Uberto Stabile (1959-

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Uberto Stabile (Valencia, 1959). Estudió Historia del Arte en la Universidad de Valencia. En la década de los 80 creó el café-librería Cavallers de Neu, la Editorial Malvarrosa y fundó la Unión de Escritores del País Valenciano.En los años 90 se trasladó a Huelva donde coordinó las actividades culturales de la Fundación Juan Ramón Jiménez, dirigió la Feria del Libro de Huelva y fundó la Asociación de Gestores Culturales de Andalucía. Desde 1994 organiza y dirige la revista de poesía y editorial Aullido y los Encuentros Internacionales de Editores Independientes bajo el nombre de EDITA. En el año 2005 fundó y dirigió el Encuentro de Escritores Hispano–lusos Palabra Ibérica y dos años más tarde el Salón del Libro Iberoamericano de Huelva. Ha recibido, entre otros, el Premio Valencia de Literatura y el Premio Internacional de Poesía Surcos. Su poesía ha sido recopilada bajo el título Habitación desnuda; poesía 1977/2007 y sus artículos bajo el título Entre candilejas y barricadas. Ha sido traducido al italiano, portugués, búlgaro, catalán y francés. Ha preparado la antología de poesía femenina Mujeres en su tinta (Atemporia & UNAM, 2010).

(Sacado de https://www.juntadeandalucia.es/cultura/caletras/autores/uberto-stabile )


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Algunos poemas de Uberto Stabile:


De Distrito marítimo (1977-1981):


EN EL CAMINO

Vengo del otro lado de los kilómetros
de oír a Leroi Jones tocar las congas
en un sueño vertiginoso.
Caminé en silencio tras los versos y las visiones
de Ginsberg, Kerouac, Corso y Ferlinghetti,
incluso llegué a desvelar
la tortuosa languidez de Emily Dickinson
entre los acólitos del terror.
He sido siempre mi mejor enemigo
no tuve miedo cuando hube de traicionarme
porque en toda traición existía una redención.
Vi los restos de un naufragio
levantarse contra el destino.
Muchos de nosotros escribimos
los mejores poemas con nuestros cuerpos
Jehová enterrado, Satanás muerto
—leí a Cumings—
y también hubo mañanas sin sol
y noches con dos lunas
dónde nos arrastramos embriagados
hacia el misterio
y cada paso, cada verso, a ciegas
se convertía en un riesgo
en el riesgo del placer.



ESTRUCTURA AUSENTE

A ti, que supiste hablar sin que nadie entendiera
y a todo el séquito de escribientes que merodean y pululan
a través del lenguaje por esta ciudad
de mierda y de petardos, especialmente
a vosotros demagogos, policías de la lengua,
de la moral, últimos verdugos de la última civilización.



ESTE TREN NO VA PARA LISBOA

Este tren no va para Lisboa.
Yo nunca estuve en Lisboa,
ni conozco los ismos de las últimas vanguardias.
Soy un hombre vulgar
vulgarmente mediocre
y creo que moriré
sin llegar a ser rico ni viejo.
Definitivamente este tren
no va para Lisboa
y tal vez
si vuelven a mirarme a los ojos
baje en la próxima estación
persiguiendo aquella mujer de Günter Grass
que usaba leotardos negros
y me pierda en la novela
que nunca escribiré.



EL DERECHO DE AMAR

El derecho de amar
para acabar con el amor.
El derecho de amar
por el derecho a morir.
El derecho de amar
contra el deber de amar.




De Hermosas escenas de la noche (1983-1984)


CONMEMORACIÓN

Fueron días difíciles
en los que apenas llegaba la luz de las promesas,
y hubo mujeres de té y jazmín
paseando siempre tarde en automóviles
sin matrícula ni dirección.
Los sábados por la tarde amanecíamos a la vida
impacientes y voluntarios
soñando en los días que todo llegaría a nuestras manos,
hasta que descubrimos que nada llega
sin que algo se pierda
y aún así supimos perder nuestros mejores sueños
y levantamos de nuevo las promesas
como se levantan los labios bajo la piel del corazón,
y fuimos imparables volcanes
penetrando desesperados
la oscura virginidad de los pecados
sin la conciencia suficiente
para considerarnos culpables
de todos aquellos crímenes en blanco.
El ordenado jardín se convirtió en salvaje naturaleza
y donde tendríamos que llevar razones
sólo nos queda la locura,
algo que posiblemente mantendremos
durante el resto de nuestros días.



