Carlos Zanón (1965-

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Carlos Zanón (Barcelona, 1966) poeta, novelista, guionista, articulista y crítico literario. Su dedicación a la novela negra ha hecho que se haya emparentado su obra con la de autores como Vázquez Montalbán o Jim Thompson.
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Historia

Nació en Barcelona el 1 de mayo de 1966, es licenciado en Derecho. En el año 1981 publicó sus primeros poemas, ganando en 1986 el Accésit de Poesía del Plaza Janés con Fui una noche triste. Ese mismo año ganó el primer premio del Certamen de Cuento Plaza Janés con 'Gorda'.

En 1989 publicó su primer libro de poemas, El sabor de tu boca borracha, que el año anterior tuvo una mención especial Premio Anthropos de Poesía. En 1990 fue finalista del Premio Nacional de Poesía Ciudad de Irún con el libro En el parque de los osos, y debutó en el mundo cinematográfico como guionista de los cortos Métode y Escritó, escritó a cargo de la productora Polidexter. En 1991 colaboró con dos piezas teatrales –Avorrit y Rosie- en el montaje ‘SI SI SI TI VI ZRI’ a cargo de Flux Teatre. Ese mismo año salió la segunda edición de El sabor de tu boca borracha.

En el año 1993 hizo su primera incursión en el mundo de la música como componente y letrista del grupo Alicia Golpea editando Cante mexicano (Discos Homemade). Además fue coguionista del corto Me odio y quiero morir: diario de un pollo grunge a cargo de la productora Polidexter. En el año 1994 Alicia Golpea editó Locos en tiempo perdido (Discos Homemade). En 1996 publicó su segundo libro de poesía Ilusiones y sueños de 10.000 maletas (Madrid, Ed.Libertarias/Prodhufi). A su vez Alicia Golpea editó La Báscula. Directo (Discos Homemade). En ese tiempo colaboró como crítico literario en la revista Ajoblanco.

En 1998 publicó su primer libro de temática musical Bee Gees: La importancia de ser un grupo pop (Editorial Júcar). En 2001 se publicó En el parque de los osos (Ed. Ayuntamiento de Málaga) un libro de poesía con prólogo de Jordi Virallonga. Ganó el Segundo Premio de Narrativa EPSON con el relato Elvis Presley, Rey del Universo, y fue Accésit II en el concurso de Narració Corta ICAB con el relato Decepciones amorosas, babuinos machos y mendigas bosnias. En esa época empezó a colaborar como crítico literario con el diario AVUI, relación que se mantiene regularmente hasta la actualidad.

En el año 2003 publicó su segundo libro de temática musical De Ville: El hombre a quien Rosita robó el televisor (Editorial Milenio). Y fue incluido en la Antología de Manuel Rico Por estar aquí. Antología de poetas catalanes en castellano (1980-2003) (Ed.Bartleby) y en la antología 11 M: Poemas contra el olvido con el poema inédito Si existe un paraíso. En el 2004 consiguió el premio Valencia de Poesía con el libro Algunas maneras de olvidar a Gengis Khan (Ed.Hiperion) que fue publicado en noviembre. Ese mimo año colaboró como letrista en el tema «El hijo de nadie» para el disco de Loquillo & Trogloditas Arte y ensayo. Además colaboró como articulista en la revista musical RUTA 66. Desde ese año coordina en la biblioteca 'El Carmel-Juan Marsé' de Barcelona el Ciclo 'Els Narradors del Carmel'.

En el año 2008 dio un giro a su carrera publicando su primera novela Nadie ama a un hombre bueno (Editorial Quadrivium). El año siguiente participó en el guion de Érase una vez Juan Marsé junto a Nuria Villazán para la productora Alea, y publicó Tarde, mal y nunca (Saymon Ediciones) que al año siguiente se convirtió en Premio Brigada 212​ a Mejor Primera Novela en Castellano 2009 y finalista del Memorial Silverio Cañada a Mejor Primera Novela Negra 2009. En este mismo año publicó Tictac tictac (Ediciones Carena), su quinto libro de poesía.

