POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

REPÚBLICA DOMINICANA

PEDRO MIR (1913 - 2000)


1. A Capriccio



Este concierto



no ha sido copiado



de manuscrito alguno.





No ha sido extraído



de ninguna botella



descubierta en la playa.





Ni en los bolsillos



de un centinela exacto



que se quedó dormido.





Ni en las bodegas



de un galeón hundido



desde entonces.





La herencia de algún



pirata no lo ha dejado



en la arena.





Ni siquiera ha sido



escuchado en un piano



de cola todavía.





Este concierto



obedece a su propia



concreta situación



porque en esencia



todo ha sido reducido



a polvo. ¡Polvo!





y hay que ordenar



un toque de esperanza



al primer corneta





y al último redoblante



del batallón de



la mañana.



(De: Viaje a la muchedumbre )

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

2.ELEGÍA DEL 14 DE JUNIO

Se respira a estas horas
bocanadas de aire de una atmósfera inquieta.
Cruzan puñales de silencio, lívidos
puñales de silencio innominado.
Ni un rumor, ni una hazaña secreta,
ni un vencido poblado.

El dolor más oscuro cava incesantemente.
Muerde la boca su vencida lengua, y chupa
la sangre airada que tiene un sabor a gente.
Galopa la brisa con la muerte en la grupa.

Saber que los hombres puros, los tejidos
en una labor más fina que la de las arañas,
muerden y pelean sin horas ni sonidos,
sin flautas del esfuerzo ni tímpanos de hazañas.

Ver lo que envuelve el silencio más crudo.
Que es la lucha más firme y la fe delicada,
hecha de piedra pura y de corazón desnudo,
convertida en silencio y edificio de nada.

Saber que aquellas frentes vestidas por la luna
de una genuina palidez, sudor de sueño,
transitan por un eco de noticia ninguna,
por un triunfo sin arco y una gloria sin dueño.

Dolidamente cruzan sus dos manos de ira
los relojes callados, erguidos en la esfera.
Es un tiempo que pasa y que parece mentira.
Sólo la sien golpeando parece verdadera.

Y nadie sabe nada, sólo que no se rinde
nunca la piedra pura y el corazón abierto.
Y que toda esperanza se recoge en la linde
sollozada de luna de un combatiente muerto.

Y que toda victoria tiene melancolía.
Taciturno perfil de mariposa inquieta.
Justa gloria, aunque no hayan ruidos sobre el tejado.
Ni crucen en las horas solas de lejanía,
ni un rumor, ni una hazaña secreta,
ni un vencido poblado.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

3. AL PORTAAVIONES "INTRÉPIDO"











Santo Domingo, febrero de 1962 (de las agencias cable-gráficas internacionales):



"Mil quinientos, marinos del portaviones Intrepid desembarcaron aquí en viaje de descanso y esparcimiento".







Yo sé que eres un triunfo de formidable acero.





Yo sé que tus marinos son muchos abejorros



blancos de nudoso pañuelo,





yo sé que por la línea que ronda



tu cintura de hierro



vaga una lengua azul que lame



y acaricia tus entrañas de fuego,





yo sé que por las ondas que muerden tus dos hélices



huyen despavoridos los tiburones y los celentéreos,





yo sé que cuando suenan tus públicos cañones



huyen como palomas o gallaretas los archipiélagos;





yo sé que eres un portaviones todopoderoso,





yo sé que tú defiendes un formidable imperio



que se reclina bajo tus hombros,



que en ti se apoya y extiende su comercio,





yo sé que eres un portaviones todopoderoso,



un dios marino que vomita fuego



y hunde de un solo soplo las pequeñas Antillas



como todo un poderoso portaviones Intrépido.





pero tú has ido a 1a dulce bahía de Santo Domingo



ligeramente agitada por ondas subterráneas



en los alrededores de este mes de febrero,





pero tú has ido a la dulce bahía de Santo Domingo



con todos tus marinos de nudoso pañuelo,



pero tú has ido a las pequeñas aguas de Santo Domingo



solamente por miedo,



solamente por miedo







Cont.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

3. AL PORTAAVIONES "INTRÉPIDO"


Cont.


A estas aguas pacíficas y elásticas,



solamente por miedo.





¡Quién pudiera decirlo de tus bronces,



portaviones Intrépido!



Tú tan lleno de potencias interiores,



tú tan lleno de bruscas erupciones



y movimientos sísmicos



y huracanes de roca derretida



y tanto fuego,



capaz de aniquilar a todas las Antillas



con un sólo resuello,



surto en la enternecida rada de Santo Domingo



solamente por miedo,







con todos tus cañones desplazados



solamente por miedo,





bien ceñido el feroz cinturón acorazado



solamente por miedo.