HERMOSAS ESCENAS DE LA NOCHE
(DOS)

Sabes que no es el momento de dialogar en oscuras habitaciones, mientras caen los hermanos vencidos en las calles acuarteladas de la ciudad. Sabes que de Pompeya a Hiroshima, de Auschwitz  a Guernika, no encuentro motivos para no desnudarnos y hacer el amor. Sabes que si lo hacemos así, sin su consentimiento, sin justificaciones, sin su futuro, si lo hacemos así, no tendrán más remedio que levantar un muro y reclutar escépticos verdugos.

Hemos pasado largos años en sus pupitres, en sus oscuras conciencias, en sus capillas. Están intentando que el mundo sea una ruleta sin premios, y el amor es el número donde nunca caerá la bola. Este es un juego peligroso, conozco a un comisario de policía que prueba su porra eléctrica en los testículos de los perros callejeros, y a un conductor de autobús que cierra la puerta cuando te ve llegar, y a una señora que encierra con llave a su hija, y a un profesor que ya lo sabe todo, y a un guerrillero que, harto de revoluciones, compró un televisor en color para bendecir el ocio de sus hijos. Este es un juego peligroso, ya no quedan buenos ni malos, tan solo el amor como acto de rebeldía.



JUANA DE ARCO, QUÉDATE CONMIGO ESTA NOCHE

Juana de Arco
el sabor de fresa en la boca,
los calcetines de lana
el diccionario escondido y marcando
todas las bellas palabras prohibidas,
la mirada confusa sobre los desnudos pechos
de un play boy que alguien trajo a clase,
historias de un verano en Irlanda,
la fascinación de los sentidos
y una especie de temor hacia algo que viaja
muy dentro de ti y que note pertenece todavía.
Faldas a cuadros, incipiente senos, sonrisas cómplices
un televisor de sospechosas pulgadas
que lleva demasiados años hablando
del Vietnam y la Guerra de los Seis Días
y de la batalla de las Mil y una Noches
y de todo este absurdo infierno sin ti.
Juana de Arco, en los escaparates navideños
de las calles San Vicent6e y Paz,
en las aventuradas incursiones al misterio del Viejo Cauce
en la jauría de mi última niñez,
quédate connmigo esta noche.




De Empire eleison (1984 y 2000):


EMPIRE ELEISON

Todo esto lo he visto, pero no puedo ver
el puñal clavado en mi espalda.
HANS MAGNUS ENZENSBERGER

He visto la Gran Torre en sueños de 36mm.
elevarse soberbia
contra el cielo de Nueva York
y todos sus hijos eran
como pequeñas hormigas en el abismo.
He visto todo el neón de la ciudad
iluminar el estómago
de los grandes almacenes
y todas las promesas
eran números en clave.
He visto en el espacio desvanecerse
un rayo láser anunciando
la llegada del Mesías
y bajo su luz
una nueva oferta a mitad de precio.
He visto a un hombre que había visto
los mejores cerebros de su generación
destruidos por la droga
y quienes lo escucharon
nunca vieron nada.
He visto un sistema decimal que multiplica
por mil los diez mandamientos,
un arsenal de bendiciones con remite falso
un general sentado a la derecha del padre
y a un suicida invertir en bolsa.
He olvidado cual fue
nuestro primer pecado
he resucitado muchas veces
antes de morir
y he comulgado
con el placer de la ambigüedad
en todas mis decisiones.
He recorrido la línea del cielo
en ambas direcciones
para descubrir qué habría detrás,
y sólo he visto que tras la línea del cielo
otra línea se sucede.
Y no encontré ángeles con trompetas
ni vi el reino de los humildes brillar
ni tan siquiera la voz de Dios
guiándome en las tinieblas.
Sólo aviones cargados de bombas
aviones cargados de coca
aviones con destino al punto de partida
aviones repletos de códigos de barra
y pájaros mutilados.
He visto un Imperio que crece sin moverse
un Imperio que gana sin jugar
un Imperio que no perdona
ni se conmueve y se ríe de sí mismo.
Y he visto la vergüenza humana
anestesiada y moribunda frente a la T.V.
donde la libertad es tan sólo
una cuestión horaria.