En 2011 se editó en la colección Serie Negra de la editorial RBA la novela Tarde, mal y nunca, comprando la editorial Edizioni los derechos de la misma para la traducción al italiano, la editorial Other Press NY para la traducción al inglés, la editorial Asphalte para su traducción al francés y para la edición en Países Bajos la editorial De Geus. Ese mismo año en formato digital se editó, dentro de la colección Bichos de la web Sigueleyendo, el cuento El gato con botas de gamuza azul una revisión del clásico infantil de una manera distinta.

En enero del año 2012 se editó en RBA Colección Serie Negra No llames a casa, su tercera novela, de la cual el director vasco Daniel Calparsoro tiene los derechos para su adaptación cinematográfica,​ tras el éxito de lanzamiento de la misma se publicó su segunda edición en febrero del 2012. En mayo de 2013 No llames a Casa obtuvo el premio de mejor novela en el certamen Valencia Negra.​

En enero de 2014 publica Yo fui Johnny Thunders,​ una novela que le ha consolidado en el mundo de la novela negra como uno de los autores más prometedores del género ya que su estilo literario es comparado con el autor Jim Thompson.

En 2015 ha sido galardonado con el Premio Hammet en el marco de la Semana negra de Gijón, por su novela Yo fui Johnny Thunders. En 2018 recibió el encargo de la editorial Planeta de resucitar el personaje del detective Pepe Carvalho del difunto escritor Manuel Vázquez Montalbán. Lo hizo con una nueva novela negra en 2019: Carvalho: problemas de identidad, que no ha disgustado a la crítica.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Zan%C3%B3n )


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Algunos poemas de Carlos Zanón:


De El sabor de tu boca borracha (1989):


NO SÉ POR QUÉ PERO LOS NÁUFRAGOS...

No sé por qué pero los náufragos
siempre tenemos una caja de cartón bajo la cama
donde guardamos toda la lluvia caída,
las cartas que nunca nos atrevimos a enviar.
Dorados los cabellos,
esta indolente luz de domingo
parece ser la única verdad tras la tormenta.
Es la misma lengua que ayer
bañó en azufre la noche,
que selló nuestros labios con besos de esparto,
aquélla que se vistió de mujer siendo hombre,
fumadora de los cigarros más largos que existen.
Golpear todas las puertas, abrir todos los ventanales,
romper el horizonte hasta obtener una respuesta…
Diamantes de sal resbalan
por tu cuello de cisne ensangrentado
hasta la cuenca de tus pechos, grandes y negros.
Estás dormida para ver pasar los pájaros de largo,
para acercarte a la muerte, volver y no mirar atrás.
La habitación, barata y sucia
-ya lo sé, ya lo sé, ya lo sé-
pero el misterio de sus salas enmoquetadas,
sus techos altos y el sabor amargo de la miseria
me servirán para escribir una novela
dentro de cien, mil años
y pudrirme en oro y locas mujeres
que abandonarán
a sus maridos en horas convenidas
para estar aquí y sentir este dolor.
La redención de las flores oscuras
y los árboles podridos por la mitad,
el éxodo de cangrejos y alacranes,
de cadáveres que siempre bromean
mientras beben agua helada.
Sí, esta noche fue todo pero no habrá más.
Sin embargo, tú, mi niña,
mi cumbre, mi valle y mi abismo,
cumple tu promesa y escríbeme.
No importa de qué o por qué.
Guardaré tu carta bajo mi cama,
en la caja de cartón empapada de lluvia.
Hazlo, por favor, porque la vida es letra
y la dirección nunca importó lo más mínimo:
lejos de cárceles y buzones,
la nostalgia siempre supo llegar.



De En el parque de los osos (2001):


LA RECUERDAS MALA/1

La recuerdas mala como son malos los animales: sin un más allá. Afeada, con el pelo en la cara, una mueca simple, chillándote, tratándote de alcanzar con sus manos manchadas de hollín de las persianas bajadas. Te recuerdas torpe, sin saber qué pensar pero a la vez, tan certero al ensartarle las muñecas, al parar sus golpes, al enfrentarte cara a cara con ella y amenazarle en la súplica que no gritara más, por el amor de Dios, que se tranquilizara, que no pasaba nada, que todo era un mal viaje, una mala noche y un mal momento para casi cualquier cosa.