¿Será porque la carabela capitana,



aquella Santa María, hace ya mucho tiempo,



vino a amarrar indígenas



después de descubiertos



y fue en los farallones y las rocas



convertida en cadáver marinero?





¿Será porque el furioso buque insignia



acorazado de Memphis, no hace aún mucho tiempo,



vino con sus cuatro chimeneas



a contener al pueblo



y fue en los farallones y las rocas



convertido en cadáver marinero?



Cont.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

3. AL PORTAAVIONES "INTRÉPIDO"


Cont.



No, portaviones Intrépido,



eres demasiada triunfo



de la alianza del bronce y el acero



para huir de farallones y de rocas,



de la espuma y del viento,





a ti te aterrorizan otras fuerzas



más anchas que el imperio



que apenas se cobija en tu coraza



como los celentéreos,



ponen en peligro tu sendero



y espantan tu comercio,



a ti te aterrorizan estos hombres,



fieros y subterráneos,



de pronto crecen, se dan la mano



por todos los países,



rompen gobiernos como si fueran viejas



cartas marcadas o portaviones viejos,



suben y destruyen las mentiras



de todos los imperios,



de todas las agencias cablegráficas,



todos los consorcios extranjeros,



todos los cañones



y los buques soberbios,



de todos los aviones de los portaviones,



los aviadores y los marineros,



las embajadas y los consulados,



de todos los Estados y sus Departamentos,



sus Congresos y sus Conferencias,



su diplomacia y sus testaferros.





A ti te atemorizan esas ganas



de morirse que tienen estos pueblos,



porque van muchos años, muchas elecciones,



muchos millones y muchos prisioneros



y muchas jornadas de sudor no pagado



y demasiado silencio,



y con esto no pueden tus cañones de bronce,





Cont.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

3. AL PORTAAVIONES "INTRÉPIDO"


Cont.


tu coraza de acero,



y con esto no pueden tus mentiras de plomo,



tus entrañas de fuego,





porque van muchos años, mucha sangre



mezclada con sudores y atropellos,



mucha mutilación y mucha infamia



y demasiado ejército,



y con esto no pueden los rugidos



de tus calderas, ni tus motores aéreos



ni tus grúas eléctricas y pavorosas



ni tus toneladas de desplazamiento.





¡Oh, portaviones Intrépido!



tú en estas tórridas aguas de Santo Domingo



solamente por miedo.





Recoge, prodigioso milagro de la orilla,



tus dos anclas de hierro



y vete envuelto en pertinentes suavidades



y secretos,





vete al favor del diluido viento,



que hay pasiones y oscuros huracanes



en todo el archipiélago



de las Antillas,



y no vuelvas, antes que el incendio



de todas las mujeres y los hombres



de todos los pueblos



alcancen lo que alcanzan en el mundo



ellos,



solamente por cólera infinita





y tú, solamente por miedo.









(De: Viaje a la muchedumbre.



Edit. Siglo XXI, México, 1972 )

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

4. NI UN PASO ATRÁS

Árbol de luna que obedece al clima
un sistema de nocturnidad,
no permitas que el murciélago te oprima.
Ni un paso atrás.

No permitas que el largo regimiento
de los años de crimen pertinaz,
te toque el hombro con el pensamiento.
Ni un paso atrás.

Que la alta flor que de tus ramas brota
en este chapuzón de libertad,
no pierda en miel ni la más breve gota.
Ni un paso atrás.

Ni un paso atrás, soldados y civiles
hermanados de pronto en la verdad.
La vida es una sobre los fusiles,
que no hay trincheras para los reptiles,
de malos nuestros a extranjeros viles.
Ni un paso atrás.

La libertad como un antiguo espejo
roto en la luz, se multiplica más,
y cada vez que un trozo da un reflejo
el tiempo nuevo le repite al viejo:
Ni un paso atrás.

Ni un paso atrás, ni un paso atrás,
ni un paso de retorno al ayer, ni la mitad
de un paso en el sentido del ocaso,
ni un paso atrás.

Que en la lucha del pueblo se confirme,
-sangre y sudor- la nacionalidad.
Y pecho al plomo y la conciencia en firme.
Y en cada corazón... ni un paso atrás.

REPÚBLICA DOMINICANA

PEDRO MIR (1913 - 2000)

5. ALEGRÍA DE LA MAÑANA BLANCA

Son
las nubes
de almidón.
¡Estoy de besos henchido
como una vela blanca!
Alza mi alma un sonoro
cáliz de ritmo de plata
en la misa del sol y del verso
bajo los cúmulos de algodón.

Esta es la fiesta de un hombre
que emborrachó de emoción.
¿Quién te llevó por el río
para besarte la falda?
¿Quién te decía los versos
y te confiaba las cartas?
¿Quién te apretaba el meñique
y los besos te robaba?

¡Ah, las nubes de almidón
me poetizan la mañana!
Nadie te cuenta mis gozos
de almidón de nube blanca,
y tu sombra me persigue
por esta alegría larga…
¡Siga el canto! ¡Siga el canto!

¡Que el pecho me da en merengues
un corazón de guitarras!
Están de almidón los días
y de almidón las semanas:
días,
semanas,
días,
semanas
y siempre las alegrías
de almidón por las mañanas.

¿Quién sorprendió los cariños
y te contó las pisadas?
¿Quién se achicó en tus pupilas
por culpa de una mirada?
¡Ah, la mañana se asombra
de nubes almidonadas…!

Fiebre de luz y de sombra
violentamente contrastan,
las mismas que me dibujan
y en tus ojos me retratan.

¿Fiesta? La de tus ojos.
¿Parranda? La de tu cara.
Felicidad y alegría.
¡Triunfo de las nubes blancas!
Conviérteme todo en besos
para estamparme en tu cara.

Me gusta la poesía de Pedro Mir, lo que llevo leído hasta ahora al menos.
Gracias, Pascual.

SANTO DOMINGO


Aída Cartagena Portalatín



Reencuentro del Alma y Mi Vida

Mi vida se llenó de sombras desde que nos separamos:
alma.
Al encontrarte de nuevo
mis ojos
se han quedado en ti para verte,
para verte más allá de donde llega la mirada
en los confines.

Mi vida se lleno de luces desde que no encontramos:
alma.
Y en ese infinito mundo, hecho para mí,
donde solamente llega mi pupila,
han reverdecido pámpanos tiernos.

SANTO DOMINGO


Aída Cartagena Portalatín




El Mar

Olas que no sabemos donde empiezan
ni donde acabarán.
Rebaños locos...blandos...
Hojas que no le sirven para alimento:
la vida, los sueños.
El alma frente al verde de los almendros
silenciosos,
La Esfinge calló al contemplar el Nilo.
( Las aguas hacen nido en la arena).
La luz que duerme se recuesta
en su recodo del confin,
mas allá de la vida y de la muerte.
La tierra, el mar, nosotros: !Lámparas que vacilan!

SANTO DOMINGO


Aída Cartagena Portalatín



De la Vida y de la Muerte

Esquife que duerme en brazos tiernos.
Vida, tú tienes hermana gemela.
Las estrellas están ebrias de cielo,
y tú, vida, tú tienes tu estrella,
y tú muerte, muerte, tienes la tuya...
Estrellas gemelas. El cielo es una copa.
El agua es un licor que ni embriaga ni sueña.

La vida y la muerte tiene un mismo lecho.
Aurora en la escala de angustiados colores.
Crepúsculo gris para besar su estrella.

SANTO DOMINGO


Aída Cartagena Portalatín



Fiesta del Regreso

El valle, sonríe, preludia una elegía.
En las manos verdosas de todas las palmeras
se deshebra la brisa.
la tierra que levanta se despierta entre espumas,
abre hojo en el río para ver mi llegada,
hace oído en su vientre para oír mi saludo.
El árbol se hace sueño.
La ronda del ocaso quiere esperar la luna,
luna que ya dos lunas no me ve en los rosales,
luna que a mi llegada sera un sol más suave.
En el bajo relieve de las rutas del pueblo
hay risa en los rincones donde dejo las huellas.
Aunque no vuelva nunca,
aunque regrese siempre,
se que sobre mi casa hay un temblor de espera!

SANTO DOMINGO


Aída Cartagena Portalatín



Una Mujer está Sola

Una mujer está sola. Sola con su estatura.
Con los ojos abiertos. Con los brazos abiertos.
Con el corazón abierto como un silencio ancho.
Espera en la desesperada y desesperante noche
sin perder la esperanza.
Piensa que está en el bajel almirante
con la luz más triste de la creación
Ya izó velas y se dejó llevar por el viento del Norte
con la figura acelerada ante los ojos del amor.
Una mujer está sola. Sujetando con sus sueños sus sueños,
los sueños que le restan y todo el cielo de Antillas.
Seria y callada frente al mundo que es una piedra humana,
móvil, a la deriva, perdido el sentido
de la palabra propia, de su palabra inútil.
Una mujer está sola. Piensa que ahora todo es nada
y nadie dice nada de la fiesta o el luto
de la sangre que salta, de la sangre que corre,
de la sangre que gesta o muere en la muerte.
Nadie se adelanta ofreciéndole un traje
para vestir una voz que desnuda solloza deletreándose.
Una mujer está sola. Siente, y su verdad se ahoga
en pensamientos que traducen lo hermoso de la rosa,
de la estrella, del amor, del hombre y de Dios.

