POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


131.  QUIETUD EN LOS COLORES




Quietud en los colores



Silencio en superficies



Encuentro de imágenes frescas



Haciendo que el pincel



Se convierta en guardián



De las formas



Buscando un equilibrio de luces



Para dormir la tierra



Con sus propias imágenes

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


132. LA TIMIDEZ ME IMPIDIÓ VER TUS SENOS CUANDO NACÍAN


Volverá tu niñez y jugaremos



GERARDO DIEGO






La timidez me impidió ver tus senos cuando nacían. No eran más



que círculos señalando tu pecho. Pero así fue mejor, creció mi



imaginación y creí verlos a través de la ventana que unía nuestras



casas. Cuando vuelvas a nacer como espero y yo me adhiera a ese



milagro no seré tímido. Y creceremos juntos alimentados por



miradas y sonrisas, a través del ancho patio donde nacían las brisas



que el tiempo ha convertido en ventarrones que derriban los



techos de los pobres. Contaremos historias inventadas. Seremos



niñas y niños abrazados trasmitiéndonos energía y haciendo parir



los frutos. Soñaba una mañana cuando el campo se fue



convirtiendo en ciudad y bruscamente desperté, miré tu ventana



y una sirena anciana ya como nosotros, nos había despertado y ya



no podíamos jugar pero te aseguro que volveremos a nacer.

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


133. OJOS  DE MADRE, VIENTOS DE GUERRA


A Efigenia



Desde la lupa que arrecia mi ceguera te veo cruzar por los hilos



del agua. Adivinas a través de tu iris las diversas maneras de morir



cruzando por tus lentes. Aquí, madre, también se cuecen las habas



de tus sueños. Los frutos cultivados en el patio recientemente



han sido agujereados. Otra bandera arde en las escuelas y un retrato



de Ercilia Pepín nos acompaña en este nuevo intento de



humillación imperial. Los reflejos están en las córneas de tus ojos



agigantados, pero sin lágrimas donde las siete que brillan han



dejado de proyectarse en nuestro cielo. Ahora son estrellas solitarias



que se ocultan detrás de un porta-avión. La ciudad atacada



en el mismo ombligo se contornea al ritmo de una música excitando



los sentidos. Despertamos sobre cada uno de los sueños



que elaboraron nuestros muertos mayores. Madre, nunca me has



abandonado, siempre ha estado presente tu voz. En el terremoto



de agosto contra los latidos de la tierra apenas ponías los débiles



latidos de mi corazón que no sabía porqué todos oraban.



CONT.

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MATEO MORRISON.  (1946 -


133. OJOS  DE MADRE, VIENTOS DE GUERRA


A Efigenia

CONT.


Nunca me has abandonado y ahora que abril abre todos los caminos,



tú junto a mí abres uno nuevo, lo percibo en tus ojos cuyas



pupilas van tomando colores más fuertes y brillantes. Vienes a la



mesa y traes víveres cocidos. En los instantes de calma distribuyes



la comida con tus manos firmes y un nuevo disparo alumbra



los círculos del patio. Detrás de los restos de carbón las balas



persiguen a mis tíos transformados desde sus andamios en diestros



combatientes. Adivinan el curso de la muerte y casi se burlan







de ella, reincorporándose llenos de polvo y de rencor. ¿Es esta



acaso la estación de la vida o de la muerte? En esta primavera el



viento hace temblar el polen y un leve murmullo nos dice que se



reiniciarán muy pronto los combates. Las palabras pelean entre



sí y cada adjetivo se transforma en cañón, aunque la gramática no



sabe de balas. Tus ojos adivinan que no ha cesado la muerte, siguen



violentando los altares de doña Juana, hija de San Cosme y



San Damián, oficiante del barón del cementerio a quien se le murió



una bala en medio de la sien. El altar donde oficiaba Juana ha



sido tomado por los invasores y descubrieron que ahí se construían



bombas y granadas de miseria callada en medio de un bohío.



CONT.

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MATEO MORRISON.  (1946 -


133. OJOS  DE MADRE, VIENTOS DE GUERRA


A Efigenia

CONT.


No ha sido sólo el tiempo tratando de morir entre nosotros. En



este instante un fusil Máuser puede ser la diferencia entre la vida y



la muerte, una granada guardada desde la segunda guerra mundial



puede ser una pieza de museo o un estallido de libertad en nuestras



manos. Hoy he aprendido a dirigir mis ojos a los enemigos, no los



había visto, ahora a quince metros y en el hueco de la vida. Los



invasores pueden tener también hijos y esposas que los esperen y



madres que como tú agiganten los ojos para que yo pueda leer los



signos del peligro. El enemigo es un desconocido que sólo identificas



si tu bala es más certera que la de él. Eso aprendimos de manos



de la guerra bajo un cielo que nos cobijó a todos. La lección es



permanente, nadie puede olvidar ni el sonido ni la luz que llenó de



muerte al compañero de al lado ni su rostro ni sus dolores insertados



en el centro de los huesos, ni el dolor que no se ve, no se



siente, no existe más que en la memoria de los vivos.


CONT.

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


133. OJOS  DE MADRE, VIENTOS DE GUERRA


A Efigenia

CONT.


Abril apareció de pronto en cada una de nuestras manos, invitándonos



a tomar el fragmento de luz que el día nos entregaba. No



renegamos del pacto de amor firmado con la sangre, porque en



el corazón del llanto se batían los sueños que habíamos cobijado



a través de laberintos de una historia repetida. Te tomaré las manos



y las asiré a mi pecho, descubriré zonas que fui creando al salir de



tu vientre para proteger las huellas de amor que me entregaste.



Las demás madres que construyen este ejército de amor contigo,



edifican también nuevos caminos. La muerte cruza veloz por estos



pinares que nos conducen a estaciones confundidas entre sí.



Preñadas de nuevas criaturas que nacen desde el agua enarbolando



banderas que prolongan la identidad del sueño. Porque soñar



en una guerra es despertar; porque soñar en una guerra es un



sueño difícil más cerca de la muerte que del insomnio





CONT.

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MATEO MORRISON.  (1946 -


133. OJOS  DE MADRE, VIENTOS DE GUERRA


A Efigenia

CONT.


Desde el último piso de la plaza puedes mirar la calle que cruzamos



hace cuarenta años en ese trajín ahora autopista; los cadetes



dejaron San Isidro para alcanzar el puente. Luis estará tranquilo



en Nueva York con su madre preñada por un marine. A través de



fragmentos de sombra que delinea tu telescopio podrás ver hasta



las hormigas que pasan con rapidez por donde los cañones populares



fueron enterrados. Debajo del último respaldo de piedra



ocultamos las armas como un tesoro que dice que los poderes



suelen ser vulnerables.



Los barrotes que hicieron para encerrar los últimos resquicios



del honor lucen caídos. Nadie entona su ritmo porque ya el heroísmo,



dijo Luis, se vistió del último grito de la moda. La canción



a la patria suena hueca en las nuevas sinfonías y un ronquido voraz



hiende los aires. De todos modos toma tu cruz para una



procesión hacia el combate, toma tu machete restaurador y tu



trabuco independentista y canta con el coro infinito de tono marcial.



La guerra dibujó cristales en los rostros vecinos. Envejecieron



en forma acelerada ciguas y mariposas hasta morir dejando sólo



adornos disecados en múltiples vitrinas. Debo regresar, me muero



por no dejarte sola en medio de este desierto con tus ojos de



madre atormentada, combatiente.



CONT.

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MATEO MORRISON.  (1946 -


133. OJOS  DE MADRE, VIENTOS DE GUERRA






A Efigenia

CONT.


De pronto un vibrante sonido estalla en el centro de nuestro



mundo. Aves hastiadas de tumultos se individualizan y se dirigen



exhaustas hacia el sol que derrite sus ojos y van sin rumbo cierto



hacia túneles trazados por manos invisibles. Aquí está la tarde en



que murieron los hijos de María. Seguros del triunfo caminaron



firmes a los barrotes de la cárcel. Ya eran libres y murieron a cuatro



esquinas proclamando con sus bocas trasgredidas la posibilidad



del cambio. Sobre sus rostros una ciudad que entraba en una nueva



etapa no quería que la Fortaleza Ozama se derrumbara y sus techos



le cayeran encima de los hombros.





CONT.

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


133. OJOS  DE MADRE, VIENTOS DE GUERRA


A Efigenia

CONT.


Renacía la ciudad en cada uno de los espacios del sueño y un leve



paso reseñará el momento oportuno que elegimos para morir.



En realidad era un momento de elección porque nadie quería



perder la oportunidad de entrar por los muros de la historia. Un



ojo enorme inauguraba las primeras jornadas donde un fusil ciego



trasgredía la cotidianidad. El puente, el puente, he ahí el



inicio de Ulises y el final de Ernesto o la eternidad de Ernesto,



y el retorno de Ulises, porque el puente fue la frontera entre la



dignidad y el vacío. Porque a veces éste es el único camino. No



hay opciones: o estás en el puente o estás en la nada. Francis



comprendió rápido la posibilidad del vacío o de la dignidad y



no lo pensó más, por eso el puente es el símbolo permanente



nacido en los oídos de la patria.

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FRANKLIN MIESES BURGOS

FTE.- ECURED

Franklin Mieses Burgos. Destacado poeta y narrador. Resalta por su exactitud a la técnica, su profundo lirismo y conceptos filosóficos de tinte existencial

Sumario

• 1 Síntesis biográfica
  
• 2 Características de su poesía
  
• 3 Obra poética
  
• 4 Aporte a la cultura dominicana
  
• 5 Fuentes
  

Síntesis biográfica

Nació en Santo Domingo el 4 de diciembre de 1907. Cursó su educación elemental y secundaria en Santo Domingo. Sin embargo, no siguió una carrera universitaria. Gran parte de su formación intelectual provino de su lectura de los clásicos y de los principales escritores latinoamericanos y europeos decimonónicos.
Ello le permitió adquirir una cultura autodidacta respetable que compartió con sus compañeros de generación. Fue uno de los miembros más destacados de la agrupación "Poesía Sorprendida", cuya revista del mismo hombre dirigió junto a otros integrantes del grupo, entre ellos Fredy Miller.
Murió en Santo Domingo el 11 de diciembre de 1976.

Características de su poesía

Autor de una breve e intensa producción poética. Resalta por su exactitud a la técnica, su profundo lirismo y conceptos filosóficos de tinte existencial. Mieses Brugos fue uno de los iniciadores del movimiento literario de su país llamado "Poesía Sorprendida".
Se determina por su posición antidictatorial, en este caso, contra el gobierno del dictador Rafael Trujillo. El estilo de su poesía tiene cierta influencia surrealista y se distingue por la utilización de la metáfora, la imagen gráfica y sonora. Sus versos son cargados de emoción lírica y cuentan con una gran perfección técnica. Se nota con frecuencia mucho colorido sensual como substrato de lo onírico y psíquico y surrealista. Sobresale su apego al trópico: el sol, la vegetación exuberante y el mar.
Escribe al estilo tradicional con la misma facilidad con que escribe de acuerdo a la vena modernista y posmodernista. Al lado de una poesía sumamente elaborada y difícil encontramos poesía de formato popular, extremadamente musical y fácil. Sigue los moldes métricos de los antiguos como incurrir en los del momento vanguardista, etc. Siempre se muestra auténtico en sus metros y temas.

Obra poética

Entre su obra poética, cronológicamente, se encuentran:

• Torre de voces (1929 –1936)
  
• Trópico íntimo (1930 –1946)
  
• Propiedad del recuerdo (1940 – 1942)
  
• Clima de eternidad (1944)
  
• 12 sonetos y una canción a la rosa (1945 – 1947)
  
• Seis cantos para una sola muerte (1947 – 1948)
  
• El ángel destruido (1950 –1952)
  
• Al oído de Dios (1954 – 1960).
  

Aporte a la cultura dominicana

Dirigió el Instituto Dominicano de Cultura Hispánica, la Revista Hispaniola y la colección La isla necesaria. Aunque su poesía ha sido poco difundida, tanto nacional como internacionalmente, su constante preocupación por el buen uso del lenguaje, por la pureza y perfección del poema, lo convirtió en uno de los más metódicos y rigurosos de la lírica dominicana contemporánea. Trabajó con habilidad de maestro la poesía política y filosófica y social.

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FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

1. CANCIÓN DE LA NOCHE LARGA

En la noche y bajo una
muda elocuencia de piedra,
la sombra de los cipreses
es como un grito en la niebla.

Coros de voces descalzas
ponen sus ágiles pies
sobre las copas oscuras
de los árboles; después
la aguda espada de un grillo
hiere un hermoso silencio
de blanca carne de lirio
y de cabellos de incienso.

Yo sueño con que tus manos
se van perdiendo a lo lejos
como dos trémulas alas
tras la negrura del cielo.

Soledad de soledades:
mi corazón está solo
frente a esta noche que crece
como un rosal sin colores.

Si pudiera ver el mar
que me recuerdan tus ojos,
se trocarían en lumbres
mis soledades en sombra;
se llenaría de flores
el limonero más alto;
con sus mejores kimonas
vendrían las mariposas
de donde nadie lo sabe;
la luna se iría entonces
cantando por otra calle,
y una frescura de infancia
se me entraría en el alma:
ya no sería yo el mismo,
el de esta noche tan larga;
con otro cuerpo distinto
y el corazón en las manos
retornaría de nuevo
para jugar en la playa.

Canciones de primavera.
Olor a tierra mojada.

¡Todo si viera tus ojos
en esta noche tan larga!

REPÚBLICA DOMINICANA

FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

2. CANCIÓN DE LA VOZ FLORECIDA

Yo sembraré mi voz en la carne del viento
para que nazca un árbol de canciones;
después me iré soñando músicas inaudibles
por los ojos sin párpados del llanto.

Colgada sobre el cielo dolido de la tarde
habrá una pena blanca, que no será la luna.

Será una fruta alta, recién amanecida,
una fruta redonda de palabras
sonoras, como un canto:

maravilla sonámbula de un árbol
crecido de canciones, semilla estremecida
en la carne florecida del viento:
-mi voz.

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FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

3. CANCIÓN DEL SEMBRADOR DE VOCES

Caminando al azar por los caminos,
por los muchos caminos distintos de la vida,
voy tirando palabras desnudas en el viento,
como quien va tirando, distraído,
semillas de naranja sobre el agua de un río.

Son palabras dispersas, acaso sin sentido,
palabras misteriosas que afluyen a mi boca,
cuyo origen ignoro.

Algunas veces pienso que es otro quien las pone
sobre mis propios labios para que yo las diga.
Y yo las digo; pero, tan displicentemente,
como quien va tirando, distraído,
semillas de naranja sobre el agua de un río.

La multitud que pasa me mira y se sonríe
y yo también sonrío; pero sé lo que piensa.

En cambio ella no sabe que yo estoy construyendo
con esas simples voces salidas de mis labios,
la estatua de mí mismo sobre el tiempo.

REPÚBLICA DOMINICANA

FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

4. CANCIÓN DE LA NIÑA QUE IBA SOLA

Sonó lenta y sin alarde
la ronca voz de una torre.
 
Por el camino sin nadie
venía un perfume de cobre;
por el camino sin nadie
de la tarde.
 
—¡Oh, linda, te lo diré
ahora que estamos solos;
un redondo mar sin peces
son tus ojos!
 
—La tarde borda jacintos
de tafetán sobre el cielo.
 
—¡Si quieres uno, yo puedo
sobre tus trenzas ponerlo!
 
—No, déjame sin jacintos
lucir así mis cabellos.
 
—¿Flotando sueltos al viento
como las alas de un cuervo?
 
—O de un retazo de noche
caído desde los cielos.
 
—¡Oh, linda, linda, no puedo
con la sombra de tu pelo!
 
Suena lenta y sin alarde
la ronca voz de una tarde.
 
Por el camino sin nadie
vino un perfume salobre;
por el camino sin nadie
de la tarde.

REPÚBLICA DOMINICANA

FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

5. ELOGIO A LA PALMA

Largo dedo vertical extendido,
para el nupcial anillo de boda de los hongos,
o a lo mejor un dedo, y nada más que un dedo,
para rasguear las invisibles cuerdas
de la eterna guitarra que yace esculpida
en el fondo del alma solitaria
de todas las llanuras.

¡Palma! Palma real:

Corporeizado grito de la selva
en un franco delirio de vegetal altura,
contigo se realiza, el logro de un destino
botánico que empieza,
con la humilde labor de una semilla,
de una voz decidida en trepar hacia arriba
cada vez mas y más,
en procura de una excelsa vecindad
de pájaros y estrellas.

¡Palma! Palma real:

Bohío presentido,
simple hogar en potencia
para el sueño de aquellos desdichados que saben
de los muchos puñales que blande la intemperie,
cuando la noche llega sigilosa
arrastrando sus negras vestiduras.

¡Palma! Palma real:

Compendio generoso de los cuatro principios
de la vida aborigen:
abrigo y alimento, ornamento y paisaje.

En tu ejemplar ascenso hacia los altos cielos
se descubre que eres, toda una voluntad
unitaria de raíces que sueñan,
de raíces que suben por encima
de la talla común
del matorral apático y gregario.

¡Palma! Palma real:

Perenne voz crecida en verde llamarada,
asta de la sabana donde ata la aurora
su bandera de cielo,
pendón donde amanece toda hecha de trinos
la luz de la mañana.

¡Palma! Palma real:

Empinado sitial de golondrinas,
pedestal de los pájaros más altos,
balcón para cansadas mariposas errantes,
o improvisado mástil para el sueño
de algún viajero corazón marino
de estas islas de fuego.

¡Palma! Palma real:

monumental espiga que despierta
maliciosas ideas en la mente
de las ingenuas vírgenes silvestres,
que absortas te contemplan desde lejos,
pensando que tú eres la columna pudenda
con que el agro realiza la intensiva faena
de sus fecundidades.

¡Palma! Palma real:

Verde pluma de fuente para escribirle cartas
de sombras a los ríos,
que a la distancia pasan perseguidos
por los rayos de un sol que sin cesar castiga
sus espaldas de agua.

¡Palma! Palma real:

Delicioso abanico para el sultán del viento,
que rechoncho sestea, muchas veces al día,
sobre la vieja hamaca del silencio.

¡Palma! Palma real:

En la desolación de la llanura,
o de la loma en donde
solitaria vigilas
el silencioso discurrir del tiempo,
eres, desde el inicio de la vida,
el musical poeta que recita,
en vivos versos hechos de palomas,
de garzas y de ciguas montaraces,
el más bello poema con que cuenta
todo el acervo lírico del valle.

¡Palma! Palma real:

¡Para ti la palabra de luz con que se abre
el mundo del fervor y del prodigio!

REPÚBLICA DOMINICANA

FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

6. EL CIELO DESTRUIDO ( Soneto)

("¡Oh, cielo riguroso! ¡Oh, triste suerte!
¡Que tantas muertes das con una muerte!") (*)

El cielo destruido porque llora
mi acongojado corazón humano,
no es el perenne cielo cotidiano
donde el rostro del tiempo se cobra.
 
El hondo cielo que mi ser añora
por ser de íntimo sol su meridiano,
ese cielo cayó desde mi mano
hacia una eterna noche sin aurora.
 
Nada queda de él. Sólo el recuerdo
a mitad del camino en que me pierdo
alza el hueco fantasma de su nombre.
 
Cielo del ser mejor en su mañana.
¡A cambio del sabor de una manzana
perdido para siempre por el hombre!


(*)Desconocemos de quién es la cita.

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FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

7. CANCIÓN DE L NIÑA QUE QUERÍA SER SIRENA

Por los caminos del cielo
llegó la luna gritando
sus claridades nevadas
de caracoles y nardos.
 
En la guitarra del viento
la brisa con dedos finos
cantaba un canto de plata.
 
Con su sonrisa de arcángel
que no se come las uñas,
la niña dijo riendo
bajo el capricho de luna:
 
—Yo fui sirena una noche
de sombras de terciopelo.
Sobre mis muslos de nácar
podían brillar luceros.
 
Madréporas y corales
entre la noche marina
lloraban sus soledades
por las pupilas salobres
de los dorados delfines.
 
Dorsos de plata y de luna.
Arena de las estrellas.
¡Cristalerías de espumas
en un mundo en donde sueñan
los tulipanes de nieblas!
 
—Niña mía, de tus ojos
está muy lejos el mar.
Quizás tú fuiste lucero;
pero sirena, jamás.
 
—Un palomar de tritones
yo vi en el fondo al pasar.
¿Por qué tú niegas que he sido
una sirena del mar?
 
Si negros son mis cabellos,
teñidos han sido allá
con tinta de calamar
y sombras de noche muerta;
si no son claros mis ojos
es por el llanto quizás:
que la pena es también negra
hasta en el fondo del mar.
 
—Nina mía es que en tus labios
no está el sabor de sal.
 
Quizás tú fuiste una estrella;
pero sirena, jamás.

Del poema: Elogio a la palma


¡Palma! Palma real:

Perenne voz crecida en verde llamarada,
asta de la sabana donde ata la aurora
su bandera de cielo,
pendón donde amanece toda hecha de trinos
la luz de la mañana.

He tomado esta estrofa porque es largo el poema, pero de principio a fin me ha parecido ¡Bellísimo!
Gracias y sigo conociendo a "FRANKLIN MIESES BURGOS" creo que me va a gustar su poesía.

REPÚBLICA DOMINICANA


Domingo Moreno Jimenes
Poeta y educador, creador del Postumismo



Río-pueblo

Alto.
Jocundo!
Pareces una bruma de noche...
El alba siempre te está aguardando porque presiente que te
entregarás pleno!...
Mejor tálamo jamás pudo soñar la muerte!
Mejor florón de inquietud jamás pudo imaginar la vida!
Mejor espejo de horizontaneidad jamás pudieron anhelar los
vastos horizontes.
¡Oh río; oh arteria; oh fuente,
que haces posible en el común momento la inalcanzable cima,
que recreas, alzándonos del rudo polvo de que todas las cosas
están hechas!
Si abajo, es el amor;
si arriba, son las nubes;
si tu rostro es la más dulce plática del viento!
Tú que has hecho posible que la montaña se desnude,
que se irga el árbol y que la pradera se peine!
Si un pájaro canta su armonía es espíritu
porque tú fecundas de ambrosía el gorgeo.
Corona eres que rodeas a Santiago
y serpiente de eternidad que aseguras el Norte!
Oh, las partidas sin partidas del Atlántico
que palpan a Europa y dejan a la América intacta!
Plumón de ensueño,
gasa de eternidad,
corazón de infinito...
Mis sienes esperan el descanso de tus márgenes
y a mis manos sobre tus ondas no le duele estar prematuramente
marchitas!
Río, iba a decir, puerto!
La lluvia cayó sobre la montaña.
Por el Este aparecieron tres astros de rostros minúsculos.
Pero el devenir de la Humanidad estaba parado:
entre la cruz y un alfanje jiraba su mente!

REPÚBLICA DOMINICANA


Domingo Moreno Jimenes
Poeta y educador, creador del Postumismo



Ligelia

Tengo una novia
trigueña y silenciosa
que me ama en las sombras.
Sus dientes son joyas de marfil
y sus manos parecen rosas;
tiene unos ojos mágicos que asombran y deslumbran
y ella toda,
es como una libélula que huye
no sé si es el temor
o un río que se desborda.
que me la roba
o un cielo sombrío que la guarda,
ello es que siempre sola
la descubro,
y cuando trato de atraerla a mi dominio se encoleriza como
[una loba;
y de mis artificios
vencedora
me contempla sonreída mucho tiempo,
y luego, cual una frágil ola,
parte dejándome aterido sin saludarme a veces
y otras,
dejando que me digan la punta de sus dedos
lo que sólo en la oscuridad confía a su alcoba
en un derroche de delirio,
cuando la media luna por sus jardines ronda.
Y sin embargo,
cuando en las cimas nace la aurora,
me advierte en las nubes que se deslizan ledas
y el encanto de las alondras.
Tengo una novia
trigueña y silenciosa
que me ama en la sombra.


salmos 1919

REPÚBLICA DOMINICANA


Domingo Moreno Jimenes
Poeta y educador, creador del Postumismo


Himno de gracias

Me hace falta una dulce Julieta
Que me diga con trémula voz:
‘Oh poeta,
compartamos ternura y dolor’.
La mujer de hoy en día me aterra.
En el siglo pasado nací
para en guerra
con el siglo presente vivir.
No es un ansia febril que me mueve
a buscar una dulce beldad,
sino un leve
sentimiento de amor y bondad.
Ya presiento mi triste partida,
y quisiera poder compartir
esta vida
con un alma inocente y feliz.
Unos van tras un mago zafiro,
otros marchan de glorias en pos;
yo suspiro
¡por amor, por amor, por amor!

Días sin Lumbre 1917

REPÚBLICA DOMINICANA


Domingo Moreno Jimenes
Poeta y educador, creador del Postumismo



Versos de amor y de misterio

En todas las hora de la ausencia mis manos
te tomaron la nuca,
te oprimieron los senos;
palparon el más desnudo tacto de tu boca,
naufragaron en la lejanía de tus ojos…
Tan mía como fuiste;
y sin embargo
por tu ausencia,
inexplicablemente,
junto a la soledad,
¡cuán poco mía!
Me dormía con tus piernas oprimidas
junto a los brazaletes de mis manos;
sentía el dulce rumor de tus cabellos
y hasta el eco de tu mirar lejano.
Después, al despertar me bebía el alba
y veía una cana de mi cabeza,
la última,
gemir de dolor entre tus dedos.

(Sentir es la Norma, 1939)

REPÚBLICA DOMINICANA


Mejía, Miriam



/Miriam Mejía. No solo se ha involucrado en ayudar adolescentes embarazadas, muchachos atrapados por las drogas, atender niños abandonados sino que ha realizado una encomiable labor como promotora cultural...

Conoció el miedo atroz de los dominicanos indocumentados en Estados Unidos trabajando en factorías de New Jersey cuando iba en las vacaciones a visitar a su esposo, que se había marchado pese a ser ingeniero eléctrico porque sentía que en el país no se había realizado como profesional.

Quitándole un plástico a vestidos y trajes de baño para damas pasaba el día completo, en vez de disfrutar del “merecido descanso”. Pero fue ahí donde descubrió las necesidades de una comunidad a la que ha servido sin condición ni tiempo desde que entró a “Alianza Dominicana”, la agencia más grande en ofrecer atención a los criollos residentes en Nueva York. Fue desde consejera en escuelas con la mayor tasa de deserción escolar hasta subdirectora, posición en la que estaba cuando renunció hace unos meses.

Miriam Mejía, socióloga, economista, experta en estadísticas, sin embargo, sigue siendo líder, apoyo, refugio de compatriotas que la abordan en calles, plazas, trenes y llegan hasta su casa para confiarle y consultarle problemas que embargan a jóvenes, ancianos, hombres, mujeres desorientados en aquella urbe excluyente, a veces traumática.

En 1988 abandonó en Santo Domingo posiciones importantes en el Consejo Nacional de Población y Familia (Conapofa), Pro-Familia, Cipaf, Universidad Autónoma de Santo Domingo, para reunificar a la familia, y llegó allá con todas las limitantes de un emigrante común que no conoce el idioma, tratando de encontrarse en la metrópoli, intentando integrar al sistema a tres hijos pequeños que llevaban el concepto de “tía” para los maestros de “Escuela Nueva” y ahora se enfrentaban al “frío” salón de clases norteamericano. Su batallar permitió que Patricia, Luis Ernesto y Luis Eduardo se hicieran profesionales exitosos que hoy trabajan como diseñadora gráfica, ingeniero de sistemas y chef.

Miriam Mejía no solo se ha involucrado en ayudar a adolescentes embarazadas, muchachos atrapados por las drogas, tuberculosos, diabéticos, atender niñas y niños abandonados o en poner a prueba su capacidad de comprensión sino que ha realizado una encomiable labor como promotora cultural.

Organiza ferias de escritores nacionales domiciliados en Nueva York, talleres para estudiantes de secundaria, concursos literarios, edición y exposiciones de libros, y aún le quedan horas para dar a la luz su propia producción, que ya va por ocho obras.

Los que quieren hacerse ciudadanos le consultan tanto como aquellos que se sienten perseguidos por falta de documentos migratorios o quienes todavía pasan por la pena de haber perdido un pariente en el trágico vuelo 587.

A pesar de su salida de “Alianza Dominicana”, la buscan por depresiones y otros estados de salud mental, demandando recursos económicos o consuelo, llamándola por teléfono hasta en las madrugadas.

Pero para mantener su mente saludable allá, Miriam dice que tiene que venir a República Dominicana todos los años porque la condición de emigrante la pone en situación de nostalgia, añorando continuamente de donde viene y “buscando eso que no está en otro lado: el ser dominicano, la playa, la gente, mi familia”, expresa.

En ese viaje anual fue posible conocerla y saber de su obra desinteresada, altruista, y de su continuo bregar para que ni ella ni los suyos ausentes de la patria se desarraiguen.

Perfil.
Nació en Mao, Valverde, y pasó su infancia en la calle “San Antonio” esquina “Duarte” y en lo que llamaban “El Puente”. Hija de Aníbal Mejía Díaz y Elesia Campos, cursó bachillerato en el liceo secundario “Eugenio Deschamps”, después “Juan de Jesús Reyes”. Luego viajó a Santo Domingo para estudiar en la UASD y estuvo entre los primeros estudiantes de estadísticas, pasó a economía y se graduó en sociología.

Se casó con Luis Álvarez, de Las Matas de Farfán, que trabaja en USA para la Autoridad Metropolitana de Tránsito en el área eléctrica. Al ir a acompañarlo junto a los tres hijos del matrimonio, vivió en Washington Heighs durante siete años y luego se mudó al Bronx. Cuando encaminó a sus pequeños, una amiga la conectó con una biblioteca especializada en impuestos, lo que le ayudó sobremanera con el inglés, que posteriormente reforzó en cursos para nuevos inmigrantes de la Universidad de Columbia.

En 1990 entró a “Alianza Dominicana”, siendo esta empresa un proyecto que arrancaba, pequeño, con apenas unos 30 empleados que hoy andan por los 400. Fue consejera en escuelas, coordinadora y supervisora de programas de salud hasta ser promovida a subdirectora de la agencia donde sirvió por 22 años a la comunidad dominicana.

Junto a Hortensia González organizó la “Feria de Escritoras Dominicanas en Nueva York”, que lleva ocho años, centrada en la mujer, patrocinada por “Alianza Dominicana” y el “Centro de Desarrollo de la Mujer Dominicana”. Ambas están ahora embarcadas en un proyecto personal que han llamado “Casa Verde Camila”, para promover todo lo que implica creatividad femenina, explica.

Miriam ha publicado: “Crisálida”, “De fantasmas interiores y otras complejidades”, “Piel de agua, aristas ancestrales”, “Mujeres en clave” (compilación de obras de mujeres comunes y corrientes de Nueva York) y otra compilación sobre ocho escritoras nacionales en colaboración con Marianela Medrano, “La palabra revelada/rebelada: el poder de contarnos”, entre otras.

Sencilla, práctica, activa, con la maleta dispuesta para el invariable trayecto a Mao, es la discípula nostálgica de Rubén Silié, Frank Moya Pons, Isis Duarte, Irma Nicasio, Nelson Ramírez, que a su trabajo filantrópico y a sus triunfos profesionales ha agregado un gran logro personal, manifiesta: “Ya no lloro cuando me voy”.

REPÚBLICA DOMINICANA


Mejía, Miriam



CANTO A MI NEGRITUD


Jabá, jabá, soy una negra jabá.
Gamba y jabá.
Si, así como lo oye,
una negra desteñía.

Soy una negra guillá,
que siempre anda alisá,
patizamba y entaconá
y mi bemba sin pintá.

Orgullosa de entender
el origen de mi pa’trá.
A veces me cuelgo argollas
en mis orejas achicharrás,
aprovecho y busco la negra
que dormita ahí detrá.

Mi mama una negra linda
que convoca a Yemayá,
se casó con Don Aníbal
quien la quiso de vedá,

Hijo de Mamá Belica,
vaya puez! una blanca de pua allá.
Mujer hacendosa y humilde
a quien le gustaba comer,
ei sancocho e’cagne pueico,
cocinao por mi Mamá.

Soy nieta de Mamá Martha y Pa’Feli,
dos negros en el más allá,
quienes nunca se enteraron
que del horno yo salí,
una negrita jabá.
Jabá, jabá, soy una negra jabá!

REPÚBLICA DOMINICANA


Mejía, Miriam


ASOMBRO
In memoriam a ANA ISAURA ESTÉVEZ


Hoy una pena nueva, acerada,
se impone sobre el color del tiempo.
Luces extraviadas se incrustan inmisericordes
en palabras adornadas de estrellas.

En vorágine circular, vientos rojos han trastocado,
la plenitud de una sonrisa amplia y genuina.
El asombro penetra la curva del silencio
y se dispersa en la brisa fría de una noche rota.

Espiga quebrada abruptamente,
en primavera recién estrenada y ya marchita,
te has marchado ligera, sin preguntar siquiera,
con un adiós apenas balbuceante.

Hija, hermana, amiga solidaria,
el taconeo preciso de tus pasos,
aún resuena jubiloso, por senderos luminosos
de afectos profundos y amistad de colores
en la cotidianidad cincelados.

Tu legado queda en lo que diste.
En la sencillez y el amor que en silencio cultivaste.
Referente positivo que mueve a ser emulado,
para sacudir rutinas y dar brillo
al quehacer de nuestros compromisos cotidianos
Te has ido pero te quedas, en el recuerdo hermoso
que en muchos corazones forjaste.

Mientra allá, a lo lejos,
en un parque triste y desolado,
las palomas vuelan indiferentes,
llueve nieve sobre tus huellas truncas,
desdibujadas en el pavimento mojado

REPÚBLICA DOMINICANA


Mejía, Miriam



A mi madre
Francisca Elesia Campos Gutiérrez Vda. Mejía


Tú
Caminas con la hidalguía
de tus noventa y tres años,
más allá de las cosas de viejos
tanteando con tu inseparable bastón,
el siempre desconocido camino de la vida.
Con la inmensidad de tus afectos,
guardada celosamente
en el precioso baúl,
de tu memoria cristalina.
Pendiente a los ruidos de la noche,
por donde llega la presencia
de los hijos ausentes.
Presencia silenciosa
que sólo interrumpe,
el balanceo cansado
de tu olvidada mecedora de güano.
Mujer que regresa de todo,
estoica…
fuerte en tu soledad acompañada.
Atenta al ladrido de hambre
de tu perro Chivi,
o a los arrumacos de tu gata Perri.
A tientas buscando en tus bolsillos,
el olor sobrante de un tabaco,
guardado celosamente
de la vista inoportuna,
de inquisidores modernos.
Sobria en tu vestido de eterno medio luto.
Con tu sonrisa transparente,
colgada de una lágrima pasajera
ante la noticia de que un miembro de la familia,
llega o se va de la vida.
Rejuvenecida,
en tus juegos solitarios de dominó
de fichas incompletas,
de tanto exorcizar tedios inoportunos.
Tú, mujer de siempre,
rebosante de callada dignidad,
me inclino ante ti
para sólo decirte en la distancia;
“…’sión mamá”



Pues no encontramos más poemas de Miriam Mejía, por lo tanto pasamos al siguiente autor.
Gracias.

REPÚBLICA DOMINICANA

Norberto James Rawlings



Norberto James Rawlings. Nació en San Pedro de Macorís el 6 de febrero de 1945 Poeta, ensayista y educador. Cursó su educación ele-mental y secundaria en su pueblo natal. Tiene una licenciatura en filología de la Universidad de la Habana (1978), una maestría en lengua y literatura hispa-noamericana de la Universidad de Boston (1992) y un doctorado en lengua y literatura hispánica de la misma universidad (1996) Ha obtenido premios y menciones honoríficas en concursos literarios nacionales. Fue profesor de la Universidad Autónoma de Santo Domingo. También ha enseñado literatura en universidades y escuelas privadas de los Estados Unidos de Norteamérica. Su poesía ha sido difundida tanto en el país como en el extranjero a través de antologías, revistas y suplementos literarios. Su poema "Los inmigrantes" ha sido ampliamente elogiado por los críticos y estudiosos de la literatura dominicana comtemporánea. BIBLIOGRAFÍA POESÍA. Sobre la marcha. Santo Domingo: Ediciones Futuro, 1969; La provincia suble-vada. Santo Domingo: Editora Taller, 1972. Vivir. Santo Domingo: Editora Amigo del Hogar, 1981. Hago constar. Santo Domingo: Editora Taller, 1983. Obras 1969-2000. Santo Domingo: Consejo Presidencial de Cultura, 2000. ENSAYO. Denuncia y complicidad. Santo Domingo: Editora Taller, 1997.


ANEXO
Norberto James Rawlings, noble maestro

un artículo de: Néstor E. Rodríguez


Toronto, Canadá.- Hay un poema de “Patria portátil” (2008), el libro más reciente de Norberto James Rawlings (San Pedro de Macorís, 1945), que condensa en sus poderosas imágenes toda una pedagogía del vivir exiliado. Me refiero al primer texto del conjunto, el bellísimo poema titulado
“Lección”
“Observa hijo cómo rasguña el mar las orillas de la playa
/ cómo a dentelladas húmedas/
impone su reino salobre./
Cuando canta el mar/
se embriaga de sol la brisa/
se cuela su música amarga/
entre blancas cortinas de agua/
y construye la distancia/
con invisibles partículas/de transparencia diurna”.

La voz del poeta, confundida aquí con la brega de ese mar inconmovible, arropa con su luminosidad la memoria de los días idos. Lo que queda de ese gesto afincado en la lejanía no puede ser menos que una ganancia. Este noble maestro nos exige una tarea, una lección sencilla de humanidad: saber escuchar esa “música amarga” de nuestro mar más próximo, el mismo que tres generaciones atrás impulsara a los James jamaicanos de Ocho Ríos hasta el polvo del Ingenio Consuelo y su miseria. A esa estirpe secreta de los cocolos macorisanos, ninguneados como muchos otros hijos del Caribe en la República Dominicana de ayer y hoy, le dedicó el joven Norberto, en 1969, acaso su más grande creación:

“Los inmigrantes”

Aún no se ha escrito/
la historia de su congoja./
Su viejo dolor unido al nuestro./
No tuvieron tiempo/
-de niños-/
para asir entre sus dedos/
los múltiples colores de las mariposas./
Atar en la mirada los paisajes del archipiélago./
Conocer el canto húmedo de los ríos./
/ No tuvieron tiempo de decir:/
-Esta tierra es nuestra./
Juntaremos colores.
Haremos bandera./
La defenderemos.//
Hubo un tiempo/
-no lo conocí-/
en que la caña
los millones/
/ y la provincia de nombre indígena/
/ de salobre y húmedo apellido tenían música propia/
/ y desde los más remotos lugares/
/ llegaban los danzantes./ Por la caña./
/ Por la mar./
Por el raíl ondulante y frío/
muchos quedaron atrapados./
/ Tras la alegre fuga de otros/
quedó el simple sonido del apellido adulterado/
difícil de pronunciar./
La vetusta ciudad./
El polvoriento barrio/
cayéndose sin ruido./
La pereza lastimosa del caballo de coche./
El apaleado joven/
requiriendo/
la tibieza de su patria verdadera./
Los que quedan. Éstos./
/ Los de borrosa sonrisa./
Lengua perezosa/
para hilvanar los sonidos de nuestro idioma son/
la segunda raíz de mi estirpe./
Vieja roca/
donde crece y arde furioso el odio antiguo a la corona./
A la mar./
/ A esta horrible oscuridad/
plagada de monstruos./
/ ”yeme viejo Willy cochero/
fiel enamorado de la masonería./
”yeme tú George Jones/
ciclista infatigable./
John Thomas predicador./
Winston Brodie maestro./
Prudy Ferdinand trompetista./
Cyril Chalanger ferrocarrilero./
Aubrey James químico.
/ Violeta Stephen soprano./
Chico Conton pelotero./
/ Vengo con todos los viejos tambores/
arcos flechas espadas y hachas de madera/
pintadas a todo color ataviado/
/ de la multicolor vestimenta de “Primo”/
el Guloya-Enfermero./
/ Vengo a escribir vuestros nombres/
junto al de los sencillos./
Ofrendaros/
/ esta Patria mía y vuestra/
porque os la ganáis/
en la brega diaria/
por el pan y la paz./
Por la luz y el amor./
Porque cada día que pasa/
cada día que cae/
sobre vuestra fatigada sal de obreros/
construimos/
la luz que nos deseáis./
Aseguramos/
la posibilidad del canto/
para todos”.

Hace unos días, mientras escuchaba a Norberto leer entre poetas marinos de Jamaica, Nigeria y Sierra Leona en la lluviosa Birmingham de Inglaterra, pensé en la magnanimidad de su legado literario y la poca atención que le prestan los entendidos que con tanta pasión consagran vates o demeritan prodigios en nuestro país. A ellos, y a todos nosotros, nos amenaza con dulzura desde una pequeña buhardilla en Boston, persistente y severa, la poesía de Norberto James Rawlings.

Río-pueblo

Alto.
Jocundo!
Pareces una bruma de noche...
El alba siempre te está aguardando porque presiente que te
entregarás pleno!...
Mejor tálamo jamás pudo soñar la muerte!
Mejor florón de inquietud jamás pudo imaginar la vida!
Mejor espejo de horizontaneidad jamás pudieron anhelar los
vastos horizontes.
¡Oh río; oh arteria; oh fuente,
que haces posible en el común momento la inalcanzable cima,
que recreas, alzándonos del rudo polvo de que todas las cosas
están hechas!
Si abajo, es el amor;
si arriba, son las nubes;
si tu rostro es la más dulce plática del viento!
Tú que has hecho posible que la montaña se desnude,
que se irga el árbol y que la pradera se peine!
Si un pájaro canta su armonía es espíritu
porque tú fecundas de ambrosía el gorgeo.
Corona eres que rodeas a Santiago
y serpiente de eternidad que aseguras el Norte!
Oh, las partidas sin partidas del Atlántico
que palpan a Europa y dejan a la América intacta!
Plumón de ensueño,
gasa de eternidad,
corazón de infinito...
Mis sienes esperan el descanso de tus márgenes
y a mis manos sobre tus ondas no le duele estar prematuramente
marchitas!
Río, iba a decir, puerto!
La lluvia cayó sobre la montaña.
Por el Este aparecieron tres astros de rostros minúsculos.
Pero el devenir de la Humanidad estaba parado:
entre la cruz y un alfanje jiraba su mente!


Este poema de Domingo Moreno Jiménez es para leerlo más de una vez... No sacar conclusiones precipitadas... y valorar si hoy tiene  valor. En cuanto a belleza, indiscutible.

REPÚBLICA DOMINICANA

FRANKLIN MIESES BURGOS (1907 - 1976)

8. ESTA CANCIÓN ESTABA TIRADA EN EL SUELO


Esta canción estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
la hallaron unos hombres que luego me la dieron
porque tuvieron miedo de aprender a cantarla.

Yo entonces ignoraba que también las canciones,
como las hojas muertas caían de los árboles;
no sabia que la luna se enredaba en las ramas
náufragas que sueñan bajo el cristal del agua,
ni que comían los peces pedacitos de estrellas
en el silencio de las noches claras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
que eran todas posibles en la tierra del viento,
en donde la leyenda no es una hierba mala
crecida en sus riberas, sino un árbol de voces
con las cuales dialogan las sombras y las piedras.

Yo entonces ignoraba muchas cosas iguales
cuando aún no era mía
esta canción que estaba tirada por el suelo,
como una hoja muerta, sin palabras;
pero ahora ya sé de las formas distintas
que preceden al ojo de la carne que mira,
y hasta puedo decir por qué caen de rodillas,
en las ojeras largas que circundan la noche,
las diluidas sombras de los pájaros.