una línea entrecortada, un reguero de puntos sincronizados marchando a otro cielo. Se acercan. Nos acercamos. El misterio del espacio. El misterio de la forma cuando se pierde en el viento.

Qué país tan grande y tan vacío. Todo asume una tristeza tan pequeña, tan idiota, tan en medio de la inmensidad. Tan que nadie ve. ¿Es eso la tristeza? ¿Lo bello que no se ve?

"Vístete que nos vamos" es una frase un tanto absurda dentro de este texto. Pero es que a veces, cuando estoy metida en un país tan grande y tan vacío, extraño a mi mamá. Es de humanos extrañar a la mamá. Y el recuerdo materno se manifiesta en ciertas frases.

"Vístete que nos vamos."

Todas las mañanas yo me visto para irme. Yo me pongo bonita, para irme. Pero casi siempre me quedo en la casa. Vestida y alborotada. En este país tan grande y tan vacío, a veces no hay a dónde ir.

Entonces, él llega y me dice: biteste que nossss vamouss.

Y yo me visto. Y yo me pongo bonita. Y nos vamos.

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MARGARITA PINTADO BURGOS

19.- BODEGÓN DEL FIN DEL MUNDO...

La fruta que está en la canasta en donde siempre ha estado la fruta ha desatado en estos días una inmensa tristeza. No se sabe la razón de este como padecimiento que quizá esté vinculado a algún malestar del alma. Hay, por supuesto, momentos más difíciles que otros. Sobretodo por la tarde, la fruta parece querer marcharse. Como si estuviera aburrida de nosotros, o como si quisiera llorar, esta fruta malagradecida. También está el componente de la luz, que depende de la hora del día aumenta esta sensación un poco de terror, un poco de llanto, un poco de compasión (estos tres ocurren en distintos estadios del día y de la conciencia) que rodea a la fruta. No hemos hablado, él y yo, de esta situación, la situación de la fruta, de la tristeza que ha desatado la fruta, pero sé que él también lo siente. Cada vez es más difícil, por ejemplo, ir al mercado, contemplar la fruta con cara de perplejo, sentirla en nuestras manos, enojados y melancólicos, regresar a casa cargados de fruta, como si planificáramos una venganza o una tortura. Contra nosotros o contra la fruta, da igual. Ya se nos pasará, digo yo. Ya volveremos a estar bien con la fruta, pensará él. Yo ya he comenzado a perder la fe en esta batalla diaria entre la violencia de nuestra calma y la tristeza que se ha apoderado de la fruta.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

MARGARITA PINTADO BURGOS

Es seguro que la autora tiene bastantes más poemas, pero nos resulta francamente difícil acceder a ellos. Hemos visto un ejemplo nítido de la calidad de su obra. Otra vez fuera de lo común. Para ser una autora tan joven se desenvuelve en el mundo lírico como pez en el agua: un compromiso serio; innovadora casi siempre; con dominio del verso sin partitura previa; implicada en su propia intimidad y en los hechos determinantes del exterior próximo y lejano...
Una gran poeta, sin duda, a la que habrá que seguir.

PUERTO RICO


NIMIA VICÉNS


ARS

No escribo sin vivir,
por eso cuando escribo
—si es que se forma en verso lo vivido—
verso de vida es
que no lo escribo.
Mas en la esencia fina
que mana de la flor
sobre la espiga
ya no está la raíz
que le dio vida.

PUERTO RICO


NIMIA VICÉNS



CIALES... CASI CIELO

A mis padres
en la eternidad

Ciales...
casi cielo

Cuenca de tierramante de luceros
entraña y corazón de Puerto Rico
Corazón de la Patria
nido y vuelo

Desde la austera meseta castellana
esta ocre luz en grises tamizando
velo de oro en la otoñal nostalgia

¡altos los cielos!
secas vastedades... ...:
Por campos del olvido va el Quijote
las fablas de las piedras
recaundando... ... ...

Yo te recuerdo Ciales casi cielo...
Sueño tu noche de café y de luna
en lírica nostalgia estremecida
con tu Marzo embriagado de azahares
bajo el prodigio de la florecida.

Sueño tu aroma, tus campos y tus nombres
Frontón, Pozas, Caliche, Montebello
y... ... algún amor cantando en el paisaje
esta dolida copla del olvido:

Camino de la Florida
íbamos los dos un día...
en las altísimas copas
de los robles florecidos
¡el amor se nos perdió
no encontramos más la vida!
quedó la rama llorando
y las ropas desprendidas.

En tajo vertical sobre el Cialitos
majestuosas montañas recortadas
levantan un castillo a tu paisaje
mansión de soledad y de hermosura.
Rubí de Octubre el cafetal se cuaja
bajo el sinfónico silencio de tus noches...
Bajo tu cielo Ciales... casi cielo
reposa un corazón... brava semilla
¡el más cialeño de los corazones
germinando los sueños y la vida!

Sí te recuerdo Ciales casi cielo
puedo tocar tus brumas... tus neblinas
tu atmósfera de fronda y de hoja húmeda
tu cielo bajo... tu tristeza amiga
y las estrellas silvestres a la mano.

Sentir la orquesta de La Sonadora
dispersando sonatas en la noche
mientras los ángeles custodios de las guabas
guardianes de tu flor y de tu fruto —
mecen la niebla bajo las estrellas.

Embriagarme en tierras de Castilla
con su trópico y flor, jazmín, gardenias
¡rosas de los jardines de la infancia!

La Voz de Dios en trinidad precisa
¡triple en la yerba! suelta sus tres notas:
es el Coquí cantando desde Ciales
la unidad de hermosura borinqueña:
frondas de cafetal, aguas de música
luna sobre el castillo en Cordillera.
Monumentos de verde tus montañas,
ungida tierra de rocío y helecho.
Poetas contemplando tu hermosura
entraña y corazón de Puerto Rico.

Y el hombre triste se consuela y sueña
bajo el influjo del noble poderío
que da su tierra... su casa... su montaña.

Jorge Luis madruga en su ventana
y emite al aire de la Cordillera
breve discurso de morivivises:

«La abeja liba la flor
yo libo, Patria, tu amor»

En la Torre de Ciales, Juan Antonio
varón de la Poesía y de la Patria
clama en tierno rugido su alabanza:

«Gloria a esas manos que trabajan
esas manos negras, blancas, indias
De entre esas manos nos salió la patria
alabanza alabanza alabanza»

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Yo sólo tengo para ti mi Ciales
este verso de amor y de recuerdo
escrito en la nostalgia y la distancia...
¡Te salve Dios, mi isla, Ciales mío!

Yo te recuerdo Ciales desde España
como si dentro del corazón yo te tuviera
dentro del corazón de la Isla mía
¡tantos nombres clavados en tu suelo!
Isla de la Palabra y la Poesía

Puerto Rico

mi Ciales

casi cielo.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO (Fte.- Festival Internacional de Poesía de Granada - Nicaragua)

Kattia Chico es una poeta puertorriqueña, pero nacida en 1969 en Costa Rica. Máster en Literatura por la Universidad de Puerto Rico, cursa el doctorado en Centro de Estudios de Puerto Rico y el Caribe. Ha publicado sus trabajos en El Nuevo Día, El Sótano 00931, Desde el límite, El límite volcado, La Jornada Semanal y Letras salvajes.

Su trabajo aparece en la antología Open Mic/Micrófono Abierto: Nuevas literaturas puerto/neorriqueñas (Hostos Review, 2005).

Su poemario Efectos secundarios (Terranova Editores, 2004) fue ganadora del Premio Nacional de poesía otorgado por el pen Club de Puerto Rico; además de los premios del Círculo Literario José Gautier Benítez, el Círculo de Damas Cívicas de Mayagüez y ICPR Júnior College. Es miembro de la Junta Editorial de la revista El sótano 00931. La mayor parte de su obra permanece inédita, Mala luz es uno de esos libros.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO

1.- LA SEÑORA DE LOS GATOS

Soy la señora de los gatos,

la lejana señora de los gatos.

En sus orejas geométricas

canta el eco visceral de mi nombre.

Dondequiera que estés, sé que lo oyes.

Soy quien pinta en sus ojos esa línea tan egipcia

para que te recuerde la mirada de mi tinta,

quien se enrosca en la pregunta de su cola,

quien te conjura en cada gato de mi sombra.

Me siguen por donde camino

estrujándose caricias contra mí,

electrizando de chispas todo aquello que miran

sus láseres de esmeralda.

Si detengo mi paso

comienzan a satelitar como prendidos

a la órbita de mi falda.

Tengo dos piedras visionarias

que me hablan de ti en la oscuridad.

Tengo un cuerpo suave y tibio

y un corazón extraño.

Tengo instantes de ubicuidad.

Me deslizo entre las rejas

y cruzo la sinuosa madrugada

todavía arrebatada de letargo

como cuando contigo

reclinada en tu pecho respiraba

del éter de tu aliento los suspiros.

Los gatos siempre vuelven.

Nos encontramos siete veces por vida

y me traen noticias de ti

dos mares más allá;

que se te ha enronquecido la voz

y ya no andas tan desnudo de reloj,

mas sigues arrojando

la risa hacia atrás con la cabeza

y guardando la noche en tus ojeras.

Me cuentan además

que se miran verde a verde

y tú los acaricias.

Entonces regresan a traerme

destellos de tus dedos

untados en su lomo.

Soy la señora de los gatos

que sólo tú y yo vemos,

de los que vienen

siete veces por vida

para hablarme de ti con sus pupilas.

Pero tú

no vuelves.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO

2.- CARTAS DE NO DECIR para José «Pepe» Liboy

A

CASA

Yo vivo en una casa de membranas.
Muy tras las cataratas barrunto sus paredes,
mamparas palpitantes como encajes.
Yazgo en tálamos yertos
entre huesos de muebles fracturados
y lámparas podridas por la luz.

Mi casa
padece contaminación muy seria,
ha estado siempre en cuarentena:
el corazón
le apesta.

Es un albergue de rémoras.
Supe de los banquetes por los cuadros
y le amé los amantes por los versos
las veces de los besos yo no estaba.

Esta casa mi casa
reparte su infección entre los corredores
con manos extendidas como rayos
sin lograr jamás relevo,
impedidos los unos de los otros
como los rostros de un dado.

Yo fui un ser adyacente en su sótano y ático,
tan solo una criatura que temblaba
en su batir de equises
y yesos y asteriscos
y umbiliserpentadas otras cosas,
un confuso mensaje del genoma.

Casa, cóncava cosa, préstate un poco más,
ya deja de quemarte sin saber siquiera
qué sienten las linternas en manos de los ciegos.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO

2.- CARTAS DE NO DECIR para José «Pepe» Liboy

B

EL VUELO

A veces los aviones son pájaros malditos
cóncavas resistencias de pupila
Se saben ambidiestros
por las curvas que asumen en el cielo
y restan en la Tierra

Murciélagos albinos
padecen nata sólida en el ceño
y quieren entregarse en vertical
probar que tienen alma
mudar de caracol

Impecables
Jesucristos metálicos del aire
de tanto ver el mar o la nostalgia
se vuelven enfermeras o brillantes
celestes bisturíes

A veces los aviones
se cansan de volar
y derrotados
florecen en el campo si es de noche
mil encendidos ramos de hojalata

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO

2.- CARTAS DE NO DECIR para José «Pepe» Liboy

C

CHATARRA

querido pepe
te cuento francamente
que tengo un grave problema de nutrición
últimamente solo leo noticias
mientras más malas, mejor
me intereso
por escotes de divas
y sobredosis de crímenes
mientras más insensatos, mejor
estoy aposentada en este vicio de las malas palabras
las que no tienen estilo ni gramática
las inmediatas, las torpes, las gastadas
las que no dejan gusto sino acaso malsabor
pero las más de las veces nada, nada
por eso ya casi no te escribo
hay cállates que son como pedradas
y no sé si pagarles o cobrar
la belleza me trata mal, a codazos
el miedo y el olvido se parecen en lo paralíticos
y yo huyo humillada
ya no leo
tengo espejuelos tan baratos que parecen de parodia
ensucio mi cabeza en sangre y joyas de yahoo
en la primera hora de cada nuevo día
estos son los residuos

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO

2.- CARTAS DE NO DECIR para José «Pepe» Liboy

D

PASTILLAS

un día, yo me encontré en mi casa montones de pastillas
abría el botiquín las gavetas la alacena y había
pastillas con letras que se repetían
consonantes casi todas ellas y de las menos usadas

pensé que podían ser un mensaje fenicio y las dispuse
como un camino de hormigas o de Hansel
pasé noches y noches probándoles vocales
r e a c o m o d á n d o l a s con movimientos de Ouija
noches y noches
blancos los dedos de tanto deslizar
aquí y allá fonemas de purina
más veloces los dedos cada vez
sacando los retruécanos de sus cubiles

armando esto y aquello y de inmediato
armando esto y aquello
pasé noches y noches amarillas sin tregua
intentando encontrar lo que quieren decirme;
lo que querría decirte:
acomodando letras sin parar.