MALDITA SEA LA POESÍA

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura,
famélicos, histéricos, desnudos.
ALLEN GINSBERG

Yo he visto
los mejores poetas de mi generación
desterrados, desheredados,
ocultos en el fondo de los bares,
y he visto sus miradas
como versos trepidantes
cabalgar hacia el final de la noche,
y he visto su ternura descuartizada
por la abundancia de quienes les temen
y en su miedo los hacen grandes.
He visto en la bondad de sus gestos
la rebeldía de un mundo
que no necesita orden ni ley para ser justo,
la testaruda razón de quienes a la vida responden con la vida misma.
Yo he visto
una canción que no tenía letra ni remite,
y ellos la entendieron.
Les he visto levantarse
contra los versos esquisitos y subalternos,
les he visto encadenarse a las escavadoras
para frenar la destrucción de su tierra,
de su conciencia,
y nadie los invitó a los palacios de Doñana
y mucho menos a editar poemas
bajo el sello hipócrita
de quienes lavándose la cara
ensucian el mundo.
He visto como se engañaban para seguir perdiendo en un cículo de ganadores,
como alacranes en mitad de un fuego
que desintegra y reduce
la inteligencia y el miedo.
Y por todo ello han sido procesados,
sentenciados, condenados,
abocados a la indigencia laboral
y clandestinidad de la palabra.
Yo he visto
los mejores poetas de mi generación
romper los versos a conciencia,
"porque bien ya otros lo hacen
y no ha ocurrido nada" (Eladio Orta).
En su profunda voluntad de cambio,
en sus humanas contradicciones,
en su maldita y genial resistencia
frente al pensamiento único,
he visto a los poetas de mi generación perder sus mejores oportunidades,
y no ha pasado nada,
pues nada hay más digno
que ser consecuente y efímero
en todo momento y verso.
Sólo la vocación devuelve
el género a su origen,
esa maldita poesía que nos hace libres
frente a la tradición.




De Kategorias. Neón para una poética de las ciudades (1986-1987):


PAISAJE CON CIUDAD

esta última semana estuve leyendo poesía
recogiendo palabras
para construir un verso moderno
............................-fuera de la ciudad-
y sólo pude encontrar
unos kleenex de john giorno
un par de televisores en color con mando a distancia
de una reciente antología de la joven poesía alemana
y un apellido desconocido para los eruditos de fernando pessoa.

............................desdeñé sin embargo
un cepillo de dientes de allen ginsberg
varios actores de cine de los novísimos italianos
y una copia plastificada de la antología de castellet.

............................finalmente
he optado por ordenar la habitación
abandonando la idea de construir
un nuevo verso para la poesía moderna.

............................quien sabe el tiempo que una empresa así
pueda llevar consigo aún teniendolos editores a tu favor.

............................el próximo domingo
no creo que vuelva a quedarme en casa
me iré de la ciudad.



INVENTARIO PARA UNA VELADA POÉTICA

Hay unos cientos de libros, viejos y solemnes dibujados en la pared. Hay una lámpara grande y triste que nos observa como una ballena varada, sin que nadie sepa por qué, en la memoria de aquel salón.Hay unos señores que recitan poemas sin demasiada convicción, un tanto alterados por la presencia de algún rostro conocido y fieramente humano. Hay quien respira profundamente y de vez en cuando bosteza, tapándose la boca discretamente con la mano. Otros estornuden y carraspean en breves y arrítmicos intervalos, para no llamar excesivamente la atención.

En mitad del acto, aquel señor tan serio que aparentaba atender al susurro de los ángeles ya se ha metido dos veces el dedo en la nariz simulando después que se rascaba la sonrojada mejilla. Otros han optado por abandonar la sala aprovechando el murmullo entre poema y poema.

Aproximadamente la tercera parte del público ya dejó de atender y se dedica a repasar mentalmente un balance siempre equívoco de su último día en la oficina.

La vecina del 5º, que ha venido porque le gusta "eso" de la poesía, cree que en el fondo no todo es tan romántico, que los poetas de hoy son un poco raros, que no les entiende y sigue prefiriendo a Bécquer, "ese sí que era un poeta!".

Y justo en primera fila, los fieles defensores del maestro, ávidos por prestar sus atenciones a los acólitos del Parnaso, siempre bien vestidos, de ojos pequeños y enmohecidos por la envidia, se muerden el labio inferior y toman notas en sus carpetas de congreso, soñando en el día que ellos ocuparán una silla en la tribuna.

Y pocos, muy pocos, quizá sólo ese amigo incorregible, saben que el nervioso locutor se repite para sí, como siempre en estas ocasiones, que aquella será la última vez que recita en público sus poesías.



