¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA"

722. PAGANDO POR EL PÉSAME.  Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO. Expone: P.L.


Mi bala
te mató, niño iraquí,
camino a la escuela,
porque mi soldado
creyó que tus libros,
en su maleta de colores,
eran una bomba.

Mi bala,
pescador del Eufrates,
te mató, mientras alzabas
la caña y tu presa,
un pez, para colmar tu hambre,
en señal de paz
y mi soldado no pudo
entender tu lenguaje.

Mi bala,
madre,
te asesinó sin razón
cuando en un taxi
te dirigías a casa,
porque eres madre
y te esperaban
para que hagas en el hogar
todo lo que haces.

Mi bala
acribilló tu boda,
muchacha o mancebo,
porque alguien la festejó
con la costumbre centenaria
de un tiro al aire
y la vida de los novios,
sus padres y cortejo
se unieron con la muerte,
bajo el sol y las estrellas,
por su romántica amenaza.

Gentilmente,
a los escombros muertos o de rodilla,
a los familiares del niño,
a los del pescador del Eufrates,
a los de la madre, de los novios,
mi gobierno
les abonará el duelo, la pena
por estas cenizas ásperas,
con mis impuestos, de rito,
que también pagan la bala,
(“condolence payments”
les llaman,
a ese engaño indolente de monedas).

Si, mi gobierno, en verdad,
pagase “condolence payments”
por cada una de las lágrimas
que causó mi bala,
acaso se quede sin dinero
para seguir matando ...

No hablo de proezas
de cuervos o de caballos.
Hablo en plural la palabra muerte.
Hablo la eterna vida del silencio.
Hablo del perdón que no se compra.

Hablo de mi bala.

Washington, DC, 2007

¡NO A LA GUERRA!




723 - Cuéntame un cuento, de Maram Al-Masri



Cuéntame un cuento

pide el niño

nacido en prisión

de una madre violada.

El visitante empieza:

Érase una vez

un muchachito que vivía

en una casa

con ventanas que daban a la calle.

¿Qué es ventana?

interrumpe el niño.

Es un agujero en una pared

por donde el sol entra

y los pájaros/ se posan.

¿Qué es pájaro?

replica el niño.

El visitante toma un lápiz

y dibuja en la pared/ una ventana,

y un niño/ con/ Alas.






Maram Al-Masri  nació en Latakia, Siria, el 2 de agosto de 1954. Se trasladó a París en 1982, después de estudiar literatura inglesa en Damasco. Ha tomado parte en varios festivales internacionales de poesía en Francia, Argentina, Reino Unido, Irlanda, Bélgica, Holanda, Luxemburgo, Italia, Suecia, Túnez, Siria, Egipto, Marruecos, Kuwait y España. Ha publicado los libros de poemas: Un habitante de la Tierra que amenaza con una paloma blanca, 1984; Cereza roja sobre azulejos blancos, 1997, Premio Adonis del Foro Cultural Libanés a la mejor creación árabe en 1998; Te miro, 2000; El regreso de Wallada, 2007; y Señales del Cuerpo, 2010.

Repuesta de la poeta en un entrevista ( vínculo abajo)

-¿Considera que la situación de Siria es dramática?

-No es solamente dramática. Hemos llegado a la tragedia. En Siria, como pueblo, hemos llegado a perder la esperanza. Ya no se puede hacer nada con un régimen como este. Nosotros no debemos permitir que se pierda la esperanza porque tenemos una responsabilidad muy grande delante de un millón de personas que han muerto por la libertad de Siria. Necesitamos ser más fuertes y estar más unidos para lograr la justicia y que Siria sea un país laico y democrático.

https://www.lavozdegalicia.es/noticia/cultura/2019/12/17/poesia-debe-sencilla-luminosa-me-gustan-poetas-oscuros/0003_201912G17P34991.htm



https://diario16.com/poemas-de-poetas-invitados-de-ucrania-australia-belgica-suiza-egipto-siria-mexico-y-nicaragua/

¡NO A LA GUERRA!


724. PLAGARIA. (*)  Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Dame la paz,
- - - Sí, hijo.
Dame la paz.
- - - Sí, hija.

Danos la paz,
- - - Dios.

Pídanla a sus padres,
dice Dios.

Griten en las plazas,
griten en los tiempos.

A veces el silencio es más amable
que las palabras,
dice Dios.

Pero te debo una repuesta
- - - y no la encuentro,
- - - dice Dios.

- - - Paz, me gritan por todos lados,
Dice Dios.

Amor, te extraño,
dicen todos.

No me abandones,
dice el silencio.

(*)  No es un error

¡NO A LA GUERRA!





725 - El poema que aún no puedo nombrar, Por: Nguyen Phan Que Mai





Mis manos elevan a lo alto un tazón de arroz, granos cosechados
en el campo donde enterraron a mi abuela.
Cada grano de arroz sabe dulce como la canción de cuna
de la abuela que nunca conocí.
Imagino su rostro suave mientras la extendían bajo tierra,
sus ropas raídas, su piel pegada a los huesos;
en la gran hambruna de 1945*, mi pueblo
tenía hambre de tumbas para enterrar a todos sus muertos.
Nadie podía encontrar la tumba de mi abuela,
entonces a mi padre el arroz le supo amargo durante sesenta y cinco años.

Después de sesenta y cinco años, nos paramos mi padre y yo
Frente a la tumba de mi abuela.
Escuché a mi padre llamar "Mamá" por vez primera;
temblaba el arrozal a sus espaldas.
----
Mis pies se aferran al barro.
Escucho en el ardiente incienso la expansión del alma de mi abuela, uniéndose profundamente a la tierra, arraigando en el campo,
en voz baja canta canciones de cuna, llamando a las espigas de arroz a florecer.

Alzando el tazón de arroz en mis manos, cuento cada semilla,
cada una brilla con el sudor de mis parientes,
sus espaldas encorvadas en los arrozales,
la fragancia de la canción de cuna de mi abuela emana en cada uno.



* La Hambruna vietnamita de 1945 ocurrió al norte del país, de octubre de 1944 a mayo de 1945, durante la ocupación japonesa de la Indochina francesa en la Segunda Guerra Mundial. Entre 400.000 y 2 millones de personas se estima que murieron de hambre durante este tiempo.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/94-95/phanquemai.html

¡NO A LA GUERRA!

726- Titulo; Quinto regimiento. Autor; José Herrera Aguilera



QUINTO REGIMIENTO

Lava de Madrid que corre,
lava por barrios enteros;
lava de Madrid que vuela,
lava por campos y cerros,
que al Guadarrama se llega
por los caminos ardiendo,
donde la negra culebra
del fascismo silba al viento;
lava que, líquida, corre,
ha de trocarse en acero,
que el Partido Comunista,
cuando en julio ardía el pueblo,
para vencer al fascismo
fundó el Quinto Regimiento.

Cuartel de Francos Rodríguez,
solar bajo el sol de fuego,
roja iglesia, rojos muros
de ladrillo y cemento,
filas de obreros se instruyen,
filas y filas de acero,
a falta de los fusiles,
al hombro llevan maderos;
a falta de bayonetas,
brazos y puños de hierro.

En la arena soleada
forman las filas de obreros,
pasos firmes, roncas voces,
fuertes brazos, ojos fieros,
Allá por el horizonte
se ven asomar los cerros
donde la negra serpiente
del fascismo silba al viento.

Cuartel de Francos Rodríguez
cuartel bajo el sol de fuego,
fuerte solar de cultura,
de fuerza del mundo nuevo,
en tus arenas ardientes
se instruyeron madrileños,
se fundió su ira roja
para trocarse en acero,
que el Partido Comunista
formó el Quinto Regimiento.

Batallones los de Thaelmann,
batallones los de Acero,
brigada de la Victoria,
Líster, Galán y Modesto,
Benito, Arellano, Heredia,
Cortijo y Paolo muertos,
vuestra sangre corrió unida
por el Quinto Regimiento,
por España antifascista,
alto, muy alto, el acero,
cómo se organiza y lucha
con consignas del momento,
cómo es cada vez más fuerte
el gran Quinto Regimiento;
cómo un pueblo ha transformado
en muro de firme acero.

¡Gran Regimiento de España,
gran Regimiento del pueblo,
que tu fuerte savia pase
contigo al único Ejército!
Si esto ocurre, de seguro
pronto el fascio será muerto.
Que tus hombres organicen
el gran Ejército nuevo,
único y libre de España,
grande, potente y certero;
sólo entonces, como tú,
podrá llamarse de acero.

¡NO A LA GUERRA!


727. 1º DE MAYO DE I937. Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: PASCUAL LÓPEZ

No sé qué sepultada artillería
dispara desde abajo los claveles,
ni qué caballería
cruza tronando y hace que huelan los laureles.

Sementales corceles,
toros emocionados,
como una fundición de bronce y hierro,
surgen tras una crin de todos lados,
tras un rendido y pálido cencerro.

Mayo los animales pone airados:
la guerra más se aíra,
y detrás de las armas los arados
braman, hierven las flores, el sol gira.

Hasta el cadáver secular delira.

Los trabajos de mayo:
escala su cenit la agricultura.

Aparece la hoz igual que un rayo
inacabable en una mano oscura.

A pesar de la guerra delirante,
no amordazan los picos sus canciones,
y el rosal da su olor emocionante
porque el rosal no teme a los cañones.

Mayo es hoy más colérico y potente:
lo alimenta la sangre derramada,
la juventud que convirtió en torrente
su ejecución de lumbre entrelazada.

Deseo a España un mayo ejecutivo,
vestido con la eterna plenitud de la era.
El primer árbol es su abierto olivo
y no va a ser su sangre la postrera.

La España que hoy no se ara, se arará toda entera.


FTE. MIGUEL HERNÁNDEZ: OBRAS COMPLETAS. 2ª EDICIÓN. LOSADA 1973.

¡NO A LA GUERRA!



728- Titulo; A mi padre muerto en destierro Autor; José Herrera Aguilera




A MI PADRE MUERTO EN DESTIERRO

Yo he tenido un Padre Honrado
se llamaba Emilio Herrera
que yace junto a mi casa,
en exilio, bajo tierra.

Las luces ya se retiran
fuegos fatuos, un misterio
alba del amanecer
resucitará a los muertos.

“Padre mío, padre mío
¿por qué me has abandonado…?”
Ya no tienes ojos verdes
¡Ya no hay tu ciencia en tus labios…!

Pero tu Dios es clemente
y tiene mirada blanca
y a través de las estrellas
admira tu alma clara.

Tu inteligencia palpita,
aún, en el cementerio,
diciendo, aquí yace un sabio
que peleó junto al pueblo

¡NO A LA GUERRA!

730. "PRIMAVERA."Autor: EMILIO PRADOS. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Cuando era primavera en España:
frente al mar, los espejos
rompían sus barandillas
y el jazmín agrandaba
su diminuta estrella,
hasta cumplir el límite
de su aroma en la noche.

Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
junto a la orilla de los ríos,
las grandes mariposas de la luna
fecundaban los cuerpos desnudos
de las muchachas
y los nardos crecían silencios
dentro del corazón
hasta taparnos la garganta.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
todas las playas convergían en un anillo
y el mar sonaba entonces,
como el ojo de un pez sobre la arena,
frente a un cielo más limpio
que la paz de una nave, sin viento, en su pupila.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
los olivos temblaban
adormecidos bajo la sangre azul del día,
mientras que el sol rodaba
desde la piel tan limpia de los toros,
al terrón en barbecho
recién movido por la lengua caliente de la azada
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
los cerezos en flor
se clavaban de un golpe contra el sueño
y los labios crecían
como la espuma en celo de una aurora,
hasta dejarse nuestro cuerpo a su espalda,
igual que el agua humilde
de un arroyo que empieza.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
todos los hombres olvidaban su muerte
y se tendían confiados, juntos, sobre la tierra
hasta olvidarse el tiempo
y el corazón tan débil por el que ardían.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
yo buscaba en el cielo.
yo buscaba
las huellas tan antiguas
de mis primeras lágrimas
y todas las estrellas levantaban mi cuerpo
siempre tendido en una misma arena,
al igual que el perfume, tan lento,
nocturno, de las magnolias.
Cuando era primavera.

Pero, ¡ay!, tan sólo
cuando era primavera en España.
Solamente en España,
antes, cuando era primavera.

FTE. EMILIO PRADOS. POESÍAS COMPLETAS.

¡NO A LA GUERRA!

732. "APARICIÓN". Autor: ANTONIO COLINAS. Expone. PASCUAL LÓPEZ.

¿Qué haces tú, la que tenía
un cuerpo en llamas
brotando desde el bosque al camino,
completamente vestida de negro,
descuidada, salvaje,
al aire la melena sembrada de serpientes?

¿Dónde están los caballos
aquellos que salían
abriendo y besando con sus belfos
el verdor y el aroma del pinar,
aquellos que tenían, como tú,
los ojos de oro?
¿Qué ofrenda es la que hoy haces
a la pálida-madrugada-amenaza?

Sales del bosque del invierno
y llegas al camino en el que alzan
sus cascos al cielo los caballos muertos.
¿Es que hoy se ha vuelto negro
el oro?
¿Cómo vas a vencer
el último combate con la Sombra
si vienes llorando sangre?


FTE. LOS CAMINOS DE LA ISLA. Pág. 175

¡NO A LA GUERRA!





733 - Velada en la prisión» de Tawfīq Zayyād




- 1 -
Recuerdo… Sí, recuerdo
«Damon», sus amargas noches y las alambradas,
la justicia ahorcada sobre el muro, allí,
y la luna crucificada sobre…
El acero de la ventana.
Y un sembrado
de pecas rojas
* * *
Recuerdo… Sí, recuerdo
cuando velábamos en las entrañas de la obscuridad,
en la celda… En la polvorienta «Damon»,
suspirando
al escuchar una historia de amor,
amenazando
cuando de ladrones se trataba
y alabando a Dios
si relataba el levantamiento de un pueblo
que se libera.
* * *
Charlábamos de la fanfarronada de los hombrecillos,
de un pueblo que no inclinó la cabeza ante los opresores,
de un vientre hambriento, un pie descalzo y una osamenta,
de una energía que se precipita
en el rostro del pueblo moreno,
de una esperanza en unos ojos que se entigrecen,
de su sonrisa, más fuerte que la tiranía de los días;
de un día que crece y crece.
Y charlábamos… De nuestro mañana rojo,
de un mundo de amor, paz,
jardines de rosas… Ámbar,
Arroyos de vino… Azúcar.
- 2 -
Recuerdo… Sí, recuerdo
cuando velábamos en las entrañas de la obscuridad
y se permitía vivir al rabel de «Ibrāhīm»,
que contaba historias de los «‘Abs», de «‘Antara»
de «‘Abla» y de los mechones de cabello
que caían delante de sus oídos,
de «Ŷassās»,
«Abū Zayyd»,
y «Diyāb»,
del exilio… Y de los amados ausentes,
de los dos héroes como montañas,
del sable pulido «Abī al-Haddayn »
y de los amantes y el amor lozano.
- 3 -
Y canea la noche sobre El Carmelo
y duerme el rabel de «Ibrāhīm»… Duerme

y duerme sobre un catre de «plumas de avestruz».
Seguimos mirando la noche de hombrecillos
y nuestros cigarrillos echan bocanadas de humo
sobre el rostro de los muros,
en silencio…
Aros de humo
desafían los barrotes
y la llave del carcelero,
sus ojos zarcos
y su rubio bigote.
- 4 -
¡Oh, pueblo mío!
¡Oh, bastón de incienso
más querido que mi propia alma!
Nosotros permanecemos aquí manteniendo la promesa.
No nos hemos resignado al sufrimiento de la celda,
a las cadenas de la obscuridad y a los barrotes
No hemos sufrido el hambre y su miseria
sino para desatar la correa de la luna crucificada
y devolverte el derecho usurpado.
Recuperaremos el mañana
de las garras de la obscura codicia.
Para que no se compre ni se venda.
Para que no se quede la barca sin vela.
- 5 -
¡Oh, pueblo mío!
¡Oh, bastón de incienso
más querido que mi propia alma!
Nosotros… Permanecemos aquí… Manteniendo la promesa





*****************


Tawfīq Zayyād, el poeta
Tawfīq Zayyād pertenece al grupo de poetas palestinos de combate del interior, es decir,
al conjunto de poetas palestinos de resistencia que nunca se exiliaron
. Esto hizo que su
visión de la problemática social palestina fuera extremadamente lúcida.




file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/ecob,+ANQE0606110109A.PDF.pdf
Poemas de la resistencia del pueblo de Palestina

¡NO A LA GUERRA!

734. NO ME BESES EN LA FRENTE COMO A UN CADÁVER. Autora: YULIA MUSAKOVSKA (Ucrania). Expone: PASCUAL LÓPEZ.



No me beses en la frente como a un cadáver
digamos, casi dos veces marchitas, las gafas y los propios ojos.
Medicinas mezcladas con dulces, las páginas del libro tan amarillas como su piel.
Él vierte algunas de sus preciosas historias en el espacio vacío.

Veo a todos los protagonistas como viejos conocidos. Oficiales de la KGB en cuclillas en la misma cama de hospital, con relucientes zapatos húngaros, por los que podría matar. La mirada es burlona.
Dijo que estos Beatles, este departamento de lenguas extranjeras, no te harían ningún bien.
Todo esto es para los elegidos, no para los huérfanos, parientes pobres.
Y se escondió como queso en mantequilla, en silencio como un ratón.
Atrapamos a gente como tú en los callejones, cortamos las raíces.
A la gente respetable le gustó, esto fue respetado.
Sería para su hijo. Por una pera de pelea, por carne viva calentita.

También veo a esa mujer, su boca torcida y brillante. Su
patas de araña, porcelana punteada, herramientas de metal.
Un apartamento mohoso con techos demasiado altos.

Pero lo veo más claro que todo: fuerte, con una guitarra.
Con los ojos bien abiertos y los pulgares en los bolsillos de los vaqueros.
Con miles de páginas de libros almacenadas en la memoria.
Con un rostro abierto al mundo. Al agua oscura y profunda.

Ni por una chica, ni por una disputa.
por el libre alcance de los brazos,
para una ola alta, aunque no en el hombro.

735.



SINIESTRA PARÁFRASIS

Odio
El olor
De los marines
Que bombardean
Y se van
Un bombardeo
En cada puerto
Los marines
Bombardean
Y se van

EFRAÍN HUERTA
( https://www.airesdelibertad.com/t46200-efrain-huerta-1914-1982#982881 )

736.


OMINOSA

Lo satánico
Y antidialéctico
Es que
En la lucha
Armada
Son ellos
Los que
Tienen
Las armas

EFRAÍN HUERTA
( https://www.airesdelibertad.com/t46200-efrain-huerta-1914-1982#982881 )

NO A LA GUERRA

738. DEJAMOS NUESTRAS PATRIAS Y LLEGAMOS… Autora: PATRICIA JABBET WESLEY (Liberia). Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Dejamos nuestras patrias y llegamos,
asídice el Grebo, llegamos con nuestras manos
y llegamos con nuestros machetes
así también, pudimos dividir la nueva tierra.
Cuando abandonamos el hogar, atravesamos manantiales
y trepamos colinas; hicimos camino a través de
matorrales húmedos, y los ríos se abrieron
para que pudiéramos pasar.
Sabíamos que si hubiera de saltar el leopardo,
sería al ver un antílope pasar.
Llegamos, no para sentarnos y mirar
un combate de lucha, no para mirar
la tierra sobre la que nuestros pies andan,
levantada más allá de nuestro alcance.
Viajamos desde nuestra tierra natal,
y llegamos, entonces, que se sepa que nosotros dejamos
nuestra tierra natal, y llegamos.
Cuando arribamos, cavamos la tierra,
y en esta nueva tierra, depositamos
nuestros cordones umbilicales, para siempre.
Así que háganlo saber entre la gente—nosotros dejamos
toda la belleza de nuestros terruños no para
sentarnos sobre nuestra Estera a sollozar.


Grebo: La nación Grebo –con más de 20 dialectos- es oriunda de territorios que incluyen parte territorial de Liberia y Costa de Marfil. Lucharon por su independencia hasta que sucumbieron a su anhelo bajo el dominio americano en 1847.

(*) -Proverbio Grebo -

FTE. FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE MEDELLÍN. Trd. RAFAEL PATIÑO GÓMEZ.

¡NO A LA GUERRA!


739- Titulo; Por todos nuestros muertos  Autor; René del Risco



POR TODOS NUESTROS MUERTOS

Todos ustedes, muertos, hoy solos bajo tanta
pisada. Amontonados, unos sobre otros
en el recuerdo de unos días en los que solamente
tenía una puerta el mundo para todos.

Todos ustedes, reciban el respeto el pueblo
junto con la amargura del pueblo.

Recíbanlo ahí mismo, a flor de tierra,
bajo el zapato Florsheim, bajo los lodazales
de los meses lluviosos,
bajo todas las claras y las ciegas palabras
dichas por tanta gente que mueve esta ciudad,
y se reparte equitativamente la ignominia
y la cruz,
las siestas y el terror,
el hambre y los manteles
y los niños hermosos
y los que tragan agua de arroz.
Reciban todos ustedes, muertos, el respeto del pueblo
junto a la amargura del pueblo.

Recíbanlo en el momento en que se golpea y se llora,
se pelea y se exige,
se maldice y se miente.
Recíbanlo, después de tanta espantosa verdad,
de tantas declaraciones oficiales,
de tanta inútil tinta en los periódicos,
de tanto "contribuye a levantar este país"
para que se muera cómodamente en paz
la misma gente.
Todos ustedes, muertos,
reciban, junto con la irrenunciable amargura del pueblo,
el silencio, el sudor, el espanto
la esperanza del pueblo...!

741.


(Sobre la matanza de Tlatelolco, México, en 1968:)



NUEVE AÑOS DESPUÉS
Un poema fechado

Yo aparecí en la sangre de octubre, mis manos estaban fúnebres de silencio
y tenía los ojos atados a una espesa oscuridad.

Si hablaba, mi voz me sonaba como una materia desalojada,
mis huesos estaban empapados de frío,
mis piernas fluían con el tiempo, moviéndose hacia afuera de la plaza,
en una dirección extraña y sin sentido: de renacimiento,
llevándome a los espejos y las calles desordenadas.

La ciudad estaba arrasada por el silencio,
cortada como un cuarzo, tajos de luz diagonal daban sus raciones apretadas
a las esquinas, los cuerpos estaban callados y aplastados contra su vida,
pero había otros cuerpos también, pero había otros cuerpos también.

Hablo con mi sangre entera y con mis recuerdos individuales. Y estoy vivo.

Yo me pregunto: ¿cómo tenemos los ojos, las manos, el cerebro y los huesos
después de que salí de la plaza? Todo es denso, voluminoso y fluye,
después de que salí de la plaza.

El aire me decía que todo estaba quieto, esperando.

Yo me moví hacia afuera de la plaza, mi boca estaba quemada por los recuerdos,
y mi sangre estaba fresca y luciente como un anillo continuo
en el interior de mi cuerpo absolutamente vivo. Pues me movía
hacia afuera de la plaza, entero y respirando.

Respiraba imágenes y desde entonces todas esas imágenes me visitan en sueños,
rompiéndolo todo, como caballos delirantes.

Estaba en el amasijo del día el espejo de la muerte.
Y una palabra de mi vivir colgaba de un borde infinito.

Yo no quisiera hablar del tamaño de aquella tarde,
no poner aquí adverbios, gritar o lamentarme.

Pero quisiera, sí, que se viera toda una quemadura de cólera
manchando el espejo de la muerte.

¿Dónde podría poner mi vivir, mis palabras
sino ahí, nueve años después, en esa cólera fría,
en ese animal de ira que se despierta a veces para esmaltar mi sueño
con su aliento sanguinario?
Toda mi sangre circula por mi vivir, entera, incuestionable.
Pero entonces oí cómo se detenía, amarrada a mi respiración,
y golpeando, con el sordo llamado de su inmovilidad, golpeando
mis voces interiores, mis gestos de vivo humano,
el amor que he podido dar y la muerte que mismamente entregaré.

Luego vino el miedo a mis ojos para cubrirlos con sus dedos helados.

Todo el silencio de mi cuerpo abría sus alveolos
frente a los cuerpos arrasados, escupidos hacia la muerte por el ardor de la metralla:
esos cuerpos brillando, sanguíneos y recortados contra la desmenuzada luz de la tarde,
otros cuerpos diferentes del mío y más diferentes aún,
porque habían sido extirpados a la vida humana por un tajo enorme,
por una vertiginosa ferocidad, por manos de una fuerza doliente que se lanzaba, aullando,
contra esos cuerpos más tenues ya que la tarde
y más y más brillantes, en mi sueño de todavía vivo ser humano.

Es verdad que escuché la metralla y ahora esto escribo,
y es verdad que mi sangre fluye de nuevo y todavía sueño
con una especie de muerta duda, y veo a veces mi cuerpo desnudo
como un espacioso alimento para la boca devoradora del amor.

¿Dónde estuvieron las ataduras de mi vivir,
mis espejos y mis días, cuando sobrevino la tarde en la plaza?

Si tomo un pedazo, una brizna de mi cuerpo para ponerla contra el recuerdo de esa tarde en esa plaza,
retrocedo asustado a mi vida como si me hubieran golpeado en la boca
los dedos levísimos de cientos de fantasmas.
Hablo de estos recuerdos inmensos porque tenía que hacerlo alguna vez, así o de otra manera.

Yo salía de la plaza con un vivo estupor en la boca y los ojos
y sentía mi saliva y mi sangre, vivo aún.
Era una noche fresca, dada al tiempo.
Pero en las calles, en las esquinas, en las habitaciones,
había cuerpos aplastados y sellados contra su vida por un miedo gigantesco y amargo.
Un anillo de miedo estaba cerrándose sobre la ciudad
como un sueño extraño que no cesaba y que no conducía a ningún despertar.

Era el espejo de la muerte lo que sobrevenía.
Pero la muerte había ya pasado con sus armaduras y sus instrumentos
por todos los rincones, por todo el aire abolido de la plaza.
Era el espejo de la muerte con sus reflejos de miedo
lo que nos daba sombra en una ciudad que era esta ciudad.

Y en la calle era posible ver cómo una mano se cerraba,
cómo sobrevenía un parpadeo, cómo se deslizaban los pies, con un silencio espeso,
buscando una salida,
pero salidas no había: solamente había
una puerta enorme y abierta sobre los reinos del miedo.

Octubre de 1977

DAVID HUERTA
( https://www.airesdelibertad.com/t46211-david-huerta-1949-2022#983274 )

¡N0 A LA GUERRA!

742. "MEDIA BALA ES SUFICIENTE," Autora: NAMA ABDALLA (*). Expone: PASCUAL LÓPEZ

Para un país que inclina la cabeza sobre el hombro de la guerra y duerme
Sé que los ladridos de cadáveres en los cementerios
No son suficientes para despertarte
Pero te suplico
Envíame uno de tus perros para que me enseñe a ladrar con ellos.

Para un dios que limpia los rasgos de los cadáveres desechados en la basura
Antes que me reconozca entre ellos,
Advierto que esta guerra no es suficiente para matarme.
Sólo con mi alma en tu mano
Envíame a Azrael para que me enseñe a morir sin él.

Para una guerra que sacude mis recuerdos de sus hombros
Cada que necesita una travesía para acortar camino.
Debes saber que el número de tus soldados no es suficiente para todas estas calles
En las que mi infancia entró
Pero te ruego
Envíame un soldado que me enseñe
Cómo poner una bala
En la cabeza de este país, y con ella la mía-

Traductor: LEÓN BLANCO.

¡N0 A LA GUERRA!


743- Titulo; Entra en Madrid, Autor; José Herrera Aguilera





ENTRA EN MADRID


Entra en Madrid, faccioso que has vendido
al pueblo que hace siglos te alimenta;
ven y busca tu círculo y tu renta,
que es sólo lo que aquí se te ha perdido.

Sueño fatal a párpado encendido
tuviste en julio, nube de tormenta,
delirio opaco, fantasía cruenta,
a noche negra, dientes y crujido.

Entra y escucha, observa y enloquece,
Madrid perfecto, en pie sobre Castilla;
mira cómo resiste y cómo crece.
Su vista daña; tu soberbia humilla.

¡Entra traidor, y tapa contra el suelo
tu cara verde de vergüenza y duelo!

¡NO A LA GUERRA!

745. ESQUINA. Autora: NAMA ABDALLA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Ven, hagámosle a ella lo que todos estos fallaron en hacer
Los tanques que cosquillean su espalda
La escopeta del francotirador que revienta su ojo
Los murales que manchan su ropa
La basura que se oculta bajo sus axilas
Los establos de ovejas que anidan en su cabeza
Los músculos de hombres que se condimentan en su boca.
La cocaína que adolescentes meten en su nariz
Los pasos de hombres que preceden a sus mujeres hacia su frente
Las botas de soldados que patean su trasero
Y la saliva matutina de fumadores en su rostro.
Ven, rompamos la esquina de esta maldita calle con un (beso)

¡NO A LA GUERRA!


746- Titulo; Palabras para invasores - Autor; René del Risco



39. PALABRAS PARA INVASORES.



No son el barro aún ,
ni corazón de árbol,
ni quemado carbón,
ni fresco tallo de la hierba …

Son muertos …

Del mismo modo en que cayeron
cuando la pólvora de ustedes
desparramó su sombra entre nosotros,
en el mismo lugar
en donde sus rodillas se doblaron...

en donde sus miradas
quedaron detenidas
como fríos espejos...

No son canciones todavía,
ni bandera triunfante,
ni caliente resina para el fuego,
son todavía muertos...

Si nosotros quisiéramos,
estaríamos a tiempo de juntarles las manos
por encima del vientre,
aún pudiéramos besarlos en la frente,
y dejar un sollozo en sus oídos...

Si nosotros quisiéramos
pudiéramos alzarlos
alguna noche de estas
y llevarlos hasta los pies de sus hermanos
y sus hijos
y llenaríamos de flores la ciudad
y bajaríamos a las calles
con un himno de llanto para todos …

Pero no.
Ellos están en su lugar.
En el lugar exacto de la muerte.
Los cubre la tierra que pisaron,
las maderas que amaron tiernamente,
las pisadas que escuchan
son las pisadas nuestras,
el mismo viento roza sus pestañas
desde hace muchos años suavemente...

Con ustedes no ocurrirá lo mismo
y nosotros tenemos nuestras armas...!

¡N0 A LA GUERRA!




747 - El puente del regreso, de Tawfīq Zayyād



Mis queridos… con las pestañas de mis ojos
extiendo adoquines sobre la senda de vuestro regreso,
con las pestañas.
Y abrazo vuestra herida,
y aparto las zarzas del camino
con las dos manos.
Y con mi carne…
Levantaré el puente de vuestro regreso
¡sobre las dos orillas!






file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/ecob,+ANQE0606110109A.PDF.pdf
Literatura palestina contemporánea de la resistencia:

748.


que la guerra pare

.. ni siquiera por el interés y soberbia
debe seguir esta barbarie de la guerra
donde inocentes de dos pueblos
están inmersos por las ansias de unos poderosos
que al mundo no hacen caso porque por su locura egoísta
les tiene cegados los ojos
desoyendo a La O.N.U. en el mandato filosófico
“de la libertad e independencia para todos”
ante los imperialismos’ (–hoy- económicos).
Que se globalice el grito
de los ciudadanos del mundo al unísono
a través de las redes...
provocando la terminación de esta barbaridad.