NINA SIMONE CANTANDO "FOR ALL WE KNOW"

Nina Simone estaba cantando “For all we know”,
era jueves y llovía.
No se podía ver nada a través de los cristales,
no se podía oír nada a excepción de la lluvia
y de Nina Simone cantando “For all we know”.
Pienso en las noches. Pienso en los amantes.
En la lluvia calando los huesos de los muertos,
en las mesas de mármol blanco de los cafés.
¿Dónde están ahora todas las mujeres que me amaron,
las que prometieron que nunca me abandonarían,
las que apuntaron su número de teléfono
en blancas servilletas de papel…?
¿Dónde acertaron a esconder las manos,
los besos que no quise ni supe contestar...?
Nina Simone estaba cantando “For all we know”,
era jueves y seguía lloviendo.
No se podía hacer nada para que cesara la tormenta,
no se podía hacer absolutamente nada
para evitar seguir viviendo.
Solo pensar en las noches y en los amantes,
en Nina Simone, la lluvia y "For all we know".



CASI FELIZ

Casi triste:
la verja de hierro se cierra,
de golpe, en un chasquido,
como un disparo a ciegas.
Y solo entonces recuerdas
que allí antes vivió alguien.
Casi terrible:
ni eco en las palabras,
ni olas viniendo a romper
los sueños de nadie.
Todo se mantiene al margen,
solo te moja los ies,
cierra el sobre, retira la lon,
mueve el mundo de sitio.
Casi feliz, casi muerto.




De Ilusiones y sueños de 10.000 maletas (1996):


COMO LÁZARO

Como Lázaro, una segunda oportunidad.
Si es difícil venir de la nada y sobrevivir,
imagínate llegar de la muerte y echar a andar.
Como Lázaro nacer del aliento de otro,
en la putrefacta humedad del vacío
que hay más allá de las llagas y de la infección,
del cerrar los ojos y no poder descansar.
No hay nada que hacer en este mundo,
no hay más mundo que éste,
no hay más vida que la vida que perdemos.
Sexo triste como el de Lázaro,
verborrea como la del desconocido colocado,
agónico, terrible, mártir ridículo
cegado por las cucharas del caballo,
harto del amor de los hombres.
El Templo está a estas horas, vacío,
se asemeja tanto al universo acuático
por donde discurren las maletas,
esos aeropuertos pulcros y suaves,
estaciones de mundos improbables.
Como Lázaro, una segunda vez.
Si es difícil no oler a muerto estando vivo
imagínate llegar a casa y ponerte a limpiar,
retirar los platos de la mesa,
evitar los terrores nocturnos,
volver a encalar las paredes.
Levedad como la de Lázaro,
maldito yonqui
atravesado por jeringas de agua bendita,
lanzas hipodérmicas, facturas del Seguro Social.



FELIZ NAVIDAD

Alguien, con el dedo embadurnado en mermelada
me dibuja una sonrisa en la cara cada mañana.
Luego, a veces, me cuelga bolas de colores en la nariz,
en las uñas, en las orejas, en la comisura de los labios,
en la hebilla del pantalón
y me saca al jardín a pasar frío,
con un rótulo intermitente,
azul, rojo, verde, azul otra vez:
todo vendido, no hay habitaciones, feliz navidad.
Y de tanto en tanto escondo un diafragma en mi vagina,
y drogas y mapas de tesoros que nadie encontrará jamás.
Y una vez al mes ese mismo alguien
con un cuchillo al rojo vivo
me ciega los ojos
pero yo pienso en mi madre y lloro.
A veces bajo al bar y me pago una copa,
tres monedas en la máquina y una mirada al tendido,
con la risa tonta de la que no sabe nada
porque es una idiota con la cabeza
llena de aire y pajarillos,
con venas de mimbre y un corazón de porcelana
que nadie se molestó en romper jamás.