TEORÍA DE LA NECESIDAD

Necesito que existas al menos cien veces por semana
necesito controlar sin demora todos tus pasos
por el bien de la humanidad y el de la misma naturaleza,
necesito abolir todas las leyes que me prohiben
asediarte a altas horas de la noche.

Necesito regalarme un par de años de felicidad
en algún lugar de esta ridículo historia
necesito que seas un error de cálculo
para convencerme de la utilidad
de este Estado de Derecho.

Necesito entre otras cosas
una nueva canción de moda
y un último libro de Cortazar que se lleve
mi escaso aliento hacia el final de la noche.

Y también necesito una caja sin fondo
para enterrar definitivamente la tristeza
y la melancolía
y la marinería de los borrachos
porque el amor es a veces así, tonto como una pavana.

Pero tal vez lo que más deseo
en esta mañana ajena a la literatura
sea tu voz urgente
atravesando grave y silenciosa el hilo telefónico
sólo así para convencerme de la necesidad
de la necesidad de las teorías.




De Rendez-vous (1990-1991):


HOTEL

He vuelto al Hotel vacío a recoger
la parte más bella de nuestra historia
pero al abrir la puerta zozobró
y no encontré miradas y es mejor
decir que no quise olvidar el perfecto momento
cuando triunfamos en la oscuridad
y en la habitación interior
le colamos un gol a la eternidad.
He vuelto al Hotel vacío a descubrir
la distancia que permite el puente de tus caderas
sobre la bahía de mi cintura.
Como viejos conocidos
omitir quisimos las heridas
y sólo rebeldes los ojos agudizaron la mirada
para saber que dentro del corazón
duermen los gatos del callejón.
He vuelto al Hotel despacio
he vuelto a dejar la puerta sin  cerrar
para que todos los ángeles pudieran escapar
y en la borrachera de la ventana
escuchar el salvaje concierto de los televisores
y el nostálgico fundido de tu voz, adiós.



LA SOLEDAD DEL LECTOR

No tengo aspecto de ir matando gente
con un fusil recortado,
ni tengo aspecto de trabajar veintidós horas al día
para el señor Kyoto o el señor Shapiro.
Yo no tengo la culpa de tus problemas con el cabello
ni tengo nada que ver con las doscientas parejas protegidas
de monos azules que clavan sus cabezas en el lodo
cuando ven aparecer la luna llena.
He intentado sin embargo convencerme una y otra vez
de mi utilidad cotidiana
como si fuera un brujo invocando a las tinieblas
la llegada de las lluvias.
Todas las mañanas, todas las malditas mañanas
como un orangután frente a un Durero
me sentaba frente a la máquina de escribir
y contemplaba el dolor de mi vacío
en la tristeza del papel.
He vuelto a preguntarme si en verdad nada tuve que ver
con el deceso de los bufones en la edad media
o si por algún casual hundí el Maine
o conspiré tal vez con Raputín,
pero en el fondo sé que sólo son preguntas para distraer
mi verdadero problema
mi tragedia infinita con las ideas
mi tozudez de corazón obstinado
y mal dotado para las bellas artes.
Habría podido escribir sobre la guerra
sobre el horror y la tortura
sobre la soledad de los diferentes,
pero nada hay más trágico ni grotesco para el alma
que ser consciente del ridículo
en el lugar y el momento preciso.



PERIODISTAS AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS

Siempre quiso escribir como Dashiell Hammett
pero olvidó que Valencia no es Nueva Yor.
Quiso vivir historias crudas con gangsters implacables
Se bebía diariamente el dinero de sus columnas de sucesos
y cuando la realidad le quedó pequeña se la inventó.
Siempre tenía una pregunta que hacer,
un artículo que lo lanzaría al éxito,
una novela que acabaría desbancando
las listas de best sellers.
Pero pasaron los años
como fantasmas en un corredor  sin fondo
y su mejor clientela la encontró en locales devaluados
entre chicas de alterne
donde nadie es nadie
donde se vive sin prisa y los ojos se cargan de tiempo.
Ahora no echa de menos Nueva /York
ni lee a Tom Wolfe
no cree en los grandes éxitos,
vive al final de la calle
viene al bar, fuma, bebe más y se ríe de sí mismo.




De Las edades del alcohol (1992-1995):


DEBE SER HERMOSO EL CIELO POR DENTRO

Debe ser hermoso el cielo por dentro
un cielo sin tiempo ni habitaciones
donde las metáforas sean inciertas
donde comulguen las contradicciones,
con sus angelitos de nácar adornando las nubes
sus vírgenes de cera haciendo punto
y sus príncipes barrocos y sus putas redimidas.
Debe ser que hace tiempo dejé de ver el cielo
en láminas,  iconos y catecismos
y olvidé el pupitre donde solíamos rezar
el olor a sacristía, los rosarios y el agua bendita.
Y ahora, a mis treinta y tantos años en Huelva
lejos de saber si fue preciso mi dolor,
como los barcos que van y vienen por la ría
ignoro el rumbo de tu corazón.
Debe ser hermoso el cielo por dentro
imaginarlo aquí desde el Conquero
extenso y calmo sobre las marismas plateadas
imaginarlo cuando el crepúsculo
es una oración
pausada como nuestra distancia.
Bajo este frágil techo de purpurina escarlata
reconozco mi cuerpo, mi edad
mis trescientos sesenta y cinco días al año,
el error de una naturaleza perfecta
y la proximidad de agosto,
aunque admito que debe ser hermoso
el cielo por dentro.



AUTORRETRATO

Soy un hombre de treinta y dos años
de complexión latina y algo soñador.
Nací testigo de una Europa lánguida, inminente
y profunda conocedora de su poder.
He viajado sin rumbo fijo
con el hatillo de quien se sabe incierto
recorriendo esta geografía en continua transformación.
De vez en cuando descanso y recuerdo
le pongo nombre a las nubes y sonrío con frecuencia.
Sobre las copas de vino reino y proclamo repúblicas
que con el tiempo olvido.
Mi vida siempre tuvo dos puertas
y ninguna de las dos proyectó mi sombra.
Hace años quise ser de otra manera
y hoy no hay manera de saber quién soy.
Hice como Rilke de mi corazón mi patria
mitad beat, mitad sufí y un poco dulcinista.
Desbrocé el jardín de las grandes verdades
para sentirme mestizo y criollo.
Me gusta bailar y cuando bebo
ponerle el cascabel al gato
recitar a Horacio y entrar en casa por la ventana.




De Los días contados (1998):


Y AHORA DIME QUE ME AMAS

Te dejaré sola en casa
Fregarás por mí los platos
Amaré por ti a otras
Te arrancaré una costilla
Construiré el mundo en seis días
Te sacaré de paseo los domingos
Tendrás derecho a votar
Alquilarás vídeos
Dormirás sola
Te preguntarás por mí
Sabrás llorar cuando te perdone...
... y ahora, dime que me amas.



VIDAS REBELDES

Ningún camino de flores conduce a la gloria.
Jean de la Fontaine

Cuando era más joven pensaba que ser libre era ser libre
algo así como no tener obligaciones ni compromisos,
nada por lo que vivir, nada por lo que morir
rebelde sin causas conocidas.
Años más tarde descubrí que alguien
tenía que tirar la basura todas las noche,
porque la vida y la casa empezaban a oler mal,
como huele uno cuando crítica todo cuanto no es.
Años más tarde descubrí entre la basura que tiraba
el dulce aroma de mi propio hogar
tu ropa sucia, mis fotografías
los juguetes viejos de los niños
y esa llave que nunca supe lo que abría,
pero ya había perdido la casa
y tuve que reconstruir la esperanza
mucho más lejos de dónde estaba calculado.
Ahora, cuando cada noche salgo a la calle con mi bolsa de basura
y aprovecho el paseo para encender ese cigarrillo que despierta
los perros del vecindario
y los veo en sus casitas encendidas consumir la vida,
me doy cuenta que en la oscuridad
era más fácil ser libre.



POR SI FUERA QUE ESTA MISMA NOCHE MUERO

Por si fuera que esta misma noche muero
procuraré dejar la cena preparada y encendido el fuego
un hueco en mi cama y el despertador a tu hora,
procuraré no hacer ruido cuando me vaya
te lo prometo,
díselo a los amigos, que tienen la ronda pagada.
Las llaves del coche están en el bolsillo de mi abrigo,
si llueve acuérdate de cerrar las ventanas
y meter el canario en casa.
Por si fuera que esta misma noche muero
nunca olvides que del amor jice mi patria
y traicioné al miedo para seguir amando
y mentí por miedo a confesar que amaba.
Ya sabes que no puedo ir al cielo
que hice de tu Dios una hermosa bodega
y ya nada me queda por beber.
Y sobre todo nada de tristeza, ni de miedo, ni de lágrimas
que la muerte menos temida da más vida, recuérdalo.
He sido feliz contigo
por si acaso no esperes despierta.