javier eguílaz
(del Foro Aires de Libertad)

¡NO A LA GUERRA"

749. "DICEN QUE NO QUIERE SER." Autora: MERCEDES DURAND (*) Expone: PASCUAL LÓPEZ



Dicen que no quiere ser
ni vendida ni comprada,
que aquí la cercan los lobos,
allá le minan sus aguas
y en sus orillas acechan
sombras de flores quemadas.
Joven aún, peligrosa,
en los sueños empeñada,
me mira desde una paz
herida sobre su mapa.
Dicen que en ella resisten
fusiles de la esperanza.
Hoy me pueblan el deseo
su promesa y su batalla,
hoy puede ser que comprendan
por qué soy ciego en Granada.
Si la ve un día, viajero,
dígale que me acompaña,
ponga las manos al fuego
que limpia su madrugada,
cuente su luz por el mundo.
Está entrando en Nicaragua.

FTE. AIRES DE LIBERTAD. POESÍA SOCIAL III. MARI CRUZ VEGA. (LLUVIA)

¡NO A LA GUERRA!"



750- Titulo; En el campo de guerra- Autora; Rosa Chacel




Reseña biográfica

Poeta, ensayista y novelista española nacida en Valladolid en 1898.
Residenciada en Madrid desde temprana edad, realizó estudios en La Escuela de Bellas Artes hasta 1918.
Una vez casada con el pintor Timoteo Pérez, vivió durante un tiempo en Roma y al regresar a Madrid en 1927,
colaboró con varias revistas y se unió a importantes tertulias literarias como la Botillería de Pombo y el Ateneo de Madrid.
A raíz de la Guerra Civil Española el matrimonio se exilió en Paris y posteriormente en Buenos Aires y Río de Janeiro,
donde continuó con su carrera literaria, gracias a la cual, obtuvo una beca de la Fundación Guggenheim que la llevó a vivir
por algún tiempo en Nueva York. Después de alternar su estancia por algunos años entre Madrid y Río de Janeiro, finalmente
se radicó en Madrid vinculándose con la Fundación Juan March.
De su amplia obra, compuesta por novelas, ensayos, cuentos y poesía, se destacan su novela "Barrio de Maravillas" 1976,
por el que obtuvo el Premio de la Crítica, "Balaam y otros cuentos" 1989, la novela "La Sinrazón" 1960 y la antología "Poesía"
que recoge los libros de versos "A la orilla de un pozo" y "Versos prohibidos" 1978.
Fue galardonada además con el Premio Nacional de las Letras Españolas en 1987, el Doctorado Honoris Causa de la Universidad
de Valladolid en 1989 y el Premio Castilla y León de las Letras en1990.
Falleció en Madrid en 1994 y sus restos reposan en el Panteón de Hombres ilustres de Valladolid.



EN EL CAMPO DE GUERRA
de Otros Poemas

Quedan charcos de sangre en el campo de guerra,
charcos donde las nubes evitan espejarse,
donde beben los cuervos y las liebres no osan,
donde las ranas lloran el inaudito engaño.
En el campo de guerra vaga una sombra y busca…
teme pisar su sangre y busca; es su propósito
plantar una columna en un espacio pulcro,
trazar una calzada teórica, ascendente…

Que la brisa dibuje alguna línea firme
sobre la noche negra, sólo en eso habrá en alba,
que el viento arranque el seco armazón de la hiedra,
que en su nido mediten los pájaros nocturnos,
y las blancas, de Venus, esponjen sus pechugas.

Sólo en esto habrá un alba sobre un dintel de mármol.
Un alba con tres faces, ecuánimes, sentada
sobre su propia luz, sobre su propia forma,
sobre su propio ser.

¡N0 A LA GUERRA!




751 - El crucificado, de Tawfīq Zayyād



Mis queridos…
Yo, con la rosa y el confite
y todo el amor, espero.
Yo y la tierra y la luna,
la fuente, la flor y la aceituna,
nuestros naranjales y limonares sedientos,
nuestros caminos y viñas
y mil verdes poemas
que brotan de la piedra.
Yo, con la rosa y el confite
y todo el amor, espero,
y aguardo la ráfaga de viento que viene de oriente.
Ojalá que sobre las alas de sus alas
nos traiga noticias.
Ojalá que un día vitoree el río:
« ¡Respira…! ¡Tu gente ausente,
oh, crucificado…! ¡Ya ha cruzado! »







file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/ecob,+ANQE0606110109A.PDF.pdf
Literatura palestina contemporánea de la resistencia: