POESÍA SOCIAL IX (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO

3.- UN HOMBRE DESNUDO ES UN PAISAJE BIENVENIDO

"es la salud retomando mi cuerpo
que al fin te olvida."
Edgar Ramírez Mella.

Los hombres desnudos son criaturas de flama
erizos que de súbito girar prenden el aire
con voces de su luz cutánea y ágil.
Son hologramas del sueño
generosos abrevaderos
escarchas que se quedan en las manos.

Los hombres desnudos son medicinales
antidepresivos, analgésicos
y buenos argumentos en contra del suicidio
o para cuestionarse la Ley de gravedad.

Son dulces y angulosos, son archivos históricos
alfabetos en célula, cisnes de cuello impune
casas donde vivir
criminales absueltos.

Nadie se ofenda si digo que son buenas camas
que no hay almohadas sin su vientre
que soy toda una víctima del terciopelo
Porque un hombre desnudo es como un libro
gusto palpar su lomo
examinar al azar su piel de página
letra por beso, abrazo por palabra
y respirarlo como si fuera hecho de oxígeno.
Es una dicha estética
una inevitable filmación de la pupila
también una copa de nostalgias previas.
Y sus dedos, sus dedos un incienso
que nunca se consume.

Hermosos son los hombres si desnudos
si visibles cuando la oscuridad.
Por sus lunares nacen nuevas mitologías
y le ocasionan nombre a las estrellas.
Hermosos si caminan, si están quietos
más aún si dormidos
para mirarte mejor
querido lienzo.

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KATTIA CHICO

4.- LOS HABLADORES

Hay hombres muy elocuentes antes del amor,
pero la cama los enmudece.
Tras sus pequeños textos
suelen sufrir epílogos de nieve.
En fin, la flor de los oximorones.

También están los otros,
los que se vuelven narrativos sólo después de amar,
y van haciendo de dormir un verbo hipotético.
Improvisan biografías a tu nombre:
Yo siempre te esperé [para que me adoraras]
Esos pequeños dioses
cargan su ego ad-herido en un back-pack
como los moluscos terrestres
son lentos y pesados
y dejan una resplandeciente estela
-de baba-
tras su andar.

Hay hombres que hablan bien mientras están conduciendo.
Te miran a intervalos, pero sus ojos son inatrapables.
Nunca se entregan por completo
y no ameritan más de un polvo o cuatro versos.

Están los que necesitan un prolegómeno cuadrado
con platos, flores, copas
y discusiones político-filosóficas.
Son, por lo general, buenos amantes,
se saben la poesía de Neruda
y conocen técnicas orientales.
En fin, la flor de la cultura.

También existen los que sufren
un síndrome de película francesa.
Necesitan ser dramáticos, brillantes,
producir las mejores carcajadas, las mejores lágrimas.
Irradian la tarifa de un poema
si viajas en su cuerpo.
Son buenos idilios, pero muy fugaces.

Y los malabaristas de la bruma
ejercen los más extraños verbos
para [decl]a(m)a{r}se feministas,
discursan posmodernos y abusan del paréntesis.
Suelen ser políticamente correctos,
hasta que la abyección de la palabra amor
les asalta el desvelo
y pretenden administrarte las acciones
y hasta los pensamientos.
En fin, la flor de la ironía.

Y los poetas, !qué contar de ésos
especímenes resúmenes de lo que estoy diciendo!
Hábiles diccionaristas
pertrechados de palabras como para una guerra,
te toman por asalto, te invaden, te acribillan.
Muy perversos
te acosan cada célula
hablándote de amor.
En fin, flores de perdición.

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KATTIA CHICO

5.- JOSÉ DOMINGO

completo entre comillas
escribo tu nombre en Google

después del there are no matches for
siempre sale algo
sobre otros que se llaman casi como tú
lo leo con gusto o con pesar

según sea el caso
luego cambio la búsqueda a la categoría de imagen
sabiendo que no debo
y hago como los locos mucho click y scroll

cuando me agota ver que no te veo
enfrento
por enésima vez
que te moriste antes de la internet
que si escucho un ¿Aló? Katita, Katité
es solo un sueño
y en el sueño me asombra recibir
una llamada desde Allá
y celebro tal avance de la tecnología
aunque nunca logro

nunca puedo
contestar

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KATTIA CHICO

6.- EN LA MORGUE



El custodio descorre
breve umbral de metal;
el humo de los fríos se hace al aire
como un velo que huye
dejándome tu rostro y la sangre agolpada
en terribles países
sobre el mapa de tu cuerpo.

Me pide que no mire y te coloca
un inútil pañuelo
incapaz de frenar este obsceno espectáculo
en que tras tus párpados
que eran cortinas para cielo,
la noche verdadera se ha quedado.

Desnudo está tu cuerpo
sobre la lisa lámina
tan de laboratorio
tan de carnicería
tan de asombro.

Me aprendo quien no eras.
Te acaricio con mano temblorosa,
avergonzada,
pensando en las mujeres que te amaron;
en nuestra impotencia para retenerte.
Miro tus manos ligeramente alzadas,
la sangre seca bajo las uñas,
y un hilo endurecido desde el oído al hombro
que ya nadie sino el fuego limpiará.

Tú, que recorriste amores y hemisferios
buscando sin saber
lo que ahora encuentro,
porque la vida era una cosa que había que gastar.

Reconozco tu cansancio de vivir,
este simulacro del que acabas de escapar
y su mímica inútil.
Quizá por eso estabas tan desnudo,
quizá por eso te impusiste estar solo
y dejarle a las llamas el trabajo final.

Si la naturaleza aborrece el vacío,
déjame estar.
Si la inmovilidad es imposible,
déjame estar
siquiera temblando este momento.
Si el tiempo no es más que una serie fotográfica,
déjame verte desnudo para siempre
y hasta nunca, será igual.

El custodio me informa
que mis cinco minutos se agotaron,
que es tarde y ya la morgue
debería estar cerrada.

Papito mío,
gran enemigo de las teorías,
tuviste que demostrarme con hechos
lo que era morirse.

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KATTIA CHICO

7.- CIRUJANA

porque era pelirroja y cirujana
prolífica en heridas y suturas
guardaba bóvedas y bóvedas de lágrimas
sacaba de sus sales los cristales
para hacer laminillas
que bajo el microscopio
revelaran las fotos de familia

después limpiaba todo con desinfectante

arrancaba las rayas de las cebras
para montar fracturas en las placas
arrojaba costillas
sobre los ceniceros
y exorcizaba balas
con tal respeto
que los burdeles naturales de la lengua
hacían silencio

sabía armar y desarmar muy frankestana
con manos lindas de diosa reciente
ojos sobre occipucio
orejas –tres por cabeza-
gato en el muslo
lenguas a partir de axilas
fémures en los índices
pezones en las pupilas
omóplatos por mejillas
uñas por párpados
lápices para el resto;
un amasijo lejos de lamentos
que podía caminar

porque era pelirroja y cirujana
discreta en las heridas y suturas
usaba el bisturí para tallar en hueso
lo que sería legible solo a los rayos X
en una autopsia de las más completas
sabía que la sed que da el desangramiento
es como si nadie hubiera dicho antes la palabra sed
con sed
con esa que no cede
ni se sabe.

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KATTIA CHICO

8.- NOMBRE DE PILA

Tú deberías llamarte Dagoberto
tener un ojo menos
lucir alguna tara de advertencia
y no saber besar
hablar como en graznidos
tener por piel en vez de terciopelo
todo un muestrario de fitocultivos
de una vez dedicarte a carnicero
deberías
oler como los muertos
y a tu paso
hacer que las pupilas se arrojaran de los ojos
y los niños volvieran a sus vientres
espantados
Dagoberto
y no joder así,

mi corazón.

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KATTIA CHICO

9.- EL AMA DE CASA

Hoy limpié las ventanas,
las puertas,
y las escaleras que dan a la calle.

Al fin encontré un buen uso
para el calzoncillo que dejaste.

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KATTIA CHICO

10.- CANCIÓN DEL AHOGADO



Bajo el mar

la telaraña de luz se fue elevando

y en el zigzag de los cardúmenes

vi un árbol de espejos sueltos

dispersando sus ráfagas de plata.



En los fantasmas de coral reconocí

la sangre más superflua,

la sangre ausente de la ausencia,

la naturaleza esqueletal de todo intento

y toda la nada que no es mar:

toda la Nada.



La breve cópula de las estrellas

me recordó una mano latiendo dentro de mi mano

para siempre fugaz.

Probé la tierna carne de los peces

que leyeron en mi lengua su destino de Jonás

para que todas mis vísceras

asumieran la armadura de la escama

y ya no dolía Nada.



En medio de mi oscuridad

las medusas danzaron la escarcha de sus lámparas,

vi la mano de Dios

deslizándose secreta como un calamar gigante.



Y no quise volver.

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11.- MEMORIA ME MORÍA



Con palabras aleves memoria me moría.

Memoria me acusaba, memoria me acosaba

con sus dulces secretos, relámpagos y luces.

Lactaba la mentira acogida a su seno.



Memoria me acostaba sobre sus faldas frías,

sus faldas que giraban, giraban, que giraban,

con sus muy memoriosas arandelas de tules

que iban trocando cosas para adquirir más vuelo.



Memoria me hechizaba, me besaba la boca.

Vivir entre sus faldas era cuanto quería;

enredarme en su pelo telaraña y rocío,



buscar entre sus ruedos un poco de mí misma,

este poco que ahora lentamente se agota.

De mi cadáver tibio nace limpio el Olvido.

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12.- SIN DUDA ALGUNA



                            "Todo siempre termina en olor y en fantasma."

                                                           Yara Liceaga Rojas



Espero que quede claro,

requeteclaro, clarísimo,

que si alguna gota enturbia

esta nota, es la nota

que el vino arroja por sudor la copa,

y no esa cosa salada que sus fantasías

adjudican a mis ojos por su causa.



Quiero dejar constancia

de que no tengo la menor

idea del lugar exacto dónde anda

ese lunar que le corona el cóccix,

y que de sus axilas nada queda

en la camisa que me pongo por las noches.



(Por si acaso, me dice el diccionario

que ese el cóccix un hueso propio de los vertebrados

que carecen de cola

formado por la unión de las últimas vértebras

y articulado por su base

con el hueso sacro.)



No se le ocurra preguntar

cuál es el hueso sacro que nostalgia

ni cuáles son las últimas

vértebras que me quedan.

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KATTIA CHICO

13.- EL PALACIO DE LA LUZ

Yo estuve en el palacio de la luz, doy fe,
la que me quede,
de que sus luciérnagas me recibieron
y cierto firmamento de lunares
se hizo legible en tu espalda
en medio de los flashes de la cámara de Dios,
conmovido hasta el relámpago.
Doy fe de la poesía de sus rincones
venida de todas partes, de todo parto,
escrita desde lo más incandescente de la espera
nacida para encender
este esplendor de azucenas y de lirio...
Doy fe de la fosforescencia de tus manos
y de la leve mariposa iridiscente
que aleteó su fulgor entre mis labios
hasta hacerme estallar.
Yo estuve en el palacio de la luz,
comprobando el neón de tus caderas,
marfilmente enredada,
opalescente de ti;
y juro por el láser con que miras
por la espuma luminosa que me viertes
por el brillo de tu voz sobre mi piel
y por el resplandor de nieve de tus pasos
que eres la más perfecta escultura del sol
y que ando ciega como nunca
venerando la luz, la luz,
la luna en tus ventanas,
las chispas, los cometas,
el algodón,
los velos,
la sal y la neblina,
los manteles,
las páginas,
la cama de los hechos
los silencios
lo más secreto de la llama
la lumbre del espejo
para dar fe de tu imposible oscuridad;
de tu ignición de alba,
de tu incendiario corazón...
Yo estuve en el palacio de la luz
durante cuatro días con sus noches
y estoy

iluminada.

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14.- INVENTARIO DE EXCUSAS

Me fracturé las muñecas.

Las muñecas me fracturaron
con sus abrazos de trapo.

Pretendía ejercitar mis virtudes telepáticas.

Hace tanto frío en Cotuí

que la tinta se me congeló en el pecho
y lo he estado olvidando a botellazos.

A mi corazón le dio un ataque al corazón.

Mi cerebro renunció al trabajo
alegando que el overtime lo tenía harto
cuando lo cierto es que mis neuronas
andan muy ofendidas con sus prójimas.

Mi casa está tomada por extraños seres

que vampirizan los bolígrafos.

Los lápices me apuntaban descaradamente

con su naturaleza sagitaria,
y me borraron las ganas.

Estoy emparentada con los calamares,
y cualquier uso de tinta me parece sacrílego.

Cierto libro anduvo mucho tiempo agarrándome los ojos.

Además,
el sol no ha salido en estos días,
se fue la luz,
y mi vela se hartó del parasitismo de su flama.

Los utensilios de cocina se rebelaron contra mí
como en la tercera creación del Popol Vuh.

Las sábanas, me momificaron.

También están los gatos:
no admiten más papiro que sus ojos almizclados
ni otra tinta que su kohl;
e insisten de cuerpo entero
sobre cualquier superficie escrita o escribible.

No sé si es un defecto de mis ojos,
pero el papel era un dorso
y la piel del papel me hacía pensar en otra piel;
lo ponía del otro lado y era un dorso de su dorso,
y las espaldas son siempre la mejor mordaza.

Entonces, entró el deber.
Me invadió la impostergable obligación
de examinar minuciosamente las cornisas;
de descifrar el triste alfabeto de los rostros
que la humedad revela en la pared.

¡Ah! Y estuve ocupada mirando el firmamento
—ese billar de Dios—
por si llegaba al fin el asteroide
y la noche
se me quedó en los ojos.

Para mí las ideas fueron damas veladas
desfilando en pasarelas de relámpago
y en sus cuellos de lápiz florecía
una ceguera blanca.

Todo estaba tan dentro como lejos.
Toda cercanía tenía faz de simulacro.
y no quería entender (ni quiero),
ni hablarte a ti,
ni hablarme,
que viene a ser lo mismo , si se quiere
inventariar las causas del silencio.

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KATTIA CHICO

15.- TIENDE EL OJO UN CORDEL SOBRE LA SEDA



Un sonido ensangrenta estas paredes.

Veo las gotas rodar, rayando, todo,

contemplo cómo van formando redes;

soy la araña que acecha en el recodo.



Imperceptiblemente mudo pieles

que flotan como vivas hacia el centro,

se acumulan despojos para hacerme

la reina de la tela del silencio.



Y mis ojos compuestos quedan ciegos,

y mis patas de antena quedan sordas.

No puedo ni vivir y menos puedo



dejar la seda fósil de algún eco.

Ya sé que no existí, que no me nombra

la música fantasma del desierto.

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16.- SI TU OJO PROVOCARA LA OCASIÓN DE CAER.


                                     Para Irma N. Villanueva


Nací con un agujero en el ojo izquierdo.
Es una especie de hoyo negro
que invierte galaxias,
tiene la maldición de los espejos.
Su luminosidad es traicionera,
tras su brillo continuo hay ausencia y sólo ausencia.
El agujero
no cesa su succión vital,
se llena de todo lo vacío y lo condensa
en su espacio anterior al espacio.
De noche para nada le sirven los párpados,
sigue tragando cosas, sigue sacando chispas.
Su existencia es autónoma.
Quiero tranquilizarlo con pobres argumentos,
le recuerdo su linaje de azabache,
busco apaciguar su hambre,
le procuro sosiego,
lo deslizo por versos,
lo sumerjo en agua salada,
lo pongo a contemplar mantarrayas
para ver si lo sana la belleza de su vuelo.
Cuando las cosas se ponen graves
lo llevo por Sansón y por Edipo,
o trato de cerrarlo a fuerza de desiertos,
lo amenazo,
lo engafo, lo achiquito de yerbabuena,
lo visto de rímel,
lo disfrazo,
pero no logro domesticarle el fuego;
su capacidad caleidoscópica
ante el sol que se arroja sobre el vidrio roto
en el esplendor suicida de la tarde.
No logro dominarle
el ilegible brillo semejante
a la luz fantasmal
de alguna estrella muerta
antes de que naciéramos.
El hambre elemental nunca puede enjaularse de pestañas,
quiere ver, quiere ver, quiere verte.      
Y así, de noche cobra su vida independiente,
se reanima con cuatro aleteos de pupila,
se desviste del párpado, se alimenta de sombra.
Va despertando cosas su fuego transparente,
y el cuerpo como autómata
la transporta por casa
de pared en pared.

Con razón me levanto y todo está tan blanco.

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17.- DIAS DE FRAUDE


"Lo que es, es. Lo que no es, no es."
Parménides


Hay días que soy un pseudónimo de mí misma,
flor seca mariposal desparramada
por los velámenes de un libro;
ceniza que jamás supo del fuego,
un infierno comatosamente tibio.

Desde mi bambalina calabozo
oigo una luz circunferencia que se abre
y al levantar las manos hacia ella
la mancho de ceguera.

Soy una enredadera pintada en la pared,
una puerta tapiada,
ese tipo de tatuaje que se lava con jabón,
un arreglo floral robado de otra tumba,
el lunar que un bolígrafo dejó.
Pistola de juguete del suicida,
un libro hecho de aire;
fauna criada en un laboratorio de locos.

A veces soy tan invisible que puedo vivir,
pero están los días anegados de los ojos
en que incluso querría
la imposición de un velo
para que nadie nunca desnudara
mi rostro en su mirada.

Llevo desnuda un mes en el horario
que usualmente se duerme.
Abro maletas en blanco,
clósets que dan a otro lado
y me dejo acunar por maniquíes,
doy en sus brazos de metal vueltas de tango
entre los racks vacíos.

Soy una voz mezclada en un ordenador,
mi cuerpo entero, prótesis,
aburrida, cansada, enferma de mí misma,
patíbulo fresita desmontable y cartón.
Soy la sangre contaminada
que le salva la vida a un moribundo,
una misa en latín,
una sombra de estraza recostada en la calle,
una película de Chaplin a color.

En estos días de fraude
me pregunto
si una mujer se arranca el cuero cabelludo
podrá por fin mirarse el reflejo del mundo
nadándole en su cráneo transparente.

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18.- FANTASMA

Soy como el perro mudo que no sabe su mudez y ladra
a los faroles y a los carros, a los vivos
y nadie se detiene, nadie se asusta
nadie le arroja un hueso
para que entretenga su mandíbula.
Más ruido hacen las gotas de su baba
que resbalan abyectas y violíneas
desde el labio infecto hasta el asfalto.
Ya nadie se molesta en apedrearlo.
No hay palabras
sino un dolor fantasma
como el calambre de una pierna amputada

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19.- DIANA


Este brillo qué es, de dónde viene el orden,
la sustancia del sol que me visita,
el matematical arreglo de las cosas.

Esta luz cuaternaria, elemental, qué hace
resplandeciendo atroz en los ajenos
archivos que eran míos,
borrándoles las manchas.

De rayo es su fisura, la quirurgia
de tumores extráctiles
su máxima destreza,
tan pura
imbécil láser
irrumpiendo en mi infierno decidido.

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20.- VARIACIÓN SOBRE KAFKA

Junto a un enorme insecto una mañana
desperté y pregunté lo acontecido.
Un temblor de manzana en la garganta
le filtraba la voz hasta el chirrido.
A fuerza de caricias quise darle
de la noche anterior humano aspecto,
pero mis pobres huellas digitales
eran olas sin cúspide en su cuerpo.
Le ofrecí desayuno con mis besos
y un ligero sabor a insecticida
me adormeció la lengua y los deseos.
¡Oh pequeño Gregorio de mis ganas,
si no te mueres antes de que vivas,
ponte a volar un poco aquí en mi cama!

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21.- LA BAILARINA

Fuera del tiempo ella espera.
Mientras los coperos reparten el olvido,
yo la miro de lejos.
Ujieres transparentes nos señalan el turno
y nos dejan danzar uno por uno,
libres
de gravedad.
Comienza a morir hacia la vida.
Desde su círculo gira.
Su pelo es una capa negra borrándole la cara
que arde en la oscuridad
manchada de una roja intermitencia.
Busco adivinar sus ojos,
pero se desintegra lentamente:
negro relámpago que deja
sólo una rosa desprendida de su boca.
No sé adónde se ha ido.
Corro desesperada por el inmenso bar celeste
pregunto a otros fantasmas,
les sacudo los hombros,
nadie sabe.
Antes de que se extingan,
rescato uno de los pétalos dispersos,
lo trago con champán del eterno desayuno
(sé mi sangre)
y comienzo a girar
        a girar
a girar.
Me muero hasta su vida.
Alimentándome de la estela de su olor
por fin la encuentro un día
entre el humo de un salón de baile.
Está vestida de negro
con una rosa falsa atada al cuello.
Busco atrapar sus ojos,
la mirada que va a darte;
su boca que te nombrará.
Intento acercarme, bailar con ella,
quiero besar sus labios para saber tu nombre
mas tiemblo tanto, tiemblo tanto,
que sus pasos se me escapan de los pasos.
!Cuántas vueltas, dolor, cuántas vueltas!
Ya su imagen se fugó de los cristales.
!Cuántas vidas, amor, cuántas vidas,
me va a tomar reencontrarte!

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22.- ELEGÍA A JUAN CARLOS ONETTI

Ha muerto Onetti. En España.
Lejos de Santamaría. De Lavanda.
Allá sus dulces degenerados, sus tiernas arpías
debieron despedirle de su tristeza cínica,
de su asombro por la fe,
de su incredulidad que dudaba de sí misma.
Humo será como el que destilaba de sus dedos.
Agua será como su whisky eterno.
Silencio será, como sus vicios buenos.
Ha muerto Onetti. En su cama.
Yo vi la noticia publicada.
Era una cosa corta con fotografía,
algunas doce líneas;
casi nada.
Por qué entonces queda el mundo un poco más vacío.
Por qué voy al estante y acaricio sus libros.
Releo algunas líneas al azar, son como versos,
y siento que ya nadie alcanzará ese pozo
algo sedimental de mi conciencia
con sus mundos alternos y posibles,
su ruina de astillero,
su inclemente esperanza.
Ha muerto Onetti. Ya esperaba.
Pasaban los meses y no se levantaba.
Qué pensaría su perversa paciencia.
Qué silencio se lo habrá ido comiendo.
Qué laberinto. Qué decepción. Qué Nada.

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23.- EFECTOS SECUNDARIOS DEL OLVIDO

Ando con el corazón fuera de sitio.
Me palpo,
y lo sorprendo palpitando en una mano,
en el vientre que espera, en el ojo que tiembla.
No acepta órdenes ni reclamaciones.
Busca sanarse al sol,
reventarse de mí, dejarme,
y ya no sé si quiero retenerlo.
El corazón se busca, no te encuentra
y quiere emanciparse
para seguir tus huellas.
El muy ingenuo cree
que a fuerza de latir
su vida independiente
acabará encontrándote.
Me ha sorprendido en medio de la calle
cerca de la alborada
apedreando faroles
porque no me mirara
la redondez soleada de sus ojos abiertos.
Me ha suspendido al borde de la nada
en azoteas de vértigo
cerca de la alborada
que es cuando se rebela
el latidor inútil
fuera de sus cabales.
Me ha reclamado el verbo
con que cose el tapiz de la sangre
la aguja de tu nombre,
esa olvidada llave.
El corazón escapa,
el muy suicida pez harto de su pecera,
se echa a rodar calle abajo.
Yo lo sigo y ya no sé cómo te llamas.
Pero él sabe.
Sabe que en otra parte tú también te emborrachas,
cristalinos, los ojos,
abatidas, las alas.

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24.- LA BUSQUEDA EN AUSTRALIA

Para Adalberto Correa

Mi adorado, te oigo en el corazón como si me estuvieras
llamando desde lo más profundo de la Tierra
y quiero decirte algo muy triste, que tal vez tú sepas:
que mientras ves canguros, murallas o cometas,
museos de hielo, o templos milenarios
y padeces remoto tu condición de extranjero,
yo sigo en mi milímetro, y te entiendo.
Esto es dos veces grave.
Te llamo desde el fondo de la Tierra
porque su superficie me es ajena.
Porque no hay latitud que me acomode,
ni patria que me instale,
ni madre que me acoja,
y el pobre espacio móvil que puedo llamar casa
mañana tal vez no me reconozca.
Porque te extraño vergonzosamente a veces
como el moribundo a su línea de oxígeno,
o como el ciego reciente a un color específico.
Y esto es triste, muy triste, hermano naufragal,
porque lo mismo vale fantasear lo remoto
que nostalgiar lo propio
cuando se lleva dentro
condición de extranjero.

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25.- SABATO EN EL MUNDO DE LAS MATEMATICAS

Por la esquina de un sueño vi a Sabato
entregado a placeres de geómetra,
asediado de formas,
tomado por los ángulos,
desarmado, vuelto a armar;
cubificado en voces, numérico infinito,
describiendo parábolas
con la lujuria de un desamparado.
Parecía un voyeur, un amante ilícito,
un tipo que se está robando algo,
o el hijo que repta hasta su casa después de larga ausencia.
Escuché sus gemidos
cuando asumía la luz a puñaladas,
entregado al sagrario de lo exacto.
Le vi el rostro borrado por el brillo
de su danza fractal, involuntaria,
perfecta como escurridiza;
túnica y equilibrio:
supe suaves los filos.

Vi a Sabato místico,
lejos de cualquier cerca,
en la dichosa plenitud del arrebato.
Quise aferrarme al borde de su manto
esperando un milagro,
pero vi a Sabato, vi a Sabato;
la más multiplicada indivisible cancerante sombra
ya manchaba la luz entre sus pasos.

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26.- RECETA DEL ROMÁNTICO

Compre una docena de rosas.
Mientras se deshojan,
coloque la mirada en dos profundas bandejas de ámbar
y déjela reposar.
Vierta la mitad de un diccionario en una oreja
y aderece con un poco de sangre de muñeca si es extremadamente necesario.
Afile bien cada noche el plato principal
hasta borrarse las huellas digitales.
Déjelo hervir, pero no permita que se desborde;
es largo el tiempo de cocción.
Ubique el recipiente sobre una mesa con mantel.
Con la punta de la lengua,
pruebe su almíbar de perla fija.
Aromatice con la menta
y cuando alcance la temperatura deseada,
SIRVA.
Agite las caderas y mezcle bien su pócima
hasta llevarla al punto de ebullición.
Bon Appetit.

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27.- CARADELUNA ( Un poema que la autora escribió, según sus propias palabras, "como si estuviera hablando con mi hija")

Mi gatita
llevaba media luna en medio de la cara
y sus ojos parecían estar hechos
de alas de mariposa.
Su piel era la noche;
sus manchas, estrellas móviles,
su cola blanca un cometa que cruzaba.
Cualquier caricia le encendía el motor,
y como le daban celos mis papeles
a la hora de las asignaciones,
se acostaba entre sus letras y mis ojos.
Creía que mi regazo era una cuna
para pasar las tardes perezosas,
pero hoy sus patitas silenciosas
andan calladas como nunca.
Por casa ya no ruedan sus juguetes
y el plato con la leche
se ha quedado esperando
que venga su lengua a hacerle olas.
He salido a buscarla, la he llamado,
abrí una lata de atún que se están comiendo las hormigas
mientras sigo esperando en el balcón.
Caradeluna,
hace dos días que no vienes.
Temo que te hayas ido
con tu madre celeste.

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28.- LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto
patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

POESÍA SOCIAL. PUERTO RICO

KATTIA CHICO

29.- LAS COSAS

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.
Y cierro el libro porque empiezo a poner y no paro.

Con el poema anterior termino con la autora. Hay más poemas en la red. Imagino que muchos, pero creo que lo que he traído sirve como botón de muestra de una poesía sin complejos, de calidad y compromiso humano. He usado diferentes fuentes de la red. En muchas de esas fuentes los poemas se repiten... algunos ( yo no puedo decir que los más significativos, aunque parezca que ese es el criterio que induce a esa reiteración). Pero quería llamar la atención sobre un hecho. La última fuente, a la que llego de manera casual, es una suerte de foro que se llama BALCÓN DE POESÍA y presenta una sección llamada Archivo: Poetas de la Semana . En dicha sección aparecen todos o casi todos los poemas que he traído. Lo más importante, sin embargo, es que como en la mayoría de los foros se interactúa... y he aquí que la autora, KATTIA CHICO, participa de manera activa en la discusión sobre el proceso de su creación poética y en su propia idea de arte poética. Muy interesante. Para participar, es lógico, es preciso inscribirse. Yo no lo he hecho. No doy a basto aquí. Y no podría cumplir. Pero hago la anotación por si alguien se muestra interesado en esta autora.

Gracias.

PUERTO RICO


NIMIA VICÉNS



CUANDO UNA MUJER SOLA, MIRA UNA FLOR CAER

Cae del aire la flor

Tan leve amada
de ese trémulo espacio
donde viaja su huella
deslizando
aroma de su imagen
al amor...

Un pedazo de cielo
y una rama...

Nada más
cayó al aire la flor.

¡Qué solos nos quedamos
sobre el mundo
mi corazón y yo!

PUERTO RICO


NIMIA VICÉNS



DEL ÁRBOL Y DEL HOMBRE

Ahora estoy con el árbol
Besador de la brisa
Cazador de los pólenes viajeros
Mano en caricia abierta
de hojas hacia el cielo
desde su mundo exacto
circunscrito al rumor.

Sobre la superficie inmensa
de este mundo
planta
piedra y ceniza
cuán pequeño el espacio del árbol
Y qué alto de ramas
y verdad y poesía
Y de Dios...

Y raíces

dónde acunó en tersura la semilla
y arraigó de la entraña de la tierra
su proyectado mundo de frescura

Si casi cabría el corazón del hombre
con su semilla de trémula esperanza
con la raíz incierta de su pie descalzo

Pero... el hombre

El pobre hombre no es como el árbol
El árbol no conoce el dolor,
de la espera y la duda

Crece sin prisa
hacia la flor y el fruto

A esperar la hermosura.