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De Algunas maneras de olvidar a Gengis Khan (2004):


ROMA. MEDIANOCHE. PLAZA DE ESPAÑA

Escalón a escalón va rodando
una botella vacía de cerveza.
Verde, alemana, rodando, sí.
Todas las risas y todos los gritos
han callado sin porqué.
De repente sólo está el silencio.
Calla ese negro empeñado
en invocar desde el fondo de la bahía
al viejo Otis Redding,
calla incluso el amante enroscado
en la boca de su amado infiel.
Todos mudos, ahora, como maniquíes.
El sonido del cristal que no rompe
se expande por la bóveda celeste,
más allá de las estrellas y el sol.
Es de noche y ya nadie puede
ni siquiera respirar.
El tintineo ayuda a Keats, poeta,
a morir en su lecho de agua
mientras Byron, en otra habitación,
se prueba máscaras de Carnaval.
La secuencia parece interminable:
la selección Saura marca goles
en redes de araña turcas
pero Roma, el mundo, se calla.
La pelota baja, queda dormida
en la hierba, a la espera
que estalle el próximo instante.
La botella resbala por el último
de los escalones de la Plaza
y, como un milagro, queda quieta.
Pero nadie dice nada,
nadie prosigue con lo que hacía.
Ni aún ahora. Nadie. No.
Persiste este silencio verde,
alemán, hueco, sobrenatural.
Lo nunca visto: nada comparable.
Ni el bebé del Acorazado,
ni Cristo caminando sobre el mar
ni Paolo Rossi en el ochenta y dos.



SIN PRISIONEROS


Cómo puedo hoy dejarte con vida,
darte la espalda y esperar que
no dispares la última bala.
Cómo decirte que ya no te quiero
sin que sufras ni preguntes.
Convendremos todos en lo siguiente:
mejor un mundo a la inversa-
Enamorarse a destiempo
y desenamorarse a la vez.
Pero en fin, esto es lo que es.
Una compota de galantería,
remordimiento y Gengis Khan.
Es más sencillo, mucho más efectivo,
asesinar a un amante que olvidarlo.
Los muertos ya no vuelven a follar
ni se desesperan si llaman
y esa noche has salido y no estás.



LA EXTINCIÓN DEL DINOSAURIO

Siglos ha, dicen en televisión,
cayó del cielo un gran meteorito.
Mares y cumbres hirvieron,
la tierra se abría una y otra vez:
terremotos, cataclismos, ciclones.
Siglos ha, una montaña de lava
cayó del cielo y en horas
fulminó bestias, monstruos y océanos
hasta aniquilar todo lo vivo.
Sin embargo, aún hay gente ociosa,
sabios de aquí y de más allá
que no acaban de admitir todo esto.
¿Cómo se puede dudar de algo así...?
Estas cosas pasan más a menudo
de lo que la gente cree...
.........................................¿verdad, cariño?



HUÉRFANO DE ESPEJOS, EL HOMBRE...

La peor soledad es la del centinela
(Jordi Virallonga)

Huérfano de espejos, el hombre
se sienta en un café y espera
crímenes a modo de señales,
estacas clavadas bajo la lluvia,
de aquí al infinito, junto a la muralla
de esta metrópoli inagotable,
rota y arrogante como una mentira.
En la urbe unos soñamos con pan,
otros esperamos valer un polvo.
Y todos vamos tan equivocados.
La verdad, el beso, el poema, la muerte
llega, aparece, se va, ya no está.
De ahí las virtudes del sexo anónimo,
el hilo musical, las tarjetas de crédito,
el orden de los alimentos expuestos
en las estanterías de los supermercados.
Aquí en la ciudad, unos
viven en los pensamientos de otros,
otros piensan las vidas de los demás
y todos estamos tan solos.



EL CANÍBAL

La soledad no es añorar
a quien amas y no está.
La soledad es no añorar
a quien no amas y está.
Porque solo es feliz
el caníbal que sabe leer
las acuarelas de las nubes,
aquel que no mira atrás
en ninguna despedida.
El que no es querido no lo será.
El que lo ha sido dos veces
ten por seguro que lo será mil.
El que abandona, abandonará:
será fuerte y hermoso,
su belleza es el dolor de los otros,
su incapacidad para el amor
su férrea condena a ser amado.
La soledad no eres tú.
La soledad son los demás
cuando no piensa en en ti.
…………………….........Ríndete,
pierde la fe, no vayas al cine,
acepta este capitalismo salvaje,
sus bolsas de pobreza afectiva,
el 0.7 de amor que no llega.
No des ojos a los ciegos,
limítate a verles tropezar
y saborear ese fin
como si fuera un principio.




De Tictac tictac (2010):


SE BUSCA

Para Noemí.

Quiero un arma, quiero una víctima,
quiero un asesinato, quiero un deseo.
La boca de sangre quiero,
reventar de pólvora y cuerpo,
quiero la silla eléctrica, quiero
un hijo que me odie,
no tener dinero en los bancos quiero,
quiero un cáncer, quiero arder y quemar,
llorar sin consuelo quiero
quiero que alguien repare en mí
y me lastime y me quiera olvidar.



TODO EL MUNDO POR AQUÍ TE QUIERE MUCHO

Si pierdo tu rostro lo pierdo todo.
Es algo que sé desde hace tiempo.
Por eso, ya de niño, me forzaba,
en el aire dulzón de las aulas,
a dibujar la cara de mi madre,
su olor cada mañana.
Por eso si olvido el trazo,
el surco del lápiz
en la lámina rugosa,
lo pierdo todo.
Antes de que se me borre tu rostro,
por favor, aparece,
en este mundo acuático
en el que levanto los pies,
cierro los ojos y finjo dormir.
Esperaré un vuelo más.
Buscándote en las caras,
tu andar o ese vestido
que tú nunca te hubieras comprado.
En las pantallas, se reflejan
aviones escarchados que despegan,
se pierden, aterrizan sobre el talco,
líneas amarillas que les esperan
como si fueran regazos.
¿Qué espero si ya sé
que en ninguno estás tú,
ni ninguno de esos nombres
de ciudades como conjuros
te envía a mí...?
Debería marcharme.
Reconocer la derrota apenas la veo.
Atravesar las llamas sagradas,
el puente en el día de duelo,
hasta acertar con el contorno
de los ojos, la sonrisa de mi madre,
el olor de su piel y de tu pelo,
tus orejas, el arco de sus cejas,
todo eso que nos permite ser
la envidia de los dioses,
presos allá, en sus cielos vacíos
llenos de aviones dorados
en los que nunca estarás tú.



DÍA DEL PADRE

Para Lorenzo

Hijo mío, cuando el dinero se acabó
tuve alguna ocurrencia,
algún que otro tirónépico
casi siempre a la altura de la entrepierna
y -demasiada- llamadas a cobro resentido.
Algún día me recordarás
como aquel extraño en aquella casa
estrecha, sin apenas muebles
ni luz, quizás un hotel de risa,
el fantasma que rondaba a tu alrededor,
que llegaba y desaparecía de improviso.
No, ya no tengo dinero para ser bueno,
por eso ni llamo ni te recojo
a la salida del cole.
Algún día descubrirás que la madera,
en ocasiones cruje y todo se derrumba
desde nubes y pisos superiores
y uno se tapa la cabeza
con lo que tiene a mano:
un sombrero, una amante.
Me iré, una noche más, por ahí,
con el coche de siempre,
tratando de recitar aquellas oraciones
de las que solo recuerdas el primer verso.
Acabaría con mi vida si no fuera
porque soy débil
y tengo más fe de la que quiero.
Porque creo en ti, trozo de mi madera,
creo en el azar, en las segundas partes,
en el amor que sana lo que pudre.
Creo en poder encontrar otro trabajao
que me haga otra vez bueno,
hermoso, sano, apto y adecuado
para volver a tenerte por aquí
el próximo fin de semana impar.


CARLOS ZANÓN, Yo vivía aquí 1989-2012, Playa de Ácaba, 2012


LEER MÁS SOBRE CARLOS ZANÓN: https://www.airesdelibertad.com/t37085-zanon-vs-zenon-por-eduardo-sanahuja

Autor muy completo, por lo que expresa su biografía.

Este comienzo es atrapante...

No sé por qué pero los náufragos
siempre tenemos una caja de cartón bajo la cama
donde guardamos toda la lluvia caída,
las cartas que nunca nos atrevimos a enviar.

Éste es tremendo...

SE BUSCA
Para Noemí.

Quiero un arma, quiero una víctima,
quiero un asesinato, quiero un deseo.
La boca de sangre quiero,
reventar de pólvora y cuerpo,
quiero la silla eléctrica, quiero
un hijo que me odie,
no tener dinero en los bancos quiero,
quiero un cáncer, quiero arder y quemar,
llorar sin consuelo quiero
quiero que alguien repare en mí
y me lastime y me quiera olvidar.

Gracias Pedro por presentarme a este autor con tantos matices.
Besosssssssssssss

Muchas gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro