VICENTE BARRANTES (1829-1898)

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
EL PAGE DE LANZA
BALADA IV
I

-¿Por qué te calzas espuelas?

¿porque alzan los centinelas

el rastrillo?

-Porque a lucir la alborada

partir debo, Elvira amada,

del castillo.

-Que Dios te sirva de ejida;

pero me dejas sin vida,

dueño amado.

-Si tú no fueras villana

hiciérale castellana

de buen grado.

-Canta la alondra... te alejas:

un hijo en cambio me dejas

¡corre! ¡corre!

-Le hago merced de una villa,

un caballo, una trabilla,

y una torre.

-En mis entrañas le guardo:

sólo amor para el bastardo

de ti imploro.

-Si tú no fueras villana

hiciérate castellana,

que te adoro.

-Partir déjame contigo.

Velar quiero, dulce amigo,

por tu vida.

-Voy a fiestas y torneos.

¿No me ves estos arreos

de partida?

-Seré tu paje de lanza:

iré del paje a la usanza

tras tu huella.

-Mi escarcela toma, Elvira,

y más por tu nombre mira

de doncella.

-¿Qué es mi nombre? ¿qué es tu oro?

¿la ausencia del bien que adoro

me repara?

No abrigues tal fantasía,

que ya el resplandor del día

nos separa.

-Yo me cortaré el cabello:

dirá una argolla en mi cuello

¡vasallaje!

-¡Villana! ¡de enojo estallo!

corre, pues, tras mi caballo

sé mi paje.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
EL PAGE DE LANZA
BALADA IV
II

Así van por el camino,

como raudo torbellino.

¡Pobre Elvira!

Él, a caballo delante;

ella a pie; ¡y el fiero amante

ni la mira!

Espinoso es el sendero;

mas salva el trotón ligero

los abrojos;

y con su lanza cargado

el pobre paje cansado

cae de hinojos.

-Ve más despacio, amor mío,

que ya terminar no fío

la jornada.

(Y el ginete corre, corre;

y nadie a Elvira socorre...

¡Desdichada!)

-Ya en mi seno ¡pobre niño!

la flor de nuestro cariño

se marchita.

(Tiembla el doncel; y agitado

el corazón, mal su grado

le palpita.)

-¿Ves, Elvira, aquel castillo

de viejo adarve amarillo

y ancho foso?

Cuanto ordenes, sin tardanza

lo hará tu paje de lanza

presuroso.

-Me espera desesperada

allí una mujer amada:

dale aviso.

-Yo coronaré de flores

el lecho de tus amores,

si es preciso.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
EL PAGE DE LANZA
BALADA IV
III

Corre, corre por el prado

el caballo desbocado

como el viento,

y la triste enamorada

detrás va desalentada,

sin aliento.

-¿Ves ese torrente, Elvira,

que entre abismos salta y gira,

rebramando?

Doncel, si al débil protejes,

a la orilla no me dejes

suspirando.

-¡Que siendo tú mi pechera

que te pase caballera

loca trates!

-Amor mío, el dulce seno

llevo de tu sangre lleno

no me mates.

Salta el trotón el abismo,

y Elvira, que hace lo mismo,

en él cae;

duda el señor; corre a asilla;

pero el amor a la orilla

se la trae.

-Por ti he vencido a la muerte:

por ti el amor me hizo fuerte,

dueño caro.

-Empuña, paje, mi lanza,

que la noche nos alcanza

sin amparo.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
EL PAGE DE LANZA
BALADA IV
IV

Prosiguen por la ribera

su diabólica carrera

los amantes;

y para Elvira entre tanto

siglos son de duelo y llanto

los instantes.

-A la ciudad que allí vemos

esta noche legaremos

con ventura.

-Que allí cumplida le espere,

te ruega quien bien le quiere,

virgen pura.

-Me espera justa y torneo,

celebrando de himeneo

los fulgores.

-Si arde su antorcha en tu mano,

dicha te den, castellano,

los amores.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
EL PAGE DE LANZA
BALADA IV
V

Todo el palacio arde en fiestas

de amor hablan las orquestas,

y los ecos;

mas ¿qué tienen esos sones

que dejan los corazones

como secos?

Ni logra la desposada

una impaciente mirada

de su amado,

que a duras penas contiene

la tristeza que le tiene

dominado.

-¡Lindo paje del castillo

traéis! ¿canta? yo he de oíllo:

cosa cierta.

-De mis tierras es pechero;

mas ni canta, ni yo quiero

que os divierta.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
EL PAGE DE LANZA
BALADA IV
VI

Del palacio en lo remoto

óyese gran alboroto

de criados;

y estos gritos penetrantes

dejan a los circunstantes

demudados:

-«Al paje de D. García

»lo hundió en mortal agonía,

»mano aleve.

»En sangre tinto su lecho,

»clavel parece deshecho

»sobre nieve.»

Y más lejos, apagado

resuena un acento helado

que prosigue:

-Hijo nacido en mal hora,

negra fortuna y traidora

te persigue.

-¿Oís esa voz en calma?

esa voz me llega al alma.

¡Pobre madre!

-Tú que naces, alma pura,

pídele a Dios la ventura

de tu padre.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
A Don Germán Hernández, pintor, (pensionado en Roma)
STA. ISABEL Y MURILLO
BALADA VI
I

Ya sonaron las campanas

de uno y otro monasterio

en las torres sevillanas:

ya murmuran las galanas

brisas de amor y misterio.

Ya se duermen los dolores

a la luz de las estrellas,

como la oruga en las flores;

y ya salen las doncellas

a sus pláticas de amores.

Es un bálsamo el ambiente:

el vivir dulce solaz:

blanda música la fuente:

delirios toda la mente:

consuelos el alma y paz.

¡Hora de divino encanto,

del edén de Andalucía!

cobijada por tu manto

hínchese de fuego santo

la ardorosa fantasía.

El artista en su paleta

ve fantasmas a millares,

que su mano traza inquieta;

y vuela raudo el poeta

al mundo de los cantares.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
A Don Germán Hernández, pintor, (pensionado en Roma)
STA. ISABEL Y MURILLO
BALADA VI
II

¡El artista! su amargura

¿quién ha comprendido, quién,

cuando en sueños se figura

a Dios igual en hechura,

y hombre se mira también?

¿Cuando sueña en soberano

ímpetu llegar al cielo,

y tiene y para su mano

el soplo vil de gusano

que le arrastra por el suelo?

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
A Don Germán Hernández, pintor, (pensionado en Roma)
STA. ISABEL Y MURILLO
BALADA VI
III

¡Murillo! el sol que se va

roba a tu mente la luz...

¡Ay! ¿Si por siempre será?

¿Cómo no te inspira ya

aquel que murió en la cruz?

Duerme, duerme, ángel caído

del cielo de los pintores,

a tu flaqueza rendido:

tus plantas han destruido

pincel, paleta y colores.

¡Ay! ¿para qué te servían

si el labio a Santa Isabel

torpes e impuros hacían;

sí -«¡Dios!»- tus labios decían,

y sólo dice -«¡amor!»- él?

No con suave murmullo,

parece, apenas abierto,

cándida rosa en capullo,

que mantiene en el desierto,

brisa de celeste arrullo.

No parece que del alma

exhale el perfume blando,

que todas las penas calma,

ni el dulce son de la palma

junto al cielo suspirando.

Ni fuente de eterno bien,

ni vaso de alba pureza,

ni trasunto del edén;

ni sol que a rayar empieza

en los montes de Belén.

Sí, pobre artista dormido

en brazos del desaliento;

pintar a Dios has querido,

y Dios es sordo al acento

de las pasiones salido.

Esa boca de clavel,

que con orgullo trazó

tu vigoroso pincel,

no es la de la santa, no;

no es la de Santa Isabel.

Esa boca espera un beso

envuelto en quejas y en lloro

para abrirse de embeleso,

para murmurar; -«te adoro...»

-¡Esteban! ¿sonabas eso?

¡Ay! la santa inspiración

ha profanado, Murillo,

tu amoroso corazón:

labio en que brilla tal brillo

arde en liviana pasión.

Aunque el pecho te arrancaras

do esa imagen atesoras,

cayeras cuando volaras;

si a Dios ves tan a las claras

es porque en el mundo adoras.

CONT.

Vicente Barrantes Moreno (1829 - 1898)
BALADAS ESPAÑOLAS
HUMO
BALADA VII

La vie est un combat dont la palme est aux cieux.

CASIMIRO DELAVIGNE.

	Cabe la cuna del niño
	voz dulce y casta resuena,
	como un beso.
	Voz de maternal cariño,
	aunque niño, ya le llena
	de embeleso.
	Aura que las flores riza,
	de sus labios se desliza
	risa blanda;
	y con sus ebúrneos brazos
	mil besos y mil abrazos
	a la dulce voz demanda.
	Un ¡ay! resuena en torno, que su razón conmueve.
	¡del niño los abrazos disipan humo leve!
	del huérfano las lágrimas no enjuga nadie ya.
	Aquel humo
	¿adónde va?
	Quince abriles. Todo flores,
	aromas, luz y rüido:
	¡cuánta, cuánta
	sirena hermosa de amores,
	que sin cesar a su oído
	así canta!
	-«Ven: yo soy fuente escondida,
	»y dan y sorben la vida
	»mis corrientes.
	»Ven a gustar sin medida
	»la más sabrosa bebida
	»que manan todas las fuentes.»
	En pos de la sirena su pie ligero mueve:
	¡del joven los abrazos disipan humo leve!
	El mundo y la sirena son yermo y humo ya,
	Aquel humo
	¿adónde va?
	En sus sienes arrugadas,
	ayer espiga de oro,
	se ven luego
	las cenizas, apagadas
	acaso con triste lloro,
	de aquel fuego.
	¡Un corazón, una mano
	méngüenle el peso tirano
	del destino!
	Los vislumbra en lontananza,
	y tras su amigo se lanza,
	como raudo torbellino.
	Medroso se adelanta, al ídolo se atreve:
	¡del hombre los abrazos disipan humo leve!
	¡también como sus sueños es humo la amistad!
	Aquel humo
	¿adónde va?
	Yerto su pecho palpita,
	que apenas es del sentido
	tronco inerte,
	su cuerpo se precipita
	por el alma retenido
	a la muerte.
	Rasgan sus pies los abrojos;
	el llanto ciega sus ojos;
	tiene frío;
	no hay para sus ayes eco
	tronco carcomido y seco
	cae al fin en el vacío.
	Sólo la tumba lóbrega a su dolor se mueve;
	pero también sus antros exhalan humo leve.
	-El alma del anciano. -¿Es humo? ¿Qué será?
	Aquel humo
	¿adónde irá?

Aquí terminan las BALADAS ESPAÑOLAS de VICENTE BARRANTE. No encontré más que et obra del autor. Pero me parecieron de una delicadeza y exquisitez lírica tan grande que me decidí a ponerlas.
Prometo buscar si hubiera algo más del autor - aunque ya lo hice antes con resultado negativo-.
Aquí lo dejo pues esperando que los que pasen disfruten como yo he disfrutado.

Y me voy a otro autor del siglo XIX.

Gracias

De una belleza arrolladora son las baladas.
Gracias, por tu gran trabajo, amigo Pascual.

Gracias a ti, Lluvia. Siempre estás ahí. Y además tienes una claridad de ideas que me ayuda a salvar situaciones. Antes de tirar la toalla te escucho: No estoy aquí para competir ni para demostrar la poesía que sé. Estoy para disfrutar también de la POESÍA QUE NO SÉ - y que, pese al esfuerzo, compensa moralmente-.
Efectivamente, las baladas son de una gran belleza..

Besos.

Pues sigamos disfrutando, amigo mío, además yo, aprendiendo y como tampoco me gusta competir en este campo, pues a mi ritmo, pero disfrutando siempre mientras conozco a nuevos poetas.
Gracias y adelante, amigo.

Besos.