Rafael Argullol (Barcelona, 1949) es narrador, poeta y ensayista.
Vida y Obra
Rafael Argullol Murgadas nace en Barcelona el 9 de mayo de 1949. Inicia su escolarización a los 3 años y a los 6 entra en la Escola Pía (Colegio Balmes) para iniciar su educación primaria. Principalmente, recibe una formación cristiana que, a fines de su periplo en primaria, y sobre todo, a inicios de su etapa preuniversitaria, pondrá en tela de juicio. Precisamente, durante esta etapa previa a la universidad, se unirá al movimiento estudiantil, defendiendo el ideal comunista. En el año 1966, coincidiendo con su primer año universitario en Medicina, se afilia al PSUC y mantiene una militancia política activa en contra del régimen. Dicha filiación durará varios años hasta finalizar en 1974.
Simultáneamente, en 1967, cursa los estudios de Filosofía y de Economía y en el 1969 inicia los de Ciencias de la Información. Asimismo, en ese mismo año 69 es encarcelado un trimestre tras protagonizar diversas manifestaciones contra el régimen franquista. Posteriormente, en 1971 volverá a ser encarcelado varios meses, tras una redada policial.
Funda la editorial Fontamara en 1971 y ejerce de editor en la misma hasta 1974, año en el que tras recibir una Beca del Ministerio de Asuntos Exteriores italiano, se marcha a vivir a Roma y Florencia. Residirá allí hasta 1978, sin embargo, los viajes a lo largo de Europa serán muy frecuentes en esos años, sobre todo serán importantes sus viajes a Berlín, Tanzania y, sobre todo, al Sahara, en el que vivirá experiencias importantes que plasmará en el documental Pueblo Saharaui.
En 1978 retorna al mundo de la edición y funda la editorial Icaria. Asimismo, un año después, presentará su tesis doctoral acerca de la Razón Romántica, en la que abordará la condición trágica del Héroe romántico, de la mano, entre otros muchos, de Hölderlin, Keats y Leopardi.
En 1980 publica su primer libro, el poemario Disturbios del conocimiento, y se marcha a la Universidad de Berkeley, para ser Visiting Scholar. En dicha estancia efectúa varios viajes que serán trascendentales en su posterior desarrollo poético y literario. Un año después, en 1981, publica su primera novela: Lampedusa.
En 1982 retorna a Barcelona para ejercer como Profesor No Numerario en la Facultad de Filosofía y letras de la Universidad de Barcelona, así como inicia su colaboración en El País. Asimismo, publicará en este año El Quattrocento.
En 1983 publica el ensayo La atracción del abismo y, un año después, los ensayos El Héroe y el Único y Leopardi. Infelicidad y titanismo. En 1985 edita Tres miradas sobre el arte, y en 1986 el poemario Duelo en el valle de la Muerte y la novela El asalto del cielo.
En 1987 publica el ensayo Territorio del Nómada y en 1989 la novela Desciende, río invisible. En el año 1990 edita el primer libro de lo que Argullol denomina escritura transversal, El fin del mundo como obra de arte.
En el año 1992, se publica la obra El cansancio de Occidente, una obra escrita conjuntamente con Eugenio Trías. En el año 1993 escribe La Razón del mal, obra que gana el Premio Nadal en 1994. En ese mismo año 1994, se traslada de la Universitat de Barcelona a la Universitat Pompeu Fabra como catedrático de estética y teoría de las artes y publica el ensayo Sabiduría de la ilusión.
En 1996 da una vuelta más a su escritura transversal en la obra El cazador de instantes. A su vez, en este año, es operado de urgencia para tratar la rotura de una vértebra cervical que aprisionaba y apuñalaba su nervio, después de volver de un viaje a La Habana. Un año después, en 1997, realiza un importante viaje a Rusia, con el objetivo de escribir un guion cinematográfico que, posteriormente, fue adaptado como novela en su obra Transeuropa, editada en 1998.
En 1999 vuelve a publicar poesía con El afilador de cuchillos y, un año después, publica el ensayo Aventura. Una filosofía Nómada. En 2001 plasma toda su tortura cervical en la novela Davalú. En ese mismo año 2001, sufre un ataque al corazón.
En 2002 obtiene el Premio Internacional de Ensayo Casa de América con su obra Una educación sensorial. Historia personal del desnudo femenino en la pintura. Un año después, en 2003, editará Manifiesto contra la servidumbre y El puente de fuego. Cuaderno de travesía. 1996-2002.
En esos mismos años 2002, 2003 y 2004 conoce y comienza a colaborar con La Fura dels Baus, en particular, en la versión de La Fura de La Flauta Mágica de Mozart. Entre 1999 y 2004 hace varios viajes a la India para preparar el diálogo con el pensador Vidya Nivas Mishra, que más delante de ese mismo año 2004, se recogerá en la obra editada por Òscar Pujol, Del Ganges al Mediterráneo.
En 2006 edita simultáneamente Enciclopedia del crepúsculo y Breviario de la aurora y se embarca, entre los años 2006 y 2008, con La Fura dels Baus en el proyecto Naumon, a recorrer diversos puertos del Mediterráneo para ofrecer dicho espectáculo.
En 2010 sale a la luz, tras siete años de escritura y otro de preparación, la obra Visión desde el fondo del mar, su obra más ambiciosa hasta el momento y en la que lleva a la escritura transversal a su punto más álgido. Gana varios premios por la misma (Premio Ciutat de Barcelona, Premio Cálamo) Además, en este mismo año publica los poemarios Cantos del Naumon y El poema de la serpiente, resultado ambos de sus colaboraciones con los espectáculos de La Fura del Baus.
En 2013 edita el ensayo Maldita Perfección y el diálogo con el médico Moisés Broggi, Moisès Broggi, cirurgià, l’any 104 de la seva vida. Un año después, publica Pasión del Dios que quiso ser hombre y en 2015, Mi Gaudí espectral. Precisamente, en ese mismo año obtendrá el Premio Observatorio Achtall de Ensayo.
Tras tres años de escritura diaria, compone Poema, que sale a la luz en 2017 y en 2018 se edita el breve relato contenido en Visión del fondo del mar, Tratado erótico-teológico. En el 2018, además, trabaja en la opera El enigma di Lea, con Benet Casablancas, que se estrenará mundialmente en el Liceo, un año más tarde, y publicará el libreto de la misma: El enigma de Lea. Cuento mítico para una ópera. La ópera, a su vez, obtiene el Premio Alicia a la Mejor Creación 2019.
En 2020 se publican las conversaciones mantenidas con Fèlix Riera en el programa radiofónico Les Passions segons Rafael Argullol, con el título Pasiones.
En 2023 tiene previsto publicar una nueva obra que culmine su escritura transversal con el título provisional de “Decálogo para la danza humana”.
(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Rafael_Argullol )
*
Algunos poemas de Rafael Argullol, del libro Poema, Acantilado, 2017:
1.º-I-2012
Nunca me gustaron las Nocheviejas,
esa festividad triste con máscara alegre,
pero ayer, inesperadamente, el jolgorio fue divertido:
la balsa flotante, el río helado,
los zíngaros coreando una canción interminable
por la que el tiempo circulaba lentamente.
Minutos antes de la explosión de medianoche
salí a tomar el aire en la cubierta.
El cielo rojo amenazaba con más nieve.
No había nadie, a excepción de un barquero
que amarraba su barca junto a la balsa.
Cuando lo hubo conseguido me habló
con palabras que no logré entender.
Sin embargo, pasados unos segundos,
sí entendí su mirada hermosa y fría:
comprendí quién era ese barquero
que había conseguido cruzar el río helado.
Miré el reloj, y volví a la fiesta
antes de que estallaran los aullidos rituales
que año tras año dedicamos a la muerte.
Me alegró ver de nuevo a los gitanos
que seguían, creo, con la misma canción.
Todo fluía como siempre, aunque afuera,
sin prisas, esperaba el formidable barquero:
el amor, el baile, el vino, el beso.
2 -I-2012
Ha empezado 2012,
un año que nadie quiere que empiece.
Todo son malos pronósticos,
y hasta se habla de un apocalipsis maya
que se nos llevará por delante.
Así las cosas,
cualquier haz de luz
será recibido con entusiasmo,
como si nos visitara el sol mismo.
5 -I-2012
Cada hoja del calendario
conmemora algo que nos sucedió.
Los cinco de enero
celebro el aniversario
de aquel día en que estuve
a punto de morir.
Con una breve meditación,
y muchos brindis.
6 -I-2012
Noche de Reyes:
en mi carta había pedido
una espada con empuñadura
de oro y brillantes.
Pero el regalo no llegó
(después supe que mis padres
habían buscado, desesperados,
una espada con empuñadura
de latón y bisutería,
sin encontrarla en tienda alguna).
Noche de Reyes:
un ataque repentino
me llevó varios días al hospital,
al borde de la muerte
(era enero de 2001
y los enfermeros de la uvi
todavía discutían si el siglo xxi
había empezado aquel año
o lo había hecho ya el anterior).
Me pasé tres noches soñando
con aquella espada con empuñadura
de oro y brillantes.
Noche de Reyes:
ahora ya tengo la reluciente
espada del sueño y de la infancia.
Dispuesto a levantarla
en el último duelo.
8 -I-2012
La decepción, cierto, es dura.
Pero la decepción no es
si no entrar en contacto
con el reino de la realidad.
Exiliados de este reino,
espoleados por la ilusión,
somos espíritus montados en nubes.
No obstante, menos para los locos,
la caída, además de inevitable,
es la lección más necesaria.
Luego todo empieza de nuevo,
y en el extremo del cielo
ya aparecen otras nubes
dispuestas a ser cabalgadas.
9 -I-2012
Cirujano, Jacques Bérès ha estado
en casi todas las guerras
de los últimos cuarenta años.
En una de ellas, en una aldea de Vietnam,
creyó que lo mataban.
Los milicianos, unos adolescentes,
le llevaron a un cuarto para ejecutarle.
Había fragmentos de sesos
pegados en la pared, como único ornamento.
Bérès cerró los ojos.
Dispararon y el cirujano creyó morir.
Luego escuchó las carcajadas de los adolescentes.
Sólo lo habían asustado.
Pero él pensó que la muerte
era, precisamente, escuchar
las carcajadas de unos adolescentes.
Hoy, cuarenta años después,
en otra guerra,
examina maravillado una herida:
no hay dos heridas iguales,
como no hay dos hombres iguales.
13-I-2012
Davos, Alpes suizos,
donde Thomas Mann imaginó su montañamágica,
el mundon atrapado
en un sanatorio de tuberculosos de lujo.
Ya no hay tuberculosos,
ni magnéticas conversaciones,
ni amores refinados.
Ahora Davos es más transparente,
y durante unos días, cada año,
acuden al balneario
los codiciosos de la Tierra
para dar lecciones de filantropía.
15-I-2012
¡Qué asombrosa rutina! En Basora, al sur de Irak,
un suicida que llevaba
una bomba adosada al pecho,
ha matado a medio centenar de peregrinos,
junto a un santuario chiita.
¡Qué asombrosa rutina!:
la noticia se desliza por mi conciencia
sin afectarme en absoluto.
Es lo de siempre, y tan lejano.
Sin embargo, cuando me digo eso
-"lo de siempre, y lan lejano"-
miro hacia atrás, hacia Basora,
hacia el umbral del santuario,
hacia el hombre a punto de detonar el explosivo,
hacia su última visión,
hacia su último pensamiento.
¿Qué hay ahí, monstruo,
hermano, compañero de especie,
fuera de una oscuridad insondable?
21-I-2012
Una araña negra cruza el camino.
De pronto se detiene3, asustada
por mi sombra, que la cubre por entero.
La amenaza es pavorosa
y, lejos de su red, la araña se siente desprotegida.
La vida se ha hecho incierta,
un error del instinto.
Ya nada será igual.
Ya nada es igual cuando aprendemos
que existe la sombra de un intruso en el camino.
23-I-2012
El sexto día
del décimo mes de 1721,
a la edad de ochenta años,
al monje Dokyo Etan,
siguiendo la tradición,
le dieron un pincel
para que escribiera algo
antes de morir.
Dokyo escribió: "Nada más",
y tiró el pincel al suelo,
también según la costumbre.
Estalló en una risa alegre
y de inmediato, murió.
Si supiéramos
lo que le hizo reír tanto a Dokyo
lo sabríamos todo.
27-I-2012
Alguien me cuenta
que cada vez hay más indicios
de que existe una vida eterna.
Tras lo que llamamos muerte
seremos conciencia universal,
como lo éramos
antes de lo que llamamos nacimiento.
Eternamente energía,
sin la atadura de los cuerpos.
Pero ¡qué me importa
la vida eterna sin tu cuerpo!
Sin ti, sin ti,
¿de qué eternidad me habláis?
1º-II-2012
Un viento propicio
traía hoy a través de la ciudad
sonidos que parecían sepultados.
Las campanadas de la catedral,
las sirenas de los barcos.
Era una música agradable,difusa,
suspendida en la atmósfera sucia del mediodía.
De pronto he escuchado
un sonido distinto a los demás.
No había duda:
¡era la sirena del Albatros!
El Albatros, ¡Dios mío!, aquel carguero
de hermoso nombre y raída bandera panameña
en el que hice mi primer viaje
-Siracusa, Alejandría, Estambul.
El primer viaje, el primer amor,
la primera decepción: todo era primero
entonces, sin pasado todavía.
Veo al pasajero novato
que escucha, emocionado,
la grabe sirena del Albatros.
No puede sospechar que alguien
años después, estremecido, oirá
a través de la ciudad y el tiempo
ese sonido, exactamente el mismo.
2-II-2012
La Historia es una novela negra
que ningún escritor se atrevería a escribir.
Los protagonistas son demasiado crueles,
demasiado inmorales y sanguinarios
para incorporarlos a un argumento.
El autor que lo hciera
seréa acusado de inverosimilitud.
5-II-2012
En la mesa de al lado
un gordinflón de mejillas rojas
se vanagloriaba de haber matado
mil pájaros este año.
Fatuo, a voz en grito
-para que los demás comensales
oigan sus prodigiosas hazañas-,
el cazador proclama
que él no respeta veda alguna.
Apunta al cielo, y mata;
respira, y mata;
eructa, y mata.
Es inútil explicarle la obra perfecta
encerrada en los pequeños organismos
que él abate con necedad suprema.
¿Qué le importa la perfección
a alguien que se cree con derecho a matar
sólo porque al nacer
ha sido clasificado como hombre?
Prefiero a los alacranes:
no usan fusil
y combaten a pecho descubierto.
6-II-2012
No hay que esperar nada
como aconsejaban los estoicos.
Mientras uno espera
-un mensaje, una mirada-
la esclavitud aumenta.
La desesperanza nos libera.
Sin embargo, aún no he conocido a nadie
-ni siquiera al moribundo-,
que no sea reo de un anhelo,
sin saber de qué o de quién.
11-II-2012
Como con tantas otras cosas
en que también me domina la contradicción
-el gusto por la tormenta y la bonanza
en un baile inacabable-,
tampoco sé qué hacer
con eso que llaman la inmortalidad.
A veces no es nada,
absolutamente nada,
o un desecho destinado al contenedor,
pero en otras ocasiones,
en días particularmente turbulentos,
mataría por conseguir lo inmortal.
Mataría, saquearía y exterminaría.
Aunque fuera una inmortalidad
que durara una sola hora.
Y si no puede ser tanto,
un minuto. Un solo minuto.
12-II.2012
Visité tu tumba marina, Walter Benjamin,
en la patria de tu suicidio,
en el Portbou de los clandestinos y los contrabandistas.
Es un digno pozo
abruptamente abierto contra el mar.
Un abismo en el que, creo,
te reconocerías fácilmente.
El lugar tiene aura.
Y en esto te equivocaste, querido Walter:
el aura es lo único invencible.
16-II-2012
Recuerda, cicatriz, la sangre
manando a borbotones de mi rodilla.
Y lo que sucedió antes de que manara la sangre.
La herida, el golpe, la caída.
Y lo que asó antes de la caída.
Aquella carrera desenfrenada con la bicicleta
por el estrecho camino que conducía al bosque de Solers.
Recuerda, cicatriz, el aire ardiente
de aquella tarde de agosto.
El resplandor ocre de los campos, la luz inclinada.
Recuerda la cara del niño
que subía por primera vez a su bicicleta nueva
con el ánimo de quien va a montar un caballo.
Recuerda, cicatriz, sus pensamientos de entonces,
sus emociones apenas contenidas.
Recuérdalo todo, mi querida cicatriz.
Es tu derecho, es tu deber,
pues, acaso, ¿no sois vosotras, cicatrices,
los senderos que mantienen unidas
las huidizas horas de la vida?
20-II-2012
Verdaderamente es de una estupidez sin límites
intentar perfeccionar al hombre
con grandes ideales.
El hombre no quiere ser perfecto
sino sobrevivir,
a veces con cierto sentido de la vergüenza
-un atributo humano,
que no sé si tiene alguna otra criatura-,
a veces como el depredador que es,
un animal asustado
que, por miedo,
está dispuesto a llevarse todo por delante.
21-II-2012
En aquellos tiempos
los pescadores de perlas se sumergían en el mar
mientras sus compañeros
permanecían, despreocupadamente tumbados en las barcas,
cantando hermosas canciones de amor.
Luego, izados los pescadores
-de los que siempre faltaba alguno,
asfixiado en el fondo marino o devorado por un tiburón-,
eran los cantantes quienes descendían al abismo,
y en cubierta se oían nuevas canciones,
más bellas si cabe todavía,
con dulces palabras en boca de amantes apasionados.
Así días enteros, con sus noches,
por turnos, los hombres
pescaban, cantaban y morían.
En aquellos tiempos
rebosantes de magníficas canciones
la vida, amigos, era dura
y el amor, auténtico.
23-II-2012
Homs, en Siria, asediada
es exactamente igual
a todas las ciudades asediadas
que hemos visto en la televisión
y leído en los libros de Historia:
violencia, terror, muerte.
Troya, en Asia Menor, fue Homs,
y siglo tras siglo
seguimos exaltando todo aquello.
26-II-2012
La continuidad en los afectos,
y no digamos en el amor,
es el mayor don
que se nos regala en la vida.
Es un milagro.
Aún más:
es el camino de la fe.
3-III-2012
Cuanto mayor es la decepción
mayor debe ser
la confianza en nuestras fuerzas.
Si alguien nos decepciona,
alguien a quien habíamos colmado
con regalos y esperanzas,
alguien a quien dimos todo
a cambio de nada,
si alguien así nos decepciona,
no es el momento de lamentarse
sino de mimar nuestro amor propio.
Hicimos lo que pudimos y debimos,
y tenemos que ponernos
en disposición de repetirlo,
sin miedo al fracaso.
4-III-2012
Vi su estatua en Moscú,
el pasado septiembre,
en el extravagante museo
dedicado al escultor Tsereteli,
llamado por los moscovitas
el "adulador del bronce".
(Los artistas, en la Historia,
han adulado mucho a los poderosos
para sobrevivir o medrar,
o simplemente por la servil vanidad
de codearse con los fuertes).
A Putin, en la estatua,
lo habían vestido de judoca,
como a Carlos V lo vistieron
de caballero armado con la lanza
que le otorgaba el mundo,
o a Napoleón con el ademán del genio
que hiciera olvidar su talla menguada.
Ahora el judoca ha vencido otra vez,
con cifras de déspota, como siempre,
y se apresta a ser de nuevo el matón
en el que el buen pueblo
-ciego- confía ciegamente.
6-III-2012
Como una mujer desnuda
en plena convicción
de su insuperable poder,
la luna, esta noche,
plena y resplandeciente,
se ha incrustado sobre nuestro cielo
y, con ella, un nuevo dominio
se ha instalado en los corazones:
el mundo ha cambiado de repente,
libre, enigmático, femenino.
No es de extrañar
que los patriarcas antiguos
temieran tanto el influjo de la luna.
Ahora, los varones
también sienten ese temor.
Sin embargo, no se atreven
a confesarlo abiertamente
porque ni siquiera son ya patriarcas.
7-III-2012
Estoy casi seguro de que moriré lejos.
Pero si muero aquí,
y os empeñáis en dar algún boato
a mifuneral,
os pido que suene
la última pieza
del último concierto
al que asistió Mozart
en el otoño vienés de 1791,
esa Maurerische Trauermusik
tan hermosa que tal vez
aún mis oídos serían capaces de percibir
en medio de la travesía.
Aunque también me conformo
si no ponéis ninguna música.
Y casi mejor.
8-III-2012
Agnus Dei qui tollis peccata mundi:
tuve una intensa educación cristiana;
después me declaré ateo;
después -avergonzado por la pereza
que significaba declararme ateo-
me consideré un prudente agnóstico;
finalmente -falto de la buena conciencia
con la que hablan los agnósticos-
tengo fe en dioses transitorios.
A veces me visita Baco,
quien siempre es bien recibido,
a veces, un Marte belicoso;
en otras ocasiones -las mejores-
Venus llama a mi puerta,
y no falta -en las peores-
la irrupción del adusto Yahvé.
Ahora sé que todos los dioses son transitorios,
y puedo conmoverme con todos.
¡Cordero de Dios que lavas
los pecados del mundo dame la paz!
9-III-2012
Mi madre
(noventa años, frágil,
apenas una pequeña llama
de la hoguera que fue)
me dijo ayer,
mientras la visitaba,
que era feliz,
y sus palabras, apenas audibles,
me llenaron de gozo o de alivio
-no sabría distinguirlos-,
como siempre que alguien querido
me declara su felicidad:
siempre he sido escéptico
con respecto a la mía,
pero la de los otros
me proporciona una sensación
parecida a aquel reposo inesperado
que el caminante exhausto
en cuentra en el camino.
Aunque es posible
que, precisamente, en esto
consista la felicidad.
10-III-2012
Europa, Europa.
Lastimosa Europa
habitada por pueblos soñolientos,
gobernada por políticos mediocres
y banqueros desaprensivos.
Durante mucho tiempo
acaricié la idea
de acabar mis días
en la cabaña de una playa mexicana,
o a la orilla del río Amazonas.
He cambiado (aunque quizá
sea la vida la que me ha cambiado).
Ahora la idea romántica
es quedarse en el continente agónico.
No necesito a los europeos actuales,
pero sí a Durero, Botticelli y Fidias.
15-III-2012
He visto la cara del pirómano.
En sus ojos estaba reflejado
el incendio de la montaña,
con el bosque convertido
en un ejército de antorchas.
Los animales muertos,
los árboles calcinados,
el humo denso y negro
como el vaho del infierno:
todo estaba en sus ojos.
Y la turbadora luz burlona
que asoma en la mirada
de todos los exterminadores.
17-III-2012
Es fácil defender al pueblo
contra los poxderosos
-por sed de justicia, compasión
o, sencillamente, sentido de la decencia.
Más complicado es hacerlo
cuando el pueblo mismo
se considera poderoso,
bien como chusma,
bien como nouvel riche.
Entonces es mejor declararse apátrida
o, preferiblemente, anacoreta:
refugiarse con Dios
como único interlocutor,
aun sospechando
que Dios no existe.
18-III-2012
Sé que el amor
es más importante que el enamoramiento.
El amor es sólido, generoso,
una admirable fortaleza
que nos preserva de las adversidades
de la vida y nos eleva.
El enamoramiento, tan gaseoso,
siempre acaba por hundirnos.
Nunca nos defiende de la vida.
Pero, aún sabiéndolo,
elegimos el veneno que mata.
23-III-2012
El hombre, en Toulouse, a las ocho de la mañana,
aparca su moto de gran cilindrada
delante del colegio judío.
Entra en el patio de la escuela,
pistola en mano, tranquilo,
y dispara a la cabeza del rabino Jonathan Sandler.
A continuación, siempre tranquilo,
agarra por el pelo a una niña de siete años
antes de descargarle una bala en la frente;
sin perder la calma sale del colegio
y, a la salida, se cruza con otros dos niños.
Apunta, dispara, mata.
Después se dirige a su moto,
y reinicia su paso por la vida.
No he hablado de un chacal o un tórbido diablo.
He dicho: "El hombre".
Un hombre, por tanto,
como tú y como yo.
Esto es lo duro, lo insoportable.
27-III-2012
Llegó el momento más temido.
El obispo Teodoro
-harto, según sus palabras, de las provocaciones
paganas-
ordenó destruir el último templo
de la odiada religión de los Antiguos.
Apolo cayó entre los alegres martillazos de los obreros,
y su sacerdote, Hemón, abandonado por todos,
se arrojó al mar Jónico desde lo alto de una cueva.
Esperaba que al menos Poseidón le acogiera.
Pero el dios marino guardó silencio,
porque ya en silencio estaban todos los dioses,
y todos los hijos de los dioses,
y todas las bocas que durante siglos
habían cantado la eternidad de la belleza divina.
Nadie esperaba a Hemón, el sacerdote de Apolo.
Y de esta derrota nació nuestra nostalgia.
31-III-2012
¡Qué gran poder tiene elque calla
cuando todos se obstinan en hablar!
Ese hombre conserva en silencio su verdad
como si fuese el jardín más precioso.
Quieto, quieto.
No te muevas. No hables.
Cuida con mimo las semillas de tu pensamiento.
El tiempo corre a tu favor.
El invierno, que ahora parece eterno, pasará,
y pronto estallará tu primavera.
11-IV-2012
La felicidad es imprevisible, caótica.
Apenas nada se puede presagiar
de los hechos felices que aguardan.
Los hechos aciagos, por el contrario,
son tan ordenados y previsibles
que uno puede imaginar
la entera secuencia de la negrura
sin apenas equivocarse.
No obstante, nos adentramos en territorio hostil
empujados por esa fuerza terrible
que nos hace convertir en vida
lo que ya vivimos como premonición.
20-IV-2012
En el seno del desastre,
sin que sepamos si procede
del cielo o de la entraña,
un ángel travieso
acude a rescatarnos, y nos regala
una mirada o una sonrisa
-pasajera, lo sabemos-
para endulzar la herida.
29-IV-2012
Nada hay más admirable que el hombre
empeñado en ejercer su verdad en secreto.
El que acierta en secreto,
el que yerra en secreto,
aquel cuya fe es secreta,
aquel cuyo escepticismo es secreto.
Ahora bien, en ciertas ocasiones
-cuando su libertad peligra-
el auténtico secreto de un hombre
es levantar la voz.
1º-V-2012
Hemos olvidado casi estos símbolos
pero hoy, Primero de Mayo, han ondeado,
como antaño, banderas con la hoz y el martillo,
y por las calles céntricas
se han visto pancartas en favor del comunismo.
¡Comunismo!: ¡qué arrebato
de millones y millones,
con víctimas y verdugos arrojados
en masa al paraíso terrestre
de una igualdad sin límites!
Fui comunista un año
-o tal vez un año y medio-,
más por situarme al otro extremo
del credo heredado que por convicción.
El tiempo suficiente para sorprenderme
de la fe mística con la que se exhaltaban
los adversarios de la fe.
¡Comunismo!, ¡comunismo!,
una hermosa idea que debía
hacerse realidad a sangre y fuego.
Huí de ella, sin conocer todavía
los crímenes cometidos en su nombre.
Luego, sabida la verdad,
sentí vergüenza de aquel año de ignorancia.
Sin embargo, vista desde lejos,
al otro lado del océano de la sangre,
la idea seguía siendo hermosa.
Como idea, camaradas, sólo como idea.
Sin banderas, sin símbolos, sin gritos:
un sueño dulce sobre el ser humano
antes de desembocar en la pesadilla.
Hoy a las 14:05 por Pascual Lopez Sanchez
» Cecilia Domínguez Luis (1948-
Hoy a las 13:38 por Pedro Casas Serra
» Fanny Rubio (1949-
Hoy a las 13:16 por Pedro Casas Serra
» 2021-06-10 BARCELONA MIX 6
Hoy a las 12:49 por cecilia gargantini
» CECILIA MEIRELES ( POETA BRASILEÑA)
Hoy a las 10:18 por Maria Lua
» MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)
Hoy a las 10:16 por Maria Lua
» FRANCESCO PETRARCA (1304-1374)
Hoy a las 10:13 por Maria Lua
» Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
Hoy a las 10:11 por Maria Lua
» JULIO VERNE (1828-1905)
Hoy a las 09:43 por Maria Lua
» CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)
Hoy a las 09:32 por Maria Lua