SANTO DOMINGO


Aída Cartagena Portalatín



Cómo Llorar la Muerte de una Rosa
«De todos los hombres que están vivos, ¿quién sabe algo?» Eclesiastes.



¿Cómo llorar la muerte de una rosa,
si los amaneceres han desdoblado el Mundo,
y en la hierba que tiembla cerca de los rosales
se han quedado las albas vueltas gotas de agua?
Sólo desde la tierra
tienen brillo de ámbar las estrellas.
A la tierra amarga vuelva
la lluvia del color de los rosales.
Sentir como los musgos se asen a las piedras:
hay un rencor en la brisa viajera!
Hombres no han llorado
porque caen los hombres.
¿Cómo llorar la muerte de una rosa?

"¿Cómo llorar la muerte de una rosa,
si los amaneceres han desdoblado el Mundo,
y en la hierba que tiembla cerca de los rosales
se han quedado las albas vueltas gotas de agua?
Sólo desde la tierra
tienen brillo de ámbar las estrellas.
A la tierra amarga vuelva
la lluvia del color de los rosales.
Sentir como los musgos se asen a las piedras:
hay un rencor en la brisa viajera!
Hombres no han llorado
porque caen los hombres.
¿Cómo llorar la muerte de una rosa?"

¡Qué belleza más sutil!...

Una satisfacción para el alma leer poemas así.

Gracias, Lluvia. Besos.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

6. ANDANTE












Los rodillos cayeron sobre los guijarros



exactamente aquella mañana proyectada en almejas.





Mas no fue solamente sobre la isla de Santo



Domingo -denominada en el Mar Caribe



cálidamente



patria mía- sino mucho más lejos, traspasando



las anchas cordilleras y las zonas volcánicas



de todo planisferio. Fue una conducta planetaria.



Un ecuménico establecimiento del abuso.





Puesto que si el derecho de propiedad



está constituido por algunas palabras



que estabilizan a las corporaciones y sostienen



sobre la alta espuma a la marina mercante



es porque algunos hombres bajo algunos almendros



ejercen la razón de que su casa es suya.





Y continuando el argumento frío



que sirve de pentagrama a este concierto



la patria



es el derecho de propiedad más inviolable.





Y una patria es una sola patria



que cubre el universo en varios pasaportes



y no hay patria que se abalance sobre otra patria.





Y el tanque no es la norma física ni el portaviones



el orden natural. Ni el rascacielos constituye



por razones de acero un mandamiento irrevocable.





Ni la cibernética le ocurre al hombre



como una hemoptisis. Puesto que entonces



la escala se desprende de las cuerdas



y asciende en espiral a las frecuencias



más vividas, resuenan los trombones, la atmósfera



tiembla con la percusión desenfrenada del timbal



subdesarrollado, la orquesta universal retumba,



gran concierto de la humanidad sacude



sus entrañas, el tímpano lanza un alarido,



las leyes históricas trepidan bajo las patas



de los contrabajos mientras los violoncelos



del corazón humano resuenan para estallar



estrepitosamente en todos los confines



en un desentumecido solo de esperanza.







(De: Concierto de esperanza para la mano izquierda.)

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

7.- SI ALGUIEN QUIERE SABER CUÁL ES MI PATRIA...

I


Si alguien quiere saber cuál es mi patria

no la busque,
no pregunte por ella.

Siga el rastro goteante por el mapa
y su efigie de patas imperfectas.
No pregunte si viene del rocío
o si tiene espirales en las piedras
o si tiene sabor ultramarino
o si el clima le huele en primavera.
No la busque ni alargue las pupilas.
No pregunte por ella.

(¡Tanto arrojo en la lucha irremediable
y aún no hay quien lo sepa!
¡Tanto acero y fulgor de resistir
y aún no hay quien lo vea!)

No, no la busque.
Si alguien quiere saber cuál es mi patria,
no pregunte por ella.
No quiera saber si hay bosques, trinos,
penínsulas muchísimas y ajenas,
o si hay cuatro cadenas de montañas,
todas derechas,
o si hay varios destinos de bahías
y todas extranjeras.

Siga el rastro goteando por la brisa
y allí donde la sombra se presenta,
donde el tiempo castiga y desmorona,
ya no la busque,
no pregunte por ella.
Su propia sangre, su órbita querida,
su instantáneo chispazo de presencia,
su funeral de risa y de sonrisa,
su potrero de espaldas indirectas,
su puño de silencio en cada boca,
su borbotón de ira en cada mueca,
sus manos enguatadas en la fábrica y
sus pies descalzos en la carretera,
las largas cicatrices que le bajan
como antiguos riachuelos, su siniestra
figura de mujer
obligada a parir
con cada coz que busca su cadera
para echar una fila de habitantes
listos para la rueda,
todo dirá de pronto dónde existe
una patria moderna.
Dónde habrá que buscar y qué pregunta
se solicita. Porque apenas
surge la realidad y se apresura
una pregunta, ya está la respuesta.

No, no la busque.
Tendría que pelear por ella…

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

8.-  CADENCIA


La esperanza es un muerto



con los labios mordidos.





La esperanza es crispar



los puños frente al olvido.





La esperanza es un tema triste



que resuena en un río negro



que llevamos dentro.





La esperanza es un íntimo



rencor cuando los pueblos



se desangran, cuando ha visto



el mundo llenarse de clamor



y sacrificio



no solamente el alma



de Santo Domingo



sino el tiempo el corazón



unánime del siglo



en todos los idiomas



y todos los delirios.





La esperanza es la hora



de impulsar la marcha



del reloj, de practicar



el barco sobre la mar



y el caballo en la montaña



que amaba Federico.





La esperanza es el fin



de la Humanidad



si no torcemos el rumbo



del rodillo



Si una antorcha y un puño



alzan los volcanes



y desbordan los ríos



de redención en redención



hasta la carcajada de los niños.





La esperanza es la última



vez



cuando por delante y por detrás



no queda otro camino



que la realidad golpeante



y golpeable



palpitante y palpitable



como un vals



sobre los cinco sentidos.





La esperanza es el fin



de la esperanza



y el comienzo



del destino



de la esperanza.





(De: Concierto de esperanza para la mano izquierda )

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

9.- HAY UN PAÍS EN EL MUNDO

Hay un país en el mundo colocado
en el mismo trayecto del sol,
Oriundo de anoche,
Colocado en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.
Sencillamente liviano, como una ala de murciélago apoyado en la brisa.
Sencillamente claro, como el rastro del beso en las solteras antiguas.

o el día en los tejados.
Sencillamente frutal, fluvial. Y material. Y sin embargo
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente triste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.

En verdad.
Con dos millones suma de a vida y entre tanto cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía, tres penínsulas con islas adyacentes y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra bajo los ríos y en la falda del monte y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el cantío de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio el amor.
Entonces es lo que he declarado.
Hay un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.

Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar, cantando su franja propietaria.
Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.
Y creerá que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor de la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar forcejeando con su propia cosecha.
Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
que donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras
cantando entre los surcos su propiedad.
Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.
Hay un país en el mundo
donde un campesino breve, seco y agrio
muere y muerde descalzo su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para su bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
Es un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije
sencillamente triste y oprimido.

No es eso solamente.
Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.
Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del techo.
Madre solícita y nocturna junto al lecho…
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y les saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.
Y hombres que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos desfiladeros
y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.
Y falta una canción.


Cont.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

9.- HAY UN PAÍS EN EL MUNDO

Cont.

Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio
y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas del plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y tristes
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
vente veces lo digo y lo dije
son del ingenio
«nuestros campos de gloria repiten»
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arroje la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre y el sudor y el salitre
son del ingenio.

Plumón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.

Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.

El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.

Los que la roban no tienen ángeles
no tienen órbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.


Cont.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

9.- HAY UN PAÍS EN EL MUNDO

Cont.

No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.
País inverosímil.
Donde la tierra brota
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde alcanza la estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay más que tierra:
los campesinos no tienen tierra.
Y entonces
¿De dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?
¿Quién dice que entre la fina salud del oro
Los campesinos no tienen tierra?
Esas es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.

Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo coraje para hacer la canción.

Y éste es el resultado.
El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñero y al picador de caña
rodeado de sus hijos llenando la carreta.

Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,
y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgentemente,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo, que el reposo contiene.

Cont.

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PEDRO MIR (1913 - 2000)

9.- HAY UN PAÍS EN EL MUNDO

Cont.

El día luminoso despierta en las espaldas de repente, corre entre los raíles,
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios, al pié de una lavandera,
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.
En las calles se queja en el pregón. Apenas
su pié despunta desgarra los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.

¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.
Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento.
Sangre en el efectivo producto de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,
con su canasta llena de iras implacables
y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.

Y esa es mi última palabra.
Quiero oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.

Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.

Donde un ángel respira.
Donde arde una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.

Después no quiero más que paz.
Un nido de constructiva paz en cada palma.
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos y el olvido.

REPÚBLICA DOMINICANA

PEDRO MIR (1913 - 2000)

10.- GRAVE


¡Cuántos niños han muerto



a la sombra de nuestras esperanzas!



Nosotros los mayores no merecemos perdón.





Utilizamos la ternura para infundir



y las escuelas matutinas para inculcar



las estatuas callejeras para infligir



y los discursos en la plaza para perpetrar



y los manuales y las prédicas y los



premios dominicales y los programas



infantiles en la televisión y luego



los dejamos morir traspasados por



las bayonetas. ¡Cuántos niños han muerto



a la sombra de nuestras esperanzas!





Nosotros los mayores somos inventores



del cariño y luego productores de la bayoneta.



Nosotros acariciamos la esperanza y luego



somos los impávidos verdugos de la esperanza.





Hemos inventado la ley y el cumplimiento



de la ley. Hemos creado la vida y decretado



la muerte. Somos los treinta dineros



de nuestras propias alegrías. Merecemos



tristeza, merecemos eternamente la esperanza.





Vivir la realidad y estrangular



los sueños. Ajusticiarlos a quemarropa.



Ponerles nuestros nombres y asesinarlos.



Nosotros los mayores que hemos perdido



el respeto al pasado y asesinamos el futuro:





Los que decimos: ¡son los hijos ajenos!



como si fueran ajenos nuestros hijos



como si fueran hijos del árbol o de las rocas



a del crepúsculo boreal como si fueran



hijos de la llama y del ornitorrinco



como si fueran hijos de otros sistemas



solares o patrias cósmicas ultravioletas



coma si nosotros los mayores no fuéramos



los padres de los hijos o si los hijos



de los mayores fueran los hijos de los menores.





Somos nosotros los culpables. Somos



los implacables destructores de nosotros mismos.



No merecemos perdón. Merecemos la esperanza



eternamente sumergidos en la esperanza.







(En: Viaje a la muchedumbre )

REPÚBLICA DOMINICANA

PEDRO MIR (1913 - 2000)

11.- POUR TOI

Estoy de ti florecido
como los tiestos de rosas,
estoy de ti floreciendo
de tus cosas…
Menudo limo de amores
abona mis noches tuyas
y me florecen de sueños
como los cielos de luna…
Como tú mido los pasos
y la distancia es más corta,
hablo en tu idioma de amor
y me comprenden las rosas…
Es que ya estoy florecido.
Es que ya estoy floreciendo
de tus cosas.

"Hay un país en el mundo"
..............
..................
Sin palabras y engancha a pesar de la extensión. Me parece un excepcional poema de Pedro Mir.
Gracias, Pascual

REPÚBLICA DOMINICANA


GASTÓN FERNANDO DELIGNE


Biografía
Gastón Fernando Deligne Figueroa fue un poeta y traductor. Nació en Santo Domingo el 23 de octubre de 1861. Siendo niño todavía su padre, el inmigrante francés Alfred Jules De Ligne, murió de fiebre tifoidea mientras intentaba mejorar su situación económica en Haití. La pobreza de su madre conmovió al filántropo Padre Billini quien lo internó en el Colegio San Luis Gonzaga hasta que obtuvo el grado de Bachiller en 1877. Terminado el bachillerato consiguió trabajo como tenedor de libros en Casa Namías, un almacén propiedad de Aarón Namías localizado en la zona colonial de Santo Domingo, donde laboró durante quince años. En 1891, debido a la aguda crisis económica y al desequilibrio político y social que afectaba la capital dominicana, decidió trasladarse a San Pedro de Macorís, estableciendo su residencia definitiva en dicha ciudad. A su llegada a Macorís intentó, sin suerte, hacerse comerciante, pues en un período de seis años instaló tres negocios y todos fracasaron. Ante esa situación retornó a su viejo oficio de tenedor de libros, esta vez en el banco Thesserg Shumacker de capital alemán. Aunque llegó a ser Encargado de Contabilidad de la referida institución bancaria pasó, como expresa Abelardo Vicioso en su estudio a la Obra Completa de Deligne, "el resto de su vida ante un escritorio del banco alemán". Sin embargo, nunca abandonó su carrera literaria y periodística iniciada exitosamente en Santo Domingo. Su amor a la lectura y su interés por la filosofía, la sicología y las ciencias le ayudaron a convertirse en el escritor dominicano de finales del siglo XIX y principios del XX que mejor captó la sicología social del pueblo. A pesar de que sus primeras composiciones poéticas tienen rasgos románticos, simbolistas, impresionistas y modernistas no le tomó mucho tiempo adquirir el estilo propio y original que caracteriza su obra, la cual está marcada por la preocupación social y el incuestionable patriotismo que defendió durante medio siglo de vida. Se le conoce como el introductor de la poesía de tema psicológico en la literatura nacional. Su obra más importante y la que le confirió, junto con Salomé Ureña de Henríquez y José Joaquín Pérez, el título de "Padre de la Poesía Nacional" es Galaripsos, publicada en 1908. Aprendió latín, griego, italiano, francés e inglés y tradujo al español textos de los franceses Paul Verlaine y Víctor Hugo y del norteamericano Henry W. Longfellow. Colaboró en los periódicos petromacorisanos El Cable y Prosa y Versos y en la capital con El Teléfono y El Lápiz y con las revistas La Cuna de América y Letras y Ciencias. El sábado 18 de enero de 1913, a las 8:15 de la mañana, después de haber luchado infructuosamente con la lepra que consumió paulatinamente su fortaleza física, Gastón Fernando Deligne se suicidó de un disparo en la cabeza en San Pedro de Macorís.

Obras
Soledad (1887)
Galaripsos (1908)
Romances de la Hispaniola (1931)
Páginas olvidadas (1944)
Soledad y poemas dispersos (obras completas 1, Fundación Corripio, 1996).


Poemas
Angustias
Aniquilamiento
Arriba el Pabellón
De la selva
En el botado
Entremés olímpico
Esbozo típico
Incendio
Las sanjuaneras
Los galaripsos
Mairení
¡Ololoi!
Subjetiva
Romances

REPÚBLICA DOMINICANA


GASTÓN FERNANDO DELIGNE



LOS GALARIPSOS

En la liana vistosa y empinada
funden los galaripsos su esbelteza,
como una aspiración que se anonada
-temblando de pasión- en la belleza.

Tejiéndose al imán de sus amores,
su follaje nervioso, se estremece;
y presume quizás, al echar flores,
que es el árbol amado el que florece.

Teclado son de vientos vagarosos
y cual la mirra de sagrado rito
en espiral remóntanse, ganosos
de holgar entre el planeta y lo infinito.

REPÚBLICA DOMINICANA


GASTÓN FERNANDO DELIGNE



INCENDIO

Dormida esta la ciudad,
bajo los limpios reflejos
de una luna sin mancilla
en un nacarado cielo.

Allá lejos zumba el mar;
acá suspira el misterio
y en las hebras de la luz
flota en su hamaca el silencio.

¡Qué de fantasmas de rosas,
en blando revoloteo
invaden calladamente
los cortinajes del lecho!

¡Qué tropel de diminutos
y ágiles duendes aéreos
se deslizan impalpables,
paz y calma repartiendo!

Todo, hasta el aire, es marasmo,
todo, hasta la luz, es sueño;
todo, hasta el duelo, es quimera:
¡Sólo el mal está despierto!

De cuya presencia adusta,
de cuyo empuje soberbio,
hablan, gritan las campanas
con vibrante clamoreo.

Y allá al lado del poniente,
entre oleadas de humo denso,
asoma el robusto monstruo
su roja cresta de fuego.

"Venid" parece que dice;
parece que clama: "os reto",
con su ruido de agua grande,
con sus crujidos siniestros.

¿Quién no lo vio...? Era uno solo,
y revistió en sus efectos,
los mil tonos, las mil formas,
de un espantable Proteo.

Como niño que en petardos
entretiene el raudo tiempo,
así niño en unas partes,
todo lo estallable uniendo,
estallaba en un volcán,
del raro volcán contento.

Enamorado, otras veces,
Del uno al contrario extremo
Iba hablando con su amada
a puras lenguas de fuego,
hasta perecer con ella
en blancas cenizas vuelto.

Ora bajando intranquilo,
ya presuroso subiendo,
ya contra el viento accionando
ya corriendo contra el viento;
escudriñando unas veces,
otras veces destruyendo;
dormido como un león,
en súbito apagamiento;
para surgir más robusto,
más voraz y más tremendo;
con profundidad de abismo,
con escalofrío de vértigo
era tristemente grande,
era noblemente tétrico
y hermoso terriblemente
¡aquel conflicto de incendio!

Pero más hermoso aún
el alcance del esfuerzo
que trajo el coloso a tierra,
junto a las ruinas deshecho.

Y más hermoso el que prueba
que Jesucristo no ha muerto;
que el mal sólo es transitorio,
que el bien es el solo eterno.

Porque ¿sabe acaso el ave,
después que el ciclón va lejos,
lo que la rama querida
y el dulce nido se hicieron?...

Lo sabe la caridad,
y es solamente por eso
que abre, mirando a las víctimas
¡su manto color de cielo!

REPÚBLICA DOMINICANA


GASTÓN FERNANDO DELIGNE



ANGUSTIAS
(Al poeta amigo, Arturo Pellerano Castro)

Su mano de mujer está grabada
hasta en el lazo azul de la cortina;
no hay jarrones de China,
pero es toda la estancia una monada.

Con un chico detalle,
gracia despliega y bienestar sin tasa,
a pesar de lo pobre de la casa
a pesar de lo triste de la calle.

Cuando el ardiente hogar chispas difunde,
cuando la plancha su trabajo empieza,
para cercar de lumbre su cabeza,
en sólo un haz se aduna
el brillo de dos luces soberanas;
un fragmento de sol, en las ventanas;
un destello de aurora, en una cuna!

¡Qué sima del ayer a lo presente!...
Allá, en retrospectivos horizontes,
la desgracia pasó sobre su frente,
cual una tempestad sobre los montes.

Era muy bella, ¡por extremo bella!;
y estuvo en su mirada
la candente centella
donde prendió su roja llamarada
la pira que más tarde la consume,
la que le hurtó, de tímida violeta
con el tierno matiz, todo el perfume.

Fue su triste caída,
lo mismo solitaria que completa;
y como en casos tales de amargura,
desde ella hasta Luzbel todo es lo mismo;
una vez desprendida de la altura,
cebó en ella sus garras el abismo.

Quedó al horror sumisa
con expresión que por tranquila, espanta;
apagada en los labios la sonrisa,
extinguida la nota en la garganta.

Flotó en la hirviente ola
con el raudo vaivén del torbellino,
y se encontró... sentada en el camino,
entristecida, macilenta, y sola!...

Pero así como planta que caída,
después que la desnuda
rama por rama la tormenta cruda;
a pesar de la fuerza que la azota,
de la raíz asida
queda, y más tiernos sus renuevos brota;
cuando estaba su oriente más distante,
y más desfallecida la materia;
brotó la salvación dulce y radiante
por donde entró señora la miseria.

Si es cierto que invisibles
pueblan los aires almas luminosas,
hubieron de acudir a aquel milagro,
como van a la luz las mariposas.

Así el suceso su mansión inunda
con tintes apacibles:
la gran madre fecunda,
naturaleza sabia y bienhechora,
miró piadosa su profunda pena,
palpó la enfermedad que la devora;
y en su amor infinito,
la puso frente a frente de una cuna;
a la vez que vocero del delito,
de calma y redención anunciadora!

¡Quién dirá lo que siente
al verse de la cuna frente a frente!...
Su corazón de madre se deslíe,
y al hijo que es su gloria y su embeleso,
le premia con un beso, si es que ríe;
le acalla, si es que llora, con un beso.

Al calor que la enciende
¡cuántas cosas le dice,
que el diminuto infante no comprende,
tan tiernas a la par como sencillas!...
Es un desbordamiento de ternuras,
sin valladares, límites, ni orillas!...

De pronto, en su alma sube
la hiel de sus pasadas desventuras;
y mientras surca y moja sus mejillas
llanto a la vez de dicha y desconsuelo,
cual si Dios la empujase desde el cielo,
¡cayó junto a la cuna de rodillas!

Y ante el espacio estrecho
que ocupa aquella cuna temblorosa,
como se abre el botón de un alba rosa,
la rosa del deber se abrió en su pecho!

¡Reída alborescencia
la que de Angustias el camino ensancha,
escrita en surcos de la urente plancha
y en serena quietud de la conciencia!

¿Hay algo oculto y serio
entre los pliegues de su afán constante?...
la vagarosa bruma de un misterio?...
La audaz de la vecina
que, cual prójima toda, es muy ladina,
quita al misterio la tupida venda,
desparrama la cosa
con todo este chispear de vivas ascuas:

-"El chiquitín, un sol; cerca las Pascuas;
y le trae preocupada y afanosa
el trajecito aquél que vio en la tienda".

Por eso, y así el Bóreas yazga inerme
o airado soplo con violento empuje,
Angustias canta, el pequeñuelo duerme,
la plancha suena, la madera cruje.