DICE GILLESPIE

Dice Gillespie que la muerte no es lo peor
que no es el dolor la mejor escuela
ni el hambre nos convierte en héroes.
Dice Gillespie
que nos son más fuertes quienes más pueden
que lo son quienes más resisten
quienes de la derrota levantan victorias.
Dice Gillespie
que lo más peligroso no es el peligro
que lo más peligroso es la seguridad
con la que eludimos diariamente el peligro.
Dice Gillespie
que no es un hombre acabado
que es un hombre que está acabando
que nunca el final sustituye al fin,
porque en realidad,
dice Gillespie
que le dijo Parker
que le contó Cortazar
que en lugar de hacer el amor
ya va siendo hora
de que el amor nos haga.




Otros poemas (2000/2007):


PAISA

oye paisa tu compra algo mi
reló, gafa, goro
bueno, bonito, barato paisa
tu compra algo mi…

pero es que no te enteras…
no quiero nada de ti moreno
ya todo lo tengo,
tus bosques, tus minas, tus piedras
preciosas, tus negras
toda tu piel y sal
y los leones enjaulados
y los bancos de peces,
hasta el color púrpura de áfrica
-el cuerno de la abundancia –
lo tengo yo…

pero oye paisa yo amigo tuyo
yo sólo busca trabajo en españa
sólo compra algo mi
yo hambre, yo no casa
yo amigo paisa, mucho amigo

no negro, tu no amigo mío,
esta no es tu tierra
yo tengo ahora el tiempo
y el fondo monetario internacional
y todas, todas las malditas
organizaciones no gubernamentales
para lavarme la cara y el culo
y venderte como siempre
lo que antes ya era tuyo

oye paisa pero yo siempre bueno con tú
yo gusta barsa y pallea
y mucho toro en sevilla
yo sólo hambre paisa
mucha hambre…

eres tonto negro,
tu nunca amigo mío,
tu hambre me da de comer
tu sed llena mis piscinas
tu mujer calienta mi cama
tus heridas de bala las fabrico yo
yo soy tu virus del sida negro
yo soy el blanco
de todas tus pesadillas.

no paisa no
yo siempre amigo tuyo
yo cuida bien tu familia
yo sólo tener la vida,
mucho querer y amor
y sonrisas
sonrisas que paisa ya no tiene,
sólo eso paisa, la vida.



LOS IMPOSTORES

El olvido es la madrugada donde el miedo les hace fuertes
son como amantes inexpertos despidiéndose una y otra vez
sin terminar de pronunciar nunca el definitivo adiós.
Los impostores conocen todas las entradas y salidas de los sueños
todos los rodeos que hay que dar para llegar antes a ninguna parte.
Los impostores se suceden uno tras otro
confundidos entre la niebla y el amor ciego
son el ir y venir de una misma cosa
el plazo de una deuda que no se paga.
Ellos trazan las fronteras de países imaginarios
y juegan a conquistarlos desafiando al miedo.
Son audaces ante la adversidad
y pálidos bajo el fuego.
Ellos siempre andan pisándose los talones
en su loca carrera por no ser advertidos.
Frente a la verdad son invisibles
mudos frente al silencio.
Los impostores nunca tienen el mismo rostro
ni usan palabras que los delaten,
emboscados en sus viejas gabardinas
los impostores pasean al acecho bajo la lluvia.
Dicen venir de lejos
pero son siempre del mismo lugar
sus huellas no perduran
sus manos frías cambian de color
cuando alguien las estrecha.
Los impostores habitan el amor
como se habita una casa vacía,
mienten para sobrevivir
y viven con la incertidumbre atada al cuello.
Los impostores nos engañan con su certeza transparente
nos conducen sin tregua ni descanso
al lugar de siempre.
Los impostores somos nosotros
cuando cerramos los ojos
frente al amor que duele.


UBERTO STABILE, Habitación desnuda. Poesía 1977-2007, Baile del sol, 2008.

Hermosas escenas de la noche y Este tren no va para Lisboa me encantaron!!!!!!

En cuanto a lo que me comentabas antes sobre leer tanta poesía moderna, creo que tu decisión es sana. Yo alterno, por mi actividad, poesía y prosa y por eso tal vez tengo siempre ansias de conocer a tantos autores nuevos o poco conocidos para mí.
Besosssssss amigo y graciassss una vez más

Muchas gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro